Er erschien an meiner Tür, bevor ich abreiste

Seit Wochen hatte ich mir eingeredet, das Beste sei, Abstand zu schaffen. Wenn ich für ein paar Monate nach Berlin ginge, würden Zeit und Entfernung ihre Arbeit tun: Sie würden mich von ihm heilen wie von einer Grippe, mit Ruhe und Geduld. Ich sagte mir das so oft, dass ich es fast glaubte.

Es gab Nächte, in denen ich an die Decke starrte und mich fragte, wann genau ich die Kontrolle über die Situation verloren hatte. Es war nicht das erste Mal, dass mir jemand das Leben verkomplizierte, aber Marcos hatte eine ganz eigene Art, sich ungefragt in meinem Kopf einzunisten. Ich hörte ihn in Liedern, die gar nichts mit ihm zu tun hatten. Ich erinnerte mich an ihn, wenn frisch gebrühter Kaffee roch. Es war lächerlich, und ich wusste es, und gerade deshalb war es noch ärgerlicher.

Deshalb entschied ich mich zu gehen.

An diesem Morgen wachte ich mit demselben Knoten in der Brust auf wie immer, aber es war etwas anders: Das Gepäck stand schon im Flur, das Taxi war für sechs Uhr abends bestellt, und mein Flugticket war echt, keine Fantasie. Drei Wochen bei meiner Freundin Clara, vielleicht länger, wenn ich dort Arbeit fände. Genug, um zu vergessen. Oder das hoffte ich jedenfalls.

Ich ging das Haus noch einmal durch, prüfte, ob ich nichts angelassen hatte, ob die Pflanzen gegossen waren, ob die Post umgeleitet wurde. Es war ein Dienstag im März, und die Sonne fiel schräg durch das Küchenfenster, diese kalte Sonne des späten Winters, die nicht wärmt, aber nervt. Ich hatte das seltsame Gefühl eines Menschen, der etwas verlässt, ohne genau zu wissen, ob er das wirklich will.

Dann klingelte das Telefon.

Ich sah seinen Namen auf dem Display und ignorierte ihn. Es klingelte noch einmal. Ich ließ es in die Mailbox laufen. Ein dritter Anruf. Ich starrte auf das Gerät auf der Arbeitsplatte und sagte mir, dass ich nicht rangehen würde, dass genau das der Grund war, warum ich floh: vor seiner Angewohnheit, aufzutauchen, wenn ich längst beschlossen hatte, dass ich ihn nicht brauchte.

Es klingelte ein viertes Mal, und ich nahm ab.

—Hallo —sagte ich und versuchte, meiner Stimme jede Temperatur zu nehmen.

—Können wir reden? —fragte er.

—Ich kann gerade nicht, ich bin mit Sachen fürs Haus beschäftigt.

—Nur einen Moment. Bitte.

Dieses „bitte“ brachte mich aus dem Konzept. Marcos benutzte es nicht oft. Bevor ich antworten konnte, klingelte es an der Tür. Ich dachte, es wäre meine Nachbarin aus dem vierten Stock, die manchmal hochkam, um sich Zigaretten zu borgen oder irgendetwas zu erzählen. Ich ging zur Tür, das Telefon noch ans Ohr gepresst.

—Hör mal, es klingelt. Ich rufe später zurück, okay?

—Warte —sagte er—. Leg nicht auf. Mach die Tür auf.

Ich blieb mitten im Flur wie angewurzelt stehen.

Ich öffnete.

Es war Marcos. Er stand auf dem Treppenabsatz, den Mantel an, das Telefon in der Hand, und sah mich mit diesem Ausdruck an, den ich nie ganz zu deuten gelernt hatte: halb Entschuldigung, halb Entschlossenheit. Er hatte dunkle Ringe unter den Augen. Er hatte seit Tagen nicht gut geschlafen, das sah man selbst von der Tür aus.

—Willst du mich nicht reinlassen? —fragte er, noch immer mit dem Handy am Ohr.

Ich sagte nichts. Ich trat zur Seite.

Er kam herein, legte die Jacke auf den Stuhl im Eingangsbereich und blieb dann stehen, um die Koffer anzusehen, die an der Wand aufgestapelt waren. Er zählte sie. Drei. Dann sah er mich an, und in diesem Blick lag eine Frage, die gar nicht erst ausgesprochen werden musste.

—Wann geht der Flug? —fragte er schließlich.

—Um Viertel nach sechs.

—Dann haben wir Zeit.

***

Ich weiß nicht, wer sich zuerst bewegte. Ich erinnere mich nur daran, dass wir uns plötzlich mitten im Flur umarmten, sein Kinn auf meinem Kopf, sein Mantel noch kalt von draußen, und ich mit dem Gesicht an seinem Hals, ohne zu tief einzuatmen, weil mir sein Geruch wehtat. Eine von diesen Schmerzen, nach denen man sucht.

—Ich habe dich vermisst —sagte ich, und ich hasste mich ein wenig dafür, wie leicht es mir über die Lippen kam.

—Ich dich auch —antwortete er—. Deshalb bin ich hier.

Ich löste mich ein Stück, um ihn anzusehen. Ich wollte ihn fragen, was er sich davon versprach, was dieser Besuch in letzter Minute sollte, ob alles, was wir uns in den letzten Monaten gesagt hatten, noch Bestand hatte oder ob er es mit dem bloßen Erscheinen an meiner Tür über Bord geworfen hatte. Aber ich sagte nichts davon.

Ich küsste ihn.

Es war ein langer, ungestörter Kuss, einer von denen, die langsam beginnen und dann ihren eigenen Rhythmus finden. Ich biss in seine Unterlippe, und er stieß ein tiefes Knurren aus, das mir direkt bis in die Muschi schoss. Seine Hände legten sich um meine Taille, glitten zu meinem Arsch und drückten mich mit einer Entschiedenheit an ihn, die keinen Zweifel zuließ: Er war schon hart, ich spürte ihn sich durch die Hose gegen meinen Bauch wölben. Meine Hände fanden wie von selbst seinen Nacken, ich zog an seinem Haar, um ihm die Zunge tiefer in den Mund zu schieben. Draußen fuhr ein Auto über die Straße, und das Geräusch kam gedämpft zu uns herüber, wie aus einer anderen Welt.

—Damit ist nichts gelöst —murmelte ich gegen seinen Mund.

—Ich weiß —sagte er—. Stört dich das?

Es störte mich. Natürlich störte es mich. Aber in diesem Moment war ich nicht fähig, dass es mich genug störte, um zurückzuweichen. Etwas daran, ihn so bei mir zu haben, real und gegenwärtig, mit der harten Schwanzspitze an mich gepresst, ließ alle meine Gründe zu gehen plötzlich abstrakt wirken, ein wenig theoretisch.

—Komm —sagte ich.

Ich führte ihn ins Wohnzimmer. Es war wenig Licht da, nur das, was durch die Scheiben der Terrasse fiel, dieses weiche graue Licht eines Winternachmittags. Ich setzte mich aufs Sofa und zog an ihm, damit er sich neben mich setzte, aber er blieb lieber einen Moment vor mir stehen und sah mich an. Als wollte er sich vergewissern, wie es mir ging, bevor sich alles änderte.

Ich stand auf, stellte ihn mit dem Rücken zum Sofa und drückte ihn sanft hinunter, bis er saß. Ich spreizte seine Beine mit dem Knie und kniete mich zwischen sie auf den Teppich. Ich öffnete seinen Gürtel, ohne ihm ins Gesicht zu sehen, mit jener ruhigen Konzentration, die ihn, das wusste ich, wahnsinnig machte. Ich zog den Reißverschluss herunter, zerrte Hose und Unterhose bis zur Mitte des Oberschenkels, und sein Schwanz sprang nach oben, hart, dick, mit der Spitze bereits glänzend von Lusttropfen.

Ich nahm ihn in die Hand und hielt ihn einen Moment lang fest, spürte, wie er pochte. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel und verteilte den zähen Tropfen über den ganzen Kopf, dann sah ich zu ihm auf, genau in dem Moment, als ich ihn in den Mund nahm.

Ich glitt langsam hinunter. Die Zunge flach unter der Ader, die Lippen fest, und ich ließ ihn so weit in meinen Hals gleiten, bis mir die Tränen in die Augen schossen. Marcos stieß ein raues Stöhnen aus und grub die Finger in mein Haar, ohne zu drücken, nur haltend, als müsse er sich irgendwo festhalten. Ich zog mich zurück, sammelte Speichel und glitt wieder hinunter. Und noch einmal. Ich fand einen langsamen, absichtsvollen Rhythmus, saugte kräftig beim Hochkommen und spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Lippen noch härter wurde.

—Scheiße —murmelte er—. Scheiße, genau so.

Ich leckte seine ganze Länge ab, von der Wurzel bis zur Spitze, und sah ihm dabei in die Augen. Ich fuhr mit der Zunge über seine Eier und nahm eines in den Mund, saugte vorsichtig daran, während ich ihn mit der Hand langsam und gleichmäßig wichste. Seine Augen waren halb geschlossen, der Kiefer angespannt. Er liebte es, mir dabei zuzusehen, und ich wusste es. Deshalb machte ich es langsam, ließ alles in ihm aufstauen.

Als ich ihn mir wieder bis zum Anschlag in den Mund nahm, spürte ich, wie er zu zittern begann. Ich ließ ihn mit einem schmatzenden Laut los.

—Noch nicht —sagte ich.

Ich stand auf. Ich zog mir den Slip unter dem Rock aus und ließ ihn ohne jedes Drama auf den Boden fallen. Dann stieg ich auf ihn, mit den Knien links und rechts von seinen Hüften, und rieb meine nasse Muschi an seinem Schwanz, ohne ihn mir schon hineinzustecken. Nur die Reibung. Die Lippen meiner Muschi, die sich um seinen Schwanz öffneten und ihn von oben bis unten ganz nass machten. Marcos knurrte und grub mir die Finger in die Hüften.

—Steck ihn jetzt rein —sagte er heiser.

—Das hier will ich —korrigierte ich ihn und sagte es mir selbst damit auch.

Ich rieb mich noch eine Weile an ihm, langsam, ließ die Reibung meinen Kitzler an der Basis seines Schwanzes entzünden, spürte, wie ich immer mehr zu tropfen begann. Ich liebte genau diesen Moment davor: wenn noch Spannung da war, wenn jede Bewegung ein Versprechen war, das noch nicht eingelöst wurde. Marcos wusste das. Deshalb ließ er mich machen, die Hände an meinen Hüften und die Augen auf meine gerichtet, obwohl ich die Ader an seinem Hals pochen sah, vom Zurückhalten.

Als ich entschied, dass er lange genug gewartet hatte, hob ich mich ein wenig an, nahm seinen Schwanz in die Hand, setzte ihn an meinen Eingang und sank hinab.

Er glitt mit einem Ruck ganz hinein, bis zum Anschlag, und ich entließ den Atem, den ich unbemerkt angehalten hatte, mit einem langen Stöhnen. Ich blieb einen Moment still, aufgespießt, gewöhnte mich an sein Gewicht in mir, spürte, wie sein Schwanz mich ganz ausfüllte und Stellen berührte, die seit Monaten niemand mehr berührt hatte. Ich spannte die Wände meiner Muschi um ihn zusammen, und er stieß einen Fluch zwischen den Zähnen aus.

Dann begann ich mich zu bewegen.

Erst langsam, mich fast ganz hochziehend und wieder hinabsinkend, wobei ich jeden Zentimeter spürte. Dann schneller. Ich stützte mich an seinen Schultern ab und begann, ihn mit Lust zu reiten, auf seinem Schoß auf und ab zu hüpfen, die Brüste unter dem T-Shirt in Bewegung, bis er mir es hochzog und mir die Brüste aus dem BH holte, um sie mir zu saugen. Er fing sich eine Brustwarze zwischen den Zähnen, zog genau so viel, dass mir ein Schrei entfuhr.

—Weiter —bat ich—. Hör nicht auf.

Er ließ die Zunge von einer Brustwarze zur anderen wandern, während ich mich auf seinem Schwanz aufspießte, und das Wohnzimmer reduzierte sich auf genau das: meinen abgehackten Atem, seinen, das feuchte Geräusch meiner Muschi, die sich immer wieder über ihn schob, das Quietschen des Sofas unter unserem Gewicht, das graue Märzwinterlicht, das von der Terrasse hereinströmte. Ich spürte, wie sich der Orgasmus tief in meinem Unterbauch sammelte, gespannt, verkrampft, kurz vor dem Zerreißen.

—Ich komme —keuchte ich—. Marcos, ich komme.

—Komm auf mir —sagte er mir ins Ohr—. Los.

Ich kam ohne jede Dramatisierung, an seine Schulter gelehnt, auf die Lippe beißend, um nicht zu schreien, von innen von Krämpfen durchgeschüttelt, die seinen Schwanz in Wellen zusammenpressten. Er hielt mich an den Hüften fest und stieß weiter von unten, verlängerte es, bis mich der letzte Schauer auf seine Brust fallen ließ.

Wir blieben noch eine Weile so, er noch in mir, während ich wieder zu Atem kam. Dann hielt er mich an.

—Warte —sagte er.

***

Er bedeutete mir, aufrecht zu stehen. Ich gehorchte, die Beine noch zitternd und die Muschi von mir und ihm durchnässt. Er stellte mich mit dem Rücken zu ihm, nach vorne gebeugt, mit den Händen auf der Sofalehne und den Beinen weit gespreizt. Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch und ließ ihn dort, hochgerafft, sodass mein Arsch blank da lag. Die Stellung allein machte mich schon heiß. Ich wusste, was jetzt kam, und ich wollte es.

Ich spürte zuerst seinen Mund.

Er kniete sich hinter mich und spreizte mir die Arschbacken mit den Händen, langsam, mit einer Aufmerksamkeit, die mich immer wieder überraschte, obwohl ich längst wusste, dass es passieren würde. Seine Zunge begann an der Muschi, leckte mich von unten nach oben und nahm den Rest meiner vorherigen Ejakulation auf. Er saugte an den Lippen, ließ die Zunge hineingleiten, zog sie wieder heraus und strich mir damit über den Kitzler, in langsamen Kreisen, die mir ein langgezogenes Stöhnen entlockten.

Dann ging er höher.

Ich spürte die Spitze seiner Zunge genau am anderen Loch, und mir entwich ein keuchender Laut, bei dem ich nicht wusste, ob er Überraschung oder pures Vergnügen war. Er leckte mich langsam, machte mich schön nass, ohne Eile, ließ mich mich daran gewöhnen. Er wechselte ab: Zunge am Arsch, zwei Finger, die tief in die Muschi eindrangen und sich langsam in mir bewegten, die Fingerkuppe seines Daumens, die meinen Kitzler rieb. Alles auf einmal. Der Kontrast zwischen der Ruhe seiner Bewegungen und der Intensität dessen, was ich fühlte, war genau das, was ich an ihm am meisten liebte.

Ich war von vorher schon ziemlich erregt, und das brachte mich sehr schnell an die Grenze. Meine Beine zitterten. Ich merkte, dass ich das Gleichgewicht verlor, und klammerte mich fester ans Sofa, den Kiefer angespannt, um noch nicht zu kommen.

—Marcos —sagte ich leise. Nur das. Nur seinen Namen.

Er richtete sich auf. Ich spürte den Druck seiner Hand an meiner Hüfte, und dann glitt sein Schwanz zuerst wieder über meine Muschi, stieß ein paar Mal hinein, um sich gut an mir zu befeuchten, bevor er sich zurückzog und einen anderen Ort suchte, höher, enger. Ich hatte es erwartet. Ich hatte es von Anfang an gewollt.

Ich stützte mich besser ab und senkte die Hüften ein wenig, um ihm den Zugang zu erleichtern. Er spuckte auf meinen Arsch und verteilte den Speichel mit dem Daumen, drang ein Stück ein und öffnete mich.

—Ja —sagte ich, bevor er fragen konnte—. Steck ihn da rein.

Ich spürte die Spitze an meinem Loch, rund und heiß. Er drückte langsam. Zuerst gab ich nicht nach, und ich atmete tief ein, entspannte mich, drückte ihm leicht entgegen. Der Kopf glitt plötzlich hinein, und ich ließ einen erstickten Laut hören. Marcos blieb still.

—Ist es okay? —murmelte er.

—Mach weiter —sagte ich—. Langsam, aber mach weiter.

Er drang vorsichtig ein, Zentimeter für Zentimeter, gab mir Zeit, mich anzupassen. Es war ein ganz anderes Gefühl: dichter, konzentrierter, mit dieser Kante zwischen Unbehagen und Lust, die mich wahnsinnig machte, wenn ich nur genug erregt war. Und ich war es. Sehr. Ich spürte, wie sich mein Arsch um seinen Schwanz öffnete, wie er mich dehnte, wie mich jeder Millimeter, den er gewann, zu einem neuen Keuchen brachte.

—Mehr —bat ich.

Er stieß noch ein Stück weiter hinein. Und noch ein Stück. Bis ich seine Hüften an meinen Arschbacken spürte und wusste, dass er ganz drin war. Er blieb einen Moment still, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in meinem Arsch vergraben, und ich schloss die Augen und konzentrierte mich aufs Atmen, darauf, dass mein Körper ihn annahm.

Als er sich zu bewegen begann, tat er es langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß wieder hinein, fand einen Rhythmus, dem ich mit den Hüften folgen wollte. Ich folgte ihm. Ich begann, mich bei jedem Stoß ihm entgegenzuwerfen, ihn aufzusuchen, ihn auch mit meinem Körper zu nehmen.

Jeder Stoß kam mit einer Klarheit, die mir den Kopf leer räumte. Ich dachte nicht an den Flug, nicht an die Koffer, nicht an die Kilometer, die ich zwischen uns legen wollte. Ich war nur hier, mit den Händen an der Sofalehne, mit dem von ihm gefüllten Arsch und der verlassen zwischen meinen Beinen tropfenden Muschi.

—Fass mich an —bat ich—. Die Muschi. Steck auch die Finger rein.

Seine Hand umschloss meine Hüfte und glitt hinab. Zwei Finger drangen ohne jedes Zeremoniell in meine Muschi ein und begannen im gleichen Rhythmus zu pumpen wie seine Stöße in meinen Arsch. Das Gefühl, doppelt ausgefüllt zu sein, ließ mich einen Schrei ausstoßen, der mich selbst überraschte. Sein Daumen fand meinen Kitzler und begann, ihn präzise zu reiben, ohne zu zögern. Es war zu viel. Es war genau das, was ich brauchte.

—Nicht aufhören —sagte ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht—. Fester. Fick mich härter.

Er beschleunigte. Seine Hüften begannen, mit trockenem Laut gegen meinen Arsch zu schlagen, seine Finger hämmerten in meine Muschi, sein Daumen rieb unablässig meinen Kitzler, und ich spannte mich langsam und vollständig an, bis alles mit einem Mal zerbrach. Ich kam mit einem Laut, den ich nicht kontrollieren konnte, einem langen, schrillen Stöhnen, das aus einem sehr tiefen Ort kam, von Kopf bis Fuß durchgeschüttelt, mich unwillkürlich gegen ihn zusammenpressend, die Muschi, die seine Finger auswrang, und der Arsch, der sich in Krämpfen um seinen Schwanz schloss.

Das brachte auch ihn an den Rand. Ich hörte ihn heiser aufkeuchen, seine Finger gruben sich in meine Hüfte, und er begann, mir den Arsch mit kurzen, wilden Stößen zu ficken, auf seinen eigenen Höhepunkt zuzugehen.

—In mich —bat ich—. Komm in mich.

Noch zwei Stöße, und ich spürte, wie er kam. Sein abgehackter Atem dicht an meinem Ohr, seine Hände, die mir die Hüften zusammendrückten, und diese tiefe, flüssige Wärme, die in mir in Strömen freigesetzt wurde, während er sich in mir entlud. Ich spürte jeden Herzschlag seines Schwanzes, wie er sich verströmte, und mir entfuhr ein letzter Laut, als ich es merkte.

Er blieb so, reglos, in mir, atmete schwer, die Stirn zwischen meinen Schulterblättern.

Wir blieben einen Moment so. Ohne uns zu bewegen. Ohne zu reden. Wir spürten, wie sich sein Sperma in mir setzte und er langsam weicher wurde, bevor er sich vorsichtig zurückzog. Als er es tat, lief mir ein warmer Faden an der Innenseite des Oberschenkels hinab, und ich machte mir nicht die Mühe, ihn wegzuwischen.

***

Danach ging ich ins Bad. Ich sah mich im Spiegel an: Das Haar zerzaust, die Wangen gerötet, die Lippen geschwollen und ein roter Fleck am Hals, von dem ich nicht mehr wusste, wie er entstanden war. Ich nahm mir ein paar Minuten. Ich reinigte mich zwischen den Beinen, ruhig, und spürte, wie das aus mir herauslief, was er zurückgelassen hatte. Ich atmete. Ich sammelte meinen Atem und auch einen Teil von mir selbst wieder ein, der sich im Wohnzimmer zerstreut hatte.

Als ich zurückkam, saß Marcos bereits angezogen auf dem Sofa und sah die Koffer an, die neben der Eingangswand aufgestapelt waren. Er sagte nichts, als ich mich neben ihn setzte. Ich auch nicht.

—Das Taxi kommt in anderthalb Stunden —sagte ich schließlich.

—Ja.

—Das ändert nichts an dem, worüber wir gesprochen haben.

—Ich weiß.

Wir wussten es beide. Aber wir wussten auch beide, dass es gelogen war, oder zumindest eine halbe Lüge, von denen, die man sagt, wenn man nichts Besseres anzubieten hat. Denn etwas hatte sich geändert, auch wenn keiner von uns das laut zugeben würde.

Ich lehnte mich an seine Schulter. Er rührte sich nicht. Draußen begann es dunkel zu werden, und das Licht im Wohnzimmer wurde wärmer, intimer, genau in dem Moment, in dem ich mich zum Gehen bereitmachte.

—Wirst du okay sein? —fragte er nach einer Weile.

—Ja —sagte ich—. Und du?

—Ja.

Keiner von uns klang sonderlich überzeugend. Aber etwas darin, es trotzdem zu sagen, diese kleine stillschweigende Übereinkunft aufrechtzuerhalten, dass wir beide Erwachsene waren und das hier schaffen konnten, war beinahe tröstlich, selbst wenn es gelogen war.

Als die Meldung vom Taxi kam, trug Marcos die Koffer nach unten, ohne dass ich ihn darum bat. Er half mir, die Handtasche in den kleinsten Trolley zu verstauen. Er tat diese Dinge ganz selbstverständlich, als wären sie das Normalste der Welt, als wäre es nicht das letzte Mal, dass er in meiner Wohnung sein würde, für lange Zeit.

An der Tür gab er mir einen Kuss. Kurz. Auf den Mund, aber kurz.

—Schreib mir, wenn du angekommen bist —sagte er.

—Klar.

Ich nahm den Aufzug. Als sich die Türen schlossen, lehnte ich mich an die Metallwand und schloss die Augen. Ich spürte ihn immer noch in mir. Seinen Schwanz im Arsch, seine Finger in der Muschi, sein heißes Sperma, das mir an der Innenseite des Oberschenkels bis auf dem Weg zum Flughafen hinabrann. Genau das war die Art Erinnerung, die ich Wochen brauchen würde, um sie wieder loszuwerden, und wir wussten beide verdammt gut, als wir es trotzdem beschlossen.

Das Taxi wartete in zweiter Reihe mit eingeschaltetem Licht. Ich stieg ein, gab dem Fahrer die Adresse des Flughafens und sah aus dem Fenster, als das Auto losfuhr. Ich sah nicht zum Hauseingang.

Aber ich wusste, ohne hinzusehen, dass er sich noch nicht bewegt hatte.