Ich bestellte Abendessen, doch der Page brachte mir etwas anderes

Mein Beruf zwingt mich, öfter zu reisen, als mir lieb ist. In jener Zeit hatte es mich in die Dominikanische Republik verschlagen, zu einem dreiwöchigen Projekt in Santo Domingo, bei dem ich nur noch Tabellen, Zeitpläne und Besprechungen zu unmöglichen Uhrzeiten im Kopf hatte. Die Stadt war wunderschön, die Menschen herzlich, und an jeder Ecke spürte man die Mischung aus Akzenten und Gerüchen, doch ich sah sie kaum – nur durch das Taxifenster zwischen dem Hotel und der Baustelle.

Damals war ich sechsundzwanzig. Geil wie immer und mit sehr wenig Hemmung, mich als bisexuell zu erkennen, wenn mir der Kopf schwirrte und die linke Hand nicht mehr ausreichte. Der Unterschied war, dass ich auf solchen Reisen, wenn der Terminkalender mir die Tage auffraß, nicht einmal die Energie hatte, es mit einem Flirt zu versuchen. Vor dem Schlafengehen wichste ich mich eher aus Gründen der geistigen Hygiene als zum Vergnügen – eine schnelle Methode, den Druck abzulassen, damit ich mit einem Schlag auf dem Kissen einschlafen konnte.

Eines Abends kam ich völlig fertig ins Hotel zurück. Wir hatten vierzehn Stunden auf der Baustelle verbracht, mit einem Kunden, der plötzlich anspruchsvoll geworden war, und einer Hitze, die wie eine zweite Haut am Hemd klebte. Ich wollte nur noch die Klamotten loswerden, etwas Leichtes essen und bis zum nächsten Morgen verschwinden. Ich fuhr mit jenem langsamen Aufzug, der nach altem Holz roch, in den sechsten Stock und betrat mein Zimmer, die Krawatte bereits in der Hand.

Für mich bedeutet es, es mir bequem zu machen, etwas ganz Bestimmtes: eine weiße Boxershorts und ein weißes, militärisch geschnittenes T-Shirt, sonst nichts. Diese Angewohnheit habe ich seit der Uni, eine Art private Uniform für den Moment, in dem der Vorhang des Tages fällt. Auf dem Bett liegend schlug ich die Karte des Zimmerservice auf, bestellte Hühnchen nach kreolischer Art mit Reis und eine Ingwerlimonade und griff zum Telefon.

—In vierzig Minuten bringen wir es nach oben, mein Herr —sagte eine Stimme am anderen Ende.

Ich schloss die Augen und ließ mich ins Kissen sinken. Ich war so erschöpft, dass es bis in die Augenlider schmerzte. Mit der rechten Hand streichelte ich mich, beinahe ohne es zu merken, über der Boxershorts, spürte, wie sich mein Schwanz zwischen Stoff und Oberschenkel legte, noch weich, warm. Vielleicht war ich eingenickt, denn das Klopfen an der Tür schreckte mich auf, als wäre eine ganze Stunde vergangen und nicht nur eine halbe.

Barfuß öffnete ich, ohne nachzudenken. Auf der anderen Seite stand ein etwa einundzwanzigjähriger Junge, groß, dunkelhäutig, mit dem geraden Rücken eines Menschen, der auf sich achtet, und einem Namensschild am Revers, auf dem Damián stand. Er musterte mich unverhohlen von oben bis unten – ein langer, langsamer Blick, der an meiner Brust innehielt und bis zum Bund der Boxershorts hinabglitt, bevor er zu meinen Augen zurückkehrte.

—Guten Abend, ich habe Ihre Bestellung gebracht —sagte er, doch der Satz hatte einen eigenartigen Ton, als würde er gleichzeitig an etwas anderes denken.

—Komm rein, bitte. Stell es auf den Schreibtisch.

Die Tür fiel hinter ihm von selbst ins Schloss, mit jenem sanften Geräusch, das die Türen teurer Hotels machen. Damián schob den Wagen zum Schreibtisch, stellte das Tablett mit der Ruhe eines Menschen ab, der weiß, was er tut, und ließ, bevor er mir das Heft zum Unterschreiben reichte, einen Satz fallen, mit dem ich nicht gerechnet hatte.

—Sind Sie beim Militär?

Ich hob den Blick vom Heft.

—Warum sagst du das?

—Wegen des weißen T-Shirts und der Boxershorts. Auch der Haarschnitt. Alle Soldaten, die hier vorbeikommen, tragen dieselbe Kombination. Sie steht Ihnen.

Das „Sie steht Ihnen“ fiel mir wie ein heißer Stein in den Magen. Nicht der Satz an sich, der belanglos war, sondern die Pause davor und die Art, wie sein Blick einen halben Meter unterhalb meiner Taille haften blieb. Ich unterschrieb das Heft und streckte es ihm hin. Damián nahm es nicht. Er trat einen Schritt näher, gerade so weit, dass sein Parfüm – irgendein billiger, aber sauberer Zitrusduft – mein Gesicht erreichte.

Unwillkürlich spürte ich, wie mein Schwanz reagierte. Noch war er nicht steif, aber er begann bereits anzuschwellen, sich zu füllen und sich gegen den weißen Stoff meiner Boxershorts abzuzeichnen – eine Silhouette, die keinen Zweifel ließ. Ich legte die Hand auf das Heft, als wäre das Problem, es wieder zurechtzurücken, doch in Wahrheit wollte ich die Beule verdecken, die vor aller Augen wuchs.

Damián sah es. Er bemerkte es mit derselben Klarheit, mit der man in einem dunklen Zimmer ein rotes Licht sieht. Und dann tat er etwas, das mir noch heute schwerfällt zu beschreiben.

—Ich war in meinem Dorf zwei Jahre lang Soldat —sagte er, während er meinen Schwanz über dem Stoff der Boxershorts packte, ohne um Erlaubnis zu fragen, ohne Vorwarnung, mit einer festen Hand, die ihn von der Wurzel bis zur Spitze vollständig umschloss—. Und ich erkenne, wenn jemand ein bisschen Disziplin gebrauchen kann.

Ich bewegte mich nicht. Ich wusste nicht, wie ich mich bewegen sollte.

Mein Schwanz wuchs in seiner Hand, als hätte er ein Eigenleben, eine automatische Reaktion, die meinen Willen überwand, bevor ich eine Entscheidung treffen konnte. Damián drückte etwas fester zu, maß meine Länge mit den Fingern und strich mit dem Daumen über die Eichel, bis der Stoff sich mit einem warmen Tropfen zu beflecken begann. Ich sah in seinen Augen, dass er bereits für uns beide entschieden hatte. Mit der anderen Hand tastete er meinen Schritt ab, betatschte meine Eier über der Boxershorts und wog sie, als würde er Obst prüfen. Dann packte er mich an der Schulter, drehte mich mit der Leichtigkeit um, mit der man ein Kissen umdreht, und stieß mich gegen die Kante des Schreibtischs.

—Stillhalten.

Ich spürte sein Becken an meinem Hintern. Er war noch angezogen, und die Hose seiner Uniform strich über die nackte Haut meiner Oberschenkel. Seine Beule, die längst keine Beule mehr war, sondern eine erkennbare Form, ein langer, dicker Schwanz, der sich unter dem dunklen Stoff seiner Hose abzeichnete, legte sich an die Öffnung meiner Boxershorts und rieb sich langsam an meiner Arschritze, mit der Geduld eines Menschen, der weiß, dass er alle Zeit der Welt hat.

Ich wölbte den Rücken. Es war eine unwillkürliche Bewegung, beinahe ein Reflex, wie wenn jemand den Nacken kitzelt und der Körper sich von selbst anpasst. Damián bemerkte es und lachte leise, kurz, nicht spöttisch, fast anerkennend. Er schob eine Hand von vorn unter meine Boxershorts und packte meinen Schwanz direkt, Haut auf Haut. Er war hart und feucht von Lusttropfen, und Damián wichste ihn drei- oder viermal, langsam, mit fest geschlossener Hand, während er seinen bekleideten Schwanz weiter an meinem Hintern rieb.

—Du gehörst zu denen, die Schwänze mögen. Das habe ich schon an der Tür gesehen.

Ich schloss die Augen. Ich antwortete nicht, weil es nichts zu antworten gab. Was ich jedoch tat, war, meinen Oberkörper noch etwas mehr auf den Schreibtisch sinken zu lassen – eine stille Kapitulation, die er ohne Worte verstand. Damián ließ meinen Schwanz los, öffnete den Reißverschluss seiner Hose, und ich spürte, wie er seinen herauszog, wie das warme, nackte Fleisch schwer auf meinen unteren Rücken fiel und mich mit der Spur eines dicken Tropfens markierte, der bis zum Rand meiner Boxershorts hinabrann.

—Fass ihn an —befahl er mir ins Ohr.

Blind streckte ich die Hand nach hinten aus und stieß auf einen dicken Schwanz, hart wie ein Stock, warm in meiner Handfläche pulsierend. Er war breit, breiter, als ich mir vorgestellt hatte. Ich umschloss ihn mit den Fingern und konnte die Faust nicht ganz schließen. Langsam wichste ich ihn, ließ die Vorhaut auf und ab gleiten und spürte, wie die geschwollene Eichel bei jeder Bewegung gegen den Ansatz meiner Pobacke schlug.

—So, du Wichser, so hält man ihn —flüsterte er und drückte mir mit der Hand im Nacken den Kopf nach unten—. Auf die Knie.

Ich sank hinab, als hätte man mir die Sehnen durchtrennt. Ich kniete auf dem Teppich, sein Schwanz auf Höhe meines Gesichts, dunkelhäutig, dick, mit hervortretenden Adern, und ein Geruch nach Seife und Schweiß traf mich in der Nase. Damián packte ihn an der Wurzel, schüttelte ihn zweimal vor meinem Mund und legte mir die Eichel an die Lippen.

—Aufmachen.

Ich machte den Mund auf. Der Schwanz drang langsam hinein, drückte meine Zunge gegen den Gaumen und füllte meinen Mund, bis ich spürte, wie seine Spitze hinten an meinen Rachen stieß. Ich verschluckte mich, hustete, und mir traten Tränen in die Augen. Damián zog sich nicht zurück; er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest und begann, ihn selbst zu bewegen, hinein und hinaus, fickte meinen Mund in geduldigem Rhythmus, als würde er mir beibringen, durch die Nase zu atmen, während ich ihn lutschte.

—Lutsch ordentlich, komm, lass ihn über deine ganze Zunge gleiten.

Ich fuhr mit der Zunge darunter entlang, über die Adern und das Bändchen. Ich lutschte seine Eichel mit geschlossenen Lippen, streckte die Zunge heraus und leckte seine Eier, zwei harte, warme Kugeln, die straff herabhingen. Als ich wieder nach oben kam, nahm ich ihn erneut ganz in den Mund und zwang ihn tief in meinen Rachen, bis meine Nase gegen die Schamhaare stieß. Damián stieß ein kurzes Knurren aus, krallte die Finger in mein Haar und hielt mich dort, erstickt, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in mir, mehrere lange Sekunden.

—Du hast einen guten Mund.

Er ließ mich los. Ich zog den angesabberten Schwanz heraus, ein Speichelfaden hing mir vom Kinn, und ich holte durch die Nase Luft, als wäre ich gerade aus dem Wasser gekommen. Damián zog mich an den Haaren hoch, brachte mich zum Stehen und stieß mich bis zum Bett.

***

Ich fiel bäuchlings auf die Bettdecke, den Kopf zur Seite gedreht, damit ich atmen konnte. Ich hörte das metallische Geräusch seiner Schnalle, den Gürtel, der auf den Boden fiel, und das Rascheln, als er die Hose ganz hinunterzog. Ohne Umstände zog er mir die Boxershorts bis zu den Oberschenkeln hinab, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und spuckte auf meinen Arsch – ein warmer, dicker Speichelfaden, der über meinen Damm hinabrann. Danach verteilte er ihn mit dem Daumen, drang ein wenig in den Eingang ein, tastete, weitete und dehnte, während ich die Bettdecke mit den Fäusten packte.

—Entspann dich.

Er gab mir keine Zeit dazu. Er schob meine Beine mit seinen auseinander, setzte mir die Eichel an den Arsch und bevor ich tief einatmen konnte, spürte ich, wie sein Schwanz sich mit einem einzigen Stoß seinen Weg bahnte, bis zur Hälfte eindrang und mich aufspießte, als wäre mein Körper kein Hindernis, sondern eine Hülle.

Ohne richtige Gleitcreme. Ohne Vorwarnung.

Ich schrie. Es war kein lauter Schrei, weil seine Hand mich beinahe gleichzeitig zumachte, mit derselben Entschlossenheit, mit der er zuvor meine Beule gepackt hatte. Eine breite Handfläche, lange Finger, genau der Druck, der nötig war, damit nichts in den Hotelflur hinausdrang.

—Sei still —flüsterte er mir ins Ohr—. Genau darum hast du gebeten, als du die Tür so geöffnet hast.

Ich sah Sterne. Wirklich. Eine Konstellation weißer Punkte hinter meinen Lidern, begleitet von einem Brennen, das vom Steißbein bis zum Nacken hinauflief. Damián war breit, viel zu breit für diese Art des Eindringens, und die Mischung aus Schmerz und Schreck raubte mir mehrere lange Sekunden lang den Atem. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pulsierte und abwartete, mir einen winzigen Moment ließ, um mich daran zu gewöhnen. Dann stieß er erneut zu, tiefer, bis seine Eier gegen meinen Damm schlugen.

—Ganz, du Wichser. Ganz rein.

Doch mitten in all dem begann sich etwas zu drehen. Ein warmer Strom, der langsam vorankroch, eine seltsame Vibration am unteren Rücken, eine Hingabe, die weniger nach Angst und mehr nach Erleichterung schmeckte. Mein Arsch lernte vor meinem Kopf, ihn aufzunehmen. Er öffnete sich, gab nach, passte sich der Dicke des Schwanzes an, und das Brennen vermischte sich mit etwas Süßem, etwas, das in Wellen meine Wirbelsäule hinaufstieg und meinen Mund offen gegen seine Hand hängen ließ.

Er begann sich zu bewegen. Lange, ungeduldige Stöße, bei denen er ihn fast ganz herauszog und ihn dann wieder bis zum Anschlag in mich rammte, mit trockenen Schlägen auf meine rechte Pobacke, wann immer ich versuchte, mich zurechtzulegen. Mein Fleisch zitterte bei jedem Klaps, und der rote Abdruck seiner Finger blieb für eine Sekunde wie tätowiert auf meiner Haut. Das Bett knarrte in einem Rhythmus, der metrisch, beinahe musikalisch wurde. Seine Hand lag weiterhin auf meinem Mund; mit der anderen hielt er meine Taille, als wäre sie ein Griff, und zog mich jedes Mal nach hinten, wenn er nach vorn stieß, damit der Stoß tiefer eindrang.

—So gefällt es mir —sagte er, und seine Stimme klang rauer—, so, schön still, und du nimmst, wonach du gekommen bist. Spür diesen Schwanz, spür, wie er sich in deinen engen Arsch schmiegt.

Ich keuchte gegen seine Handfläche, Speichel benetzte meine Finger, während ich mit geschlossener Kehle stöhnte. Jedes Mal, wenn er seine Brust gegen meinen Rücken senkte, schob sich mein weißes T-Shirt bis zu den Schulterblättern hoch und seine Lippen streiften meinen Nacken. Ich spürte seinen Atem an meinem Hals, den Schweißgeruch vermischt mit dem Zitrusduft des Parfüms, die konzentrierte Hitze unserer beiden Körper in einem Zimmer, dessen Klimaanlage viel zu kalt eingestellt war. Mein Schwanz, zwischen Bauch und Bettdecke eingeklemmt, rieb sich bei jedem Stoß von selbst, steinhart und tropfend, und benetzte das Laken mit einem immer größer werdenden dunklen Fleck.

—Heb deinen Arsch.

Ich gehorchte. Ich hob die Hüften, ließ Gesicht und Brust gegen die Matratze gedrückt und wölbte den Rücken wie eine Katze. Damián nahm die Hand von meinem Mund, packte meine beiden Pobacken, spreizte sie vollständig und beschleunigte den Rhythmus. Nun war alles zu sehen: sein Schwanz, glänzend von Speichel und Säften, der hinein- und herausglitt, mein Arschloch, das sich um ihn spannte, sich beim Herausziehen an der Haut seines Schafts festhielt und ihn beim erneuten Eindringen wieder verschluckte.

—Sieh dich an, wie mein Schwanz deinen Arsch auffrisst. Ganz für dich, ganz.

Ich führte eine Hand zu meinem Schwanz und begann, ihn unter meinem Körper im selben Takt zu wichsen. Er war so hart, dass es schmerzte. Damián bemerkte es, verpasste mir einen noch kräftigeren Klaps und verbot es mir.

—Keine Hand. Du kommst mit meinem Schwanz in dir, oder du kommst gar nicht.

Ich ließ meinen Schwanz los. Ich ließ ihn zwischen meinen Beinen hängen, pulsierend und tropfend, während er mich weiter fickte. Er veränderte den Winkel, lehnte sich etwas weiter nach vorn, und dann berührte er tief in mir etwas, das mir ein langes Stöhnen aus der Brust riss. Damián bemerkte es sofort. Er kehrte immer wieder zu diesem Punkt zurück, mit kurzen, trockenen Stößen, bearbeitete ihn, bis mein Blick sich trübte und mein ganzer Körper zu zittern begann.

—Da, nicht wahr? Genau da. Komm für mich, los, komm mit meinem Schwanz in dir.

Ich kam, ohne mich zu berühren. Mein Schwanz zuckte zwischen meinen Beinen von selbst, und dicke Schübe Milch schossen aus mir heraus, befleckten die Bettdecke unter meinem Bauch und ließen meinen Unterleib und meine Schenkel klebrig werden. Mein Arsch verkrampfte sich in Wellen um Damiáns Schwanz, melkte ihn, und er stieß ein tierisches Knurren gegen meinen Nacken aus.

—Ah, du Wichser, ja, drück ihn so fest.

Er fickte mich bereits seit mehreren Minuten so, als ich bemerkte, dass sich sein Rhythmus ganz beschleunigte. Die Stöße wurden kürzer, unregelmäßiger, und ich hörte ihn die Luft zwischen den Zähnen ausstoßen. Sein Schwanz pulsierte in mir mit jener Bewegung, die ich erkenne, selbst wenn sie vom anderen Körper kommt, und gleich darauf spürte ich die heißen Schübe, die sich in meinem Inneren entleerten, einen nach dem anderen, vier oder fünf – ich zählte nicht mit. Bei jedem Herzschlag stieß er tief zu, knurrte leise und ließ den letzten Tropfen in mir.

Er blieb einige Sekunden über mir, atmete gegen mein Haar, sein Schwanz noch immer hart in meinem Arsch. Dann bewegte er sich ein wenig, ein träges Hin und Her, um sich vollständig zu entleeren, und zog sich langsam zurück, sodass ich an seiner Stelle ein heißes, pochendes Loch spürte. Ich fühlte einen dicken Rinnsal über meinen Damm bis zu den Eiern laufen. Ich hörte, wie er ins Bad ging, einen Wasserhahn aufdrehte und sich wusch, mit der Selbstverständlichkeit eines Menschen, der das tausendmal getan hat. Ich bewegte mich nicht. Ich konnte nicht. Mein Becken lag fest auf der Matratze, sein Sperma sickerte langsam heraus, und eine neue Müdigkeit, anders als die von der Arbeit, hielt mich ans Bett gefesselt.

Als er zurückkam, zog er sich vor dem Spiegel am Schreibtisch die Hose hoch, steckte das Hemd zurecht und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar. Er ging am Bett vorbei, legte mir zwei Finger in die linke Kniekehle, beinahe zärtlich, schob die Hand etwas höher und spreizte mit dem Daumen meine Pobacke, um einen kurzen Blick auf das zu werfen, was er dort drinnen hinterlassen hatte. Zufrieden schnalzte er mit der Zunge und sagte von der Tür aus:

—Jetzt bist du diszipliniert.

Die Tür schloss sich mit demselben sanften Geräusch wie zuvor.

***

Ich blieb zwei Stunden so liegen, bäuchlings, die Boxershorts um ein Knie gewickelt und das T-Shirt zerknittert auf dem Rücken. Ich schlief nicht richtig; ich schwebte zwischen Schlaf und Bewusstsein und spürte, wie sein Sperma langsam herauslief und das Laken befleckte. Als ich schließlich, schon nach Mitternacht, aufstand, sah ich auf dem Weiß der Bettdecke eine Mischung aus Milch – seiner und meiner – und ein wenig Blut, nicht viel, gerade genug, um mir zu bestätigen, dass es so gewaltsam gewesen war, wie ich es empfunden hatte.

Ich ging mit gespreizten Beinen ins Bad, als trüge ich etwas zwischen den Schenkeln. Ich setzte mich auf die Toilette und reinigte mich in aller Ruhe, spürte, wie die letzten warmen Fäden seines Samens aus mir herauskamen. Unter der Dusche blieb ich lange stehen und ließ das lauwarme Wasser über meinen Rücken und meinen schmerzenden Arsch laufen. Ich weinte nicht, obwohl ich dachte, ich würde es tun. Was ich empfand, war etwas anderes, schwerer zu benennen: eine Mischung aus Scham, Staunen und einer neuen Geilheit, die nicht mehr körperlich war.

In den folgenden drei Tagen ging ich eigenartig. Bei den Besprechungen setzte ich mich vorsichtig hin, und wenn ich über einen Witz des Kunden lachte, erinnerte mich ein Stich daran, wo Damiáns Schwanz gewesen war. Meine Gedanken kehrten von selbst zu jener Szene zurück: der Spruch über das Militär, die Hand auf meinem Mund, sein Gewicht über mir, die Schläge, der breite Schwanz, der mich aufdehnte, und die absolute Stille im Hotelflur, während er sich in mir entleerte. Jeden Abend im Hotel wichste ich mich unter der Dusche, während ich daran dachte, und jedes Mal kam ich heftiger, dicke Schübe gegen die Fliesen, wobei ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu schreien.

Jeden Abend, wenn ich die Karte des Zimmerservice schloss, zögerte ich. Ich hob den Hörer ab und legte ihn wieder auf. Die Schuld, diese Schuld, die nicht ganz Schuld ist, sondern eher die Angst vor sich selbst, gewann die Oberhand. Ich bestellte in diesem Hotel kein weiteres Mal Zimmerservice. Auch Damián begegnete ich auf den Fluren nicht mehr, obwohl ich jedes Mal, wenn ich an der Rezeption vorbeikam, mit den Augen nach ihm suchte und dabei so tat, als würde ich mein Handy überprüfen.

Ich kehrte mit abgeschlossenem Projekt, unterschriebenen Plänen und einem Geheimnis nach Buenos Aires zurück, zu dem ich noch immer zurückkehre, wenn ich allein bin. Manchmal, wenn ich nach einer langen Dusche die weiße Boxershorts und das militärische T-Shirt anziehe, sehe ich mich im Spiegel an, streichle die Beule über dem Stoff, so wie er es getan hatte, und denke dasselbe: In irgendeinem Stockwerk irgendeines Hotels in der Karibik hat mir ein Junge namens Damián etwas über mich beigebracht, das ich nicht wissen wollte, und in jener Nacht hat er mich – ohne Erlaubnis, aber ohne sich zu irren – für immer gezeichnet.