Ich bin allein in eine Porno-Kabine gegangen, und alles ging schief

Verzeiht, ich war diese Tage ziemlich eingespannt, und ich schuldete euch das Ende der Geschichte. Ich hatte euch neulich erzählt, dass man mich am Bahnsteig sitzenließ. Allein, stinkwütend und, obendrein, so rattig wie eine Katze im März.

Um das Vorherige für alle zusammenzufassen, die es nicht gelesen haben: Im Waggon, eingekeilt zwischen Körpern, hatte sich ein Fremder enger an mich gedrückt, als gut für ihn war. Und ich war, statt mich wegzudrücken, einfach dabei geblieben. Reibungen hin und her, eine Hand, die dort verweilte, wo sie nichts zu suchen hatte, ein heißer Atem in meinem Nacken. Gerade als es anfing, interessant zu werden, kam der Zug an, er stieg aus, ohne sich umzusehen, und ich blieb auf dem Bahnsteig zurück, das Herz auf hundertachtzig und die Muschi brennend, klatschnass, zwischen den Beinen wie ein zweiter Puls. Sollen sie doch sagen, wir Fünfzigjährigen hätten nichts zu erzählen.

Während ich auf den Rolltreppen balancierte, die Handtasche über der Schulter und eine miese Laune im Gepäck, überlegte ich fieberhaft, was ich tun sollte. Als Erstes fiel mir ein, in die großen Kaufhäuser im Zentrum zu gehen und mich auf der Damentoilette ein wenig frischzumachen. Die Höschen zurechtrücken, mir das Gesicht zu erfrischen, den Oberschenkel abzuwischen, wo ich noch diese klebrige Feuchtigkeit spürte, eine Mischung aus meinen eigenen Säften und der Spur, die jener Schweinehund von Fremder hinterlassen hatte, als er mir über ein halbes Dutzend Haltestellen lang seinen steifen Schwanz gegen den Po gerieben hatte.

Aber die Idee erschien mir deprimierend. So nach großbürgerlicher Dame, die sich im Spiegel anschaut und seufzt. Was will ich da bloß, meine Unterwäsche zurechtrücken, als wäre ich achtzig? Nein, das nicht. Mein verrücktes Köpfchen fing an, auf Hochtouren zu arbeiten.

Also, ordnen wir das. Was willst du eigentlich? Einen Orgasmus. Einen guten, von denen, die dich den Rest des Tages schlapp und gut gelaunt zurücklassen. Also denk nach, Frau, denk nach, wie du dir diese schnelle Freude machen kannst, ohne ein Drama anzuzetteln.

Es war Viertel vor vier. Wir hatten gerade gegessen, und es war nicht die Zeit, irgendwen anzurufen. Auch hatte ich keine Lust, eine nahe Bar zu suchen, mir einen Drink zu bestellen und zu warten, bis irgendein Fremder auf mich aufmerksam wurde. Viel zu langsam, viel zu umständlich. Ich brauchte etwas Dringendes: zwei Finger bis zum Anschlag in die Muschi schieben und mich ficken wie eine Hündin, so schnell wie möglich.

Und dann ging mir ein Licht auf.

Wenn ich mich recht erinnerte, kam man, wenn man die Calle del Marqués hinunterging, über die Avenida del Robledo, gelangte zur Ronda del Carmen und folgte dann bis zur alten Straße, dort an einen Sexshop. Ich war als junge Frau ein paar Mal dort gewesen, vor beinahe dreißig Jahren. Es gab einen Seiteneingang durch einen Durchgang, so musste man nicht durch die Haupteingangstür — die ein einziger Aufreger war — und kam direkt in den Kabinenbereich.

Der Plan zeichnete sich in meinem Kopf ganz von selbst ab. Ich gehe rein, schließe mich ein, werfe der Maschine ein paar Euro rein, lege einen widerlichen Pornofilm ein, von denen man am liebsten schreien würde, sinke in den Sessel, ziehe den Rock bis zur Taille hoch, spreize die Beine weit auseinander und stecke mir die ganze Hand hinein, bis mir die Muschi an den Schenkeln runterläuft. Danach richte ich mich im Halbdunkel wieder zusammen und gehe so entspannt hinaus wie ein ruhiger See.

Das klang großartig. Ich beschleunigte meine Schritte.

***

Als ich ankam, war alles noch genauso wie vor drei Jahrzehnten. Sauberer vielleicht, aber identisch. Derselbe Geruch von Industrie-Lufterfrischer aus einem Bordell, vermischt mit einem säuerlich-süßen, unverwechselbaren Unterton von eingetrocknetem Sperma und fremden Muschis. Dieselben halb dunklen Kabinen, dasselbe Lichter-System über den Türen: grüne LED, Kabine frei; rote LED, Kabine besetzt. Viele waren grün. Umso besser.

Ich wählte, was für ein Zufall, eine, die halb versteckt in einer Ecke des Ganges lag. Ich mochte sie immer schon, weil ich genau in diesem armseligen Winkel als Göre herrlich meinen Spaß gehabt hatte. Nostalgie macht auch geil, glaubt bloß nicht.

Mir kam ein Nachmittag Anfang Zwanzig in den Sinn, in genau dieser Kabine, mit einem Freund, dessen Namen ich schon nicht mehr erinnere, dessen Hände ich aber noch glasklar vor mir habe, und mit dem dicken, krummen Schwanz, den er mir an diesem Nachmittag so tief hineinschob, dass mir die Sterne vor Augen tanzten, während ich in die Rückenlehne des Sessels biss, um nicht zu schreien. Ich lutschte ihm im Knien auf diesem ekligen Boden den Schwanz, den Mund voll von seinem heißen Abspritzen, und danach nahm er mich von oben, hielt mich an den Titten fest unter dem T-Shirt, während ich mich mit einer Wut auf seinen Schwanz warf, die ich jahrelang nicht mehr gespürt hatte. Damals schämte ich mich vor nichts, weder vor dem Laden, noch vor den Kameras, noch vor dem Geruch. Man war jung und fraß alles. Ich dachte, dass es jetzt, mit müdem Körper und den Falten an ihrem Platz, etwas von einer Hommage an dieses freche Gör hatte, das ich einmal war. Und das machte mich statt traurig noch munterer.

Ich setzte mich in den Kunstleder-Sessel. Kaum hatte ich mich niedergelassen, spürte ich, wie meine Schenkel am Stoff kleben blieben. Statt mich zu ekeln, machte mich das noch heißer. Der Sitz war warm. Genauer gesagt, heiß an der Haut. Ich schloss daraus, dass erst vor wenigen Minuten jemand genau dort gesessen und sich in derselben Haltung einen runtergeholt hatte, die ich gleich einnehmen würde.

Ich sah mich um, auf der Suche nach Hinweisen, und fand sie sofort. An einer Seite des Bildschirms lief ein weißlicher Tropfen Sperma herab und hinterließ eine glänzende, flüchtige Spur, wie die einer Schnecke. Im Papierkorb lag eine zerknüllte Klumpen aus Klopapier, durchtränkt und noch glänzend von frischem Abspritzen. Während ich zu erraten versuchte, ob der Ladenschuss dem dünnen Jungen oder dem alten Knacker gehörte, der mir am Eingang des Durchgangs begegnet war, entwich mir ein dreckiges Grinsen, und ich merkte, wie meine Höschen sich so vollsogen, dass der Stoff schon nicht mehr mithielt. Der bloße Gedanke, mich an genau dem Ort zu fingern, an dem ein anderer eben erst gekommen war, ließ mein Kitzler pochen wie ein geschwollener Knopf.

Ich richtete mich langsam auf, hörte dieses dumpfe Geräusch, das das Kunstleder macht, wenn es sich von der Haut löst. Tastend, aufrecht in dieser dunklen Kabine, zog ich die Höschen aus — sie tropften, waren nass wie eine Suppe —, stopfte sie in meine Tasche und setzte mich wieder. Jetzt also den Rock bis zur Taille hochgezogen, den nackten Hintern direkt auf den Stoff gepflanzt und die Beine weit geöffnet, ohne Scham, um mein offenes, glänzendes Loch im noch schwarzen Bildschirm gespiegelt zu sehen, weil ich noch keine Münze eingeworfen hatte. Ich strich mir mit zwei Fingern durch die Spalte, von unten nach oben, und führte sie mir zum Mund. Ich war durchnässt. Salzig, dickflüssig, mit diesem Geschmack nach heißer Frau, der mich selbst geil macht.

Ich zog das Portemonnaie heraus und begann zu wühlen. Scheiße. Eine Zwei-Euro-Münze, drei Ein-Euro-Münzen und eine Fünfzig-Cent-Münze. Ich musste schnell den Film wählen, denn für viele Minuten reichte das nicht.

***

Cursor hoch, Cursor runter. Für alle, die so etwas nicht kennen — was ich in diesem Forum bezweifle —, haben die Sessel links zwei Tasten, mit denen man den Kanal wechselt. Natürlich für Rechtshänder gedacht, damit man den Arm ausstrecken und dabei die halbe Erektion verlieren kann, oder in meinem Fall den Rhythmus des Fingers unterbrechen muss, der mir schon zwischen die Schamlippen gerutscht war und in kleinen Kreisen auf der Klitoris arbeitete.

Wie gesagt: Cursor hoch, Cursor runter. Ein lahmes Paar, das in Missionarstellung fickte. Wechsel. Zwei Blondinen, die gelangweilt aussahen und sich die Muschi leckten mit dem Gesichtsausdruck von Kartoffelschälern. Wechsel. Eine Nahaufnahme eines riesigen Schwanzes, der in einen Arsch rein und raus fuhr, so brutal, dass es mehr Angst als Lust machte. Wechsel. Als ich schließlich auf eine Szene stieß, von der ich dachte, sie könnte mich genug anheizen — eine reife Frau auf Knien, zwei dicke Schwänze, die ihr Milch ins Gesicht spritzten, während sie die Zunge zum Lecken herausstreckte und sich die Nippel zwickte —, blieben mir nur noch zwei Minuten und fünfzehn Sekunden auf der Maschine.

Das Bild ließ mich die Augen schließen und mir zwei Finger bis zu den Knöcheln hineintreiben. Ich zog sie tropfend wieder heraus, steckte sie erneut hinein, und mit der anderen Hand drückte ich mir über dem Hemd die Brustwarze, während ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu stöhnen. Ich würde kommen. Ich spürte es, wie es von den Schenkeln heraufkam, dieses elektrische Kitzeln, das sich in der Leiste sammelt, bevor es explodiert. Noch fünf Stöße meiner eigenen Finger, ich drehte das Handgelenk, um mich an dieser Stelle tief drinnen zu berühren, drückte die Klitoris mit dem Daumen zusammen und …

Der Bildschirm wurde schwarz. Die Minuten waren vorbei. Die reife Frau und die beiden Schwänze verschwanden genau in dem Moment, als mein Orgasmus zwischen den Beinen hervorstand.

—Verdammt noch mal … —fluchte ich zwischen den Zähnen, die Finger noch immer bis zum Anschlag in mir, die Muschi pochend, mitten in der Ejakulation festhängend, an dieser Frustration hängend, die fast schlimmer ist, als gar nicht erst angefangen zu haben.

Den Fluch musste man weit deutlicher gehört haben, als mir lieb war, denn fünf Sekunden später ertönte auf der anderen Seite der Tür eine höfliche, etwas piepsige Stimme.

—Gnädige Frau? Gnädige Frau, ist alles in Ordnung bei Ihnen?

Mein Gott, wie peinlich. Und sie nannte mich gnädige Frau. Also wusste sie, dass dort drinnen eine Frau war. Und wenn sie das wusste, dann weil sie mich vielleicht über eine Kamera hatte reingehen sehen, und folglich …

Was für ein Nachmittag. Im Zug begrapscht, auf einem Bahnsteig ausgesetzt und jetzt in der Kabine eines Sexshops mit zwei Fingern in der Muschi und ohne Höschen erwischt.

—Münzen! —war das Einzige, was mir einfiel, durch die Tür zu flüstern, während ich die Finger hastig herauszog und mir an dem Rock abwischte, als würde der Wunsch nach Wechselgeld den Rest erklären.

Durch einen Spalt der einen angelehnten Tür machten wir den Tausch: ein Zwanziger gegen den entsprechenden Betrag in Münzen. Und aufgepasst, der Kerl steckte die Hand so weit hinein, dass er fast meinen nackten Oberschenkel berührte, und ich bin sicher, dass er einen langen Blick auf den zerknitterten Rock und die offenen Beine warf, die man im Halbdunkel von mir sah. Währenddessen versuchte der Typ — ein herber Mann in den Vierzigern mit langen, ungepflegten Nägeln —, mich wohl zu beruhigen.

—Machen Sie sich bitte nicht verlegen. Das ist das Normalste der Welt — sagte er mit einem Tonfall, der verständnisvoll sein wollte und mich nur noch mehr anwiderte.

„Das Normale“, dachte ich und lachte innerlich. Ich überlegte, wie normal es wohl sei, dass eine Frau über fünfzig, ohne Höschen in der Kabine eines Sexshops eingeschlossen, mit zwei Fingern noch klebrig von ihren eigenen Säften und der glasklaren Absicht, sich genüsslich einen zu holen, und obendrein mit dem stillschweigenden Einverständnis des betreffenden Herrn — denn wozu sollte ich sonst dort sein? —, das Natürlichste der Welt sein sollte.

Normal, sagte er. Wer weiß, welche Gespräche dieser Kerl mit seiner Frau führte, wenn er nach der Arbeit nach Hause kam, und wer weiß, wie oft er sich einen runtergeholt hatte, während er durch die Kameras Tussis wie mich beobachtete, mit heruntergelassener Hose und Schwanz in der Hand hinter seinem Tresen.

***

Ich will euch nicht mehr weiter damit nerven. Von dem Tiefschlag, den ich bekam, zog sich mein Schlitz buchstäblich zu. Wie ein Wasserhahn. Ich warf noch ein paar Münzen mehr in die Maschine, nur um zu kaschieren und Zeit zu schinden, und fuhr mir ein paar Mal zwischen die Beine, um den Faden wiederzufinden, tat im Halbdunkel so, als ginge alles seinen Gang. Aber meine Klitoris war zusammengeschrumpft, die Wände der Muschi bebten nicht mehr, und so sehr ich auch an mir herumfummelte, ich brachte absolut nichts mehr zustande. Eine Leiche da unten. Eine halbe Stunde vorher stand alles kurz vor dem Explodieren und jetzt: nichts. Die Nerven und die Scham hatten mich ausgeknipst, wie man eine Kerze mit einem Pusten löscht.

Ich ergab mich. Ich holte die Höschen aus der Tasche und zog sie wieder an, jetzt feucht und kalt von meinen bereits erkalteten Säften, die sich mir bei jedem Schritt in die Spalte der Muschi und in die des Arsches schoben, eine klebrige Erinnerung an alles, was ich nicht geschafft hatte. Ein höchst würdevoller Zustand, könnt ihr euch denken.

Ich machte mich auf dem Durchgang davon, so schnell ich konnte, den Kopf gesenkt, damit die Kameras mir nicht ins Gesicht sehen konnten und ich wenigstens einen Rest Würde bewahrte, während dieser Typ ganz sicher mit herausgeholtem Schwanz dort blieb, sich zu meinem Wohl einen rieb, das Video meiner Finger in der Muschi zurückspulte und mein kleines Nummerchen für seine Winterwichse aufhob.

Draußen auf der Straße, mit der Nachmittagssonne im Gesicht, musste ich allein wie eine Verrückte lachen. Eine ältere Dame, die mit Einkaufstüten vorbeikam, warf mir einen Seitenblick zu, als wollte sie sagen: „Mit der stimmt doch was nicht.“ Und vielleicht hatte sie recht. Aber überlegt mal: Ich war morgens als anständige Frau mit Erledigungen und Tagesroutine aus dem Haus gegangen und kam zurück mit trockenen Höschen, von einem Fremden begrapscht, von einem Sexshop-Mann mit zwei Fingern in der Muschi entdeckt und ohne diesen verdammten Orgasmus, der der Ursprung des ganzen Schlamassels gewesen war. Eine wahre Vorzeige-Geschichte.

Ich kam am Nachmittag nach Hause. Ich ging unter die Dusche, ließ das heiße Wasser den ganzen Tag in den Abfluss spülen, seifte mir die Muschi langsam ein, führte mir den Duschkopf zwischen die Beine und kam schließlich, mit dem Strahl, der auf meine Klitoris trommelte, und den Fingern, die mir die Lippen auseinanderspreizten, wie eine stehende Hündin, wobei ich mir in den Unterarm biss, um die Nachbarn nicht zu wecken, die Knie zitternd und das Wasser, das die letzten Reste des Nachmittags mit sich riss. Ein langer, dreckiger Orgasmus, mit Krämpfen, die mir bis zum Nabel hochkrochen und mich auf dem Duschboden sitzend zurückließen, atemlos, als wäre ich gerade einen Marathon gelaufen. Danach legte ich mich hin. Als Ramón kam, stellte ich mich schlafend. Ich hatte keine Lust zu reden, nichts zu erklären und mir nichts auszudenken.

Morgen ist ein neuer Tag. Und, ich schwöre es euch, dann mache ich es besser.