Ich ließ den Obdachlosen aus dem Zentrum in mein Haus

Seit einer Weile hatte ich mich nicht mehr dazu aufraffen können, irgendetwas zu schreiben, aber was mir vor ein paar Wochen passiert ist, brennt mir immer noch von innen, und ich muss es loswerden. Ich erwarte nicht, dass irgendjemand es versteht. Ich muss es einfach nur herauslassen. Was folgt, ist wirklich passiert, an einem ganz gewöhnlichen Morgen meines freien Tages, in meinem eigenen Haus.

Im Zentrum, in der Nähe der Krankenhäuser, gibt es einen Obdachlosen, den alle den Kohlenmann nennen. So nennen sie ihn, weil er immer mit Ruß bedeckt herumläuft, als würde er in einem Schornstein schlafen. Manchmal trägt er nur eine um die Hüfte gebundene Tasche, manchmal zerrissene Turnschuhe, aber die meiste Zeit geht er vollkommen nackt unter den Leuten umher. Niemand wundert sich mehr darüber. Er gehört zum Straßenbild, wie ein Pfosten oder eine Ampel.

Seit ich von meinem Büro in eine Filiale näher bei meinem Zuhause versetzt wurde, sah ich ihn nicht mehr jeden Tag. Und so schwer es mir fällt, das zuzugeben: Ich vermisste ihn. Nicht aus Mitleid. Aus etwas anderem, das ich nicht benennen konnte. Sein Körper hatte nichts Außergewöhnliches, aber das Bild eines Mannes, der von Kopf bis Fuß beschmiert war, schmutzig und von allem losgelöst, weckte in mir eine dunkle Neugier, die nie über meinen Kopf hinausging.

Bis zu jenem Morgen.

Ich hatte frei. Ich ging zum Laden, bekleidet mit weißen Leggings, die nur bis zur Mitte der Wade reichten, einer leichten gelben Bluse, darunter nichts, einem String aus Fäden und Riemchensandalen. Ich stieg in den Wagen und sah ihn ein paar Straßen weiter die Avenue überqueren. Mein Herz machte einen absurden Satz, wie das eines Teenagers.

Ich erledigte die Einkäufe, ohne auf irgendetwas zu achten. Ich dachte nur an ihn, daran, dass ich ihn noch nie in meiner Gegend gesehen hatte und dass das vielleicht eine Gelegenheit war, die sich nicht wiederholen würde. Dann fiel mir ein, dass mein Mann einen Beutel mit alter Kleidung zum Verschenken beiseitegelegt hatte. Nun hatte ich schon den Vorwand. Es fehlte nur noch zu wissen, ob er annahm.

Auf dem Rückweg sah ich ihn nicht, und ich spürte eine lächerliche Enttäuschung. Aber eine Straße vor meiner privaten Wohnanlage war er da: zusammengekauert, nackt, wühlte er in dem auf dem Bürgersteig aufgehäuften Müll. Ich bremste langsam und ließ das Fenster herunter.

—Guten Morgen —sagte ich lächelnd.

Er hob den Blick mit Misstrauen, wie ein Tier, das eine Falle wittert. Er sagte nichts.

—Ich habe etwas Kleidung, die mein Mann nicht mehr trägt. Ich weiß nicht, ob du sie willst, ich schenke sie dir —fuhr ich fort und tat so, als hätte ich eine Ruhe, die ich nicht besaß.

Er sah mich weiterhin in der Hocke an, schweigend.

—Ich wohne hier, in der nächsten Straße. Wenn du willst, kommst du mit und suchst dir aus, was dir passt. Lieber gebe ich sie dir, als sie wegzuwerfen.

Ganz langsam richtete er sich auf, und dabei wurde mir klar, wie groß er war, beinahe einen Kopf größer als ich. Dünn, mehr Knochen als Fleisch, die braune Haut von der Sonne verbrannt und von Krusten aus Dreck überzogen. Er roch stark, nach Schweiß und nach Straße. Mein Blick glitt ganz von selbst nach unten zu seinem Schritt, zu diesem im Ruß verdunkelten, ruhenden Schwanz, selbst schlafend noch dick, schwer zwischen großen Eiern, bedeckt von verfilzten schwarzen Haaren, und ich presste die Schenkel zusammen, ohne es verhindern zu können. Ich spürte, wie mein String plötzlich nass wurde, eine dumme Perversion, die mir heiß und kalt den Rücken hinunterlief.

Er bewegte den Kopf und nickte.

—Komm, steig in den Wagen. Es ist eine private Anlage, ohne mich kommst du nicht durchs Tor —sagte ich. Er zögerte.— Los, ich mache dir nichts. Ich gebe dir die Kleidung und dann gehst du wieder.

Er öffnete die Beifahrertür unbeholfen. Sofort bereute ich es: Seine Kleidung bestand aus hellem Stoff, und der Sitz war im Nu schwarz verschmiert. Aber es war mir schon egal. Ich betätigte die Fernbedienung für das Tor und fuhr bis zur Garage. Ich fragte ihn nach seinem Namen, was er hier in der Gegend mache. Er antwortete nicht. Er sah nur aus dem Fenster, als ginge ihn das alles nichts an.

Wir kamen an, und ich bat ihn hereinzukommen. Er stieg misstrauisch aus. Ich ging vor, öffnete die Tür und bat ihn, neben dem Tisch zu warten. Ich lief nach oben, um den Beutel mit den Klamotten zu holen, mit zitternden Händen. Das waren keine Angstnerven. Es war eine Aufregung, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte, eine, für die ich mich gleichermaßen schämte und brannte.

Ich lief die Treppe zwei Stufen auf einmal hinunter, das Herz hämmerte, und stellte den Beutel auf den Esstisch.

—Such dir aus, was du willst —sagte ich.

Er kam näher und hinterließ schwarze Spuren auf meinem weißen Boden. Jeder seiner Schritte war ein Fleck, und aus irgendeinem Grund gefiel mir das. Ich bot ihm ein Glas Wasser an, und er nickte. Ich ging in die Küche, füllte zwei Gläser, nahm von einem einen langen Schluck, um mich zu beruhigen, und brachte das andere ins Esszimmer. Ich stellte es vor ihm auf den Glastisch.

***

Er sah sich die Kleidungsstücke mit Ruhe an, gleichgültig gegenüber meiner Anwesenheit. Er zog ein Hemd heraus, betrachtete es, legte es weg; nahm eine Hose, hielt sie an seinen Körper. Jede seiner Bewegungen war langsam, als hätte er alle Zeit der Welt, als sei es das Natürlichste, das Haus einer Fremden zu betreten. Und ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen.

Der Kontrast zwischen meiner sauberen Kleidung und seinem mit Ruß beschmierten Körper ließ meine Nippel unter der Bluse hart werden, so hart, dass sie sich wie zwei kleine Steinchen gegen den Stoff abzeichneten. Ich fragte mich, wie lange ihn niemand mehr angefasst hatte, wie lange ihm niemand diesen verrußten Schwanz gelutscht hatte, wie lange ich keinen Menschen mehr so irrational begehrt hatte. Mein Mann war seit Wochen auf Reisen und das Haus war still. Niemand würde kommen. Niemand würde es erfahren.

Ich trat an seine Seite und legte, ohne nachzudenken, ohne ein Wort zu sagen, meine Hand direkt auf seinen Schwanz.

Der Ruß verschmierte meine Handfläche. Er versteifte sich schlagartig, wich aber nicht zurück. Ich umschloss ihn ganz, wog ihn in der Hand, spürte das schlaffe Gewicht, das sich unter meinen Fingern zu verändern begann. Ich drückte ihn mit der geschlossenen Hand, bewegte sie langsam auf und ab, und bemerkte, wie er größer wurde, anschwoll, sich unter meiner Handfläche verhärtete, bis er meine ganze Hand ausfüllte und noch mehr. Er war riesig. Dick, lang, mit dicken Adern, die sich unter dem Schmutz abzeichneten.

—Der ist ja steinhart... —flüsterte ich, mehr zu mir selbst als zu ihm, und biss mir auf die Lippe.

Plötzlich drehte er sich um und drängte mich gegen die Tischkante. Seine riesigen Hände hinterließen zwei schwarze Abdrücke auf meinen Schultern. Eine davon glitt meinen Rücken hinunter bis zu meinem Po und presste mich an seinen Körper. Ich spürte seine volle Erektion, hart wie Eisen, die sich durch die gelbe Bluse gegen meinen Bauch drückte. Der helle Stoff wurde sofort von einem dunklen, glitschigen Fleck aus Ruß und der Flüssigkeit überzogen, die bereits aus seiner Spitze lief. Ich wollte mir gar nicht erst vorstellen, wie meine weißen Leggings unter seinen schmutzigen Händen aussehen würden.

Ich riss mir die Bluse selbst vom Leib, als wäre sie ein Lappen, und stand mit blanken Brüsten vor ihm da. Er senkte ohne zu fragen den Kopf und nahm mir eine Brustwarze zwischen die Lippen, saugte mit verspätetem Hunger daran, knabberte mit diesen gelben Zähnen, die mir eine Erregung gaben, die ich an mir selbst nicht kannte. Seine raue Zunge leckte mir die andere Brust, hinterließ Spuren von Speichel und Ruß. Ich packte seinen Kopf und drückte ihn an mich, zwang ihn, fester an mir zu saugen, und stöhnte zum ersten Mal laut auf.

Seine Finger hakten sich in den Gummibund der Leggings und begannen, sie zusammen mit dem String herunterzuziehen, bis meine Hüften nackt waren, von seinen Abdrücken gezeichnet. Der Stoff gab bis zu meinen Knien nach und fiel dann von selbst bis zu den Knöcheln. Ich hob einen Fuß, dann den anderen, trat heraus und stand frei von der Taille abwärts da. Seine knochige Hand suchte sofort zwischen meinen Beinen und spreizte meine Möse mit zwei geschwärzten Fingern. Ich war klatschnass. Ich lief. Seine Finger glitten ohne jeden Widerstand bis zu den Knöcheln in mich hinein und rissen mir ein langes Stöhnen aus der Kehle.

—Ach, du verdammter... —keuchte ich und drückte mich gegen seine Hand.— So bin ich also...

Er wühlte mit diesen dicken Fingern in mir, bewegte sie kreisend, zog sie glänzend von meinem Saft wieder heraus und schob sie erneut hinein. Mit dem Daumen drückte er auf meine Klit, mit grober, ungeschickter Reibung, die mir die Beine zittern ließ. Ich hielt es nicht mehr aus. Ich ließ mich vor ihm auf die Knie fallen, auf den kalten Boden, und packte seinen Schwanz mit beiden Händen.

Er war in seiner ganzen Pracht, auf mein Gesicht gerichtet, schwarz vor Dreck, lang, mit einer geröteten Eichel, die zwischen der runzligen Vorhaut hervorlugte. Ein dicker Faden Vorsekret hing an seiner Spitze. Ich leckte von der Basis an entlang, hinauf über die dickste Ader, kostete Schweiß, Staub, den bitteren, zähen Geschmack eines Mannes, der sich seit Tagen nicht gewaschen hatte. Und ich mochte es. Ich mochte es so sehr, dass es mich beschämte.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz hinein, oder versuchte es. Sein Kopf stieß mir bis in den Rachen, und ich reckte den Hals, um ihn noch tiefer zu schlucken. Er stieß ein heiseres Knurren aus und packte mich mit beiden Händen am Haar, ohne jede Vorsicht, ballte die Fäuste, bis mir die Tränen kamen. Er begann, meinen Kopf in seinem Rhythmus zu bewegen, fickte mir den Mund, die Spitze schlug mir immer und immer wieder gegen das Zäpfchen. Der Speichel lief mir in dicken Fäden herunter, vermischt mit dem Ruß, floss mir übers Kinn und tropfte mir zwischen die Brüste, beschmierte sie schwarz.

—Mmmpf... mmpf... —mehr konnte ich mit vollem Mund nicht stöhnen, ich saugte hart, lutschte ihn mit echtem Hunger.

Er zog ihn mir abrupt heraus und zwang mich aufzustehen, indem er mich am Haar hochriss. Er drehte mich gegen den Tisch und schob mich am Nacken nach vorne, bis ich über ihn gebeugt war, mit gegen das kalte Glas gepressten Brüsten und dem Po ihm entgegengestreckt. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken, schmierte mir den Dreck bis ans Arschloch, und spuckte auf meine geöffnete Möse.

Ohne Vorwarnung packte er mich an den Hüften und stieß mit einem einzigen brutalen Rammstoß in mich hinein. Er drang mit einer Leichtigkeit ein, die mich selbst überraschte: Ich war so nass, dass es ein obszönes Geräusch machte, als er mich öffnete. Der Schrei, der mir entfuhr, war reines Vergnügen, kein Schmerz, obwohl er mich bis zum Anschlag dehnte. Ich spürte ihn ganz tief drin, wie er etwas in mir berührte, das nicht einmal mein Mann je berührte. Er schlug einen schweren, animalischen Rhythmus an, jeder Stoß knallte mein Arschloch mit einem feuchten Schmatzen gegen seinen knochigen Bauch, und das Glas knirschte unter uns, gab uns das Spiegelbild zweier ineinander verschlungener Körper zurück, einer sauber und einer schwarz vor Ruß.

—Mehr... härter, bitte —flehte ich, die Wange an den Tisch gepresst.— Mach mich kaputt...

Er stieß ihn bis ganz zum Anschlag hinein und zog ihn fast ganz heraus, nur um ihn mit noch mehr Wucht wieder in mich hineinzuhämmern. Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und rieb meine Klit mit zwei Fingern in schnellen Kreisen, spürte jedes Mal, wie sein Schwanz mich von oben bis unten durchdrang. So kam ich, krampfhaft von innen um ihn zusammengezogen, und konnte mich nicht beherrschen, biss mir in den Unterarm, um nicht zu laut zu schreien. Mir wurde schwarz vor Augen, und meine Beine zitterten so sehr, dass ich fast hinfiel.

Er hielt nicht an. Er zog seinen tropfenden Schwanz aus mir heraus, drehte mich wieder um und setzte mich mit einer Bewegung auf den Tisch, während er den Kleiderbeutel mit einer Handbewegung beiseiteschob. Das Glas war kalt unter meinen Arschbacken und stieß gegen die glühende Hitze, die er ausstrahlte. Ich spreizte die Beine und schlang sie um seine Taille, ohne mich darum zu kümmern, dass der Dreck von seinem Rücken mir die Haut beschmierte. Er stieß wieder abrupt in mich hinein, jetzt von Angesicht zu Angesicht, und begann mich zu ficken und mich dabei zum ersten Mal anzusehen.

Ich legte ihm die Arme um den Hals und klammerte mich an ihn. Dabei bedeckte mich der Ruß bis zu den Ellbogen. Ich war von Kopf bis Fuß gezeichnet, in seine Dunkelheit verschmolzen auf dem Glanz des Tisches. Ich spürte, wie er sich in mir bewegte, seine Hitze mich füllte, seine schweißnasse Brust an meinen Brüsten rutschte, sein Schwanz bei jedem Stoß meine Gebärmutter berührte. Er schnaubte und keuchte direkt an meinem Ohr, ohne auch nur ein einziges Wort zu sagen, nur heisere Laute, sein heißer Atem schlug mir gegen den Nacken. Er atmete wie ein Pferd nach einem Rennen.

—Innen... spritz in mich rein —bat ich ihm ins Ohr, in einem Flüstern, an das ich selbst kaum glaubte.— Füll mich ganz aus...

Seine Stöße wurden dringlich, außer Kontrolle, brutal. Er presste mir die Hüften mit beiden Händen zusammen, grub die Finger in mich hinein, um noch tiefer zuzustoßen. Und plötzlich spannte er sich völlig an. Ich spürte, wie sein Schwanz einen Moment vorher in mir anschwoll, und dann brach der heiße Strahl in mich hinein, Strahl um Strahl, so reichlich, dass er mir schon über die Arschbacken auf das Glas lief, noch bevor er fertig war.

Es war ein wilder, endlos langer Höhepunkt, in dem das Kalte des Glases und das Feuer von ihm, das sich in mir ergoss, zu einer einzigen Empfindung verschmolzen, die mir den Atem nahm, mir die Augen verdrehte und mein Herz rasen ließ. Ich kam noch einmal, presste ihn in mir zusammen, melkte ihn bis zum letzten Tropfen Sperma. Ich blieb zitternd an seinem Hals hängen, spürte, wie sein Schwanz in mir weich wurde, ohne herauszukommen, und wie sein Abspritzen mir die Schenkel hinunterlief, ohne ganz zu begreifen, was ich gerade zugelassen hatte.

***

Wir blieben schweigend keuchend zurück, noch immer miteinander verbunden, die Körper klebrig von einer Mischung aus Schweiß, Sperma und diesem Ruß, der uns nun beide gleichmäßig bedeckte. Er legte die Stirn auf meine Schulter. Zum ersten Mal spürte ich, dass sein Atem nach etwas mehr suchte als nur nach körperlicher Erleichterung.

Ich sah meine schwarzen Arme, die ruinierte Bluse auf dem Boden, die weißliche Pfütze, die sich zwischen meinen Arschbacken auf dem Glas bildete, das Chaos, das mein Esszimmer war. Ich wusste, dass das nicht enden konnte, indem er einfach so durch die Tür ging, als wäre nichts gewesen.

—Du bist ganz schön schmutzig... und jetzt ich auch —murmelte ich und streichelte seinen wettergegerbten Nacken.— Komm, wir gehen nach oben. Wir brauchen ein Bad.

Er hob mich vom Tisch, indem er mich fest hielt. Als ich aufstand, spürte ich, wie er aus mir glitt, immer noch halb hart, an mir reibend, während er mich auf dem Boden stehen ließ, an seinen Körper gedrückt. Ein dicker Schwall seines Spermas lief mir an der Innenseite des Oberschenkels bis zur Wade hinunter. Ich nahm ihn bei der Hand. Ich spürte die Rauheit seiner Finger, mit meinen verflochten. Er sagte nichts, aber sein Blick nahm die Einladung an.

Wir stiegen gemeinsam die Treppe hinauf, hinterließen eine Spur dunkler Fußabdrücke auf dem weißen Boden und Tropfen von Abspritzen zwischen meinen Schritten, bis zu meinem Schlafzimmer. Wir gingen direkt in die Dusche, wo uns das heiße Wasser erwartete, um den Ruß von unserer Haut zu waschen. Obwohl ich da schon wusste, dass sich manche Flecken mit Seife nicht entfernen lassen.

Was unter dem Wasser geschah und was danach kam, traue ich mich immer noch nicht zu erzählen. Vielleicht ein andermal. Für jetzt genügt es mir zu gestehen, dass ich jedes Mal, wenn ich durch das Zentrum gehe, unter den Leuten nach der Silhouette eines mit Ruß bedeckten Mannes suche. Und dass ich, falls ich ihn wiederfinde, nicht weiß, ob ich die Willenskraft haben werde, einfach weiterzugehen.