Ich entdeckte meine Mutter eines Morgens mit ihrem Freund

Hallo, ich heiße Mateo. Ich bin gerade zwanzig geworden, und das, was ich erzählen werde, ist erst vor ein paar Wochen passiert. Ich kaue es noch immer in meinem Kopf durch, deshalb schreibe ich es auf; ich muss es aus mir rausholen und von außen lesen, als wäre es jemand anderem passiert.

Ich habe schon immer mit meiner Mutter zusammengelebt. Mein Vater verschwand, als ich vier war, und seitdem sind wir zwei gegen den Rest der Welt. Sie heißt Lorena, ist fünfundvierzig, misst kaum etwas über einen Meter fünfzig und hat einen Körper, den viele jüngere Frauen beneiden würden. Brünette, schmale Taille, ausgeprägte Hüften, grüne Augen, große Titten, die ich immer unter ihren dünnen Shirts hervorblitzen sah, ein runder, strammer Arsch, der beim Gehen wippt. Ich bin groß, dünn und bis zu jener Nacht Jungfrau gewesen. Ich gestehe das ohne Umschweife, weil es Teil dessen ist, was ich erzählen werde.

Vor ein paar Monaten stellte sie mir ihren „Freund“ Adrián vor. Dreiundzwanzig Jahre alt, größer als ich, breite Schultern, das selbstsichere Lächeln eines Kerls, der genau weiß, was er will. Kaum hatte ich ihm die Hand gegeben, spürte ich etwas Merkwürdiges: eine schlecht verhehlte Miene der Überlegenheit, als wüsste er schon etwas, das mir fehlte. Als wüsste er ganz genau, wie meine Mutter nackt aussah, und ich nicht. Am selben Abend, nachdem er gegangen war, nahm meine Mutter meine Hände am Küchentisch.

—Er ist nicht nur ein Freund, Mateo. Wir sind seit Monaten zusammen —sagte sie und sah auf die Tischdecke.

—Warum hast du mir das nicht vorher erzählt?

—Weil ich weiß, dass er jung ist. Weil ich Angst vor deiner Reaktion hatte. Aber er tut mir gut, mein Sohn. So habe ich mich schon lange nicht mehr gefühlt.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ein Teil von mir wollte sich für sie freuen. Der andere, dunklere Teil kochte vor Eifersucht. Ein Kerl fast in meinem Alter? Ich ging mit Typen wie Adrián an die Uni. Typen, die sich an den Wochenenden mit irgendwem durchvögelten, während ich noch nicht mal jemanden geküsst hatte. Und jetzt kam einer von ihnen in mein Haus, ins Bett meiner Mutter, um sie bis zum Anschlag zu nehmen.

Wochen vergingen, und ich sah ihn nicht wieder. Meine Mutter erwähnte ihn auch nicht. Ich dachte schon, sie hätten Schluss gemacht, weil sie nicht ausging und keine seltsamen Anrufe bekam. Aber letzten Sonntag, gegen Mittag, hörte ich die Klingel und schaute aus dem Küchenfenster. Er war es. Eine Bäckertüte in der einen Hand, ein kleiner Blumenstrauß in der anderen.

—Er kommt zum Essen. Ich bitte dich, nett zu sein —sagte sie mir leise zu, bevor sie öffnete.

Ich ließ ihn ohne viele Worte rein. Wir aßen zu dritt. Wir redeten über Fußball, über die Uni, über belanglosen Kram. Ich beobachtete jede Geste: wie er sie ansah, wenn sie den Nachtisch servierte, wie seine Hand ihre streifte, wenn er ihr das Salz reichte, wie ihre Augen glänzten, wenn sie über jeden noch so blöden Spruch von ihm lachte. Wie er sie jedes Mal, wenn sie sich bückte, um einen Teller aufzuheben, unverhohlen auf ihren Ausschnitt und ihren Arsch starrte, und wie sie langsamer in die Hocke ging, damit er es besser sehen konnte. Ich hatte meine Mutter noch nie so gesehen. Sie war eine andere Frau. Sie war eine Frau in Hitze.

***

Ich dachte, nach dem Mittagessen würde er gehen. Aber es wurde sechs, acht, zehn Uhr abends, und Adrián saß immer noch auf dem Sofa im Wohnzimmer. Wir wohnen in einem Viertel, in dem der letzte Bus um elf fährt, und um elf Uhr zehn erschien meine Mutter mit einem verlegenen Gesichtsausdruck im Esszimmer.

—Adrián bleibt heute Nacht, Mateo. Es ist spät, und um diese Uhrzeit ist es gefährlich.

—Wo schläft er? —fragte ich und tat desinteressiert.

—Ich habe ihm unten eine Matratze hingelegt, in der Ecke vom Esszimmer.

Die Ecke vom Esszimmer liegt direkt an der Treppe, ohne Tür, ohne Wand. Wer dort schläft, ist praktisch mitten im Haus. Ich nickte, sagte nichts und ging in mein Zimmer hinauf.

Eine Weile später hörte ich die Dusche. Als sie herauskam, erschien meine Mutter in einem kurzen rosa Höschen, das ihren ganzen Arsch betonte, und einer dünnen weißen Bluse ohne BH, unter der man ihre dunklen Brustwarzen gegen den Stoff sehen konnte. Sie trug so etwas nie zum Schlafen. Sie roch nach Creme, nach leichtem Parfüm, nach frisch gebadeter, bereiter Frau. Sie cremte sich nie vor dem Schlafengehen ein. Ich bemerkte das, weil ich seit meiner Kindheit einschlief, während sie sich mit Wasser und sonst nichts abschminkte.

—Gute Nacht, mein Schatz —sagte sie von der Tür meines Zimmers aus und kam herüber, um mir einen Kuss auf die Stirn zu geben.

Ich roch das neue Parfüm in der Kurve ihres Halses, und als sie sich vorbeugte, sah ich den Ansatz ihrer locker hängenden Titten unter der Bluse. Mir wurde der Mund trocken.

—Gute Nacht, Mama.

Ich schloss die Augen. Ich war müde und vertraute darauf. Ich schlief schneller ein, als ich erwartet hatte.

***

Um zwei Uhr morgens wachte ich plötzlich auf. Ich weiß nicht, was mich geweckt hat. Vielleicht ein Geräusch, vielleicht eine Vorahnung. Ich streckte die Hand zur Bettseite aus und spürte statt der kalten Nachtluft, dass im Haus etwas wach war. Ich stand auf und blickte durch den Spalt meiner Tür. Das Zimmer meiner Mutter, neben meinem, war offen, und das Bett unberührt.

Ich setzte mich auf die Matratzenkante. Ich hielt den Atem an. Und dann hörte ich sie.

Es waren dumpfe, gedämpfte Geräusche. Lange, feuchte Küsse mit Zunge. Ein abgehacktes Atmen. Das Reiben eines Körpers an einem Laken. Das nasse Schmatzen eines Mundes, der an etwas saugte. Ich fühlte mich hohl im Magen, wie wenn dir jemand seine Untreue gesteht. Meine Hände zitterten. Wie konnte sie mir das antun? Im Haus, in dem ihr Sohn schlief? Mit einem Kerl fast in meinem Alter, der sich fünf Meter von meinem Bett entfernt komplett von ihr fressen ließ?

Und gleichzeitig begann sich etwas anderes in mir zu regen. Etwas, das ich nicht Lust nennen will, dem es aber ziemlich nahekam. Ich spürte Hitze im Gesicht, in der Brust, zwischen den Beinen. Mein Schwanz wurde hart gegen die Hose der Schlafanzughose, ohne dass ich irgendetwas tat. Ich erschrak vor mir selbst.

Ich stellte die Füße vorsichtig auf den Boden und ging barfuß in den Flur hinaus. Das Holz der alten Treppe knarrt immer, also ging ich dicht an der Wand hinunter, Schritt für Schritt, das Gewicht auf der Seite des Geländers. Drei Stufen. Fünf Stufen. Die Geräusche wurden deutlicher: ein Schmatzen von Speichel, ein kurzes Atmen, ein Flüstern und dann ein unverwechselbares Geräusch, dieses feuchte, rhythmische Geräusch eines Mundes, der an einem Schwanz hoch und runter geht.

—Wie lecker du ihn hast —sagte meine Mutter ganz leise, und ich erstarrte an Ort und Stelle—. Wie groß, mein Schatz. Ich krieg ihn nicht ganz rein.

Sie war es. Meine Mutter sagte das zu einem anderen Mann, zu einem Kerl, den sie kaum kannte, in dem Haus, in dem ich schlief. Ihre Stimme klang heiser, anders, eine Stimme, die ich noch nie gehört hatte. Eine Hurenstimme.

—Lutsch ihn so, Lore. Steck ihn ganz rein, komm schon. Mit der Zunge unten.

—Ja, Papi.

Ich hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Ich lehnte den Rücken an die Wand und hörte mit geschlossenen Augen zu. Das Geräusch war klar: der Mund meiner Mutter, der den Schwanz dieses Kerls verschluckte, ihre gedämpften Laute, wenn er ihren Kopf tiefer drückte, das Geräusch von Speichel, der ihr übers Kinn lief, ein trockenes „glup, glup“, jedes Mal, wenn er bis an ihren Hals kam und sie ein wenig würgte. Ich hörte meine Mutter würgen und trotzdem weiter lutschen, als hätte sie Hunger.

—Genau so, Schlampe, genau so, schluck ihn ganz —flüsterte er ihr zu.

—Mmm, mmm, mmm —antwortete sie mit vollem Mund.

Fünfzehn Minuten blieb ich dort, ohne mich zu bewegen. Die Hand über den Mund gepresst, damit ich nicht laut atmete, der andere Arm über den Bauch gelegt. Und nach einer Weile merkte ich, dass ich die andere Hand in meine Hose geschoben hatte, den Schwanz in der Faust, und ihn langsam im Rhythmus des Mundes meiner Mutter da unten bewegte. Ich hatte gar nicht gemerkt, wann ich angefangen hatte. Es war, als hätte der Körper allein entschieden.

***

—Komm, setz dich hierher —hörte ich ihn sagen—. Leg die Fotze nach oben. Ich will sie auch fressen.

Es gab ein Gewusel aus Körpern, das Geräusch herabfallender Kleidung, und dann das nasse, gierige Geräusch einer Zunge, die in eine durchnässte Möse eindrang. Meine Mutter stöhnte langsam, mit einem langen, scharfen Stöhnen, das mir das Blut gefrieren ließ.

—Ah, ja, mein Schatz, genau so, lutsch sie mir ganz, friss meine Fotze, mmm —flüsterte sie, und ihre Stimme brach ab—. Steck sie rein, die Zunge, da rein, so, ah, Papi, Papi, hör nicht auf, hör nicht auf.

Nach einer Weile hörte ich sie zittern, und ein raues, gepresstes Stöhnen kam ihr aus der Kehle, als würde es ihr ohne Erlaubnis entgleiten.

—Ich komm, ich komm, oh Gott, ich komm —sagte sie, und alles an ihr zitterte. Und sie zitterte noch eine ganze Weile weiter, während er unten weiterleckte und sie sich darüber wand.

—Warte —hörte ich meine Mutter mit gebrochener Stimme sagen—. Wir haben kein Kondom.

—Egal, mein Schatz. Jetzt ist es so weit. Ich werde ihn dir so reinstecken, ohne nichts.

—Dann mach’s langsam. Mach’s schön. Ich bin ganz nass, siehst du?

—Du tropfst, Schlampe. Dreh dich um. Steck den Arsch nach hinten raus.

Das Nächste war unverkennbar. Ein tiefes Stöhnen von ihr, als er in sie eindrang, ein tiefes „aaah“, das einer Frau entfuhr, die ihn auf einmal ganz bekommt. Ein sanftes Stoßen von Körpern gegen die Matratze, ein Rhythmus, der sich von selbst einpendelte. Und die Stöhnlaute meiner Mutter: erst zurückgehalten, dann offen, dann fast außer Kontrolle, begleitet vom nassen Platschen des Schwanzes, der in die durchnässte Möse hinein- und wieder herausging. Vierzig Minuten, schätze ich. Vierzig Minuten, in denen ich sie genießen hörte, wie ich es mir bei niemandem in meinem Haus je hätte vorstellen können.

—Pssst, Lore, du weckst ihn noch.

—Ist mir egal —sagte sie, in einem Flüstern, das das genaue Gegenteil von egal war—. Lass ihn hören. Lass ihn hören, wie du mich fickst.

—Ich halte dir den Mund zu.

—Halt ihn mir zu. Fick meinen Mund. Fick ihn mir ganz.

Es gab ein ersticktes Geräusch, und die Stöhnlaute wurden zu einem Murmeln, das mich in Wellen erreichte. In mir drinnen zerbrach etwas, und gleichzeitig entzündete sich etwas. Ich riss mich zusammen, ging die letzten Stufen auf allen vieren hinunter, überquerte das dunkle Wohnzimmer und hockte mich hinter den Küchenstuhl, der direkt gegenüber von der Ecke stand.

Und ich sah sie.

Meine Mutter war auf allen vieren, auf den Ellbogen gestützt, der Rücken durchgedrückt, der runde weiße Arsch nach hinten gereckt. Das rosa Höschen hing auf Kniehöhe verheddert herum. Ihre Titten wippten lose gegen die Matratze, jedes Mal wenn er in sie stieß. Adrián war hinter ihr, auf den Knien, die linke Hand von vorne über ihren Mund gelegt, die andere in ihre Hüfte gerammt, sodass seine Fingerabdrücke auf ihrer Haut zu sehen waren. Der Schwanz ging ganz in sie hinein, glänzend, tropfend, und man sah, wie sich meine Mutter um ihn herum öffnete.

Ich hätte die Augen schließen sollen. Ich hätte hinaufgehen sollen. Ich tat es nicht.

Ich sah, wie er seinen Schwanz bis zur Spitze herauszog und ihn mit einem langsamen Stoß wieder ganz tief in sie hineinschob, und wie meine Mutter den Kopf zurückwarf und gegen die Hand stöhnte, die sie zum Schweigen brachte. Ich sah, wie er ihr für einen Moment den Mund freigab, um ihr auf den Arsch zu spucken und den Finger in ihre Arschritze gleiten zu lassen, während er sie weiter fickte. Ich sah, wie sie das Becken nach hinten bewegte, dagegenstieß, mehr wollte, sich selbst aufspießte, den Arsch wie eine Hündin wackeln ließ.

—Fester, Papi, fester, mach mich kaputt —bat meine Mutter durch die Zähne.

—Schlampe, schau mal, wie deine Fotze ihn frisst.

—Er gehört dir, er gehört ganz dir, fick mich, hör nicht auf.

Ich blieb dort, hinter dem Stuhl geduckt, mit der festen Hand um meinen Schwanz und der anderen gegen meinen eigenen Mund gepresst, fast eine Stunde lang. Ich bewegte ihn langsam, fest zugreifend, weil ich, wenn ich schneller gemacht hätte, gekommen wäre, und ich wollte, dass es so lange dauerte wie das dort unten.

Adrián drehte sie danach auf den Rücken. Er packte ihre beiden Beine und legte sie sich über die Schulter, dann stieß er wieder bis zum Anschlag hinein. Jetzt sah ich die Titten meiner Mutter voll und ganz, weich und groß, wie sie oben auf und ab wippten, die dunklen Brustwarzen hart, der Mund offen. Ich sah ihre Möse offen, wie sie den Schwanz bei jedem Stoß ganz verschlang. Ich sah ihr Gesicht, die vor Lust halb geschlossenen Augen, dieses Huren-Gesicht, das ich bei meiner Mutter noch nie gesehen hatte und das ich nie wieder aus dem Kopf bekommen würde.

—Lutsch meine Finger —befahl er ihr und schob ihr zwei Finger in den Mund.

Meine Mutter lutschte sie, als wären es ein weiterer Schwanz, die Augen fest auf ihn gerichtet, während er sie in einem Rhythmus nahm, der die Matratze knarren ließ.

Das ist falsch, das ist falsch, das ist falsch, sagte ich mir immer wieder. Aber ich ging nicht weg. Und ich bewegte ihn weiter.

—Ich komm, Lore —sagte Adrián schließlich mit gespannter Stimme—. Innen?

—Ja, mein Schatz. Innen. Füll deine Schlampe.

Er nahm die Finger aus ihrem Mund. Die letzten Stöße waren schneller, tiefer, trocken, brutal. Die Matratze knarrte, die Titten meiner Mutter hüpften unkontrolliert, und sie begann ohne jede Zurückhaltung zu stöhnen, ein animalisches Stöhnen, das ihr bei jedem Schlag aus der Kehle entkam. Ich sah, wie er bis zum Anschlag eindrang und dort stehenblieb, steif, das Gesicht verkrampft. Ich sah, wie er sich zwei, drei Mal schüttelte, sich in ihr entleerte. Meine Mutter stieß einen langen, schamlosen Laut aus, als wäre niemand da, der zuhört, und krallte ihre Nägel in seinen Rücken, während sie mit ihm zusammen kam.

—Ah, ja, Papi, ja, genau so, gib’s mir ganz rein, ja, ja, ich spüre, wie du es mir reinschießt, ah.

Dann brach er keuchend auf ihr zusammen, und sie blieben so liegen, beide schwer atmend, vom Schweiß aneinandergeklebt. Als Adrián sich schließlich aus ihr herauszog, sah ich den weißen Faden zwischen ihren Beinen herunterlaufen, über ihren Oberschenkel bis auf das Laken. Ich sah, wie sie zwei Finger hineinsteckte und sich seinen Saft wieder in sich hineindrückte, sich auf die Lippe beißend.

Ich kam, ohne es mir selbst anzukündigen. Ich machte mir die Hand und die Pyjamahose voll und biss mir in den Unterarm, damit ich nicht schrie. Es war das beste und das schlimmste, was mir je passiert ist.

***

Ich ging die Treppe wieder hinauf auf dieselbe Weise, auf der ich hinuntergekommen war: dicht an der Wand, ohne zu atmen, die geschlossene Hand voller eigener Milch, damit keine Spur zurückblieb. Ich legte mich ins Bett, zog die Decke bis über den Kopf und blieb wach, bis ich draußen den ersten Vogel hörte. Danach schlief ich zwei Stunden, schlecht, und träumte verworrene Dinge, in denen ich keine Gesichter unterscheiden konnte, aber Stimmen schon. Die heisere Stimme meiner Mutter, die nach mehr verlangte. Das Schmatzen. Das Geräusch der Matratze.

Um zehn Uhr morgens ging ich hinunter. Meine Mutter stand in der Küche, wach, mit dem Kessel auf dem Herd und dem Radio leise an. Sie war wie immer in ihre Hausklamotten gekleidet, ohne Make-up, ohne Parfüm, ohne irgendetwas, das die Nacht zuvor verraten hätte. Sie war gut gelaunt.

—Sohn, guten Morgen. Willst du Toast?

—Und Adrián? —fragte ich, bevor ich mich bremsen konnte.

—Er ist früh gegangen. Er musste zur Arbeit.

Ich nickte. Ich setzte mich an den Tisch und sah ihr zu, wie sie den Morgen über so tat, als wäre nichts passiert. Und genau das hat mich vielleicht am meisten aufgewühlt. Dass sie so mühelos wieder in ihre Rolle als Mutter schlüpfen konnte. Dass sie mir den Kaffee mit derselben Hand servieren konnte, mit der sie sich Stunden zuvor den Saft eines anderen Mannes in ihre Fotze geschoben hatte.

Seit jener Nacht sind schon mehrere Wochen vergangen. Ich sehe sie nicht mehr so. Nicht schlecht: anders. Ich sehe sie im Wissen, dass sie eine Frau ist, nicht nur meine Mutter. Eine Frau, die begehrt, die nimmt, die lutscht, die nass wird, die kommt, die sich ohne Gummi nehmen lässt. Ich weiß nicht, was ich mit dieser Information anfangen soll.

Ich weiß nicht, ob Adrián zurückkommen wird. Ich weiß nicht, ob es noch so eine Nacht geben wird. Ich weiß vor allem nicht, ob ich will, dass es eine gibt, oder ob ich es nicht will. Manchmal, im Bett, mit der Hand in meiner Hose, merke ich, dass ich dem Schweigen des Hauses eine Aufmerksamkeit schenke, die ich vorher nicht hatte. Auf den Klingelknopf wartend, der nicht läutet, auf die Tür, die sich nicht öffnet, auf die Schritte, die nicht die Treppe hinunterkommen, auf die Stöhngeräusche, die nicht zurückkehren.

Das Einzige, was ich mit Sicherheit weiß, ist, dass sich in jener Morgendämmerung etwas in mir verschoben hat und bis jetzt keinen Weg zurückfindet.