Ich kletterte im Morgengrauen über ein Gitter, um ihm alles zu gestehen

Während des gesamten Weges hörte mein Kopf nicht auf, mich im Stillen zu beschimpfen. Er war immer außer deiner Reichweite. Was wolltest du schon erreichen? Hast du wirklich geglaubt, dass er auf dich wartet, dass er dich anders ansehen würde, nur weil du achtzehn geworden bist? Die Stimme war meine, aber sie klang, als käme sie von jemand anderem, von jemandem, der die Situation mit verschränkten Armen und einem Ausdruck beobachtete, der nicht glauben konnte, dass jemand so dumm sein konnte.

Ich war seit mehr als einer Stunde unterwegs. Die Straßen waren feucht und fast menschenleer, nur spärlich vom orangefarbenen Licht der Laternen erhellt. Jedes Mal, wenn ich an einer dunklen Gasse vorbeikam, beschleunigte ich meinen Schritt – nicht, weil ich Angst hatte, sondern weil ich, wenn ich zu lange stehen blieb und nachdachte, umkehren und nach Hause gehen würde. Und das konnte ich nicht tun. Noch nicht.

Der Rand meiner Schuhe hatte meine Fersen so lange wund gerieben, dass ich nicht mehr zwischen Leder und aufgerissener Haut unterscheiden konnte. Die Strümpfe waren an den Fersen durchlöchert, und jeder Schritt war ein kleiner, stetiger Stich. Trotzdem ging ich weiter. Ich sagte mir, dass es das letzte Mal war. Dass ich dieses Kapitel nach dieser Nacht schließen, es in eine Schachtel legen und so tief vergraben würde, dass nicht einmal ich selbst es wiederfinden konnte.

Was ich mir nicht sagte, war, dass ich überhaupt keinen konkreten Plan für den Moment hatte, in dem ich ankommen würde.

***

Herr Herrera wohnte in einer abgeschlossenen Wohnanlage, die man durch ein Wachhäuschen mit Pförtner betrat. Ich wusste das, weil ich im Lauf der Jahre Dutzende Male dort gewesen war, immer in Begleitung von Valeria, immer mit einem legitimen Grund, um hineinzukommen. In dieser Nacht hatte ich keinen.

Der Wachmann sah mich an, als wäre ich von einem anderen Planeten herabgestiegen.

—Zu welchem Haus wollen Sie, junge Dame?

Ich stammelte. Ich nannte die falsche Nummer und korrigierte mich dann, was alles nur noch schlimmer machte. Als der Mann sich umdrehte, um zum Telefon zu greifen, nutzte ich den Moment der Ablenkung und entfernte mich so schnell wie möglich vom Wachhäuschen, ohne zu rennen.

Ich blieb auf dem gegenüberliegenden Gehweg stehen und betrachtete aus der Dunkelheit den Zaun. Er war hoch, aus Eisen, mit Kletterpflanzen, die an den Seiten emporrankten. In meinem normalen Zustand hätte ich diese Möglichkeit nicht einmal in Betracht gezogen. Aber in dieser Nacht war ich nicht in meinem normalen Zustand. Bevor ich das Haus verlassen hatte, hatte ich etwas aus dem Schrank meiner Mutter getrunken. Ich wusste nicht genau, was oder wie viel – gerade genug, damit sich die Dinge ein wenig langsamer bewegten, als sie sollten.

Ich benutzte die Pflanzen als Leiter. Ich kletterte unbeholfener als sonst hinauf, spürte das kalte Metall zwischen meinen Fingern und wie sich mein Kleid immer wieder verfing. Oben war eine Kamera, die ich von unten nicht gesehen hatte. Sie war direkt auf mich gerichtet.

Ich hörte die Schreie des Wachmanns, bevor ich mich entscheiden konnte, was ich tun sollte.

Ich sprang.

Es war nicht elegant. Ich landete seitlich auf einem Busch, der sich als sehr viel weniger weich herausstellte, als ich erwartet hatte. Die Zweige bohrten sich in meine Arme, etwas stach in meinen rechten Oberschenkel, und das Kleid riss an mehreren Stellen, bevor ich mich aufrichten konnte. Mit einem dumpfen Schmerz im Steißbein kam ich auf die Beine und rannte los.

Die Bewegungsmelder schalteten sich ein, als ich vorbeikam. Irgendwo bellten Hunde. Ich sprang über einen niedrigen Zaun, wich nur knapp einem Swimmingpool aus und fiel zweimal auf den nassen Rasen. Ich rannte, bis ich die Tür des Hauses erkannte, das ich suchte, und drückte dann ununterbrochen auf die Klingel, immer wieder, während mein Atem noch völlig außer Kontrolle war.

Der Wachmann holte mich ein, bevor jemand öffnen konnte.

Er war ein großer Mann mit riesigen Händen und einem Gesichtsausdruck, der keine Verhandlungen zuließ. Er packte mich am Unterarm, mit der Entschlossenheit eines Mannes, der diese Arbeit seit Jahren machte und keinesfalls nachzugeben gedachte. Ich zog mit meinem ganzen Körpergewicht in die entgegengesetzte Richtung und schleifte dabei meine Schuhe über das Pflaster des Hofes. Ich glaube, ich schrie irgendetwas. Ich weiß nicht mehr genau was.

Dann öffnete sich die Tür.

Zuerst sah ich das Licht aus dem Inneren. Dann sah ich eine Frau. Sie war reif, elegant gekleidet, trug das Haar hochgesteckt, und ihr Gesichtsausdruck wechselte innerhalb von weniger als zwei Sekunden von Überraschung zu Missfallen. Ich sah auf die Hausnummer. Sie stimmte. Ich blieb reglos stehen.

Hinter ihr erschien er.

Herr Herrera kam auf uns zu und schob die Frau sanft zur Seite, um zu sehen, was los war. Als er mich sah, huschte etwas über sein Gesicht. Es war noch kein Ärger. Es war der Ausdruck eines Menschen, der gerade begriffen hatte, dass die Situation sehr viel komplizierter war, als sie zunächst ausgesehen hatte.

***

Die Polizei kam. Ich weiß nicht, wer sie gerufen hatte. Ich erinnere mich an die blauen und roten Rundumlichter, die sich in den Pfützen des Pflasters spiegelten, und an den Weg zum Streifenwagen als den längsten und demütigendsten Gang meines Lebens. Die Nachbarn beobachteten uns im Schlafanzug von ihren Türen aus. Einige tuschelten. Alle sahen mich an.

Im Wagen befragte mich ein Polizist mit erschöpfter Geduld.

—Kennst du diesen Mann?

Ich nickte.

—Bist du gekommen, um seine Tochter zu sehen?

Ich nickte wieder, obwohl das nicht ganz der Wahrheit entsprach.

—Weißt du, wie spät es ist? Weißt du, was für einen Schrecken du der ganzen Wohnanlage eingejagt hast?

Ich antwortete nicht. Mein Blick war auf Herrn Herrera gerichtet, der einige Meter entfernt mit einem anderen Polizisten diskutierte. Er gestikulierte mit der angespannten Ruhe eines Menschen, der sehr viel mehr zurückhielt, als er zeigte. Schließlich riss der Polizist die Tür des Streifenwagens auf.

—Steig aus. Er kümmert sich um dich. Verschwinde, bevor ich es mir anders überlege.

***

Ich wagte nicht, ihn anzusehen, als ich auf ihn zuging. Ich spürte seine Hand in meinem Nacken, einen festen, aber nicht brutalen Druck, und so führte er mich an den Nachbarn vorbei, die sich noch nicht in ihre Häuser zurückgezogen hatten. Niemand sagte etwas. Er auch nicht.

Als er die Tür hinter uns schloss, stand die Frau mit verschränkten Armen im Wohnzimmer. Sie musterte mich von oben bis unten mit einem Ausdruck, der keine Worte benötigte.

—Setz dich, sagte er und deutete auf das Sofa. —Ich bin gleich zurück.

Sie gingen in die Küche. Ich setzte mich und verdrehte meine eigenen Finger, bis sie knackten, während mein Blick auf den Boden geheftet blieb. Ich konnte sie murmeln hören. Nicht die genauen Worte, aber den Ton. Sie war wütend. Er versuchte, seine Stimme leise zu halten.

—Was macht dieses Mädchen hier? Wer ist sie? konnte ich hören.

—Sie ist eine Freundin von Valeria.

—Die Freundin deiner Tochter? Um diese Uhrzeit, allein und in diesem Zustand?

—Die Situation bei ihr zu Hause ist kompliziert, Claudia. Ich kann sie nicht einfach hinauswerfen.

—Ruf ihre Eltern an, Luis! Sie ist nicht dein Problem!

—Lass mich mich erst um sie kümmern.

—Willst du diesem Mädchen heute Nacht wirklich Vorrang vor mir geben? Im Ernst?

—Claudia ...

—Wie du willst. Du bist ein Idiot, aber wie du willst.

Der Knall der zuschlagenden Tür hallte durch das ganze Haus. Ich bewegte mich nicht.

***

Als er zurückkam, hielt er einen Verbandskasten in der Hand. Er kniete sich vor mich, ohne einen Moment lang etwas zu sagen, und betrachtete mich mit jenem Ausdruck zwischen Erschöpfung und Sorge, den ich unzählige Male in seinem Gesicht gesehen hatte, aber noch nie auf diese Weise auf mich gerichtet.

—Zieh die Strümpfe aus, sagte er in neutralem Ton und streifte sich Latexhandschuhe über.

Ich gehorchte. An meinen Beinen waren Verletzungen, die ich beim Rennen nicht bemerkt hatte. Er untersuchte sie ruhig, reinigte jede einzelne mit Mull und Desinfektionsmittel und drückte auf die Wundränder, um sicherzugehen, dass kein Schmutz zurückblieb. Seine Hände waren vorsichtig und präzise. Ich versuchte, an die Decke zu sehen.

—Leg dich auf den Rücken.

Ich legte mich auf dem Sofa zurück. Seine Hände wanderten langsam über meine Beine, brachten Pflaster an und überprüften jeden Schnitt. Die Berührung war unmöglich zu ignorieren. Sie war nichts Ungehöriges, genau das, wonach sie aussah, und doch machte allein der Kontakt seiner Finger auf meiner Haut es mir schwer, gleichmäßig zu atmen.

—Willst du mir jetzt endlich sagen, was du dir dabei gedacht hast? fragte er, ohne von seiner Arbeit aufzusehen.

Ich antwortete nicht.

—Dreh dich um.

Ich legte mich auf den Bauch. Die Verletzungen an der Rückseite waren schlimmer: tiefer und näher an den Oberschenkeln. Seine Hände wanderten langsam höher, mit klinischer Präzision, ohne Eile und ohne zu zögern. Als er an die Grenze kam, hielt er inne.

—Hast du weiter oben noch etwas?

Ich spürte eindeutig, dass das der Fall war. Einen stechenden Schmerz in der rechten Pobacke, den ich seit dem Sturz ignoriert hatte. Aber irgendetwas in mir brachte es nicht fertig, das laut zu sagen.

—Ich bin mir nicht sicher.

—Fass dich an und sag mir, ob es wehtut.

Ich tat es. Der Schmerz kam sofort. Trotzdem brauchte ich eine Weile, bevor ich antwortete.

—Lass mich nachsehen, sagte er.

Ich konnte kaum atmen.

Er hob mein Kleid mit einer Selbstverständlichkeit an, die mich noch mehr verstörte, als wenn er gezögert hätte. Schweigend untersuchte er die Wunde, desinfizierte sie und bedeckte sie. Dann ließ er das Kleid wieder herunter und stand auf.

—Du bist übel gestürzt. Du hast einen ordentlichen Bluterguss im unteren Rücken. Er machte eine Pause. —Was hast du getrunken?

—Einen Likör von meiner Mutter. Ich weiß nicht, wie viel.

Er atmete durch die Nase aus. Es war nicht genau Ärger. Es war eher Erschöpfung, vermischt mit der Resignation eines Menschen, der zu viel gesehen hatte.

—Was hast du dir dabei gedacht, im Ernst? Du bist kilometerweit gelaufen. Im Morgengrauen. Allein. Durch Gegenden, die nicht einmal tagsüber sicher sind. Er setzte sich auf die Sofakante. —Du hattest großes Glück, dass dir nichts Schlimmeres passiert ist.

—Ich weiß.

—Nein, das weißt du nicht. Oder du weißt es und es war dir egal. Was noch schlimmer ist.

Ich setzte mich langsam auf. Die Wunden brannten, aber der Schmerz war auszuhalten. Was ich nicht aushalten konnte, war das, was ich in meiner Brust spürte, jedes Mal, wenn er sprach.

—Und was war nun so dringend? Warum musstest du mich heute Nacht sehen?

Sag es. Sag es endlich und mach ein für alle Mal Schluss damit.

—Ich ... Ich begann drei Mal. Jedes Mal blieb ich an derselben Silbe hängen.

—Was ist mit dir los? Du zitterst. Sieh dich an. Er kam ein wenig näher. —Sprich bitte.

Ich schloss die Augen. Alles drehte sich um mich, und das lag nicht nur am Alkohol. Ich versuchte, die Worte in meinem Kopf zu ordnen, irgendeine Kombination zu finden, die weniger lächerlich klang. Keine tat es.

—Ich empfinde etwas für Sie, Herr Herrera.

Schweigen.

Ich öffnete die Augen nicht. Ich wollte seinen Gesichtsausdruck nicht sehen. Das Schweigen genügte mir, um zu wissen, dass ich genau das gesagt hatte, was ich gesagt hatte – ohne Mehrdeutigkeit, ohne die Möglichkeit, es zurückzunehmen.

—Im ... romantischen Sinn? fragte er langsam und wählte jedes Wort mit Bedacht.

Ich öffnete die Augen und sah ihn an. Ich nickte.

—Kind, in deinem Alter kann der Kopf einem üble Streiche spielen. Manchmal verwechseln wir Zuneigung mit etwas anderem. Vielleicht bist du ...

Ich schüttelte den Kopf, bevor er den Satz beenden konnte. Die Tränen liefen bereits von allein über mein Gesicht, ohne dass ich irgendetwas dagegen tun konnte.

Er stieß einen tiefen Seufzer aus und presste Daumen und Zeigefinger an seine Nasenwurzel.

—Das ist nicht möglich, Kind.

—Ich weiß, brachte ich diesmal heraus.

Er legte seine Hand auf meine. So blieben sie still auf meinem Knie liegen.

—Es gibt Menschen, die besser zu dir passen. In deinem Alter, mit deiner Energie. Du musst sie nur sehen.

Ich konnte nicht mehr. Das Weinen brach ohne Vorwarnung aus mir heraus, eines von diesen Weinen, die weder Heilung noch Würde kennen. Er legte seine Hand in meinen Nacken und zog mich schweigend an seine Brust. Ich umarmte ihn. Ich drückte meine Stirn gegen sein Hemd und weinte eine ganze Weile.

—Beruhige dich, flüsterte er mir zu. —Es ist in Ordnung. So muss es sein.

—Warum? brachte ich zwischen meinen Schluchzern hervor.

—Weil ich ein viel zu komplizierter Mensch bin und du gerade erst anfängst. Du verdienst etwas, das nicht von Anfang an schwierig ist.

Eine Weile lagen wir schweigend zusammen auf dem Sofa. Sein Arm lag um meine Schultern. Seine Hand klopfte sanft auf meinen Rücken, als wäre ich etwas Zerbrechliches, das er nicht endgültig zerbrechen wollte.

—Ich liebe Sie, sagte ich schließlich mit gedämpfter Stimme, die in seinem Hemd begraben war.

—Sag das bitte nicht weiter.

—Ich muss wissen, ob ich verrückt bin. Ob das alles nur in meinem Kopf stattgefunden hat. Ich hob den Blick. —Sagen Sie mir, dass Sie die Tür nicht nur aus Mitleid geöffnet haben. Dass da etwas ist, auch wenn es noch so klein ist. Sagen Sie es mir. Ich halte es nicht mehr aus, es nicht zu wissen.

Lange Pause. Seine Augen, die ich seit Jahren so gut kannte, waren feucht.

—Nein, sagte er schließlich.

Die Stille war vollkommen. Sogar mein Weinen verstummte abrupt.

—Du irrst dich nicht.

Ich atmete ein.

—Ich empfinde tatsächlich etwas. Schon seit langer Zeit. Eine weitere, noch längere Pause. —Aber das ändert nichts daran, dass es unmöglich ist.

Ich umarmte ihn mit all meiner verbliebenen Kraft. Ich spürte sein Herz an meiner Wange schlagen, schnell und verräterischer als seine Worte. Ich hob das Gesicht und suchte seinen Mund, bevor er noch etwas sagen konnte. Zuerst küsste er mich langsam, fast so, als versuchte er noch immer, sich zurückzuhalten. Doch als ich die Lippen öffnete und mit der Zunge über seine Unterlippe fuhr, zerbrach etwas in ihm. Er umfasste meinen Nacken mit der ganzen Hand und schob mir hungrig und mit Jahren angestauter Sehnsucht die Zunge tief in den Mund. Ich stöhnte leise in seinen Mund, ohne es verhindern zu können.

—Kind, tu mir das nicht an, flüsterte er an meinen Lippen. Aber er ließ mich nicht los. Im Gegenteil: Seine andere Hand glitt bereits an meinem Oberschenkel unter das zerrissene Kleid, bis er meinen Arsch mit einer Kraft packte, die meinen ganzen Körper gegen ihn aufbiegen ließ.

—Bitte, flehte ich an seinem Ohr. —Nur ein einziges Mal. Danach gehe ich. Ich schwöre es. Nur ein einziges Mal.

Er verharrte eine Sekunde lang und atmete schwer an meinem Hals. Ich nutzte den Moment, schob meine Hand zwischen uns und suchte über seiner Hose nach seiner Beule. Er war steinhart. Ein heißes Stück Fleisch, das unter dem Stoff pochte, so groß, dass es meine Handfläche ausfüllte. Ich drückte langsam zu und maß ihn dabei ab. Aus seiner Brust drang ein raues Knurren wie von einem Tier.

—Das ist nicht richtig, sagte er. Aber da zog er mir bereits mit beiden Händen die Träger des Kleides herunter.

Das Kleid fiel bis zu meiner Taille. Ich trug keinen BH; ich hatte an diesem Abend keinen angezogen, weil die Träger meine Wunden am Rücken wund rieben. Er starrte auf meine Titten, als wollte er sie sich einprägen, mit leicht geöffnetem Mund. Dann senkte er den Kopf und nahm eine meiner Brustwarzen mit dem ganzen Mund, so kräftig, dass mir ein Schrei entfuhr. Er knabberte sanft daran, leckte danach mit der Zunge Kreise und wandte sich dann der anderen zu, die er mit Speichel bedeckte. Ich vergrub meine Finger in seinem Haar und drückte seinen Kopf an mich, während die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen bereits bis zu meinen Schenkeln lief.

—Du bist klatschnass, murmelte er, als er die Hand hinabführte und sie unter meinen Slip schob. Seine Finger öffneten die Lippen meiner Fotze und fanden ohne langes Suchen die geschwollene Klitoris. Er begann, sie langsam kreisend zu reiben, während er mir ins Gesicht sah und ich ihm alles erlaubte. —Du warst schon so, als du hereingekommen bist, nicht wahr?

—Schon vorher, gestand ich mit erstickter Stimme. —Seit Jahren.

Er schob einen Finger hinein. Dann zwei. Er dehnte mich langsam, spürte, wie ich ihn umklammerte und wie nass ich war. Er bewegte sie mit der Geduld eines Arztes in mir, als würde er etwas anderes untersuchen, und ich wand mich auf dem Sofa, die Fingernägel in meine Schenkel gekrallt, um nicht zu laut zu schreien. Sein Daumen bearbeitete gleichzeitig meine Klitoris, und ich spürte, wie sich meine Beine anzuspannen begannen.

—Nein, nicht so, keuchte ich und schob seine Hand weg. —Mit dem Mund. Bitte. Ich will, dass Sie sie lecken.

Er sah mich lange an, als wägte er ein letztes Mal ab, ob er diese Grenze überschreiten würde. Dann riss er mir den an einer Seite zerrissenen Slip herunter und öffnete meine Beine mit beiden Händen. Er kniete sich zwischen meine Schenkel auf den Boden, legte die Hände unter meine Pobacken und hob meinen Arsch zu seinem Gesicht. Als seine Zunge zum ersten Mal meine Fotze berührte, bog ich mich ganz durch und stieß ein so langes Stöhnen aus, dass ich selbst erschrak.

Er fraß mich, als hätte er seit Monaten nichts gegessen. Er fuhr mit der ganzen Zunge von unten bis zu meiner Klitoris, flach und langsam, und tränkte mich mit Speichel. Danach konzentrierte er sich oben, leckte mit der Spitze schnell über meinen Kitzler und quälte ihn mit engen Kreisen, bis ich beinahe weinte. Wenn er spürte, dass ich kurz davor war zu kommen, ging er tiefer, schob die Zunge in mich und fickte mich damit, als wäre sie ein kleiner Schwanz – hinein und wieder hinaus –, während seine Nase gegen meine Klitoris drückte. Dann kehrte er wieder nach oben zurück. Immer wieder brachte er mich an den Rand, ohne mich kommen zu lassen.

—Bitte, wimmerte ich und zog an seinem Haar. —Bitte, Herr Herrera, bringen Sie mich zum Kommen. Bitte.

Er hob einen Moment lang das Gesicht. Mein Saft glänzte auf seinem Mund und Kinn, sein Bart war nass, und seine Augen waren auf eine Weise verdunkelt, wie ich sie noch nie gesehen hatte.

—Sag es richtig.

—Bringen Sie mich zum Kommen. Lecken Sie meine Fotze, bis ich Ihnen ins Gesicht spritze. Bitte.

Er senkte den Kopf wieder. Diesmal saugte er sich mit den Lippen an meiner Klitoris fest und leckte ununterbrochen daran, während er mit der Zunge rasend schnell kreiste und mir zwei Finger in die Fotze stieß, die er krümmte, um in mir meinen G-Punkt zu finden. Ich schlang die Schenkel um seinen Kopf, zog mit beiden Händen an seinem Haar und kam so heftig, dass mir der Blick verschwamm. Ich schrie in den Handrücken, damit man es nicht im ganzen Haus hörte. Der Orgasmus erschütterte mich in Wellen, während er weiter an mir saugte und ihn verlängerte, bis ich das Vergnügen kaum noch aushielt und seinen Kopf von mir wegdrücken musste.

Er stand vor mir, atmete schwer und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Ich zitterte, die Beine noch immer geöffnet, und spürte, wie meine Fotze nach dem Orgasmus pochte. Ich suchte wortlos nach seinem Gürtel. Mit ungeschickten Händen öffnete ich ihn, zog den Reißverschluss herunter, und als ich seinen Schwanz aus der Boxershorts holte, entfuhr mir beinahe ein erschrockenes Stöhnen. Er war riesig. Dick und hart, mit einer hervortretenden Ader von oben bis unten und einer Spitze, die bereits von Präejakulat glänzte.

Ich kniete mich auf das Sofa und packte ihn mit beiden Händen. Ich leckte einmal lang von der Wurzel bis zur Spitze und folgte dabei der Ader mit der Zunge. Er schluckte, ohne etwas zu sagen. Ich nahm seine ganze Eichel in den Mund, schmeckte den salzigen Geschmack des Präejakulats und schob ihn dann so tief in den Mund, wie ich konnte. Er reichte bis an meine Kehle, und trotzdem blieb noch ein Stück in meiner Hand. Ich begann, ihn langsam zu blasen, mit eingesunkenen Wangen, und sah zu ihm auf, während ich auf und ab glitt. Ich fuhr mit der Zunge über seine Unterseite, benetzte seine Eier mit Speichel und bedeckte seinen ganzen Schwanz mit meinem Sabber, bis er mir übers Kinn tropfte.

—Verdammt, knurrte er und packte mich am Haar. —Verdammt, tu mir das nicht an, Kind.

Mit einem sanften Ruck zog er seinen Schwanz aus meinem Mund und drehte mich auf dem Sofa um. Er brachte mich auf alle viere, den Arsch zum Rückenpolster erhoben. Ich spürte, wie sich mein Kleid bis zur Taille schob, wie seine Hände meine Pobacken auseinanderzogen, um mich ganz anzusehen, und dann die Kälte seines Speichels, als er auf meine Fotze spuckte und ihn mit der Spitze seines Schwanzes verteilte.

—Das ist das letzte Mal, dass ich dich frage, sagte er hinter mir und setzte die Spitze an meinen Eingang. —Bist du sicher?

—Stecken Sie ihn endlich rein. Bitte. Ficken Sie mich.

Mit einem einzigen Stoß rammte er ihn bis zum Anschlag in mich. Ich schrie in das Sofakissen, um den Laut zu ersticken. Er dehnte mich so weit, dass es zugleich wehtat und mir gefiel – eine Mischung, die ich noch nie zuvor gespürt hatte. Einen Moment lang blieb er in mir, atmete schwer und ließ mir Zeit, mich an ihn zu gewöhnen. Dann begann er, sich zu bewegen. Er zog sich fast ganz aus mir zurück und stieß wieder bis zum Grund hinein, mit langen, kontrollierten Stößen, von denen jeder meine Titten unter mir wippen und das Sofa knarren ließ.

—Sieh, wie du mich zusammenpresst, keuchte er und packte mich mit beiden Händen an den Hüften. —Du bist dafür gemacht, Kind. Du bist klatschnass. Ganz mein.

—Ihre, wiederholte ich und biss ins Kissen. —Ganz Ihre. Ficken Sie mich härter, bitte.

Er gehorchte. Er begann, schneller und brutaler in mich zu stoßen, jeder Stoß schlug mir mit seinen Oberschenkeln gegen den Arsch und erzeugte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das den ganzen Raum erfüllte. Er führte eine Hand unter mich und suchte erneut meine Klitoris, rieb sie im Rhythmus seiner Stöße, und ich spürte, wie der zweite Orgasmus mich fast sofort überrollte. Meine Beine zitterten, meine Fotze schloss sich um seinen Schwanz, und ich kam mit einem leisen Stöhnen seines Namens, während ich ihn innen mit Krämpfen umklammerte, die er mit zusammengebissenen Zähnen aushielt.

—Noch nicht, noch nicht, murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir. Er zog sich für einen Moment aus mir zurück, drehte mich auf dem Sofa auf den Rücken und spreizte meine Beine zu den Seiten, bis sie gegen meine eigene Brust gedrückt waren. Dann schob er ihn wieder hinein und sah mir in die Augen.

So zu ficken war anders. Ich konnte sein Gesicht sehen, die Art, wie er jedes Mal den Kiefer anspannte, wenn er bis zum Anschlag in mich eindrang, den Schweißglanz auf seiner Stirn. Er leckte meine Brustwarzen, während er mich stieß. Er küsste meinen Mund und ließ mich meinen eigenen Geschmack vermischt mit seinem kosten. Er legte eine Hand um meine Kehle, ohne wirklich zuzudrücken, nur um mir zu zeigen, dass er hier das Sagen hatte, und ich dankte es ihm, indem ich meine Hüften gegen seine hob, ihn suchte und von unten zurückfickte.

—Kommen Sie in mir, bat ich, ohne auch nur eine Sekunde zu überlegen. —Bitte. Ich will es spüren. Füllen Sie mich.

—Kind, ich kann nicht ...

—Ich nehme die Pille. Ich schwöre es. Kommen Sie in mir, Herr Herrera. Ich muss Ihre warme Milch in mir spüren. Bitte.

Das brachte ihn endgültig zum Zerbrechen. Er stieß schneller und härter zu, ohne jeden Rhythmus, nur noch Fleisch gegen Fleisch. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir noch dicker wurde und zu pulsieren begann. Er grub seine Hände in meine Hüften, drang bis zum Anschlag ein und blieb dort, während er zwischen zusammengebissenen Zähnen knurrte und mich stoßweise füllte. Ich spürte jeden einzelnen Schwall, heiß und dick, der sich wieder und wieder in mich ergoss – mehr, als ich je für möglich gehalten hätte, was ein Mann geben konnte. Als er fertig war, brach er über mir zusammen, verschwitzt und mit unkontrollierter Atmung an meinem Hals.

Wir blieben lange so liegen. Er war noch immer in mir, noch immer hart. Ich hatte die Beine um seine Hüfte geschlungen und spürte, wie sein Sperma aus mir herauszulaufen begann und zwischen uns klebte. Ich streichelte seinen Nacken. Ich küsste seine Schulter über dem Hemd, das er nicht einmal ausgezogen hatte.

Als er sich schließlich von mir löste, setzte er sich auf die Sofakante und vergrub den Kopf in den Händen. Ich sah, wie sein Schwanz, noch glänzend von meinem Saft und seinem Sperma, schwer an seinem Oberschenkel lag. Lange sagte er nichts.

—Kind, tu mir das nicht an, flüsterte er wieder. Seine Augen konnten nichts mehr verbergen.

Ich hob die Hand und streichelte seine Wange. Er zog sie nicht weg.

—Es ist unmöglich, wiederholte er mit völlig gebrochener Stimme.

Ich lächelte. Es war noch immer unmöglich. Aber es tat nicht mehr auf dieselbe Weise weh wie zuvor.