Ich verlor die Wette und wurde an diesem Nachmittag zu seinem Spielzeug

Ich sehe mich im Schlafzimmer im Spiegel an und muss für eine Frau in den Vierzigern zugeben, dass ich gut aussehe. Ich bin nicht groß, aber ich habe einen Körper, der immer noch nach Krieg verlangt: Brüste, die die Jahre und die zwei Kinder, die ich großgezogen habe, gut überstanden haben, ein knackiger Hintern, feste Schenkel, die sich Richtung Knöchel verjüngen. Nackt, mit Strumpfhalter, schwarzen Netzstrümpfen und unverschämt hohen Stiefeletten, lächle ich bei dem Gedanken, dass jetzt bezahlt werden muss. Ich habe das Kartenspiel gegen meinen Mann verloren, und in diesem Haus werden Wetten eingelöst.

Er ist mein Mann, und ich bin seine Frau. Heute Nachmittag bin ich außerdem sein Spielzeug. Ich gehe ins Wohnzimmer und finde ihn dort stehen, auf mich wartend. Er sieht mich von oben bis unten an, fährt mit der Zungenspitze über die Lippen und lächelt mit dieser Ruhe, die mich schmelzen lässt.

—Du weißt, was du zu tun hast —sagt er.

—Ja, Schatz.

Ich gehe in die Küche, hole das breite, geschliffene Glas und fülle es mit Eis. Als ich zurückkomme, merke ich, dass es unter seiner Hose schon anfängt, munter zu werden.

—Wie geht’s weiter? —frage ich liebkosend.

—Hol ein Handtuch für den Sessel. Ich mag es nicht, etwas zu beschmutzen.

Ich stelle das Glas auf den Tischchen ab und hole schnell das Handtuch, wobei ich meinen Hintern bewege wie eine Hündin, die nach Streicheln sucht. Ich breite es über dem Ledersessel aus, während er sich einen ordentlichen Schluck Whisky einschenkt und sich eine seiner teuren Zigarren aussucht, von denen er die langen Nachmittage über aufhebt.

Als ich sehe, welche er gewählt hat, begreife ich, dass die Session dauern wird. Das wird eine Weile gehen.

—Wenn du den Schwarzen benutzen willst, hol ihn und mach es mir dann bequem —befiehlt er mir.

Der Schwarze ist unser Name für einen riesigen Dildo in einem glänzend dunklen Ton, den mir eine Freundin als Scherz geschenkt hat und der am Ende zur Familie gehörte. Ich hole ihn und lege ihn auf den Tisch neben die Flasche. Dann stelle ich mich vor meinen Kerl. Ich öffne seinen Gürtel, knöpfe seine Hose auf, ziehe sie ihm samt Boxershorts herunter und helfe ihm, die Füße herauszuziehen. Er streift die Loafer ab und bleibt von der Hüfte abwärts nackt zurück, mit Socken und halb aufgerichtetem Schwanz.

Ich mag seinen Schwanz. Er ist nicht der längste, den ich je genossen habe, aber einer der dicksten. Das liegt in der Familie, hat er mir einmal lachend gestanden.

—Willst du die Zigarre anzünden? —fragt er, weil er weiß, dass mir der erste Zug gefällt.

Ich zünde sie langsam an. Ich weiß, dass ihn der Anblick, wie ich nackt die Spitze abschneide, die Flamme heranführe, sie glimmen lasse und den ersten Zug nehme, auf hundert bringt. Sein Schwanz wird sichtbar härter. Ich beuge mich vor, küsse ihn, lasse den Rauch in seinen Mund ziehen, reiche ihm die Zigarre und löse mich wieder. Er macht es sich im Sessel mit gespreizten Beinen bequem. Ich knie mich zwischen sie. Bevor ich anfange, schiebe ich mir den Dildo hinein und stütze mich auf die Fersen, sodass er mir bis zum Anschlag drin sitzt.

Er setzt mir eine von diesen Flugzeugmasken auf, die die Augen völlig bedecken. Jetzt ist Blind-Blasen dran, ohne andere Führung als das, was ich spüre. Ich greife seinen Schwanz und lecke ihn wie eine Katze, die die Milch aus dem Napf schleckt. Er wird richtig hart, und dann nehme ich ihn in den Mund. Jetzt heißt es eine gute Weile lutschen, so lange, wie es dauert, bis die Zigarre ganz aufgeraucht ist.

Er schaltet den Fernseher ohne Ton ein. Ich weiß nicht, was er sich ansieht, während ich ihm einen blase. Ich bewege mich langsam und spüre, wie der dunkle Stab mich durchbohrt und mir Lust schenkt.

Ich mag Blasen. Ich habe es oft getan, wenn auch nicht mit vielen verschiedenen Schwänzen: insgesamt sieben. Die meiner Jugendliebhaber, der meines Mannes und noch ein paar andere aus der Zeit, als wir mit anderen Leuten Partner tauschten. Ich glaube, ich mache es gut. Ich weiß, dass ich einen Mann gut wichsen kann, und das macht mich an, denn es gibt mir ein Gefühl von Macht: Ich bin diejenige, die bestimmt. Mit dem Mund ist es anders. Oft bin ich das Spielzeug des Kerls, und auch das gefällt mir.

Ich habe Zeit. Ich darf nicht schneller machen; er gibt das Tempo vor. Ich bin langsam. Lecke, lutsche, lecke, lutsche. Ich weiß, dass es dauern muss.

***

Ich gebe zu, dass ich das erste Mal, als ich ihn geblasen habe, überhaupt nicht mochte. Wir waren beide Anfänger, er hat ihn mir viel zu abrupt reingesteckt, ich war es nicht gewohnt und musste würgen. Zum Glück ist er sofort gekommen, sodass ich das Desaster verhindern konnte.

Am nächsten Tag ging ich zum Rat meiner Vertrautesten: Marina, eine wunderschöne Puppe, die mit der Zeit meine erste Geliebte wurde, und Cristina, ein richtiges Prachtweib, groß, busig, das, was mein Mann eine „gute Hündin“ nennen würde. Wir waren seit dem Kindergarten befreundet und erzählten uns absolut alles. Als ich ihnen von meinem Würgereiz erzählte, lächelten beide mit einem Expertenblick und gaben mir Unterricht.

Das Erste: üben. Marina riet mir, Eis am Stiel zu benutzen, um mich an den Rachen zu gewöhnen und zu lernen, die Übelkeit zu kontrollieren. Cristina erklärte mir die Grundlagen: mit der Hand die Basis festhalten und dosieren, wie viel man sich in den Mund nimmt. In einem waren wir drei uns einig: Am bequemsten ist es, ihn zu schlucken; sie werden verrückt danach, man macht sich nicht schmutzig, und, wie Marina sich kringelig lachend ausdrückte, „es hat bestimmt viele Proteine und macht nicht dick“.

Ich befolgte ihre Ratschläge genau und leckte, lutschte und blies die Schwänze meiner Freunde. Sie liebten es, und ich auch.

Als ich mit dem anfing, der am Ende mein Mann wurde, wusste ich, dass ich mich verbessern musste. Er war ein Juwel, ein älterer Mann als ich, erfahren, mit allem ausgestattet und jemand, den ich wirklich wollte. Ich begriff, dass ich Deepthroating lernen musste, seinen Schwanz ganz bis hinten reinnehmen. Ich übte allein mit einer Latexform, immer und immer wieder, bis ich den Würgereiz nicht mehr spürte. An dem Tag, an dem ich sicher war, beschloss ich, dass das mein Geschenk für ihn sein würde.

Als es soweit war, besorgte ich ihm einen tiefen, vollständigen Blowjob. Er war begeistert. Er merkte, und ich sagte es ihm außerdem, dass es mein erstes Mal so gewesen war. Genau diese kleinen Hingaben verbinden ein Paar. Als er meinen Kopf hielt und meine Lippen bis ganz nach hinten führte, bis er sich leeren konnte, fühlte ich, dass er mich noch mehr zu seiner machte, mehr zu seiner Frau.

***

Ich lutsche weiter, lecke weiter, während mein Kerl seinen Whisky trinkt und die Zigarre wie ein Herr raucht. Er lässt etwas Asche auf meinen Rücken fallen. Es brennt nicht, es ist nur eine kleine Wärme, die meine Haut aufstellt und mich noch geiler macht. Eines Tages erzählte er mir, dass das eine sehr verbreitete Fantasie sei: dass die Sekretärin ihnen unter dem Schreibtisch im Büro den Schwanz lutscht, während sie weiter „arbeiten“. Genau das mache ich jetzt, sein Spielzeug sein, seine gehorsame Mundpuppe.

Der Dildo in mir schiebt mich dem Orgasmus entgegen, aber ich weiß, dass ich durchhalten muss. Er ist derjenige, der führt, nicht ich.

Mir kommen Erinnerungen an besondere Blowjobs. Einer war in der Nacht, als ich ihm erzählte, was Cristina passiert war: Sie hatte einem Typen mit etwas Phimose beim Blasen das Frenulum aufgerissen und den Mund voller Blut gehabt. Sie erzählte Marina und mir das unter schallendem Gelächter und sagte, sie habe sich wie eine Vampirin gefühlt. Meinem Mann setzte sich die Idee fest zwischen die Augenbrauen. Eines Abends, mit ein paar Gläsern zu viel, bat er mich, mich auszuziehen und mich vor ihm zu masturbieren. Das macht mich wie wenig anderes heiß: ihn zu sehen, wie er sich einen runterholt, weil ich ihn auf Höchsttouren bringe. Und als er schön hart war, stach er sich in einen Finger und bestrich die Spitze mit seinem eigenen Blut. Er befahl mir, ihn mit dem Mund sauber zu machen und den letzten Tropfen herauszuholen. Ich tat es, und ich gebe zu, dass ich mich dabei wie eine echte Vampirin fühlte.

Er wirft mir wieder Asche auf den Rücken. Die Wärme läuft mir direkt in die Lust. Ich bin durchnässt, und der Dildo gleitet in mir, füllt mich ganz aus und lässt mich wie eine süchtige Katze genießen.

Die einzigen Blowjobs, die ich nicht wiederholen werde, sind die aus der Zeit, als ich meine Kinder stillte. Es wurde zur Gewohnheit. Ich hatte reichlich Milch, und mein Kerl liebte es, an mir zu saugen, wenn das Baby schon satt war. Ich muss zugeben, dass es mir gefiel; es ließ mich sehr zu seiner gehören und machte mich heiß. Wenige Tage später schlug er vor, zu tauschen: dass ich auch an ihm saugen sollte. Einer ist immer bereit für die Vorschläge seines Mannes, vor allem wenn sie so lohnend sind, also packte ich ihn, nahm ihn in den Mund und lutschte ihn, wobei ich alles schluckte. Beim ersten Mal lachte er und bemerkte: „Milch gegen Milch.“ Das wird sich nicht wiederholen, denn es wird keine Schwangerschaften mehr geben. Wir sind älter, und mit zwei Kindern haben wir genug.

***

Ich blas’ jetzt schon eine ganze Weile. Ich sehe nichts, es ist still, der Fernseher läuft weiter stumm, und ich weiß nicht, was er sich ansieht. Von Zeit zu Zeit streichelt er mir den Kopf, als wäre ich seine schmusige Hündin. Ich brenne, der Stab in mir hat mich schon am Rand, aber ich tue mich schwer damit, zum Orgasmus zu kommen. Ich soll sein Blasding sein, und wenn ich komme, verliere ich die Konzentration und höre auf, ihm Lust zu machen, und genau das muss ich tun, weil ich verloren habe.

Mein Kerl hält einiges aus, er kann einen Blowjob wie diesen ohne Eile in die Länge ziehen. Aber er ist nur ein Mensch, und zwischen Whisky, Zigarre und so viel Zunge erreicht er seinen Punkt ohne Rückkehr. Er packt meinen Kopf mit beiden Händen und fängt an, bis ganz nach hinten rein und wieder raus zu stoßen. Ich konzentriere mich, schließe die Lippen fest, und der Druck tut mir fast weh, als er seinen Schwall loslässt.

Er nimmt mir die Augenmaske ab. Wir sehen uns liebevoll und belustigt an; wir wissen, wie man spielt, trotz der Jahre. Er hilft mir hoch, und wir küssen uns langsam. Ich habe den Dildo immer noch drin.

—Du bist nicht gekommen —stellt er fest.

—Nein, Schatz. Ich musste mich darauf konzentrieren, dir Lust zu machen.

—Und das hast du. Ein kaiserlicher Blowjob.

—Von der Sklavin zum Kaiser —lache ich. —Und was willst du jetzt, dass wir machen?

—Ich hätte Lust zu sehen, wie du dir einen runterholst.

—Du bist böse. Du weißt, wie geil es mich macht, dich heiß zu machen, wenn du mir beim Anfassen zusiehst. Nur bist du nicht mehr dreißig und …

—Weil ich wusste, dass wir den Nachmittag frei haben, allein, habe ich mir ein kleines Pillchen genommen. Ich glaube, die Party kann weitergehen.

—Du bist ein Arschloch … aber ich liebe dich.

Ich fange an, mich zu befriedigen. Ich weiß, dass ich nicht lange durchhalten werde, ich bin viel zu scharf. Mit einer Hand bewege ich den riesigen dunklen Dildo, mit der anderen spiele ich mit meinen Nippeln, und als ich sehe, wie er sich selbst streichelt, um sie hart zu halten, komme ich in einem nassen Schwall. Ich ziehe das Teil heraus, lege es auf den Tisch neben das leere Glas und den Zigarettenstummel der Zigarre und küsse ihn, während ich ihm das Hemd aufknöpfe. Ich lecke seine Brust, beiße in seine Nippel; ich bin immer noch heiß. Ich küsse ihn wieder, eher gesagt, ich friss ihm den Mund weg, ganz an ihm klebend. Er streichelt mir den verhärteten Kitzler. Ich brauche mehr.

—Nimm mich von hinten —bitte ich ihn, ganz hingebungsvoll.

Ich gehe auf alle viere, schmiere mir mit meinem eigenen Saft das Arschloch ein und warte auf ihn. Ich weiß, dass es eine lange Session wird, dass er brauchen wird, bis er wieder kommt. Vielleicht endet er erneut in meinem Mund, aber egal: Was ich brauche, ist, mich als sein Spielzeug zu fühlen, als seine Hündin, als seine Schlampe. Ich lächle, als ich spüre, wie sein Schwanz meinen Schließmuskel öffnet, um hineinzukommen. Ich liebe es.

Und dann, während er langsam eindringt, denke ich daran, dass ich das alles erzählen und veröffentlichen werde. Ich merke, dass ich außer seinem Spielzeug auch eine etwas versaute Geschichtenerzählerin für meine Leser bin.