Jahrelang sah ich sie in der Bar an, ohne mich zu trauen, sie anzusprechen

Es gibt Frauen, die nicht auf offensichtliche Weise auffallen. Nicht die, die einen Ort betreten und bei denen sofort alle den Kopf drehen. Sie tragen nicht den kürzesten Rock und nicht den großzügigsten Ausschnitt. Sie gehen an den meisten Menschen vorbei, ohne bemerkt zu werden, und genau deshalb kannst du, wenn du sie erst einmal wirklich ansiehst, nicht mehr aufhören.

Elena ist so eine Frau.

Ich lernte sie vor vielen Jahren kennen, als wir noch Teenager waren und meine Eltern mich in die Bar schleppten, die ihre Familie im alten Viertel führte. Sie war die stille Tochter der Besitzer, die wortlos Gläser wegräumte, während ihr Vater hinter der Theke bediente. Dann ging ich zum Studieren weg, verbrachte Jahre, ohne regelmäßig im Viertel zu sein, und als ich zurückkam, stand die Bar noch immer da. Und Elena auch.

Sie mochte etwa achtundzwanzig gewesen sein, als ich sie wieder langsam und mit echter Aufmerksamkeit ansah. Sie trug immer noch die dunkle Brille, ihr leicht gewelltes schwarzes Haar war irgendwie zusammengenommen, ihre geraden Jeans sagten nichts Auffälliges. Sie sprach immer noch nicht viel, lachte nicht schallend, versuchte nicht, dass irgendwer auf sie achtete. Ihre Mutter stand nicht mehr hinter der Theke. Jetzt führte sie den Laden zusammen mit ihrem Bruder, obwohl sie diejenige war, die wirklich die Stunden schob.

An jenem Nachmittag setzte ich mich ohne besondere Absicht an die Theke. Ich bestellte ein Bier. Und als sie es mir brachte, ohne mir in die Augen zu sehen, blieb mir etwas hängen: die Art, wie sie das Glas langsam auf den Korkuntersetzer stellte, als hätte sie jede ihrer Bewegungen im Voraus berechnet.

An dieser Frau ist etwas, das ich nicht verstehe.

Und wenn ich etwas nicht verstehe, kann ich es nicht einfach dabei belassen.

***

In den folgenden Jahren ging ich regelmäßig in die Bar. Nicht besessen, sondern gerade oft genug, dass meine Anwesenheit nicht seltsam wirkte. Drei- oder viermal im Monat, manchmal öfter. Ich bestellte immer etwas Einfaches: ein kleines Bier, einen Kaffee, manchmal einen Kurzen, wenn der Tag kompliziert gewesen war. Und ich setzte mich immer an das Ende der Theke, in ihre Nähe, dorthin, wo sie sich meist anlehnte, wenn gerade nichts zu tun war.

Am Anfang waren die Blicke zufällig. Sie sah mich an, wenn sie mich bediente, und ich erwiderte den Blick einfach. Aber irgendwann, ich weiß nicht genau wann, hörten sie auf zufällig zu sein. Sie suchte mich, bevor ich sie suchte. Sie hob die Augen von dem, was immer sie gerade tat — die Theke putzen, aufs Handy schauen, den Zuckerstreuer auffüllen — und ihre Augen gingen direkt zu meinen. Ohne zu lächeln. Ohne ihre Miene zu verändern. Einfach nur schauen.

Und ich tat dasselbe.

Das dauerte Jahre. Zwei, drei, vielleicht vier. Ein stummes Gespräch, das keiner von uns beim Namen nannte, das nicht vorankommen konnte, weil keiner den ersten Schritt machte. Ich nicht, weil ich nicht sicher war, ob das, was ich sah, echt war oder ob ich es mir nur einbildete. Sie nicht, weil sie, nehme ich an, ihre eigenen Gründe hatte, die ich viel später verstand.

In dieser Zeit fiel mir an ihr immer mehr auf, was ich vorher nicht bemerkt hatte. Die Jeans, die sie trug, waren immer vom selben Schnitt, scheinbar ganz normal, aber aus einem Stoff, der sich dehnte und dem Körper anpasste. Wenn sie von der Theke zu den Tischen ging, folgten ihre Hüften einem Rhythmus, den steife Jeans nicht zulassen. Und nie, in all den Jahren, zeichnete sich hinten ihre Unterwäsche ab. Sie konnte einen hauchdünnen String tragen, sie konnte auch gar nichts drunterhaben. Meine Fantasie brauchte lange, um sich für eine der beiden Möglichkeiten zu entscheiden, und die Momente, in denen ich mir einen runterholte, während ich an ihren Arsch dachte, waren die besten des Tages. Ich stellte mir vor, wie ich ihr diese Jeans mit einem Ruck aufreiße, sie ihr bis zu den Knöcheln herunterziehe und ich ihr nacktes, schon nasses, bereitstehendes Loch vor mir hätte, bereit, ohne jedes Vorgeplänkel meinen Schwanz hineinzustecken.

Auch ihre Füße fielen mir auf. Im Sommer trug sie immer Sandalen mit dünnen Riemchen oder flache Holzschuhe, und an der Art, wie sie das Gewicht verlagerte — die Ferse fest, die Zehen entspannt — war etwas, das mir ungeheuer präzise vorkam. Menschen verraten sich in den kleinen Details. Und die kleinen Details von Elena begannen, meinen Kopf stärker zu besetzen, als vernünftig war.

Auf den ersten Blick wirkte sie wie das Mädchen, das noch nie eine Tasse zerbrochen hatte. Aber je länger ich sie ansah, desto mehr sah ich kleine Gesten, die nicht zu diesem Bild passten. Eine zu lange Pause vor der Antwort. Ein Blick, der eine Sekunde zu lange blieb. Die Art, wie sie die Finger auf der Theke ineinander verschränkte, wenn sie wartete, dass der Kunde sich endlich entschied. Gesten, die mich darüber nachdenken ließen, was unter all dieser Ruhe liegen könnte. Eine Frau, die fickt mit derselben Präzision, mit der sie ein Bier zapft. Eine Frau, die genau weiß, wo sie den Mund hinsetzt und wie lange sie ihn dort lässt.

***

Der vergangene Sommer war anders.

Ich kam an einem Nachmittag im Juli in die Bar, als die Hitze richtig drückte und die halbe Nachbarschaft irgendeinen Vorwand suchte, nicht draußen sein zu müssen. Der Laden war halb leer, der Deckenventilator drehte sich langsam, und das Radio spielte irgendetwas aus den Neunzigern in fast unhörbarer Lautstärke.

Elena stand hinter der Theke. Doch an jenem Nachmittag trug sie etwas anderes. Ein ärmelloses Hemd, bei dem die ersten Knöpfe offen waren, hoch geschnittene ausgestellte Jeans, die ihre Taille betonten, und schwarze Riemchensandalen, die fast den ganzen Fuß sichtbar ließen. Ihr Haar trug sie in einem hohen Knoten, aus dem seitlich Strähnen entkamen, und die Brille, immer die Brille, mit dem Schildpattgestell, das ihre braunen Augen einrahmte. Mit dem so halb offenen Hemd ließ sich der Rand eines schwarzen BHs erahnen und der Ansatz größerer Brüste, als ich es unter der üblichen Kleidung jemals hätte vermuten können.

Ich setzte mich nicht einmal hin, bevor ich gezwungen war, einmal hinten durch den Laden zu gehen und irgendetwas vorzuschützen, weil ich allein davon hart wurde, wie sie die Ellbogen auf die Theke stützte. Ich atmete tief durch, richtete meine Hose, setzte mich ans gewohnte Ende der Theke.

Sie kam langsam näher.

—Was darf’s sein? —fragte sie. Braune Augen, ruhig, mit diesem immergleichen Ausdruck, aus dem sich nichts lesen ließ.

—Einen Baileys-Shot —sagte ich.

Sie machte ihn ohne Eile, stellte ihn auf die Theke, und als sie ihn mir hinstellte, streiften ihre Finger im selben Moment die Seite des Glases wie meine. Das war kein Zufall. Ich wusste es sofort, weil sie die Hand nicht zurückzog. Sie ließ sie dort, neben meiner, ein oder zwei Sekunden lang liegen, die sich auf eine schwer beschreibbare Weise dehnten.

Ich streckte den Zeigefinger aus und glitt langsam über die Innenseite ihres Handgelenks, hinauf bis zur Ellenbeuge. Ihre Haut bekam sofort Gänsehaut. Ich sah, wie sich ihre Nippel unter dem Hemd verhärteten, wie sich zwei exakte Spitzen gegen den Stoff abzeichneten.

Ich sah, wie sie auf die Unterlippe biss. Ich sah, wie sie Luft holte. Und ich hörte kaum mehr als ein kleines Ausatmen, das abrupt abriss, als jemand die Tür der Bar aufstieß und hereinkam, um nach Mineralwasser zu fragen.

Sie ging weg, aber bevor sie sich entfernte, sah sie mich von oben bis unten an und senkte dann für einen Sekundenbruchteil den Blick zu der Wölbung, die sich in meiner Hose abzeichnete. Ein halbes Lächeln. Und schon war sie beim Kunden. Ich blieb mit dem Glas in der Hand zurück und mit einem Herzen, das stärker schlug, als es sollte.

***

Ich ging raus, um zu rauchen und meine Gedanken zu ordnen.

Ich hatte jahrelang auf ein klares Zeichen gewartet, und gerade hatte ich es bekommen. Das Problem war, dass ein Zeichen kein Gespräch ist, und ich wollte das Gespräch. Mit ihr reden, ohne Theke dazwischen, ohne Kunden im Hintergrund, ohne dass ihr Bruder aus der Küche mit einer Kiste Limonade auftauchte.

Ich brauchte eine Woche, um mich zu entscheiden. Ich analysierte ihre Arbeitszeiten, etwas, das ich die ganze Zeit über unbewusst getan hatte, und wählte einen Dienstag am frühen Nachmittag. Dienstags hatte ihr Bruder frei. Die Bar war meist zwischen ein Uhr und vier Uhr leer. Das war mein Fenster.

Ich ging um Viertel nach zwei hinein.

Sie saß am Ende der Theke mit dem Handy, mit diesem konzentrierten Gesichtsausdruck, den sie hatte, wenn sie etwas las, das sie wirklich interessierte. Sie hob den Blick, als sie mich eintreten hörte.

—Was darf’s sein?

—Einen Eiskaffee.

Sie machte ihn. Sie brachte ihn mir. Sie blieb vor mir an der Theke gelehnt stehen, die Arme über dem Tresen verschränkt, und wartete. Als wüsste sie, dass ich nicht nur wegen des Kaffees gekommen war.

Der Laden roch nach Bodenreiniger und frisch gebrühtem Kaffee. Der Ventilator drehte sich. Das Radio war aus. Draußen auf der Straße fuhr ein Motorrad vorbei.

Es gab keine elegante Art, es zu sagen, also sagte ich es direkt:

—Elena, ich begehre dich. Schon seit langem. Da ist etwas an dir, das ich nicht ganz verstehe, und genau das macht mich mehr an als alles, was ich verstehe.

Sie blieb still. Ihre Miene veränderte sich nicht. Sie sah mich nur drei oder vier Sekunden an, die sich in die Länge zogen, und dann sagte sie:

—Wurde auch langsam Zeit, dass du mir das sagst.

Ich atmete aus. Alles, was ich monatelang abgewogen hatte — ob ich mich täuschte, ob es nur eine Projektion von mir war, ob ich mich lächerlich machen würde — fiel schlagartig in sich zusammen.

—Wie lange wartest du schon? —fragte ich.

—Lange genug, um zu wissen, dass ich mit dir nicht falschlag —sagte sie.

Wir sahen uns von jeder Seite der Theke aus an. Die Entfernung zwischen uns betrug weniger als anderthalb Meter, und doch war sie in diesem Moment die aufgeladenste Distanz, die ich seit Langem erlebt hatte.

—Und jetzt? —fragte sie. In ihrem Ton lag etwas, das keine harmlose Frage war.

—Jetzt würde ich gern an einem Ort sein, an dem keine Theke zwischen uns ist —sagte ich.

Elena lächelte. Es war das erste Mal seit Jahren, dass ich sie wirklich lächeln sah, mit den Zähnen, mit den Augen. Es war kein süßes oder warmes Lächeln. Es war ein Lächeln, das vor etwas warnte.

—Ich muss dir etwas sagen —sagte sie—. Ich mag es, im Bett die Kontrolle zu haben. Ich mag es, das Tempo zu bestimmen, zu entscheiden, was passiert und wann es passiert. Ich mag es zu entscheiden, wann ich dir einen blase und wann nicht, wann ich dich kommen lasse und wann ich es dir verbiete. Und ich mag Männer, die die Kontrolle abgeben können, ohne den Verstand zu verlieren.

Ich sah sie fest an.

—Das funktioniert nur, wenn du es dir verdienen kannst —sagte ich—. Bis jetzt hat mich noch niemand dominiert.

—Für alles gibt es ein erstes Mal —erwiderte sie, ohne den Blick abzuwenden.

—Dann werden wir darum kämpfen müssen.

—Einverstanden.

Sie griff nach dem Handy und begann zu suchen. In weniger als zehn Minuten hatte sie auf dem Display ein Landhaus vierzig Kilometer von der Stadt entfernt: zwei Nächte, privater Pool, kilometerweit keine Nachbarn. Sie zeigte mir den Bildschirm mit hochgezogener Augenbraue.

—Nächstes Wochenende —sagte sie.

—Nächstes Wochenende —bestätigte ich.

Genau in diesem Moment kam ein Kunde herein. Wir tauschten die Telefonnummern mit der Geschwindigkeit von Leuten, die wissen, dass für alles andere mehr als genug Zeit bleibt. Ich ging hinaus auf die Straße, die Sonne brannte, und mein Schwanz zog wieder an dem Reißverschluss.

Zwanzig Minuten später bekam ich eine Nachricht von ihr. Ohne Text. Nur ein Foto: ihre Hand auf dem Stoff einer schwarzen Baumwollunterhose, mit einem nassen Fleck, der keinen Zweifel ließ. Die Finger zu einem V gespreizt, einer auf jeder Seite der Beule ihres Kitzlers, der Stoff gegen die Lippen gedrückt.

Ich antwortete mit einem anderen Foto. Mein Schwanz in meiner Hand, die Spitze glänzend, ein Faden Lusttropfen, der von der Eichel bis zu den Knöcheln lief. Das Ergebnis davon, dass ich am Eingang meines Hauses angekommen war, in den Aufzug gestiegen war und nicht einmal hatte warten können, bis ich oben in meiner Wohnung ankam.

Sie antwortete innerhalb einer Minute: Heb sie dir für Freitag auf. Wenn du vor unserem Treffen abspritzt, kriege ich das mit, und wenn du gekommen bist, schuldest du mir diesen Schuss mit Zinsen.

Diese Woche war die längste meines Lebens.

***

Wir kamen am Freitag bei Einbruch der Dämmerung im Landhaus an. Ich stellte die Tasche auf den Boden des Wohnzimmers, drehte mich um, und Elena stand schon vor mir. Ohne Brille. Das Haar offen über den Schultern. Dieselben Jeans aus der Bar und ein weißes T-Shirt ohne BH darunter. Die Nippel zeichneten sich hart und dunkel ab, zwei Kreise, die durch die Baumwolle hindurchschimmerten.

—Zieh dich aus —sagte sie. Ohne die Stimme zu heben.

Ich blieb einen Moment stumm stehen und schätzte ab, ob ich gehorchen sollte oder nicht.

—Ich habe gesagt, du sollst dich ausziehen. Hier treffe ich die Entscheidungen. Wenn du kämpfen willst, kämpfen wir, aber zuerst nackt.

Ich zog das T-Shirt aus, die Jeans, die Unterhose. Mein Schwanz rutschte schon halb hart aus dem Gummibund, nach oben zeigend. Sie sah ihn an, ohne ihre Miene zu ändern, wie jemand, der ein Produkt im Regal bewertet.

—Gut —sagte sie—. Auf die Knie.

—Du hast gesagt, ich würde kämpfen.

—Und du wirst kämpfen. Danach. Jetzt auf die Knie.

Ich kniete mich hin. Sie zog langsam die Jeans aus, ohne mich aus den Augen zu lassen, und darunter trug sie nichts. Elenas Vulva war genau so, wie ich sie mir jahrelang vorgestellt hatte: volle Schamlippen, ein Schamhaarstreifen mit feinem schwarzen Haar, die Feuchtigkeit bereits an der Innenseite der Schenkel sichtbar. Sie setzte sich mit gespreizten Beinen auf das Sofa, lehnte sich an die Rückenlehne und zeigte auf den Boden zwischen ihren Füßen.

—Komm. Mit der Zunge. Und du wirst dir dabei nicht einen runterholen. Ich will beide Hände auf meinen Schenkeln sehen.

Ich steckte das Gesicht zwischen ihre Beine. Ich begann bei den Schenkeln, arbeitete mich langsam nach oben, biss in die Haut der Leiste, atmete den Geruch von nasser Muschi ein, der mir direkt wie ein Schlag in den Schwanz fuhr. Als ich in der Mitte ankam, streckte ich die Zunge heraus und zog sie langsam von unten nach oben, spreizte mit der Spitze die Lippen, saugte mir den Geschmack in den Mund. Elena warf den Kopf zurück.

—Weiter oben. Die Klitoris. Kreise. Langsam.

Ich gehorchte. Ich ging an die Klitoris und bearbeitete sie so, wie sie es verlangte, in kleinen Kreisen, ohne die Zunge wegzunehmen, und spürte, wie sie unter meiner Spitze anschwoll. Sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen, gab den Rhythmus vor, packte mich am Haar, um mich einen Zentimeter tiefer zu drücken, wenn ich nach oben wollte, oder um mich stärker an sich zu pressen, wenn sie mehr Druck wollte.

—Steck zwei Finger rein —sagte sie mit bereits heiserer Stimme—. Nach oben gekrümmt. Such mir den Punkt.

Ich steckte ihr zwei Finger hinein. Sie war triefend nass, brannte innen, und als ich sie krümmte, fand ich den Punkt, den sie verlangte, die rauere Stelle hinter dem Schambein. Ich begann, sie zu bewegen, rein und raus, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Elena presste mir mit beiden Händen das Gesicht an ihre Muschi, keuchte, und eine Minute später kam sie mit einem langen Krampf, der sie um meine Finger herum zusammenschließen ließ, mit einem tiefen Stöhnen, das ihr aus dem Rachen hervorkam.

Sie ließ mich sie zu Ende lecken. Danach zog sie mich am Haar nach oben und küsste mich auf den Mund, kostete sich selbst auf meinen Lippen, ohne jede Hemmung.

—Jetzt leg dich hin —sagte sie—. Auf den Rücken.

Ich legte mich auf den Teppich. Elena stand auf, zog das T-Shirt aus, und zum ersten Mal sah ich sie ganz. Die großen, weißen Brüste mit den dunklen Nippeln, die nach oben wiesen. Sie setzte sich rücklings auf mein Gesicht, rittlings, und senkte die Muschi, bis sie sie mir auf den Mund legte. Ihr weißer Arsch versperrte mir die Sicht, der Geruch ihrer durchnässten Weiblichkeit füllte mir die Nase. Sie packte meinen Schwanz mit einer Hand, brachte ihn auf Gesichtshöhe und begann, ihn ruhig zu blasen, leckte am Frenulum entlang, schloss die Lippen über der Eichel, ging bis zur Wurzel hinunter und wieder nach oben.

Ich versuchte, ihr mit der Hüfte den Mund tiefer zu stoßen, und sie nahm mir den Schwanz sofort aus dem Mund.

—Stillhalten. Hier bestimme ich. Wenn du ihn mir noch einmal ohne Erlaubnis reintust, lasse ich dich bis morgen nicht kommen.

Ich blieb still. Sie machte weiter, nahm sich Zeit, während ich ihr von unten die Muschi leckte und ihr die Zunge so tief hineinschob, wie ich konnte. Nach einer Weile nahm sie ihn mir wieder aus dem Mund, drehte sich um, setzte sich rittlings auf meine Hüften und packte ihn, um ihn an den Eingang zu führen.

—Schau mich an —sagte sie.

Sie ließ sich langsam sinken. Ich spürte, wie sie sich um meinen Schwanz öffnete, ihn mit dieser warmen, engen Feuchtigkeit umschloss, Zentimeter für Zentimeter herunterging, bis ihr Arsch meine Schenkel berührte. Sie blieb dort einen Moment, ohne sich zu bewegen, schloss die Augen und spürte, wie ich sie ausfüllte.

Und dann begann sie sich zu bewegen. Aber nicht so, wie ich es erwartet hatte. Nicht auf und ab. In Kreisen, zuerst klein und dann größer, den Beckenboden jedes Mal anspannend, wenn sie ganz unten ankam, mir den Schwanz mit einer Präzision auszumelken, die ich noch nie gespürt hatte. Ich versuchte, die Hüften anzuheben und nach oben zu stoßen, und sie legte mir eine Hand auf die Brust und drückte mich in den Teppich.

—Nein. Ich. Du bleibst still und genießt. Und wenn du kommen willst, sag Bescheid. Dass ich es dir sage.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte. Ich sah sie von unten an, die Brüste bewegten sich langsam, die Haut ihres Halses war gerötet, die linke Hand spielte mit der Klitoris, während sie sich weiter in Kreisen bewegte und mich mit dieser unmöglichen Ruhe ritt. Nach einer Weile, ich weiß nicht wie lange, spürte ich, dass ich nicht mehr länger konnte.

—Elena, ich komme gleich.

—Noch nicht.

Sie drückte die Basis meines Schwanzes mit den Fingern zusammen, fest, und schnitt mir den Orgasmus schlagartig ab. Ich blieb am Rand hängen, keuchend, mit zitternden Beinen. Sie bewegte sich weiter langsam, ließ die Klinge herabsinken, ohne dass sie verschwand, und als sie merkte, dass ich wieder unter Kontrolle war, lockerte sie die Finger und ritt weiter auf mir.

Das tat sie noch drei Mal. Drei Mal brachte sie mich an den Rand und kappte es mir. Beim vierten Mal, als ich schon fast aus Frust weinte, beugte sie sich nach vorn, legte mir die Brüste ins Gesicht und flüsterte mir ins Ohr:

—Jetzt. Komm in mir. Und sag’s laut.

—Ich komme —sagte ich mit einem fast knurrenden Laut—. Verdammt, ich komme in dir.

Mein Schwanz entleerte sich in zwei, drei, vier Stößen, die ich von den Hoden aufsteigen und in ihr abladen fühlte, und Elena kam erneut auf mir, presste mich mit ihren Innenwänden zusammen, biss mir in die Schulter, um nicht zu schreien. Wir blieben so liegen, aneinandergepresst, mein Schwanz noch in ihr, ihr und mein Sperma vermischt und an der Wurzel herauslaufend.

Nach einer Weile hob sie den Kopf und sah mich aus nächster Nähe an.

—Ruh dich eine halbe Stunde aus —sagte sie—. Im Schlafzimmer steht ein Stuhl, und ich will dich noch anders ausprobieren.

***

An diesem Wochenende nutzten wir das Landhaus auf jede mögliche Weise. Auf dem Stuhl im Schlafzimmer mit ihr oben drauf, am Rückenlehnenholz festhaltend, den Rhythmus mit ihren Hüften vorgebend. Im Pool, mit dem Rücken am Beckenrand und ihren Beinen um meine Taille geschlossen, der Schwanz unter Wasser mit diesem dumpfen, so konkreten Geräusch rein und raus. Auf dem Küchentisch, mit ihr kniend über mir und mir von hinten stoßend, während sie mich mit einer Hand an den Hintern führte, damit ich ihr den Daumen reinsteckte, während ich sie fickte. Ich kämpfte genug, damit der Kampf es wert war, und sie gewann oft genug, damit ich begriff, dass ich mit Vergnügen verloren hatte.

Es gibt Frauen, die nicht auf offensichtliche Weise auffallen. Elena ist so eine Frau. Und wenn man sie lange genug ansieht, begreift man schließlich, dass genau das das Gefährlichste an ihr ist.