Diese Sommernacht mit meinem älteren Bruder

Das Haus der Familie auf dem Land war im Sommer immer so: tagsüber heiß, nachts heiß, mit diesem besonderen Geruch von altem Holz und Lavendel, den meine Mutter in die Schränke legte. Ich war in jenem Juli einundzwanzig. Meine Eltern waren vor elf Uhr ins Bett gegangen, und ich lag seit mehr als einer Stunde mit weit offenen Augen in meinem Zimmer und starrte an die Decke.

Es war nicht die Hitze, die mich nicht schlafen ließ.

Es war Marcos.

Wir haben vier Jahre Unterschied. Er ist fünfundzwanzig, ich einundzwanzig, und meine ganze Kindheit über war er der klassische große Bruder: der, der mich aus Schwierigkeiten holte, der, der mich auf dem Rad mitnahm, der, der mir die Kopfhörer lieh, wenn wir unterwegs waren. Ich kenne ihn, seit ich geboren bin. Ich kenne seine Marotten, seine Ängste, die Art, wie er sich an der Augenbraue kratzt, wenn ihm etwas nicht passt. Ich dachte, ich wüsste alles über ihn.

In jenem Sommer entdeckte ich, dass das nicht stimmte.

Seit Monaten war da etwas anders, vielleicht seit dem Jahr davor, ein neues Bewusstsein, das mich störte, weil ich nicht genau wusste, woher es kam oder wohin es ging. Wenn wir am Wochenende im Haus meiner Eltern zusammenkamen, gab es Momente, in denen seine Augen einen Sekundenbruchteil zu lange an mir hängen blieben. Momente, in denen das Gespräch seltsam wurde, geladen mit etwas, das keiner von uns benannte. Ich ignorierte es. Er auch. Und so waren wir beim Sommer angekommen, bei diesem Haus, bei dieser Woche mit meinen Eltern, die früh einschliefen und uns beide allein auf der Veranda mit Bier und zu viel Schweigen zurückließen.

An jenem Nachmittag, am Pool, hatte er mich auf eine Weise angesehen, die ich unmöglich ignorieren konnte. Nichts Offensichtliches, nur ein Augenblick, in dem seine Augen über meine Brüste im nassen Bikini glitten, weiter hinab zu dem an meinen Schoß geklebten Stoffdreieck und dann viel zu schnell wieder hochkamen, und etwas in meinem Schritt spannte sich an wie ein nasses Seil. Wir sagten nichts. Wir schwammen weiter. Abends aßen wir mit meinen Eltern, sahen eine Weile fern, und als ich sagte, ich ginge schlafen, sagte er mir »Gute Nacht« mit einer Stimme, die anders klang, rau, zurückgehalten.

Seit einer Stunde sagte ich mir, ich bilde mir alles nur ein. Und mit der Hand zwischen den Beinen, den Fingern, die über eine Klitoris glitten, die mich nicht in Ruhe ließ, merkte ich, dass das nicht stimmte.

***

Ich stand auf, ohne das Licht anzumachen.

Der Holzboden knarrte unter meinen Füßen, und ich blieb einen Moment lang still stehen, das Herz stärker klopfend, als es für jemanden Sinn ergab, der nur auf die Toilette geht. Draußen sangen die Grillen weiter. Das Haus schlief. Ich ging zur Tür meines Zimmers, öffnete sie und blieb auf der Schwelle zum Flur stehen und blickte in die Dunkelheit am Ende.

Marcos Zimmer war acht Meter entfernt.

Das ist bescheuert, sagte ich mir. Ich sagte es leise, fast flüsternd, als könnte mich jemand hören. Dann ging ich trotzdem weiter, mit den bereits durchnässten Höschen am Schoß festgeklebt.

Seine Tür stand einen Spalt offen, mit einem Zentimeter Dunkelheit, die zugleich Einladung und Warnung schien. Ich blieb davor stehen. Von drinnen kam das Geräusch seines Atems, ruhig, tief. Der Geruch seines Parfums, das er seit jeher benutzte. Ich legte die flache Hand an das Holz.

Und drückte auf.

***

Durch das Fenster fiel ein wenig Licht, genug, um ihn zu sehen. Er schlief auf der Seite, das Laken auf Hüfthöhe verheddert, ein Arm ausgestreckt über die freie Matratzenhälfte, als hätte er sich unbewusst Platz gemacht. Sein Rücken hob und senkte sich langsam. Unter dem Laken zeichnete sich die Wölbung seines Schwanzes gegen den Oberschenkel ab, eine dicke Kontur, die mich schlucken ließ.

Ich näherte mich lautlos.

Jeder Schritt war eine Entscheidung. Ich setzte mich vorsichtig auf die Bettkante, so behutsam, dass ich die Matratze kaum belastete, und blieb so sitzen, reglos, und sah ihn an. Seine Schultern waren breiter als in unserer Jugend. Das war es, woran ich dachte, von all den Dingen, an die ich hätte denken können.

Ich legte ihm die Hand auf den Arm.

Nur das zuerst, eine leichte Berührung, als würde ich den Puls dessen fühlen, was gleich geschehen sollte. Seine Haut war warm. Er wich nicht zurück. Er bewegte sich auch sonst nicht, aber etwas änderte sich in seinem Atem, eine fast unmerkliche Anpassung, die mir sagte, dass er nicht ganz schlief.

Meine Hand glitt langsam zur Schulter, ohne Eile, als hätte die Zeit beschlossen, sich zu dehnen. Marcos atmete aus. Ein kleines, kontrolliertes Geräusch, das alles und doch nicht alles sein konnte. Er drehte sich um.

Er sah mich an.

In seinem Gesicht war keine Überraschung. Vielleicht ein bisschen in den ersten zwei Sekunden, und dann etwas Ruhigeres, Tieferes, das ich erkannte, weil es genau das war, was ich seit Wochen zwischen den Beinen spürte, ohne es benennen zu können.

—Val —sagte er. Nur das.

—Ich weiß, dass das verrückt ist —sagte ich.

—Das weiß ich schon.

—Willst du, dass ich gehe?

Er brauchte weniger als eine Sekunde für die Antwort.

—Nein.

Er richtete sich auf, stützte sich auf den Ellbogen und sah mich aus dieser Entfernung an, die nicht mehr ausreichte. Sein Haar war zerzaust und seine Augen vom Schlaf noch halb geschlossen, und ich spürte, wie mir das Herz aus der Brust sprang. Er streckte die Hand aus, nahm meine, führte sie unter das Laken und legte sie auf seinen harten, dicken Schwanz, der gegen den Stoff der Boxershort pochte. Er hielt sie dort, ohne zu drücken, als gäbe er mir die Chance, es mir anders zu überlegen.

Ich änderte es nicht. Ich schloss die Finger um ihn und spürte, wie er in meiner Handfläche pochte.

Ich war es, die sich zuerst näherte. Unsere Lippen fanden sich langsam, anfangs ohne Eile, mit jener Zärtlichkeit, die Küsse haben, wenn man weiß, dass man eine Grenze überschreitet, von der es kein Zurück gibt. Aber das dauerte nicht lange. Nach ein paar Sekunden schob sich seine Zunge zwischen meine Zähne, und ich lutschte sie, als hätte ich monatelang genau darauf gewartet, und er hielt mir mit einer Hand den Kiefer fest, so fest, dass es mich fast schmerzte, und biss mir in die Unterlippe, als er sich löste.

—Du bist nass —sagte er, eher Feststellung als Frage, während seine freie Hand meinen Bauch hinunterglitt und sich in meine Höschen schob.

Seine Finger fanden meinen durchnässten Schoß, und ich ließ einen Seufzer heraus, den ich an seiner Schulter ersticken musste. Er öffnete meine Lippen mit zwei Fingern und schob den Mittelfinger langsam hinein, bis ganz nach innen, während sein Daumen meinen geschwollenen Kitzler drückte.

—Bruder —flüsterte ich ohne nachzudenken, und er stieß ein tiefes Knurren aus, das die Wände um seinen Finger herum enger werden ließ.

—Sag’s nochmal.

—Bruder.

Er schob einen zweiten Finger hinein.

Es war mein Bruder. Das vergaß ich in keinem Moment. Und es spielte auch keine Rolle.

***

Was dann folgte, war auf eine Weise langsam, mit der ich nicht gerechnet hatte. Marcos hatte es nicht eilig, oder wenn doch, dann beherrschte er es mit der Disziplin von jemandem, der viel zu lange darüber nachgedacht hatte. Er zog mir das Schlafshirt über den Kopf und blieb mit offenem Mund an meinen Brüsten hängen, als würde er etwas bestätigen, das er sich tausendmal vorgestellt hatte. Dann beugte er sich vor und saugte an einer Brustwarze, langsam, umschloss sie mit der Zunge und zog dann mit den Zähnen, bis ich den Rücken gegen das Bett wölbte. Er ging zur anderen über und wiederholte es, diesmal härter, während seine Hand mich weiter mit zwei Fingern fickte, die durchnässt rein- und rausrutschten.

—Marcos, verdammt —flüsterte ich und griff ihm ins Haar.

—Sei still, sonst weckst du sie auf.

Er hielt mir mit der freien Hand den Mund zu und arbeitete sich weiter nach unten. Er leckte zwischen meinen Brüsten, über den Bauch, den Knochen der Hüfte. Er zog mir die Höschen über die Beine und warf sie auf den Boden, und ich spreizte die Beine für ihn, ohne nachzudenken, denn an diesem Punkt existierte Scham in diesem Zimmer nicht mehr.

Er sah meinen geöffneten, glänzenden Schoß an und atmete tief ein.

—Seit einem Jahr denke ich daran —sagte er.

Und senkte den Kopf.

Seine Zunge fuhr mich ganz ab, von unten nach oben, vom Damm bis zum Kitzler, in einer einzigen langen, langsamen Bewegung, die meine Finger ins Laken graben ließ. Dann kehrte er zum Kitzler zurück und blieb dort, saugte daran, kreiste mit der Zungenspitze darum, nahm ihn zwischen die Lippen und ließ wieder los, während zwei Finger erneut in mich hineingingen, nach oben gekrümmt, auf der Suche nach genau diesem Punkt, den fast nie ein Typ auf Anhieb findet. Er fand ihn sofort.

Ich musste in den Handrücken beißen, um nicht zu schreien.

Er leckte mich minutenlang, die sich ewig anfühlten, wechselte das Tempo jedes Mal, wenn ich kurz davor war zu kommen, hielt mich am Rand mit einer kalkulierten Grausamkeit, die ich von ihm nicht kannte. Als er mich endlich kommen ließ, war es mit der Zunge fest auf dem Kitzler und den Fingern, die gleichzeitig gegen meinen G-Punkt schlugen, und ich bog mich ganz gegen sein Gesicht, presste seinen Kopf zwischen meine Schenkel, die Beine zitterten unkontrolliert.

Als ich wieder zu mir kam, kam er erneut meinen Körper hinauf, mit meinem Glanz im Gesicht, und küsste mich auf den Mund. Ich schmeckte mich selbst auf seiner Zunge.

—Jetzt du —sagte er.

Ich zog ihm die Boxershorts herunter, und sein Schwanz sprang hart gegen meine Hand, dick, die Spitze schon feucht. Er war größer, als ich es mir je vorgestellt hatte in all den Momenten, in denen ich mich dafür gehasst hatte, ihn mir vorzustellen. Ich nahm ihn in die Faust, und er zischte zwischen den Zähnen.

Ich glitt nach unten und nahm ihn ohne Vorrede in den Mund. Ich blies ihn bis ganz tief hinunter, bis die Spitze meine Kehle berührte und ich durch die Nase atmen musste, und er packte mich mit beiden Händen am Haar und stieß ein »Verdammt, Val« aus, das mich fast allein vom Hören wieder kommen ließ. Ich bearbeitete seinen Schwanz mit Mund und Hand gleichzeitig, hoch und runter, leckte seinen Kopf, spielte mit dem Frenulum mit der Zungenspitze, nahm ihn alle paar Sekunden bis tief in den Hals, weil ich es liebte, ihn stöhnen zu hören, wenn ich das tat.

—Stopp —sagte er nach einer Weile und zog mich am Haar nach oben—. Stopp, sonst komme ich.

Ich zog ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und lächelte ihn von unten an.

—Komm her.

***

Ich legte mich auf den Rücken, und er ging auf mich, gestützt auf den Unterarmen, und sah mich mit einer Aufmerksamkeit an, die nicht neu war, aber anders. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes zwischen den Lippen meines Schoßes glitt, suchend, sich vollsaugend, und ich biss mir auf die Lippe.

—Falls irgendwann — begann er.

—Nein —unterbrach ich ihn—. Ich werde es nicht bereuen. Steck ihn rein.

Und er steckte ihn rein.

Er drang auf einmal ein, langsam, aber vollständig, bis ganz nach hinten, und ich öffnete den Mund in einem stummen Stöhnen, weil er mich auf eine Weise füllte, die ich noch nie gespürt hatte. Er blieb einen Moment lang in mir still, sah mich an und ließ mich ihn ganz fühlen.

—Du bist verdammt eng —flüsterte er mir ans Ohr.

—Beweg dich.

Er begann, mich langsam zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn wieder, bis seine Eier gegen meinen Arsch schlugen. Jedes Mal, wenn er eindrang, spürte ich ihn bis in den Bauch. Ich klammerte mich an seine Schultern und bohrte ihm die Nägel in den Rücken, und er packte ein Bein von unten am Knie und hob es gegen meine Brust, machte mich weiter auf, drang tiefer ein.

—So magst du es —sagte er, keine Frage.

—So, Bruder, so.

Das Wort setzte ihn in Brand. Er legte plötzlich zu, nahm mich härter, mit der Hand in meinem Mund, um meine Laute zu dämpfen. Die Matratze knarrte unter uns, und ich betete, dass meine Eltern wirklich schliefen, weil es unmöglich war, bei dem, was er mit mir machte, leise zu sein.

Er zog sich plötzlich heraus und drehte mich auf den Bauch. Er hob mir mit beiden Händen den Arsch hoch, verpasste mir einen trockenen Klaps, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ, und stieß dann von hinten wieder hinein. Aus diesem Winkel ging er noch tiefer, und ich musste das Gesicht ins Kissen drücken, um nicht zu schreien, während er mich erbarmungslos nahm und mich an den Hüften packte, die Finger ins Fleisch grub.

—Schlampe, du bist meine Schlampe —knurrte er und gab mir noch einen Klaps.

—Ja, ich bin deine Schlampe, mach weiter, hör nicht auf.

Er beugte sich über meinen Rücken, ohne aufzuhören, mich zu ficken, packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, und er leckte mir den Hals, während er mich von hinten mit einem Rhythmus nahm, der schon animalisch war. Seine andere Hand schob sich darunter und fand wieder meine Klitoris, rieb sie im Kreis im Takt seiner Stöße.

Ich kam in weniger als einer Minute. Ich kam mit dem Gesicht ins Kissen gepresst und dem Schoß, der um seinen Schwanz herum pochte, und er musste mich an der Taille festhalten, weil meine Knie schon nicht mehr reagierten.

Er hörte nicht auf.

Er drehte mich erneut auf den Rücken und legte sich auf mich. Er legte mir beide Beine auf die Schultern und versenkte ihn wieder bis zum Anschlag, in zwei Hälften geklappt, und ich sah ihn von unten mit vor Lust verzerrtem Gesicht an, während er mich fickte, den Kiefer angespannt, Schweiß von seiner Stirn auf meine Brüste tropfend.

—In mir, ich will, dass du in mir kommst —sagte ich, und ich verstand selbst nicht, woher das kam.

—Bist du sicher?

—Ja. Komm, Bruder, komm in deine Schwester rein.

Das war zu viel für ihn. Er stieß noch vier oder fünf Mal zu, jedes Mal brutaler, und dann vergrub er sich bis ganz nach unten und blieb dort, zitternd, während ich spürte, wie er sich in heißen Stößen in mir entlud. Es waren viele. Er kam weiter für Sekunden, die unendlich lang schienen, mit geschlossenen Augen und zusammengebissenen Zähnen, und ich presste die Wände meines Schoßes um ihn zusammen, um ihn bis zum letzten Tropfen auszumelken.

Er brach über mir zusammen, keuchend an meinem Hals. Ich legte die Arme um seinen schweißnassen Rücken und umarmte ihn, spürte, wie sein Schwanz immer noch in mir pochte, und ich fühlte, wie das Sperma anfing herauszulaufen, als er ihn endlich langsam herauszog.

Wir blieben so, atmend.

***

Der Deckenventilator drehte sich lautlos. Der Vorhang bewegte sich mit der Brise, die sich von Zeit zu Zeit daran erinnerte vorbeizukommen. Marcos rollte sich neben mich und legte einen Arm über mich, und ich lag da und starrte an die Decke in diesem besonderen Zustand danach, wenn der Körper noch summt und der Geist langsam zurückkommt. Meine Schenkel waren klebrig und mein Schoß offen, pulsierte langsam.

—Hey —sagte er nach einer Weile.

—Was?

—Geht’s dir gut?

—Ja. —Ich machte eine Pause—. Dir?

—Ja.

Wir sprachen nicht weiter. Das war nicht nötig, zumindest nicht in diesem Moment. Ich schloss die Augen und atmete langsam, spürte das Gewicht seines Arms auf meinem Körper und die Wärme jener Sommernacht, die sich plötzlich anders anfühlte, leichter, als hätte etwas, das seit Monaten gespannt gewesen war, sich endlich gelöst.

Ich schlief ein, ohne es zu wollen.

***

Ich wachte auf, als es gerade hell wurde, mit diesem grauen Licht von sechs Uhr morgens, das durch den Vorhang drang. Marcos schlief. Ich sah ihn einen Moment lang an, mit diesem vertrauten Ausdruck von immer und diesem anderen neuen Ausdruck dieser Nacht, und ich spürte beides zusammen, ohne dass eines das andere aufhob. Unter dem Laken, zwischen meinen Beinen, spürte ich noch, wie sein Sperma langsam herauslief.

Ich zog mich lautlos an, und bevor ich hinausging, blieb ich auf der Schwelle stehen, um ihn noch einmal anzusehen. Er bewegte sich nicht. Ich ging auf den Flur hinaus und schloss die Tür vorsichtig.

Das Holz knarrte genau wie auf dem Hinweg.

In meinem Zimmer war die Matratze kalt im Vergleich zu der Wärme, die ich zurückgelassen hatte. Ich legte mich auf den Rücken und starrte an die Decke, ohne irgendetwas ordnen zu wollen, ohne schon nach einem Sinn zu suchen. Ich ließ mich einfach dort liegen, mit einem ruhigen Körper und dem Kopf voller Bilder, die ich so schnell nicht vergessen würde.

Um halb neun klopfte meine Mutter an die Tür und sagte, das Frühstück sei fertig.

Ich duschte, spürte, wie das heiße Wasser wegspülte, was zwischen meinen Beinen von ihm geblieben war, zog mich an und ging hinunter. Marcos saß schon mit einer Tasse Kaffee am Tisch. Er hob den Blick, als ich hereinkam. Er lächelte nicht genau, aber in seinem Gesicht war etwas, eine kleine Geste, die nur ich lesen konnte, weil ich ihn mein ganzes Leben lang kannte.

Ich nahm mir Kaffee und setzte mich neben ihn.

Meine Mutter sprach über das Wetter, das für den Nachmittag erwartet wurde, darüber, ob wir ins Dorf fahren würden, ob der Pool mehr Chlor brauchte. Ich antwortete, wenn es sein musste, aß ohne großen Hunger und spürte Marcos’ Arm neben meinem über dem Tisch, diese minimale Berührung, die keiner von uns gesucht hatte und die keiner von uns zurückzog.

Ich weiß nicht, was wir nach jener Nacht waren.

Ich weiß nicht, ob das, was passiert war, einen Namen hatte oder einen brauchte. Was ich weiß, ist, dass meine Mutter aufstand, um mehr Brot zu holen, und wir für einen Moment allein waren, Marcos mich ansah und leise sagte:

—Wirst du heute Nacht auch nicht schlafen können?

Und ich, die hätte sagen sollen, dass nein, die hätte sagen sollen, dass das von letzter Nacht ein Fehler gewesen war, dass wir Geschwister sind und dass es Dinge gibt, die man nicht zurücknehmen kann, sagte:

—Kommt drauf an, ob du die Tür einen Spalt offen lässt.

Er sah wieder in seinen Kaffee und sagte nichts mehr.

Aber als meine Mutter mit dem Brot zurückkam, sah ich, dass er lächelte.