Jene Nacht betrat ich das Zimmer meines Bruders

Ich schreibe es jetzt, fast vier Jahre später, weil es Dinge gibt, die man nicht laut erzählt. Man verwahrt sie in einem namenlosen Ordner im Kopf und manchmal, an irgendeinem beliebigen Abend, öffnet man ihn wieder. Das hier ist eine davon.

Ich war damals zweiundzwanzig, in jenem Sommer, und wir beide waren in das Haus meiner Eltern zurückgekehrt, in einem Bergdorf namens San Javier. Mateo, mein Bruder, hatte sein Studium fast beendet und brauchte ein paar Wochen Abstand von der Stadt. Ich wollte dieselbe Stille. Meine Eltern waren mit Tante Ema an die Küste gefahren, also blieb das Haus leer, abgesehen von uns und einem alten Hund, der in der Galerie schlief.

Der erste Tag war normal. Der zweite auch. Wir machten mittags Asado, lasen in verschiedenen Hängematten, bedienten die Klimaanlage im Wohnzimmer, als wäre sie ein heiliges Objekt. Wir redeten wenig, aber mit dieser alten Vertrautheit, die Brüder und Schwestern haben, die zusammen ein Zimmer geteilt haben. Nichts Seltsames. Nichts, was irgendetwas angekündigt hätte.

Am dritten Tag änderte sich etwas.

Ich weiß nicht, ob es die Hitze war oder die Langeweile oder ob ich ihn plötzlich ansah, als wäre er jemand anderes. Mateo war aus dem Bad gekommen, ein Handtuch um die Hüften geknotet, noch nass, und suchte in der Küche nach etwas. Ich sah ihn im Profil, an der Arbeitsplatte lehnend, wie er direkt aus dem Flaschenhals Wasser trank, und dachte etwas sehr Klaren und sehr Hässliches. Ich dachte es ganz, ohne zu verbergen, und versuchte es dann schnell wieder zu löschen.

—Willst du Toast? —fragte er, ohne mich anzusehen.

—Klar —sagte ich, mit leicht merkwürdiger Stimme.

Es ist nichts. Es ist nur furchtbar heiß.

Am selben Nachmittag saßen wir auf dem langen Sofa im Wohnzimmer und sahen einen Film. Er setzte sich nah, nicht direkt an mich gedrückt, aber nah. In einem Moment streckte er den Arm über die Rückenlehne und streifte meine Schulter. Es war eine beiläufige Berührung, eine von denen, die jeder macht und sofort wieder vergisst. Ich vergaß sie nicht. Jedes Mal, wenn ich atmete, spürte ich seine Fingerspitzen wie fünf kleine warme Male auf meiner Haut.

Als der Film zu Ende war, stand ich vor ihm auf, sagte gute Nacht, ohne mich umzudrehen, und schloss mich in meinem Zimmer ein. Ich machte das Licht nicht an. Ich setzte mich auf die Bettkante, die Hände fest auf den Knien, und versuchte mir einzureden, dass ich nicht dachte, was ich dachte.

***

Das Haus atmete diese warme Stille der Januar-Nächte, wenn die Hitze in den Wänden hängen bleibt und alles langsamer zu pulsieren scheint. Draußen webten die Grillen eine ununterbrochene Musik. Drinnen bewahrte jede geschlossene Tür etwas, das am nächsten Morgen niemand beim Namen nennen würde.

Ich konnte nicht schlafen.

Ich wälzte mich noch einmal auf dem Bett, die Laken zwischen den Beinen verheddert und mein Kopf viel zu hellwach. Da war etwas in der Luft jener Nacht, in der Art, wie er mich am Nachmittag angesehen hatte, in dieser zufälligen Nähe, die nicht so zufällig gewesen war. Eine leichte, hartnäckige Elektrizität, als hätte sich die Dichte der Luft verändert, während ich weggeschaut hatte.

Ich stand auf.

Der Boden war kühl unter meinen Füßen, und ich ging langsam den Flur entlang, mit dieser Mischung aus Entschlossenheit und Schwindel, die nur auftaucht, wenn man weiß, dass man eine unsichtbare Grenze überschreitet und trotzdem den Schritt macht. Die Tür zu seinem Zimmer stand einen Spalt offen, nur ein Flüstern von Dunkelheit, das mich hereinzulassen schien.

Ich schob sie vorsichtig auf.

Die Dämmerung umhüllte alles. Mateo schlief auf der Seite, oder es schien so, die Decke halb vom Körper gerutscht. Das schwache Licht, das durchs Fenster fiel, zeichnete weiche Schatten auf seine Haut und markierte Konturen, die tagsüber unbemerkt blieben: die Rundung der Schulter, die Mulde unter dem Schlüsselbein, die Linie des Rückens bis zur Taille.

Ich blieb länger im Türrahmen stehen, als ich hätte bleiben sollen.

Ich konnte zurückgehen. Das war die unbequeme Wahrheit. Jederzeit in den nächsten Minuten hätte ich umdrehen und in mein Bett zurückgehen können, und nichts wäre jemals passiert. Ich dachte mehrmals daran. Aber ich dachte noch an etwas anderes, und genau dieses zweite Etwas gewann.

Ich näherte mich lautlos.

Mein Puls hämmerte in der Kehle, in den Handgelenken, bei jedem Schritt. Ich setzte mich auf die Bettkante, streifte gerade so die Matratze, als hätte ich Angst, ihn aufzuwecken… oder als wäre das tief in mir genau das, was ich wollte. Ich beobachtete ihn einen Moment lang, der sich länger zog als normal. Man sah seinen Brustkorb sich heben und senken, langsam und lang, und ich fragte mich, ob er wirklich schliefe oder ob er sich absichtlich schlafend stellte.

Dann bewegte ich die Hand.

Erst zögernd, nur eine leichte Berührung über seinen Arm, als würde ich die Wirklichkeit dieses Augenblicks prüfen. Seine Haut war warm. Echt. Er wich nicht zurück. Er bewegte sich nicht. Nur eine fast unmerkliche Veränderung in seinem Atem, ein winziger Bruch im Rhythmus.

Dieses kleine Detail reichte mir.

Ich wurde sicherer, strich langsam darüber, ohne Hast, ließ jeden Zentimeter zu einer bewussten Entscheidung werden. Mateo reagierte dann, nicht ganz wach werdend, sondern sich nur leicht zu mir drehend, als wüsste sein Körper es eher als sein Kopf. Das Laken rutschte weg und blieb auf Höhe seiner Hüfte hängen.

—Was machst du? —murmelte er, mit der verschlafenen, noch von etwas anderem weicheren Stimme.

—Nichts —antwortete ich, und spürte sofort, wie absurd das Wort war.

—Lügnerin.

Er sagte es nicht wütend. Er sagte es fast lächelnd, ohne die Augen ganz zu öffnen, und genau dieses eine Wort war es, das mich endgültig schob. Wenn er „Geh weg“ gesagt hätte, wäre ich gegangen. Wenn er „Bist du verrückt?“ gesagt hätte, wäre ich gegangen. Er sagte keines von beidem.

***

Ich beugte mich langsam vor und suchte seinen Mund. Er öffnete ihn nur ein wenig, mit dieser Langsamkeit des gerade Erwachenden, und erwiderte meinen Kuss mit heißer Zunge, noch mit diesem Geschmack von Schlaf. Ich legte ihm die Hand auf die Brust, auf den Bauch, spürte, wie seine Haut unter der Berührung zusammenzuckte, und glitt hinunter bis zum Rand des Lakens. Er holte tief Luft. Ich auch.

—Lu… —murmelte er gegen meinen Mund.

—Halt den Mund.

Ich zog ihm das Laken mit einem langsamen Ruck herunter und blieb einen Moment lang einfach nur stehen und sah ihn an. Er trug nur Boxershorts, und die deutliche Wölbung darunter sagte mir alles, was ich wissen musste. Er war schon lange hart, bevor ich gekommen war. Er hatte sich schlafend gestellt, mit steifem Schwanz, und auf mich gewartet.

—Du Wichser —sagte ich, fast lachend—. Du warst wach.

—Du bist reingekommen.

—Und du hast mich nicht rausgeschmissen.

Ich legte die Hand über die Boxershorts und spürte den heißen, langen Druck, der gegen meine Handfläche pochte. Ich umschloss ihn und drückte leicht, ohne ihn erst herauszuholen, tastete ihn durch den Stoff ab. Mateo ließ ein tiefes Geräusch hören, ein abgebrochenes Stöhnen, das ihm aus der Brust aufstieg, und grub seine Finger in meine Hüfte.

Ich zog ihm die Boxershorts bis zu den Knien herunter, und sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit rotem Kopf und einem klaren Tropfen, der schon an der Spitze stand. Ich sah ihn einen Augenblick lang in der Halbdunkelheit an. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich den Schwanz meines Bruders sah, und ich fand es nicht falsch. Es kam mir genau so vor, als müsste ich ihn in dieser Nacht in der Hand halten.

Ich packte den Schaft und drückte zu. Er war heiß und hart wie ein von Seide bedeckter Stein. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, auf und ab, und spürte, wie er noch mehr anschwoll und die Haut sich über die Eichel schob. Mateo warf den Kopf gegen das Kissen zurück und öffnete den Mund in einem stummen Keuchen.

—Verdammte Scheiße —flüsterte er—. Lucía, verdammte Scheiße.

—Das ist nicht… —begann er später, als er wieder sprechen konnte.

—Ich weiß —schnitt ich ihm das Wort ab, ohne aufzuhören, ihn zu wichsen.

—Morgen reden wir nicht darüber.

—Ich weiß.

Und dann redeten wir nicht mehr. Ich beugte mich zwischen seine Beine und fuhr ihm mit der Zunge in einem langen Zug von der Wurzel bis zum Kopf. Ich schmeckte ihn salzig, halb süß, nach heißem, sauberem Mann. Mateo klammerte sich an die Laken und sagte meinen Namen wieder, mit gebrochener Stimme. Ich nahm die Spitze in den Mund. Ich saugte die Eichel mit fest geschlossenen Lippen, spielte mit der Zunge darunter, während ich den Schaft weiter mit der Hand bewegte. Ich nahm ihn immer tiefer in den Mund, ließ ihn bis in meinen Rachen reichen, zog ihn heraus, nahm ihn wieder hinein, bedeckte ihn ganz mit Speichel.

—Nein, warte —sagte er und zog mir an den Haaren—. Warte, ich komme gleich. Warte.

Ich nahm ihn aus dem Mund mit einem nassen Geräusch. Er war völlig vollgesabbert, glänzend, und er sah von seinem Kissen aus mich an, als könnte er nicht glauben, dass diejenige zwischen seinen Beinen ich war. Er zog mich mit beiden Händen hoch, an den Achseln, und warf mich auf sich, Mund auf Mund. Er kostete sich selbst auf meiner Zunge und es war ihm egal. Er küsste mich hart, verzweifelt, während er mir die Hand unter das lange T-Shirt schob.

Unter mir war nichts. Nur das T-Shirt.

Als er mit der Handfläche nackte Haut an meinem Arsch fand, entwich ihm ein animalisches Geräusch gegen meinen Mund und er drückte mich fest, die Finger tief in meine Haut. Er zog mir das T-Shirt bis über die Brüste hoch und streifte es mir über den Kopf. Ich blieb völlig nackt über ihm, auf allen vieren, mit den Brüsten vor seinem Gesicht. Er nahm eine mit dem Mund. Er sog die ganze harte Brustwarze in den Mund und biss ganz leicht zu. Ich spürte den Zug direkt in meine Möse hinunterfahren und merkte, dass ich völlig durchnässt war. Ich machte seinen Bauch mit meiner Nässe fleckig.

—Du bist ganz nass —murmelte er gegen meine Brust—. Es läuft schon.

—Ich weiß.

—Komm her.

Er drehte mich um, ohne aufzuhören, an mir zu saugen, und legte mich auf den Rücken auf die Matratze. Er spreizte mir die Beine mit den Händen und schob sich dazwischen. Er sah meine Fotze im Halbdunkel an, sah sie wirklich an, und senkte dann den Kopf und leckte mich ohne Vorwarnung. Ich hätte beinahe den Rücken von der Matratze gehoben. Er schob mir die ganze Zunge hinein und zog sie dann hoch bis zum Kitzler und saugte daran mit den Lippen, so wie er an meiner Brustwarze gesaugt hatte. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen, riss an seinen Haaren und bat ihn, nicht aufzuhören. Mateo fraß mich mit Hunger, die Nase tief in meinem Schoß, atmend, von oben bis unten leckend. Er schob mir zwei Finger hinein und bewegte sie langsam, während er an meinem Kitzler saugte, und ich spürte, wie mein erster Orgasmus der Nacht mit einem Schlag hochkam, ohne um Erlaubnis zu fragen.

—Ich komme —sagte ich—. Mateo, ich komme.

Er hörte nicht auf. Im Gegenteil, er saugte noch stärker und krümmte die Finger in mir, und ich schloss die Beine gegen sein Gesicht, biss mir in den Unterarm, um nicht zu schreien, und kam in seinem Mund in Wellen, die nie endeten. Als ich mich endlich löste, war sein Gesicht ganz glänzend von mir, und er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, als hätte er gerade etwas Gutes gegessen.

—Ich leck dir die Fotze, wann immer du willst —sagte er.

—Halt den Mund und fick mich endlich.

Er spreizte meine Beine noch weiter und machte es sich zwischen ihnen bequem. Sein Schwanz hüpfte hart gegen seinen Bauch. Er packte ihn mit der Hand und strich ihn an meinen Schamlippen auf und ab, machte den Kopf in meiner Feuchtigkeit nass, berührte meinen Kitzler mit der Eichel, bis ich zu zittern begann. Dann setzte er die Spitze an den Eingang und schob hinein.

Ich spürte, wie er mich langsam aufsprengte. Er war dick und es tat einen Moment lang weh, kaum, nur ein schöner Brennen, das zu Lust wurde, als ich ihn ganz in mir hatte. Er füllte mich völlig aus. Mateo blieb über mir still, die Ellbogen neben meinem Gesicht, schwer atmend, als müsste er sich zusammenreißen, um nicht sofort zu kommen.

—Verdammt, Lu —sagte er—. Du bist verdammt eng.

—Beweg dich.

Er begann, mich langsam zu ficken, lang, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Jeder Stoß riss mir ein Keuchen heraus. Ich schlang ihm die Arme um den Rücken, krallte ihm die Nägel hinein und biss ihm in die Schulter, damit ich nicht schrie. Ich erinnere mich an seltsame Details. Ich erinnere mich daran, dass der Deckenventilator alle paar Umdrehungen ein Klicken machte und dass dieses Klicken uns schließlich den Rhythmus vorgab. Ich erinnere mich, dass draußen in der Ferne ein Hund bellte und wir beide für einen Moment still wurden, mit seinem Schwanz ganz in mir, warteten, und dann weitermachten, als wäre nichts. Ich erinnere mich an die genaue Temperatur seiner Brust an meinen Brustwarzen, daran, wie er nach weißer Seife und Mittagsschweiß roch, an die Art, wie seine Hand meinen Nacken hielt, als er anfing, mich schneller zu stoßen.

—Härter —bat ich—. Gib mir mehr.

Er stieß härter zu. Er hob ein Bein von mir an und legte es sich auf die Schulter, und aus diesem Winkel drang er noch tiefer in mich, traf einen Punkt, der mir Sterne sehen ließ. Das Bett begann, rhythmisch gegen die Wand zu stoßen, dumpf, und keiner von uns tat etwas, um es zu stoppen. Mein Bruder fickte mich, und es war das Unglaublichste, was ich je in meinem Leben gefühlt hatte.

—Sag mir, was ich bin —sagte ich, und ich wusste selbst nicht warum.

—Du bist meine Schwester —sagte er, ohne sich zu bewegen—. Du bist meine Schwester und ich fick dich.

—Noch mal.

—Ich fick deiner Schwester die Fotze. Dir, Lucía. Dir.

Ich kam da, ohne Vorwarnung, mit seinem Schwanz in mir und seinen Worten im Ohr. Ich zog mich ganz um ihn zusammen, und er spürte, wie ich ihn enger presste, und musste die Hüfte einen Moment lang anhalten, die Augen geschlossen, um nicht mit mir zu kommen.

Es gab einen Moment, in dem ich die Augen öffnete und ihm direkt beim Ansehen begegnete. Nicht mit Schuld. Nicht mit Scham. Mit einer seltsamen Konzentration, als wollte er sich mein Gesicht einprägen, um es danach abstreiten zu können. Ich hielt seinem Blick stand, während er mich weiter fickte, jetzt langsamer, fast feierlich. Es war der intimste Moment der ganzen Nacht, intimer als alles andere. Ihn zu sehen, wie er mich fickte, ohne mich aus den Augen zu lassen, während wir beide wussten, was da geschah und dass es zwischen uns geschah.

—Dreh dich um —sagte er später, mit rauer Stimme.

Ich drehte mich auf alle viere und hob den Arsch. Er packte ihn mit beiden Händen, spreizte mich auseinander und drang dann mit einem einzigen Stoß wieder in mich ein. Von hinten ging er noch tiefer in mich hinein. Er begann, mich mit harten Stößen zu ficken, die mich ganz durchschüttelten und meinen Kopf gegen das Kissen schlagen ließen. Ich hörte seinen schweren Atem, seine Schenkel, die gegen meinen Arsch schlugen, das feuchte Geräusch der Fotze, die auf seinen Schwanz gespießt war.

Er griff mir ins Haar. Er wickelte es um die Faust und zog meinen Kopf nach hinten, bog mich durch, und so fickte er mich weiter, mit einer Hand im Haar und der anderen tief in meiner Hüfte. Ich drückte das Kissen mit beiden Händen zusammen und biss mir auf die Lippen, damit ich nicht den Hund in der Galerie aufweckte, das ganze Dorf, die Toten.

—Ich komme gleich —sagte er, mit zerstörter Stimme—. Lu, ich komme gleich.

—Nicht in mich —brachte ich hervor—. In den Mund. Gib ihn mir in den Mund.

Er zog ihn zwei Sekunden später heraus, und ich drehte mich rechtzeitig um. Ich kniete vor ihm auf dem Bett, und er stellte sich auf die Knie, den glänzenden roten Schwanz auf mein Gesicht gerichtet. Ich packte ihn mit der Hand und nahm ihn in den Mund, genau in dem Moment, als ihm die erste Ladung entkam. Ich spürte den heißen Strahl gegen meinen Gaumen klatschen, dann einen weiteren und noch einen, und schluckte alles, was ich konnte, während der Rest ihm über den Schaft und über meine Finger lief. Mateo hielt sich an meiner Schulter fest, um nicht umzufallen. Seine Stimme zitterte, als er kam.

—Verdammte Scheiße —sagte er—. Verdammte Scheiße, Lucía.

Ich behielt seinen Schwanz noch einen Moment länger im Mund, saugte die letzten Tropfen ab und säuberte ihn mit der Zunge. Dann ließ ich ihn los und fuhr mir mit dem Handrücken über die Lippen. An meinem Kinn klebte noch warmes Sperma. Ich strich es mir mit dem Finger ab und leckte es herunter, während ich ihm ins Gesicht sah.

Die Zeit verschwamm.

***

Als sich alles beruhigt hatte, als die Stille sich wieder im Zimmer niedergelassen hatte, blieb ich noch einen Augenblick dort, atmete langsam und versuchte zu begreifen, was gerade passiert war… oder vielleicht wollte ich es gar nicht ganz begreifen. Mateo hatte den Arm um meine Taille gelegt, und ich hatte nicht einmal bemerkt, wann er ihn dorthin gelegt hatte.

—Du musst zurück in dein Zimmer —sagte er ganz leise.

—Ich weiß.

—Nicht wegen mir. Wegen dir.

Ich nickte in der Dunkelheit, auch wenn er es nicht sehen konnte. Vorsichtig richtete ich mich auf, hob vom Boden das lange T-Shirt auf, mit dem ich gekommen war, und zog es über meinen noch heißen Körper. Bevor ich ging, drehte ich mich um. Er lag auf dem Rücken, ein Arm über den Augen, als wolle er etwas verbergen, das längst zu spät war, um es zu verbergen.

—Mateo.

—Was?

—Nichts. Gute Nacht.

—Gute Nacht, Lucía.

Es war das erste Mal in dieser ganzen Nacht, dass er meinen Namen so sagte, und er sagte ihn anders, als er ihn sonst sagte. Ich weiß nicht, wie ich es besser erklären soll. Er sagte ihn, als meinte er etwas anderes, etwas, das wir niemals mit Worten würden sagen können.

Der Flur war noch genauso, ruhig, unberührt. Der alte Hund in der Galerie rührte sich nicht, als ich vorbeiging. Ich ging mit noch immer glühendem Körper zurück in mein Bett, die Möse brennend, und den Kopf voller Bilder, die ich schon kannte und die ich nicht so schnell vergessen würde. Ich legte mich auf den Rücken, starrte an die Decke und lachte allein, ein sehr kurzes, freudloses Lachen, fast ein Seufzer. Dann zog ich mir das Laken über das Gesicht und blieb noch lange so liegen.

***

Am nächsten Morgen war alles normal. Oder wir taten so.

Ich kam spät ins Wohnzimmer hinunter, die Haare noch vom Duschen feucht. Mateo war schon in der Küche, machte Kaffee, in einem alten T-Shirt aus der Uni und einer Trainingshose. Er sah mich nur flüchtig an. Er stellte mir wortlos eine Tasse hin und schob sie über die Arbeitsplatte zu mir.

—Hast du geschlafen? —fragte er.

—So halb.

—Es ist furchtbar heiß.

—Ja —sagte ich—. Es ist furchtbar heiß.

Und das war alles. Wir sprachen an diesem Morgen nicht darüber, auch nicht an diesem Nachmittag, nicht für den Rest der Ferien und nicht in den Jahren danach. Es passierte auch nie wieder. Es gab andere heiße Nächte, andere leere Häuser, andere Momente, in denen alles möglich gewesen wäre, und doch passierte es nie wieder. Nicht, weil wir es nicht gewollt hätten. Ich glaube, gerade deshalb.

Mateo heiratete vor zwei Jahren ein Mädchen namens Carolina, und ich mag sie. Sie haben eine kleine Wohnung in Villa Crespo und einen dicken Kater und planen, etwas Größeres zu kaufen, wenn es geht. Auch ich bin mit jemandem zusammen, mit jemand Ruhigem, jemandem, der das hier nie lesen wird. Wir sehen uns sonntags bei meinen Eltern. Wir umarmen uns zur Begrüßung wie irgendein Bruder und irgendeine Schwester auf der Welt.

Aber manchmal, bei den Sonntags-Asados, wenn jemand einen Witz erzählt und alle lachen, hebe ich den Blick und treffe ihn auf der anderen Seite des Tisches. Nicht lange. Nur einen Sekundenbruchteil. Gerade genug, damit wir uns beide daran erinnern, dass es jene Nacht in den Bergen gegeben hat, jenes Zimmer, jenen Deckenventilator mit dem Klicken.

Und dann senkt einer von uns den Blick, und das Gespräch geht weiter, als wäre nichts gewesen.

Als ob.