Mein Geständnis über die Nacht am Flughafen

Wir waren sieben Tage getrennt, und mein Körper zählte es Minute für Minute mit. Mateo war aus beruflichen Gründen nach Lima gereist, und während er sich mit Präsentationen und Meetings herumschlug, schlug ich mich mit der Stille des leeren Bettes herum, mit dem Platz, den er auf der linken Seite hinterließ, und mit einer Lust, die jedes Mal, wenn ich seine Schublade öffnete und das alte T-Shirt roch, das er sonntags trug, zäh und fast körperlich wurde.

Ich hatte mich jede Nacht an ihm entlang masturbiert. Mit den Fingern, mit dem blauen Vibrator, den er mir zu meinem dreißigsten Geburtstag geschenkt hatte, mit dem zwischen den Schenkeln zusammengedrückten Kissen wie eine Jugendliche. Kein Orgasmus reichte mir. Ich kam schon nach weniger als fünf Minuten und zehn Minuten später hatte ich die Hand schon wieder zwischen den Beinen, den nassen Cunnilingus, auf der Suche nach etwas, das keine Fantasie je ganz liefern konnte. Ich brauchte seinen Schwanz. Punkt. Ich brauchte, dass er hart in mich stieß, ich brauchte, ihm den Schwanz zu lutschen, bis ich fast daran erstickte, ich brauchte, dass er mich an den Haaren packte und mir den Mund mit Sperma füllte.

An dem Tag, an dem er zurückkam, bekam ich meine Periode.

Ausgerechnet heute. Ausgerechnet jetzt.

Jedes andere Mal hätte ich protestiert, hätte es als Scherz meines Körpers genommen. Aber an diesem Nachmittag passierte etwas anderes: Statt die Lust abzuschneiden, machten die Krämpfe etwas anderes daraus. Jede Kontraktion erinnerte mich daran, dass ich zwischen den Beinen lebte, und jede Stunde, die verging, ließ mich angespannter, ungeduldiger, frecher werden.

Um sechs Uhr abends beschloss ich, ihm nichts zu sagen. Ich würde ihn am Flughafen abholen, und er würde es allein merken, mit dem Körper, mit der Zunge, mit allem, was ihm gerade einfiel.

Ich zog das rote Kleid an. Das, das er mir zum letzten Geburtstag geschenkt hatte und das ich nie zum Essen ausging, weil es mir an den Hüften zu eng saß. An diesem Abend saß es perfekt. Ich zog mir die Augen nach, malte die Lippen mit einem dunkleren Rot als das Kleid und schlüpfte in schwarze High Heels, die mich zwangen, langsam zu gehen, jeden Schritt abzuwägen. Unter dem Kleid trug ich keinen BH. Nur einen winzigen schwarzen Spitzenhöschenslip, der in zwei Stunden von einer Mischung aus Blut und Ausfluss durchtränkt sein würde. Ich sah mich im Spiegel an. Wenn er mich so sieht, hält er es nicht bis nach Hause aus.

***

Der Flughafen Carrasco war kalt und voller müder Leute, die von irgendwoher zurückkamen. Ich wartete an einer Säule, die Beine übereinandergeschlagen, die Tasche an der Schulter, einen Knoten im Magen. Ich hatte ihn sieben Tage lang nicht gesehen. Sieben Tage lang seine Stimme nicht am Ohr gehört, nicht das Gewicht seiner Hand im Nacken gespürt, wenn er mich küsste, ihn nicht in mir gehabt.

Als er durch die Ankunftstür kam, sah ich ihn, bevor er mich sah. Er ging mit dieser müden Langsamkeit langer Flüge, das blaue Hemd etwas zerknittert, den Koffer in einer Hand und die Sonnenbrille am Kragen eingehakt. Zwei Sekunden dauerte es, bis er mich fand. Als er mich sah, blieb er wie angewurzelt stehen.

—Bei Gott —sagte er leise, schon dicht bei mir—. Hast du dich so angezogen, um mich abzuholen?

—Was meinst du denn? —gab ich zurück und lehnte mich an ihn, damit er alles spürte, was ich die ganze Woche lang gespürt hatte.

Er küsste mich gleich dort, vor dem Gepäckband, mit leicht geöffnetem Mund und einer festen Hand am unteren Rücken, die mich an ihn presste. Ich spürte seinen harten Schwanz gegen meine Hüfte drücken, durch die Hose, als hätte er ein Eigenleben. Ich schob die Hand zwischen unsere Körper und drückte ihn über dem Stoff, ohne mich um die Leute zu scheren. Er war dick, gespannt, bereit zu platzen. Ich lächelte in seinen Mund.

—Lass uns sofort gehen —murmelte ich—. Ich habe seit dem Verlassen des Hauses einen nassen Cunt.

Ein leises Stöhnen entkam ihm an meinem Ohr.

—Sags nicht hier.

—Ich sag es, wo ich will.

***

Die Fahrt nach Hause zog sich endlos hin. Wir wohnten in Pocitos, eine halbe Stunde vom Flughafen, wenn kein Verkehr war, und an diesem Abend gab es Verkehr. Mateo fuhr mit einer Hand, mit der anderen hielt er meinen rechten Oberschenkel, die Finger glitten unter das Kleid, jedes Mal wenn wir an einer Ampel hielten. Ich ließ ihn. Genauer gesagt: Ich reizte ihn, indem ich die Knie nur ein wenig öffnete, damit er verstand, dass es an diesem Abend keine Grenzen gab.

An einer langen Ampel packte ich seine Hand und schob sie zwischen meine Beine, über dem Slip. Ich legte sie genau dorthin, auf die durchnässte Spitze. Ich spürte, wie sich seine Finger anspannten.

—Du bist ganz nass —sagte er mit rauer Stimme.

—Hab ich dir doch gesagt.

—Ich fahr noch gegen etwas.

—Na und.

Er lachte und drückte mich dort mit der offenen Hand, ohne die Finger einzuführen, nur Druck auf die Klitoris durch die Spitze. Ich schloss die Augen und biss mir auf die Lippe. Das Licht sprang auf Grün und er musste die Hand wegnehmen, um loszufahren. Ich blieb mit geöffneten Beinen zurück, das Kleid bis zur Mitte des Oberschenkels hochgeschoben, der Mund trocken.

—Hast du mich sehr vermisst? —fragte er auf einer langen Geraden.

—Sehr —sagte ich und nahm seine Hand, um sie wieder hochzuschieben—. Ich muss dir etwas sagen.

—Was denn?

—Wenn wir da sind.

Er sah mich von der Seite an. Soll er ruhig im Ungewissen bleiben. Ich nahm mein Handy heraus und schrieb meiner Schwester Nachrichten, als wäre nichts, während er mit zusammengebissener Kiefermuskulatur fuhr und sich eine Beule in der Hose abzeichnete.

Als wir in der Tiefgarage des Gebäudes parkten, stieg ich aus, ohne auf ihn zu warten. Ich fuhr mit ihm hinter mir im Aufzug nach oben, seinen Atem im Nacken spürend, ohne dass wir uns berührten. Auch diese Zurückhaltung war Teil des Spiels. Die Wohnungstür aufzuschließen war das Letzte, was wir an diesem Abend noch zivilisiert machten.

***

Kaum hatte er die Tür geschlossen, drückte er mich dagegen. Der Koffer blieb mitten im Wohnzimmer liegen. Sein Mund suchte meinen mit einer Dringlichkeit, die nichts mehr kaschierte, und seine Hände glitten an meinen Schenkeln hoch, hoben das Kleid, bis er unter dem Spitzenslip das spürte, was ich die ganze Fahrt über verborgen hatte. Er schob zwei Finger unter den Stoff und zog sie im nächsten Moment wieder heraus, rot, glänzend, bis zu den Knöcheln nass.

Er sah sie an. Dann sah er mich an.

Es war ihm auch egal.

—Später erklärst du’s mir —murmelte er gegen meinen Mund und führte die blutverschmierten Finger an die Lippen und leckte sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich wäre dort fast umgekippt.

—Mateo, du Schwein —sagte ich, und es war das beste Kompliment, das ich ihm machen konnte.

—Ganz deins, ganz meins —antwortete er—. Mir ist egal, welche Farbe es hat.

Er hob mich hoch. Ich schlang ihm die Beine um die Taille, die High Heels schlugen gegen seine Oberschenkel. So trug er mich, an sich geklammert, bis ins Schlafzimmer. Er legte mich aufs Bett und blieb stehen, sah mich an, während er sich das Hemd langsam, Knopf für Knopf, auszog. Das Licht von der Straße zeichnete seinen Körper in Linien und Schatten. Als er Hose und Boxershorts herunterzog, sprang sein Schwanz hart, dick, mit einem transparenten Tropfen an der Spitze heraus. Mir wurde das Wasser im Mund zusammenlaufen.

—Du bist heute ein einziges Problem —sagte er.

—Und du? —gab ich zurück, setzte mich an die Bettkante und packte ihn mit beiden Händen—. Was willst du dagegen tun?

Ich umschloss ihn mit den Fingern und führte ihn an meinen Mund. Ich leckte mit der Zunge über die Spitze, kostete den salzigen Tropfen und sah ihm in die Augen, während ich ihn ganz in den Mund nahm. Ein Keuchen entkam ihm. Ich schluckte ihn Stück für Stück, bis ich ihn hinten am Rachen spürte, und blieb dann so, die Zunge gegen das Frenulum gewölbt, während ich um den Schwanz herum Speichel schluckte, ohne ihn herauszunehmen.

—Verdammt —stöhnte er und packte meinen Kopf mit beiden Händen.

Ich begann, ihm kräftig einen zu blasen, laut, ohne jede Scham. Ich bewegte den Kopf rauf und runter, dem Rhythmus folgend, den er mir mit den Händen im Haar vorgab, verschluckte ihn in meinem Mund, bis mir die Augen vor Tränen standen, zog ihn mit einem schmatzenden Geräusch heraus und leckte ihm die Eier, eines nach dem anderen, nahm sie in den Mund, um sie ebenfalls zu saugen. Speichelfäden liefen ihm über das Kinn. Der Schwanz glänzte komplett, nass, rot, pulsierend in seiner Hand, wenn er ihn an der Basis packte, um ihn an meiner Zunge zu reiben.

—Genug —sagte er schließlich und zog mich an den Haaren zurück—. Wenn du so weitermachst, spritz ich dir ins Gesicht und ich will dich ficken.

—Komm, wann du willst.

—Drinnen. Heute drinnen.

Er zog mich wieder an sich und küsste mich tief, mit dem Geschmack von ihm noch immer in meinem Mund. Dann wanderte er den Hals hinab, über das Schlüsselbein, über den Stoff des Kleides, bis er den Knoten an der Seite fand. Er zog. Das Kleid gab nach und rutschte mir bis zur Taille, die Brüste frei. Seine Lippen zitterten beim Anblick.

—Eine Woche lang daran gedacht —murmelte er.

Er beugte sich vor und begann, sie ohne Eile zu küssen, die Lippen schlossen sich mit einer Geduld über jede Brustwarze, die mich sterben ließ. Ich packte ihn am Haar, drückte ihn an mich, bat ihn mit Lauten, die ich nicht mehr kontrollierte, um mehr. Die Brustwarzen antworteten auf jede Berührung, hart, empfindlich, wund vor aufgestauter Lust. Er saugte an einer, während er die andere zwischen zwei Fingern kniff, sie langsam drehte, abmaß, wie fest er zudrücken konnte, bevor er mir einen Schrei entlockte.

—Fester —bat ich.

Und er gehorchte. Er biss nur leicht zu, genau am Limit, und ein Schauer lief mir den ganzen Rücken hinunter bis dorthin, wo schon etwas passierte, das ich ihm nicht länger verbergen konnte.

Seine Hände wanderten weiter nach unten. Er zog mir das Kleid aus, den Slip, alles, während ich mich hingab, als wäre es das erste Mal. Der Slip blieb auf dem Boden liegen, zu einem rot-schwarzen Knäuel zusammengeknüllt. Als er sich zwischen meine Beine kniete und den Kopf senkte, hatte ich einen Moment lang Zweifel. Und wenn er trotzdem keinen Bock drauf hat? Aber es war zu spät, ihn aufzuhalten.

Er spreizte mir die Lippen mit den Daumen. Einen Moment lang sah er mich dort an, als würde er die Landschaft studieren, und dann legte er sich mit der Zunge an mich, bevor er nach oben blickte. Er leckte lang, langsam, von unten nach oben, presste die ganze Zunge auf meinen Cunt, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich packte ihn am Haar und bog den Rücken durch, ließ ihn nehmen, was immer er wollte. Er schob die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, hob sie bis zur Klitoris und blieb dort, bewegte sie in schnellen Kreisen, während er zwei Finger einführte, die er gegen meinen inneren Punkt krümmte. Zehn Sekunden vergingen. Fünfzehn.

Dann hielt er inne.

Er hob den Kopf und sah mich an. Mund und Kinn waren verschmiert, die Lippen in einem anderen Rot als dem des Lippenstifts glänzend. Sein Schnurrbart war ganz verfärbt. Mir entkam ein nervöses Lachen, ganz ungewollt.

—Mateo, du siehst aus wie ein Clown —sagte ich.

Er sah sich einen Moment im Spiegel des Kleiderschranks an, lachte leise auf und senkte den Kopf wieder, diesmal ohne Pause. Es gefällt ihm. Er leckte mit noch mehr Lust als zuvor, ohne jede Rücksicht auf das, was er da tat. Er saugte an der Klitoris zwischen den Lippen, zog zart daran, ließ sie los und nahm sie wieder in den Mund. Die Finger drangen ein und aus und machten ein nasses, obszönes Geräusch, das den ganzen Raum füllte. Ich schloss die Augen. Meine Hände klammerten sich in die Laken. Ich bohrte ihm die High Heels in den Rücken, dann fiel mir ein, dass ich sie noch trug, und ich wollte sie ausziehen, aber er packte mich an den Knöcheln und ließ sie mir an, während er meine Beine über seine Schultern legte.

—So —murmelte er gegen meinen Cunt, und sein Atem ließ mich zittern—. Beweg dich nicht.

Er erhöhte das Tempo. Er zog die durchnässten Finger heraus und strich mir damit über das Arschloch, zeichnete dort unten mit der Spitze Kreise, während er mich weiter auffraß. Die Welle begann in meinen Füßen und stieg bis zum Hals, und als ich explodierte, tat ich es mit einem Schrei, der im ganzen Stockwerk zu hören gewesen sein musste. Ich krampfte mich an seiner Mündung zusammen, presste seinen Kopf mit den Schenkeln, lief über ihn hinweg, ohne irgendetwas dagegen tun zu können.

***

Es dauerte eine ganze Minute, bis ich wieder bei mir war. Als ich die Augen öffnete, saß er auf der Bettkante und sah mich mit einem erschöpften, stolzen Lächeln an, sein Schwanz noch immer hart zwischen den Beinen, sichtbar pulsierend. Ich richtete mich auf, schob ihn auf den Rücken und setzte mich auf ihn.

—Ich will, dass du mich ansiehst —sagte ich.

—Ich seh dich doch an.

Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand und setzte ihn mir an den Eingang. Ich rieb ihn dort ein wenig, machte ihn nass, ließ ihn zwischen den Lippen gleiten, ohne ihn schon hereinzulassen. Er versuchte nach oben zu drücken, und ich hob mich, damit er es nicht konnte.

—Still —sagte ich—. Wenn ich es sage.

—Du bist eine verdammte Schlampe.

—Aha.

Ich senkte mich langsam. Alles war so glitschig, dass er ohne Mühe hineinging, und wir beide gaben gleichzeitig denselben Laut von uns, diese Art unterdrücktes Stöhnen, das entkommt, wenn etwas genau so einrastet, wie es einrasten muss. Ich spürte, wie er mich ganz füllte, nach hinten drückte, mich dort berührte, wo sonst nichts hinkam. Ich blieb einen Moment still, auf ihm sitzend, und spürte, wie er in mir pochte.

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, dann schneller, die Hände auf seiner Brust abgestützt, die Oberschenkel brennend, den Kopf nach hinten geworfen. Die Brüste prallten ihm ins Gesicht, und er streckte die Arme aus, um sie zu packen, drückte sie, während ich ihn ritt.

—Mehr —bat ich—. Schneller.

Er packte mich an der Taille und gab den Rhythmus vor, hob die Hüften an, um mich bei jedem Herunterkommen zu treffen. Jeder Stoß klang laut, ein feuchtes Schmatzen zwischen unseren Körpern, Haut auf Haut. Das Bett knarrte. Das weiße Laken, das ich am selben Nachmittag frisch bezogen hatte, weil ich an ihn gedacht hatte, war längst nicht mehr weiß. Unter mir hatte sich ein dunkler, breiter Fleck gebildet, der mit jedem Mal wuchs, wenn er heraus- und wieder hineinstieß, tropfend. Morgen kümmere ich mich darum. Das war mein letzter vernünftiger Gedanke vor dem zweiten Orgasmus, der mich unvorbereitet erwischte und mir die Luft nahm. Ich krampfte mich ganz um ihn zusammen, spürte, wie sich alles in mir verkrampfte, wie ich ihn mit dem Cunt zusammenpresste, während ich nach vorn kippte.

Ich sank über ihm zusammen, keuchend, sein Schwanz noch in mir. Ich küsste seinen Hals, den Kiefer, die verschmierten Lippen. Er erwiderte die Küsse mit einer Ruhe, die mit dem brutalen Rhythmus von vor einer Minute nichts zu tun hatte.

—Dreh dich um —sagte er leise—. Ich will dich von hinten ficken.

***

Ich ging auf alle Viere, die Unterarme auf dem Kissen, das Gesicht im Laken vergraben, den Arsch schön hoch für ihn. Ich spürte, wie er sich hinter mir einrichtete, wie er mir das Haar vom Rücken strich. Er fuhr mit der offenen Hand über eine Pobacke und drückte fest zu. Dann gab er mir einen trockenen Klaps, der mich hochfahren ließ.

—Still —sagte er.

Seine Finger bereiteten mich langsam vor, ohne Eile. Zuerst zwei in den Cunt, bis ganz hinein, wie sie sich in mir bewegten. Dann einer, nass von mir, gegen das andere Loch, das er ganz nach und nach einführte und mich lockerte. Ich wusste genau, was kam. Ich wollte es.

—Sag Bescheid, wenn es zu viel ist —murmelte er.

—Sag du Bescheid —antwortete ich mit dem Mund gegen das Laken.

Er drückte. Zuerst spürte ich das Brennen, dann das Gewicht, dann dieses seltsame Gefühl, gleichzeitig geöffnet und gefüllt zu werden. Ich schloss die Augen. Mateo ging langsam, Millimeter für Millimeter, bis er ganz drin war und wir beide still hielten, atmend. Ich beweg mich nicht. Wenn ich mich bewege, sterbe ich.

—Alles okay? —fragte er.

—Beweg dich —sagte ich.

Er bewegte sich. Erst sanft, dann mit mehr Kraft, die Hände tief in meine Hüften gebohrt, die Stöße ließen das Bett auf eine Weise knarren, die ich mir morgen ansehen musste. Er packte mir eine Haarsträhne und zog meinen Kopf nach hinten, bog mich durch. Mit der anderen Hand strich er mir unten entlang, suchte die Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, während er ihn mit einem einzigen Stoß ganz tief hineinstieß. Ich vergrub das Gesicht im Kissen, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie die Hitze überall hochstieg, als würde ich von innen verbrennen. Jedes Mal, wenn er den Schwanz herauszog, spürte ich, wie er tropfte, und jedes Mal, wenn er ihn wieder hineinschob, war es ein neues Geräusch, obszöner, nasser als das vorige.

—Du bist ganz rot —keuchte er hinter mir—. Deine Fotze ist völlig zerstört.

—Mach sie kaputt —gab ich zurück—. Fick mich härter.

Er legte zu. Er stieß mit voller Hüfte, die Eier schlugen gegen meine Klitoris, der Schwanz ging bis auf den letzten Millimeter hinein. Ich spürte seinen Bauch gegen mein Gesäß stoßen. Ich spürte, wie sich seine Finger in meine Hüften gruben und Spuren hinterließen.

—Ich komm gleich —warnte er.

—Hier —sagte ich—. Hier drin. Mach mich ganz voll.

Ich hörte, wie ihm die Luft stockte. Er stieß noch zweimal zu, jedes Mal tiefer, und blieb dann hart in mir, mit einem langen Stöhnen, das ihm aus irgendeiner unbekannten Ecke des Körpers kam. Ich spürte die Schläge seines Samens, einen nach dem anderen, wie er heiß am Boden meiner Scham abgeladen wurde, wie der Schwanz bei jedem Schwall in mir pulsierte. Er hielt mich noch ein paar Sekunden so fest, die Hände leicht zitternd, bevor er sich langsam zurückzog und sich neben mich fallen ließ. Ein weißer, mit Rot vermischter Faden lief mir die Schenkel hinab und machte das Laken noch schmutziger.

Ich brach ebenfalls zusammen. Meine Wange auf seiner Brust. Seine Hand in meinem Haar. Der Raum roch nach Salz und Körper und nach etwas Metallischem, das unverkennbar mir gehörte, und nach Sperma, und nach uns.

***

—Ich bin davon viel zu heiß geworden —murmelte ich später und lachte leise—. Wir sollten das öfter machen.

—Mit dir blutend?

—Aha.

Er sah mich an. Er lachte. Er küsste mich lange, ohne sich darum zu scheren, dass mein Mund noch Spuren von ihm trug und seiner noch Spuren von mir. Das ist doch, was wir sind, oder?

—Ich habe dich so sehr vermisst —sagte er—. Eine Woche ist viel zu lang.

—Ich dich auch.

Ich kuschelte mich an ihn. Ich strich ihm über die Brust, über den Bauch, bis ich seinen Schwanz wieder fand, jetzt schlaff, feucht von uns beiden. Ich streichelte ihn sanft, ohne Absicht, nur um ihn zu berühren. Aber irgendwo, während ich seinem Atem folgte, spürte ich, dass die Lust nicht weg war. Dass sie da unten wieder wach war, frech, als würde mein Körper mir in dieser Nacht keine Ruhe gönnen. Der Schwanz in meiner Hand begann ebenfalls zu reagieren und wurde unter meinen Fingern nach und nach wieder dicker.

—Mateo.

—Mhm.

—Ich will noch mal. Aber anders.

Er hob den Kopf, um mich anzusehen.

—Anders wie?

—Auf mir. Mich anschaun. Langsam.

Er sagte nichts. Er bewegte sich, legte sich zwischen meine Beine, stützte sich auf die Ellbogen, damit er mich nicht plattdrückte. Ich nahm sein Gesicht mit beiden Händen. Sein Bart war von der Reise etwas länger, und seine Augen waren müde, und trotzdem kam er mir in diesem Moment wie das schönste Gesicht der Welt vor.

Ich packte seinen Schwanz und führte ihn mir selbst hinein. Er glitt langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, fand mich so nass und so gelockert vom Vorherigen, dass kaum ein Schub nötig war. Diesmal gab es keine Eile. Diesmal zählte nur das Gewicht seines Körpers auf meinem, sein Mund nahe an meinem Ohr, das leise Geräusch des Betts, das uns begleitete, dieses sanfte Schmatzen zweier Körper, die einander auswendig kennen. Ich legte ihm die Arme um den Hals und verschränkte die Beine um seine Taille, und wir bewegten uns gemeinsam, ohne Eile, als hätten wir die ganze Nacht. Er zog fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Grund hinein, ein langsamer, tiefer, bewusster Rhythmus, der mich jeden Zentimeter des Schwanzes an den Wänden in mir spüren ließ.

—Ich liebe dich —sagte ich, und meine Stimme brach.

—Ich dich auch.

Das Laken war inzwischen eine rote Landkarte. Es war mir egal. Ihm auch. Jeder Stoß vertiefte sie, jede Bewegung hinterließ eine neue Spur, und ich sah auf diesen Fleck, den wir unter unseren Körpern gemacht hatten, und fühlte ihn wie ein geteiltes Geheimnis. Niemand wird das wissen. Nur wir.

Mateo beugte sich vor und küsste mich lange, tief, ohne die Körper voneinander zu trennen. Als er den Kopf hob, waren seine Lippen wieder verschmiert. Ich lächelte ihn an, während mir Tränen zu kommen begannen, ohne dass ich wusste, warum. Er leckte mir eine mit der Zungenspitze ab und stieß weiter in mich hinein, ohne den Rhythmus zu unterbrechen, und sah mir fest in die Augen.

—Ganz rot —murmelte er—. Ganz meins.

Diese Worte brachten mich an den Rand. Ich klammerte mich mit den Nägeln an seinem Rücken fest, bohrte sie ihm tief hinein, spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, wie der Cunt sich in krampfartigen Stößen um den Schwanz schloss, die ich nicht kontrollieren konnte, und als ich diesmal kam, war es anders: tiefer, trauriger, zärtlicher. Ich weinte, ohne zu verstehen warum, während er mich weiter langsam bewegte, mir in die Augen sah, nicht schneller wurde und mich den Orgasmus ganz durchqueren ließ.

Er kam mit einem langen Seufzer in mir, legte die Stirn gegen meine, der Schwanz pochte ihm ein zweites Mal in dieser Nacht, entlud sich mit einer Langsamkeit, die der erste nicht gehabt hatte. Danach blieb er still, drückte mich behutsam an sich, und wir atmeten beide, als wären wir Kilometer gerannt.

***

Ich blieb so unter ihm noch lange liegen. Hörte sein Herz. Spürte das Ein- und Ausströmen der Luft. Spürte, wie die Mischung aus ihm und mir mir von innen heraus entglitt und durch die Falte meines Gesäßes auf das Laken lief. Die roten Laken unter uns kamen mir in diesem Moment vor wie das Ehrlichste, was wir in Jahren miteinander geteilt hatten.

—Du bist unglaublich —sagte er, als er sich schließlich zur Seite rollte.

—Du bist auch nicht schlecht.

Er lachte. Ich lehnte mich an seine Brust, zeichnete mit dem Finger einen Kreis auf seine Haut, und für einen Moment dachte ich daran, ihm das nie jemandem zu erzählen. Es sind Dinge, die nur zwischen zwei Menschen passieren können.

Aber heute, Monate später, habe ich mich hingesetzt und es aufgeschrieben. Weil manche Dinge weniger wehtun, wenn man sie erzählt, und weil irgendwo irgendwer gerade dasselbe erlebt und wissen muss, dass er oder sie nicht allein ist.