Mein Geständnis: Was passierte, als er von der Reise zurückkam

Sieben Tage lang hatte ich sie gezählt. Die ersten beiden vergingen fast unbemerkt, beschäftigt mit der Arbeit und jener automatischen Routine, die sich von allein einschaltet, wenn ich allein bin: Mikrowelle, Serie im Bett, das Telefon mit dem Display nach oben auf dem Kissen. Am dritten bemerkte ich die leere Hälfte der Matratze, den Platz, an dem Nicolás’ Beine liegen, und der eine andere Temperatur hatte als der Rest. Am vierten Tag fiel es mir bereits schwer, mich in irgendeinem Meeting zu konzentrieren, das länger als zehn Minuten dauerte. Den fünften und sechsten verbrachte ich im Autopilot, mit der Hand zwischen den Schenkeln um drei Uhr morgens, um es ohne ihn auszuhalten, und endete immer gleich: auf zwei Fingern herumkauend, die in mir steckten, und wissend, dass es nicht dasselbe war. Und am siebten, an einem Freitagabend, stand ich im Badezimmer vor dem Spiegel, in dem engen dunkelgrünen Kleid, das er so mochte, trug den letzten Lippenstift auf und sagte mir, dass ich ihn in weniger als zwei Stunden sehen würde.

Außerdem hatte ich meine Periode. Ich wusste es noch am selben Morgen, als ich aufstand und dieses vertraute Schweregefühl im Unterbauch spürte. Statt der üblichen Frustration, die mit diesem Moment einherging, fühlte ich etwas anderes: eine Intensität, die ich von anderen Malen kannte, ein Verlangen, das sich mit den Tagen seiner Abwesenheit und mit der eigenen Wärme dieses Zeitpunkts im Zyklus vervielfachte. Es war, als hätte mein Körper seine eigenen Entscheidungen getroffen, ohne mich zu fragen. Meine Muschi war geschwollen und empfindlich, pochte seit Mittag unter dem Slip, und ich war brutal sicher, dass ich dringend einen Schwanz in mir brauchte, mit einer Dringlichkeit, die keine Diskussion zuließ.

Der Flughafen Ezeiza hat um zehn Uhr abends dieses künstliche Licht, das alles platt erscheinen lässt. Ich stand mit dem Telefon in der Hand nahe den Ankunftstüren für internationale Flüge und hatte die Augen auf die Fluganzeige gerichtet. Bei Nicolás’ Flug stand seit zwanzig Minuten »Gelandet«. Ich schätzte, dass er wegen der Passkontrolle und des Gepäckbands noch zwanzig Minuten brauchen würde, bis er herauskam. Ich lehnte mich gegen das Metallgeländer und wartete auf ihn.

In dem grünen Kleid und den Lederstiefeln bis zu den Knien fühlte ich mich gut angezogen und absurd nervös, als würde ich mich mit jemandem treffen, den ich nicht kannte, statt mit dem Mann, mit dem ich seit drei Jahren die Wohnung teilte. Das passiert mir immer, wenn wir länger als vier Tage getrennt waren: Es gibt einen Moment des Wiedersehens, der fast wie ein erstes Mal wirkt, eine seltsame Überlagerung der Gegenwart und der Erinnerung an die ersten Male.

Als Nicolás zwischen den Leuten auftauchte, erkannte ich ihn zuerst an den Schultern und erst danach am Gesicht. Er ging mit dem Rucksack diagonal über der Brust und dem zusammengefalteten Jackett über dem Unterarm. Sein Haar war zerzaust und er sah nach zwölf Stunden Flug aus, und trotzdem sah ich ihn von Weitem und spürte dieses Ziehen in der Brust, von dem ich nicht mehr wusste, wann es angefangen hatte, das ich mir ohne ihn aber auch nicht vorstellen konnte.

—Hallo —war alles, was mir einfiel, als er bei mir ankam.

—Hallo, du —sagte er und hob mich für eine Sekunde vom Boden.

Ich schlang die Arme um seinen Hals und vergrub die Nase in seiner Schulter. Er roch nach Flugzeug und nach der Zedernseife, die er benutzte, und als ich ihn nahe bei mir hatte, spürte ich, wie etwas, das die ganze Woche über angespannt gewesen war, langsam lockerließ. Wir küssten uns langsam, mitten im Terminal, während die Leute um uns herumgingen. Eine Frau mit einem Koffer stieß uns aus Versehen mit dem Ellbogen an. Keiner von uns bewegte sich.

—Wie war die Reise? —fragte ich, als wir uns voneinander lösten.

—Lang. Alles war sehr lang.

—Hat es sich gelohnt?

Er sah mich mit jenem Ausdruck an, der Müdigkeit mit etwas anderem vermischte.

—Dieser Teil hier lohnt sich.

***

Im Auto, während wir auf der Autobahn zurück in die Stadt fuhren, lag meine Hand auf seiner am Schalthebel. Nicolás sah auf die Straße und drückte von Zeit zu Zeit meine Finger. Wir redeten über seine Reise, über ein Meeting, das besser gelaufen war als erwartet, darüber, dass er die ganze Woche schlecht gegessen hatte und etwas Warmes wollte. Wir sprachen über normale Dinge, über unsere üblichen Dinge, aber unter diesem Gespräch lag ein anderes, das noch nicht begonnen hatte und von dem wir beide wussten, dass es bald beginnen würde.

—Ich habe dich sehr vermisst —sagte er irgendwann, ohne dass es einen bestimmten Anlass gab.

—Ich dich auch —antwortete ich.

—Sehr?

—Fast zu sehr.

Er sah mich eine Sekunde lang an und löste den Blick von der Straße, und ich sah in seinen Augen dasselbe, was ich in meinen trug. Ich löste seine Hand vom Schalthebel und führte sie zu meinem Knie, von dort langsam höher, unter mein Kleid, und legte sie direkt an die Innenseite meines Oberschenkels. Er drückte zu, ohne mich anzusehen, und seine Finger bohrten sich in mein Fleisch.

—Wenn du so weitermachst, baue ich einen Unfall —sagte er.

—Ich mache nicht weiter.

Aber ich machte weiter. Ich streichelte ein paarmal die Beule über seiner Hose und spürte, wie sie unter meiner Hand hart wurde, dann zog ich die Hand wieder zurück, weil ich auch heil ankommen wollte. Ich sah wieder nach vorn, und wir sagten nichts mehr, bis er vor dem Gebäude parkte. Im Aufzug küssten wir uns mit offenen Mündern und Zungen, und er schob eine Hand in meinen Ausschnitt und knetete eine Brust über dem BH, bis ich einen kurzen Laut ausstieß. Sechs Stockwerke reichen, wenn man Lust hat.

***

In der Wohnung, bei geschlossener Tür und Nicolás’ Rucksack noch im Flur, drängte er mich gegen die Wand im Eingangsbereich. Wir standen uns gegenüber, ganz nah, das Licht im Korridor war eingeschaltet und hinter uns lag die Wohnung still da. Er presste sein Becken gegen meinen Bauch, und ich spürte seinen harten Schwanz, der gegen den Stoff seiner Hose drückte und nach mir suchte.

—Ich muss dir etwas sagen —sagte ich.

—Was?

—Ich habe meine Periode.

Zwei Sekunden Stille. Dann zuckte er mit den Schultern.

—Und?

Das war alles. Diese zwei Buchstaben sagten alles. Drei Jahre zusammen zu sein hat diesen Vorteil: Manche Dinge brauchen keine weitere Erklärung. Ich nahm ihn an der Hand und führte ihn ins Schlafzimmer.

Ich ließ die Nachttischlampe brennen. Ich wollte in dieser Nacht keine Dunkelheit: Ich wollte ihn sehen, mich an jedes Detail seines Körpers erinnern, nachdem ich ihn eine Woche lang nur in meiner Erinnerung bei mir gehabt hatte. Nicolás setzte sich auf die Bettkante und zog sich mit jener Ruhe die Stiefel aus, die mich immer ein wenig verrückt machte. Ich sah ihm von meinem Platz aus dabei zu, diese so alltägliche Bewegung, und spürte eine Mischung aus Zärtlichkeit und Verlangen, deren Verhältnis mir völlig neu war. Dann stand er auf, zog sein Hemd aus, öffnete den Gürtel, ließ Hose und Boxershorts in einer einzigen Bewegung hinuntergleiten, und sein Schwanz schnellte hart und rot hervor, die Spitze bereits glänzend. Ich hörte auf, an Zärtlichkeit zu denken.

—Komm her —sagte ich.

Er schob mein Kleid bis zur Taille hoch und zog es mir über den Kopf. Ich blieb in BH, Slip und hohen Stiefeln zurück, und er hielt einen Moment inne, um mich anzusehen, bevor er mich aufs Bett warf. Er zog mir die Stiefel einen nach dem anderen aus, den Mund bereits an meinem Knöchel, an meiner Wade, an der Innenseite meines Knies. Er arbeitete sich an meinen Schenkeln nach oben, bis er den Rand des Slips erreichte, biss dort in den Stoff und zog ihn nach unten.

—Ich hole das Handtuch —sagte ich.

—Später.

—Nico.

—Später, habe ich gesagt.

Was folgte, war lang und ohne Eile. Wir begannen auf die einzige Weise, die nach einer Woche der Abwesenheit sinnvoll war: langsam, als würden wir etwas, das man auswendig kennt, noch einmal von vorn durchgehen, um kein Detail zu verlieren. Seine Hände auf meinem Rücken, meine Hände auf seinem. Die ganz bestimmte Art, wie unsere Körper ineinandergreifen, wenn wir auf der Seite liegen. Das Gewicht seines Körpers, wenn er sich auf meinem bewegte. Sein Schwanz an meiner Hüfte, hart, die Haut markierend, während er meinen Hals küsste.

—Ich habe dich vermisst —sagte er an meinem Hals.

—Ich weiß —antwortete ich.

—Weißt du es oder hast du es auch gespürt?

—Ich habe es auch gespürt. Jede Nacht.

—Jede?

—Jede. Mit der Hand.

Er knurrte an meiner Haut und biss mir in die Schulter. Ich ließ die Hand nach unten gleiten und umfasste seinen Schwanz, schloss die Finger darum, und er stieß plötzlich die Luft aus. Er war heiß, hart wie ein Stein, mit jener Ader, die sich von oben bis unten abzeichnete und die ich auswendig kannte. Ich bewegte die Hand langsam auf und ab und drückte mit dem Daumen auf die Spitze, bis er mir die Hand entzog.

—Wenn du weitermachst, komme ich —sagte er.

—Dann lass mich.

Ich glitt nach unten. Ich leckte mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, nahm den Tropfen auf, der bereits auf seiner Eichel stand, und nahm ihn dann ganz in den Mund. Nicolás warf den Kopf zurück und stieß einen langen, keuchenden Laut aus. Ich umfasste seine Wurzel mit der Hand und begann, seinen Schwanz voller Verlangen zu blasen, den Mund weit geöffnet, zog ihn heraus und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in mich, während mir der Speichel aus dem Mundwinkel lief. Er legte eine Hand in meinen Nacken, nicht um mich zu führen, sondern nur, um die Bewegung zu spüren.

—So —sagte er—. So, meine Liebe. Die ganze verdammte Woche habe ich an diesen Mund gedacht.

Ich antwortete mit einem Stöhnen, den Schwanz in meinem Mund, und die Vibration ließ ihn meinen Nacken fester packen. Ich nahm ihn für einen Moment heraus, um zu atmen, und leckte seine Eier, eines nach dem anderen, während ich seinen Schwanz mit der Hand weiterbewegte.

—Warte —sagte er—. Warte, warte. Jetzt bin ich dran.

Er kam langsam herunter. Erst lagen seine Lippen an meinem Hals, dann an meinem Schlüsselbein, dann am Rand meines BHs. Mit einer Hand öffnete er ihn, etwas, von dem ich noch immer nicht ganz verstand, wie er es schaffte, und saugte nacheinander an meinen Brustwarzen, bis sie hart und rot waren. Dann wanderte er weiter nach unten. Als er meine Muschi erreichte, gab es keinen Slip mehr, den man hätte beiseiteschieben können: Ich trug ihn nicht mehr.

Es gab eine Sekunde Pause. Ich sah von oben auf ihn hinab. Er hob den Blick zu mir, und statt Verlegenheit oder Zweifel sah ich etwas völlig anderes: ein punktgenaues, konzentriertes Feuer, das ich gut kannte und dessen Bedeutung ich kannte.

—Hallo —sagte ich mit einem Lächeln, das ich nicht unterdrücken konnte.

Er lachte. Ein kurzes, aufrichtiges Lachen.

—Hallo —antwortete er und senkte den Kopf.

Ich werde nicht lügen: Es war etwas, woran ich während dieser sieben Tage gedacht hatte. Daran, wie er reagieren würde, wenn es so weit war, ob er irgendeine Geste machen würde, die die Stimmung verdarb. Nicolás machte keine solche Geste. Er öffnete die Lippen meiner Muschi mit den Fingern und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, ohne sich um den Eisengeschmack zu kümmern, ohne zu zögern. Als er die Klitoris erreichte, blieb er dort, saugte sie mit den Lippen, zog mit der Zungenspitze Kreise. Danach schob er zwei Finger hinein und begann, sie im Inneren zu bewegen, nach oben gekrümmt, auf der Suche nach dem Punkt, den er kannte. Ich hielt mich mit einer Hand am Kopfende fest, mit der anderen in seinem Haar, und drückte sein Gesicht gegen meine Muschi.

—Hör nicht auf —sagte ich—. Hör bitte nicht auf.

Er ließ sich Zeit, mit jener Konzentration, die er den Dingen widmete, die ihm wichtig waren, und ich vergaß, ihn zu beobachten, und konzentrierte mich nur auf das, was ich fühlte: intensiv, ununterbrochen und ohne Pausen. Sein Gesicht war mit mir verschmiert, sein Bart glänzte, und es störte ihn nicht.

Ich musste ihn anhalten, bevor ich kam. Ich wollte ihn zuerst in mir haben, das war es, was ich in diesem Moment am dringendsten brauchte.

—Fick mich —sagte ich—. Jetzt. Ich halte es nicht mehr aus.

Er brachte sich in Position, legte sich auf mich, nahm seinen Schwanz in die Hand und strich damit auf meiner Spalte auf und ab, bis die Spitze feucht war, dann setzte er sie an meiner Öffnung an und stieß zu. Als er in einem einzigen Stoß ganz bis zum Anschlag in mich eindrang, stieß ich die Luft aus, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie angehalten hatte, und schrie kurz an seine Schulter.

—Sieh mich an —sagte ich.

Er sah mich an.

Eine Weile blieben wir so, bewegten uns langsam und sahen uns an. Unter anderen Umständen wäre es mir zu intensiv, diesen Blick auszuhalten, aber in dieser Nacht fühlte es sich genau richtig an. Ich spürte jeden Zentimeter seines Schwanzes, wie er in mich eindrang und wieder herausglitt, mit jener zusätzlichen Reibung, die die Muschi erzeugte, wenn sie so war: aufgeladen, geschwollen, innen und außen feucht. Nicolás zog sich mit einer Langsamkeit fast ganz aus mir zurück und stieß dann wieder in mich, was mich umbrachte, und jedes Mal, wenn er ganz in mir versank, schlang ich die Beine um seine Taille und bohrte ihm die Fersen in den Rücken.

—Härter —bat ich ihn.

—Noch nicht.

—Härter, Nico, bitte.

Er senkte den Mund an mein Ohr.

—Ganz ruhig. Uns bleibt die ganze Nacht.

Aber er wurde schneller. Er begann, mich heftiger zu ficken, stützte die Hände neben meinem Kopf ab, zog sich fast ganz aus mir zurück und stieß dann mit einem einzigen Stoß wieder tief in mich, sodass das Bett gegen die Wand schlug. Ich packte mit beiden Händen seinen Arsch und drückte ihn bei jedem Stoß gegen mich.

Der Orgasmus kam, ohne dass ich aktiv danach gesucht hätte, langsam aufgebaut durch die sieben Tage und jene Intensität, für die es keinen genauen Namen gab. Lang und tief, die Hände an seine Schultern geklammert und den Rücken gegen die Matratze gebogen, während sich meine Muschi in Wellen um seinen Schwanz zusammenzog und ich unaufhörlich an seinem Hals stöhnte.

Als ich wieder sprechen konnte, war er noch nicht gekommen.

—Dreh dich um —sagte er mit veränderter Stimme.

Ich drehte mich um. Ich verstand, dass auch er sieben Tage angesammelt hatte, die er irgendwo loswerden wollte, und dass nun er an der Reihe war, es auf seine Art zu tun.

Was danach kam, war in jeder Hinsicht anders: im Rhythmus, in der Intensität, in der Art, wie er sich bewegte. Ich stützte mich auf Hände und Knie, den Arsch erhoben, und er kniete hinter mir, die Hände an meinen Hüften. Er stieß seinen Schwanz wieder mit einem einzigen Stoß in mich, und diesmal war er nicht langsam. Er fickte mich hart und riss mich bei jedem Stoß nach vorn, sodass ich die Stirn auf dem Kissen abstützen musste, um mit dem Kopf nicht gegen das Kopfende zu schlagen. Mit der linken Hand packte er mich im Nacken und drückte mich dort gegen die Matratze. Die rechte vergrub er mit gespreizten Fingern in meiner Hüfte.

—So wolltest du die ganze Woche gefickt werden, nicht wahr? —sagte er hinter mir mit rauer Stimme.

—Ja.

—Sag es.

—So wollte ich dich. So, wie du mich fickst.

—Hure.

—Deine.

Er gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch, der durch das ganze Zimmer hallte. Dann noch einen auf die andere Seite. Ich spürte seinen Schwanz jedes Mal ganz in mich eindringen, das feuchte Geräusch meiner Muschi, den schweren Geruch nach Sex und Blut und uns beiden, der den Raum erfüllte.

Irgendwann spürte ich, wie seine Finger nach oben wanderten, zu meinem anderen Loch, auf der Suche nach einem anderen Punkt. Ich sah über die Schulter zu ihm.

—Ja? —fragte er.

—Ja —sagte ich.

Er führte zwei Finger zum Mund, machte sie gründlich feucht und schob sie dann zwischen meine Arschbacken. Er ging langsam vor. In diesem Fall ist es immer langsam, das wussten wir beide sehr gut. Zuerst ein Finger, der kreisförmig um die Öffnung fuhr und nur leicht drückte, bis sie nachgab. Dann der ganze Finger, der sich geduldig in mir bewegte, während sein Schwanz meine Muschi weiterhin mit langsameren Stößen bearbeitete. Danach zwei Finger.

—Atme —sagte er.

Ich atmete.

Er zog seinen Schwanz aus meiner Muschi, legte ihn an meinen Arsch und drückte leicht zu. Wir brauchten eine Weile, bis wir den richtigen Winkel und den richtigen Druck gefunden hatten. Er kam millimeterweise voran, während ich mich nach hinten schob, damit er eindringen konnte, und als wir den Punkt erreichten, an dem es funktionierte, blieb ich einen Moment still, atmete tief und ließ meinen Körper sich an dieses dichte Gefühl gewöhnen, das anfänglichen Schmerz mit etwas vermischte, für das es keinen einfachen Namen gab, das ich aber jedes Mal wiedererkannte. Dann begann er, sich zu bewegen, und ich bewegte mich mit ihm, und der Schmerz, der am Anfang dagewesen war, verwandelte sich in etwas anderes, etwas Volles und Gleichmäßiges, das es unmöglich machte, an irgendetwas anderes zu denken.

Ich legte die Stirn auf meinen Unterarm und schloss die Augen. Ich führte eine Hand zu meiner Muschi und begann, meine Klitoris zu berühren, während er meinen Arsch fickte, und diese Kombination brachte mich innerhalb weniger Minuten wieder an den Rand.

—Sieben Tage —sagte er fast zu sich selbst, während sein Atem sich nun vollständig verändert hatte und er immer schneller zustieß.

—Sieben Tage —wiederholte ich.

Mittlerweile funktionierte es wie ein Passwort zwischen uns. Eine Kurzform für all das, was wir uns während der Woche am Telefon nicht hatten sagen können, weil es gezwungen oder seltsam oder zu explizit geklungen hätte, um es so, ganz nüchtern, durch einen Bildschirm zu sagen.

—Ich komme —kündigte er an.

—In mir.

—Bist du sicher?

—In mir, Nico. Alles in mich.

Er stieß bis zum Anschlag in mich, drückte meine Hüften mit beiden Händen und blieb dort, zitternd, während ich spürte, wie sein Schwanz in mir pulsierte und sich in heißen Schüben entlud. Ich stieß ein langes Stöhnen aus und kam ein zweites Mal, presste mich gegen seine Finger, während mein ganzer Körper auf der Matratze zuckte.

Als er fertig war, blieben wir eine Weile reglos liegen. Er zog sich langsam und vorsichtig aus mir zurück und ließ sich auf die Seite fallen. Ich rückte neben ihn, das Haar an meiner Stirn klebend, und legte mich auf seine Brust. Eine Weile sprach keiner von uns. Man hörte nur unseren Atem, noch immer unregelmäßig, und den fernen Lärm des Verkehrs.

***

Nach einigen Minuten, als sich unser Atem normalisiert hatte, sah Nicolás zu den Laken hinunter. Er betrachtete sie eine Weile schweigend.

—Das sind die aus ägyptischer Baumwolle —sagte er.

—Ich weiß.

—Die, die deine Mutter geschenkt hat.

—Ich weiß.

—Und?

—Morgen waschen wir sie.

—Morgen waschen wir sie —akzeptierte er und löschte die Nachttischlampe.

In der Dunkelheit, mit seinem Arm unter meinem Nacken und der Heizung, die in der Wand brummte, spürte ich, wie die Wohnung wieder zu unserer Wohnung wurde. Nicht zu dem Ort, an dem ich eine Woche lang allein geschlafen hatte, sondern zu dem Ort, an dem wir beide lebten. Diese Unterscheidung, von der ich bis zu diesem Moment nicht gewusst hatte, dass ich sie bemerkte, war gewaltig.

—Was hast du am meisten vermisst? —fragte ich—. Die lange Version, die du mir schuldest.

—Jetzt willst du die lange Version?

—Jetzt.

Er brauchte einen Moment, bevor er antwortete. Als er es tat, hatte seine Stimme jene tiefe Färbung, die sie bekam, wenn er müde, aber noch nicht schläfrig war.

—Das hier —sagte er—. Genau das hier. Das Bett, die Dunkelheit, du hier.

—Das ist nicht die lange Version.

—Es ist die ehrliche Version.

Ich umarmte ihn fester. Er küsste mich auf die Haare, und nach ein paar Minuten wurde sein Atem gleichmäßiger, regelmäßiger. Er schlief vor mir ein.

Ich blieb eine Weile in der Dunkelheit liegen und starrte an die Decke, lauschte den Geräuschen des Gebäudes und dem gedämpften Verkehr, der von der Straße heraufdrang. Ich dachte an die nächsten Tage, daran, dass morgen Samstag war und wir bis Sonntagnachmittag keine Verpflichtungen hatten. Genug Zeit, um das während der Woche verlorene Terrain zurückzugewinnen, langsam zu frühstücken und all das zu tun, was nötig ist, wenn zwei Menschen mehrere Tage lang nicht am selben Ort gewesen sind.

Ich dachte auch daran, dass Abwesenheit manchmal genau dafür gut ist: damit die Gegenwart des anderen aufhört, Luft zu sein, und wieder ihr eigenes Gewicht bekommt. Damit man sich daran erinnert, dass das, was man hat, echt ist und nicht bloß eine Gewohnheit, die sich von allein bewegt.

Ich weckte ihn nicht, um ihm das zu sagen. Ich hob es mir für das Frühstück auf.

Ich kuschelte mich an seine Seite, schloss die Augen und schlief bis zehn Uhr morgens durch.