Meine Studentin blieb an einem Samstag und brach meine Disziplin

—Unterdrückung ist kein Fehler des Systems —sagte ich, klappte den Marker zu und legte ihn an den Rand des Schreibtischs—. Es ist die Rechnung, die wir dafür zahlen, in einer Gesellschaft zu leben.

Der Hörsaal wurde still. Dreißig und mehr Köpfe nickten und schrieben den Satz in ihre Hefte, als wäre er ein Gebot. Ich unterrichte seit sechs Jahren Menschliches Verhalten und kenne das Skript auswendig. Ich bin Professor Ezequiel, achtunddreißig Jahre alt, schmal, immer ein gebügeltes Hemd, tiefe Stimme. Der, der nie schreit und rot wird, wenn jemand im Unterricht eine derbe Bemerkung fallen lässt.

Aber von der Dozentenbühne aus sehe ich Dinge, die die anderen nicht sehen.

Meine Augen, hinter dem Spiegel der Brille verborgen, landeten wieder in der ersten Reihe.

Renata saß dort, hing lässig in ihrem Pult mit einer Trägheit, die eigentlich verboten sein müsste. An diesem Tag war sie anders gekommen. Sie trug enge, helle Jeans, so eng, dass sie wie aufgemalt wirkten und jede Linie ihrer Beine mit fast grausamer Präzision zeichneten. Sie ist dunkelhaarig, mit warmer Haut und dunklen Augen, die immer so aussehen, als würden sie etwas berechnen. Ihr glattes Haar fiel ihr über die Schultern, während sie auf der Kappe eines roten Kugelschreibers kaute.

Sie rutschte auf ihrem Stuhl zurecht und schlug die Beine übereinander. Der Stoff spannte sich über ihre Schenkel und über die feste Rundung ihrer Hüften. Die weiße Bluse war völlig schlicht, aber an ihr wirkte nichts schlicht: die kurze Taille, der dezente Ausschnitt, diese Haltung, mit zweiundzwanzig zu wissen, dass man zweiundzwanzig ist.

Renata merkte, dass ich sie ansah. Natürlich merkte sie es.

Sie ließ den Stift fallen und hielt meinem Blick stand. Keine Scham, keine Zurückhaltung. Nur ein schiefes Lächeln und eine leicht hochgezogene Braue.

—Professor —sagte sie und hob die Hand, ohne mich aus den Augen zu lassen—. Also, laut Theorie… wird man irgendwann verrückt, wenn man sich zu lange beherrschen muss?

Im Kurs klang vereinzeltes nervöses Kichern auf. Ich spürte die Hitze in meinen Nacken steigen, diese Reaktion, die ich so hasse und nie gelernt habe zu kontrollieren.

—Nicht ganz, Renata —antwortete ich und rückte die Brille zurecht, um Sekunden zu gewinnen—. Psychische Energie sucht sich einen Ausweg. Wenn nicht über die Handlung, dann als Symptom.

Sie nickte langsam und senkte die Stimme gerade so weit, dass ich sie noch hören konnte.

—Also bevorzugen Sie das Symptom statt der Handlung. Was für eine Geduld, Prof.

Die Klingel rettete mich davor, zu antworten. Während alle ihre Sachen zusammenpackten, stand Renata langsam auf, drehte mir absichtlich den Rücken zu, um sich zu bücken und ihren Rucksack aufzuheben, und sorgte dafür, dass ich sah, wie sich diese Jeans an ihren runden Arsch schmiege und jeden Zentimeter dieses jungen Fleisches nachzeichnete. Bevor sie hinausging, zwinkerte sie mir zu und verschwand im Flur.

Ich fuhr mit verkrampftem Kiefer nach Hause und mit einer harten Erektion gegen die Hose gepresst, etwas, das mir seit Jahren nicht mehr passiert war. Meine Frau schlief schon, also aß ich in der Küche irgendeinen Kram im Stehen und checkte im Wohnzimmer ein paar E-Mails, dankbar für die Stille. Oder ich versuchte es zumindest. Mein Kopf steckte immer noch in diesem Hörsaal, in diesem Arsch, in diesem Lächeln.

***

Es war fast Mitternacht, als mein Handy auf dem Tisch vibrierte.

Ich runzelte die Stirn. Um diese Uhrzeit schreibt mir niemand. Ich nahm es, senkte die Bildschirmhelligkeit und entsperrte es. Das Profilbild erkannte ich sofort: Renata vor einem Spiegel, das Handy vor dem Gesicht, aber mit dieser unverwechselbaren Taille.

„Prof, sorry für die Uhrzeit. Ich hab eine Frage aus der Vorlesung, die mich nicht schlafen lässt.“

Ich zögerte. Mein gesunder Menschenverstand schrie, ich solle zu einer anständigen Uhrzeit antworten. Mein Instinkt sagte, das sei eine Falle. Meine Finger bewegten sich von allein.

„Renata, diese Nummer ist nur für Notfälle. Schick mir morgen eine Mail über die Uni.“

Die Antwort kam Sekunden später.

„Per Mail ist das viel zu kühl. Und Sie selbst haben gesagt, dass Unterdrückung schadet.“

„Glauben Sie, Selbstkontrolle funktioniert immer? Denn heute, als Sie die Triebe erklärt haben, hatte ich das Gefühl, die Theorie reicht nicht aus. Als wüsste ich, dass man manche Dinge nicht verstecken kann, egal wie ernst man sich gibt.“

Ich spürte einen Schlag im Magen. Ich richtete mich auf dem Sofa auf. Sie benutzte mein eigenes Fach, um mich ohne Netz in die Ecke zu treiben.

„Du überanalysierst den Unterricht. Geh schlafen.“

„Haha. ‚Überanalysieren‘. Was für ein technisches Wort, um nicht zuzugeben, dass ich Sie nervös mache.“

Die Anzeige „schreibt…“ blinkte auf und ein Bild kam an. Kein Nacktbild; schlimmer. Es waren ihre entblößten Beine ab der Mitte des Oberschenkels, über weiße Laken geschlagen, mit meinem eigenen Lehrbuch offen auf dem Schoß. Das Licht war gedämpft, intim.

„Ich kann mich nicht konzentrieren, Prof. Sie etwa?“

Ich starrte in der Dunkelheit auf den Bildschirm. Ich hätte sie blockieren können. Ich hätte sie am Morgen melden können. Ich tat nichts von beidem. Ich ließ die Nachricht gelesen und legte das Handy auf den Tisch, während mein Herz in den Schläfen hämmerte, mein harter Schwanz mir unter der Pyjamahose drückte und mich eine Mischung aus Schuld und Erregung nicht schlafen ließ.

***

Drei Tage lang mied ich die erste Reihe, als würde sie brennen. Ich blockierte sie nicht, aber ich brachte es auch nicht fertig zu antworten; ich wusste nicht, was ich sagen sollte, ohne die Barriere einzureißen. Dieses Gelesen war meine einzige Verteidigung, und es wog schwerer als jedes holprige Wort, das ich hätte schreiben können.

Renata spürte es. Ich sah sie sich im Laufe der Woche auf ihrem Platz winden, die Beine kreuzen und wieder lösen, mir Blicke zuwerfen, die zwischen Arroganz und Unsicherheit schwankten.

Freitagnachmittag kam. Die Sonne sank und färbte die Fenster orange; es war noch hell genug, um den Staub in der Luft tanzen zu sehen. Die Fakultät leerte sich schnell: Niemand bleibt an einem Freitag nach sechs noch gern.

Ich packte hastig meine Sachen zusammen, stopfte Marker und Listen in die Aktentasche, in der Hoffnung, vor dem schlimmsten Verkehr noch rauszukommen. Ich wollte in die Sicherheit meines Hauses und die Spannung vergessen, die ich seit drei Tagen im Nacken trug.

Als ich aufblickte, merkte ich, dass ich nicht allein war.

Renata war nicht gegangen. Sie lehnte im Türrahmen, meinem einzigen Ausgang, die Arme verschränkt und die Hüfte so schräg gestellt, als mache sie sich über die Regeln akademischer Anständigkeit lustig. Die Sonne kam hinter meinem Rücken herein und beleuchtete sie frontal. Sie trug ein schwarzes Trägertop, das ihre Schultern freiließ, und unten dieselben Jeans wie auf dem Foto.

—Es ist schon spät, Renata —sagte ich und schloss den Verschluss meiner Aktentasche mit einem Klick. Ich versuchte, fest zu klingen, aber meine Kehle war trocken—. Wenn du dich nicht beeilst, wird der Haupteingang geschlossen.

Sie rührte sich nicht. Sie legte nur den Kopf schräg, mit dem Ausdruck einer Katze, die gerade eine Maus in die Ecke getrieben hat.

—Sie haben mich gelesen stehen lassen, Prof —warf sie ohne Umschweife hin.

Die Hitze schoss mir in die Ohren. Ich richtete die Brille, als könnte ich dort einen Fluchtweg finden.

—Ich war beschäftigt —log ich und ging um den Schreibtisch herum zur Tür.

Sie wich nicht zurück. Ich musste auf einen Meter abbremsen, um nicht gegen sie zu laufen. Ein Vanilleduft traf mich mit voller Wucht, süß und schwindelerregend.

—Beschäftigt mit dem Foto —korrigierte sie mit einem kleinen Lachen und machte einen winzigen Schritt auf mich zu, drang in meinen Raum ein—. Ich weiß das, weil Sie zwei Minuten gebraucht haben, um den Chat zu schließen.

Ich erstarrte. Sie hatte recht, und es zu leugnen hätte mich noch schuldiger aussehen lassen. Ich sah ihr in die Augen, dunkel, glänzend vor Vergnügen. Sie genoss das. Sie genoss es, Professor Ezequiel nervös zu sehen, die Aktentasche umklammert wie einen Schild.

—Halte Abstand —warnte ich, obwohl mir die Stimme jede Kraft fehlte.

—Warum? —flüsterte sie und beugte sich kaum merklich vor—. Mache ich Sie nervös, Prof?

Sie biss sich auf die Unterlippe, diese rote Lippe, die gegen ihre Haut kontrastierte. Meine verräterischen Augen glitten zu ihrem Mund und dann zu ihrem Ausschnitt. Sie bemerkte es und lächelte breiter.

—Schon wieder rot geworden —sagte sie und streifte mit den Fingerspitzen meinen Sakkoärmel—. Sie müssen gar nicht so tun. Ich hab schon verstanden, dass Ihnen das Foto gefallen hat… und dass ich Ihnen gefalle.

Die Stille dehnte sich gespannt. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich wollte sie wegschubsen und sie gleichzeitig genau hier nehmen, sie gegen den Schreibtisch ficken, bis ihre Kleidung auseinanderplatzte, und beides jagte mir dieselbe Panik ein.

Bevor ich eine Ausrede stammeln konnte, trat sie einen Schritt zurück und machte die Tür frei. Sie hängte sich den Rucksack über die Schulter, als wäre nichts gewesen.

—Wir sehen uns am Montag —sagte sie und setzte in singendem Ton hinzu—: Tschau.

Sie ging langsam den Flur hinunter und sorgte dafür, dass ich die Bewegung dieser Jeans sehen konnte. Ich blieb allein zurück, die Aktentasche in der Hand und mit flacher Atmung, im Wissen, dass meine Flucht nichts mehr nützte: Sie hatte sich in meinen Kopf geschlichen.

***

In dieser Nacht schloss ich mich mit der Ausrede, Klausuren zu korrigieren, im Arbeitszimmer ein. Ich schloss die Tür, lockerte die Krawatte und holte das Handy heraus. Nichts. Ich spürte einen absurden Stich der Enttäuschung.

Um halb elf vibrierte es. Mein Herz machte einen idiotischen Satz.

„Ist die Farbe schon wieder weg, Prof? Oder denken Sie immer noch an mich?“

Ich sollte sie ignorieren. Ich sollte den Chat löschen. Aber der Vanilleduft hing weiter in meinem Gedächtnis, und meine Finger flogen über die Tastatur, bevor mein Gewissen sie aufhalten konnte. Ist doch nur eine Nachricht, sagte ich mir. Niemand kann uns sehen.

„Du solltest schlafen. Oder lernen.“

„Uff, was für ein Scherzkeks. Ich liege im Bett, aber schlafen kann ich nicht. Ich hatte Lust, weiterzureden. Derjenige, der sich davongemacht hat, waren Sie.“

„Ich bin nicht davongelaufen. Ich habe ein Leben und Verantwortung. Du solltest dir deine suchen, statt Professoren zu belästigen.“

„Haha, ‚belästigen‘. Wenn ich Sie belästigen würde, hätten Sie mich längst blockiert. Aber Sie sind noch hier und antworten mir an einem Freitagabend. Geben Sie’s zu: Sie mögen es so. Die anderen haben Angst vor mir, ich nicht.“

Ich lehnte den Kopf an die Stuhllehne. Es war wahr. Ich mochte es, dass sie keine Angst vor mir hatte, dass sie meine graue Routine durchbrach.

„Du bist unvernünftig, Renata. Das bist du.“

„Und Sie sind sehr unterdrückt, Ezequiel. (Ups, der Name ist mir rausgerutscht.)“

Meinen Namen von ihr geschrieben zu sehen, ohne den Titel davor, fühlte sich gefährlich intim an. Ein Strom jagte mir über den Rücken bis zum Schwanz, der schon schmerzhaft gegen den Reißverschluss drückte. Ich verteidigte mich nicht mehr.

„Pass auf, was du sagst.“

„Ich passe lieber auf, was ich tue. Morgen ist Samstag. Kommen Sie in die Fakultät, um die Abschlussarbeiten zu prüfen?“

Sie kannte meinen Stundenplan. Sie wusste, dass ich samstags ein paar Stunden in meinem Büro sitze und vorarbeite. Es war meine heilige Routine.

„Ja. Von zehn bis zwölf.“

„Perfekt. Da sehe ich Sie. Und wagen Sie es bloß nicht wieder, wegzulaufen — ich komme hübsch für Sie. Gute Nacht, Ezequiel.“

Sie war offline. Ich blieb allein zurück, unter der schwachen Lampe, und mit der hellen Gewissheit in der Hand, dass ich gerade ein Treffen vereinbart hatte. Ich fühlte mich schuldig, schmutzig und zum ersten Mal seit Jahren unruhig, weil ich wollte, dass es endlich Morgen wird.

***

Am Samstag wirkte die Fakultät wie ein Mausoleum. Die leeren Flure warfen das Echo meiner Schritte auf dem Weg zum Seminarraum im dritten Stock zurück, dem abgelegensten Raum von allen. Ich sagte mir, ich hätte ihn wegen des Lichts zum Lesen gewählt. Ich log: Ich hatte ihn gewählt, weil dort niemand hochkommt.

Ich verteilte Papiere auf dem Tisch, klappte den Laptop auf und nahm einen roten Stift. Meine Augen lasen nichts; sie wanderten alle dreißig Sekunden zur Uhr.

Um Viertel nach zehn öffnete sich die Tür. Sie klopfte nicht. Sie drehte nur den Knauf, kam herein und schloss hinter sich mit einer Sanftheit, die den Riegel wie einen Schuss klingen ließ.

—Sie sind früh gekommen —sagte sie und lehnte sich an die Tür.

Ich hob den Blick und bekam keine Luft mehr. Sie hatte die Drohung wahr gemacht: Sie kam hübsch. Ein kurzer Jeansrock, eine weiße Bluse mit Trägern, das Haar offen. Sie sah inmitten dieses grauen Gebäudes unerhört jung und lebendig aus.

—Ich habe zu arbeiten, Renata —antwortete ich mit einer viel zu formellen, fast lächerlichen Stimme. Ich klammerte mich an den Stift, als wäre er eine Waffe—. Wenn uns hier jemand sieht…

—Samstags kommt niemand hoch —unterbrach sie mich und kam langsam näher—. Außerdem habe ich die Tür abgeschlossen. Ich selbst.

Dieses Detail ließ mir das Blut erstarren und es gleichzeitig aufflammen. Sie blieb auf der anderen Seite des Tisches stehen, sah auf meine verstreuten Papiere und dann auf mich.

—Nicht eine Seite weitergekommen, Prof. Das Blatt ist leer.

—Ich ordne meine Gedanken.

—Sie denken immer zu viel —flüsterte sie und umrundete den Tisch wie ein geduldiges Raubtier.

Ich drehte mich im Stuhl, um ihr nicht den Rücken zu kehren, blieb aber wie festgenagelt. Meine alte Schüchternheit lähmte mich. Ich wusste nicht, was ich mit meinen Händen anfangen sollte. Renata kam neben mich und stützte sich an der Tischkante ab, sodass sie mir ein wenig überlegen war.

—Warum zittern Sie? —fragte sie und sah auf meine Hände.

—Ich zittere nicht.

—Doch, das tun Sie. —Sie beugte sich vor und legte ihre Hand auf meine. Ihre Haut war warm—. Entspannen Sie sich. Ich beiße nicht… noch nicht.

Der Witz brachte mich nicht zum Lachen, aber er ließ mich die Luft ausstoßen, die ich angehalten hatte. Ich sah sie an. Diesmal lag kein Spott in ihren Augen; da war Neugier und eine seltsame Zärtlichkeit.

—Das hier ist falsch. Ich bin dein Professor. Ich bin verheiratet.

—Ich weiß —gab sie zu und näherte ihr Gesicht meinem, gab mir Zeit auszuweichen, sie wegzustoßen, zu fliehen. Ich bewegte mich nicht—. Aber hier ist niemand. Nur Sie und ich. Und wir beide wissen, dass Sie mich genauso sehr ficken wollen, wie ich will, dass Sie es tun.

Das Wort aus ihrem jungen Mund fuhr durch mich wie ein heißes Messer. Ihre Finger streiften meine Wange. Ich erschauderte. Sie glitten hinunter zum lockeren Knoten meiner Krawatte.

—So sieht’s besser aus —murmelte sie und spielte mit dem Stoff—. Weniger perfekt. Echter.

—Renata… —Meine Stimme war ein raues Flüstern.

—Pssst. Nicht denken. Nur fühlen.

Sie beugte sich vor und küsste mich.

Es war zunächst sanft, eine vorsichtige Berührung. Ich blieb einen Moment steif, klammerte mich an die Armlehnen und kämpfte gegen Jahre der Disziplin. Aber ihre Lippen waren hartnäckig und schmeckten nach Erdbeerglanz. Etwas in meiner Brust löste sich. Meine Hände verließen den Stuhl und wanderten unbeholfen zu ihrer Taille. Ich zog sie zu mir. Sie seufzte, öffnete den Mund und schob mir ohne zu fragen die Zunge hinein, wirbelte mit meiner herum, biss mir in die Unterlippe und riss mir ein Knurren aus der Kehle, das ich seit Jahren nicht mehr gehört hatte.

Sie setzte sich rittlings auf meinen Schoß, ohne den Kuss zu lösen. Ich spürte ihr Gewicht, die Reibung des Rocks an meinem Schwanz, der nicht mehr in die Hose passte, und sie merkte es sofort. Sie ließ eine Hand zwischen unsere Körper gleiten und drückte die Beule mit offener Hand, maß mich durch den Stoff.

—Uff, Prof —hauchte sie gegen meinen Mund und rieb sich langsam an diesem Buckel—. Haben Sie das alles nur für sich behalten?

Ich löste mich atemlos, die Brille beschlagen und verrutscht.

—Du bist verrückt —sagte ich, aber meine Hände pressten sich an ihre Hüften, statt sie loszulassen.

—Verrückt nach Ihnen —antwortete sie, nahm mir die Brille ab und legte sie auf den Schreibtisch, weg mit meinem Schutzschild—. So, Prof… bringen Sie mir etwas bei, das nicht in den Büchern steht.

Sie saß auf mir, die Beine über meinen Schenkeln geöffnet, und ich sah sie mit schmerzhafter Klarheit: das Erröten, das ihren Hals hinaufstieg, das Glänzen ihrer geschwollenen Lippen, die Art, wie ihre Brust unter dem feinen Stoff auf und ab ging.

Meine Hände, die so lange gezögert hatten, bekamen ein Eigenleben. Ich riss die Träger ihrer Bluse nach unten, und der Stoff gab mit rauem Rascheln nach, gab zwei junge, feste, runde Brüste frei, gekrönt von dunklen, bereits hart gewordenen Brustwarzen wie kleine Steinchen. Ich starrte einen Moment wie ein Teenager vor seiner ersten Entdeckung. Sie lachte leise und legte mir die Hand in den Nacken.

—Lecken Sie sie, Prof. Ich halte es nicht mehr aus.

Ich gehorchte. Ich nahm eine ganze Brustwarze in den Mund und sog gierig daran, während meine andere Hand die andere Brust knetete und die Finger in das warme Fleisch grub. Sie stöhnte laut, warf den Kopf zurück und begann, ihre Hüften über mir zu bewegen, rieb ihr heißes Loch an der Beule meiner Hose. Ich wechselte die Brust, zog die Brustwarze mit den Zähnen, bis sie mit einem neuen Zittern aufstöhnte, und ließ meine Zunge breit und langsam darübergleiten, bis ihre Brust von Speichel glänzte.

—Sie sind wunderschön, verdammt noch mal —platzte ich heraus, und mein eigenes Fluchwort klang mir fremd, ungewohnt, köstlich. Ich sagte nie verdammt noch mal. Ich sagte nie irgendetwas.

—Sagen Sie noch mehr Schweinereien —keuchte sie und lächelte mit halb geschlossenen Augen—. Steht Ihnen.

Ich packte sie an den Hüften, hob sie mühelos hoch, überrascht von meiner eigenen Kraft, und setzte sie auf den Schreibtisch, zwischen meine Papiere. Ich riss ihr die Beine mit einer harten Bewegung auseinander, zog den Rock bis zur Taille hoch und sah ihr schwarzes Spitzenhöschen, durchnässt, mit einem dunklen Fleck in der Mitte, der alles verriet. Ich drückte zwei Finger über den Stoff und presste auf die Beule ihrer Vulva. Der Stoff blieb kleben, eng an den geschwollenen Lippen. Sie bäumte sich auf und stieß einen abgebrochenen Laut aus.

—Du bist am Tropfen, Renata.

—Für Sie. Alles für Sie. Ich habe mich seit Wochen mit Gedanken an Sie berührt, Prof.

Der Satz durchbohrte mich. Ich hakte ihr Höschen mit zwei Fingern ein und schob es zur Seite, ohne es ganz auszuziehen, und blieb vor diesem rosigen, jungen Loch stehen, mit sauber gepflegtem Haar und glänzenden, nassen Lippen. Ein transparenter Faden hing bis an den Rand des Schreibtischs.

—Scheiße —murmelte ich.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine, bevor ich darüber nachdenken konnte. Der Stuhl quietschte, als ich ihn nach hinten schob. Sie sah mich von oben an, mit offenem Mund, als könne sie es nicht glauben.

—Prof, nein… Ezequiel, das ist nicht nötig, dass…

Ich ließ sie nicht zu Ende sprechen. Ich packte ihre Oberschenkel, spreizte sie weiter und vergrub meinen Mund in ihrem Loch. Der Geschmack traf mich, stark, salzig, gleichzeitig süß. Ich leckte von unten nach oben, mit der breiten Zunge, auf der Suche nach dem Kitzler. Als ich ihn fand, sog ich langsam daran, und sie stieß einen kurzen Schrei aus und hielt sich mit beiden Händen den Mund zu.

—Gott, Gott, Gott… —wiederholte sie und drückte mir die Absätze ihrer Sneaker in den Rücken—. So, so, nicht aufhören.

Ich kreiste mit der Zunge über dem geschwollenen Kitzler, drückte dann mit der ganzen Zunge dagegen und bewegte sie wütend auf und ab. Ich schob zwei Finger tief hinein und spürte, wie sie sich öffnete, wie diese Wände meine Knöchel ansaugten. Das Häschen zog sich zusammen, nass, heiß, als hätte es ein Eigenleben. Mit den Fingern suchte ich nach dem rauen Punkt drinnen und rieb ihn im Rhythmus meiner Zunge. Sie wand sich auf dem Schreibtisch, riss Papiere auf den Boden, bäumte sich auf, die Brustwarzen zur Decke gerichtet.

—Ich komm dir ins Gesicht, Prof, ich komm…

Ich sog stärker, ließ den Kitzler unter der Zungenspitze zittern, und schob einen dritten Finger hinein. Sie spannte sich an, hielt zwei Sekunden still, und dann platzte es plötzlich: Ich spürte, wie sich die Wände um meine Finger in brutalen Spasmen zusammenzogen, sie spritzte einen Schwall warmer Flüssigkeit heraus, der mir Kinn und Hemdkragen durchnässte, und schrie meinen Namen gedämpft gegen ihre eigene Hand. Ich leckte weiter langsam, kostete sie aus, bis sie meinen Kopf zurückstieß, weil sie es nicht mehr aushielt.

Ich stand auf, den Mund glänzend, den Atem schwer, und die Hose stand kurz vor dem Bersten. Renata lag nach hinten auf dem Schreibtisch, die Brüste frei, der Rock zum Knäuel in ihrer Taille, das Haar zerzaust und mit einem dummen, vom Vergnügen betrunkenen Lächeln.

—Das hat mir noch niemand so gemacht —keuchte sie—. Jetzt ich.

Sie setzte sich abrupt auf, packte meinen Gürtel und öffnete ihn mit schnellen Händen. Knopf, Reißverschluss, alles wich in Sekunden. Sie zog Hose und Boxer mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter, und mein Schwanz sprang frei heraus, hart, ihr ins Gesicht gerichtet, die Spitze bereits feucht von Lusttropfen.

—Uff, Prof —murmelte sie, packte ihn fest mit der Hand und maß ihn ab—. Kein Wunder, dass Sie sich so zurückgehalten haben. Der ist groß.

Ich bekam keine Zeit zu antworten. Sie beugte sich vor und nahm ihn auf einmal in den Mund, bis zur Hälfte, die Lippen fest darum geschlossen. Ein tierisches Knurren entwich mir aus der Tiefe der Brust. Ich griff ihr mit beiden Händen ins Haar, nicht fest, ließ sie arbeiten. Sie wusste, was sie tat. Erst bewegte sie sich langsam rauf und runter, die Zunge jedes Mal um die Eichel geschlungen, wenn sie oben ankam, und dann wurde sie schneller und saugte ihn tief, mit diesem feuchten, schamlosen Geräusch, das im leeren Hörsaal widerhallte.

—Renata, so… —sagte ich mit gebrochener Stimme—. So lutsch ihn, hör nicht auf.

Sie sah von unten zu mir hoch, den Schwanz bis tief in die Kehle, und die dunklen Augen funkelten vor Schalk. Sie entspannte sich und ließ ihn ganz hinunter, bis ich ihre Nase an meinem Bauch spürte und ihre Kehle die Spitze umschloss. Sie blieb ein paar Sekunden so, würgend, schluckend, und die Wände ihrer Kehle pressten mich auf eine Weise, die mich fast genau in diesem Moment kommen ließ.

—Komm her —knurrte ich und zog sie am Haar nach oben—. Ich komme gleich, wenn du so weitermachst.

Ich hob sie vom Schreibtisch, drehte sie um und legte ihre Brust gegen die Tischplatte. Ich zog ihren Rock mit einem Ruck über ihren Arsch hoch, schob ihr Höschen wieder zur Seite und blieb an dem Anblick hängen: dieser runde, feste, junge Arsch, geteilt von einem nassen schwarzen Spitzenstreifen, und darunter das rosige, geschwollene, von meinem Speichel und ihren eigenen Säften glänzende Loch.

—Fick mich, Prof —flehte sie und drehte den Kopf auf der Tischplatte—. Fick mich hart. Ich bin deswegen hier.

Ich packte meinen Schwanz und strich mit der Spitze über ihre Lippen, machte sie nass. Sie stieß den Arsch nach hinten, suchte mich. Als ich hineinstieß, tat ich es mit einem einzigen Stoß, bis zum Anschlag, bis zu den Eiern. Wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Sie war so eng, dass es fast wehtat; sie presste mich wie eine Faust, warm und lebendig.

—Heilige Scheiße —entfuhr es mir, während ich ihre Hüften mit beiden Händen festhielt—. Du bist so eng, verdammt noch mal.

—Fick mich, reden Sie nicht —keuchte sie—. Bewegen Sie sich.

Ich begann zu stoßen. Erst langsam, sie fast ganz herausziehend und mich dann wieder ganz versenkend, jeden Zentimeter dieser Enge auskostend. Der Schreibtisch bewegte sich mit jedem Stoß und zog Papiere auf den Boden. Renata stöhnte mit der Wange gegen das Holz gepresst, biss sich in die Handgelenke, um nicht zu laut zu schreien. Ich fuhr mit der Hand ihren Rücken hinauf zur Schulter und packte ihr Haar, zog ihren Kopf nach hinten, um sie im Profil zu sehen, den Mund offen.

—Schneller, Prof, schneller, genau so, genau so —wiederholte sie, und jedes Wort stieß wie ein Sporn in mich hinein.

Ich beschleunigte. Das nasse Schmatzen unserer Körper wurde konstant, feucht, schamlos. Ich ließ ihr Haar los und grub meine Finger in ihre Hüften, zog sie bei jedem Stoß gegen mich, drang mit der ganzen aufgestauten Wut von drei Tagen in sie ein. Meine Handfläche klatschte ohne Plan gegen ihren Arsch und hinterließ einen rosigen Abdruck.

—Ja! —schrie sie—. Noch mal, noch mal, hau mich.

Ich schlug ihr noch einmal auf die Arschbacke, härter, und spürte, wie sich ihr Loch als Antwort um mich zusammenzog, als würde diese gezähmte Gewalt sie verrückt machen. Ich schlug ein drittes Mal auf die andere Backe und sah, wie das Fleisch bebte. Ich entdeckte sie gerade, und ich entdeckte mich selbst.

—Dreh dich um —befahl ich, überrascht von meiner eigenen Befehlsstimme—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Ich zog mich mit einem nassen Laut aus ihr heraus, drehte sie auf dem Schreibtisch um und hob ihre Beine an, legte sie mir über die Schultern. Ich riss ihr das Höschen mit einem Zug herunter; der zerrissene Stoff blieb an einem Bein hängen. Ich versenkte mich wieder ganz in ihr, in dieser Position, und sie bog den Rücken mit einem langen Schrei durch.

—Oh, Ezequiel, so, so kommst du tiefer, so, Gott…

Ich fickte sie dort, über den Tisch gebeugt, mit den Brüsten, die bei jedem Stoß zurückprallten, und den Thesis-Papieren, die an ihrem verschwitzten Rücken klebten. Ich beugte mich vor und fing eine Brustwarze mit dem Mund ein, ohne aufzuhören zu stoßen. Sie grub mir die Nägel in den Nacken und riss mir ein Stöhnen heraus. Ich ließ die Brustwarze los, um sie anzusehen: die braune Haut schweißnass, der Mund offen, die Augen halb geschlossen, das zerzauste Haar über den Papieren, mein Schwanz, der in dieses rosige, glänzende Loch hinein- und hinausging.

—Fass dich an —sagte ich heiser—. Fass dir am Kitzler, während ich dich ficke.

Sie senkte gehorsam die Hand und begann, sich mit schnellen Kreisen zu reiben, während ich in sie stieß. Der Anblick brach mir den Rest Verstand. Ich beschleunigte, stieß tiefer, härter, suchte ihren Grund. Mein Stuhl war schon vor langer Zeit umgekippt; ich stand, verschwitzt, das Hemd offen und die schief hängende Krawatte um den Hals, und fickte meine Studentin auf dem Schreibtisch des Seminarraums.

—Ich komm, ich komm wieder, oh Gott, Prof, ich komm —begann sie zu wimmern, die Finger rasend auf dem Kitzler.

—Komm, komm auf mir, zeig mir, wie du kommst, du schöne Hure.

Das Wort Hure kam mir von selbst heraus, und es wirkte brutal auf sie. Sie spannte sich ganz an, bog den Rücken durch, bis ihr Arsch vom Schreibtisch abhob, und explodierte ein zweites Mal. Ich spürte, wie sich die Wände ihres Lochs in heftigen Spasmen um meinen Schwanz zusammenzogen, mich ausmelkten, mich so fest pressten, dass es unmöglich war, noch länger auszuhalten. Ich stieß noch drei, vier Mal brutaler bis ganz nach innen und ergoss mich mit einem tiefen Knurren in sie hinein, spürte jeden heißen, dicken Schwall, wie er sie füllte, während Lust mir den Blick vernebelte und mir die Beine zitterten.

Ich blieb reglos, bis zu den Eiern in ihr, und spürte, wie sie sich noch sanft zusammenzog und den letzten Tropfen aus mir herausdrückte. Ich zog mich langsam zurück, und ein weißer, dicker Strahl entkam mir, lief über ihr geschwollenes Loch bis an den Rand des Schreibtischs.

***

Wir blieben ein paar endlos lange Sekunden still, sie zusammengeklappt auf dem Tisch, die Beine noch immer geöffnet, ich mit beiden Händen neben ihren Hüften abgestützt, wir beide schweißnass. Nur das Summen des Laptops und mein Herz, das allmählich aus dem roten Bereich sank, waren zu hören.

—Ezequiel… —flüsterte sie und hob den Kopf. Ihr Haar war zerzaust, ihre Lippen geschwollen und ihr Blick hatte nichts mehr von einer Studentin. Er gehörte einer Frau, die gerade ihr Revier markiert hatte.

—Wir müssen gehen —sagte ich und versuchte, irgendeine Spur von Autorität zurückzuholen. Es klang selbst für mich schwach.

Sie lächelte träge und zufrieden. Langsam stand sie vom Schreibtisch auf, fuhr sich mit zwei Fingern zwischen den Beinen hindurch und sammelte das auf, was aus ihr lief, sah es einen Moment lang neugierig an, bevor sie die Finger in den Mund steckte und sauber aussaugte, ohne mich aus den Augen zu lassen. Ich wäre fast schon wieder hart geworden.

—Fantastisch —murmelte sie lächelnd—. Jetzt bring ich mich wieder in Ordnung.

Sie zog den Rock herunter, richtete die zerrissenen Träger der Bluse so gut sie konnte und verschränkte die Arme über dem Ausschnitt, um das Desaster zu verdecken. Das zerschlissene Höschen lag unter dem Schreibtisch; wir sahen beide darauf, und sie hob es nicht auf. Ich zog mir die Hose hoch und schloss den Gürtel mit unbeholfenen Händen. Ich fühlte mich leicht, ausgeweidet, als hätte man mir ein Gewicht abgenommen, das ich jahrelang getragen hatte. Ich suchte meine Brille, setzte sie auf, und die Welt stellte sich wieder scharf.

—Und jetzt? —fragte sie und verschränkte die Knöchel am Schreibtisch.

—Jetzt gehst du nach Hause. Und ich bringe die Arbeiten zu Ende.

Sie lachte leise und schüttelte den Kopf.

—Sie sind unglaublich. Wir haben gerade auf diesen Papieren gevögelt, und jetzt wollen Sie lesen.

Sie kam noch einmal näher, richtete mir den Kragen des Hemdes zurecht und zog den Knoten meiner Krawatte fest, mit einer Vertrautheit, die mir Angst machte, weil sie mir viel zu sehr gefiel.

—Aber gut —sagte sie und stellte sich auf die Zehenspitzen, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben—. Ich gehe. Aber glauben Sie nicht, dass das hier schon vorbei ist, Prof. Zurück gibt es nicht mehr. Ich weiß jetzt, dass Sie nicht so heilig sind, wie Sie tun. Und ich weiß jetzt, wie Sie ihn benutzen.

Sie ging zur Tür, die Beine noch immer leicht zitternd. Bevor sie hinausging, drehte sie sich um und zwinkerte mir mit wieder aufblitzendem Schalk zu.

—Danke für die Privatstunde, Ezequiel. Die war… intensiv.

Sie ging hinaus, und das Klicken des Schlosses hallte in der Leere nach.

Ich ließ mich in den Stuhl fallen. Alles roch nach ihr, nach Sex, nach Vanille und Sperma. Ich berührte meine Lippen und erinnerte mich an den Geschmack ihres Lochs und an das Gefühl ihres Körpers, der sich an meinen presste. Ich wusste, dass ich Schuld fühlen müsste, dass meine Ethik und meine Ehe gerade den Gnadenstoß bekommen hatten. Aber als ich die Augen schloss und diese schwere Luft einatmete, die im Hörsaal zurückgeblieben war, fühlte ich keine Schuld.

Ich fühlte Hunger. Hunger darauf, dass Montag wird, um sie wiederzusehen, um es ihr wieder reinzustecken, um sie noch einmal meinen Namen stöhnen zu hören. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich keine Lust, irgendetwas zu unterdrücken.