Sie knöpfte ihre Hose auf, kaum dass sie eingestiegen war

Die letzte Schicht der Woche endete immer gleich: die Spinde, die gegen die Wände knallten, die schnellen Kommentare im Flur, das kurze Verabschieden zwischen denen, die gingen, und denen, die zu spät kamen. An jenem Augustnachmittag war es nicht anders, nur in einem Punkt.

Laura lehnte an der Flurwand, als ich herauskam, und sah auf ihr Telefon mit diesem neutralen Ausdruck, den ich in den letzten Tagen zu lesen gelernt hatte. Sie warf mir einen kurzen Seitenblick zu und sprach weiter mit zwei Kolleginnen. Nichts Ungewöhnliches für jemanden, der nicht wusste, was wir seit Montag aufgestaut hatten.

Es waren fünf Tage kalkulierter Reibung gewesen, Nachrichten, die genau genug und keinen Hauch mehr sagten, diese Art von Spannung, die sich zwischen zwei Menschen festsetzt und jedes harmlose Gespräch in etwas anderes verwandelt. Am Mittwoch waren wir zehn Minuten allein im Kopierraum gewesen, und keiner von uns hatte etwas gemacht. Auch das war eine Form der Kommunikation.

Wir gingen in einer Gruppe hinunter zum Parkplatz: die, deren Schicht zu Ende war, und die Nachzügler, die gerade erst ankamen, vermischt in diesem üblichen Durcheinander am Feierabend. Ich ging ohne Eile zu meinem Auto, überzeugt, dass der Nachmittag wie der Rest der Woche enden würde.

—Marcos! —Lauras Stimme war laut genug, dass alle sie hören konnten. Ich drehte mich um. Sie lächelte—. Erinnerst du dich, dass du gesagt hast, du würdest mich nach Hause fahren? Im Auto ging heute Morgen eine Lampe an, als ich angekommen bin. Morgen hole ich es mit der Versicherung ab.

Ich bin ein miserabler Schauspieler, aber ich brachte etwas zustande, das ungefähr wie gespielte Überraschung aussah.

—Ja, klar. Tut mir leid. Los, komm.

Wir stiegen ein. Sie schnallte sich ruhig an. Und bevor ich losfuhr, machte sie den Knopf ihrer Hose auf.

—Such dir eine freie Fläche, irgendeinen Feldweg, was auch immer du findest. Ich muss anhalten, bevor ich nach Hause komme. —Sie sagte es ohne Drama, so wie man bittet, die Musik leiser zu drehen. Während sie sprach, schob sie die Hand in ihre Hose, unter den Slip, und schloss die Augen, den Kopf an die Lehne gelegt. Ich sah, wie sich der Handrücken langsam in Kreisen unter dem Stoff bewegte, und vom Sitz her kam mir das feuchte, unverkennbare Geräusch ihrer Finger, die in ihre Möse hinein- und wieder herausglitten.

Ich fuhr vom Parkplatz und nahm die Straße in die entgegengesetzte Richtung zur Innenstadt. Es war Sonntagabend, der Verkehr tot. Im Auto war die Stille fast körperlich, unterbrochen nur von ihrem Atem, dessen Rhythmus sich allmählich veränderte, und von diesem dumpfen Schmatzen zwischen ihren Beinen, jedes Mal, wenn sie die Finger tiefer schob.

—Ich bin seit Mittwoch so —flüsterte sie, ohne die Augen zu öffnen—. Jedes Mal, wenn du mich in der Pause anfasst, bin ich komplett nass. Gestern Nacht hab ich mir die Finger bis zum Anschlag reingesteckt, weil ich an deinen Schwanz gedacht habe, und es hat nichts gebracht.

Ich hatte den Hosenschlitz halb offen. Ich war so hart geworden, dass die Beule am Stoff zog; die ganze Form zeichnete sich ab, die Spitze strich über den Metallknopf. Das, was ich seit Tagen mit mir herumschleppte, half nicht gerade dabei, mich auf die Straße zu konzentrieren. Ich fuhr kurz an den Randstreifen, um etwas Spielraum zu haben, öffnete den Knopf und holte ihn auf den Sitz, damit mir die Hose nicht platzte.

Sie öffnete genau in diesem Moment die Augen, legte den Kopf schief und lächelte, als sie den steifen Schwanz sah, der an meinem Bauch lag.

—Schau dir an, was du da schön versteckt hattest, du Arschloch —sagte sie. Ohne aufzuhören, sich mit einer Hand zu berühren, streckte sie die andere aus und schloss die Finger um die Basis. Sie waren heiß und klebrig von ihrem eigenen Saft. Sie begann, sie langsam auf und ab zu bewegen, drückte zu, wenn sie an die Eichel kam, und verteilte den Faden Präsekret über die ganze Spitze—. Wenn du neben irgendwem anhältst, sag mir Bescheid. Ich will keine Vorstellung geben.

Ich fuhr weiter, beide Hände am Lenkrad, und ihre Hand fest um meinen Schwanz, gab den Takt an. Jedes Mal, wenn ich in ein Schlagloch geriet, sprang das Auto und ihre Faust rutschte mir ruckartig bis zum Kuppel. Ich kannte die Gegend gut. Ein paar Kilometer weiter gab es landwirtschaftliche Zufahrtswege zu privaten Höfen: Sackgassen, kein Verkehr, um die Zeit niemand unterwegs.

Ich bog in einen dieser Wege ein. Der Schotter knirschte unter den Reifen. Am Ende stand ein Metallzaun. Ich hielt das Auto an und stellte den Motor ab. Die Dunkelheit war fast vollständig, abgesehen vom Mond, der schräg durch die Windschutzscheibe fiel und das Armaturenbrett in graues Licht tauchte.

Wir öffneten gleichzeitig die Türen.

***

Die Motorhaube war noch warm, als wir uns dagegenlehnten. Die Küsse waren schnell, mit jener ungeschickten Dringlichkeit von Leuten, die viel zu lange gewartet haben. Ich schob meine Zunge tief in ihren Mund und sie biss gierig hinein. Mein T-Shirt landete auf dem Boden. Sie öffnete ihren BH unter der Bluse und zog ihn durch den Ärmel heraus, mit einer Geschicklichkeit, die mich glauben ließ, dass sie das unter solchen Umständen nicht zum ersten Mal tat. Ich hob ihre Bluse bis zum Hals, ließ ihre Brüste unter dem Mondlicht frei, und schloss den Mund um eine ihrer Nippel, saugte daran, bis ich sie stöhnen hörte. Sie waren hart wie Steine, dunkel, und durch die Kälte der Motorhaube darunter wurden sie noch steifer.

—Saugen —keuchte sie—, saug sie hart, verdammt noch mal.

Beide Hosen landeten an den Knöcheln, zusammen mit der Unterwäsche. Ich ging einen Moment lang auf die Knie im Schotter und spreizte ihr die Beine dort, im Stehen, gegen das Auto. Ihre Möse glänzte, schimmerte im Halbdunkel, das Schamhaar kurz gestutzt, die Lippen bereits auseinander. Ich leckte sie mit langen Zungenzügen, von unten nach oben, und schmeckte das salzige, dichte Zeug, das sich den ganzen Nachmittag angesammelt hatte. Ich drückte meine Zunge an ihre Öffnung und bewegte sie, als würde ich sie ficken, und sie packte mich am Haar und presste mir mit beiden Händen das Gesicht gegen ihr Geschlecht.

—Genau da, genau da, hör nicht auf, du Wichser —zischte sie—. Tiefer. Steck sie tiefer rein.

Ich saugte an ihrem Kitzler, die Lippen darum geschlossen, während ich ihr zwei Finger bis zu den Knöcheln hineinschob. Ihre Möse spannte sich um mich, zog sich in Wellen zusammen, und plötzlich spürte ich, wie sie ihren ersten Schwall auf meiner Zunge entlud: ein warmer, dichter Strahl, und ihr ganzer Körper zitterte gegen das Metall der Motorhaube.

—Gib mir den Schwanz —bat sie, ohne sich ganz zu fangen—, gib ihn mir jetzt, drin.

Sie drehte sich um und legte die Handflächen auf die Haube, wölbte den Rücken und streckte den Arsch heraus. Ich sah, wie sie sich öffnete, wie ihre Möse noch vom Kommen pochte und ein Faden bis an die Innenseite ihres Oberschenkels lief.

Ich stieß mit einem festen Stoß in sie hinein. Sie stieß einen Laut zwischen Überraschung und Erleichterung aus, dann ein langes, schmutziges Stöhnen, das auf dem Metall verhallte. Es gab kein Hindernis: die ganze Woche, die Reibungen, die Nachrichten, der Kopierraum am Mittwoch, alles hatte seine Arbeit getan. Sie war seit Stunden bereit. Ich spürte, wie mein Schwanz ganz in sie hineinsank, bis meine Eier gegen ihren Kitzler schlugen und ihre Möse sich um mich schloss wie eine heiße Faust.

—Fick mich —sagte sie mit dem Mund an der Karosserie—, fick mich so, wie du es die ganze Woche tun wolltest. Halt dich nicht zurück.

Ich stieß kräftig zu, packte sie an den Hüften, zog ihn fast ganz heraus, um ihn ihr dann wieder mit einem harten Stoß hineinzujagen. Jeder Hieb entriss ihr ein kurzes Keuchen und ließ sie sich ein wenig auf die Zehenspitzen heben. Ich gab ihrem rechten Arsch einen Klaps und sah die rote Spur im nächsten Augenblick auftauchen. Ich gab dem linken einen zweiten. Sie lachte mit dem Gesicht an der Haube.

—Härter, verdammt, härter.

Ich packte sie an den Haaren, wickelte eine Strähne um meine Faust und zog ihren Kopf nach hinten. Ich nahm sie mit brutalem Rhythmus, hörte das Geräusch meiner Oberschenkel, die gegen ihre Arschbacken schlugen, und das Schmatzen ihrer durchnässten Möse bei jedem Eindringen. Mit der freien Hand suchte sie ihren Kitzler und begann, ihn in schnellen Kreisen zu reiben, mit dieser präzisen Technik einer Frau, die ihren Körper genau kennt. Ich hatte von Anfang an geahnt, dass das nicht lange dauern würde. Sie hatte recht. Die Selbstbeherrschung der ganzen Woche hatte ein Ende, und ich hatte dieses Ende schon vor einer Weile erreicht.

—Ich komme gleich wieder —warnte sie, die Zähne zusammengebissen—. Halt mich, halt mich genau da, zieh ihn nicht raus.

Ich klammerte mich fester, stemmte die Fersen in den Schotter und hielt lange genug durch, um zu spüren, wie sie vor mir zuckte. Ihre Möse krampfte sich um den Schwanz, umschloss ihn in Schüben, und sie stieß einen erstickten Schrei gegen das Metall aus. Ihre Finger streiften einen Moment lang die meinen, fast ohne Absicht.

—Komm in mir —stöhnte sie—, in mir, gib mir alles, was du aufgehoben hast.

Dann gab ich mich geschlagen. Ich ließ die erste Welle so tief in ihr ab, dass ich sie bis in die Spitze zurückprallen spürte, und stieß weiter in kurzen Rucken, spritzte Stoß für Stoß, spürte, wie sich meine eigene Milch mit ihrem Orgasmus mischte und anfing, über unsere beiden Schenkel zu laufen.

Wir trennten uns langsam, damit keiner von uns stürzte. Als ich den Schwanz herauszog, noch tropfend, rutschte ihr ein dicker weißer Faden die Innenseite ihres Oberschenkels hinab bis zum Knie. Wir atmeten den Geruch trockenen Sommerfelds ein, heißen Bodens, unbewässerten Grases, vermischt mit dem dichten, salzigen Geruch des Sex. Mir wurde klar, dass wir seit dem Abbiegen auf den Weg kaum zehn Worte gewechselt hatten, die nicht obszön gewesen waren.

Es war ein schmutziges, schnelles Treffen gewesen, ohne viel Zeit, es zu genießen, und doch zugleich notwendig. Unsere Körper hatten eine Woche lang eine Spannung angesammelt, die einen Ausweg brauchte. So fand sie ihn.

Sie holte Feuchttücher aus der Tasche. Sie reichte mir eins, ohne mich anzusehen, als wisse sie genau, wo meine Hand war. Sie wischte sich mit zwei schnellen Zügen das Sperma von der Innenseite der Oberschenkel und warf das benutzte Tuch auf den Asphalt des Weges. Wir richteten unsere Kleidung schweigend. Die Art von Stille, die man mit nichts füllen muss.

Zurück im Auto nahm sie das Telefon.

—Ja, Schatz. Nein, mach dir keine Sorgen. Der Nachmittag ist auf der Arbeit kompliziert geworden. Ich fahre jetzt los, in einer Weile bin ich da —sagte sie mit völlig normaler Stimme. Sie legte auf, lehnte sich im Sitz zurück und sah aus dem Fenster.

—Morgen bestelle ich mir ein Taxi, um das Auto bei der Firma abzuholen. Ich mache dir nicht noch mehr Umstände. —Eine Pause—. Wie lange dauert es noch, bis die Wohnung fertig ist?

Es war fast ein Monolog. Sie erwartete keine echte Antwort, oder zumindest brauchte sie sie in diesem Moment nicht. Ich setzte sie an ihrer Haustür ab. Sie stieg aus, ohne zu rennen, aber auch nicht langsam. Ich blieb noch einen Augenblick sitzen und sah ihr nach, bevor ich losfuhr.

In jener Nacht kam ich bei Rodrigo an, wo ich seit zwei Wochen schlief, während meine Wohnung renoviert wurde. Er schlief schon. Ich ging ohne Licht ins Bad, blieb länger als nötig unter der Dusche und war danach im Bett in weniger als zwei Minuten weg.

***

Das Telefon weckte mich um Viertel vor neun. Es war die Renovierungsfirma.

—Herr Marcos, wir rufen Sie an, um zu bestätigen, dass die Wohnung am Mittwoch fertig sein wird. Die Versicherung schickt die Reinigungsfirma am Dienstagnachmittag.

Ich legte mit einem unwillkürlichen Lächeln auf. Ich hatte wochenlang auf diesen Anruf gewartet. Fast im selben Moment klingelte das Telefon erneut.

—Guten Morgen. Wie hast du geschlafen? —Lauras Stimme. Noch heiser, eine dieser frühen Morgenstimmen, die nichts vortäuschen.

—Gut. Sehr gut, ehrlich gesagt. Und du?

—Ich bin das Auto holen gegangen. Es ist jetzt hier. Ich habe unterwegs Croissants gekauft. —Eine kalkulierte Pause—. Mein Sohn ist bis heute Nachmittag bei meinen Eltern. Ich habe mir eine Ausrede ausgedacht, damit sie ihn für ein paar Besorgungen mitnehmen, so verbringen sie den Vormittag zusammen. Ich bin allein zu Hause. Allein und mit durchnässter Unterwäsche, falls dir das was sagt.

Stille.

—Kommst du?

Sie wartete nicht auf die Antwort. Sie legte auf.

Zehn Sekunden später kam eine Benachrichtigung auf dem Telefon an. Ein kurzes Video, ohne Musik, ohne Filter. Sie trug ein Spaghettiträger-Nachthemd, eines von denen, die mehr wie Dessous als wie Schlafanzug aussehen. Sie zog es langsam von einer Schulter, während sie die Kamera ohne jede Eile ansah. Sie ließ den Träger heruntergleiten, eine Brust frei, kniff mit zwei Fingern in die Nippelspitze und streckte die Zunge heraus, um sie darüber zu lecken. Am Ende des Videos schob sie die freie Hand unter das Nachthemd, und man sah die Beule zwischen ihren Beinen kreisen. Mehr nicht.

Ich putzte mir die Zähne schneller als sonst.

***

Sie öffnete mir mit demselben Nachthemd. Ohne Make-up, die Haare irgendwie hochgenommen, barfuß. So hatte ich sie die ganze Woche am besten gesehen, ohne Arbeitskleidung und ohne die Maske der Kollegin im Schichtdienst.

Wir küssten uns auf der Schwelle. Ich schob die Hand unter das Nachthemd, kaum dass ich drinnen war, und fand sie ohne Slip vor, nass, heiß, mit dem kurzen Haar schon durchtränkt. Sie drückte meinen Schwanz über der Hose und lächelte gegen meinen Mund, als sie spürte, dass er wieder hart war.

Wir kamen nicht bis zum Sofa. Die Kleidung landete im Flur auf dem Boden, zwischen Eingang und Wohnzimmer, und wir landeten auf dem Teppich, ruhiger als in der Nacht zuvor, ohne die Dringlichkeit des Autos, ohne Schotter unter den Füßen und ohne die warme Haube im Rücken.

An diesem Morgen gab es keine Eile.

Ich legte sie auf den Rücken und spreizte ihre Beine so weit, wie es ging. Ich leckte ihre Möse langsam, zeichnete mit der Zunge den Buchstaben des Alphabets, so wie ich irgendwo gelesen hatte, dass man das tun könne, und sie lachte zuerst und hörte dann auf zu lachen. Ich saugte an ihren Lippen, einzeln, knabberte leicht daran, drückte die Zunge gegen ihren Kitzler und ließ sie dort flach liegen, während ich zwei Finger in sie schob und mit den Fingerspitzen die weiche Stelle weiter oben suchte. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie kam, länger als am Abend zuvor, und als es passierte, dann lang, ein Zittern, das in ihren Oberschenkeln begann, über ihren Bauch hinaufstieg und mir das ganze Kinn durchnässte.

—Komm her —keuchte sie und zog mich am Arm—. Steck ihn mir in den Mund.

Ich setzte mich rittlings auf ihre Brust und strich mit meinem Schwanz über ihre Lippen. Sie streckte die Zunge heraus und leckte mir die Spitze langsam, saugte zuerst am Kuppel, mit der Konzentration von jemandem, der es tut, weil er will, nicht weil er muss. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn bis zur Hälfte hinein, schloss die Lippen fest und begann, auf und ab zu gehen. Ich packte ihr Haar, strich es aus dem Gesicht, um sie besser zu sehen, und drückte ein wenig tiefer. Sie ließ ihn bis zum Grund ihrer Kehle gehen, würgte einen Moment, warf den Kopf zurück, um Luft zu holen, und nahm ihn mir dann wieder mit tränenfeuchten Augen und einer Miene des Vergnügens in den Mund. Sie blies mich mit Speichel, mit Geräusch, ganz ohne Scham, und jedes Mal, wenn sie ihn aus dem Mund nahm, packte sie ihn mit der Faust und schüttelte ihn, wobei sie auf ihre Lippen zielte.

—Fick mich ins Gesicht —murmelte sie—. Mit Lust.

Ich stützte mich an das improvisierte Kopfende im Flur und begann mich zu bewegen, hinein und hinaus zwischen ihren gepressten Lippen. Ich fickte ihren Mund eine ganze Weile, kontrollierte mich, um nicht schon zu kommen, und hörte, wie sie zwischen den Stößen Speichel schluckte. Als ich merkte, dass ich gleich loslassen würde, zog ich ihn heraus.

—Geh auf alle viere —sagte ich.

Sie tat es ohne zu widersprechen, mit hochgerecktem Arsch, geöffneter, noch glänzender Möse und einem Lächeln über die Schulter. Ich versank bis zum Anschlag in ihr. Diesmal mit Ruhe, jede ganze Stöße einzeln auskostend, langsam hinein und langsam heraus, damit ich mich bedeckt mit ihrem Saft wieder herauskommen sah. Ich packte ihre Hüften, rieb mit dem Daumen über ihr Arschloch, während ich sie fickte, und sie lehnte sich zurück, um auch das hineinzubekommen.

—Scheiße —zischte sie—, da auch, steck es da auch rein.

Ich befeuchtete meinen Daumen mit ihrem Speichel und ihrer Möse und schob ihn langsam hinein, bis zum ersten Glied, während ich sie weiter in das andere Loch nahm. Sie stieß bei jedem Hieb nach hinten, stöhnte immer lauter, mit dem leeren Haus und niemandem, vor dem sie sich hätte verstellen müssen. Ich drehte sie um, bevor ich kam, legte sie wieder auf den Rücken und hob ihre Beine an, bis ich sie mir auf die Schultern legen konnte, halbierte sie förmlich. Ich nahm sie so, sah ihr ins Gesicht, sah ihre Brüste bei jedem Stoß aufspringen und ihren Mund nach Luft offen stehen.

—Komm mit mir —bat ich.

Sie suchte ihren Kitzler mit zwei Fingern und bearbeitete ihn schnell, während sie sich auf die Unterlippe biss. Wir kamen gleichzeitig, oder fast. Ich entleerte mich zum zweiten Mal in weniger als zwölf Stunden in ihr, und sie umschloss mich mit ihrer Möse für das, was wie eine ganze Minute erschien, kratzte mir den Rücken auf, bis es wehtat.

Wir gingen durchs Wohnzimmer, durchs Schlafzimmer, unter der Dusche am Vormittag. Wir holten in Ruhe alles nach, was wir am Vortag im Eiltempo übersprungen hatten: die Zeit, um anzusehen, um sich langsam zu berühren, um sich zu irren und es noch einmal zu versuchen. In der Dusche kniete ich nieder und leckte ihr die Möse noch einmal, während heißes Wasser auf uns herabfiel, und sie stemmte sich gegen die Fliesen, ein Bein auf meiner Schulter, bis sie an diesem Morgen zum dritten Mal kam. Sie hatte eine Art sich zu bewegen, die Aufmerksamkeit verlangte, und an diesem Morgen hatte ich die ganze Aufmerksamkeit der Welt zur Verfügung.

Es gab auch Gespräche dazwischen. Dinge ohne jede Eile: wann meine Wohnung fertig sein würde, welche Schicht sie in der nächsten Woche hatte, ob wir je recht gehabt hatten mit dem, was wir getan hatten. Auf keine dieser Fragen gaben wir eine endgültige Antwort. Nur Worte, damit die Stille nicht zu ernst wurde.

Im Schlafzimmer erzählte sie mir, dass sie seit Monaten nicht mehr richtig schlief, dass die Arbeit sie mehr erschöpfte, als sie zugab, dass ihr Sohn im September anfangen würde zu studieren und das Haus dann riesig sein würde. Sie sagte es nicht aus Mitleidssuche, sondern so, wie jemand endlich etwas laut aussprechen kann. Während sie sprach, streichelte sie meinen Schwanz, halb schläfrig zwischen ihren Fingern, ohne jede andere Absicht, als ihn in der Hand zu haben.

Ich erzählte ihr von der Wohnung, von Rodrigo, davon, seit zwei Wochen aus einem Koffer zu leben. Wir lachten über ein paar Dinge. Es war ein seltsam ruhiger Morgen für das, was es war.

Mittags gingen wir mit echtem Hunger in die Küche hinunter.

Die Croissants hatten eine Ameisenstraße von einem Ende zum anderen. Wir warfen sie kommentarlos direkt in den Müll.

—Es gibt Eier —sagte sie und beugte sich zum Kühlschrank.

—Ich kann Tortilla machen —antwortete ich.

—Das werden wir ja sehen.

Ich machte mich ans Werk. Sie setzte sich auf die Arbeitsplatte und beobachtete mich, noch immer im Nachthemd, die Haare nach der Dusche offen, die Füße überkreuzt. Sie gab mir Anweisungen, die ich so tat, als würde ich ignorieren. Die Tortilla wurde recht ordentlich. Wir aßen sie im Stehen in der Küche, ohne Teller, mit der Gabel direkt aus der Pfanne.

Als ich nach Mittag ging, sagte keiner von uns etwas über das, was danach kommen würde. Das war noch nicht nötig.