Geständnis: der Tag, an dem ich den Umschlag in die Werkstatt brachte

Das geschah vor ein paar Jahren, als ich 22 war, in diesen seltsamen Tagen zwischen dem Ende der Uni und der Abschlussfahrt. Meine Mutter war am Tag zuvor aus beruflichen Gründen nach Tucumán gefahren, und mein Vater erwischte mich in der Küche mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der um einen Gefallen bitten will. Er musste Geld bar zur Autowerkstatt bringen, vor Mittag. Man hatte ihm kurzfristig einen dringenden Auftrag im Norden verschafft, und das Auto musste in der folgenden Woche fertig sein.

Ich fragte ihn, ob ich nach dem Mittagessen gehen könne, und er sagte nein: Der Typ für die Ersatzteile kassiere bar, und wenn ich ihm nicht noch an diesem Morgen die Hälfte brächte, würde er nicht anfangen. Ich nahm zwei mit einem Gummiband zusammengebundene Umschläge und legte sie auf den Tisch im Esszimmer, während ich nach oben ging, um mich umzuziehen.

Schon früh war es klebrig heiß. Ich wollte keine Kleidung, die sich an meinem Rücken abzeichnete, also holte ich einen leichten Rock heraus, der zwei Fingerbreit über dem Knie endete, und ein dünnes weißes Trägertop. Ich dachte daran, einen BH anzuziehen, aber meine Brustwarzen zeichneten sich darin zu deutlich ab, und die Vorstellung gefiel mir ohne ihn besser.

Ich zog zum ersten Mal einen Baumwolltanga an. Ich schob ihn langsam hoch; die Reibung auf meiner Haut ließ mir für ein paar Sekunden eine Gänsehaut über den Rücken laufen. An den Füßen trug ich flache Ballerinas. In der Küche aß ich im Stehen einen halben Apfel und steckte das Geldpaket in den kleinen, eng anliegenden Rucksack, den ich für Kleinkram benutzte.

Bevor ich ging, richtete ich meine Haare und setzte eine schwarze Sonnenbrille auf. Im Spiegel im Flur sah ich mich an und fühlte mich wie eine andere: das Mädchen, das an einem Wochentag einen wichtigen Auftrag erledigt, mit erwachsenem Geld auf dem Rücken, außerhalb der Uni-Zeit. Erwachsen. Ich ließ die Tür hinter mir und ging los, wobei ich spürte, wie die Luft überall an mich herankam.

Noch nie hatte man mich so angestarrt. Nach halber Strecke bemerkte ich die doppelten Blicke, dieses Kopfdrehen der vorbeifahrenden Autos. Ohne darüber nachzudenken, veränderte ich meinen Gang, wackelte etwas stärker mit der Taille und ließ meine Hüften ihren eigenen Rhythmus finden. Unter der Sonnenbrille lächelte ich.

An einer Ecke hob eine Windböe meinen Rock um ein paar Zentimeter an, und ich schlug ihn mit der flachen Hand trocken wieder hinunter. „Was für ein Arsch, meine Liebe!“, rief der Beifahrer eines weißen Fiat, der langsam bremsend an mir vorbeifuhr. Ich senkte den Kopf, lachte allein vor mich hin und ging weiter.

Ich war schon lange nicht mehr in der Werkstatt gewesen, doch sobald ich das halb hochgezogene Metalltor sah, erkannte ich sie wieder. Drinnen herrschte eine andere Hitze, Lampen- und Ölhitze, und die Luft war schwer vom Geruch nach Fett und Metall. Einer der Jungs ließ einen Schraubenschlüssel auf den Boden fallen und kam auf mich zu, während er sich die Hände an einem Lappen abwischte. Drei ganze Sekunden lang sah er mir auf die Beine, bevor er sprach.

„Ja? Wie kann ich dir helfen?“

„Ich suche Hugo. Ich soll ihm im Auftrag meines Vaters einen Umschlag bringen.“

„Hugo ist nicht da, aber Damián. Sein Sohn, er leitet diese Woche die Werkstatt. Warte, ich gehe hoch und sage ihm Bescheid.“

Er stieg eine Blechtreppe mit durchbrochenen Stufen hinauf, solchen, die wie Diamantgitter aussahen. Ich sah, wie er oben an die Bürotür klopfte und für eine Sekunde verschwand. Um mich herum ließen die anderen ihre Arbeit liegen und starrten mich weiterhin völlig unverhohlen an. Immer wieder ließ mich ein metallischer Schlag zusammenzucken. Ich nahm die Sonnenbrille ab und hängte sie in meinen Ausschnitt.

Durch das Fenster mit den amerikanischen Jalousien sah ich, wie jemand vom Schreibtisch aufstand und nach unten spähte. Der Junge kam wie ein kleiner Hund zurück.

„Er sagt, du sollst hochkommen.“

Ich sah die Treppe hinauf. Die Diamantgitter ließen mich sofort an die Augen denken, die unten warteten und auf diesen Winkel hofften. Ich packte meinen Rock und presste ihn gegen die Oberschenkel, wusste aber bereits, dass der Stoff viel zu leicht war. Langsam stieg ich Stufe für Stufe hinauf, ohne mich zu trauen, den Kopf zu drehen. Oben angekommen klopfte ich mit den Knöcheln gegen die Scheibe.

„Komm rein“, antwortete eine Stimme, die sich durch das Büro bewegte.

Die Klinke war locker und drehte sich schief. Als ich eintrat, sah ich ihn mit dem Rücken zu mir, in einem blauen Hemd, das bis zum zweiten Knopf offen stand, wie er ein Poster mit einem Model im schwarzen Bikini von der hinteren Wand nahm.

„Ha! Ich nehme sie runter, damit sie nicht eifersüchtig auf dich wird“, sagte er, ohne sich ganz umzudrehen.

Ich lachte. Er war viel jünger und schlanker als der Vater, an den ich mich erinnerte. Als er sich umdrehte, sah ich ein riesiges weißes Lächeln voller Zähne und auf seinen Unterarmen ein von der Sonne halb verblasstes Tattoo mit Tribal-Linien.

„Ich komme im Auftrag von Tomasz Nowak“, sagte ich.

„Der Pole. Ja, ich weiß.“

„Er ist Ukrainer“, korrigierte ich, obwohl ich mir inzwischen selbst nicht mehr sicher war.

„Egal. Man sieht es trotzdem. Du bist ein kleines Russenmädchen. Noch weißer und blonder geht es nicht.“

Wir lachten zusammen.

„Erinnerst du dich nicht an mich?“

Ich erinnerte mich an die Werkstatt, als ich zehn oder zwölf gewesen war, aber sein Gesicht sagte mir nichts.

„Du warst klein“, half er mir auf die Sprünge. „Man sah schon, dass du einmal hübsch werden würdest. Deine Haare sind etwas dunkler geworden, aber diese Porzellanhaut hat sich nicht verändert. Du kamst mit deinem Alten, und ich setzte dich hier an den Schreibtisch, damit du malen konntest. Du warst dünn; jetzt hast du mehr Kurven als die Straße zur Küste.“

„Haha, ich kenne mich mit Straßen nicht aus“, sagte ich. „Aber an die Buntstifte erinnere ich mich.“

„Genau. Stell den Rucksack dort hinten auf das Sofa.“

Ich ging zum Sofa, stellte ihn ab und kam zurück. Er bat mich, mich auf die andere Seite des Glasschreibtischs zu setzen. Eine Weile redeten wir über harmlose Dinge: die Uni, was ich danach machen wollte, die Reise. Ich erzählte ihm, dass ich in einer Woche mit meinen Freundinnen an die Küste fahren würde.

„Oh! Was für einen Unsinn du dort treiben wirst“, lachte er.

Nach zehn Minuten sagte er mir, dass die Jungs immer zum Essen in den Kiosk gegenüber gingen und er mit dem Büro allein blieb. Wenn ich wolle, könne er mich einladen. Ich zögerte drei Sekunden und sagte ja. Er bestellte telefonisch, und zwanzig Minuten später kam eine Tüte mit zwei Mahlzeiten: Salat mit kaltem Fleisch. Er stellte alles auf dem Glasschreibtisch zurecht und schenkte mir Wasser aus einer Karaffe ein, die er aus dem kleinen Kühlschrank in einer Ecke genommen hatte. Ich nahm einen langen Schluck, und ein wenig Wasser lief mir aus dem Mundwinkel.

***

Er saß mir gegenüber und sah mir beim Essen zu. Immer wieder wanderte sein Blick zum Saum meines Rocks, zu der Grenze, an der meine Quadrizeps das Glas berührten. Ich zog ihn mit zwei Fingern ein wenig nach unten, ohne genau zu wissen, ob das Weiß des Tangas hervorschaute oder nicht. Um ein großes Stück Fleisch zu schneiden, musste ich beide Hände benutzen. Der Rock rutschte hoch, und sein Blick drang direkt dorthin. Ich schlug die Beine übereinander, und es war mir egal. Als ich wieder zu ihm sah, zeichnete sich in seiner Hose eine Beule ab, die vorher nicht da gewesen war.

„Lecker, oder?“, sagte er, während er sich Wasser einschenkte. „Wie viele Freunde hast du?“

Ich verschluckte mich an einem Stück Tomate. Er lachte, schenkte mir mehr Wasser ein, und ich trank hastig weiter. Diesmal lief mir ein Strahl über das Kinn und tropfte auf meinen Rock. Damián stand auf, ging zu einem Regal und kam mit einem sauberen Lappen zurück. Er kniete sich neben meinen Stuhl und trocknete zuerst den Rock ab. Dann mein Bein.

Er hinterließ einen Fettfleck an der Seite meines Oberschenkels, fluchte leise, entschuldigte sich und wischte ihn mit der geöffneten Hand weg. Seine Finger wanderten an der Innenseite meines Oberschenkels nach oben, als wäre er hochkonzentriert damit beschäftigt, den Fleck zu entfernen, und ich spürte seine raue Handfläche wenige Millimeter vom Tanga entfernt über meine Haut kratzen. Ich sank tiefer in den Stuhl und bog unwillkürlich den Rücken durch.

„Das war nur eine Frage“, sagte er und hob die Teller auf.

„Nein“, antwortete ich. „Ich habe keinen Freund.“

Er hob die Augenbrauen. Sein Blick sank auf das Dreieck meines Rocks und blieb eine Sekunde zu lange dort.

„Unglaublich.“

Um die Stille zu brechen, sagte ich das einzig Nützliche, das mir einfiel.

„Ich gebe dir das Geld.“

„Ja, wie du willst.“

Ich ging zum Sofa und bückte mich, um den kleinen Rucksack zu öffnen. Sofort spürte ich, dass der Rock ein wenig hochgerutscht war und ihm den Ansatz meines Hinterns zeigte.

„Hey, nein! Bleib immer so“, sagte er mit einer Stimme, die über mich lachte.

Ich blieb. Statt den Rucksack anzuheben, öffnete ich den Reißverschluss dort, wo ich war, und begann, den Umschlag mit zwei Fingern herauszuziehen. Ich hörte, wie er aufstand und auf mich zukam. Ich ließ den Umschlag wieder hineinfallen und griff langsam erneut danach.

„Das ist eine Menge Geld“, sagte er mir ins Ohr. Seine Stimme war sanft, drang aber wie eine Nadel in mich ein. „Leckeres Parfüm.“

Ich roch Metall und Fett an seinem Hemd. Ich richtete mich auf, und wir standen einander gegenüber, den Umschlag zwischen seiner Brust und meiner eingeklemmt. Er nahm ihn, und dabei strichen seine Finger versehentlich über den Ansatz meiner Brüste. Meine Brustwarzen waren unter dem dünnen Top bereits hart und zeichneten sich wie zwei Knöpfe ab, und er brauchte viel zu lange, um die Hand wegzunehmen. Unbewusst biss ich mir auf die Lippe, und er lachte leise.

Er ließ sich auf das Sofa fallen, öffnete den Umschlag und begann, die Scheine in kleinen Stapeln auf der Armlehne zu sortieren. Ich stand noch immer vor ihm. Es fiel mir schwer, die Beine fest zu halten, weil ich im Tanga bereits spürte, wie die Feuchtigkeit vorrückte und die Baumwollnaht durchnässte.

„Reichst du mir ein Blatt vom Schreibtisch?“, sagte er, ohne aufzusehen.

Ich wusste, dass es ein Vorwand war, um mich gehen zu sehen. Trotzdem tat ich es. Ich durchquerte das Büro und spürte seinen Blick in meinem Nacken, nahm das Blatt und brachte es ihm rasch.

„Das ist die Hälfte des Geldes“, sagte er, nachdem er es durchgesehen hatte.

„Ja“, antwortete ich. „Die andere Hälfte gibt es bei der Übergabe. Aber du kannst trotzdem anfangen, oder?“

„Nein, kann ich nicht.“

„Ich rufe meinen Vater an“, sagte ich mit stockender Stimme, „und sage ihm, dass er es bringen soll.“

„Vergiss es. In einer Stunde kommt der Typ mit dem Ersatzteil, und ich muss ihm alles auf einmal bezahlen. Sonst lässt er mir nichts da, erst recht nicht, wie es im Land gerade läuft: Sie wollen die Kohle sofort.“

„Kannst du es nicht vorstrecken, und ich bringe es dir morgen?“

Er schwieg und sah mich an. Er sah mich auf eine Weise an, die nichts mehr mit dem Jungen zu tun hatte, der das Poster abgehängt hatte. Jetzt sah er meine Brüste, meine Beine, meinen Mund an. Er sah mich an, als würde er mich mit den Augen bereits Stück für Stück ausziehen.

„Ich weiß nicht.“

***

Ich weiß nicht, wann ich mich entschied. Die Angst, nach Hause zu gehen und meinem Vater zu sagen, dass man nicht anfangen könne, war stärker als die Scham. Aber da war noch etwas anderes in mir, eine Strömung, die seit dem Morgen mit dem im Wind flatternden Rock unterwegs war und nun nirgendwo mehr hin konnte. Meine Fotze pochte. Mein Tanga wurde ganz nass, und er wusste es; ich merkte es daran, wie er jedes Mal schluckte, wenn ich ein Bein über das andere schlug.

Ich kniete mich hin. Ich legte die Ellbogen auf seine Knie und sah ihn an. Er atmete tief ein und lehnte sich hinten gegen die Rückenlehne des Sofas. Ich ließ die Hände über seine Oberschenkel gleiten, ohne die Mitte schon zu berühren, und strich mit den Handflächen über die abgetragene Jeans. Ich sah, wie sich die Beule in seiner Hose stärker abzeichnete, wie der Stoff diagonal spannte, und erriet, wie weit er war.

„Ich weiß nicht“, wiederholte er mit einer Stimme, die jetzt ein wenig zitterte. „Vielleicht habe ich hier etwas Geld.“

„Ja?“, sagte ich und senkte den Kopf, bis ich ihn auf seinem rechten Knie ablegte. Ich sah ihn mit weit geöffneten Augen an. Die linke Hand ließ ich langsam bis auf den exakten Millimeter vor der Beule wandern. Ich berührte sie nicht. Nur die Wärme berührte einander: meine Hand und der gespannte Stoff.

Er seufzte. Er führte meine Hand sanft nach unten und öffnete mit der anderen meine Lippen. Ich spürte seinen Daumen meine Zähne berühren, die sich wie ein mechanisches Tor öffneten, und empfing ihn mit der Spitze meiner Zunge, die wie eine Lanze hervorschnellte. Ich saugte nur leicht daran, schloss meine Lippen um ihn und zog an seinem Knöchel, dann streckte ich die Zunge unter dem Finger hervor, damit er sehen konnte, wie ich ihn leckte. Ich spürte, wie sich seine Atmung in einen anderen Rhythmus beschleunigte.

Er führte die Hand hastig zum Knopf seiner Hose, und ich hielt sie mit zwei Fingern auf.

„Nein.“

Ich drückte seine Beine mit den Knien auseinander, schob mich ganz hinein und öffnete ihm die Hose selbst, während ich ihn ansah. Zuerst den Knopf, dann den Reißverschluss, einen nach dem anderen, ohne Eile, während er den Atem anhielt. Ich fuhr mit der Hand in seine Boxershorts und packte seinen Schwanz an der Wurzel. Er war dick, schwerer, als ich mir vorgestellt hatte, und pochte in meiner Faust, als hätte er einen eigenen Puls. Seine Haut brannte, meine war warm. Ich zog ihn heraus und zwang den Stoff zur Seite; als er zurückschnellte, stand er aufrecht vor mir, rot, mit einer hervortretenden Ader darunter und einem durchsichtigen Tropfen an der Spitze. Er passte genau zwischen meine beiden Hände. Ich begann langsam auf und ab zu reiben, legte ihn gegen meine Wange, ließ ihn sanft dagegenschlagen und rieb ihn an meinem Wangenknochen. Der Geruch nach heißer Haut und verschwitzt männlichem Körper füllte meine Nase, und mir entwich ein leises Stöhnen.

Ich sammelte Speichel, streckte die Zunge heraus und ließ ihn in einem Faden, in Zeitlupe, bis zu seiner rosigen Eichel hinabfallen. Der Faden traf genau auf das Bändchen, glitt an den Seiten hinunter und lief am Schaft entlang bis zu meinen Fingern. Er warf den Kopf einen Augenblick zurück und brachte ihn wieder nach vorn, ohne etwas zu verpassen. Ich umkreiste ihn mit der Zunge, zuerst die Spitze, dann nahm ich die ganze Eichel in den Mund und saugte langsam daran wie an einem Bonbon. Vorsichtig nahm ich ihn in mich auf, Millimeter für Millimeter, bis er hinten an meinen Gaumen stieß. Er fasste mich im Nacken, aber ich schob seine Hand weg. Ich wollte es selbst tun. Ich hörte nicht auf, ihn anzusehen. Mit zwei Fingern zog ich die Haut zurück und ließ Speichel darauf tropfen; er vermischte sich mit seinem und lief bis zu seinen Eiern hinab. Die leckte ich ebenfalls, erst die eine, dann die andere, während ich ihm mit der geschlossenen Faust weiter einen runterholte.

„Du kannst doch nicht so eine Schlampe sein“, sagte er fast atemlos.

„Siehst du?“, antwortete ich und verschlang seinen Schwanz bis zum Grund, schluckte, was ich schlucken konnte, und spürte, wie die Spitze gegen meinen Hals drückte. Meine Augen füllten sich mit Tränen und Speichel, und ich nahm ihn ein wenig heraus, um zu atmen. Ein dicker Speichelfaden hing von meiner Lippe bis zu seiner Eichel. Ich strich ihn über meine Brüste und nahm ihn wieder bis zum Grund in den Mund.

„Sieh, was du machst, sieh, wie du ihn lutschst“, murmelte er. „Du bist eine versaute kleine Schlampe.“

Ich antwortete mit einem gedämpften Stöhnen, den Mund voll. Ich schloss die Lippen eng um den Schaft und begann schnell, den Kopf auf und ab zu bewegen, schmatzend, mit hohlen, angespannten Wangen, während ich ihm mit der freien Hand die Eier streichelte. Er packte mich an den Haaren, und diesmal ließ ich ihn, woraufhin er mir den Rhythmus vorgab und mich gegen sein Becken drückte. Jeder Stoß ließ mich mehr schlucken und nahm mir noch mehr Luft. Wenn er ihn herauszog, hustete ich, Speichel lief mir übers Kinn, Strähnen klebten seitlich an meinem Gesicht, und ich nahm ihn von selbst wieder in den Mund.

Er stand auf und hob mich an den Ellbogen hoch. Er drehte mich um, packte mich mit einer Hand am Hals und bedeckte die Stelle hinter meinem Ohr mit kurzen Küssen, während die andere Hand unter meinen Rock glitt. Seine Finger waren groß; zuerst strichen sie über meiner Tanga über die Lippen meiner Fotze, drückten sie, dann schob er den Stoff mit dem Zeigefinger beiseite und streichelte direkt das nasse Fleisch. Er fand meine angeschwollene Klitoris und machte langsame Kreise, dann schnelle, dann verlor sich der Finger wieder in der Öffnung. Ein Finger drang ein wenig ein, und mir entfuhr ein Schrei, den ich selbst in meine Schulter beißen musste, damit er nicht nach unten drang.

„Du bist klatschnass, du Miststück“, sagte er mir ins Ohr. „Sieh nur, wie du tropfst.“

Er hob die Hand und hielt sie mir vors Gesicht. Seine Finger glänzten, überzogen von meiner Feuchtigkeit. Er steckte sie mir in den Mund, und ich lutschte daran, schmeckte meinen eigenen salzigen Geschmack, während er mit der anderen Hand meine Brust unter dem Trägertop zusammendrückte. Meine Knie stießen aneinander, und mir entwich ein weiteres, längeres Stöhnen.

Er hob meinen Rock gerade weit genug an und drückte mich gegen den Glasschreibtisch. Die Kälte traf gleichzeitig meine Handflächen und Oberschenkel. Er zog mir das Trägertop bis zur Taille hoch, und meine Brüste fielen platt auf das eiskalte Glas; die Brustwarzen verkrampften sich plötzlich. Er schob den Tanga zur Seite. Ich spürte, wie sich der Stoff bewegte, und dort an der Naht ein wenig Feuchtigkeit, als sich die nasse Baumwolle von meinem Fleisch löste.

Er kniete sich hinter mich und küsste mich von der Taille abwärts, bis er sein Gesicht zwischen meine Pobacken drückte. Er öffnete meinen Arsch mit beiden Händen und bohrte seine Zunge zwischen die Backen, zuerst ohne ein bestimmtes Ziel, dann wanderte sie hinunter zu meiner Fotze und leckte mich mit langen Zungenstrichen über die ganze Vulva. Ich spürte seinen Bart über die Haut meiner Pobacken kratzen, spürte, wie seine Zunge in die Öffnung hinein- und wieder herausglitt, während seine Finger von der Klitoris nach innen wanderten. Ich presste mein Becken gegen das Glas. Zwei Finger drangen in mich ein, dann drei, die sich nach oben krümmten und nach jenem Punkt suchten, der meine Knie zittern ließ. Er versuchte, mit der Zunge bis zu meinem Arsch zu kommen, erreichte ihn aber nicht ganz. Seine Finger schon.

„Fick mich jetzt“, bat ich mit glühenden Wangen gegen das Glas. „Fick mich, bitte, ich halte es nicht mehr aus.“

Er stand auf. Er richtete mich auf. Einen kurzen Moment tanzten wir, während mein Kopf seinen Mund suchte. Wir küssten uns mit dem Geschmack von Metall und Sex, von meiner Fotze auf seiner Zunge und seinem Schwanz in meinem Mund. Er murmelte mir etwas ins Ohr, das ich nicht ganz verstand, das aber schwer klang. Ich sagte mit den Augen ja.

Er zog mir das Trägertop über den Kopf, und von der Taille aufwärts war ich völlig nackt gegen das Glas gedrückt. Meine Brustwarzen schwollen durch die Kälte plötzlich an, violett und steif, und er zwickte sie von hinten, eine mit jeder Hand, während er meinen Hals biss. Wieder drückte er mich am Nacken leicht nach unten. Auf allen vieren, den Hintern in der Luft, spürte ich zuerst seinen feuchten Schwanz an meiner Pobacke, wie er zwischen den Backen entlangglitt, dann tiefer wanderte, die Lippen meiner Fotze markierte und sich von oben nach unten über die Feuchtigkeit rieb, die sich mit meinem Saft benetzte. Ich presste beide Hände gegen das Glas.

Er drang langsam ein. Zuerst die Eichel, die mich weitete, das Fleisch öffnete sich und vermischte sich mit meinem. Dann der halbe Schwanz. Dann der ganze, bis ich spürte, wie seine Eier gegen meine Klitoris schlugen. Ich musste den Kopf zurückwerfen und mich ein paarmal bewegen, um mich einzurichten, zu atmen, auszuhalten. Ich hatte Lust zu weinen, aber nicht vor Traurigkeit. Mit einer Hand packte er mich an den Haaren, mit der anderen an der Hüfte, und begann einen Metronomrhythmus, der sich von selbst beschleunigte. Jeder Stoß hob meinen ganzen Körper über das Glas und ließ meine plattgedrückten Brüste gegen die Kälte prallen. Ich hörte das Schmatzen meiner nassen Fotze, die seinen Schwanz immer wieder verschluckte, ein flüssiges, schmutziges Geräusch, das mich noch heißer machte.

„Sieh, wie du ihn ganz nass machst“, flüsterte er, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen. „Sieh, was für eine Schlampe du bist, du bist bis hierher gekommen, damit ich deine Fotze fülle.“

„Ja“, antwortete ich fast tonlos. „Mach sie mir kaputt, los.“

Während er mir Dinge sagte, die ich mich heute nicht zu wiederholen traue, fiel mein Speichel aufs Glas, und er wischte ihn synchron mit der Handfläche weg. Er benutzte ihn, um seine Finger zu benetzen, und führte sie zum Mund. Danach strich er mir mit denselben Fingern über die Lippen und ließ mich daran lutschen, während er mich weiter fickte.

Er zog mir den Tanga ganz herunter, und ich half ihm, indem ich ein Bein und dann das andere hob. Er blieb an einem Knöchel hängen, und ich trat ihn weit weg. Wann immer ich die Hand nach hinten bekam, berührte ich seinen harten, feuchten Schwanz; ich berührte seine angespannten Eier, den Punkt, an dem er in meinen Körper eindrang. Ich spürte meine eigenen Säfte an den Fingern, zähflüssig und heiß.

Ich richtete mich auf, drehte mich um, und er setzte mich auf den Schreibtisch. Die Kälte wanderte von meinem Arsch bis in meinen Rücken. Er riss mir die Beine auseinander, stellte sich dazwischen und drang wieder von vorn in mich ein. Diesmal konnte ich ihn dabei ansehen. Ich sah, wie sein Schwanz in mich eintauchte, wie sich meine Lippen dehnten, um ihn zu verschlucken, wie er glänzend von meiner Feuchtigkeit herauskam und wieder eindrang. Ich schlang die Arme um seinen Nacken, und wir fanden denselben Rhythmus. Lange Zeit blieben wir so, sahen uns an; er senkte den Kopf, um erst die eine, dann die andere Brust zu lutschen, und biss mir genau dann in die Brustwarzen, wenn er bis zum Grund eindrang. Meine Fotze machte peinliche Geräusche, und es gefiel ihm jedes Mal mehr.

Er hob mich am Arsch hoch, ohne aus mir herauszugehen, und brachte mich zum Schreibtischstuhl. Er setzte sich, ich blieb auf ihm, aufgespießt, und begann, mich zu bewegen. Er lutschte meine Brüste, während ich mich auf und ab bewegte und mich mit den Händen an seinen Schultern abstützte, damit ich nicht fiel; ich ließ mich mit meinem ganzen Gewicht auf seinen Schwanz sinken, bis zum Grund. Jedes Mal, wenn ich hinunterging, entwich mir ein höheres Stöhnen, und er antwortete mit einem Biss in meine Brustwarze. Er steckte mir einen Finger in den Mund, und ich biss hinein. Er schlug mir mit der flachen Hand sanft ins Gesicht.

„Mehr“, sagte ich, ohne nachzudenken. „Härter.“

Er schlug mich noch einmal, diesmal kräftiger, und das Brennen auf meiner Wange schoss direkt in meine Fotze. Ich nickte. Eine Hand in meinen Haaren, die mich nach hinten zog, sodass mein Hals hervortrat, die andere an meiner Wange, und ich hüpfte auf ihm, spießte mich immer tiefer auf und spürte, wie sich der Knoten des Orgasmus in meiner Magengrube zu sammeln begann. Ich bohrte die Nägel in seine Schultern. Ich biss in seinen Hals. Ich schrie ihm immer wieder „Fick mich, fick mich, fick mich“ ins Ohr, bis er mir mit der Hand den Mund bedeckte, die voller meines eigenen Speichels war.

***

Als er spürte, wie das Kribbeln aus meinem Becken aufstieg, zog er den Stuhl nach hinten. Er stellte mich ruckartig auf, drehte mich um und brachte mich wieder auf allen vieren gegen den Schreibtisch. Meine Brüste prallten erneut gegen die Kälte, und meine Hände rutschten wieder über den eigenen Speichel, der von der vorigen Runde dort geblieben war.

„Nein, warte“, sagte ich eher aus Reflex als aus einem anderen Grund. „Ich komme gleich.“

„Halt den Mund“, antwortete er und versetzte mir einen Schlag auf den Hintern, der mir einen gedämpften Schrei entlockte. „Du kommst, wenn ich es sage.“

Er kniete sich hinter mich, öffnete meine Pobacken mit beiden Daumen und steckte mir die Zunge direkt in den Arsch. Es war brutal und notwendig. Ich spürte die Spitze drücken, eindringen, herauskommen und um mein Loch kreisen, während sich ein Finger in meine Fotze schob. Meine Beine zitterten. Ich zerfiel. Er stand auf, spuckte in seine Hand und drang mit einem einzigen Stoß wieder in meine Fotze ein, bis zu den Eiern. Gleichzeitig spürte ich, wie er mit einem Finger meinen Anus umkreiste, zunächst nur ganz leicht, mit meinem eigenen Saft befeuchtet, dann sicherer, und die Fingerkuppe über den Ring hinausschob.

Ich versuchte, seine Hand mit dem Arm wegzuziehen, doch er führte ihn nach vorn und verdrehte ihn sanft hinter meinem Rücken. Der Finger drang bis zum Knöchel ein. Es tat weh, aber es war eine Art Schmerz, die sich mit allem anderen vermischte, mit seinem Schwanz, der meine Fotze öffnete, mit dem Feuer, von dem ich nicht mehr wusste, woher es kam. Mein Stöhnen wurde lauter und voller, während er überall hinein- und herausglitt. Seine andere Hand suchte meinen Mund, schob mir den Finger hinein, und ich biss zu. Ich biss zu stark, und er beschwerte sich.

„Jetzt werde ich ihn dir in den Arsch stecken“, sagte er beinahe ruhig. „Ja?“

„Ja“, antwortete ich, ohne nachzudenken. „Steck ihn rein.“

Er zog ihn aus meiner Fotze, tropfend, spuckte in seine Hand und verteilte den Speichel von oben bis unten. Mit dem anderen Finger öffnete er meinen Anus vollständig, bewegte ihn kreisend, und setzte dann die Spitze seines Schwanzes an mein Loch. Zunächst drückte er langsam. Ich presste vor Schmerz die Knie zusammen und stieß einen erstickten Schrei aus, den er mir mit der Hand über dem Mund dämpfte. Die Eichel drang plötzlich ein, und es fühlte sich an, als würde er mich in zwei Teile spalten. Ich blieb reglos liegen, den Mund gegen das Glas geöffnet, ohne zu atmen. Er bewegte sich ebenfalls nicht.

„Ruhig, ruhig“, murmelte er in meinen Nacken. „Entspann dich. Entspann deinen Arsch, los.“

Ich atmete zweimal tief ein und spürte, wie der Muskel nachgab. Er drang weiter ein, Millimeter für Millimeter, bis er ganz in mir versunken war und ich seine Eier an meiner Fotze spürte. Die erste Minute war langsam und hart. Er bewegte sich kaum, zog ihn bis zur Hälfte heraus und drang wieder vollständig ein. Danach wurde es natürlich. Der Schmerz verwandelte sich in etwas anderes, in ein dumpfes, tiefes Vergnügen, das mich von innen her öffnete. Er schob zwei Finger in meine Fotze und begann, mich von beiden Seiten gleichzeitig zu ficken.

Ich hörte das Geräusch seines Beckens an meinem Hintern, ein gleichmäßiges, feuchtes Klatsch-klatsch, meine Handflächen, die über das Glas rutschten, seine Finger, die mit einem schlammigen Geräusch in meine Fotze hinein- und herausgingen. Er sagte mir dreckige Dinge, die ich nur in meiner Kehle zu ersticken versuchte. Dass er meinen Arsch offen zurücklassen würde. Dass ich in der kommenden Woche wie eine Ente gehen würde. Dass ich mit meinen Freundinnen am Strand herumlaufen und an seinen Schwanz denken würde. Ich legte die Wange auf den kalten Schreibtisch und ließ mich treiben. Seine Finger fanden meine Klitoris genau in dem Moment, in dem sein Schwanz meinen Arsch zertrümmerte, und ich spürte, wie alles über mir zusammenbrach, wie die Strömung von den Fußsohlen bis in den Nacken stieg. Ich kam schreiend gegen das Glas, biss mir in den eigenen Unterarm, damit man mich unten nicht hörte, während er ohne Pause weiter in mich stieß.

Als er spürte, dass er kam, zog er ihn ruckartig heraus und zog mich an den Haaren; ich verstand. Ich kniete mich hin, noch immer zitternd, mit weichen Beinen. Er massierte seinen Schwanz wenige Zentimeter vor meinem Gesicht, schnell, mit der geschlossenen Hand in einer nassen Faust, und spritzte mir schließlich warme weiße Fäden ins Gesicht. Der erste Strahl traf meine Stirn und lief über den Nasenrücken. Der zweite traf Wange und Lippe. Die letzten ergossen sich über meine Brust und meine Brüste, die noch immer die Abdrücke des Glases trugen. Ich streckte die Zunge heraus und leckte, was ich erreichen konnte, schluckte es, sammelte mit zwei Fingern, was mir übers Kinn lief, und führte auch das zum Mund. Ich sah von unten zu ihm hoch und lachte.

„Diesmal durfte ich malen“, sagte er noch immer außer Atem und reichte mir ein Handtuch aus der unteren Schreibtischschublade.

Langsam wischte ich mir das Gesicht ab. Erst da hörte ich, dass unten in der Werkstatt wieder Werkzeuglärm zu hören war.

„Sind die Leute da?“

„Ja. Sie essen im Büro im Erdgeschoss. Sie dürften nichts gehört haben.“

Ich schloss die Augen und spürte, wie die Scham plötzlich hinter meinen Augen aufstieg. Ich suchte den Tanga und fand ihn neben einem Sofabein, mit einem kleinen Riss in der Naht. Ich zog ihn trotzdem an, spürte die Feuchtigkeit und das Sperma, das an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief, und versuchte, es mit der Baumwolle aufzufangen.

„Ich sterbe. Na gut, ich gehe. Morgen bringe ich dir die andere Hälfte.“

„Nein, lass. Ich schenke sie dir, für die Reise. Komm wieder, wann immer du willst.“

Ich gab ihm einen festen Kuss, ohne den Mund zu öffnen. Als ich den Rucksack nahm, sah ich darin den leeren Umschlag und das gerissene Gummiband.

„Ich traue mich nicht hinaus.“

„Ganz ruhig.“

Er setzte sich hinter den Schreibtisch und schlug ein Heft auf, als wäre nichts geschehen. Ich ging hinaus, schloss die Tür und stieg langsam die Diamantgittertreppe hinunter. Ich spürte, wie mich unten alle ansahen. Einer gab dem anderen einen Ellbogenstoß und murmelte etwas. Ich dachte daran, mich zu bedecken, entschied mich aber zu lächeln und weiter hinunterzugehen. Meine Beine brannten, als wäre ich eine ganze Querstraße gerannt. Auf der Straße setzte ich die Sonnenbrille auf und ging nach Hause, während die Mittagshitze in meinen Nacken schlug.

Ich erzählte niemandem etwas, weder an jenem Nachmittag noch später. Mein Vater fragte nie, wie mein Auftrag gelaufen war. Eine Woche später war ich auf der Abschlussfahrt, in einem Zimmer voller Freundinnen, und hörte einer von ihnen zu, wie sie von dem Verrücktesten erzählte, das sie in ihrem Leben getan hatte. Ich lag still da und sah an die Decke, mit einem Lächeln, das keine der Mädchen verstanden hätte.