Vier Jahre lang nur über den Bildschirm mit ihr gesprochen, bevor ich sie berührte

Fast vier Jahre vergingen, seit ich Helena in einer dieser Dating-Apps kennengelernt hatte, die man ohne allzu viel Hoffnung herunterlädt. Ich kam gerade aus einer Ehe, die sich ohne Drama in Luft aufgelöst hatte, und ich brauchte etwas anderes. Mit jemandem reden, der keinen meiner Codes teilte, weder meine Stadt noch meine Muttersprache. Sie lebte in Antwerpen; ich damals in Montreal.

Unsere ganze Geschichte bestand aus Bildschirmen. Nachrichten um fünf Uhr morgens, weil uns die Zeitzonen einen Strich durch die Rechnung machten, Videoanrufe, die gerade dann abrissen, wenn es am schönsten wurde, Fotos, die geschickt und wieder gelöscht wurden. Als die Pandemie die Welt lahmlegte, wurden diese Verbindungen zu einer täglichen Routine. Ich erzählte ihr, was ich kochte, was ich las, wovor ich Angst hatte. Sie tat dasselbe. Ohne es zu planen, verliebten wir uns in eine Frau und einen Mann, die nur durch die Linse eines Handys existierten.

Als die Grenzen wieder öffneten, war ich schon in mein Heimatland zurückgekehrt. Ich hatte ein gutes Gehalt, eine gemietete Wohnung im alten Viertel und einen Alltag, der mich nicht unglücklich machte. Aber Helena tauchte immer öfter in meinem Kopf auf. Eines Abends, während eines unserer Telefonate, fragte ich sie, ob es verrückt wäre, ihr vorzuschlagen, dass ich zu ihr ziehe. Sie bat um Zeit zum Nachdenken. Sie hatte eine kleine Tochter und konnte nichts übers Knie brechen.

Ich wartete drei Wochen. Die Antwort kam an einem Dienstag in der Nacht, in einer Sprachnachricht, die ich dreimal anhörte, bevor ich es glauben konnte. »Komm«, sagte sie, in einem von Jahren ohne Übung zerbrochenen Spanisch. »Komm und dann schauen wir weiter, ganz ruhig.«

Ich sprach mit meinem Chef, bat um die Abfindung, verkaufte die Möbel, verschenkte die Bücher, die ich nicht tragen konnte, und wickelte eine ganze Wohnung in weniger als einem Monat ab. Meine Eltern dachten, ich hätte einen Anfall. Meine Freunde organisierten mir eine Abschiedsparty mit Bier und Trauermienen. Ich hatte null Gewissheiten, außer einer: Wenn ich es nicht versuchte, würde ich es mein ganzes Leben lang bereuen.

***

Das Flugzeug landete an einem Märzmorgen in Antwerpen. Die Schlange bei der Passkontrolle war endlos. Der Beamte fragte mich, warum ich nach Europa einreise, und während ich ihm mit Schulfranzösisch erklärte, dass ich jemanden besuchen wolle, sah er mir die Augenringe an und ersparte sich den Rest des Verhörs. Als ich durch die Ankunftstür trat, zitterten meine Beine, als wäre ich ein Teenager.

Helena lehnte an einer Säule, in einem engen schwarzen Rock, feinen Strümpfen in derselben Farbe und einer weißen Bluse, die sich am Ausschnitt öffnete. Darüber trug sie ein kurzes Jackett, das sie im Auto angezogen hatte. In der Hand hielt sie einen von diesen billigen Flughafenballons mit silberner Schrift: »Welcome home, baby«. Als sie mich sah, brach ihr Gesicht in ein Lächeln auf, das ich hunderte Male auf einem Bildschirm gesehen hatte, aber nie aus so kurzer Nähe.

Wir umarmten uns, ohne etwas zu sagen. Sie roch nach einem zitrischen Parfum und sauberem Stoff. Als sie den Kopf hob, küsste sie mich mit einer Intensität, die nicht zu einem öffentlichen Flughafen um elf Uhr vormittags passte. Ich spürte ihre Zunge, bevor ich ihren Gruß spürte. Hinter uns wartete eine Familie mit drei Kindern auf einen Großvater und schaute demonstrativ zu Boden, um sich nicht unwohl zu fühlen.

—Komm —flüsterte sie mir ins Ohr—. Ich habe das Auto im zweiten Stock.

Im Aufzug starrte ich sie ungeniert an. Der Rock zeichnete ihre Hüften nach, die auf den Fotos nie ganz zu sehen gewesen waren. Ihre mittelgroßen Brüste bewegten sich bei jedem Atemzug leicht unter der Bluse. Als wir ins Auto stiegen und sie sich ans Steuer setzte, rutschte der Rock ein Stück hoch, und ich sah den Rand ihrer Unterwäsche, weißer Spitze.

—Gefällt dir, was du siehst? —fragte sie, ohne den Blick vom Rückspiegel zu nehmen.

—Viel mehr, als ich erwartet habe —sagte ich ihr.

Sie lachte. Sie streckte die Hand aus und legte sie auf die Beule in meiner Hose. Dort ließ sie sie die zwanzig Minuten, die wir bis zu ihrem Haus brauchten.

***

Helena lebte im Erdgeschoss eines renovierten alten Hauses mit hohen Decken und Fenstern zu einem Innenhof. Kaum hatte sie die Tür geschlossen, änderte sich alles. Sie drückte mich gegen das Holz, hängte sich an meinen Hals und küsste mich, als wolle sie prüfen, ob ich wirklich war. Die Schlüssel fielen zu Boden. Der Koffer lag quer im Flur.

Ohne das Küssen zu unterbrechen, öffnete sie mit einer erstaunlichen Fingerfertigkeit meinen Gürtel. Sie zog mir Hose und Boxershorts bis zu den Knien herunter. Dann kniete sie sich vor mich auf das kalte Parkett, sah mit diesen großen, grünen Augen zu mir hoch — auf den Fotos wirkten sie immer heller — und nahm mein Glied ohne Vorwarnung in den Mund.

Ich trug noch immer mein Jackett. Die Umhängetasche hing an einer Schulter. Keine vier Stunden waren vergangen, seit mein Flugzeug aufgesetzt hatte, und schon lehnte ich an einer fremden Tür, von einer Frau verschlungen, die ich nur von einem Bildschirm kannte, mit einer Sorgfalt, die nicht improvisiert wirkte.

Sie ging in einem präzisen Rhythmus hoch und runter und sah alle paar Sekunden zu mir auf. Mit einer Hand hielt sie mich fest an der Basis; mit der anderen drückte sie meinen Oberschenkel. Mit der Zunge bearbeitete sie die Spitze, die Unterseite, die ganze Kontur, und wenn sie mehr als die Hälfte in den Mund nahm, machte sie ein obszönes Geräusch beim Schlucken des Speichels und beim Wieder-Herauskommen. Jedes Mal, wenn ich etwas sagen wollte, beschleunigte sie ein wenig, um mich zum Schweigen zu bringen. Ich spürte, wie mir die Knie wegknicken würden.

—Helena… —murmelte ich und packte ihr blondes Haar, das sie etwas kürzer trug als auf den Fotos—. Helena, warte.

Sie wartete nicht. Sie legte den Kopf ein Stück zurück, ohne mich aus dem Mund zu nehmen, und wichste mich mit der Hand. Sie nahm sich die Zeit, mich von der Basis bis zum Frenulum zu lecken, die Lippen fest schließend, lockerlassend, mich wieder tiefer aufzunehmen. Als sie merkte, dass ich kurz davor war, streckte sie die Zunge heraus und hielt den Mund offen, sah mich direkt an, als wolle sie sehen, wie ich vor ihr völlig auseinanderfalle.

Ich zitterte am ganzen Körper. Die Hitze stieg mir in die Brust und mein Kopf dröhnte. Ich klammerte mich an ihr Haar und ihre Schultern, um nicht umzufallen. Sie hielt den Rhythmus genau so lange, bis die Spannung unerträglich wurde, und dann ließ sie mich zwischen ihrer Zunge und ihren Lippen kommen, schluckte, was sie schlucken konnte, und fing den Rest mit den Fingern auf, damit nichts verloren ging. Einen Augenblick lang blieb sie reglos, atmete durch die Nase, mit glänzendem Mund und beschmutztem Kinn.

Dann stand sie auf, wischte sich die Mundwinkel mit dem Daumen sauber und küsste mich auf den Mund mit derselben Selbstverständlichkeit, als hätte sie mir einen Kaffee angeboten. In ihrem Mund schmeckte ich immer noch mich selbst.

—Willkommen zu Hause —sagte sie leise auf Spanisch, mit diesem Akzent von ihr.

Ich schmolz dahin. Die nächsten zehn Minuten brachte ich kaum ein Wort heraus.

***

Am Nachmittag brachte ich sie abholen, ihre Tochter aus der Schule. Ich stotterte ein sehr einfaches Spanisch, überreichte dem Mädchen ein Stofftier als Geschenk, und die Kleine musterte mich mit dieser ernsten Art, die Kinder haben, bevor sie entscheiden, ob sie dich akzeptieren. Wir gingen in den Supermarkt, ich kaufte Brot und Käse von einer Sorte, die ich nicht kannte, und in der Nacht, als die Kleine schon mit eingeschalteter Lampe schlief, schloss Helena die Zimmertür ab.

Ich lag im Bett und sah einen stummen Film. Sie kam herein, in einen kurzen Morgenmantel gehüllt, und blieb am Fußende des Bettes stehen und sah mich an.

—Müde von der Reise? —fragte sie.

—Überhaupt nicht.

Sie ließ den Morgenmantel fallen. Darunter trug sie ein rotes Spitzenensemble, den BH durchsichtig, den Slip im gleichen Ton. Sie kletterte langsam wie eine Katze auf das Bett, bis sie sich auf mich setzte. Ich schaltete die Lampe an und drehte den Fernseher ganz leise.

Da sah ich es. Am Rand des Slips schaute ihr blondes, helles, dichtes Schamhaar hervor. Sie war nicht enthaart. Nicht rasiert. Ihr Schamhügel war vollkommen bedeckt, wie es früher niemand hatte, und ich sah sie überrascht an, ohne es verbergen zu können.

—Erinnerst du dich an unser Gespräch über Fetische? —sagte sie mit einem halb schüchternen, halb stolzen Lächeln.

Ich erinnerte mich. Eines beliebigen Morgens, als wir über die Dinge sprachen, die uns ohne Filter anzogen, hatte sie erwähnt, dass sie dieses bis ins Kleinste enthaarte Körperbild hasse und seit Jahren so bleibe, wie die Natur sie gemacht hatte. Ich hatte ihr ehrlich gesagt, dass ich es sexy fände. Ich hatte nicht erwartet, dass der Beweis so wörtlich sein würde.

Ich packte sie an den Hüften und hob sie hoch, bis sie auf meinem Gesicht saß. Ihr Geruch — sauber, intensiv, echt — ließ mich einen Seufzer ausstoßen. Ich begann damit, mit der Zunge die Ränder ihres Slips nachzufahren, und spürte, wie sich das Haar mit meinem Speichel vermischte. Helena zog, ohne abzusteigen, den Stoff mit zwei Fingern zur Seite und öffnete mit der anderen Hand diesen blonden Dschungel, um mir das warme Rosa darunter zu zeigen. Ihre Muschi glänzte feucht, geöffnet vor Erregung, und die Hitze, die von dort ausging, traf mich mitten in den Mund.

Ich ließ sie nicht wieder bedecken. Ich bearbeitete sie langsam, erst mit flacher Zunge, dann mit der Spitze, spreizte ihre Lippen, leckte den Eingang, umrundete die Klitoris, bis sich ihr Bauch anspannte. Sie stützte die Hände ans Kopfteil und begann, die Hüften zu bewegen, auf der Suche nach mehr Reibung, mehr Druck, mehr Zunge. Jedes Mal, wenn ich mit der Zunge von unten nach oben fuhr, bog sich ihr Körper ein wenig; jedes Mal, wenn ich zwei Finger in sie schob und sie von innen öffnete, entwich ihr ein kurzes, ersticktes Stöhnen und dann ein längeres, das sich schließlich ins Kissen grub, damit die Kleine nicht aufwachte.

Sie zog den BH aus, ohne den Platz zu verlassen, und begann, sich mit beiden Händen an den Brustwarzen zu reiben. Ihre Brüste hoben und senkten sich im Takt ihres Atems, und ich wechselte mit dem Mund ab zwischen ihrer Muschi und einer ihrer Brüste, saugte an den harten Nippeln, bis die Haut empfindlich wurde. Sie murmelte Dinge auf Flämisch, die ich nicht verstand, die aber wie Befehle klangen, wie Dank, wie eine unreine Mischung aus allem.

—So —sagte sie dann auf Spanisch, sich wieder an meine Sprache erinnernd—. So, hör nicht auf. Weiter unten. Ich will deine Zunge da. Ja, da.

Ich legte sie auf den Rücken, hob ihre Beine auf meine Schultern und machte aus einem anderen Winkel weiter. Ich fuhr mit der ganzen Zunge über ihre Klitoris, langsam und lang, und schob ihr zwei Finger hinein, bis ich spürte, wie sich die inneren Wände um sie zusammenzogen. Ihre Schenkel umschlossen meinen Kopf, heiß und fest, und sie klammerte sich so stark an die Matratzenkante, dass ihre Knöchel weiß wurden. Jeder Stoß meiner Finger ließ sie tiefer stöhnen; jede Bewegung meines Mundes brachte sie ein Stück näher an den Rand. Als sie kam, tat sie es mit dem ganzen Körper in Spannung, den Rücken gekrümmt, den Mund offen über einem erzwungenen Schweigen, zitternd, als hätte man sie von einer Seite zur anderen durchbohrt.

Sie kam einmal dort, indem sie sich mit der Hand zum Schweigen brachte, um die Kleine nicht aufzuwecken, und biss mit einer seltsamen Heftigkeit auf den Handrücken ihres Knöchels. Sie blieb keuchend liegen, die Beine immer noch geöffnet, die Muschi nass und pochend, und ich leckte sie weiter, bis sie nicht mehr bebte.

Als sie noch immer zitterte, richtete sie sich auf und schob mich sanft, damit ich mich hinkniete. Sie machte es sich darunter bequem, die Beine gespreizt, die Füße fest auf dem Bett. Ich führte mein Glied selbst zu ihrem Eingang. Sie war so nass, dass ich ohne Mühe eindrang, aber sie spannte sich auf eine Weise an, dass ich die Augen schließen musste.

—Schau mich an —bat sie.

Ich sah sie an. Es gab kein Spiel und keine Performance mehr. Ihr Gesicht war rot geworden, die Augen glasig. Ich begann in langsamem Rhythmus, stieß bis zum Grund vor und zog mich fast ganz heraus, spürte, wie ihre Wände mich umarmten und nach und nach wieder losließen. Sie hob die Hände, packte mich im Nacken und zog mich zu ihrem Mund, um mich zu küssen, während wir uns bewegten. Ihre Hüften gingen jedem Stoß voraus, passten die Tiefe an, suchten genau den Punkt, an dem der Schlag ihr ein schmutzigeres Stöhnen entriss.

—Ich hatte Angst, dass es in echt anders wäre —flüsterte sie mir ins Ohr.

—Ich auch.

Sie umschlang mich mit den Beinen, drückte mich mit den Fersen gegen ihren Rücken, und begann sich wieder zusammenzuziehen. Diesmal wollte sie sich nicht zurückhalten. Sie bewegte sich unter mir mit einer schon jede Eleganz verlorenen Dringlichkeit, stöhnte lauter, sagte mir, ich solle weitermachen, nicht nachlassen, sie füllen. Ich nahm sie an den Hüften, gab den Rhythmus mit tiefen Stößen vor, und jedes Mal, wenn die Spitze meines Schwanzes tiefer strich, antwortete sie mit einem kurzen, brutalen Zittern. Sie biss mir mit Kraft in die Schulter, als sie kam, und hinterließ mir einen Fleck, der eine Woche bleiben würde. Ich hielt noch ein paar Sekunden durch, ließ sie jeden Krampf spüren, und als sie mir leise sagte: »Innen, ich will dich innen spüren«, ließ ich mich ganz gehen. Ich ergoss mich bis zum letzten Tropfen, mit dem Gesicht in ihrem Hals vergraben, ihr Parfum gemischt mit Schweiß riechend, während sie mich noch fester an sich drückte, als wolle sie mich in ihrem Körper behalten.

Wir blieben eine ganze Weile so liegen, ohne zu sprechen. Danach gingen wir ins Bad, duschten mit warmem Wasser und kehrten ins Bett zurück, schon ohne Unterwäsche, eng umschlungen, als hätten wir das unser ganzes Leben lang getan.

***

Ich lebe seit vier Jahren in diesem Land. Helens Tochter ist schon dabei, keine Kleine mehr zu sein, und nennt mich ohne Vorwarnung »Papa«, wenn es ihr passt. Ich habe gerade so viel Flämisch gelernt, wie nötig ist, um nicht wie ein Tourist dazustehen. Ich arbeite in etwas, das dem ähnelt, was ich dort gemacht habe, verdiene weniger, gebe anders aus und kümmere mich verdammt wenig darum.

Manchmal, wenn ich mich an jenen ersten Nachmittag erinnere — die Tür, der querliegende Koffer, sie kniend mit noch angezogenem Jackett —, denke ich an die Version von mir, die ohne jede Garantie am Flughafen angekommen war. Ich hatte verschwitzte Hände und einen albernen Ballon, der auf mich wartete. Jeder vernünftige Mensch hätte mir gesagt, dass ich einen riesigen Fehler machte.

Zum Glück habe ich in diesem Moment auf keinen vernünftigen Menschen gehört.