Was an jenem Morgen im Bus geschah

Ich heiße Daniela und bin neunzehn Jahre alt. Ich bin so ein Mädchen, das in der Supermarktschlange kaum auffällt, aber sich alle nach ihr umdrehen, wenn sie das falsche Outfit trägt. Oder das richtige, je nachdem, wie man es sieht. Ich bin nicht groß — den meisten Jungs reiche ich nur bis zur Schulter —, aber ich habe die Kurven an den richtigen Stellen: große Brüste, für die ich mich in manchen Situationen schäme und die mir in anderen als Schutzschild dienen, eine schmale Taille, Hüften, die sich beim schnellen Gehen von selbst bewegen, und einen festen Hintern, den der Rock nie ganz verbergen kann.

Diese Geschichte ereignete sich letztes Jahr, als ich noch im ersten Studienjahr war. Ich erzähle sie, weil sie vollkommen wahr ist und weil ich immer noch öfter an sie denke, als ich sollte. Vor allem, wenn ich mich nachts selbst anfasse.

***

Es war Dienstag und ich hatte eine wichtige Präsentation. Der hauptverantwortliche Dozent für Literatur hatte angekündigt, dass er jede Vorstellung selbst bewerten würde, was bedeutete, dass die Hälfte der Klasse eine halbe Stunde früher als sonst da sein würde. Ich kam noch früher, und zwar nicht wegen der Präsentation.

Der Professor hieß Rodrigo und war ungefähr fünfunddreißig. Er war so ein Mann, bei dem man ohne je darüber nachgedacht zu haben weiß, dass er ein guter Liebhaber wäre: ruhig, aufmerksam, mit Händen, die viel gelesen und noch mehr geübt haben. Außerhalb des Hörsaals hatten wir nie miteinander gesprochen. Wir hatten es nie nötig gehabt. Es reichte schon, dass er mich ansah, wenn ich die Hand hob, um zu antworten, und schon war mein Arsch unter dem Pult feucht.

Also stand ich an jenem Morgen um fünf Uhr fünfzehn auf, mit nur einem Gedanken: auf eine Weise präsentabel zu sein, die man nicht als „aufgebrezelt“ bezeichnen konnte.

Ich duschte in Ruhe, rasierte mir den Schoß sorgfältig und ließ oben nur einen schmalen Streifen stehen, fuhr mit den seifigen Fingern öfter als nötig zwischen meine Schamlippen und musste mir auf die Lippe beißen, damit ich nicht gleich unter dem Wasserstrahl kam. Dann nahm ich das Parfüm, das ich für besondere Anlässe aufbewahrte. Danach stellte ich mich vor den Spiegel und entschied mich für die Kleidung. Ich wählte den karierten Rock, der bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, Kniestrümpfe, und eine weiße Bluse ohne BH, weil es kalt war und sich die Brustwarzen von selbst abzeichnen, da muss man nichts forcieren. Darüber zog ich einen dünnen Kapuzenpullover, gerade genug, damit es nicht aussah, als würde ich Blicke suchen. Darunter weiße Baumwollslips, dünn, beinahe durchsichtig, wenn sie nass wurden.

Weil ich keine Blicke suchte.

Oder doch. Aber nur einen einzigen.

***

Die Bushaltestelle war zwölf Minuten zu Fuß entfernt. Es war noch dämmerig, dieses dunkle Grau vor Sonnenaufgang, das die Dinge einsamer erscheinen lässt, als sie sind. An der Haltestelle standen drei Männer, als ich ankam. Alle drei schauten. Ich sah geradeaus und spürte, wie sich der Rock im Wind an meinen Arsch schmiegte und wie sich meine Brustwarzen unter dem dünnen Stoff der Bluse aufstellten.

Der Bus kam schon voll an. Stoßzeit für Nachtschichtler, die heimkommen, und Frühschichtler, die losfahren. Ich stieg hinten ein und zwängte mich zwischen Körper. Es gab kaum Platz zum Bewegen, geschweige denn zum Atmen. Die Metallstange war mir zu hoch, um sie bequem zu greifen, und der Geruch von Kaffee und Deodorant der Leute erfüllte die Luft, als wäre er fest.

Ich stellte mich nach vorne, die Füße auseinander, um das Gleichgewicht zu halten. Als der Bus anfuhr, zwang mich die Bewegung dazu, die Haltung anzupassen und mich ein wenig nach hinten zu lehnen.

Und dann merkte ich, dass jemand hinter mir stand.

Ich hatte nicht gesehen, wie er eingestiegen war. Seine Anwesenheit wurde mir erst bewusst, als der Bus eine Kurve nahm und ich für einen Sekundenbruchteil seinen Körper an meinen gedrückt spürte: breite Brust, fester Bauch, mindestens einen Kopf größer als ich. Und noch etwas, etwas Hartes und Dickes, das sich für einen Augenblick gegen meinen unteren Rücken presste, genau über dem Arsch, bevor der Bus sich wieder gerade zog. Es war kein Zufall. Als der Bus sich stabilisierte, wich er nur so weit zurück, wie die Entfernung es verlangte. Nicht mehr. Ich wusste bereits, was hinter mir war.

***

Als seine Hand mein Oberschenkel zuerst streifte, dachte ich, es sei die Bewegung des Fahrzeugs. Ein Unfall. Einer dieser unbeabsichtigten Kontakte, die passieren, wenn zu viele Menschen auf engem Raum sind und die Bremsen ruckartig ziehen.

Aber die Hand zog sich nicht zurück.

Sie blieb an der Außenseite meines rechten Oberschenkels liegen, mit so leichtem Druck, dass ich hätte so tun können, als merkte ich es nicht. Ich hätte mich ein paar Zentimeter nach links bewegen können, und der Kontakt wäre von selbst abgerissen, ohne Szene, ohne Erklärungen.

Ich bewegte mich nicht.

Ich wollte mich nicht bewegen.

Der Bus bremste an der nächsten Haltestelle, und noch mehr Leute stiegen ein. Die Menge drückte sich zusammen. Er drängte sich an mich. Und da gab es keinen Zweifel mehr: Der Schwanz, hart wie ein Stein, bohrte sich mir direkt in die Spalte des Arschs durch den Rock. Dick. Lang. Ich spürte, wie er gegen mein Fleisch pochte, einmal, zweimal, als hätte er einen eigenen Puls. Seine Hand, die mich vorher nur gestreift hatte, lag nun fest an meinem Bein.

Und begann sich zu bewegen.

Langsam. Mit einer Ruhe, die mir eine Gänsehaut machte. Es war nicht die Hast von jemandem, der den Moment ausnutzt und Angst hat, ihn zu verlieren: Es war die Sicherheit von jemandem, der ganz genau weiß, was er tut. Seine Finger begannen an der Außenseite meines Oberschenkels hinaufzuwandern, zuerst über dem Rock, dann suchten sie den Saum, glitten mit einer Geduld unter den Stoff, die mir unfassbar schwerfiel zu verbergen. Mit jedem Zentimeter, den er gewann, drückte sein Schwanz gegen meinen Arsch ein wenig mehr, zeichnete mir die Falte meiner Pobacken nach, als würde er mich daran erinnern, wer hier das Sagen hatte.

Ich hatte die Augen auf einen Punkt im Nacken der Frau vor mir geheftet. Ich biss mir auf die Lippe, bis es wehtat.

Die Hand erreichte die Rückseite meines Oberschenkels, genau dort, wo das Bein anfängt, etwas anderes zu werden. Sie blieb dort einen Moment lang stehen, als würde sie fragen.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich veränderte meine Haltung so, dass sich meine Hüfte leicht nach hinten drehte und ich den Arsch gegen seine Beule drückte. Es war die kleinste Antwort, die ich geben konnte, und zugleich die deutlichste. Er antwortete, indem er sich langsam an mir rieb, auf und ab, zwischen meinen Pobacken über dem Stoff. Eine einzige lange Bewegung. Genug, um mir klarzumachen, womit er mich ficken würde, wenn der Bus leer wäre.

***

Seine Finger fanden meine Pobacken und drückten sie langsam, erkundend, einprägsam. Erst knetete er die eine, dann die andere, grub die Finger hinein, bis es wehtat, und ließ wieder nach, mit einer Besitzgier, die meine Knie zittern ließ. Ich spürte die Hitze seiner Handfläche durch den dünnen Stoff meines Slips und spürte, wie sich die durchnässte Baumwolle an die Lippen meines Ficks schmiegte wie eine zweite Haut. Ich hielt meine Atmung unter Kontrolle, obwohl mein Herz so heftig schlug, dass ich fürchtete, die Leute um mich herum könnten es hören.

Jedes Mal, wenn der Bus schwankte, nutzte er die Bewegung, um die Position seiner Hand anzupassen, um noch ein wenig weiter vorzurücken. Es war so methodisch, dass es fast höflich wirkte. Als hätte er beschlossen, dass er sich nicht hetzen würde, dass er das hier richtig machen oder gar nicht machen würde. Seine andere Hand, die noch frei war, war ebenfalls nach unten gerutscht und strich mir mit dem Handrücken über die Rückseite des anderen Oberschenkels. Er markierte sein Gebiet. Mein ganzer Arsch, alles, gehörte ihm unter diesem Rock.

Drei Haltestellen später glitt die Hand nach vorne.

Ich trug keine Strumpfhose, nur die Kniestrümpfe, also waren zwischen dem Saum des Rocks und dem Bund des Slips nur ein paar Zentimeter Haut. Seine Finger fanden sie mühelos, fuhren diesen Rand entlang und schoben den Stoff nach unten, bis die Baumwolle mir halb auf der Hüfte hing, festgeklemmt, und mein nackter Schoß gegen den Kapuzenpullover eines wildfremden Mannes gedrückt war.

Ich war durchnässt. Komplett. Seine Finger glitten beim ersten Kontakt weg, als hätte ich mich mit Öl eingerieben. Schon vorher, glaube ich, schon bevor er mich überhaupt berührt hatte. Seit ich seine Präsenz hinter mir gespürt hatte, seinen warmen Körper, seine Ruhe, die nicht die Ruhe eines Gleichgültigen war, sondern die eines Mannes, der sich entschieden hatte, sich Zeit zu lassen. Seit der Spitze seines Schwanzes zum ersten Mal gegen meinen Rücken gepocht hatte.

Er begann, mich mit den Fingern von oben nach unten zu reiben, nicht einzudringen, nur entlangzufahren. Zuerst außen, über die ganze Länge meiner Spalte, den Ausfluss von der Öffnung bis zur Klitoris ziehend. Dann spreizte er mit zwei Fingern meine Lippen, in V-Form, und mit dem Ballen der anderen Hand begann er, Kreise über meine geschwollene Klitoris zu zeichnen. Langsam. Sehr langsam. Präzise. Er wusste genau, wo sie war, er suchte nicht, er ging direkt dahin. Ich presste meine Pobacken gegen seine Beule und fand ihn noch härter, fast vibrierend.

Ich hätte direkt dort kommen können.

Ich schloss drei Sekunden lang die Augen und öffnete sie wieder. Die Frau vor mir starrte weiter auf ihr Telefon. Der Fahrer kündigte mit der üblichen monotonen Stimme die nächste Haltestelle an. Ein älterer Herr links von mir las eine in der Mitte gefaltete Zeitung. Niemand blickte in unsere Richtung.

Niemand hatte eine Ahnung, dass ein Fremder dreißig Zentimeter vor ihren Gesichtern gerade mit den Fingern meine Muschi aufmachte.

***

An der nächsten Haltestelle stiegen wieder Leute ein, und der Druck nahm zu. Er passte seine Haltung an, und seine andere Hand erschien an meiner rechten Seite, suchte die Öffnung des Hoodies und schlüpfte darunter bis zu meiner Bluse. Ohne BH gab es kein Hindernis. Er nahm eine Brust mit der ganzen Handfläche und drückte sie mit einer Festigkeit, die mir ein Geräusch entlockte, das ich noch rechtzeitig in Husten verwandelte. Er wog zuerst die eine, dann die andere, als würde er das Gewicht kalibrieren, als hätte er jedes Recht der Welt, sie zu beurteilen.

Seine beiden Hände arbeiteten unabhängig voneinander: die eine tief zwischen meinen Beinen, die andere oben, mit einem Rhythmus, der nicht improvisiert wirkte, sondern eingeübt. Die Finger der linken Hand zogen sanft an meiner Brustwarze, dann kräftiger, verdrehten sie, bis mir ein leises Keuchen entwich, und ich musste mich mit aller Kraft an der Metallstange festhalten, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Mit der anderen Hand unten hämmerte er mit zwei Fingern gegen meine Klitoris, schnell, kurz, beharrlich, und ich spürte, wie sich meine Beine von selbst öffneten, wie der Rock noch einen Zentimeter höher rutschte, wie sich die ganze Welt auf diese zwei Punkte meines Körpers reduzierte.

Als er die Finger in mich hineinschob — zwei, glaube ich, obwohl ich in dem Moment zu gar nichts mehr zählen konnte —, senkte ich den Kopf und biss in meinen Kapuzenpullover-Ärmel. Er stieß sie mit einem einzigen Druck bis zu den Knöcheln hinein, und meine Muschi nahm sie mit einem Schmatzen auf, das mir ohrenbetäubend vorkam und das sonst niemand hörte. Er begann, sie mit demselben ruhigen Rhythmus hinein- und herauszustoßen, die Fingerspitzen bei jedem Eindringen nach oben zu krümmen, auf der Suche nach diesem Punkt, der die Knie zittern lässt, und er fand ihn. Der Bus schwankte. Die Leute um mich herum blickten geradeaus, aus dem Fenster, lebten ihre eigenen Dienstagmorgen.

Ich spürte seinen Schwanz, noch härter, falls das überhaupt möglich war, wie er zwischen meinen Pobacken gegen denselben Takt drückte, in dem seine Finger in mich eindrangen. Als würde er mich parallel ficken, mit beidem, synchron. Sein Mund senkte sich in die Mulde meines Halses, ohne mich zu berühren, nur sein warmer Atem auf der Haut, und er flüsterte das einzige Wort, das er während der ganzen Fahrt sagte, so leise, dass ich es mir fast nur eingebildet hätte:

—Komm.

Ich kam. Dort im Stehen, an die Stange geklammert, mit zwei Fingern eines Fremden in mir und seinem Schwanz in meinen Arsch gebohrt, kam ich lautlos, presste die Oberschenkel zusammen, um seine Finger in mir einzuschließen, und spürte, wie die Kontraktion von der Muschi bis in die Brust hinaufstieg, wie sich meine Kehle schloss, damit ich nicht schrie. Ein langer, langer Schauer, der drei oder vier Bushaltestellen lang anhielt. Er bemerkte alles. Er zog die Finger nicht heraus, bis die letzte Welle mich durchlief. Und als er sie endlich herauszog, führte er sie nach oben, zu meinem Mund. Er legte sie an meine Lippen, ohne zu drängen, und ich nahm sie. Ich lutschte sie, als gehörten sie ihm — als wären sie er —, säuberte sie zwischen meiner Zunge und meinem Gaumen, mit geschlossenen Augen.

Sie schmeckten nach mir. Salzig, dicht, mein ganzer Orgasmus von einer Fremden, die sich nicht einmal traute, sich umzudrehen.

***

Die nächste Haltestelle war meine.

Der Bus verlangsamte. Er zog beide Hände mit einer einzigen sauberen Bewegung zurück, als brächte er sie an ihren Platz zurück. Bevor er sich ganz entfernte, drückte er den Schwanz noch ein letztes Mal langsam, fast zärtlich, gegen meinen Arsch, wie eine Unterschrift. Ich richtete meine Kleidung zurecht, ohne mich umzusehen, zog den nassen Slip wieder hoch, der an meiner geschwollenen Muschi klebte, schnappte mir den Rucksack und machte mich mit leicht zitternden Beinen zur Tür, während mir der fremde Saft, der keiner gewesen war — nur meiner, der an der Innenseite meines Oberschenkels herablief — langsam bis zum Kniestrumpf glitt. Ich stieg auf den Bürgersteig, und die kalte Morgenluft schlug mir ins Gesicht.

Ich sah nicht, wie er ausstieg. Ich sah nicht hin.

Ich ging mit leerem Kopf, oder besser gesagt: mit einem Kopf, der nur von einer einzigen Sache erfüllt war, die ich noch nicht einzuordnen wusste, zum Gebäude der Fakultät. Im ersten Stock fand ich die Toiletten zu dieser Stunde leer. Ich ging in eine Kabine, schloss den Riegel, zog den Slip bis zu den Knöcheln herunter, lehnte den Rücken an die kalte Wand und schob mir drei Finger bis zum Anschlag hinein, während ich mit dem Daumen meine Klitoris zerquetschte. Ich beendete, was er begonnen hatte, in weniger als zwei Minuten, biss in die andere Hand, damit ich nicht den Namen schrie, den ich nicht einmal kannte. Ich kam zweimal hintereinander. Beim zweiten Mal mit sauberen Fingern an der Nase, während ich versuchte, mich an seinen Geruch zu erinnern.

***

Die Präsentation lief gut. Rodrigo sah mich auf diese seine Art an, als ich fertig war, und klatschte zweimal mehr als die anderen. Vielleicht bildete ich es mir ein. Vielleicht auch nicht. Meine Muschi pochte immer noch unter dem Rock, und der nasse Slip rieb jedes Mal, wenn ich mein Gewicht von einem Bein auf das andere verlagerte. Rodrigo, mit all seiner Eleganz, wirkte mir plötzlich fade neben dem gesichtslosen Mann aus dem Bus.

Wochenlang nahm ich wieder dieselbe Buslinie, zur selben Uhrzeit, in derselben Kleidung, mit denselben dünnen Slips und ohne BH. Ich begegnete ihm nie wieder. Ich weiß nicht, ob er diesen Bus täglich nahm oder ob es nur an jenem einen Tag war. Ich kenne nicht seinen Namen, ich kenne sein Gesicht nicht klar — ich sah ihn beim Einsteigen nur aus dem Augenwinkel und achtete nicht darauf —, ich weiß nichts über ihn, außer wie er mich angefasst hat, wie sich sein harter Schwanz an meinem Arsch anfühlte, wie seine Finger genau wussten, wohin sie gehen mussten, ohne zu fragen.

Aber ich denke an diesen Morgen jedes Mal, wenn ich in einen vollen Bus steige. Unwillkürlich suche ich diese Wärme hinter mir, diesen Schwanz, der gegen meinen Rücken pocht, diese Hand, die genau weiß, was sie tut.

Und ich hoffe immer noch ein bisschen, dass die Geschichte sich wiederholt.