Ich gestehe, was mir auf jeder Geschäftsreise passiert

Ich heiße Valeria, bin fünfundzwanzig Jahre alt und arbeite als Beraterin für ein internationales Logistikunternehmen. Falls Ihnen das nicht viel sagt, fasse ich es anders zusammen: Ich lebe auf Flughäfen. Montags in Monterrey, mittwochs in Bogotá, freitags wieder zu Hause, gerade rechtzeitig, um den Koffer auszupacken und gleich wieder zu packen.

Ich beschwere mich nicht. Ich mag mein Leben genau so.

Ich bin brünett, habe schulterlanges braunes Haar und einen Körper, den ich weder verberge noch zu verbergen versuche. Ich trage Kleidung, die mir gut steht, weil ich sie mir verdient habe: Kleider, die die Taille betonen, High Heels, wenn der Flughafen es zulässt, und Unterwäsche, die ich bei einem Geschäft in Mexiko-Stadt bestelle, weil ich sonst nirgendwo finde, wonach ich suche. Ich bin keine von diesen Frauen, die sich unscheinbar machen. Ich gehöre zu denen, die genau wissen, welche Wirkung sie erzielen, und sich dafür nicht entschuldigen.

Zu Hause habe ich ein geordnetes Leben, mit Routinen und Verpflichtungen. Und ich habe ein anderes Leben, das jedes Mal beginnt, wenn ich in ein Flugzeug steige.

Darum geht es hier.

***

Der Kongress in Guadalajara dauerte in jenem Jahr drei Tage. Ich kam am ersten Nachmittag direkt vom Flughafen an, mit sechs Stunden Flug in den Knochen und der Gewissheit, dass ich eine lange Dusche und etwas Starkes zu trinken brauchte. Das Hotel war eines von denen mit Marmorlobby, lautlosen Aufzügen und Betten, die dazu einladen, länger als nötig zu bleiben. Genau die Art von Ort, die mich sofort gut gelaunt macht.

Ich checkte ein, ging auf mein Zimmer, duschte zwanzig Minuten lang und zog das einzige schwarze Kleid an, das ich für solche Gelegenheiten immer im Koffer habe. Eng anliegend, ärmellos, mit einem Ausschnitt, der nicht um Erlaubnis bittet. Es ist meine Uniform für Kongressabende.

Als ich hinunterkam, war die Bar fast voll. Leute aus meiner Branche, austauschbare Anzüge, vorhersehbare Gespräche. Ich setzte mich an die Theke, bestellte einen Whisky auf Eis und öffnete mein Handy, ohne wirklich etwas ansehen zu wollen.

—Bist du auch vor dem Rundtischgespräch um sieben geflohen? —fragte eine Stimme zu meiner Linken.

Ich hob den Blick. Der Mann, der mich angesprochen hatte, war etwas über dreißig, trug ein Hemd ohne Krawatte und hatte diese Art Gesicht, die nicht perfekt ist, aber im direkten Kontakt sehr gut funktioniert. Was mir auffiel, war nicht sein Körper, sondern sein Blick: direkt, ohne Umwege, ohne diese als Selbstsicherheit verkleidete Unsicherheit, die manche Männer zeigen, wenn sie sich einer allein an der Bar sitzenden Frau nähern. Er wusste ganz genau, was er tat.

—Vor allem geflohen —sagte ich.

—Gute Entscheidung —erwiderte er und bestellte dasselbe wie ich.

Er hieß Rodrigo. Das erfuhr ich fünf Minuten später, als unser Gespräch nicht mehr nur aus Höflichkeiten bestand. Die ersten zehn Minuten redeten wir über die Arbeit, wie es in solchen Situationen eben üblich ist: über welche Firma, welche Branche, aus welcher Stadt jeder von uns kam. Nach dem ersten Drink lenkte das Thema auf andere Dinge. Rodrigo hatte zu fast allem eine entschiedene Meinung und die Angewohnheit, seinem Gegenüber beim Zuhören in die Augen zu sehen, ohne diese Ungeduld von jemandem, der bereits darüber nachdenkt, was er antworten wird.

Nach dem zweiten Drink wusste ich bereits, wie die Nacht enden würde.

—Um wie viel Uhr hast du morgen Verpflichtungen? —fragte er irgendwann.

—Um neun —antwortete ich.

Es war nach elf.

—Dann haben wir Zeit —sagte er mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er zuvor den Drink bestellt hatte.

Mir gefiel, dass er es nicht als Frage formulierte.

***

Im Aufzug berührten wir uns nicht. Mein Zimmer lag im zehnten Stock, seines im achten. Als sich die Türen im achten öffneten, sah er mich mit hochgezogener Augenbraue an. Ich bewegte mich nicht. Die Türen schlossen sich von selbst wieder.

Sobald wir in meinem Zimmer angekommen waren, drückte er mich gegen die Wand, noch bevor ich das Licht ganz eingeschaltet hatte. Der erste Kuss war stürmisch und genau so, wie ich ihn wollte: ohne Zögern, mit Händen, die schon in der ersten Sekunde an der richtigen Stelle lagen. Eine an meiner Hüfte, die andere in meinem Nacken, die meinen Kopf festhielt, während er mich mit dieser Mischung aus Ruhe und Dringlichkeit küsste, die man entweder besitzt oder nicht.

Als ich anfing, ihm das Hemd auszuziehen, nahm er meine Hände und führte sie langsam nach unten.

—Still —sagte er.

Ich blieb still.

Ich weiß sehr genau, was mir gefällt. Ich bin eine Frau, die den ganzen Tag Entscheidungen trifft, Budgets, Teams und schwierige Besprechungen steuert. Aber die Kontrolle bei der richtigen Person loszulassen, ist durch nichts in einer anderen Erfahrung zu ersetzen. Es ist keine Passivität, sondern eine bewusste Entscheidung. Und Rodrigo war in diesem Moment eindeutig die richtige Person.

Er knöpfte mir ruhig das Kleid auf, ohne Eile, als wüsste er, dass ich keinerlei Absicht hatte, irgendwohin zu gehen. Als das Kleid zu Boden fiel, trat er einen halben Schritt zurück und sah mich einige Sekunden lang an, die sich viel länger anfühlten, als sie tatsächlich waren.

—Dreh dich um —sagte er.

Ich drehte mich um. Ich hörte, wie er langsam den Atem ausstieß.

—Das habe ich mir nicht vorgestellt —murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

Die Hand, die er mir auf den Rücken legte, war anfangs sanft: eine Berührung vom Nacken bis zur Taille. Dann wanderte sie tiefer, der Druck nahm zu, und ich stützte die Unterarme an der Wand ab, weil ich etwas brauchte, woran ich mich festhalten konnte.

Rodrigo öffnete meinen BH und ließ meine Brüste frei, mit einer Langsamkeit, die mich die Schenkel zusammenpressen ließ. Eine lange Sekunde sagte er nichts, sondern berührte nur eine Brustwarze mit der Fingerspitze, umkreiste sie, zwickte ganz leicht hinein und entlockte mir ein Keuchen, das ich nicht verbergen konnte. Dann senkte er den Mund, erst auf die eine, dann auf die andere, saugte hungrig daran und leckte über die verhärtete Spitze, bis ich den Rücken durchbog. Seine Hände hielten mich an der Taille, während ich mich an ihm rieb und spürte, wie sich die Hitze zwischen meinen Beinen zu sammeln begann.

—So gefällt es dir, nicht wahr? —murmelte er an meiner Haut.

—Ja —sagte ich, meine Stimme viel brüchiger, als ich erwartet hatte.

—Sag es richtig.

—Ja, so gefällt es mir. Härter.

Er lächelte kaum merklich und führte mich zum Bett, setzte mich auf die Kante und kniete sich dann zwischen meine Beine. Er spreizte meine Schenkel mit beiden Händen, nicht grob, aber ohne jeden Zweifel zuzulassen, und küsste mich mit offenem, feuchtem Mund über dem Höschen, genau dort, wo ich bereits völlig durchnässt war. Die Hitze schoss mir ins Gesicht. Ich vergrub die Finger in seinem Haar, als er begann, mich über dem Stoff zu lecken, zunächst langsam, prüfend, dann immer eindringlicher, bis der feuchte Stoff an meiner Haut klebte und ich nicht mehr stillhalten konnte.

—Ich will dich sehen —sagte er und zog mir das Höschen in einem Zug herunter.

Die kalte Luft strich über meine Vulva und ließ mich erschauern. Er betrachtete mich einen Augenblick lang mit dieser obszönen Konzentration von Männern, die wirklich zu schätzen wissen, was vor ihnen liegt, und spreizte mich dann mit den Fingern weiter, fand ohne Umschweife meine Klitoris mit dem Mund. Er hielt meine Hüften fest, damit ich mich nicht bewegen konnte, und leckte mich von oben nach unten, anfangs langsam, dann tiefer, wobei er die Zunge genau dort gegen mich drückte, wo mein Körper sich auflösen würde. Ich atmete abgehackt, die Hände in die Bettdecke gekrallt, und spürte, wie alles zwischen meinen Beinen pochte.

—Scheiße —murmelte ich, als ich die Spannung nicht länger aushielt, ohne etwas zu sagen.

—Genau —sagte er. —So. Lass dich ganz nass machen.

Er umfasste mit beiden Händen meine Pobacken und spreizte mich noch weiter, während er zwei Finger in mich schob und mich weiterleckte, zunächst langsam, dann mit einem festeren Hin und Her, das mich das Gleichgewicht verlieren ließ. Das Geräusch war unanständig, feucht und schamlos. Ich spürte es bis in den Magen, bis in die Zehenspitzen, und als er einen dritten Finger hinzufügte und die Hand nach innen krümmte, schlug ich gegen die Matratze und kam mit einem langen Stöhnen, presste mich um seine Finger zusammen, während er weitermachte, ohne nachzulassen, bis das Zittern mich leer und empfindlich zurückließ.

—Noch nicht —sagte er, als ich mich aufzurichten versuchte.

Er nahm meine Handgelenke und legte sie auf das Kissen. Dann knöpfte er sein Hemd auf und zog die Hose aus, mit einer quälenden Geduld, und zeigte mir seinen bereits harten, dicken, schweren Schwanz, der auf mich gerichtet war, als hätte auch er es eilig. Ich umfasste ihn mit einer Hand und wichste ihn langsam, spürte die feste Haut, die hervortretende Ader, die feuchte Eichel an meiner Handfläche. Er schloss für einen Moment die Augen und stieß ein tiefes, raues Knurren aus, das mich lächeln ließ.

—Du hältst dich für sehr mutig —sagte er.

—Und du redest zu viel.

Er hob eine Augenbraue, lachte leise und stieß mich auf den Rücken ins Bett. Er schob mir ein Kissen unter die Hüfte und spreizte mich erneut mit den Händen, bevor er mit der Schwanzspitze langsam über meinen Eingang strich, nur ganz leicht, als wollte er mich quälen. Ich hob das Becken, um ihn zu suchen, doch er hielt mich an der Taille fest.

—Nein. Warte.

Ich wartete gerade lange genug. Dann stieß er mit einem einzigen Stoß in mich, drang auf einmal ein und füllte mich so tief aus, dass ich ihm die Fingernägel in die Schultern grub. Ich stieß ein trockenes Stöhnen aus, eines von denen, die ganz unten entstehen, und er blieb einen Moment reglos, atmete schwer und ließ mich die ganze Dicke spüren, bevor er begann, sich zu bewegen. Zuerst langsam, abmessend, dann immer fester und tiefer, sodass die Matratze unter uns knarrte.

—So —sagte ich mit bereits völlig zerstörter Stimme. —Genau so.

Rodrigo packte mich an den Hüften und spreizte mich weiter, schob seinen Schwanz präzise in mich hinein und wieder heraus und stieß genau dort an, wo ich ihn brauchte. Ich schlang die Beine um seine Taille und presste mich so fest ich konnte um ihn, spürte, wie er mich zugleich füllte und leerte, wie jeder Stoß meinen ganzen Körper erschütterte. Schweiß begann, mir über den Rücken zu laufen. Er küsste mich erneut, diesmal mit mehr Zunge und mehr Speichel, und biss mir in die Lippe, als er bemerkte, dass ich mich wieder dem Höhepunkt näherte.

—Sag mir, wie du es willst —befahl er.

—Schneller.

Er gehorchte sofort. Der Rhythmuswechsel war brutal: das Bett, das gegen die Wand schlug, meine Brüste, die sich bei jedem Stoß bewegten, sein Schwanz, der immer wieder bis zum Anschlag in mich eindrang, während ich mich an ihm festklammerte und ihn bat weiterzumachen, nicht nachzulassen, mir mehr zu geben. Er fickte mich mit einem unterdrückten Hunger, der längst nichts Unterdrücktes mehr hatte, und jedes Mal, wenn er sich zurückzog, hinterließ er eine unerträgliche Leere, die er sofort wieder ausfüllte.

Er drehte mich um, ohne aus mir herauszugleiten, und brachte mich mit einer Hand zwischen meinen Schulterblättern und der anderen an meiner Hüfte auf den Bauch. Das Gefühl, ihn hinter mir zu haben, ließ mich erneut erschauern. Er hob mein Becken leicht an und drang wieder mit brutaler Tiefe in mich ein, diesmal von hinten, gab mit trockenen Stößen den Rhythmus vor, die mich die Zähne zusammenbeißen und in das Kissen stöhnen ließen. Seine Finger gruben sich in die Haut meiner Hüften, während er mich mit einem immer schmutzigeren, verzweifelteren Rhythmus fickte, und ich hörte, wie sein Atem hinter mir rauer und brüchiger wurde.

—So will ich dich —sagte er mit einer vor Verlangen völlig aufgeladenen Stimme. —Völlig fertig.

Der Satz traf mich direkt zwischen den Beinen. Ich spürte, wie der Orgasmus erneut aufstieg, größer und heftiger, und schob mir zwei Finger in die Fotze, während er mich weiter von hinten stieß. Ich berührte mich genau dort, wo ich am empfindlichsten war, rieb schnell und rücksichtslos, und sobald der exakte Punkt in Flammen stand, kam ich mit einem so heftigen Beben, dass es mich beinahe über dem Bett zusammenklappen ließ. Ich schrie seinen Namen, ohne nachzudenken, während mein ganzer Körper sich um nichts und alles zugleich verkrampfte.

Rodrigo hörte nicht auf. Er bewegte sich weiter, einen Moment lang unbeholfener, im nächsten wilder, bis sein Körper sich plötzlich versteifte und er sich ein letztes Mal tief in mir vergrub, während er ein tiefes Stöhnen ausstieß. Ich spürte, wie er hinter mir zitterte, und einen Augenblick später erfüllte mich die Wärme seines Samenergusses von innen, rann in langsamen Wellen heraus, während er noch an meinen Körper gepresst blieb und atmete, als wäre er gerade kilometerweit gelaufen.

Wir blieben eine Weile so liegen, die Hände noch immer in die Haut des anderen gekrallt, und holten langsam wieder Atem. Das Zimmer war wieder nur ein Hotelzimmer, doch der Geruch nach Schweiß und Sex hing noch immer in der Luft.

***

Später fragte Rodrigo mich, ob er lieber gehen oder bleiben sollte.

—Bleib bis sieben —sagte ich.

Er blieb. Wir schliefen ineinander verschlungen, mit dieser unerwarteten Vertrautheit, die sich manchmal mit Fremden einstellt, wenn alles gut gelaufen ist. Am nächsten Morgen frühstückten wir schnell im Hotelrestaurant. Es war nicht unangenehm, und wir mussten keine Geschichte erfinden. Er war derselbe wie in der Nacht zuvor: direkt, ohne Theater und ohne das Bedürfnis, der Sache mehr Bedeutung zu geben, als sie hatte.

Wir tauschten unsere Telefonnummern mit derselben pragmatischen Ehrlichkeit aus, mit der alles begonnen hatte.

—Wenn du das nächste Mal in Guadalajara bist —sagte er, bevor er zu seiner ersten Sitzung ging.

—Ich schreibe dir —sagte ich.

Und das tat ich drei Monate später, als die Arbeit mich wieder in diese Stadt führte. Es war genauso gut wie beim ersten Mal. Wenn überhaupt, noch besser, weil wir bereits wussten, was wir voneinander erwarteten.

***

Was ich fast niemandem von meinen Reisen erzähle, ist, dass Rodrigo nicht das erste, zweite oder zehnte Mal war. Es gibt eine Version von mir, die in den Städten lebt, in denen ich lande, und die nur sehr wenige Menschen kennen. Sie ist nicht im Sinne von etwas Geheimem, für das ich mich schäme: Sie ist einfach ein Teil meiner Persönlichkeit, der sich nicht leicht in alltägliche Gespräche einfügt.

Ich reise mit einem klaren beruflichen Ziel. Ich komme an, arbeite, erfülle alles, was von mir erwartet wird, und manchmal noch mehr. Aber ich gehe auch allein zum Abendessen, setze mich in Bars und beginne Gespräche mit Fremden, an denen mich etwas interessiert. Manchmal endet das in nichts. Manchmal endet es in einer Nacht, an die ich mich wochenlang erinnere.

Ich mag Männer, die Entscheidungen treffen, ohne dass man sie darum bitten muss. Nicht weil ich selbst keine Entscheidungen treffen könnte, sondern weil ich mich in bestimmten Situationen ganz bewusst dafür entscheide, diese Kontrolle abzugeben. Es ist eine aktive Entscheidung, keine Abwesenheit. Es gibt nichts, was dem völligen Sich-Ausliefern an jemanden, der wirklich weiß, was er tut, in irgendeiner anderen Erfahrung gleichkommt. Es ist keine Schwäche. Es ist Vertrauen, und Vertrauen bekommt man nicht umsonst.

Ich kenne meine Vorlieben genauso genau wie meine Arbeit. Ich weiß, was bei mir funktioniert, ich weiß, wann jemand dieses gewisse Etwas besitzt, das die Dinge ganz natürlich geschehen lässt, und ich weiß, wann es sich nicht lohnt, Zeit zu verlieren. Rodrigo hatte es. Nicht alle haben es, und deshalb verschwende ich keine Gelegenheit, wenn jemand wie er auftaucht.

***

In meinem Schrank steht immer ein Koffer bereit. Er enthält Kleidung für vier Tage, die Kulturtasche ist gepackt, das schwarze Kleid liegt obenauf. Wenn man mir sagt, dass ich verreisen muss, nehme ich ihn, überprüfe, ob alles in Ordnung ist, und fahre mit dieser besonderen Mischung aus Professionalität und Erwartung zum Flughafen, die nur ich vollständig verstehe.

Jede Stadt ist eine Möglichkeit. Jedes Hotel eine Geschichte, die noch nicht geschehen ist.

Ich würde dieses Leben gegen nichts eintauschen.