Der Sommer, in dem meine Schüler nur noch sie anstarrten

Ich heiße Claudio und gebe zu Hause privaten Unterricht in Mathematik und Physik. Jeden Sommer nehme ich eine Gruppe von Studierenden an, die Fächer nachholen müssen, bevor der neue Zyklus beginnt: junge Leute, die im Jahr nicht bestanden haben und das lieber schnell lösen wollen, statt das ganze Semester zu wiederholen. Es ist kein glamouröser Job, aber er hat seine Vorteile. Ich arbeite zu Hause, lege meine eigenen Zeiten fest, und das zusätzliche Geld kommt genau dann, wenn man es am dringendsten braucht.

Das einzige Problem ist die Motivation. Die Studenten kommen mit wenig Lust, schauen schon ab der ersten Minute auf die Uhr, und man muss kreativ sein, um sie auf dem Stuhl zu halten. Im Sommer, bei der Hitze und mit dem Strand zwanzig Minuten entfernt, geht die Konzentration gnadenlos den Bach runter, ganz egal, wie gut man erklärt.

In jenem Jahr hatte ich eine Gruppe von fünf Jungs, alle studierten, alle männlich, alle zwischen zwanzig und vierundzwanzig. Sie zahlten dreihundert Pesos pro Stunde Unterricht, was zusammen tausendfünfhundert pro Sitzung ergab. Für eine Familie, die in den Sommermonaten von diesem Einkommen lebte, war das Geld, auf das ich es mir nicht leisten konnte zu verzichten.

Das Problem tauchte Mitte Juli auf. Die Fehlzeiten häuften sich. Rodrigo fehlte am Dienstag. Diego kam am Donnerstag zu spät und ging früher. Die anderen drei fingen an, Ausreden zu erfinden, die ich auswendig kannte. Ich wusste ganz genau, was los war: die Hitze, die Freunde, die Nächte, die nie endeten. Ich konnte es verstehen. Was ich nicht konnte, war, mich damit abzufinden, die Gruppe zu verlieren.

Die Lösung kam an einem Donnerstagnachmittag, und zwar auf die unerwartetste Weise.

Wir wiederholten gerade Integrale — eines dieser trockenen Themen, die die Bücher schmücken, aber die niemand ohne echte Mühe beherrscht —, als sich die Tür des Arbeitszimmers öffnete und Graciela, meine Frau, hereinkam.

Graciela ist siebenunddreißig. Schwarzes Haar, honigfarbene Augen, feste Brüste in 90er-Körbchengröße, die von selbst stehen, ein runder, hoher Hintern, der jede Hose ausfüllt, und eine Figur, die sie mit Konstanz pflegt und die sie zu zeigen weiß, wenn sie einen Grund dazu hat. An jenem Nachmittag hatte sie sich beim Kochen die Bluse bekleckert und sich hastig umgezogen: Sie trug ein helles, ärmelloses Leinenkleid, das genau bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Nichts Außergewöhnliches für einen Nachmittag zu Hause. Außergewöhnlich für fünf zwanzigjährige Jungs, eingesperrt mit ihren Unterlagen.

Sie kam hinein, um eine Karaffe Wasser zu bringen. Sie stellte die Karaffe auf den Tisch, beugte sich leicht, um ein Glas aufzuheben, das am Rand stehen geblieben war, fragte, ob sie noch etwas bräuchten, und ging wieder hinaus. Vierzig Sekunden dauerte das, vielleicht weniger.

Aber diese vierzig Sekunden veränderten die Stimmung im Raum.

Die fünf Jungs, die zehn Minuten lang gegen den Schlaf gekämpft hatten, verwandelten sich. Rodrigo, der immer hinten saß und heimlich am Handy hing, richtete sich auf seinem Stuhl auf. Diego legte den Stift auf den Tisch und hob den Blick. Die anderen drei streckten sich mit dieser feinen Spannung von Leuten, die gerade einen Reiz bekommen haben, mit dem sie nicht gerechnet hatten. Einer von ihnen, Sebastián, schob die Mappe zurecht, um den Schritt zu verdecken, in einer Bewegung, die nicht schnell genug war.

Ich redete weiter. Ich sah auf die Tafel, tat so, als würde ich meine Notizen überprüfen. Aber aus dem Augenwinkel hatte ich ganz genau gesehen, was ich gesehen hatte. Und was ich fühlte, war keine Wut.

Was ich fühlte, war etwas ganz anderes. Es war ein heißer Druck im Unterleib, mein Schwanz versteifte sich in der Hose, während ich mir vorstellte, wie fünf junge Schwänze gleichzeitig wegen meiner Frau anschwollen.

***

Am Abend, während Graciela und ich nach dem Essen die Küche aufräumten, erzählte ich ihr, was mir aufgefallen war. Sie hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, mit dieser Art, wie sie das Geschirrtuch faltet, bevor sie antwortet.

—Und was soll ich damit machen? —fragte sie.

—Ich möchte dich um etwas bitten.

—Ich verstehe.

Ich erklärte es ohne Drumherum: die Gruppe, die uns entglitt, das Geld, das wir brauchten, die Reaktion der Jungs, als sie hereingekommen war. Ich übertrieb nicht und spielte nichts herunter. Ich erzählte es ihr, wie es war.

Graciela sah mich einen langen Moment an, bevor sie sprach.

—Du bittest mich also, mich vor deinen Schülern zur Schau zu stellen?

—Ich bitte dich, etwas Hübscheres zu tragen als das Nachthemd vom Sonntag.

Schweigen. Graciela weiß genau, wann ich es ernst meine.

—Ich würde mich nicht ausziehen.

—Das verlangt niemand von dir.

—Und was soll ich dann tun?

—Hereinkommen, etwas bringen, dich im Raum bewegen. Wie heute, aber mit dem Wissen, dass du es tust.

Ich rechnete mit einem klaren Nein. Stattdessen faltete sie das Küchentuch ein zweites Mal, hängte es an den Rand des Spülbeckens und sagte:

—Lass mich darüber nachdenken.

Noch in derselben Nacht, als wir ins Bett gingen, packte ich sie an der Taille und drehte sie zu mir. Ich war hart wie seit Monaten nicht mehr. Sie merkte es sofort, als ich sie gegen meinen Körper drückte.

—Ich mache dich scharf, wenn ich darüber rede, oder? —murmelte sie an meinem Hals.

—Mich macht es scharf, daran zu denken, wie sie dich angesehen haben.

Ich schob ihr das Nachthemd bis zur Taille hoch und steckte meine Hand zwischen ihre Beine. Sie war klatschnass. Meine Finger glitten über die geschwollenen Lippen ihrer Fotze, und als ich ihren Kitzler mit dem Daumen drückte, stieß sie einen kurzen, erstickten Laut aus.

—Du bist klatschnass —sagte ich ihr ins Ohr.

—Halt den Mund.

—Du denkst an sie.

—Halt den Mund, Claudio.

Ich schob ihr mit einem Ruck zwei Finger hinein, und sie bog den Rücken durch. Ich zog sie wieder heraus, nass glänzend, strich ihr damit über die Nippel, um glitzernde Spuren auf dem Stoff zu hinterlassen, und ging wieder nach unten. Ich nahm sie ohne weitere Einleitung. Ich stieß meinen ganzen Schwanz mit einem einzigen Stoß in sie, und sie grub mir die Nägel in die Schultern. Ich fickte sie erst langsam, spürte, wie ihre Fotze mich bei jedem Zurückziehen zusammenpresste, und als ich ihr ins Ohr fragte, ob es ihr gefallen würde, wenn einer dieser Jungs sie so anschauen würde, kam sie ohne Antwort, zitternd unter mir, den Mund weit offen in einem Schrei, den sie ins Kissen würgte. Eine Minute später kam ich in ihr, entleerte mich in langen Stößen, während sie sich weiter um meinen Schwanz zusammenzuckte.

Wir blieben still liegen, sie mit abgehacktem Atem, ich immer noch hart in ihr.

—Morgen antworte ich dir —sagte sie, ohne die Augen zu öffnen.

***

Sie dachte zwei Tage lang darüber nach. Am Samstagmorgen sagte sie ja, mit drei Bedingungen: Sie würde die Kleidung auswählen, es würde keinen körperlichen Kontakt mit irgendeinem Studenten geben, und wenn sie sich irgendwann unwohl fühlen sollte, würde alles ohne Diskussion aufhören.

Ich stimmte zu, ohne etwas hinzuzufügen.

Die nächste Stunde war am Dienstag. Während ich das Material im Arbeitszimmer vorbereitete, hörte ich, wie Graciela sich im Schlafzimmer bewegte: das vertraute Geräusch des sich öffnenden, schließenden, wieder öffnenden Schranks. Als sie den Kopf zur Tür hereinsteckte, um mir zu sagen, dass der Kaffee fertig sei, trug sie ein enges, marineblaues Kleid, das bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, und High Heels, die sie normalerweise für nächtliche Ausgänge aufhob.

Ich blieb wie angewurzelt stehen.

—Wie steht es mir? —fragte sie.

—Sehr gut —sagte ich. Es war die ehrlichste und zugleich nutzloseste Antwort.

—Dann los.

***

Die fünf Studenten kamen pünktlich. Es war das erste Mal seit Wochen, dass niemand fehlte. Ich fragte mich, ob das Zufall war, obwohl ich annahm, dass es das nicht war.

Der Unterricht begann wie immer: partielle Ableitungen, Aufgaben an der Tafel, Fragen. Ich redete, sie schrieben mit oder taten so, als würden sie mitschreiben. Die Stimmung war wie immer: warm, langweilig, funktional.

Graciela kam zwanzig Minuten später herein.

Sie brachte ein Tablett mit Keksen und Mineralwasser. Sie stellte das Tablett in die Mitte des Tisches, ging dann zum Regal ganz hinten, um nach einem Wörterbuch zu suchen, das sie überhaupt nicht brauchte, und während sie mit dem Rücken zur Gruppe suchte, zeichnete das Kleid die Silhouette ihres Tangas unter dem engen Stoff perfekt nach, die Linie ihres Hinterns zeichnete sich unter dem Marineblau jedes Mal ab, wenn sie sich streckte, um an das hohe Regal zu kommen.

Ich redete weiter. Ich sah auf die Tafel, überprüfte meine Notizen, aber ich wusste ganz genau, was hinter meinem Rücken geschah.

Rodrigo hielt den Stift in der Luft. Diego hatte vergessen, mitzuschreiben. Die anderen drei starrten mit jener gebremsten Konzentration, die sie bei partiellen Ableitungen nie aufgebracht hatten. Im Spiegelglas des Fensters sah ich, wie Sebastián sich mit einer kaum getarnten Bewegung die Beule in der Hose unter dem Tisch zurechtrückte.

Graciela drehte sich um, sah sie alle ganz natürlich an und fragte, ob sie noch etwas bräuchten. Es gab eine halbe Sekunde Stille. Diego verneinte mit dem Kopf und brachte ein Lächeln hervor, das er nicht unterdrücken konnte. Sie nickte und ging wieder hinaus.

Die Energie im Raum veränderte sich. Nicht dramatisch: keine Kommentare, kein Getuschel. Aber die Gruppe war präsenter. Die Fragen kamen von selbst. Wir beendeten diese Stunde mit der besten Leistung des Monats.

***

Die folgenden Wochen liefen nach demselben Muster ab. Graciela tauchte einmal pro Sitzung auf, manchmal zweimal, immer mit irgendeinem plausiblen Vorwand. Sie brachte etwas an den Tisch. Sie ging hinten durch, um einen Gegenstand zu holen. Eines Nachmittags bückte sie sich, um eine Mappe aufzuheben, die ich auf den Boden fallen gelassen hatte — wir hatten das vorher diskret beim Frühstück abgesprochen —, und der kurze Rock tat seinen Dienst, ohne dass sie irgendetwas erzwingen musste: Das Kleid rutschte ihr hoch, bis ein halber Hintern blank lag, der Stoff des weißen Slips zeichnete von hinten ihre Fotzenlippen ab, und die fünf Jungs sahen drei volle Sekunden lang das, was noch keiner von ihnen je gesehen hatte.

Die Jungs fehlten nie wieder. Rodrigo fragte mich, ob wir freitags eine Zusatzstunde einrichten könnten.

Ich sagte ja.

Aber es gab etwas, das ich nicht vorausgesehen hatte: was mit Graciela geschah.

Am Anfang war sie diskret. Wenn der Unterricht vorbei war und die Jungs gegangen waren, zog sie sich ohne Kommentar wieder in ihre Hauskleidung um, als wäre nichts passiert. Auf meine Frage, wie es gelaufen sei, gab sie einsilbige Antworten. Aber ich begann kleine Details zu bemerken: Sie brauchte länger als sonst, um sich nachher umzuziehen. Manchmal blieb sie vor dem Arbeitszimmer, bevor sie hineinging, einen Moment länger als nötig vor dem Spiegel im Flur stehen. Eines Abends fand ich sie auf dem Sofa lesend, mit einem abwesenden Ausdruck, der nicht ihr übliches Lese-Gesicht war, und mit der rechten Hand auf dem Oberschenkel, den sie mit gespreizten Fingern zusammendrückte.

Etwas veränderte sich in ihr, aber ich wusste noch nicht, wie ich es nennen sollte.

In der dritten Woche, nachdem die Studenten gegangen waren, schloss Graciela die Haustür und blieb mit verschränkten Armen am Rahmen lehnen. Sie sah mich vom Flur aus mit einem Ausdruck an, den ich nicht sofort erkannte.

—Was ist passiert? —fragte ich.

—Nichts. —Eine kurze Pause. —Alles.

Sie sagte es mit jener direkten Offenheit, die sie hat, wenn sie etwas wirklich trifft: dass sie an jenem Nachmittag, als Diego sie angesehen hatte, während sie die Gläser auf den Tisch stellte, in jenem Augenblick, in dem sich ihre Blicke trafen und er nicht wegsah, etwas gespürt hatte, das sie selbst nicht recht benennen konnte.

—Was hast du gefühlt? —fragte ich.

Es dauerte.

—Es war keine Scham —sagte sie schließlich.

—Und was dann?

Sie antwortete nicht sofort. Sie sah einen Moment lang zu Boden. Als sie den Blick hob, hatte sie einen Ausdruck im Gesicht, den ich vorher noch nie bei ihr gesehen hatte: Schuld vermischt mit etwas Intensiverem als Schuld, etwas, das keinen Namen brauchte, um verstanden zu werden.

—Mein Slip ist nass geworden, Claudio. Genau da, vor allen. Ich musste die Schenkel zusammenpressen, damit mir die Beine nicht zitterten.

In jener Nacht im Bett war Graciela anders. Etwas war in ihr locker geworden, etwas, das sie normalerweise sorgfältig verschlossen hielt. Sie suchte mich mit einer Dringlichkeit, die nicht ihrem üblichen Stil entsprach: Sie riss mir mit beiden Händen die Unterhose runter, kletterte auf mich, bevor ich überhaupt reagieren konnte, und spießte sich selbst auf meinen Schwanz, glitt langsam darauf, bis er ganz in ihr steckte. Ihre Fotze brannte, lief, war enger, als ich sie in Erinnerung hatte.

—Erzähl mir, was du von der Tafel aus siehst —sagte sie, während sie sich auf mir zu bewegen begann —. Erzähl mir alles.

Ich sprach, während sie sich bewegte. Ich beschrieb ihr, wie Rodrigo sie mit den Augen verfolgte, seit sie die Tür öffnete, bis sie sie wieder schloss, wie Diego sich jedes Mal ein wenig nach vorne beugte, wenn sie sich hinten im Raum bewegte, wie Sebastián — der Schweigsamste — sie mit dieser konzentrierten Sturheit beobachtete, wie Leute, die Angst haben, den Moment zu verpassen. Ich erzählte ihr, dass ich gesehen hatte, wie Sebastián sich am ersten Tag die Beule unter dem Tisch zurechtrückte, und dass ich sicher war, dass alle fünf mit hartem Schwanz nach Hause gingen und an sie dachten.

Graciela begann unkontrolliert zu stöhnen. Sie grub mir die Nägel in die Brust, hob sich an und ließ sich mit immer schnelleren Stößen wieder auf meinen Schwanz fallen, ihre Brüste hüpften ihr ins Gesicht.

—Und was meinst du, was sie machen, wenn sie nach Hause kommen? —keuchte sie.

—Sie holen ihn raus und denken an dich. Alle fünf. Sie wichsen und denken an deinen Arsch.

—Sag’s nochmal.

—Sie wichsen und denken an deine Fotze, Graciela. Daran, dich zu ficken.

Sie kam schreiend, hielt sich die Hand vor den Mund, damit die Nachbarn sie nicht hörten. Ich spürte, wie sie sich in langen Wellen um meinen Schwanz zusammenzog, meine Oberschenkel nass machte, und ich kam in sie hinein, während mir der Kopf von Bildern platzte, wie meine Frau gleichzeitig von den fünf gefickt wurde. Als sie auf mir zusammenbrach, verschwitzt, das Haar am Gesicht klebend, flüsterte sie mir etwas ins Ohr, und ich wusste nicht, ob es eine Frage oder ein Geständnis war:

—Würdest du mich hassen, wenn es mir noch mehr gefiele?

Ich antwortete nicht. Ich packte sie mit beiden Händen am Arsch und hielt sie fest auf meinem noch immer harten Schwanz, und so schliefen wir ein.

***

Von jener Nacht an änderten sich die Dinge zwischen uns auf eine Weise, die ich nicht hätte vorhersehen können. Graciela begann, ihre Kleidung vor jeder Stunde mit mehr Sorgfalt auszuwählen. Sie fragte nach meiner Meinung. Sie wollte wissen, ob das Kleid zu sehr oder zu wenig zeichnete, ob der Ausschnitt angemessen war, ob die Schuhe, die sie ausgesucht hatte, zu dem Rock passten, den sie im Kopf hatte. Sie trug darunter immer dünnere Tangas, damit sie weniger zu sehen waren und ihr Arsch unter dem Stoff glatter wirkte, und eines Nachmittags zog sie den BH aus, bevor sie hereinkam, damit man ihre harten Nippel durch das Kleid erkennen konnte.

Nach jeder Sitzung stellte sie mir konkrete Fragen: Was genau hatte Diego angeschaut, als sie sich umgedreht hatte? Wie lange hatte Rodrgios Blick gedauert? Hatte ich bemerkt, ob einer von ihnen mehr abgelenkt gewesen war als die anderen? Hatte einer einen harten Schwanz? Welcher?

Ich antwortete ehrlich. Das schien ihr sehr wichtig zu sein.

Und jede dieser Nächte endete gleich: Sie auf mir oder auf den Knien, meinen Schwanz mit geschlossenen Augen lutschend, zwischen Lecken und Nippen die Namen der fünf flüsternd. Sie lernte, mir einen Deepthroat zu machen, den sie mir früher nie gemacht hatte, und schluckte mich ganz, während sie sich zwei Finger zwischen die Beine schob. Sie lernte, mich zu bitten, ihr auf die Brüste, ins Gesicht, in den offenen Mund zu kommen, Dinge, die wir in fünfzehn Jahren Ehe nie ausprobiert hatten. Und ich fickte sie in neuen Stellungen, gegen die Badezimmerwand, auf allen vieren auf dem Esstisch, seitlich auf dem Sofa, auf dem sie zum Lesen saß, und nahm jeden Zentimeter dieser Frau, die sich vor meinen Augen neu entdeckte.

Eines Nachmittags, zwei Wochen vor Sommerende, kam Graciela ohne jeden Vorwand ins Arbeitszimmer. Sie öffnete einfach die Tür, setzte sich in den Sessel ganz hinten — diesen Sessel mit den abgewetzten Armlehnen, den niemand je benutzt — und schlug eine Zeitschrift auf, als wäre sie schon immer dort gewesen.

Die Jungs sahen sie an. Sie sah sie nicht an.

Sie blieb vierzig Minuten lang in diesem Sessel sitzen, blätterte ruhig um, schlug die Beine auf völlig absichtsvolle Weise übereinander und wieder auseinander. Bei einem Beinüberschlag, der länger dauerte als nötig, sodass sich die Knie gerade weit genug öffneten, zeigte sie für eine ganze Sekunde, dass sie unter dem Kleid nichts trug. Kein Tanga, kein Slip, nichts. Die rasierte Fotze, die Lippen feucht glänzend, in dieser Sekunde sichtbar wie ein Versprechen, das keiner der fünf je vergessen würde.

Ich unterrichtete weiter. Die Jungs blieben präsent, präsenter als je zuvor. Rodrigo hatte die Hand in der Hosentasche und drückte sich darin. Diego war bis zu den Ohren rot. Sebastián hatte seit fünf Minuten nicht geblinzelt.

Es war die längste und produktivste Sitzung des ganzen Sommers.

Als die Jungs gegangen waren und ich die Tür geschlossen hatte, fand ich Graciela schon im Schlafzimmer, nackt auf dem Bett, die Beine gespreizt und zwei Finger tief in ihrer nassen Fotze. Sie hatte nicht einmal gewartet, bis ich mich von ihnen verabschiedet hatte.

—Komm —sagte sie mit heiserer Stimme —. Fick mich schnell, bevor es vorbei ist.

Ich warf mich auf sie, ohne mich ganz auszuziehen. Zuerst versenkte ich meine Zunge zwischen ihre Beine, leckte ihren geschwollenen Kitzler, bis sie mir in den Mund kam, die Hände in meinem Haar verkrallt, dann drehte ich sie um, brachte sie auf alle viere und rammte meinen Schwanz von hinten mit einem Stoß in sie. Ich packte ihr Haar mit einer Hand und die Hüfte mit der anderen und fickte sie hart, schlug ihr bei jedem Stoß den Arsch gegen meine Oberschenkel, während sie Dinge stöhnte, die sie früher nie gesagt hätte: dass sie sich wie eine Schlampe fühlte, dass sie gesehen werden wollte, dass sie wollte, dass einer dieser Jungs sie gegen die Wand nimmt, dass sie schon wieder kommt, dass sie kommt. Ich entleerte mich bis auf den letzten Tropfen in ihr, und als ich meinen Schwanz herauszog, sah ich, wie der Samen aus ihrer geöffneten Fotze über die Schenkel bis auf die Laken lief.

***

In jenem Sommer lernte ich mehrere Dinge. Ich lernte, dass das Begehren der anderen das eigene wieder entzünden kann, wenn man glaubt, bereits alles einsortiert zu haben. Ich lernte, dass Graciela eine Seite hatte, die nicht einmal sie selbst bis dahin gut kannte, oder die sie vielleicht kannte, aber nie einen Grund hatte zu erforschen. Ich lernte auch, dass gewisse nächtliche Gespräche, ganz leise, im Dunkeln, Türen öffnen können, die sonst jahrelang geschlossen bleiben.

Und ich lernte, dass Dinge, die aus finanzieller Not beginnen, sehr viel komplizierter — und sehr viel interessanter — enden können, als man erwartet, wenn man die erste Entscheidung trifft.

Die fünf Studenten bestanden ihre Prüfungen im August. Rodrigo schickte mir in der folgenden Woche eine Dankesnachricht. Er schrieb, es sei der beste Aufbereitungskurs gewesen, den er in seinem Universitätsleben gemacht habe, und er hoffe, ich würde nächsten Sommer wieder unterrichten.

Ich antwortete nicht.

Graciela, die über meine Schulter hinweg mitgelesen hatte, als die Nachricht ankam, stieß ein kurzes Lachen aus und küsste mich auf die Wange.

—Nächstes Jahr —sagte sie— nimm mehr Schüler an.