Was ich in jenem Motel über meine Tante herausfand

Ich heiße Diego und bin vierunddreißig Jahre alt. Seit Monaten zerbreche ich mir den Kopf darüber, ob ich das erzählen soll oder nicht, und wenn ich mich am Ende dazu entschließe, dann deshalb, weil die Anonymität schwerer wiegt als das Schweigen. Was ich hier berichten werde, entblößt mehr als nur eine Fantasie: Es entblößt auch einen beruflichen Fehlgriff, denn ich bin Psychologe und arbeite unter anderem mit Patienten, die schlecht verdautes Familiengepäck mit sich herumtragen. Ödipus, Elektra, schwelende häusliche Dynamiken. Eigentlich soll ich ihnen helfen, das an seinen Platz zu rücken. Das Komische — oder Pathetische, je nachdem — ist, dass man nie weiß, ob man dazu auch imstande ist, in den eigenen vier Wänden Ordnung zu schaffen.

Meine Tante Lucrecia ist sechzig und Journalistin. Nicht berühmt, aber auch keine Unbekannte. Sie hat immer beim Fernsehen gearbeitet, vor allem für investigative Dokumentationen, und sich in den letzten Jahren auf unbequeme Themen spezialisiert. Sie ist vor fünf Jahren verwitwet. Sie hat nur einen Sohn, meinen Cousin Alejandro, verheiratet mit Marta und aus beruflichen Gründen nach Santander ausgewandert. Meine Eltern starben während der Pandemie, also wurden meine Tante und ich, fast ohne es zu beabsichtigen, zu etwas Vertrauterem als Tante und Neffe. Sie selbst nannte mich „meinen zweiten Sohn“. Wir wohnen im selben Gebäude, in verschiedenen Wohnungen, in einem ruhigen Viertel von Valencia.

Lucrecia ist einen Meter siebzig groß, hat perfekt blondes Haar und eine Figur, bei der viele nicht glauben wollen, dass sie zu einer Frau ihres Alters gehört. Große Brüste, noch immer fest, runder Arsch, lange Beine, die jeden Mann auf der Straße zum Hinschauen bringen. Ich habe sie nie auf diese Weise betrachtet. Ich fand sie schön, elegant, imponierend sogar. Aber sie war die Schwester meiner Mutter. Punkt.

Bis sie diese Dokumentation drehte.

Das Thema war ausgerechnet Inzest. Als verfügbarer und vertrauenswürdiger Psychologe interviewte sie mich in zwei langen Sitzungen. Ich sprach mit ihr über Mutter-Sohn-Dynamiken, Schuld, Tabu, unterdrücktes Begehren, darüber, wie das Unbewusste das filtert, was das Bewusstsein nicht zuzugeben bereit ist. Sie machte sich mit dem Gesicht konzentrierter Professionalität Notizen. Danach interviewte sie andere Kollegen, Anthropologen, Anwälte, Menschen, die reale Erfahrungen gemacht hatten. Die Dokumentation lief auf einer Bezahlplattform und fand Widerhall. Plötzlich war meine Tante „die Journalistin des Inzests“.

In einer Nachmittags-Talkshow fragte sie ein Kolumnist halb im Scherz, ob sie selbst jemals so etwas erlebt habe. Lucrecia antwortete nein. Aber sie lächelte. Und dieses Lächeln, mit all seinem nonverbalen Gehalt, verfolgte mich wochenlang, ohne dass ich wusste, warum.

Die Antwort gaben mir zwei Studenten von mir in der Cafeteria der Fakultät.

—Die Journalistin ist der Hammer —sagte der eine—. Eine Milf wie aus dem Lehrbuch. Ich würde ihr ohne nachzudenken das Arschloch zerficken.

—Ich glaube, dieses Grinsen hat sie verraten —antwortete der andere und zwinkerte—. Die Frau hat Bock, ihren Sohn ins Bett zu kriegen und ihm den Schwanz bis zum Anschlag zu lutschen.

Sie hatten nicht gemerkt, dass ich am Nebentisch saß. Und sie merkten auch nicht, dass ich beim Gehen noch eine Weile auf den Boden des Cafés starrte, als könnte ich dort lesen, was mir gerade passiert war. Denn irgendetwas war passiert. Irgendetwas in mir hatte sich abgekoppelt.

Von diesem Nachmittag an war meine Tante nicht mehr nur meine Tante. Oder besser gesagt: Sie war plötzlich auch etwas anderes. Ich fing an, auf ihre Beine zu achten, wenn sie sich setzte, auf ihren Ausschnitt, wenn sie sich bückte, auf ihre Hüften, wenn sie rückwärts ging, auf die Art, wie ihre Brüste im BH bebten, wenn sie lachte. Ich fing an, mich auf sie zu masturbieren — auf ihren Mund, der mir den Schwanz lutscht, auf ihre Brüste, die auf mir auf und ab springen, auf ihre reife Möse, die sich um meinen Schwanz verengt — und noch schlimmer: Ich rechtfertigte es mit meiner eigenen Fachsprache. Das ist eine durch die gemeinsame Arbeit ausgelöste Übertragung. Es ist eine symbolische Fantasie. Schön formulierte Lügen.

Ein paar Tage später ging ich in ihre Wohnung, um ihr einen Wasserhahnbruch zu reparieren. Sie war zum Einkaufen rausgegangen. Vom Wohnzimmer aus sah man die offene Tür des Arbeitszimmers. Ich ging hinein. Ich hätte es nicht tun sollen. Auf dem Tisch lag eine Mappe, deren Titel rot unterstrichen war: „Mutter-Sohn-Inzest: Eine von der Gesellschaft autorisierte Beziehung?“

Darin war mehr als nur professionelles Material. Film-Listen. Bildschirmfotos von Pornoseiten, auf denen sich reife Mütter von ihren Söhnen ficken ließen. Aus Zeitschriften ausgeschnittene erotische Texte, mit unterstrichenen Passagen: dicke Schwänze, die in Mösen von Frauen um die vierzig versenkt wurden, Abspritzer hinein, Söhne, die an den Brüsten ihrer eigenen Mütter saugten. Der Computer war eingeschaltet und ohne Passwort. Im Verlauf: Dutzende jüngste Suchanfragen — nach dem Ende der Dokumentation — zum selben Thema: „reife Frau von ihrem Sohn gefickt“, „mom pov creampie“, „tabu inzest real“. Meine Tante recherchierte nicht. Meine Tante ernährte sich daran.

Ich schloss die Mappe mit zitternden Händen.

In jener Nacht, als ich wieder in meiner Wohnung war, holte ich meinen Schwanz raus und wichste mich, während ich an sie dachte. Ich stellte mir vor, wie ich ihr den Rock herunterriss, ihre Beine öffnete, ihr die Zunge in die Möse schob, bis sie meinen Namen schrie. Ich kam in meiner Hand in weniger als zwei Minuten, die Zähne zusammengebissen, um nicht zu stöhnen. Es war nicht das erste Mal, aber das erste, bei dem ich aufhörte, so zu tun, als wäre es Zufall.

***

Ein paar Tage später schlug mir Lucrecia vor, sie nach Santander zu begleiten. Sie bereitete eine Sendung über die Kommunalwahlen vor und brauchte dort ihr Team. Ich hatte noch eine Arbeit über Rückführungshypnose offen, und die Ausrede war zu perfekt, um nicht zuzusagen.

—Und nebenbei —sagte sie mit halbem Lächeln— kannst du mich vielleicht gleich als Versuchskaninchen benutzen.

Wir fuhren um vier Uhr nachmittags los. Sie war nach einer Nachtbesprechung völlig erschöpft und schlief schließlich auf dem Beifahrersitz ein. Ich fuhr und versuchte nicht hinzusehen, wie das dunkle Chiffonkleid ihr verrutschte, wenn sie die Haltung wechselte. Sie trug schwarze Strümpfe, und ich konnte Kilometer um Kilometer nicht entscheiden, ob es Strapse oder Strumpfhosen waren. Diese alberne Frage begleitete mich von Valencia bis in die Berge, zusammen mit dem Kopfkino dieser Strümpfe, die sich für mich öffneten, mit meinem Gesicht, das zwischen diesen sechzigjährigen Schenkeln verschwand, die noch immer mit der Hälfte der jungen Frauen mithalten konnten, die ich kannte.

Dann kam der Schnee.

Es begann mit einem brutalen Regen, der sich ohne Vorwarnung in einen weißen Sturm verwandelte. In einer halben Stunde verschwand der Asphalt. Die Autos begannen anzuhalten. Nach dreißig Kilometern bewegten wir uns wie eine Prozession mit fünfzehn Stundenkilometern. Lucrecia wachte auf, als der Hagel gegen die Windschutzscheibe prasselte.

—Neffe, das sieht nicht so aus, als würde es besser werden.

Ein Schild kündigte an der nächsten Ausfahrt ein Motel an. „Venecia Motel“, stand da. Wir fuhren ohne zu zögern raus.

Das Gebäude hatte zwei Stockwerke und eine unscheinbare Fassade. Innen ließ die Einrichtung schon Verdacht schöpfen. Rezeption in rosa Licht, Samtsofas, ein Flur mit vage erotischen Schwarz-Weiß-Bildern: Ärsche, Dekolletés, halb geöffnete Münder. Die Empfangsdame begrüßte uns mit einem geübten Lächeln.

—Haben Sie reserviert?

—Nein —antwortete Lucrecia, das Haar tropfnass—. Aber wir brauchen ein Zimmer.

—Natürlich. Für eine Nacht oder stundenweise?

Wir sahen uns an. Wir begriffen gleichzeitig, wo wir gelandet waren.

—Für eine Nacht —sagte sie kurz angebunden.

Das einzige erschwingliche Zimmer war die Suite Vals. Die andere, die Suite Tantra, kostete dreihundertachtzig Euro und enthielt laut Katalog, den wir später sahen, ein Arsenal, das ich jetzt nicht aufzählen werde. Wir zahlten die fünfundachtzig und gingen schweigend den Flur entlang.

Das Zimmer war unmöglich zu übersehen. Riesiges Bett, weiße Laken, gepolstertes Kopfteil mit einer Metallstange — von der Art, an der man Handgelenke festbinden kann, dachte ich unwillkürlich —, ein riesiger Spiegel an der Seitenwand, der das Bett von Kopf bis Fuß widerspiegelte, ein weiterer an der Decke, umgeben von Lichtern. Über dem Kopfteil ein Schwarz-Weiß-Bild: eine Frau mit Augenmaske, die einen roten Apfel hält.

—Wo sind wir hier bloß gelandet? —sagte ich und lachte nervös.

—Wichtig ist, nicht vor Kälte zu sterben —antwortete sie und ging ins Bad.

Ihre Kleidung hing tropfend über dem Heizkörper aus dem Bad: schwarze Höschen und schwarzer BH. Da begriff ich, dass sie unter dem Bademantel genau nichts trug. Ich ging ebenfalls ins Bad, teils um mich umzuziehen, teils um wieder Luft zu bekommen. Ich sah mich im Spiegel an. Ich schwitzte. In meiner Hose wölbte sich mein Schwanz unübersehbar.

Was zum Teufel passiert mit mir?

Wir bestellten das Abendessen aufs Zimmer. Für mich einen Hamburger, für sie einen Salat. Wir aßen uns gegenübersitzend an dem kleinen Tisch im Eingangsbereich. Lucrecia saß mit übergeschlagenen Beinen, und der Bademantel öffnete sich leicht über ihrer Brust. In einem unaufmerksamen Moment, als sie sich nach dem Glas beugte, sah ich die ganze Rundung einer Brust, weiß, üppig, die Warze gerade eben zu erkennen. Mir wurde der Mund trocken. Ich versuchte, nicht hinzusehen. Es gelang mir nicht immer.

—Ich geh schlafen —sagte sie nach einer Weile—. Ich bin am Ende.

Sie legte sich auf die linke Seite des Bettes. Ich blieb noch mit Material über eine Hypnosetechnik namens Mildfunes lesen, nützlich, um die Schleusen des Unterbewusstseins zu öffnen. Eine enorme Ironie, wenn man bedenkt, wie viele Schleusen sich in jener Nacht in diesem Zimmer öffneten.

Ich legte die Papiere weg. Machte das große Licht aus und ließ nur die Notbeleuchtung an. Vorsichtig kroch ich ins Bett. Sie atmete ruhig und schlief tief.

***

Dann begannen die Geräusche.

Sie kamen von der anderen Seite des Kopfteils. Erst ein Keuchen. Dann mehrere. Eine Frauenstimme, zuerst noch zurückhaltend, dann weniger.

—Ja… so… fick mich ganz… härter, verdammter Mistkerl, mach mich kaputt.

Der Mann antwortete mit noch übleren Sachen. Das Nebenzimmer war offensichtlich ein bezahltes Treffen, und er musste sich laut selbst einreden, dass er ein besserer Liebhaber war als alle anderen.

—Gefällt dir dieser Schwanz, Schlampe? Was? Sag, dass er dir gefällt, sag, dass ich ihn dir in den Arsch stecken soll.

—Ja, Daddy, steck mir den Schwanz in den Arsch, mach mit mir, was du willst.

Sie spielte gerade so viel, wie nötig war, um weiter bezahlt zu werden, aber das Poltern des Kopfteils gegen die Wand war real, rhythmisch, brutal. Man hörte die Schläge seiner Hand auf ihren Arschbacken, das obszöne Schmatzen des Schwanzes, der in eine durchnässte Möse ein- und ausfuhr.

Ich versuchte zu atmen. Mein Körper entschied allein. In Sekunden wurde mein Schwanz steinhart, ganz und gar, pulsierend in der Pyjamahose, so hart hatte ich ihn nicht einmal in Erinnerung.

Ich sah zu Lucrecia. Sie schlief auf der Seite, mir den Rücken zugewandt. Das Laken bedeckte sie kaum bis zur Taille. Der Bademantel hatte sich verschoben, und auf ihrem Rücken zeichnete sich die Rundung ab, die bis zum Ansatz ihres Hinterns hinabführte. Im Seitenspiegel, erleuchtet von dem bernsteinfarbenen Licht aus dem Nachbarzimmer, das unter der Tür hindurchschimmerte, konnte ich noch etwas anderes sehen: die Spiegelung ihrer Brust. Der Bademantel hatte sich im Schlaf geöffnet, und eine ihrer Brüste ragte frei hervor, unverkennbar. Groß, rund, mit der rosigen, aufgerichteten Warze, die zum Spiegel zeigte, als würde sie mich einladen, nur mich, in diesem Motelzimmer.

Ich weiß, was ich hätte tun sollen. Aufstehen, ins Bad gehen, mich unter die kalte Dusche stellen, beten, dass es vorbeigeht. Aber nein. Ich senkte die Hand. Ich zog meine Pyjamahose bis zu den Knien herunter. Ich holte den Schwanz raus, der geschwollen und pochend war, die Spitze schon feucht, und packte ihn mit der rechten Hand. Ich begann dort zu wichsen, schweigend, während sie fünfzig Zentimeter von mir entfernt lag.

Ich schloss die Faust um die Eichel, drehte das Handgelenk langsam, zog die Vorhaut über die Krone hinauf und hinab, spürte, wie sich jeder Strang des Schwanzes spannte. Meine Hand wurde von meinem eigenen Präejakulat nass. Ich vergrub die Zähne in meiner Lippe, um nicht zu stöhnen.

—Mich fickt niemand so wie du, niemand, Daddy —stöhnte die Frau auf der anderen Wandseite—. Komm in mir, komm in meine Möse.

—Nimm das, Schlampe, nimm meinen ganzen Schwanz, nimm…

Meine Hand wurde schneller. Mir drehte sich der Kopf. Meine Augen sprangen vom Spiegel — diese nackte Brust meiner Tante, die im Halbdunkel glänzte — zu dem realen Körper neben mir, der tief atmete. Ich stellte mir vor, ganz aus dem Bett zu steigen, mich auf die Matratze zu knien, ihr den Bademantel auseinanderzuziehen, diese Brust langsam zu lecken, die Warze zwischen die Lippen zu nehmen und sie zu beißen, bis sie stöhnt. Ich stellte mir vor, mit der Zunge ihren Bauch hinabzufahren, ihre sechzigjährigen Beine zu spreizen, diese reife, feuchte Möse zu finden, sie zu fressen, bis sie mich an den Haaren packte und mein Gesicht hineindrückte.

Plötzlich wagte ich noch mehr: Ich legte die linke Hand auf das Laken, direkt über ihren Arschbacken, berührte sie nur leicht, eine Berührung, die ich rechtfertigen könnte, falls sie aufwachte. Das Fleisch gab nach, fest, rund unter dem Bademantel. Ich ging mit den Fingern noch ein wenig tiefer, ließ den Daumen über die Falte zwischen den Backen streifen, über dem Stoff. Mir entfuhr ein stummer Keuchlaut. Sie wachte nicht auf. Ich probierte es mit einem winzigen Tippen an der Schulter.

—Schläfst du, Lucrecia? —flüsterte ich, den Schwanz fest in der Hand, der Abspritzer schon dicht an meinen Eiern.

Nichts. Gleichmäßige Atmung.

Ich zog mit zwei Fingern am Kragen ihres Bademantels. Der Stoff gab ohne Widerstand nach. Im Spiegel wurde ihre Brust ganz freigelegt, großartig, rund, mit der blendend weißen Haut und dieser spitzen Warze, die mich anzulocken schien. Ich zog den Kragen noch weiter herunter, und die andere erschien, die Zwillingsschwester, ebenso fest, ebenso dreist. Die Warze, rosig, aufgerichtet vor Kälte oder vor irgendeinem Traum, den ich lieber nicht vor mir sehen wollte — oder vielleicht doch, vielleicht träumte sie genau das, vielleicht träumte sie von mir. Etwas in mir zerbrach. Oder löste sich.

Ich wichste schneller. Ich streckte unwillkürlich die Zunge heraus und näherte, ganz langsam, mit einem von Angst und Erregung zitternden Körper, mein Gesicht ihrer Brust. Ich berührte sie nicht. Ich atmete nur darüber. Die warme Luft meines Mundes traf diese Warze, und ich sah, wie sie sich noch härter aufrichtete. Ich ging ihr beinahe mit der Zunge darüber. Beinahe. Im letzten Millimeter hielt ich mich zurück und kehrte auf meine Seite zurück, den Schwanz kurz davor, in meiner Faust zu explodieren.

Die Stöhnlaute von nebenan erreichten ihren Höhepunkt. Das Kopfteil des Nachbarn schlug so heftig gegen die Wand, dass unseres vibrierte. Der Mann verkündete sein Ende mit jener Vulgarität, mit der Leute alles kommentieren müssen:

—Ich komm, Schlampe, ich komm in dir, nimm meine ganze Milch…

Sie stieß einen langen, scharfen Schrei aus, sicher gefälscht, sicher meisterhaft.

Ich kam eine Sekunde später. Meine Eier zogen sich zusammen, ich spürte den Schlag vom Ansatz des Schwanzes bis zur Spitze, und der Abspritzer schoss in drei, vier, fünf dicken, heißen Strahlen heraus, besudelte meine Hand, meinen Bauch, das Laken… und den Bademantel meiner Tante. Ich biss mir auf die Lippen, bis sie bluteten, um keinen Laut von mir zu geben. Die Krämpfe dauerten eine Ewigkeit. Mit jedem Pulsschlag kam noch ein Faden Sperma. Als ich schließlich die Augen öffnete, war meine Brust nass und mein Atem außer Kontrolle.

Ich lag bewegungslos da, das Herz hämmerte, kalter Schweiß mischte sich mit der Hitze, die noch immer nicht aus meinem Körper wich. Ich holte Toilettenpapier aus dem Bad, wischte das Laken sauber, reinigte den Bademantel mit chirurgischer Vorsicht — das Sperma hatte sich genau am Rand ihrer Brust festgesetzt, fast an der nackten Brustwarze, und ich musste mich zusammenreißen, um nicht wieder steif zu werden, als ich es sah — und zog das Laken hoch, bis sie bedeckt war. Sie schlief weiter, als wäre nichts geschehen.

Oder zumindest glaubte ich das.

***

Ich wachte auf, als ich ihre Stimme hörte.

—Diego, wach auf.

Ich öffnete langsam die Augen. Sie war bereits angezogen, in der Kleidung vom Vortag, trocken und vom Heizkörper warmgebügelt. Stehend, am Fenster. Sie sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten konnte.

—Komm, steh auf —sagte sie—. Wir müssen reden.

Mir zog sich der Magen zusammen.

—Was ist los?

Sie deutete mit dem Kinn zum Fenster. Draußen hatte der Schnee alles bedeckt. Anderthalb Meter, vielleicht mehr. Autos bis zu den Scheiben eingegraben, Straßen verschwunden, der Himmel immer noch dicht.

—Sie haben die Straßen gesperrt. Ich weiß nicht, wann sie wieder aufmachen können.

—Verdammt —sagte ich, zwischen Erleichterung und Schwindel gefangen—. Und jetzt?

—Dann —antwortete sie und kam langsam näher, ohne den Blick von mir zu nehmen— werden wir uns hier mindestens noch eine weitere Nacht aufhalten müssen.

Sie setzte sich auf die Bettkante, ganz nah bei mir, und streifte mit den Fingern kaum mein Knie. Dann senkte sie den Blick dorthin, wo ich ein paar Stunden zuvor geglaubt hatte, unsichtbar zu sein — auf die Beule, die das Laken nicht ganz verbergen konnte, weil mein Schwanz schon wieder hart wurde, nur weil ich ihre Stimme hörte. Sie verharrte dort einen Moment länger. Dann sah sie mich wieder an.

Sie sagte nichts mehr. Das war nicht nötig.

Ich, der ich beruflich genau darauf spezialisiert bin, das zu deuten, was Menschen verschweigen, verstand sehr wohl, was ihr Schweigen bedeutete.

(Fortsetzung folgt)