Was ich jeden Morgen vor dem Unterricht mit meinem Stiefbruder mache

Ich habe das noch niemandem erzählt. Nicht meinem Therapeuten, nicht meiner Mitbewohnerin, seit ich von zu Hause ausgezogen bin, und schon gar nicht meiner Mutter. Ich schreibe es jetzt auf, weil manche Dinge leichter wiegen, wenn sie nicht mehr nur in deinem Kopf leben, und weil ich weiß, dass hier niemand meinen Namen und mein Gesicht in denselben Satz setzen wird.

Ich war vierundzwanzig in dem letzten Sommer, den wir unter demselben Dach verbrachten. Iván war gerade neunzehn geworden.

Es ist nicht das, was die Leute meinen, wenn sie „Geschwister“ sagen. Unsere Geschichte beginnt spät und schlecht: Meine Mutter lernte seinen Vater kennen, als ich schon an der Uni war, sie zogen zusammen in dieses viel zu große Haus am Stadtrand, und von einem Tag auf den anderen hatte ich einen schlaksigen Jungen auf der anderen Seite des Flurs. Wir sind nicht zusammen aufgewachsen. Wir teilten keine Kindheit, kein Spielzeug, keinen Streit im Auto. Wir teilten eine Adresse und einen geliehenen Nachnamen, sonst nichts.

Das sagte ich mir immer wieder, wenn die Sache anfing, mir gefährlich vorzukommen: sonst nichts.

***

Das Haus hatte fünf Zimmer, die sich an einem schmalen Flur entlangreihten, und das Parkett knarrte, als hätte es ein Eigenleben. Morgens, wenn das Licht noch nicht ganz da war, kam ich barfuß aus meinem Zimmer und lernte auswendig, auf welche Bretter ich treten durfte und welche ich meiden musste. Ich ging eher, als würde ich schweben. Der Plan war beim ersten falschen Knarren ruiniert.

Iváns Zimmer war die letzte Tür. Ich trat ein, schob den Riegel mit zwei Fingern zu, damit die Feder nicht klackte, und blieb einen Moment in der Dämmerung stehen, atmete seinen Geruch ein, nach Schlaf und neunzehnjährigem Jungen. Der halb hochgezogene Rollladen ließ das erste helle Licht des Spätfrühlings herein. Er schlief immer auf der Seite, zur Wand gedreht, zusammengerollt wie ein Bündel.

Das erste Mal war ein Unfall. Die danach nicht.

***

Ich erinnere mich an diesen Morgen ganz genau, Bild für Bild. Ich zog meine Unterhose noch an der Tür aus, faltete sie zusammen und schob sie unter sein Kissen, damit ich sie nicht irgendwo liegen ließ, und drängte mich an seinen Rücken, ohne ihm überhaupt guten Morgen zu sagen. Für Vorspiel blieb keine Zeit. Ich hatte früh ein Tutorium und kaum eine halbe Stunde, bevor das Haus anfing, sich zu regen.

Ich strich ihm über die Hüfte, in der Absicht, unter den Bund seiner Schlafanzughose zu fahren. Es war nicht nötig. Ich fand ihn direkt, den harten Schwanz völlig frei über dem Hosenbund, heiß, an der Spitze schon mit einem dicken Tropfen, der ihm am Glied herunterlief.

—Schon wieder am Wichsen —flüsterte ich ihm in den Nacken, halb im Scherz, halb vorwurfsvoll, während ich die Hand darum schloss und von oben nach unten zupackte, spürte, wie es in meiner Hand pulsierte.

—Und was geht dich an, wie oft ich mir einen runterhole? —protestierte er schwerfällig, schob schon die Hüfte gegen meine Faust, ohne sich ganz umzudrehen.

Die Wahrheit ist, dass es mich sehr wohl etwas anging. Nicht aus Moral, sondern aus etwas Dunklerem, das ich erst Jahre später benennen konnte. Ich sah ihn mit einer seltsamen Mischung aus Dingen an: mal wie einen Jungen, dessen Socken ich einsammeln musste, mal auf eine Weise, die überhaupt nichts Mütterliches hatte.

—Komm, mach hin, ich komme zu spät —drängte ich ihn, ohne seinen Schwanz loszulassen.

Er hatte weiter an sich herumgerieben und bewegte sich auch jetzt noch langsam unter meinen Fingern, mit dieser Trägheit von jemandem, der noch halb schläft. Ich schob seine Hand sanft weg und glitt mit meiner hinunter, um seine Eier zu packen, gerade fest genug, damit ihm ein raues Keuchen in das Kissen entwich. Sie waren gespannt, schwer. Ich wollte nicht, dass er sich zu früh zwischen den eigenen Fingern abspritzt; das war schon einmal passiert, und ich hatte mir den Morgen damit verdorben, leise zu streiten.

—Was willst du denn um diese Uhrzeit? —murmelte er, ließ es geschehen und drückte seinen Arsch gegen meinen Unterbauch.

—Du weißt genau, was ich will —gab ich zurück und legte die Lippen an sein Ohrläppchen—. Dass du mich schnell und ordentlich fickst. Danach gehe ich direkt duschen.

***

Ich senkte den Mund über seine Schulter und biss ihm in den Nacken, ohne Spuren zu hinterlassen, während ich ihn weiter langsam mit den Fingern wichste, die Hand kaum geschlossen, nur die Daumenspitze am Frenulum. Ein Zittern entglitt ihm. Ich fuhr ihm mit der Zunge hinter dem Ohr entlang und spürte, wie sich sein ganzer Bauch zusammenzog.

—Halt still, sonst kommst du vorher —warnte ich leise—. Und heute spritzt du nicht in meine Hand, heute kommst du in mir.

Ich holte das Kondompäckchen hervor, das ich seit dem Verlassen meines Zimmers in der Faust versteckt hatte. Ich riss den Rand mit den Zähnen auf, langsam, und reichte ihm das Gummi über die Schulter.

—Hier, zieh es dir über, ich habe die Tage gezählt und das ist keine gute Idee.

—Hattest du nicht die Spirale? —sagte er und drehte sich endlich zu mir, ein Auge offen.

—Hab ich. Aber nur für alle Fälle. Ich traue nicht mal Gott.

Er drehte sich auf den Rücken und kämpfte mit dem Kondom, wie er in dem Alter mit allem kämpfte: mehr Eile als Geschick. Er hatte es verkehrt herum und drückte, die Spitze gegen den Schaft plattdrückend.

—Geht nicht rein. Bist du sicher, dass das meine Größe ist? —stieß er beleidigt hervor, der Schwanz aufrecht gegen den Bauch, so hart, dass er bei jedem Atemzug hüpfte.

Ich musste mir das Lachen verbeißen, um kein Geräusch zu machen. Ich nahm ihm das Kondom aus der Hand, richtete es und beugte mich über ihn. Bevor ich es ihm überzog, fuhr ich mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze, flach, und saugte dann zwei lange Sekunden lang mit zusammengepressten Lippen am Kopf. Ihm entkam ein „Scheiße“, das mich fast zwang, ihm den Mund zuzuhalten. Ich löste es mit einem leisen Plopp aus dem Mund und setzte ihm das Gummi selbst an, rollte es langsam über die ganze Länge hinab und spürte, wie sich sein Unterbauch unter meinem Handgelenk anspannte.

—Du bist auch ein Fall —sagte ich leise—. In deinem Alter solltest du das allein können.

—Für einen Fick alle Jubeljahre bleibt mir nicht genug Zeit zum Üben —maulte er und wurde dabei lauter, ohne es zu merken.

—Sei still —ich legte ihm die Hand auf den Mund—. Sonst hört uns das ganze Haus.

Er hielt still. Wir beide hielten einen Moment still und lauschten. Die Stille des schlafenden Hauses war dick, nur unterbrochen vom fernen Summen des Kühlschranks in der Küche. Meine Mutter und sein Vater schliefen drei Türen weiter. Diese Nähe —die konkrete Gefahr eines Knarrens, einer Tür, von Schritten— brachte meinen Körper in einen Zustand, den ich seitdem mit niemandem mehr so erlebt habe. Es war nicht nur Lust. Es war Angst und Lust, so vermischt, dass man das eine vom anderen nicht mehr unterscheiden konnte. Mir zog sich die Muschi schon zusammen, wenn ich nur daran dachte, ich war nass, noch bevor mich jemand berührt hatte.

***

Sobald das Gummi saß, drehte ich mich im Bett um und gab ihm den Rücken. Das war unsere Stellung. Die einzige, bei der mir die Sache am nächsten Tag erträglich vorkam: keine Gesichter von vorn, keine Küsse, nichts, was mehr hätte sein können als zwei Körper, die eine dringende Angelegenheit erledigen.

—Wie willst du es? —fragte er, schmiegte sich an mich, legte den eingepackten Schwanz zwischen meine Pobacken und rieb ihn an mir hoch und runter, suchte den Spalt—. So, von hinten?

—So. Und ganz, bis zum Anschlag, ohne halbe Sachen —antwortete ich, hob das obere Bein an und klappte es gegen die Matratze, um mich ganz zu öffnen—. Ich muss schnell kommen.

Ich spürte, wie er die Spitze zwischen meinen Muschellippen auf und ab schob, sich einnässend, bevor er richtig ansetzte. Er fuhr mir mit zwei Fingern von vorn entlang und fand die Klitoris, geschwollen, glitschig, und spielte ein paar Sekunden mit ihr, in unbeholfenen Kreisen, die mich die Zähne zusammenbeißen ließen.

—Du trieft ja —murmelte er mit dieser dicken, staunenden Stimme, die ihm immer entfuhr.

—Steck ihn jetzt rein —zischte ich—. Und ohne Angst.

Er suchte mit einer Hand die richtige Position und in wenigen Sekunden war ich von ihm aufgesperrt, auf einmal bis zum Anschlag aufgespießt, mit dieser nassen Leichtigkeit, die mich verriet. Ich war schon lange vor dem Verlassen meines Zimmers wach und geil gewesen und hatte das alles in Gedanken immer wieder durchgespielt —sein Schwanz, der in mich eindrang, sein Atem an meinem Nacken—, also gab es keinen Widerstand. Meine Muschi schluckte ihn ganz und schloss sich um ihn.

—Scheiße —entfuhr es mir ins Kissen, lauter als nötig, und ich spürte, wie er mich bis zu einem Ort ausfüllte, den nur er zu dieser Stunde berührte.

—Du brennst ja innen —murmelte er überrascht, den Mund an meiner Schulter—. Was ist dir heute Nacht passiert?

—Frag lieber nicht —gab ich zurück—. Fick mich einfach gut und halt die Klappe.

***

Und das tat er. Er lernte schnell, das musste man ihm lassen. Er begann langsam, tastend, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn dann wieder bis zum Anschlag in mir, mit dieser Langsamkeit, die mich dazu brachte, auf die Lippe zu beißen, um nicht zu schreien. Bald hatte er den langsamen, tiefen Rhythmus gefunden, den ich ihm mit morgendlichen Übungen wie dieser beigebracht hatte. Mit einer Hand hielt er mich an der Hüfte, mit der anderen fuhr er unter meinem Nachthemd an meine Brust und zwickte mir die Brustwarze zwischen zwei Finger, zog daran, bis sich mein Rücken gegen ihn bog.

—So, saug mir die Titte mit den Fingern —bat ich leise und fing seine Hand an mir ab—. Fester.

Er drückte zu, drehte, und ich spürte, wie jeder Zug direkt in meine Muschi lief, die sich um seinen Schwanz zusammenzog und ihn zwischen den Zähnen zischen ließ.

Er grub das Gesicht in mein Haar und atmete stoßweise an meinem Ohr, ein Faden Speichel benetzte meinen Nacken, jedes Mal, wenn er mich ganz nahm.

Ich biss mir auf den Handrücken, um keinen Laut zu machen. Ich starrte auf den grauen Lichtstreifen, der durch den Rollladen fiel, auf die Staubkörner, die langsam schwebten, und ließ die Lust meine Beine hinaufsteigen wie einen Strom, den ich weder halten konnte noch wollte. Das Bett knarrte nicht, wenn wir uns langsam bewegten. Das hatten wir durch Versuch und Irrtum gelernt, wie zwei Komplizen, die ein kleines Verbrechen ausfeilen. Unsere Körper stießen mit einem feuchten, klebrigen Geräusch zusammen, das sich zwischen die Laken schob und mich noch geiler machte, wenn ich es hörte.

—Nicht so fest —bat ich, als er zu sehr beschleunigte und ich hörte, wie seine Hüften mir gegen den Hintern schlugen—. Das Kopfteil…

Er kehrte zum vorherigen Rhythmus zurück, hielt sich zurück, und gerade diese Zurückhaltung machte es noch besser. Jeder Stoß ging bis ganz nach hinten und blieb dort einen Augenblick, der Schwanz bis zu den Eiern versenkt und sein Schamhaar rieb mir am Arsch, und ich spürte, wie sich die Hitze unter meinem Bauch verdichtete, gespannt, kurz vor dem Punkt.

—Fick mich genau da, genau da, beweg dich nicht von da weg —keuchte ich atemlos, nur Luft—. Genau so, dieser Winkel, dieser…

Ich schob die freie Hand zwischen meine Beine und half nach, rieb die Klitoris in schnellen Kreisen, während er mich weiter mit dieser langsamen, wilden Kadenz nahm. Ich spürte meine eigenen Finger, nass von Ausfluss und vom Gleitmittel des Kondoms, das außen überlief. Mit der anderen Hand packte ich ihn von hinten am Oberschenkel und krallte die Nägel hinein, damit er ja nicht auf die Idee kam, den Rhythmus zu ändern.

—Ich komme —warnte ich ihn, den Mund ins Kissen gepresst—. Sei still, sei still, sei still…

Mehr brauchte ich nicht. Ich kam lautlos, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, das nach ihm roch, und presste die Zähne zusammen, damit der Laut nicht über diese vier Wände hinausging. Mein ganzer Körper spannte sich an wie eine Saite und gab dann schlagartig nach, in Wellen, während die Muschi seinen Schwanz in langen, einen nach dem anderen folgenden Spasmen zusammendrückte und ihn von innen ausmelkte. Er blieb bis zum Anschlag in mir, reglos, wartete, bis ich fertig war, und spürte, wie ich ihn mit jedem Hieb meines Orgasmus auswrang.

—Scheiße, wie du zudrückst —flüsterte er mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme—. Als würdest du ihn mir rausreißen.

—Ja —ließ ich ihn wissen, sobald ich wieder Luft bekam—. Jetzt du, aber schnell. Komm in mir. Jetzt.

***

Er richtete sich kaum eine Handbreit hinter mir auf, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann wirklich zu stoßen, kurz und tief, die Gelegenheit nutzend, dass ich noch weich und innerlich pulsierend war. Ich hörte, wie sein Atem immer abgehackter wurde, wie seine Eier mir langsam gegen die schon überempfindliche Klitoris schlugen, und mir entkam mit jedem Stoß ein ersticktes Stöhnen, weil meine Muschi nach dem ersten Höhepunkt noch immer in Nachbeben zitterte.

—Genau so, gib mir alles —knurrte ich über die Schulter—. Leer dich da drin aus, bis zum letzten Tropfen.

Es brauchte nur ein paar Stöße mehr. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie er mich bis zum Grund nahm und dort stecken blieb, den Atem anhielt und ihn in einem langen Zittern gegen meinen Nacken ausstieß, während er mich an der Hüfte mit einer Kraft packte, die mir am nächsten Tag Fingerabdrücke hinterließ. Ich spürte sogar durch das Latex, wie sein Schwanz in mir in abgesetzten Schüben pochte, abgab, und wie er sich einen Augenblick vor jedem Schwall noch einmal aufblähte. Ich zählte vier. Er kam viel, wie immer. Er sagte nichts. In dem Moment sagte er nie etwas; ich glaube, ihm war das genauso peinlich wie mir.

Wir blieben ein paar Sekunden so, ineinandergefügt, noch immer mit ihm in mir, und spürten, wie er allmählich weich wurde, ohne dass einer von uns sich bewegte, und holten in der Dämmerung Luft. Es war der einzige Augenblick der ganzen Szene, in dem etwas wie Zärtlichkeit aufkam, und genau deshalb war er der, der mir am meisten Angst machte. Ich löste mich, bevor es zu etwas anderem werden konnte, und spürte, wie der Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus mir glitt und das volle Kondom ihm schlaff an der Spitze hing.

—Wirf das Kondom unten im Bad weg, nicht in deinem Papierkorb —erinnerte ich ihn, während ich meine Unterhose unter dem Kissen hervorzog und mir mit immer noch zitternden Beinen hochzog—. Dein Vater kontrolliert den.

—Ja, Boss —murmelte er, schon halb wieder eingeschlafen, packte das Gummi am Ansatz, um es abzustreifen, und drehte sich zur Wand, als wäre nichts gewesen.

Ich schob den Riegel mit derselben Vorsicht zurück, mit der ich ihn geschlossen hatte, und ging in den Flur hinaus, der Ausfluss tropfte mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunter und sein Geruch hing an meiner Haut. Das Haus schlief noch. Ich trat einen Bretterboden nach dem anderen auf die sicheren Stellen, zählte die Türen und verschwand rechtzeitig unter der Dusche, um zu meinem Tutorium zu gehen, mit noch feuchtem Haar und dem Gesicht von jemandem, der keine Schüssel zerbrochen hatte.

***

Das dauerte einen Sommer und einen Teil des Herbstes. Danach zog ich wirklich weg, fand meine eigene Wohnung, fand ein Leben, das nicht in diesen schmalen Flur passte, und wir beide machten einfach weiter, als wäre nichts gewesen. Heute sehen wir uns bei irgendeinem Familienessen, begrüßen uns vor unseren Eltern mit zwei ordentlichen Küssen und reden über das Wetter und die Arbeit. Niemand würde je etwas ahnen.

Manchmal, wenn wir uns in der Küche beim Kaffeeholen begegnen, erwische ich ihn dabei, wie er mich eine Sekunde zu lange ansieht. Und ich halte seinem Blick eine Sekunde länger stand, nur noch eine, bevor ich wegsehe. Das ist alles, was von jenen Morgen übrig ist: dieser stumme Augenblick, dieser Schwur des Schweigens, den wir nie gebrochen haben.

Ich bereue es nicht. Ich weiß, ich sollte es, aber das wäre eine Lüge, und wenn ich das alles aufgeschrieben habe, dann genau, um damit aufzuhören, mich selbst zu belügen. Es gibt Wünsche, die weder Nachnamen noch das kennen, was richtig ist, und in jenem Sommer beschloss ich, nicht mehr gegen meinen anzukämpfen. Ich empfehle es nicht. Ich gestehe es nur.