Was ich meinem Mechaniker nie erzählt habe

Ich heiße Carolina und lebe seit Jahren im Gleichgewicht. Nicht in Glück: im Gleichgewicht. Das ist nicht dasselbe, auch wenn es von außen ähnlich aussehen mag.

Familie, Zeiten, Abendessen immer zur selben Stunde, automatische Küsse vor dem Schlafengehen. Alles funktioniert, alles passt, solange ich nicht zu lange in mich hineinblicke. Und vor allem, solange ich nicht darüber nachdenke, wie lange es her ist, dass mich jemand so richtig durchgefickt hat, wie ich es brauche.

Die Werkstatt war nur ein Vorwand. Es dauerte, bis ich es mir eingestand, aber das war sie.

Ich brachte immer die Autos hin. Immer. Mein Mann hatte tausend Gründe, nicht zu gehen, und ich hatte nur einen, hinzugehen: ihn. Iván. Der Mechaniker, dem ich unsere beiden Autos im letzten anderthalb Jahren anvertraut hatte.

Wir sprachen nie darüber, was zwischen uns vibrierte, aber es war da. Ich merkte es daran, wie er den Blick hob, sobald er die Tür hörte, als würde sich in seiner Brust etwas vor dem Gedanken einschalten. Und ich spürte es in mir: eine langsame Hitze, die mir schon unter der Haut hochstieg, bevor ich ihn überhaupt ansah, bevor ich überhaupt einparkte. Ein Kribbeln direkt zwischen den Beinen, das mich zwang, im Auto die Schenkel zusammenzupressen, bevor ich ausstieg.

Monatelang hatten wir es ignoriert. Viel zu bewusst beide. Viel zu sehr verängstigt vor dem, was passieren würde, wenn einer von uns es wagte, es beim Namen zu nennen.

An jenem Nachmittag kam ich genau vor Ladenschluss an. Kein Zufall. Ich hatte die Uhrzeit ausgerechnet, während ich mir selbst erzählte, es sei Zufall. Ich hatte vor dem Weggehen meine Unterwäsche gewechselt: ein feines schwarzes Höschen, das mich schon störte, nur weil ich ihn mir vorstellte.

Der Metallrollladen war halb heruntergelassen, und die Luft roch nach heißem Metall, Öl und Staub. Iván war allein. Sein Haar war leicht feucht vor Schweiß, und an seinem T-Shirt zeichnete sich am Hals ein dunkler Fleck ab, wo der Stoff an der Haut klebte. Als er mich sah, erstarrte er. Seine Finger hörten auf, sich an dem Werkzeug zu bewegen, das er in der Hand hielt.

Aber sein Körper erkannte mich schon vor seinem Willen: Seine Schultern spannten sich an, sein Atem veränderte den Rhythmus. Und unter dem Arbeitsanzug blieb meinen Augen nicht verborgen, dass sich etwas abzeichnete.

—Du kommst spät — sagte er. Seine Stimme klang tiefer, heiser.

—Ich weiß — erwiderte ich, und ich entschuldigte mich nicht.

Er ließ den Rollladen ganz herunter. Der metallische Schlag vibrierte an den Werkstattwänden und irgendwie auch in mir. Dieses Geräusch schloss mehr als nur den Eingang: Es schloss die Möglichkeit aus, weiter so zu tun.

Ein paar Minuten lang tat er so, als würde er das Auto überprüfen, aber seine Aufmerksamkeit hing an jeder meiner Bewegungen. Daran, wie ich mir das Haar hinters Ohr strich. Daran, wie meine Finger gedankenverloren am Rand einer Werkbank entlangglitten. Jede kleinste Bewegung von mir fuhr ihm durch den Körper wie ein Funke, den er nicht losließ.

Damit ich nicht überlief, berührte ich Dinge. Die kalte Motorhaube eines anderen Wagens, die raue Wand, die Kante eines Regals voller Schraubenkästen. Ich musste etwas Konkretes unter den Fingerspitzen spüren. Aber meine Haut reagierte schon nicht mehr auf diese Oberflächen: Sie reagierte auf seinen Blick, der mich unverhohlen vom anderen Ende der Werkstatt verfolgte. Und ich spürte, wie mein Höschen immer nasser wurde, an einer Fotze klebend, der seit Wochen niemand mehr echte Aufmerksamkeit geschenkt hatte.

—Du riechst anders — sagte er plötzlich.

Ich drehte mich langsam um.

—Anders als was?

Sein Kiefer zeichnete sich scharf ab, als er für einen Sekundenbruchteil die Zähne zusammenbiss, als würde er entscheiden, wie viel er sich zu sagen erlaubte.

—Keine Ahnung. Du riechst gut. Dein Geruch macht mich hart. Ich merke das seit Monaten, und heute habe ich keine Lust mehr, so zu tun.

Er kam näher. Langsam, jeden Schritt abmessend, mir alle Zeit der Welt lassend, ihn zu stoppen. Ich stoppte ihn nicht.

Als er mir die Tasche von der Schulter nahm, strichen seine Finger über die Innenseite meines Arms und glitten noch einen Zentimeter weiter hinab. Es war eine minimale Geste, fast nichts. Aber meine Haut reagierte sofort: Ein Schauder stellte mir die Arme auf und ließ mich scharf einatmen, unfähig, es zu verhindern. Er hörte es. Seine Augen verdunkelten sich ein wenig mehr.

—Carolina… —murmelte er—. Sag mir, dass ich nicht der Einzige bin. Sag mir, dass du auch nass bist.

Mein Schweigen war ein Ja. Das eindeutigste, das ich seit Langem gegeben hatte. Und damit ihm kein Zweifel blieb, nahm ich seine Hand, schob sie mir unter den Rock und legte sie direkt auf mein durchnässtes Höschen.

Ein heiseres Stöhnen entfuhr ihm, als er spürte, wie nass ich war. Seine Finger drückten den Stoff gegen meine Fotze, und ich merkte, wie die Feuchtigkeit ihm die Fingerkuppe befleckte.

—Verdammt… —flüsterte er—. Du bist klatschnass.

—So bin ich seit Monaten wegen dir — antwortete ich, ohne meine eigene Stimme zu erkennen.

Er drückte mich gegen das Blech eines der Autos, und die Kälte des Metalls drang durch den Stoff meiner Bluse und spannte meinen ganzen Körper an. Er stellte sich vor mich, versperrte mir den Weg, und diesmal berührte er mich wirklich. Seine Hand glitt wieder unter den Rock, schob das Höschen zur Seite, und seine Finger strichen von oben nach unten über die Lippen meiner Fotze, langsam, sich vollsaugend.

—Mach ein bisschen weiter auf für mich — bat er mir ins Ohr.

Ich spreizte die Beine, und er schob zwei Finger hinein. Er zog sie glänzend wieder heraus und steckte sie tiefer zurück, suchte nach genau der Stelle, die nur ich kannte. Als er sie fand, entfuhr mir ein schriller Laut, der an den Blechwänden der Werkstatt widerhallte.

—Schhh… —sagte er, mit dem Mund an meinem Kiefer lächelnd—. Wir haben noch viel Zeit.

Meine Hand tastete blind nach unten und fand die harte Beule im Overall. Ich drückte darüber durch den Stoff und spürte den dicken, heißen Schwanz, der unter meiner Handfläche pochte. Ich öffnete den Reißverschluss seines Overalls und schob die Hand hinein, ohne Unterwäsche dazwischen, und umfasste ihn direkt. Er war hart wie Stein und die Spitze war schon feucht.

—Ich will ihn dir lutschen — sagte ich, ohne Filter, ohne die Frau zu erkennen, die da sprach.

Er küsste mich nicht sofort. Seine Lippen streiften den Winkel meiner Lippen, ohne sich ganz zu schließen, und dieses Beinahe brachte mich mehr zum Zittern als jeder direkte Kontakt. Als er mich schließlich küsste, war es tief und langsam, die Zunge ganz in meinem Mund, und ich spürte, wie etwas in mir nachgab, ohne sich zu wehren.

—Komm… —sagte er gegen meine Lippen.

***

Er führte mich durch einen schmalen Gang nach hinten in die Werkstatt. Dort hielt er mich an die Wand, und die Berührung war fester, entschiedener. Seine Hand glitt an meinen Nacken und seine Finger verloren sich für einen Sekundenbruchteil in meinem Haar. Dann zog er zu, hielt mich am Haar mit einer Härte fest, die mir ein weiteres Stöhnen entlockte.

Wir gingen in ein kleines Büro hinten, wo das einzige Licht von der Straße durch ein schmutziges Fenster fiel. Das Halbdunkel verstärkte alles. Das Geräusch unseres Atems, das Reiben der Kleidung, das leichte Zittern, das ich schon nicht mehr verbergen konnte.

Ich zog ihm das T-Shirt aus. Der Arbeitsanzug, der ihm bereits auf Hüfthöhe hing, ergab sich meinen Händen leicht. Ich zog ihn ihm bis zu den Knöcheln hinunter, und sein Schwanz sprang frei hervor, hart, dick, mit hervortretenden Adern und der glänzenden Spitze von Lusttropfen. Ich starrte ihn einen Sekundenbruchteil lang unverhohlen an. So einen hatte ich seit Jahren nicht gesehen.

Ich kniete mich ohne nachzudenken hin. Der Betonboden war kalt unter meinen Knien, aber das war mir egal. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand an der Basis und leckte mit der Zunge seine ganze Länge entlang, von den Eiern bis zur Spitze, langsam, ihn kostend. Er stieß einen tiefen Seufzer aus und legte eine Hand an die Wand.

—Verdammt, Carolina…

Ich nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, so weit ich konnte, bis ich spürte, wie er mir gegen den Rachen stieß. Ich begann, ihn gierig zu lutschen, mit eingefallenen Wangen, half mir mit der Hand an der Basis für das, was nicht hineinpasste. Jedes Mal, wenn ich ihn herausnahm, leckte ich ihn unten entlang, über die Eier, und nahm ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Ein Faden Speichel lief mir übers Kinn, und es war mir scheißegal.

Er griff mir ins Haar, nicht fest, aber so, dass er mir den Rhythmus vorgab. Ich gehorchte. Ich lutschte ihm den Schwanz mit geschlossenen Augen, spürte, wie er unter meiner Zunge noch mehr anschwoll, und in mir war ich so nass, dass das Höschen längst zu nichts mehr taugte.

—Hör auf… —sagte er mit gebrochener Stimme—, hör auf, oder ich komme dir in den Mund.

Ich stand langsam auf, die Lippen geschwollen und glänzend. Er drehte mich gegen den Schreibtisch, hob mir den Rock bis zur Taille und riss mir das Höschen an einer Seite weg. Ich hörte den Stoff reißen. Ich sagte nichts. Ich spreizte nur die Beine und schob den Arsch nach hinten, bot ihn ihm an.

Bevor er ihn mir reinsteckte, ging er in die Hocke und leckte mir von hinten mit langer, flacher Zunge die Fotze entlang, ganz, vollständig. Ich schrie gegen den Schreibtisch. Seine Hände spreizten mir die Arschbacken und seine Zunge drang hinein, fraß mich, als hätte er das seit Monaten erwartet. Er leckte, saugte, drückte mir die Zunge auf den Kitzler und ging dann wieder hoch. Ich presste die Brust gegen das Holz, die Nippel so hart, dass sie unter der Bluse schmerzten.

—Fick mich endlich, bitte — flehte ich—. Steck ihn rein.

Er stand auf, umfasste seinen Schwanz und strich ihn über meine Fotzenlippen, tränkte ihn mit mir. Als er ihn mir endlich bis zum Anschlag in einem einzigen Stoß hineinschob, entfuhr mir ein Stöhnen, das ich nicht kontrollieren konnte. Ich spürte ihn bis in den Magen hoch, dick, heiß, und er füllte mich auf eine Weise, wie ich mich seit Jahren nicht mehr gefüllt gefühlt hatte.

—So — bat ich und klammerte mich an die Tischkante—. Hart. Ohne Rücksicht.

Und er gehorchte mir. Er begann, mich mit langen, tiefen Stößen zu ficken, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und zog mich jedes Mal zurück, wenn er nach vorne stieß. Das Geräusch seiner Oberschenkel, die gegen meinen Arsch schlugen, füllte das Büro, vermischt mit meinen Stöhnen und seinen, heiseren, abgehackten Lauten.

Er zog sich heraus und drehte mich um. Er setzte mich auf den Schreibtisch, spreizte mir die Beine weit und stieß wieder von vorn in mich hinein, so, blickte mir in die Augen, der Schwanz glänzend in mir hinein und wieder heraus. Mit einer Hand hielt er mir eine Brust von innen im BH, drückte mir die Brustwarze zwischen zwei Fingern; mit der anderen stützte er meinen Nacken und zwang mich, den Blick nicht zu senken.

—Sieh mich an, während ich dich ficke — befahl er.

Ich sah ihn an. Ich sah, wie sein Schwanz immer wieder ganz in meine Fotze eindrang, ich sah die hervortretende Ader an seinem Hals, den leicht geöffneten Mund, den Schweiß, der ihm über die Brust lief. Und ich spürte, wie sich in mir etwas auflöste, etwas, das seit Jahren geschlafen hatte.

Wir wechselten noch einmal die Stellung. Er legte mich auf allen vieren auf das abgewetzte Sofa in der Ecke, drückte mein Gesicht in das Kissen und nahm mich von hinten, den Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben. Mit zwei Fingern suchte er meinen Kitzler, während er mich weiter stieß, und diese Kombination löste mich auf. Ich begann unkontrolliert zu zittern, der Orgasmus stieg mir von den Füßen hoch, bohrte sich in meinen Bauch und explodierte in Wellen, die mich in das Kissen schreien ließen.

Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter während meines Orgasmus, zog ihn in die Länge, bis ich zitterte, empfindlich war und mich nicht mehr allein halten konnte. Erst dann zog er seinen Schwanz heraus, drehte meinen Kopf und hielt ihn mir vor den Mund. Ich öffnete ohne Zögern. Er kam in drei langen Stößen, in meinem Mund und über meine Lippen, mit einem tiefen, rauen Stöhnen, das ihm aus der Brust kam. Ich schluckte, was ich konnte. Der Rest lief mir übers Kinn, und er wischte ihn selbst mit dem Daumen ab, um ihn mir wieder in den Mund zu schieben.

Wir blieben so liegen, schwer atmend, dicht aneinander, spürten, wie der Körper allmählich in einen menschlicheren Rhythmus zurückkehrte. Aber innen hatte sich alles verändert, und wir beide wussten es.

***

Ich legte die Stirn an seinen Hals. Seine Haut war warm, feucht, lebendig unter meinen Lippen. Ich wäre dort stundenlang geblieben, in diesem Halbdunkel, fern von meinem geordneten Leben und seinem falschen Gleichgewicht.

—Wir müssen raus… —murmelte ich, ohne mich zu bewegen.

—Ich weiß… —antwortete er, ohne mich loszulassen.

Wir brauchten lange, bis wir uns voneinander lösten. Wir zogen uns schweigend an, warfen einander verstohlene Blicke zu, mit dieser schüchternen Ungeschicklichkeit, die danach kommt, wenn das Begehren nachlässt und alles andere übrig bleibt. Ich musste mein zerrissenes Höschen in die Tasche stecken; anders ging es nicht. Er gab mir die Tasche zurück. Er lächelte kaum merklich. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also sagte ich auch nichts.

Als ich durch die leere Werkstatt ging und in die Nacht hinaustrat, schlug mir die kalte Luft ins Gesicht, aber meine Haut brannte weiter, als würde sie die Erinnerung an jede Berührung, jeden zurückgelegten Zentimeter bewahren. Ich spürte das Sperma noch an den Lippenwinkeln und seinen Schwanz zwischen meinen Beinen, als wäre er immer noch in mir.

Als ich ins Auto stieg, die Hände zitternd am Lenkrad, begriff ich endlich die Wahrheit, der ich seit Monaten ausgewichen war.

Es war nicht nur Lust gewesen. Es war keine Laune, kein Versehen, kein Fehler, den man abheften und vergessen konnte.

Es war das Erkennen eines Hungers gewesen, der seit Jahren in mir geschlummert hatte, eines Hungers, den mein geordnetes Leben gelernt hatte zu überhören.

Ich startete den Motor und blieb einen Moment lang auf den geschlossenen Rollladen der Werkstatt starren. Ich wusste, dass ich zurückkommen würde. Ich wusste, dass ich mir eine weitere Ausrede einfallen lassen würde, ein anderes seltsames Geräusch im Motor, eine weitere Kontrolle, die gar nicht nötig war. Ich wusste, dass ich ihm beim nächsten Mal Dinge verlangen würde, an die ich mich heute nicht einmal zu denken gewagt hatte.

Und ich wusste, dass nach all dem nichts mehr so leicht sein würde. Aber auch nichts mehr so intensiv lebendig.