Was ich mit dem Schaffner im leeren Zug machte

Von jener Eingesperrtheit sind mir nur wenige Bilder geblieben, die es wert wären, erinnert zu werden. Die meisten sind grau: die tote Straße, die Maske, die mir Abdrücke an den Ohren hinterließ, das Desinfektionsgel, das mir die Hände aufriss. Ich arbeitete in der Gastronomie und gehörte zu den wenigen, die noch hinausmussten, also begannen meine Morgen vor der Sonne, wenn die ganze Stadt noch hinter ihren halb heruntergelassenen Rollläden schlief.

Das Einzige, worauf ich mich freute, war der Zug. Leer, still, ganz für mich. Ich setzte mich ans Fenster des ersten Waggons und sah den verödeten Bahnsteigen zu, als gehörten sie zu einer anderen Welt. Dort hetzte mich niemand, dort hustete mir niemand zu nah ins Gesicht, dort sah mich niemand misstrauisch an. Nur das Rattern und ich.

Und da war Damián.

Der Zugbegleiter der Frühschicht. Ich kannte ihn vom Sehen seit Wochen, aus diesen Tagen, in denen ich bei jeder Kontrolle mit der verdammten Fahrgenehmigung und einer Taschenlampe in der Hand vorbeikam. Beim ersten Mal nahm ich ihn kaum wahr. Beim zweiten bemerkte ich, dass er meinen Blick einen Sekundenbruchteil zu lange hielt. Beim dritten zwinkerte er mir zu, und ich erwiderte es, ohne nachzudenken. Eine alberne, fast kindische Geste, aber mitten in so viel Schweigen fühlte sie sich riesig an.

So vergingen die Tage. Eines Morgens beugte er sich nach der Kontrolle meines Zettels zu mir herüber und sagte mir etwas leise, das vom Lärm des Zuges verschluckt wurde. Ich verstand kein Wort. Aber statt ihn zu bitten, es zu wiederholen, zog ich die Maske ein Stück nach unten und lächelte ihn mit dem ganzen Mund an, mit diesem Lächeln, das man nur für ganz wenige Dinge aufhebt.

Er verstand.

Zwei Stationen später kam er wieder. Der Waggon war völlig leer, während der ganzen Fahrt war kein einziges Leben eingestiegen. Er setzte sich neben mich, nicht mir gegenüber, und begann über irgendeinen Kram zu reden: die Kälte, die lange Schicht, wie seltsam es war, die Stadt so zu sehen. Ich hörte ihm kaum zu. Ich sah seine Hände an, groß, auf den Knien abgelegt, und dachte an Dinge, an die ich zu dieser Stunde des Morgens nicht denken sollte. Ich dachte daran, wie diese Hände mir die Schenkel auseinanderdrücken, sich dorthin schieben, wo mich seit einer Ewigkeit niemand mehr berührt hatte.

„Heute bist du anders“, sagte er, und kam näher.

Ich war wie immer. Anders war ich nur innerlich, schon ganz durchnässt, die Schenkel zusammengepresst, damit man es mir nicht ansah.

Seine Hand stieg langsam nach oben, erst auf mein Knie, dann auf den Schenkel, und wartete bei jedem Schritt darauf, dass ich ihn stoppte. Ich tat es nicht. Als er mich über dem Mantel streifte, ließ ich den Kopf gegen die Lehne zurückfallen und schloss die Augen. Er ging direkt zur Sache, ohne Umschweife: Er öffnete mir den Hosenverschluss, schob die Hand unter meinen Slip und fand mich klatschnass. Er stieß ein tiefes Knurren dicht an meinem Ohr aus, während zwei seiner Finger meine Fotze aufdrückten und sich mit einer Langsamkeit in mich hineinzubewegen begannen, die mich auf die Lippe beißen ließ, damit ich nicht schrie. Der Zug ging in eine Kurve, die Räder quietschten, und ich nutzte den Lärm, um meine Hand in seinen Schritt zu legen und über der Hose zuzugreifen. Er war hart, verdammt hart, zeichnete sich deutlich unter dem Stoff ab.

„Hol ihn raus“, bat ich heiser, ohne die Augen zu öffnen. „Ich will ihn anfassen.“

Wir kamen an einer Station an. Wir warteten beide angespannt, seine Finger noch in mir, meine Hand noch über seiner Beule, ob jemand einsteigen würde. Der Bahnsteig war leer. Die Türen öffneten sich ins Leere und schlossen sich wieder ins Leere.

Dann packte er mich im Nacken und küsste mich. Ich riss ihm die Maske herunter, er zog meine hinunter, und wir küssten uns wie zwei, die seit Monaten von niemandem mehr berührt worden waren. Seine Zunge, meine Zunge, sein heißer Atem, der sich mit meinem vermischte, seine Finger, die immer schneller in meine Fotze hinein- und wieder herausglitten, der Daumen, der meinen Kitzler suchte und ihn geschwollen und pochend fand. Ich zog ihm den Hosenreißverschluss auf, während er meinen Mantel öffnete und mir das T-Shirt hochschob.

Ich holte seinen Schwanz auf einmal heraus, ohne jedes Zeremoniell. Er war nicht riesig, aber steinhart, dick, die Spitze schon glänzend vom Aushalten, und das gefiel mir besser als jede Größe. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, mit festem Griff, spürte, wie er in meiner Faust pochte. Er riss mir den BH nach oben, befreite mir die Brüste in der kalten Luft des Wagens und senkte den Kopf, um sie mir zu lutschen. Er saugte an einer Brustwarze, biss hinein, wechselte zur anderen, und ich wichste ihn weiter, schneller, ließ meinen Speichel an seinem Schaft hinunterlaufen, damit er besser glitt. Ein Stöhnen entwich mir, das im leeren Waggon zurückprallte.

„Sei still, du Blöde“, hauchte er mir ins Ohr und lachte dabei. „Sonst hören sie uns.“

„Da ist niemand“, keuchte ich und drückte die Spitze mit der Handfläche zusammen, rieb sie ihm in Kreisen.

Seine Finger waren wieder an meiner Fotze, jetzt drei, die sich mir nach und nach aufzwangen, und ich begann mich gegen seine Hand zu bewegen, ritt mit den Knöcheln auf ihr dort auf dem Sitz, mit den Brüsten draußen und dem Kopf nach hinten. So kam ich zum ersten Mal, biss mir in den Mantelärmel, um nicht zu heulen, und presste seinen Schwanz in meiner Faust, während mich die Krämpfe durchschüttelten. Er hörte nicht auf, die Finger zu bewegen, bis mir die Luft ausging.

An seinem abgehackten Atem merkte ich, dass er kurz davor war. Ich trieb ihn mit der Hand schneller an, verdrehte das Handgelenk an der Spitze, wie man es mir vor Jahren beigebracht hatte, und bat ihm ins Ohr, er solle so kommen, auf meiner Haut, ich wolle spüren, wie er sich auf mir entlud. Er richtete sich ein wenig auf, ich pumpte weiter, nun mit beiden Händen, und ein paar Sekunden später spannte er sich am ganzen Körper an und stieß ein heiseres Stöhnen aus. Die ersten Stöße Sperma spritzten mir auf den Bauch, warm, dick; der Rest lief ihm zwischen den Fingern herunter. Ich blieb ganz still, spürte, wie er zitterte, und drückte ihn bis zum letzten Tropfen aus, bis er wieder normal atmete.

Ich säuberte mich mit einem Papiertaschentuch. Ich schloss meinen Mantel. Ich richtete die Maske. Zwei Stationen später stieg ich am Endbahnhof aus und ging zur Arbeit, die Beine noch weich und der Slip an die Fotze geklebt, und sagte mir immer wieder, dass sich das nicht noch einmal wiederholen durfte.

***

Es wiederholte sich am nächsten Tag.

Diesmal war ich diejenige, die die Regeln änderte. Als er seine übliche Runde machte, deutete ich mit dem Kopf auf den letzten Waggon, den mit den Fahrrädern, um diese Uhrzeit immer verlassen. Er folgte mir unauffällig, erst er, dann ich, wie zwei Komplizen in einem schlechten Film.

Kaum waren die Türen geschlossen, machte ich ihm wieder die Hose auf. Aber an diesem Morgen wollte ich nicht nur die Hände benutzen. Ich kniete mich auf den schmutzigen Boden des Wagens, ohne mir um irgendetwas Gedanken zu machen, zog ihm Hose und Boxershorts bis zur Mitte der Oberschenkel herunter und nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, bevor ich ihn in den Mund steckte. Ich lutschte ihn ganz, bis zum Anschlag, bis die Spitze mir gegen die Kehle stieß und mir die Augen tränten. Er hielt sich an der Fahrradstange fest, warf den Kopf zurück und stieß die Luft scharf aus.

„Scheiße, verdammt noch mal“, murmelte er. „So, genau so.“

Ich tat, was er sagte. Ich begann, ihn gierig zu lutschen, rein und raus, beim Herausziehen kräftig saugend, sodass ein Speichelfaden von meinem Kinn hing. Ich leckte über seine gesamte Länge, leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, während ich ihm gleichzeitig mit der Hand wichste. Dann ging ich wieder zur Spitze, umschloss sie mit den Lippen und ließ mir den Mund füllen, bis mir der Kiefer wehtat.

Während ich ihn so im Mund hatte, schob ich mir die Hand unter die Hose und rieb mir mit zwei Fingern am Kitzler, kreisend, drückend, auf eine Weise geil, wie ich sie seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Die Eingesperrtheit hatte mich völlig ausgetrocknet, und plötzlich war ich da, auf den Knien in einem Zug, hatte einen fremden Schwanz im Hals, rieb mir selbst an der triefenden Fotze und fühlte mich lebendiger und schamloser als im ganzen Jahr. Er streichelte mir das Haar, packte mich im Nacken und gab mir mit fester Hand den Rhythmus vor, murmelte meinen Namen, als wäre er ein schmutziges Geheimnis.

„Schau mich an“, bat er. „Schau mich an, wenn du ihn lutscht.“

Ich hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, mit dem Kopf immer noch in Bewegung auf seinem Schwanz, und er stieß ein Stöhnen aus, das ihm aus der Brust rutschte. Es machte ihn verrückt, mich so zu sehen, erniedrigt auf den Knien, mit vollem Mund, von unten zu ihm aufblickend wie eine geile Hündin.

Der Waggon roch nach Metall und Feuchtigkeit, und von Zeit zu Zeit bremste der Zug an einer Geisterstation. In diesen Sekunden der Stille hielt auch ich inne, den Atem an, den Schwanz noch im Mund, aufmerksam auf jedes Geräusch auf dem Bahnsteig. Diese ständige Bedrohung, dass jemand einsteigen und uns sehen könnte – eine alte Frau, ein Polizist, irgendwer –, war, ich gestehe es, die halbe Lust. Nie zuvor hatte ich mich an so etwas herangetraut. Nie hätte ich mir vorgestellt, dass ich fähig wäre, mich auf den schmierigen Boden zu knien und einem unbekannten Mann in Uniform einen zu blasen.

Es war nicht mehr weit bis zum Endbahnhof, also trieb ich ihn mit dem Mund an, bewegte den Kopf schneller, saugte kräftiger. Ich spürte, wie er sich eine Sekunde vorher auf meiner Zunge anspannte.

„Ich komme“, keuchte er. „Wo…?“

„Rein“, antwortete ich mit vollem Mund und drückte ihm die Pobacken zusammen, um ihn näher an mich zu ziehen.

Er kam mit einem langen Schauer, hielt sich fest an der Stange, um beim Schwanken des Zuges nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und spritzte mir Stoß um Stoß in den Mund. Ich schluckte alles, ohne ihn loszulassen, saugte an der Spitze bis zum letzten Tropfen, bis er mich wegschob, weil er das Kitzeln nicht mehr aushielt. Ich stand auf, wischte mir mit dem Handrücken den Mundwinkel ab und lächelte ihn an.

„Morgen“, sagte er, noch ganz außer Atem.

„Morgen“, antwortete ich.

Wir kamen am Ziel an, ich stieg aus und ging zur Arbeit, ohne ihn auch nur zu grüßen, den Geschmack von ihm noch auf der Zunge. Das war Teil des Spiels: Außerhalb des Waggons kannten wir uns nicht.

***

Am dritten Tag traute er sich, mich um das zu bitten, worum wir beide schon die ganze Zeit kreisten.

„Ich will dich ficken“, sagte er, einfach so, ohne Umschweife, und mehr musste er nicht erklären.

Ich wollte es auch. So sehr, dass ich an diesem Morgen etwas tat, das nicht in Ordnung war: Ich rief im Restaurant an und sagte, ich hätte Symptome, mir täte der Hals weh, es sei besser, ich bliebe zur Sicherheit in Isolation. Ich log mit einer Leichtigkeit, die mir danach ein wenig Schuld einflößte. Aber nur ein wenig.

Wir stiegen eine Station vor dem Endbahnhof aus, an einem verlassenen Bahnsteig, wo kein einziger Mensch zu sehen war. Wir gingen bis zur Toilette der Station, diese alten Klos mit verblassten Fliesen, die früher eklig gewesen wären und mir in diesem Moment wie der aufregendste Ort der Welt vorkamen.

Er verriegelte die Tür. Wir küssten uns an der kalten Wand, zum ersten Mal ohne Eile, weil wir wussten, dass wir diesmal Zeit hatten. Er zog mir Mantel, T-Shirt und BH aus und ließ mich schließlich am Waschbecken zurück. Ich öffnete ihm mit zitternden, nervösen Fingern den Gürtel und zog ihm die Hose mit einem Ruck bis zu den Knien herunter.

Zuerst kniete er mich hin. Er zog mir Hose und Slip herunter, drehte mich gegen das Waschbecken und beugte sich hinter mich. Ich spürte seine Zunge dort zwischen den Pobacken, in einem einzigen langen Zug vom Arschloch bis zum Kitzler hinauf, und mir wurden die Knie weich. Ich musste mich mit beiden Händen am Waschbecken festhalten. Er leckte mir die Fotze so, von hinten, das Gesicht tief zwischen meinen Arschbacken vergraben, saugte an meinen Lippen, schob mir die Zunge bis ganz hinein, während ich unser verschwommenes Spiegelbild im beschlagenen Spiegel betrachtete und wie verrückt stöhnte. Er brachte mich vor seinem Schwanz zum Kommen, noch bevor er mich überhaupt mit ihm berührt hatte; ich kam, überlief über seine Zunge, zitternd in seinem Gesicht, mit der Stirn gegen die eiskalten Fliesen gepresst.

Als er mich aufrichtete und herumdrehte, zitterten mir die Beine noch immer. Er setzte mich auf den Rand des Waschbeckens, spreizte mir die Beine und stellte sich dazwischen. Er packte seinen Schwanz und strich ihn mir über die ganze Spalte, von oben nach unten, rieb mir die Spitze am Kitzler, machte sich schön nass, reizte mich.

„Steck ihn endlich rein“, flehte ich und krallte meine Nägel in seinen Rücken.

Er stieß ihn auf einmal hinein, bis ganz zum Anschlag, und wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Er füllte mich so sehr, dass ich einen süßen Stich im Unterleib spürte. Einen Moment lang blieb er drin, reglos, sah mir mit schiefem Lächeln in die Augen und genoss, wie sich meine Fotze um ihn herum zusammenzog. Dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, lang, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zu den Eiern hinein. Ich hängte mich an seinen Hals und biss ihm in die Schulter, damit ich nicht laut schrie.

„Härter“, sagte ich. „Fick mich hart.“

Und er fickte mich hart. Er rammte mich gegen das Waschbecken, bis der Spiegel bebte, bis mir schrille Stöhner entglitten, die an den Fliesen abprallten. Das Geräusch von Haut auf Haut erfüllte das Bad; jeder seiner Stöße klang nass, schmutzig, köstlich. Er holte mich mit einem Ruck von dort herunter, drehte mich wieder um, beugte mich über das Waschbecken, eine Hand in meinem Nacken, und stieß wieder von hinten in mich hinein, wobei er mir die Hüften mit beiden Händen packte. Aus diesem Winkel drang er noch tiefer ein. Ich sah mich im Spiegel und er sah mich an, und irgendwann hörte ich auf, an das Virus zu denken, an die Arbeit, an die Eingesperrtheit und an alles, was mich seit Monaten hatte ersticken lassen. Es existierte nur noch dieser Schwanz, der mich gegen den Marmor nagelte, und das Echo unserer Stöhner auf den Fliesen.

Ich spürte, dass ich wieder kommen würde, und warnte ihn. Er streckte eine Hand nach vorne, um meinen Kitzler zu berühren, während er weiter in mich hineinrammte, und damit blies er mir endgültig den Kopf weg. Ich kam und schrie ihm zu, er solle nicht aufhören, presste seinen Schwanz mit meiner Fotze in krampfartigen Zuckungen zusammen, die ihm ein Gebrüll entlockten. Wenige Sekunden später kam er selbst, stieß ihn tief hinein, entlud sich in langen Wellen in mir, die ich eine nach der anderen spürte, während er mir die Hüften mit den Fingern zusammendrückte, bis dort Abdrücke blieben.

Wir blieben eine Weile so, über dem Waschbecken zusammengesunken, keuchend, und spürten, wie sein Sperma mir an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief, als er ihn endlich herauszog. Dann zog ich mich so gut es ging an, richtete mir vor dem schmutzigen Spiegel die Haare, wischte mich zwischen den Beinen mit Papier sauber und ging zuerst hinaus. Er blieb auf dem Toilettendeckel sitzen, noch immer lächelnd, das Uniformhemd halb zugeknöpft und den nassen Schwanz herabhängend.

An diesem Nachmittag ging ich nicht zur Arbeit. Ich war schließlich „krank“. Ich blieb zu Hause, im Bett, und berührte mich, während ich an ihn dachte, mehr, als ich gern zugeben würde.

***

Die Sache ging noch ein paar Wochen so weiter. Nicht jeden Tag, weil ich darauf achtete, bei der Arbeit keinen Verdacht zu erregen, aber doch oft genug, damit dieser leere Zug zum Einzigen wurde, was mir an der Routine wichtig war. Manchmal war es nur ein gestohlener Kuss und sonst nichts. Ein andermal ein schneller Handjob zwischen zwei Stationen, oder ein Blowjob an der Stange hängend, oder im Stehen im Klo des Endbahnhofs ficken, gerade noch rechtzeitig vor der nächsten Schicht. Wir lernten, uns mit einer Geste zu lesen, daran zu erkennen, ob an diesem Morgen Lust da war oder nur Müdigkeit.

Wir tauschten nie Telefonnummern aus. Ich wusste nie, wo er wohnte oder ob jemand auf ihn wartete. Es war nicht nötig. Unser Ding existierte nur in diesen Waggons, zwischen zwei Stationen, und außerhalb davon waren wir zwei Fremde mit Maske, die sich nichts schuldig waren.

Bis Damián eines Tages nicht da war.

Es gab einen Schichtwechsel. Der neue Zugbegleiter war ein junger Kerl, einer von denen, die einen mit zu viel Selbstsicherheit und zu wenig Charme anschauen. Auch er warf ein Auge auf mich, auch er versuchte das Spiel mit dem Blick. Ich gab ihm die kälteste Gleichgültigkeit zurück, die ich aufbringen konnte. Er war es nicht. Er würde es nicht sein.

Nach und nach begann die Stadt aufzuwachen. Die Leute kehrten in den Zug zurück, die Waggons füllten sich wieder, und jener Zwischenraum der Stille, in dem alles möglich gewesen war, schloss sich, ohne dass ihn jemand ankündigte. Manchmal kam mir in einem überfüllten Waggon der Gedanke, es noch einmal zu tun, diese Adrenalinspitze unter Fremden zu suchen. Ich habe mich nie getraut.

Noch nicht, jedenfalls. Aber das ist ein anderes Geständnis, und ich bin noch nicht bereit, es zu erzählen.