Der Nachmittag, an dem ich den Hundesitter hereinbat

Das habe ich nie jemandem in meiner Familie erzählt, und ich bezweifle, dass ich es tun werde. Aber seit Monaten geht es mir nicht aus dem Kopf, und ich muss es irgendwie loswerden, selbst wenn ich es hier aufschreibe, ohne meinen echten Namen, für Leute, die mich nicht kennen.

Ich lebe immer noch bei meinen Eltern. Wir haben einen Hund, einen kleinen Pudel, den ich über alles liebe, der mich aber auch fertig macht, und seit ungefähr einem Jahr haben wir einen Gassigeher, der dreimal pro Woche kommt. Er heißt Damián. Also, eigentlich heißt er nicht so, aber ich nenne ihn jetzt Damián.

Mit ihm habe ich fast nie selbst geredet. Den Kontakt regelten meine Eltern und mein Bruder: Sie machten ihm auf, gaben ihm den Hund mit, zahlten ihn am Monatsende. Ich sah ihn höchstens an der Tür, nickte ihm zu und ging weiter. Er war ein großer Kerl, um die vierzig, mit kurzem Bart und diesen riesigen Händen von Leuten, die draußen arbeiten. Klassisch schön war er nicht. Und trotzdem hatte er irgendetwas.

An diesem Nachmittag war ich allein. Meine Eltern waren im Haus meiner Tante in einer anderen Stadt, und mein Bruder war an der Uni. Ich saß im Pyjama, ungekämt, auf dem Sofa und sah Serien, ohne an irgendetwas zu denken. Und dann klingelte es.

Ich hatte völlig vergessen, dass heute Gassitag war.

Ich öffnete die Tür nur einen Spalt, verlegen wegen meines Aufzugs, und da stand er mit der Leine über der Schulter.

—Ich komme wegen dem Kleinen — sagte er und deutete mit dem Kopf nach drinnen, wo der Hund schon wie verrückt im Kreis lief.

—Ja, klar, komm rein — antwortete ich und trat zur Seite.

Er machte die Leine am Halsband fest, aber der Hund war zu aufgeregt und verfing sich zwischen seinen Beinen. Damián lachte, ging in die Hocke, und während er ihn wieder entwirrte, fragte er mich, ob es mich stören würde, wenn er eine Minute drinnen bliebe, um Wasser zu trinken, draußen sei die Hitze kaum auszuhalten.

—Nimm dir, was du willst — sagte ich und ging in die Küche, um ihm ein Glas einzuschenken.

Ist nichts dabei, sagte ich mir. Es ist nur Wasser.

Als ich zurückkam, hatte er sich auf die Sofakante gesetzt, die Ellbogen auf den Knien. Ich gab ihm das Glas, und er sah mich einen Moment zu lange an, während er trank. Ich verschränkte die Arme vor der Brust und merkte plötzlich, dass ich unter dem Pyjama nichts anhatte. Weder BH noch Höschen. Meine Nippel zeichneten sich durch das alte T-Shirt ab, und er sah es, das weiß ich, weil sein Blick kurz hinabglitt, bevor er mir wieder in die Augen sah.

—Ich sehe dich immer nur im Vorbeigehen — sagte er und stellte das Glas auf den Tisch —. Ich grüße dich nie richtig.

—Ich bin immer in Eile — log ich.

—Oder du versteckst dich.

Er sagte es mit einem halben Lächeln, ohne Bosheit, aber mir schoss die Röte ins Gesicht. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich setzte mich ans andere Ende des Sofas, weit weg, als würde ich eine Distanz markieren, die ich im Grunde gar nicht markieren wollte.

Der Hund lag in seiner Ecke und ließ sich von nichts stören, als wüsste er, dass der Spaziergang warten konnte.

***

Wir redeten eine Weile über belangloses Zeug. Über die Hitze, die Nachbarschaft, darüber, wie schwierig der Hund wurde, wenn er seinen Kopf durchsetzen wollte. Aber irgendwann verlief sich das Gespräch, und es blieb nur noch dieses Gefühl, das entsteht, wenn zwei Menschen wissen, was gleich passieren wird, und sich keiner traut, es auszusprechen.

Damián rückte ein wenig näher zu mir. Nicht viel. Gerade genug, dass ich die Veränderung spürte.

—Mache ich dich nervös? — fragte er, und schon die Frage selbst war eine Liebkosung.

—Nein — sagte ich, und meine Stimme klang dünner, als ich erwartet hatte.

Er legte mir eine Hand aufs Knie. Eine große, warme, schwere Hand. Ich blieb ganz still sitzen und sah sie an, als gehörte sie jemand anderem und nicht mir. Ich hätte aufstehen müssen. Ich hätte ihm sagen müssen, er solle den Hund nehmen und gehen, fertig. Stattdessen blieb ich sitzen und spürte, wie sein Daumen langsam Kreise auf meiner Haut zog.

Er beugte sich vor, um mich zu küssen, und da reagierte ich doch. Ich drehte den Kopf weg.

—Nicht das — sagte ich.

—Ist gut — antwortete er sofort, ohne zu drängen, und zog sich ein paar Zentimeter zurück —. Wie du willst.

Und das war, glaube ich, der Punkt, der mich am meisten anmachte. Dass er nicht drängte. Dass er das Nein beim Kuss so respektierte, als wäre es die natürlichste Sache der Welt, und mir die Entscheidung für den Rest überließ. Denn dann lag die Entscheidung bei mir, ganz allein bei mir, und das gab mir eine Macht und ein Schwindelgefühl, wie ich es noch nie gespürt hatte.

Seine Hand glitt ein Stück höher über meinen Oberschenkel, über den Stoff des Pyjamas. Dann wanderte sie hinunter zur Hüfte und zog mich leicht zu sich. Ich ließ es zu. Ich ließ es zu und rückte selbst auch näher, bis ich halb gegen seine Seite gelehnt war und den Geruch von Sonne und Schweiß an seinem T-Shirt roch.

—Dreh dich um — murmelte er.

Ich tat es. Und er packte meinen Arsch mit beiden Händen, ohne um Erlaubnis zu fragen, und drückte zu, als hätte er seit Monaten darüber nachgedacht. Das hätte mich ärgern müssen. Tat es aber nicht. Im Gegenteil, mir entfuhr ein Seufzer, den ich nicht verbergen konnte und der ihn endgültig ermutigte. Er schob die Finger unter den Gummibund des Pyjamas und zog ihn mit einem Ruck bis zur Hälfte meines Oberschenkels hinunter, sodass ich dort mitten im Wohnzimmer den Hintern blank hatte. Ich spürte die Kühle der Luft auf der Haut und dann die Wärme seiner rauen Handflächen, wie sie mich von oben bis unten kneteten, mich öffneten, mich schlossen, mit einer Ruhe, die mich die Augen schließen ließ.

—Schau dir den Arsch an, den du hast — sagte er leise, mehr zu sich selbst als zu mir —. Seit einem Jahr schaue ich dir immer auf den Arsch, wenn du vorbeikommst.

Mir schoss die Röte ins Gesicht, als ich das hörte. Ein Finger von ihm glitt zwischen meine Pobacken und weiter hinunter, langsam, bis er mich bereits nass fand. Er lachte leise, zufrieden, und strich mit der Fingerspitze von oben nach unten über die Lippen, schmierte sich die Finger an dem ein, was herauslief.

—Du bist klatschnass, Kleine.

—Halt die Klappe — flüsterte ich, sterbensverlegen, aber ich spreizte die Beine unbewusst ein bisschen weiter.

Er rieb mich eine Weile langsam an seinem Bein, maß mich ab. Und genau da, mit meiner eigenen Hüfte, die sich von selbst gegen seinen angespannten Oberschenkel bewegte und ihm den Jeansstoff nass machte, spürte ich es durch die Shorts.

***

Er war nicht riesig lang. Aber er war dick, auf eine Weise, die mich wirklich beeindruckte, und zeichnete sich durch den Stoff mit einer Frechheit ab, die mir den Mund trocken werden ließ. Ich senkte den Blick unwillkürlich, und er merkte es.

—Was? — sagte er amüsiert.

—Nichts — antwortete ich, aber ich konnte nicht mehr wegsehen.

Ich rutschte nach unten und kniete mich auf den Boden zwischen seine Beine, ohne groß nachzudenken, getrieben von einer Neugier, die stärker war als die Scham. Er lehnte sich gegen die Sofalehne und spreizte die Knie etwas weiter, gab mir Platz, ließ mich machen.

Ich zog ihm die Shorts herunter. Und was zum Vorschein kam, brauchte einen Moment, bis ich es begriff. Er hatte recht: dick wie mein Unterarm, schwer, heiß anzufassen, die glatte, violette Eichel, an der schon ein Tropfen Flüssigkeit hervorquoll. Ich packte ihn mit einer Hand und bekam sie nicht ganz herum. Meine Finger reichten nicht aus, um den ganzen Schwanz zu umfassen, und er bemerkte es, weil er rau auflachte.

—Mit beiden — sagte er —. Du brauchst beide.

Ich tat, wie mir geheißen. Ich nahm die andere Hand dazu, die eine über der anderen, und trotzdem blieb noch Eichel übrig. Ich begann, mich langsam zu bewegen, spürte, wie die Haut über dieser Härte auf und ab glitt, wie die dicke Ader darunter gegen meine Handfläche pochte.

—Langsam — sagte er mit heiserer Stimme —. Kein Grund zur Eile.

Ganz hielt ich mich nicht daran. Ich beugte den Kopf hinunter und fuhr ihm mit der Zunge über die ganze Spitze, nahm den salzigen Tropfen auf und steckte ihn mir in den Mund. Am Anfang fiel es mir schwer. Ich musste den Kiefer weit öffnen, auf meine Zähne achten, ihn Stück für Stück aufnehmen und spüren, wie er mir die Lippen auseinanderzog, bis die Mundwinkel brannten. Kaum war ein Drittel drin, stieß die Spitze gegen den hinteren Gaumen und löste einen trockenen Würgereiz aus. Ich hörte ihn scharf die Luft einziehen, als hätte er sie seit dem Eintreten angehalten.

—Uff, genau so, mit diesem kleinen Mund — murmelte er —. Ganz ruhig, atme durch die Nase.

Eine seiner Hände legte sich in meinen Nacken. Er drückte nicht. Sie ruhte nur dort, warm, während ich meinen Rhythmus fand. Ich saugte ihn mit flacher Zunge auf und ab, presste ihn gegen die Unterseite seines Schwanzes und spürte, wie er sich in meinem Mund wölbte. Ich nahm ihn mit einem feuchten Geräusch heraus, sabberte ihn voll und leckte die Spitze kreisend ab, bevor ich ihn wieder aufnahm. Hin und wieder ließ ich ihn heraus und leckte ihn von unten bis oben, saugte den ganzen Schaft an einer Seite, biss ganz sanft, bis ich zu den Hoden kam. Ich nahm sie in die Hand, schwer und prall, und saugte sie nacheinander, während ich ihn mit der anderen Hand weiterbearbeitete.

—Verdammt nochmal — sagte er und warf den Kopf zurück —. Nicht aufhören.

Ich ging wieder hoch. Ich nahm ihn tiefer in den Mund, zwang mich dazu, spürte, wie mir die Augen tränten und mir der Speichel in dicken Tropfen vom Kinn auf die Brüste lief. Das alte T-Shirt klebte an meinem Körper, durchsichtig. Immer wieder hob ich den Blick und erwischte ihn dabei, wie er mich mit einer Intensität ansah, die mich die Schenkel von selbst zusammenpressen ließ, die ich aneinander rieb, um das Pochen zwischen den Beinen zu beruhigen.

—Genau so — sagte er, fast ohne Stimme —. Genau so, lutsch ihn so, du hast keine Ahnung, wie dein Gesicht dabei aussieht.

Es machte mich mehr an, als ich erwartet hatte, vor einem Typen auf den Knien zu sein, den ich kaum kannte, im Wohnzimmer meiner Eltern, an einem ganz gewöhnlichen Wochentagnachmittag. Schon der Gedanke daran, was ich da tat — ich, auf den Knien, mit dem Schwanz des Hundegassigehers im Mund, den Pyjama halb runtergezogen, den Arsch blank, den Saft zwischen meinen Schenkeln herunterlaufend — jagte mir eine Hitze durch den Körper, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie in mir trug. Ich wurde schneller. Ich benutzte beide Hände und den Mund gleichzeitig und machte dieses nasse, obszöne Geräusch, das das ganze Wohnzimmer füllte. Ich spürte, wie er noch härter wurde, wie er gegen meine Zunge pochte, wie sich seine Hoden in meiner Hand zusammenzogen.

—Warte — sagte ich und nahm ihn für einen Sekundenbruchteil aus dem Mund, ein dicker Speichelfaden hing von meiner Lippe zur Spitze —. Sag vorher Bescheid.

—Nicht mehr lange — antwortete er, und die Hand in meinem Nacken schloss sich leicht, ohne mich zu zwingen —. Es dauert echt nicht mehr lang, Kleine, mach weiter.

Ich machte weiter. Ich ging wieder runter, jetzt schneller, ließ ihm keine Pause, spielte mit den Hoden und drückte die Basis mit den Fingern. Ich hörte ihn zwischen den Zähnen eine Verwünschung unterdrücken.

—Jetzt — keuchte er —. Jetzt, jetzt, jetzt.

Ich nahm ihn gerade noch rechtzeitig heraus. Der erste Schwall traf meine Unterlippe und mein Kinn, heiß und dick, und ich war überrascht von der Menge. Den Rest holte ich mit der Hand heraus, pumpte ihn schnell, und die nächsten Stöße landeten auf meinen Händen, an den Fingerknöcheln, ein bisschen auch im Ausschnitt des T-Shirts. Er warf den Kopf zurück und ließ ein tiefes, langes Geräusch los, das mir die ganze Haut aufstellte, während sein Schwanz in meiner Faust weiterzuckte und den letzten Tropfen ausspuckte. Er kam schnell. Schneller, als ich ehrlich gesagt gewollt hätte, weil ich gerade erst warm geworden war, und ich blieb mit einem seltsamen Gemisch aus Enttäuschung und Erleichterung zurück, starrte auf meine mit seinem Sperma verschmierten Hände und wusste nicht recht, was ich damit anfangen sollte.

Ohne viel nachzudenken, leckte ich mir einen Finger ab. Dann noch einen. Es war salzig, warm, dick. Er sah es und stieß ein tiefes Knurren aus, als würde es ihm wehtun, nicht sofort wieder anfangen zu können.

—Du bist schon eine ernsthafte Nummer — sagte er zwischen Lachen und Keuchen.

***

Danach gab es eine peinliche Stille, eine von denen, die einsetzen, sobald das Adrenalin abfällt. Ich stand auf, zog den Pyjama hoch, ging Hände und Gesicht waschen, und als ich zurückkam, hatte er die Shorts bereits wieder zurechtgezogen und stand mit der Leine erneut über der Schulter da.

—Geht es dir gut? — fragte er, und zum ersten Mal klang er wirklich besorgt, nicht wie der selbstsichere Typ von fünf Minuten zuvor.

—Ja — sagte ich —. Mir geht’s gut.

Und das stimmte. Ich war komisch drauf, ja, mein Herz hämmerte noch, mein Schoß pochte, ohne dass ich selbst fertig geworden war, und mein Kopf war voller Fragen über mich selbst. Aber es ging mir gut.

—Wenn du nicht willst, dass ich wiederkomme, verstehe ich das — fügte er hinzu —. Ich rede mit deinem Vater, ich denke mir irgendwas aus.

—Nicht nötig — antwortete ich —. Komm weiter. Wie immer.

Er sah mich einen Moment lang an, nickte dann und bückte sich, um den Hund zu holen, der endlich aus seiner Ecke aufstand und mit dem Schwanz wedelte, völlig ahnungslos. An der Tür drehte er sich noch einmal um.

—Beim nächsten Mal, wenn du mich lässt, bist du dran — sagte er wieder mit diesem halben Lächeln —. Ich will dich ganz lecken. Und dann ficke ich dich, bis du nicht mehr laufen kannst.

Ich antwortete nicht. Ich schloss die Tür und lehnte noch lange dagegen, während ich hörte, wie seine Schritte sich entfernten und die Leine klimperte, die Beine fest zusammengepresst und schon eine Hand in meinem Pyjama, während ich selbst beendete, was er nur angefangen hatte.

Er kam natürlich wieder. Er kam weiterhin dreimal pro Woche, pünktlich, professionell vor meinen Eltern, ohne eine einzige unangebrachte Geste. Und ich lernte, genauso gut zu spielen wie er. Aber dieses Versprechen, das er an der Tür hinterlassen hatte, hängt immer noch dort, schwebt jedes Mal zwischen uns, wenn ich ihn treffe und er mir einfach so mit einem Nicken grüßt.

Er war nicht meine einzige Erfahrung mit jemandem, der deutlich älter war als ich. Aber diese hier, die mit dem Hundegassigeher, an dem Nachmittag, als ich allein war und ihn wegen eines Glases Wasser hereingelassen habe, die bekomme ich nicht aus dem Kopf. Vielleicht, weil es das erste Mal war, dass ich wirklich entdeckte, wie weit ich allein gehen konnte, ohne dass mich jemand schob.

Das ist alles. Oder fast alles. Das andere, das mit dem nächsten Mal, ist für ein anderes Geständnis.