Was im Sprechzimmer der leeren Büros passierte

Die Quarantäne hinterließ mir etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: einen alten, animalischen Hunger, den kein Spielzeug stillen konnte. Fünf Monate eingeschlossen in meiner Wohnung, mit Kunden per Videoanruf redend und die Schritte vom Balkon bis zum Kühlschrank zählend. Die Masturbation wurde zu einer so routinierten Angelegenheit wie Zähneputzen. Ich probierte alles aus – vom Griff einer Bürste bis zu Dildos, die ich per Lieferung in einem unmarkierten Karton bestellte –, aber nichts kam auch nur annähernd an das Gefühl eines echten Schwanzes heran, der in mich hinein stieß. Nach drei Wochen hörte ich auf, die täglichen Wichser zu zählen. Nach zwei Monaten begann ich davon zu träumen, wie Unbekannte mich im Aufzug in die Ecke drängten und es mir vor dem Spiegel besorgten.

Als die Firma uns erlaubte, wieder in Schichten zurückzukehren, hätte ich eine Krawatte angezogen, auch wenn sie nicht nötig gewesen wäre. Wir arbeiteten in Gruppen von sechs Personen pro Etage, mit Abstand, mit Maske und kurzen Arbeitszeiten. Das Büro wirkte wie ein verlassenes Set: leere Flure, mit Plastik abgedeckte Computer, die Klimaanlage summte in einem Raum, in dem niemand war. Und in dieser Stille fielen Blicke umso mehr auf.

Doktor Gonzalo sah mich an.

Gonzalo war der Betriebsarzt der Firma. Er mochte um die achtundfünfzig sein, kräftig gebaut, fast kahl, mit zu buschigen Augenbrauen und Unterarmen, die von grauen Haaren bedeckt waren. Er war nicht im herkömmlichen Sinn attraktiv – er roch immer nach einer Mischung aus billiger Lotion und Kaffee –, aber er hatte eine Art zu schauen, die einen schon auskleidete, bevor man den Mund aufmachte. Ich hatte diesen Blick schon vor der Pandemie gespürt, im Flur der Kantine, im Aufzug, einmal auf dem Parkplatz im Untergeschoss. Ich hatte ihn mir ins Gedächtnis geschrieben und für die Nächte in meinem alleinigen Bett aufbewahrt, mit zwei Fingern im Arsch und der anderen Hand um meinen Schwanz, zusammen mit anderen Blicken, die ich von älteren Männern sammelte und niemals laut zugeben würde.

Am zweiten Donnerstag im Büro wachte ich mit einer Verspannung auf. Ob echt oder eingebildet, war mir egal. Gegen Vormittag stand ich vom Schreibtisch auf, ging zu Trakt D und klopfte an die Tür des Sprechzimmers. Das Sprechzimmer lag in der entlegensten Ecke des Stockwerks, ohne Außenfenster, am Ende eines Flurs, den in dieser Zeit niemand betrat.

—Herein —sagte er von drinnen.

Ich trat ein und schloss die Tür. Gonzalo saß hinter dem Schreibtisch und füllte ein Formular von Hand aus. Er hob den Blick. Er hielt ihn länger, als ein Arzt einen Blick halten sollte.

—Was verschafft dir den Besuch?

—Mir tut der untere Rücken weh. Seit Tagen schon. Ich dachte, das geht von allein wieder weg.

Er nickte langsam. Er stand auf, umrundete den Schreibtisch und kam auf mich zu.

—Zieh das Hemd aus. Setz dich auf die Liege, mit dem Rücken zu mir.

Ich gehorchte. Ich knöpfte das Hemd auf, legte es über einen Stuhl und setzte mich auf die Liege. Ich spürte das knisternde Einwegpapier unter meiner Hose. Gonzalo zog Handschuhe an – er nahm sich Zeit, spannte sie mit einem trockenen Knacken zurecht – und trat von hinten an mich heran. Seine Finger strichen meine Wirbelsäule vom Nacken abwärts entlang. Es waren keine zarten Hände. Sie hatten Hornhaut, sie hatten Kraft.

—Hier —sagte er und drückte auf einen unteren Wirbel—. Und hier. Du bist komplett verspannt. Atme.

Ich atmete. Er ließ die Hand noch ein Stück weiter hinabgleiten, einmal, noch einmal. Beim dritten Mal strich er, ohne es ganz zu verbergen, zwei Finger über den Gummibund meiner Unterhose, streifte den Anfang meiner Arschbacken und glitt wieder hoch. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie mir die Hitze den Nacken hinaufstieg und mein Schwanz unter dem Stoff der Hose zu schwellen begann.

Ich schluckte. Das ganze Sprechzimmer, mit seinem Alkoholgeruch und dem fluoreszierenden Licht, hatte begonnen, sich zusammenzuziehen, bis es in die Größe dieser zwei Finger passte.

Mach weiter, bitte, mach weiter. Steck die ganze Hand rein.

—Du hast eine kleine Abweichung im Lendenbereich —sagte er, und seine Stimme war eine halbe Tonlage tiefer geworden—. Ich gebe dir eine Spritze gegen die Schmerzen, und dann richte ich dich ein. Einverstanden?

Ich nickte, ohne ihn anzusehen. Mein Herz pochte wie eine Trommel.

—Zieh die Hose runter. Leg dich auf den Bauch, umarm das Kissen. Ich bereite die Spritze vor.

Ich tat es, bevor ich nachdenken konnte. Ich zog Hose und Unterhose bis zu den Knien herunter und legte mich bäuchlings hin. Ich drückte die Wange gegen das Kissen, umklammerte seine Kanten und starrte an die Wand. An der Wand hing ein altes Poster mit dem Impfkalender. Ich prägte es mir vollständig ein, um nicht an das zu denken, was ich tat, aber denken war das Einzige, was ich tun konnte. Ich spürte die Luft des Klimageräts auf meinem nackten Rücken, auf den Schenkeln, auf dem blanken Arsch, auf einem Teil von mir, der monatelang von niemandem berührt worden war. Mein Schwanz, unter meinem Gewicht platt gedrückt, sickerte Präejakulat auf das Einwegpapier.

Ich hörte Wasser im Waschbecken laufen. Ich hörte, wie eine Plastikverpackung aufging. Ich hörte, wie eine Gürtelschnalle nachgab, und eine Hose auf den Boden fiel. Das Letzte war nicht das Geräusch eines Arztes, der eine Spritze vorbereitet.

Ich bewegte mich nicht.

—Bleib so, wie du bist —sagte er, und seine Stimme kam jetzt ganz nah von hinten.

Ich spürte, wie die Liege an meinen Seiten nachgab, als er hinaufkletterte. Seine Knie schoben sich zwischen meine und öffneten mir die Beine mit kalkulierter Ruhe, ohne Eile, als hätte er jedes Recht der Welt. Er drückte seine Brust an meinen Rücken. Sein Gewicht war enorm. Sein Geruch nach Lotion und Kaffee füllte mir das Gesicht. Etwas Hartes, Heißes, ohne Stoff dazwischen, berührte mich zwischen den Arschbacken. Es war dick. Ich spürte, wie die feuchte Eichel über die Spalte glitt, nach dem Eingang suchte, mich markierte. Er strich mit der Spitze seines Schwanzes über mein Loch, einmal, zweimal, dreimal, rieb daran, ließ mich ihn ganz spüren, bevor er ihn hineinsteckte.

—Dafür bist du runtergekommen? —fragte er mir ins Ohr.

—Ja —flüsterte ich.

—Sag’s lauter. Sag, wofür du runtergekommen bist.

—Ja, Doktor. Ich bin runtergekommen, damit du mich nimmst.

—So gefällt mir das.

Ich hörte das Knacken eines Gleitgelpäckchens. Ich spürte einen kalten Schwall auf meinen Arsch fallen und am Damm hinablaufen. Dann drangen zwei dicke Finger hinein, zuerst einer, dann der andere, sie drehten sich in mir, spreizten sich, um mich weiter zu machen. Er stocherte ohne Zärtlichkeit, mit der Grobheit von jemandem, der weiß, dass es nicht nötig ist, und drückte auf diesen inneren Punkt, der mich unwillkürlich die Hüfte anheben ließ. Er zog die Finger mit einem feuchten Schmatzen heraus. Und dann spürte ich den Rest. Er drückte den dicken Kopf gegen den engen Ring, übte Druck aus, Druck, bis das Loch mit weißem Brennen nachgab. Er stieß mit einer einzigen Bewegung hinein, ohne Pause, ohne zu fragen. Das Brennen entriss mir einen Schrei, den ich in das Kissen erstickte. Er war dick, viel dicker, als ich es mir vorgestellt hatte, und lang, und er drang Zentimeter für Zentimeter ein, ohne mir zu erlauben zu protestieren, sich mit Gewalt seinen Weg bahnend. Für einen Sekundenbruchteil dachte ich, er würde nicht ganz hineinpassen, mein Körper würde brechen. Aber er passte hinein. Er passte ganz hinein, bis ich seine behaarten Eier gegen meine gepresst spürte und sein Schamhaar an meinen Arschbacken rieb.

—Wenn du schreist, geht das hier schief —murmelte er—. Nebenan gehen Leute vorbei. Halt diesen Schwanz in dir aus. Halt ihn ganz aus.

Ich hielt aus. Ich schloss den Mund, biss die Zähne zusammen und konzentrierte mich darauf, durch die Nase zu atmen, während er in mir stecken blieb und mich jeden Puls, jeden heißen Zentimeter spüren ließ. Nach den ersten Sekunden veränderte sich das Brennen. Es wurde zu einer unmöglichen Fülle, zu einer Hitze, die sich nach vorne ausbreitete, nach innen, in Teile von mir, die seit Monaten gewartet hatten. Ohne es zu merken, hob ich die Hüften an. Ich stellte sie ihm hin, bot sie ihm an, schob den Arsch wie ein geiles Tier nach hinten, das mehr verlangt. Ein Teil meines Kopfes sagte mir, ich müsse wütend, empört sein, jemanden rufen. Der andere Teil sagte mir, dass es keine zweite Gelegenheit wie diese geben würde, dass dieser dicke Arzt mir den Arsch aufriss, wie ich ihn seit Monaten gebraucht hatte.

Gonzalo bemerkte es. Er ließ ein leises Lachen an meinem Nacken entlanggehen.

—Na schau einer an. Du bist runtergekommen, um dir genau das zu holen. Du bist runtergekommen, damit der Alte dich nimmt. Wie lange ist es her, dass dich einer ordentlich gefickt hat?

—Monate —keuchte ich—. Monate, Doktor.

—Man sieht’s. Dein Arsch ist hungrig. Er sitzt dir zu wie einer Jungfrau.

Er begann sich langsam zu bewegen, zog ihn fast bis zur Eichel heraus und stieß ihn dann ruhig wieder hinein, damit ich ihn ganz beim Rein- und Rausgehen spürte. Jeder Rückzug ließ mich leer zurück, und jeder Stoß füllte mich wieder, ein trockener Schlag gegen den Boden, der mir die Stimme in die Kehle trieb. Dann schneller. Dann mit der Gleichmäßigkeit eines Mannes, der weiß, was er tut, der weiß, wo er treffen muss. Eine Hand hielt meine Hüfte fest, die andere packte mein Haar und riss meinen Kopf nach hinten, um mich besser aufzuspießen. Die Liege knarrte bei jedem Stoß. Das Einwegpapier riss unter meiner Brust, zu einem klebrigen Knäuel aus meinem eigenen Sabber und meinem Präejakulat geworden. Seine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meine, ein nasses, rhythmisches Klatschen, das das Sprechzimmer erfüllte.

—Tut dir der Rücken immer noch weh? —fragte er mich, keuchend, und versenkte seinen Schwanz bis zum Anschlag.

—Nein —sagte ich, fast ohne Stimme—. Nein, Doktor.

—Gut. Das ist die Behandlung. Schwanz bis zum Anschlag. Nur das heilt dich.

Er biss mir in den Nacken. Er grub seine Zähne in meine Schulter. Er zog mir so heftig am Haar, dass sich mein Rücken durchbog und mein Arsch sich noch weiter für ihn öffnete, und er nutzte es, um tiefer zu stoßen, tiefer, bis ich die dicke Spitze an einer Stelle spürte, die noch nie jemand berührt hatte. Mir entfuhr ein schrilles, hurenhaftes Stöhnen, das ich verzweifelt in das Kissen erstickte.

—Das gefällt dir —sagte er und schlug wieder auf denselben Punkt ein—. Sag mir, dass es dir gefällt.

—Es gefällt mir —flüsterte ich—. Mir gefällt dein Schwanz, Doktor. Fick mich härter.

Ich krallte die Nägel ins Kissen. Es fiel mir schwer zu glauben, dass das gerade passierte, und gleichzeitig fiel es mir schwer zu glauben, dass ich so lange gewartet hatte. Jedes Mal, wenn er bis zum Grund in mich eindrang, jagte mir ein Stromschlag vom Steißbein bis zur Schädelbasis. Meine eigene Erektion, eingeklemmt gegen das Papier, pochte jedes Mal, wenn er sich tief in mich grub, und sonderte klare Flüssigkeit ab, ohne dass ich sie anfasste. Mein Arsch machte ein obszönes Geräusch, schluich, schluich, feucht von Gleitgel und Speichel und dem, was er in mir zurücklassen würde.

Er schob eine Hand unter meinen Körper und packte meinen Schwanz. Er schloss ihn in seine raue Faust und begann mich im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen, jeder Stoß abgestimmt auf einen Zug. Es war zu viel. Meine Beine zitterten. Ich spürte seine Finger in meinem Haar und seinen Schwanz in meinem Arsch und merkte, dass ich gleich kommen würde.

—Halt durch —befahl er mir ins Ohr—. Du kommst, wenn ich es dir sage.

—Ich kann nicht —stöhnte ich.

—Halt durch. Ich bin gleich so weit.

Er steigerte das Tempo. Er fickte mich erbarmungslos, mit diesen harten Schlägen eines großen Mannes, der nichts mehr beweisen muss, drückte mich in die Liege, gegen das zerrissene Papier, schwitzend über mir. Der Geruch nach Lotion und Kaffee war jetzt auch Geruch nach Schweiß, nach Sex, nach Körpern.

—Ich komme in dich —kündigte er an, ohne um Erlaubnis zu bitten—. Und du behältst es drin.

—Ja —sagte ich.

—Sag’s richtig. Sag, was du willst, dass ich mit dir mache.

—Ja, Doktor. Leer mich in dir aus. Füll mir den Arsch.

Ich hörte, wie er die Luft anhielt. Seine Finger schlossen sich so fest um meine Hüfte, dass ich am nächsten Tag noch die blauen Abdrücke davon haben würde. Er stieß ein, zweimal bis zum Anschlag und blieb dann dort, zitternd, mit dem Schwanz bis zur Wurzel in mir. Ich spürte die Krämpfe seines Glieds an meinen Wänden, die pochende Erektion, die sich in mir entlud, die Hitze jedes Schusses, einen nach dem anderen, dick, lang, ein zähes, heißes Sperma, das mich so lange füllte, bis nichts mehr hineinpasste. Sein Griff schloss sich in diesem Moment um meinen Schwanz und brachte auch mich zum Kommen. Ich spritzte, ohne es aushalten zu können, mit Zuckungen, die meinen Rücken erschütterten, schleuderte Sperma auf das Einwegpapier und auf seine Hand und auf meinen eigenen Bauch, während sich mein Arsch in Wellen um den Schwanz des Doktors zusammenzog und ihm den letzten Tropfen ausmelkte.

***

Gonzalo blieb einen Moment lang auf mir liegen, atmete schwer, den Schwanz noch immer in mir vergraben. Dann zog er ihn vorsichtig, ganz langsam heraus, und ich spürte die warme Leere und das Sperma, das zu tropfen begann. Er stieg von der Liege herunter. Ich hörte, wie er den Wasserhahn aufdrehte und sich wusch. Ich bewegte mich nicht. Ich blieb bäuchlings liegen, die Beine gespreizt, den Arsch geweitet und pochend, mit seiner heißen Milch, die an der Innenseite meiner Schenkel hinablief.

—Zieh dich an —befahl er—. Und lass es nicht raus. Spann den Arsch an und behalt’s noch eine Weile drin. Dass es bis nach Hause hält.

Ich richtete mich langsam auf. Alles tat mir weh, und es war mir egal. Ich spannte das Loch zusammen, wie er gesagt hatte, spürte, wie sich das Sperma in mir bewegte, und zog die enge Unterhose wieder hoch, dann die Hose. Als ich mich bückte, um meine Schuhe zuzubinden, spürte ich, wie die Milch sich in mir bewegte und ein Tropfen bis zum Stoff entkam. Ich ließ einen Seufzer los, den er hörte.

—Spürst du’s?

—Ja. Ich spür’s ganz.

—Gut. Übermorgen kommst du wieder. Ich muss deine Wirbelsäule kontrollieren. Und deinen Arsch.

Ich nickte. Ich knöpfte das Hemd zu Ende zu. Bevor ich ging, sah ich ihn zum ersten Mal direkt an. Er trug den Kittel wieder, ordentlich, und schrieb etwas in meine Akte, als wäre nichts geschehen. Er sah mich erst an, als ich die Tür erreichte.

—Und das nächste Mal —sagte er— bring etwas Interessanteres mit als Rückenschmerzen. Komm mit gewaschenem Arsch und ohne Unterhose.

Ich ging in den Flur hinaus. Das Büro war immer noch leer. Ich ging zu meinem Schreibtisch zurück, mit diesem warmen Gefühl zwischen den Beinen, mit dem pochenden Loch, mit brennenden Arschbacken, mit summendem Kopf. Ich setzte mich vor den Computer und öffnete irgendeine E-Mail, um so zu tun, als würde ich arbeiten. Jedes Mal, wenn ich mich auf dem Stuhl bewegte, löste sich ein Tropfen aus meinem geöffneten Arsch und lief meinen Schenkel hinab. Jeder Tropfen war eine Erinnerung daran, dass das passiert war, dass ich es mir nicht eingebildet hatte, dass in mir etwas gezeichnet worden war, dass dieser Alte mich zerbrochen und seine Unterschrift in mir hinterlassen hatte.

Am nächsten Morgen, bevor ich das Haus verließ, suchte ich im Kalender nach den Tagen, an denen ich wieder ins Büro musste. Ich markierte jeden mit einem kleinen Kreuz. Dann öffnete ich die Mail und schrieb Doktor Gonzalo, um einen Kontrolltermin zu erbitten. Er antwortete nicht lange auf sich warten.

—Am Donnerstag —schrieb er mir—. Und komm ohne Mittagessen. Und ohne Unterhose, wie ich gesagt habe.

Ich klappte den Laptop zu und blieb mit der Hand in der Hose sitzen, während ich mein noch empfindliches Loch berührte und die Wand anstarrte. Draußen klangen die Autos wieder wie früher. Drinnen hatte ich gerade erst angefangen.