Die Travesti aus dem Hotel bot mir mehr als eine Massage an

Vor drei Wochen musste ich für vier Tage beruflich nach Oruro reisen. Wer das bolivianische Altiplano kennt, weiß, wovon ich spreche: eine graue, windige Stadt, in der um sechs Uhr abends die Straßen leer sind und dir nur noch das Hotelzimmer bleibt und das Geräusch von rostigem Wasser, das durch die Rohre der Zentralheizung rinnt. Ich kam an einem Montag am späten Nachmittag an, mit einem halb gepackten Koffer und einer Müdigkeit, die mir seit dem Flughafen El Alto in den Knochen steckte.

In der ersten Nacht schlief ich schlecht. In der zweiten fing alles an.

Meine Frau und ich leben seit Jahren in dieser Routine eines langjährigen Paares, in der Sex zu einem zweiwöchentlichen Pflichttermin wurde, fast wie im Büro. Seit Langem lasse ich mich im Internet aus, ohne dass sie es merkt. Darauf bin ich nicht stolz, aber hier werde ich auch nicht so tun, als wäre es anders. In jener zweiten Nacht loggte ich mich in einen Videochatraum ein und stieß nach mehreren Versuchen auf einen Argentinier, der sich Iván nannte. Er war Mitte vierzig, hatte eine tiefe Stimme, eine unordentliche Wohnung im Hintergrund. Und vor allem wusste er, wie man redet. Genau das macht mich an, mehr noch als das Bild: wie jemand spricht.

—Zieh das T-Shirt aus —sagte er, sobald er sah, dass ich zögerte—. Ist mir egal, wenn dir kalt ist. Ich will sehen, wie du zitterst.

Ich tat, was er sagte. Ich zog mich bis auf die Unterhose aus. Dann noch ein bisschen weiter. Er ließ mich auf dem Bett auf die Knie gehen, nackt, und ich hielt ihm meinen Arsch und meinen Schwanz in die Kamera des Laptops. Er ließ mich meine Hand anspucken und meinen Schwanz mit zwei Fingern fassen, ihn langsam bewegen, ohne Druck, so wie er es mir vorgab. Dann ließ er mich auf die ganze Hand wechseln und mich wichsen, während ich ihm in die Augen sah. Iván hatte seinen aus der Jogginghose geholt: Er war dick, von der Wurzel bis zur Spitze dunkel, mit deutlich hervortretenden Adern. Er bewegte ihn ohne Eile, wie jemand, der es überhaupt nicht eilig hat, weil er weiß, dass nur ich es habe.

—Spuck dir auf die Nippel —befahl er—. Beide. Und zwick sie dir dabei. Ich will sehen, wie sie hart werden, du Fotze.

Ich gehorchte ihm. Ich spuckte mir auf die Finger und zwickte mir in die Brustwarzen, bis es wehtat, während ich mit der anderen Hand weiter wichste. Er ließ mich die Beine auf dem Bett spreizen, mich auf die Fersen stützen, ihm meine Eier und mein Loch in die Kamera halten. Er ließ mich zwei Finger ablecken und sie zwischen meine Backen schieben, ohne sie wirklich reinzustecken, nur dort aufliegend, in Kreisen drückend, damit er sehen konnte, wie sich mein Ring zusammenzog.

—Steck ihn rein —sagte er—. Einen Finger. Langsam. Zeig mir, wie du ihn schluckst.

Ich steckte ihn rein. Einen ganzen Finger, bis zum Knöchel. Mir dröhnte der Kopf, mein Schwanz tropfte Vorsperma auf meinen Bauchnabel. Iván beschleunigte auf seiner Seite den Rhythmus. Er behandelte mich wie eine Hure, genau mit diesem Wort, und auch wie einen heißen Schwulen, und wie einen hungrigen Arsch, und mein Kopf wurde ganz leer von all der derben Sprache, die auf mich niederprasselte. Als wir fertig waren —er war fertig, ich blieb kurz davor stehen, ohne zu kommen, mit hartem Schwanz, der gegen meinen Bauch pochte—, beendete er den Videoanruf ohne sich zu verabschieden, als wäre es eine erledigte Formalität.

Ich war geil. Nein, schlimmer: Ich blieb mit dieser stillen Wut zurück, die eine Erektion hinterlässt, wenn sie nicht entladen wurde. Ich hätte mich wichsen können. Ich entschied mich dagegen. Ich wollte warten. Ich wollte sehen, wie weit die Hitze ging, wenn ich sie wachsen ließ.

Am nächsten Morgen ging ich zum Meeting mit dem Kunden, einer Logistikfirma, die zwei Etagen eines schmucklosen Gebäudes gegenüber dem Platz belegte. Ich trank schlechten Kaffee, nickte da, wo man nicken musste, unterschrieb ein paar Papiere. Um halb zwei gingen wir zum Mittagessen. Um drei verabschiedete ich mich und ging zu Fuß zurück ins Hotel.

***

Ich ging auf mein Zimmer und setzte mich mit dem Handy in der Hand aufs Bett. Das war keine bewusste Entscheidung: Es war wie bei etwas, das der Körper längst entschieden hat und der Kopf erst später merkt. Ich fing an zu suchen. Anzeigen für Massagen. Anzeigen für Massagen auf Zimmer. Dann speziellere Anzeigen.

Ich fand die Anzeige einer Travesti, die auf einer Seite warb, die die meisten so tun, als würden sie sie nicht kennen. Das Profilfoto zeigte sie von hinten, aber man sah den breiten Rücken, die kräftigen Schultern, das lange dunkle Haar bis zur Mitte des Rückens. Sie nannte sich Renata. Sie schrieb, es sei ihre erste Woche in Oruro und sie biete „Massagen und was sich ergibt“ an. Die Nummer stand unten.

Ich rief an. Sie ging mit einer tieferen Stimme als erwartet ran, aber freundlich, fast warm.

—Hallo, bist du heute Nachmittag verfügbar? —fragte ich und versuchte, fest zu klingen.

—Für dich schon, mein Schatz —antwortete sie mit einem Akzent, der Argentinisches und Paceño vermischte—. Willst du, dass ich komme, oder kommst du?

Ich sagte, ich würde kommen. Sie gab mir eine Adresse, fünfzehn Häuserblocks vom Hotel entfernt, in einem Viertel, das der Portier, als ich nach einer ungefähren Wegbeschreibung fragte, ohne die genaue Straße zu nennen, als „ruhig, aber nachts nicht besonders zum Spazieren“ beschrieb. Ich nahm ein Taxi. Ich bezahlte bar. Ich stieg absichtlich an der falschen Ecke aus und ging die letzten zwei Blocks und schaute mich dabei ständig um.

Das Gebäude war neu, ohne Pförtner. Ich ging in den vierten Stock hinauf. Ich klopfte zweimal. Sie öffnete.

Sie war größer als ich, nicht viel, aber genug, dass ich das Kinn ein wenig heben musste. Ich habe eine mittlere Statur, ein bisschen im Fitnessstudio trainiert, ohne es zu übertreiben. Renata hatte breite Schultern, geformte Arme, eine Taille, die so markant war, dass ich einen Moment brauchte, um das alles zu verarbeiten. Sie trug einen kurzen Bademantel aus billigem Seidenstoff, weinrot, und darunter zeichnete sich ein schwarzer String ab, der nichts verbarg.

—Komm rein —sagte sie und trat zur Seite.

Die Wohnung roch nach Zimt-Räucherstäbchen und nach etwas Tieferem, wie nach frischem Schweiß, überdeckt von süßem Parfüm. Das Licht war aus, zwei Kerzen brannten auf einer Kommode. Das Bett war mit einem weißen Handtuch bedeckt, bereit für die Massage. Daneben ein kleiner Tisch mit Öl, einer Duftkerze und ein paar anderen Sachen, die ich lieber noch nicht einordnen wollte.

—Möchtest du etwas trinken? —bot sie an.

—Nein, danke. Mir geht’s gut.

Sie lachte leise.

—Dir zittert die Stimme —sagte sie—. Ganz ruhig. Hier tut dir niemand etwas, was du nicht willst.

***

Sie sagte mir, ich solle mich ausziehen. Ich bat sie, sich umzudrehen, weil es mir peinlich war, und sie tat es ohne zu diskutieren. Ich blieb in Unterhose zurück und legte mich bäuchlings auf das Bett. Ich spürte, wie sie sich hinter mir bewegte. Und ich merkte auch, ohne es zu wollen, dass mein Blick immer wieder zum Spiegelschrank wanderte, wo ich sah, wie sie das Öl öffnete und es zwischen den Händen wärmte.

Aber bevor sie begann, drehte ich mich um. Ich weiß nicht warum. Vielleicht, weil ich längst wusste, wohin das alles führte, und nicht weiter so tun wollte. Ich setzte mich an die Bettkante und sah sie an. Sie stand da, der Bademantel offen, der String spannte sich über eine Beule, die sich unverhohlen abhob.

—Willst du? —fragte sie einfach, als sie merkte, wohin ich sah.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich streckte die Hand aus und zog ihr den String bis zu den Oberschenkeln herunter.

Sie hatte keinen großen Schwanz. Im Gegenteil: Er war von mäßiger, fast bescheidener Größe, ungefähr vierzehn Zentimeter, leicht nach oben gebogen, mit einer rosigen, glänzenden Eichel. Aber er war hart, gerade, sauber, und mir wurde auf eine Weise der Mund trocken, wie es seit Jahren nicht mehr vorgekommen war. Darunter, statt der Eier, die ich erwartet hatte, hatte sie einen kleinen, an den Körper gezogenen Hodensack, fast weiblich. Ich nahm ihn zuerst in die Hand und spürte das Gewicht, die Temperatur, wie er gegen meine Handfläche pochte. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und wischte einen Tropfen klarer Flüssigkeit weg, der schon hervortrat. Ich steckte den Daumen in den Mund. Salzig, warm, mit diesem mineralischen Geschmack, den man nur kennt, wenn man ihn selbst probiert hat.

—Du bist ja gierig —murmelte sie von oben und sah mir zu.

Ich beugte mich nach vorn und leckte von der Basis bis zur Spitze langsam darüber, spürte den Verlauf einer dicken Ader, die über die Unterseite nach oben lief. Dann leckte ich in Kreisen über die Eichel, saugte sie nur leicht mit den Lippen, spielte damit. Sie ließ einen Seufzer hören, der fast überrascht klang. Und dann, ohne weiter nachzudenken, nahm ich ihn mir ganz in den Mund, bis ich das Kitzeln ihrer Schamhaare an der Nasenspitze spürte.

—Ach, die Fotze —murmelte sie und fasste mir ins Haar—. Du weißt Bescheid. Das hast du doch schon gemacht.

Ich antwortete nicht. Es war gleichzeitig gelogen und wahr. Ich hatte es tausendmal in meinem Kopf gemacht. In der Wirklichkeit nie. Aber der Körper machte von selbst weiter, als hätte er die Erinnerung an ein Leben, das ich nie gelebt hatte.

Ich war lange damit beschäftigt. Ich konzentrierte mich darauf, ihn langsam zu bewegen, darauf zu spüren, wie er sich gegen meinen Gaumen spannte, auf den leicht salzigen Geschmack der Spitze, jedes Mal wenn ich ihn zum Atmen kurz herausnahm. Ich lutschte ihn von oben bis unten, ließ ihn gegen meine Wange schlagen und nahm ihn wieder auf. Ich leckte ihren Hodensack, die Adern an den Seiten, die Linie darunter, die sich zwischen den Beinen verlor. Jedes Mal, wenn ich den Winkel änderte, drückte sie mir den Nacken ein wenig fester, ohne mich zu zwingen, aber um mir den Rhythmus vorzugeben. Einmal schob sie ihn mir bis ganz nach hinten und ließ mich dort ein paar Sekunden, während ich spürte, wie mir die Luft fehlte, wie mir die Augen feucht wurden, wie meine Kehle aufgab. Als sie mich losließ, hing ein Faden Speichel an meinem Kinn.

—So, mein Schatz —sagte sie—. Genau so. Schluck ihn. Als wäre er deiner.

Ich gehorchte ihr. Ich lutschte ihn, bis ich ihn in meiner Zunge pochen fühlte, dieses Pochen, das ankündigt, dass es bald so weit ist. Sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen, fickte mir den Mund langsam, ohne Brutalität, aber auch ohne mich entkommen zu lassen.

—Wenn du so weitermachst, komme ich gleich —sagte sie nach einer Weile—. Willst du, dass ich dir in dieses süße Mündchen komme, oder machen wir weiter?

Ich hob den Kopf, mit glänzenden Lippen, und sagte:

—Ich will die Massage. Die, um die ich gekommen bin.

Sie lächelte. Es war kein verschmitztes Lächeln: Es war das Lächeln von jemandem, der bereits weiß, was passieren wird.

***

Ich legte mich wieder bäuchlings hin. Diesmal stieg sie aufs Bett und setzte sich breitbeinig auf Höhe meiner Oberschenkel. Sie fing mit den Schultern an, mit den Schulterblättern, mit dem unteren Rücken. Sie konnte das wirklich. Das war keine vorgetäuschte Massage: Sie hatte Technik, Druck, Rhythmus. Ich entspannte mich unter dem Handtuch. Ich spürte ihren Schwanz, immer noch hart, immer wieder gegen die Rückseite meiner Oberschenkel gelehnt, wo er mir jedes Mal, wenn sie sich bewegte, eine warme, ölige Spur hinterließ.

Als ich es bemerkte, saß meine Unterhose schon nicht mehr richtig. Sie hatte sie mir unbemerkt bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen. Ihre Hände glitten mir mit jeder Bewegung zwischen die Backen, jedes Mal ein Stück weiter hinein, mit der Ausrede des Öls, das ihr herunterlief. Sie spreizte mir den Arsch mit beiden Daumen und schloss ihn wieder, als würde sie kneten. Mein Schwanz lag hart wie Eisen gegen das Handtuch und drückte sich bei jedem ihrer Griffe gegen die Matratze.

Ich sagte nichts. Mich einfach hinzugeben war schon Antwort genug.

Dann spürte ich, wie sie mit beiden Händen meine Backen auseinanderschob und dazwischen spuckte. Der warme Speichel lief mir am Eingang entlang und bis zum Hodensack hinunter, und mein ganzer Körper spannte sich wie ein Drahtseil. Dann kam etwas Schlimmeres, oder Besseres: Ich spürte, wie sie ihr Gesicht senkte und mit der Zunge vom Hodensack bis zum Steißbein fuhr, in einem einzigen langsamen, warmen, langen Lecken. Mir entglitt ein Stöhnen in das Kissen, und ich wusste nicht, woher es gekommen war.

—Stillhalten —murmelte sie, den Mund noch da unten aufgesetzt—. Stillhalten, mein Schatz.

Sie leckte mich wieder. Und noch einmal. Sie bohrte ihre Zunge in meinen Ring, ließ sie kreisen, schob sie ein wenig hinein. Sie fasste mich an den Hüften und zwang mich, den Arsch gegen ihr Gesicht zu heben, und dann gab sie es mir mit allem, fraß mir den Arsch, als wäre es das Einzige, was sie heute Abend zu essen hatte. Ich vergrub das Gesicht im Kissen, um nicht zu schreien. Nie in meinem Leben hatte man mir so etwas gemacht. Nicht einmal annähernd. Mein Schwanz tropfte gegen das Handtuch, und sie wusste es, denn sie schob eine Hand zwischen meine Beine, griff ihn von hinten und bearbeitete ihn langsam, während sie mir weiterhin mit dem Mund das Loch leckte.

—Du bist ja klatschnass —sagte sie, und diesmal war das Weibliche kein Versehen, sondern eine Entscheidung—. Du tropfst, leckere Schlampe.

Sie richtete sich einen Moment auf. Ich hörte eine Schublade aufgehen. Dann spürte ich wieder, wie die Matratze unter ihrem Gewicht einsank.

—Renata —sagte ich ins Kissen—. Dafür bin ich nicht gekommen.

—Ich weiß, mein Schatz —antwortete sie—. Ich mache dir auch nichts. Ich setze nur die Spitze an. Nur das Köpfchen. Wenn du willst, dass ich aufhöre, höre ich auf.

Sie legte das Kondom und das Gleitgel aufs Bett, in Reichweite meiner Hand, als wollte sie mir zeigen, dass sie da waren, dass es keine Geheimnisse gab. Und sie machte mit der Massage weiter.

Zehn Minuten vergingen. Vielleicht fünfzehn. Zwischen den Bewegungen spürte ich, wie sie das Kondom überzog, wie sie den Schwanz ruhig einölte, ohne Eile. Als sie mich wieder auseinanderzog, fühlte es sich diesmal nicht mehr wie eine Massage an. Ich spürte, wie das kalte Gleitgel zwischen meine Backen tropfte und in einem dünnen Strahl hinunterlief. Ich spürte ihre zwei Finger, wie sie mich rund um den Ring einrieben, wie sie nur das erste Fingerglied hineinschob, kreisend, öffnend. Sie schob einen ganzen Finger hinein. Dann zwei. Mir blieb die Luft weg. Der Ring entspannte sich gegen seinen Willen. Und dann spürte ich die Kondomspitze, die sich an diese Tür legte, die seit zwei Jahren geschlossen war.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich brauchte, bis ich sie passieren ließ. Ich weiß nur, dass sie wartete. Sie drängte nicht. Sie legte nur an und wartete. Dabei sprach sie mir ins Ohr, lauter Unsinn und nicht ganz so viel Unsinn, sagte mir, dass alles gut sei, dass ich atmen solle, dass ich den Arsch locker lassen solle, als würde ich rückwärts pinkeln, Sätze, die mich unter anderen Umständen zum Lachen gebracht hätten und die sich jetzt wie eine Schritt-für-Schritt-Anleitung anhörten.

—Drück mich zurück —sagte sie mir ins Ohr—. Drück mich mit dem Arsch zurück, dann geht er von selbst rein.

Ich tat, wie sie sagte. Ich hob die Hüften ein wenig und drückte nach hinten. Ich spürte zuerst, wie die Spitze meinen Ring mit einem Ruck öffnete, wie wenn man einen zu engen Ring überstreift. Es tat weh. Es tat ziemlich weh, genug, dass mir ohne Absicht Tränen in die Augen schossen. Sie merkte es und fragte mir ins Ohr, wie lange es her sei.

—So etwa zwei Jahre —sagte ich ins Kissen.

Sie schwieg einen Moment. Dann spürte ich, wie sie in mir noch härter wurde. Das hatte sie angeturnt.

—Armes kleines Ding —murmelte sie, fast zärtlich, fast grausam—. Wie sehr dir dieser volle Arsch gefehlt hat. Wie sehr du ihn dir aufgehoben hast.

Sie drang noch ein bisschen weiter vor. Ein Zentimeter. Noch einer. Dann noch etwas mehr. Sie war ja nicht riesig, habe ich schon gesagt, und ich dankte damals dieser Kleinigkeit so, wie der Ertrinkende dem richtigen Ast dankt, an dem er sich festhalten kann. Ich dehnte mich Stück für Stück, und als ich sie ganz in mir spürte, als ihre Schamhaare mir an den Steiß kitzelten, war es, als hätte sich etwas an seinen Platz geschoben. Als hätte der Körper nach Jahren des Verweigerns endlich akzeptiert, dass genau das ihm fehlte.

Sie begann sich langsam zu bewegen. Sie zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis ganz nach hinten hinein, mit einer Geduld, die mich zermalmte. Sie fasste mich mit beiden Händen an den Schultern. Sie legte ihre Stirn gegen meinen Nacken. Sie wurde schneller. Sie fickte mich mit kurzen, trockenen Stößen, die die Bettfedern quietschen ließen. Jeder Schlag riss mir einen anderen Laut aus der Kehle, einen höheren, einen gebrocheneren, und ich machte mir nicht mehr die Mühe, sie zu verbergen.

—Zeig mir den Arsch —keuchte sie—. Heb ihn hoch. Fick dich damit auch selbst.

Ich kniete unter ihr, die Brust gegen das Handtuch, den Arsch hoch in der Luft. Renata stellte sich hinter mich, hielt sich an meinen Hüften fest, und von dort stieß sie mir noch härter, noch tiefer hinein, mit ihrer ganzen Hand, die mein Fleisch an den Backen markierte. Jeder Stoß klatschte feucht, obszön gegen ihre Oberschenkel. Mein Schwanz war hart, hing zwischen meinen Beinen, tropfte Vorsperma auf das Handtuch, ohne dass ihn jemand berührte.

—Fass ihn an —befahl sie, ohne sich zu bewegen—. Wichs ihn, während ich dich ficke. Ich will, dass du mit meinem Schwanz in dir kommst.

Ich schob eine Hand zwischen die Beine und packte meinen Schwanz. Vier oder fünf Züge genügten. So kam ich, mit offenem Arsch und ihrem Schwanz tief in mir, und schoss in drei langen Stößen Sperma auf das Handtuch, die meinen ganzen Körper durchrüttelten. Mein Arsch zog sich schlagartig um ihn zusammen und presste ihn, und ich hörte sie ein leises „Verdammte Scheiße“ zwischen den Zähnen ausstoßen.

Irgendwann hörte sie auf zu reden und begann schwer in mein Ohr zu atmen, mit diesem schweren Atem, den nur Körper haben, wenn ihnen nichts anderes übrig bleibt, als sich zu leeren. Sie fasste mir ins Haar, riss mir den Kopf nach hinten und fickte mir die letzten zwanzig Sekunden ohne Rücksicht, auf der Suche nach ihrem Abspritzen gegen meinen engen Arsch.

Ich fühlte mich ergeben. Genau dieses Wort schoss mir durch den Kopf, und ich machte mir nicht die Mühe, es in die männliche Form zu korrigieren. Ich fühlte mich ergeben. Sie ritt auf mir, als wäre ich Teil der Matratze, als wäre der Arsch, den sie gerade fickte, nicht meiner, sondern der irgendeiner Frau, die ihr an diesem Nachmittag zufällig in den Schoß gefallen war.

Als sie kam, spürte ich es an der Art, wie sich ihre Oberschenkel an meinen verkrampften, an der Art, wie ihr Schwanz in mir noch größer anschwoll. Sie stieß einen fast wütenden, fast schmerzhaften Atemzug gegen meinen Nacken aus und lud dort, tief im Kondom, mit drei oder vier letzten Stößen ab, die mir die Luft nahmen. Sie blieb ein paar Sekunden über meinem Rücken liegen, keuchend, mit noch immer in mir pochendem Schwanz, der sich leerte.

Dann richtete sie sich auf. Sie zog sich vorsichtig heraus und hielt mit zwei Fingern die Basis des Kondoms fest, damit nichts in mir blieb. Ich spürte die Leere auf einen Schlag, diese seltsame Leere, die ich noch nie gespürt hatte, als würde mir etwas fehlen. Ich hörte, wie sie das Kondom verknotete und in einen Mülleimer warf. Sie ging ins Bad.

Ich blieb eine ganze Minute lang bäuchlings liegen. Nur eine Minute. Dann stand ich auf, wischte mich mit einem Blatt Papier ab, das sie absichtlich auf dem Tisch liegen gelassen hatte, zog die Unterhose hoch, kleidete mich an. Als sie aus dem Bad kam, immer noch im weinroten Bademantel, gab es nichts mehr zu sagen.

—Wie heißt du wirklich? —fragte sie und lehnte am Türrahmen.

Ich nannte ihr einen Namen, der nicht meiner war.

—Pass auf dich auf —sagte sie—. Und wenn du wieder in Oruro bist, weißt du ja Bescheid.

Ich ging die Treppen Stufe für Stufe hinunter, immer noch dieses milde Brennen spürend, und trat hinaus in die windige Straße. Das Altiplano erwartete mich mit seinem harten Licht um fünf Uhr nachmittags, ohne Zeugen. Ich ging die fünfzehn Blocks zurück zum Hotel, ohne jemanden anzusehen.

In jener Nacht schlief ich durch. Besser, als ich seit Monaten geschlafen hatte.