Was in jenem Sommer mit meinem älteren Bruder geschah

Ich habe das seit Jahren für mich behalten. So etwas erzählt man nicht bei einem langen Mittagessen und teilt es auch nicht einfach so mit einer Freundin: Es gibt Geschichten, die behält man für sich, geht sie im Dunkeln immer wieder durch, und mit der Zeit lernt man, mit ihnen zu leben, ohne dass sie einen ganz definieren.

Aber ich muss es erzählen.

Es war der Sommer, in dem ich achtzehn war und Lucas einundzwanzig. Unsere Mutter hatte ein Landhaus in den Bergen gemietet, um die Ferien mit der Familie zu verbringen, einer dieser Pläne, die im Januar gut klingen und seltsam werden, sobald man dort ankommt. Das Haus war großzügig, mit Steinwänden, die tagsüber die Kühle hielten und sie nachts langsam wieder abgaben. Draußen gab es Kiefernwälder und Stille, und drinnen drei Wochen vor uns, ohne etwas Dringendes zu tun.

Lucas und ich waren nie besonders eng gewesen. Der Altersunterschied hatte uns in der Kindheit auf verschiedene Umlaufbahnen gesetzt: er mit seinen älteren Freunden, ich mit meinen. Wir waren höflich zueinander, sogar liebevoll in dem routinierten Sinn von Geschwistern, die sich beim Abendessen sehen und nach der Schule fragen, aber echte Vertrautheit gab es nicht. Bis zu jenem Sommer nicht.

Ich weiß nicht genau, was sich geändert hat. Vielleicht die Langeweile. Vielleicht die Tatsache, dass wir ohne den Lärm des Alltags, ohne Unterricht und Arbeit und konkrete Pläne nur zwei Menschen waren, eingesperrt in dasselbe Haus, mit zu viel Zeit und zu wenig zu tun. Wir fingen an zu reden. Richtig zu reden, meine ich: darüber, was wir mit unserem Leben anfangen wollten, wovor wir uns fürchteten, über die Dinge, die man selten laut ausspricht, wenn noch andere Menschen in der Nähe sind.

Nachmittags gingen wir zusammen zum Fluss. Er lag auf den Felsen und las, während ich ins Wasser sprang, und manchmal ertappte ich ihn dabei, wie er mich ansah, wenn er glaubte, ich merkte es nicht. Es war kein verwerflicher Blick. Oder doch, aber ich wusste nicht, wie ich ihn einordnen sollte, also beschloss ich, es nicht zu tun. Manche Dinge nicht beim Namen zu nennen, ist einfacher, solange man es vermeiden kann. Ich erinnere mich an einen bestimmten Nachmittag, als ich aus dem Wasser kam, das Bikinioberteil an den Körper geklebt, die Brustwarzen unter dem nassen Stoff deutlich zu sehen, und er das Buch eine Spur zu lange sinken ließ. Gerade lang genug, damit ich die Wölbung bemerkte, die sich unter seiner Badehose abzeichnete, bevor er die Beine übereinanderschlug, um sie zu verbergen. Ich tat, als hätte ich nichts gesehen. Aber in jener Nacht legte ich mich in mein Bett, schob die Hand unter das Laken und berührte mich, während ich an diesen Blick dachte, und kam, indem ich in meinen Arm biss, um kein Geräusch zu machen.

Diese Dynamik hielt fast zwei Wochen an. Ruhige Abendessen, Morgen mit Lesen auf der Veranda, Nachmittage am Fluss. Die Spannung war nicht offensichtlich, aber sie war auch nicht unsichtbar: Es war diese Art von Elektrizität, die sich in den Schweigen festsetzt und jeden gemeinsamen Moment mit einem Gewicht auflädt, das er nicht haben sollte.

Bis zu jener Nacht.

***

Es war, glaube ich, Mittwoch. Es war so heiß, dass unsere Mutter beim Abendessen gesagt hatte, man könne unmöglich schlafen, und sich früh zurückgezogen hatte in der Hoffnung, dass die Morgendämmerung etwas Erleichterung bringen würde. Lucas blieb bei mir und sah einen Film, den keiner von uns zu Ende ansah. Irgendwann ging er in sein Zimmer, ohne viel zu sagen. Ich blieb noch eine Weile, starrte auf den Bildschirm, ohne etwas zu sehen, mit etwas im Kopf, das ich nicht benennen wollte.

Ich legte mich gegen zwölf ins Bett.

Um halb drei konnte ich nicht mehr.

Das Zimmer war klein, und die Hitze sammelte sich unter der Decke. Ich hatte mich völlig aufgedeckt, nur in Höschen und einem alten T-Shirt, und es half nichts. Der Schweiß lief mir zwischen den Brüsten und zwischen den Schenkeln herunter. Ich drehte mich dreimal im Bett, versuchte mich aufs Atmen zu konzentrieren, zählte von hundert rückwärts. Nichts. Was da war, war ein Bild, das sich immer wiederholte: Lucas am Fluss an jenem Nachmittag, mit dem Wasser bis zur Taille, zu mir gedreht mit diesem Ausdruck, den ich nicht lesen konnte. Die Art, wie er mich angesehen hatte, bevor er den Blick wieder auf das Buch senkte. Ich legte die Hand über dem Slip an meine Muschi, und sie war triefend nass. Ich zog die Hand zurück, als hätte ich mich verbrannt.

Ich stand auf.

Ich fragte mich nicht, wohin ich ging. Ich stand einfach auf.

Der Flur lag im Halbdunkel, einzig das Mondlicht fiel durch das Fenster am Ende herein. Die Fliesen waren kalt unter meinen nackten Füßen, und diese Kälte war das Erste, was sich wirklich anfühlte. Das Zweite war Lucas’ Tür: einen Spalt offen. Ein Zentimeter, vielleicht zwei. Gerade genug, damit sich ein Streifen Dunkelheit in den Flur schob.

Ich blieb dort stehen, die Hand erhoben, ohne die Holzfläche zu berühren.

Das ist Wahnsinn, dachte ich.

Ich drückte die Tür auf.

***

Es dauerte ein paar Sekunden, bis sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Lucas schlief auf der Seite, dem Fenster zugewandt, das Laken halb auf die Matratze geschlagen. Er trug nur Boxershorts. Das bläuliche, schwache Licht von draußen zeichnete die Linie seiner Schultern, die Einsenkung seiner Taille, die langsame Bewegung seiner Seite beim Atmen. Und noch etwas: die deutliche Wölbung unter dem Stoff der Boxershorts, selbst schlafend halb hart, an seinen Oberschenkel gepresst.

Ich trat langsam näher.

Jeder Schritt war ein inneres Feilschen, von dem ich schon wusste, dass ich es verlieren würde. Ich redete mir ein, ich wolle nur sehen, ob in dem Zimmer die Luft besser zirkuliere. Dass ich mich nur einen Moment auf den Stuhl am Schreibtisch setzen wollte. Dass nichts passieren würde.

Ich ging nicht zum Stuhl am Schreibtisch.

Ich setzte mich mit solcher Vorsicht auf den Rand des Bettes, dass ich die Einsenkung der Matratze kaum spürte. Lucas regte sich nicht. Er atmete weiter, tief und gleichmäßig. Für einen Moment dachte ich, er schliefe wirklich, und ich wusste nicht, ob mich das erleichterte oder enttäuschte.

Dann, ohne es ganz bewusst entschieden zu haben, streckte ich die Hand aus und legte sie auf seinen Arm.

Seine Haut war warm. Es war nicht die Sommerhitze, es war etwas Eigeneres, Inneres. Mir blieb die Luft weg, und ich verharrte still, die Handfläche auf seinem Unterarm, als würde schon die Berührung selbst mir sagen, was als Nächstes zu tun sei.

Er zog sich nicht weg.

Drei oder vier Sekunden vergingen, die sich viel länger anfühlten. Und dann änderte sich sein Atem: etwas kürzer, etwas weniger gleichmäßig. Er drehte sich immer noch nicht um, aber diese kleine Veränderung sagte alles. Und noch etwas: Die Wölbung unter der Boxershorts begann größer zu werden, der Stoff spannte sich und zeichnete die ganze Form seines Schwanzes gegen seine Hüfte ab. Mir wurde trocken im Mund.

Ich bewegte die Hand langsam, folgte der Kurve seines Arms bis zur Schulter und beugte mich von dort aus, ohne genau zu wissen, was ich tat, zu ihm hinüber, bis ich seine Wärme spürte, noch bevor ich irgendetwas berührte.

—Bist du wach? —fragte er leise. Es war keine echte Frage. Es war die Art, wie wir das benannt hätten, was geschah, ohne es direkt auszusprechen.

—Mir war heiß —sagte ich.

—Ja —antwortete er.

Und er drehte sich um.

***

Es fällt mir schwer zu beschreiben, was danach geschah, ohne dass es anders klingt, als es war. Es war nicht hektisch. Es war nicht wie in Filmen, wo sich alles in dreißig Sekunden mit schnellen Schnitten erledigt. Es war langsam und ein bisschen unbeholfen, wie zwei Menschen, die nicht genau wissen, was sie tun, aber auch keinen Grund finden aufzuhören.

Wir sahen uns in der Dunkelheit an. Sein Gesicht war zwanzig Zentimeter von meinem entfernt, und ich konnte das Weiße seiner Augen sehen, die Kontur seiner Nase, die Art, wie er die Lippen leicht zusammenpresste.

—Das ist — begann er.

—Ich weiß —unterbrach ich ihn.

Ich sagte nichts weiter. Er auch nicht.

Er küsste mich zuerst. Ein langsamer, fast tastender Kuss, mit geschlossenen Lippen. Dann öffnete er den Mund und schob mir die Zunge hinein, und ich saugte sie langsam, kostete ihn, während ich ihm mit der Hand über die nackte Brust bis zum Gummizug seiner Boxershorts fuhr. Er kam auf mich, ohne mich weiter zu küssen, und schob ein Bein zwischen meine. Ich spürte den harten Schwanz, wie er gegen meinen Oberschenkel drängte, dick und heiß, selbst durch den Stoff, und ich stieß unwillkürlich ein leises Stöhnen gegen seinen Mund aus.

—Verdammt —flüsterte er an meinem Hals, und dieses „verdammt“ war das Erste, was den höflichen Schweigepakt brach, den wir zwei Wochen lang gehabt hatten.

Er zog mir das T-Shirt über den Kopf und sah mir einen Sekundenbruchteil lang auf die Brüste, atmete schwer, bevor er den Mund senkte. Er saugte an einer Brustwarze, während er die andere zwischen den Fingern drückte, und ich bog den Rücken gegen die Laken durch und packte ihn mit beiden Händen am Kopf, damit er nicht aufhörte. Sie waren so hart, dass es wehtat. Er leckte meinen Bauch hinab, biss in die Haut am Hüftknochen, und als er die Finger in den Bund meines Höschens hakte, hielt er einen Moment inne und sah mich an.

—Darf ich? —fragte er leise.

—Ja —sagte ich—. Ja, bitte.

Er zog es mir langsam bis zu den Knöcheln herunter und streifte es mir ganz ab. Die Luft im Zimmer traf meine durchnässte Muschi, und ich schauderte. Er blieb dort, zwischen meinen geöffneten Beinen kniend, und sah mich an. Im blauen Mondlicht war alles zu sehen: das Haar, die geschwollenen Lippen, der Glanz des Safts zwischen den Schenkeln. Und er sah weiter, als wüsste er nicht, wo er anfangen sollte.

—Komm her —sagte ich und zog ihn zu mir.

Aber er kam nicht. Er senkte den Kopf und legte den Mund direkt zwischen meine Beine.

Der erste Leckreiz ließ mich die Hüfte vom Bett reißen. Ich musste in den Handrücken beißen, um nicht zu schreien. Lucas spreizte mir mit den Fingern die Lippen meiner Muschi und begann, mit der Zungenspitze kreisend an meiner Klitoris zu lecken, langsam, während er erst einen und dann einen zweiten Finger vorsichtig in mich schob. Mir wurde der Kopf leer. Ich packte ihn am Haar und bohrte ihm die Fersen in den Rücken, und er beschleunigte das Tempo, saugte und fraß mich, als hätte er seit Monaten genau das tun wollen. Ich krallte mich mit der freien Hand in die Laken und konnte die Hüften nicht davon abhalten, sich gegen sein Gesicht zu bewegen. Ich wusste, dass ich gleich kommen würde, und ich wollte es nicht, noch nicht, aber ich konnte es nicht aufhalten.

—Warte —keuchte ich—, warte, hör auf, ich will…

Er hob den Kopf, Mund und Kinn glänzend von dem Saft, den er aus mir geholt hatte, und sah mich mit dunklen Augen an.

—Was?

—Ich will deinen Schwanz lutschen. Zuerst.

Ein leises Geräusch entrang sich seiner Brust, halb Stöhnen, halb nervöses Lachen, und er rückte so, dass wir die Position wechseln konnten. Ich schob ihm die Boxershorts herunter, und sein Schwanz sprang heraus, hart, an der Spitze rot, mit einem Tropfen Flüssigkeit, der hervortrat. Er war größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte, und einen Moment lang hielt ich ihn in der Hand, spürte das Gewicht, die dicke Vene, die darunter entlanglief. Ich sah ihm in die Augen, während ich mit der Zunge langsam vom Ansatz bis zur Spitze fuhr, und er ließ den Kopf mit einem erstickten Stöhnen nach hinten sinken.

—Verdammt, verdammt —murmelte er.

Ich nahm ihn in den Mund. Zuerst saugte ich ihn langsam, gewöhnte mich daran, half mir mit der Hand am Ansatz. Dann tiefer, bis ich die Spitze im Hals spürte und durch die Nase atmen musste, um nicht zu würgen. Er legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur um den Rhythmus mitzunehmen, und ich sah von unten zu ihm auf, während ich ihn hinein- und herausgleiten ließ, den Speichel schluckte, der sich sammelte, und ihm zwischen jedem Lecken die Eier ableckte. Sein Schwanz wurde in meinem Mund noch härter, und ich konnte den salzigen Saft schmecken, der ihm herauslief. Ich nahm ihn aus dem Mund, leckte ihn von den Seiten, spuckte darauf, damit er gut nass war, umschloss ihn mit der Hand, während ich nur noch an der Spitze saugte, und er sagte Dinge zwischen den Zähnen, die ich nie von ihm erwartet hätte: so gut, genau so, verdammt, hör nicht auf, saug ihn so.

—Stopp —keuchte er nach einer Weile—. Stopp, sonst komme ich.

Ich ließ seinen Schwanz mit einem nassen Geräusch los und wischte mir den Mund mit dem Handrücken ab. Er sah mich mit einem vor Verlangen entgleisten Gesicht an und drehte mich wieder auf den Rücken, kam auf mich, die Spitze seines Schwanzes drückte sich gegen meine durchnässte Muschi, nur leicht stoßend, auf und ab über die Lippen gleitend.

—Sicher? —flüsterte er.

—Nimm mich —sagte ich—. Jetzt. Bitte.

Er drang langsam in mich ein, und ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, bis er ganz in mir war. Ich stieß ein langes Stöhnen gegen seine Schulter und grub ihm die Nägel in den Rücken. Mir war alles egal. Mir war egal, wer wir waren, wo wir waren, wer drei Türen weiter schlief. Ich wollte nur, dass er sich bewegte.

Und er bewegte sich.

Zuerst langsam, den Rhythmus suchend, fast ganz herauskommend und dann wieder ganz tief hinein. Das Bett knarrte, und ich versuchte, nicht zu laut zu stöhnen, biss mir auf die Lippe, atmete gegen seinen Hals. Er stieß tief in mich, bis zum Anschlag, und ich spürte jedes Mal seine Eier an meinen Arsch schlagen. Ich packte seine Schultern und hob die Beine an, um ihn mit ihnen zu umfassen, und in dieser Position drang er noch tiefer in mich ein.

—So —keuchte ich—, genau so, hör nicht auf.

—Du bist so nass —murmelte er an meinem Ohr, mit brüchiger Stimme—. Verdammt, ich kann nicht fassen, wie nass du bist.

Er begann, mich schneller zu ficken, mit längeren, härteren Stößen, und das Bett quietschte unter uns. Ich hielt mir die Hand vor den Mund, damit ich nicht schreien würde. Ich konnte jeden Zentimeter seines Schwanzes in mir spüren, die Reibung der Schamhaare an meiner Klitoris, jedes Mal wenn er bis zum Anschlag in mich hineinrutschte, den Schweiß von uns beiden, der sich zwischen unseren Hautflächen mischte.

Er hob ein Bein von mir an und drehte mich auf die Seite, ohne ihn herauszuziehen, und nahm mich von hinten, während er mir den Hals liebkoste und mir mit der Hand eine Brust presste. Aus diesem Winkel traf er genau den Punkt, der mir Sterne sehen ließ. Ich griff nach seiner Hand, zog sie an meine Muschi und ließ ihn meine Klitoris berühren, während er in mich hineinstieß. Er verstand es sofort und begann, sie mit zwei Fingern im Takt der Stöße kreisend zu reiben.

—Ich komme gleich —flüsterte ich—, Lucas, ich komme gleich, hör nicht auf.

—Komm —sagte er leise, den Mund an meinem Ohr—. Komm auf meinen Schwanz.

Mein ganzer Körper krampfte sich zusammen. Der Orgasmus schoss mir von den Füßen her hoch, durchzuckte meinen Bauch und explodierte in Wellen zwischen meinen Beinen, und ich biss in das Kissen, um nicht zu schreien, während sich meine Muschi immer wieder um ihn zusammenzog. Ich spürte, wie ich am ganzen Körper zitterte und er weiter in mich hineinstieß, ohne zu bremsen, und meinen Höhepunkt so lange hinauszog, bis mir schwarz vor Augen wurde.

Er drehte mich auf den Rücken, ohne ihn herauszuziehen, und kam wieder über mich. Mit einer Hand packte er mir beide Handgelenke über dem Kopf und begann hart zu stoßen, die Augen geschlossen und die Zähne zusammengebissen, um seinen eigenen Höhepunkt zu finden.

—Ich werde —keuchte er—. Warte, innen oder…?

—Draußen —sagte ich schnell—. Zieh ihn raus.

Er zog ihn mit einem Ruck heraus, griff sich mit der Hand an den Schwanz und kam mit einem erstickten Stöhnen auf meinem Bauch, das er an meinem Hals hinunterzuschlucken versuchte. Ich spürte die heißen Schübe auf meiner Haut, einen nach dem anderen, während er über mir bebte und sich weiter langsam selbst bearbeitete, um sich ganz zu entleeren. Als er fertig war, ließ er sich neben mir fallen und atmete, als wäre er kilometerweit gerannt.

Wir lagen einen Moment so da, ohne zu reden. Ich mit dem warmen Sperma, das mir über die Seite lief, er mit dem Gesicht ins Kissen vergraben. Dann streckte er die Hand aus, nahm das T-Shirt, das er mir zuvor ausgezogen hatte, und wischte mir langsam den Bauch und den Bereich zwischen den Brüsten ab, ohne etwas zu sagen. Diese Geste im Dunkeln kam mir intimer vor als alles andere.

Die Zeit verlor völlig ihre Konturen.

Als sich alles beruhigt hatte, blieb ich neben ihm liegen, die Decke als einzigen Horizont und draußen die Grillen, als hätte sich an der Welt nichts geändert. Lucas hatte eine Hand auf meinem Bauch liegen, still, ohne Druck. Keiner von uns schlief. Wir wussten es.

—Was machen wir jetzt? —fragte ich. Ich weiß nicht, warum ich das fragte. Es gab keine gute Antwort.

—Morgen stehen wir auf und frühstücken —sagte er.

—Und das war’s?

—Und das war’s.

Ich sah ihn an. Er starrte an die Decke.

—Kannst du das? —fragte ich.

Er brauchte einen Moment.

—Ich weiß nicht. Du?

Ich antwortete nicht. Ich stand vorsichtig auf, nahm meine Sachen, und verließ das Zimmer barfuß über die kalten Fliesen des Flurs. Meine Muschi pochte noch, als ich die Tür meines Zimmers schloss.

***

Am nächsten Morgen kam Lucas beim Frühstück mit nassen Haaren von der Dusche herein und fragte, ob noch Kaffee da sei. Unsere Mutter antwortete, im Thermobehälter sei noch welcher. Ich saß da mit einem Toast, den ich nicht angerührt hatte, und starrte auf die blau karierte Tischdecke.

Wir trafen für einen Moment einander Blick.

Nur einen Moment.

Und das reichte, um zu verstehen, dass genau das unser Weg sein würde: aufstehen, frühstücken, weitermachen. Als wäre die Nacht zuvor nur ein Traum gewesen, den wir getrennt voneinander gehabt hatten und den keiner von uns bestätigen konnte.

Was ich nicht vorausgesehen hatte, war, dass die folgenden Tage auf eine neue Art seltsam sein würden. Nicht unangenehm, genau genommen. Aber anders. Da war etwas, das wir nicht mehr ignorieren konnten, ein gegenseitiges Wissen, das sich in die Schweigen schob, in die Art, wie er in der Küche knapp an mir vorbeiging und kaum Platz ließ, in die Art, wie ich mich nachmittags auf dem Sofa nicht zu nah neben ihn setzte. Keiner von uns zwang es, aber keiner von uns konnte ganz so tun, als gäbe es das nicht.

Es passierte in jenem Sommer kein weiteres Mal.

Als wir Ende August nach Hause kamen, nahm jeder sein Leben wieder auf. Lucas begann sein letztes Studienjahr. Ich fing an, halbtags in einem Designstudio zu arbeiten. Wir sahen uns an Weihnachten und an den Geburtstagen unserer Mutter, und mit der Zeit wurde das Seltsame sanfter, bis es etwas Handhabbares wurde: ein kleines, fast unmerkliches Unbehagen, von dem nur wir beide genau wussten, wo es wohnte.

Wir haben nie darüber gesprochen. Kein einziges Mal in all den Jahren.

***

Manchmal frage ich mich, was passiert wäre, wenn ich in jener Nacht beschlossen hätte, in meinem Zimmer zu bleiben. Wenn die Hitze nicht so unerträglich gewesen wäre oder wenn seine Tür ganz geschlossen gewesen wäre. Wahrscheinlich wären wir wieder das gewesen, was wir vor jenem Sommer waren: zwei höfliche Geschwister, die sich zu den Feiertagen sehen, fragen, wie es so läuft, und sich nicht viel mehr zu sagen haben.

Ich weiß nicht, ob das besser gewesen wäre. Ich weiß auch nicht, ob es schlimmer gewesen wäre. Ich weiß nur, dass es nicht das war, was passiert ist.

Was ich in jenem Sommer sehr wohl verstanden habe, und vorher nicht verstanden hatte, ist, dass Verlangen nicht immer an den bequemen Orten auftaucht. Manchmal nistet es sich genau dort ein, wo es nicht sein sollte, und dennoch erkennt man es mit einer Klarheit, die keinen Zweifel zulässt. Und dennoch muss man entscheiden, was man damit tut.

Ich habe die Tür aufgedrückt.

Diese Entscheidung gehört mir, zum Guten oder zum Schlechten.

Und hier bin ich noch immer, Jahre später, und erzähle es zum ersten Mal.