Was meine Schwester in jener Nacht in meinem Zimmer sah

Ich sage immer, dass ich schüchtern bin, und die Leute glauben mir. Scham ist meine beste Tarnung: das Gesicht von jemandem, der keiner Fliege etwas zuleide tut, die leise Stimme, die Augen, die zu Boden schauen, wenn jemand etwas Anzügliches erzählt. Was niemand weiß, ist, dass mein Körper weder von Manieren noch von geschlossenen Türen etwas hält. Ich habe einen Hunger, der keine Uhrzeiten respektiert, und eine Muschi, die bei jeder Ausrede nass wird.

Und es gibt nur eine Sache, die mich noch stärker anmacht als jede Berührung: die Möglichkeit, mit den Höschen an den Knöcheln und einem Schwanz in mir erwischt zu werden.

Es ist nicht so, dass ich gesehen werden will, oder zumindest habe ich mir das lange Zeit eingeredet. Es ist die Kante. Dieser Sekundenbruchteil, in dem dich jedes Geräusch im Flur eiskalt den Rücken hinunterjagt und dich statt zu bremsen dazu bringt, die Hüften noch fester anzuspannen. Ein Funke, der eine beliebige Begegnung in etwas Elektrisches verwandelt, in etwas Enthemmtes, Unaufhaltsames.

Ich habe es fast zufällig entdeckt. Das erste Mal war es in einer Toiletten eines voll besetzten Bars, während die Musik von der anderen Seite einer Tür dröhnte, die nicht richtig schloss. Jeder hätte reinkommen können. In jener Nacht begriff ich, dass nicht der Ort mich anheizte, sondern das Risiko. Der Gedanke, dass eine fremde Hand im genau richtigen Moment den Türknauf dreht, in dem mir ein Unbekannter bis zum Anschlag reingefickt wird.

Seitdem habe ich gelernt, es zu verstecken. Bei Familienessen ein Gesicht aufzusetzen, als wäre nichts, rot zu werden, wenn jemand einen schmutzigen Witz erzählte. Innerlich habe ich dabei gerechnet. Distanzen, Geräusche, Zeiten gemessen. Ich suchte in jedem Ort, den ich betrat, die Kante, wie jemand einen Notausgang sucht — nur dass ich das Gegenteil suchte.

Ich bin zweiundzwanzig und wohne, wie fast alle an der Uni, noch bei meinen Eltern. Dieser Abend hätte ein ruhiger Besuch von meinem Freund sein sollen. Bruno war unter dem Vorwand gekommen, für eine Klausur zu lernen, und meine Eltern ließen ihn mit einer ganz typischen Bedingung nach oben.

— Die Tür offen — sagte meine Mutter aus der Küche, ohne aufzusehen.

Weit offen. Als würde das irgendetwas garantieren.

***

Die Luft in meinem Zimmer war in jener Nacht schwer. Meine Eltern schliefen ein Stockwerk tiefer, und meine Schwester Caro ruhte im Zimmer nebenan, von mir getrennt durch eine dünne Wand und eine Tür, die in denselben Flur führte. Das Dunkel draußen vermischte sich mit dem bläulichen Schimmer meines Monitors, dem einzigen eingeschalteten Licht.

Bruno saß auf meinem Stuhl, diesem abgewetzten Ledersessel, den ich mir vom ersten Gehalt gekauft hatte und der alle meine Geheimnisse kannte. Ich saß rittlings auf ihm und spürte, wie sein Schwanz gegen den Stoff meiner Unterwäsche hart wurde. Schwarze Spitze, schon durchnässt von meinem eigenen Saft, bevor er mich überhaupt angefasst hatte. Ich rieb mich langsam an der Beule, bewegte die Hüften in Kreisen und spürte, wie seine Hose sich von meiner Nässe verfärbte und er die Zähne zusammenbiss, um nicht zu stöhnen.

Ich stand auf. Ich ging mit brennenden Schenkeln ins Bad, und als ich zurückkam, war das Kleidungsstück nicht mehr an meinem Körper. Ich hatte es irgendwo im Flur fallen lassen, absichtlich.

— Mach die Augen zu — befahl ich ihm in einem Flüstern, das alles andere als schüchtern war.

Ich führte ihm den nassen Stoff an die Nase, langsam, und ließ den Geruch meiner nassen Muschi ihn mir eher übergeben, als dass ich ihn mit meinen Händen berührte. Bruno atmete tief ein, und ihm entwich ein tiefes Geräusch, das er sich gerade noch hinunterwürgen konnte. Meine Finger öffneten schon seine Hose und zogen ihm die Unterhose herunter, bis sein Schwanz frei lag, hart, dick, die Spitze schon von Präejakulat glänzend.

Ich kniete mich zwischen seine Beine. Bevor ich ihn anfasste, nahm ich meine eigene Unterwäsche in den Mund und kostete sie vor ihm, sog den durchnässten Stoff, sah ihm in die Augen. Ich wollte, dass er begriff, wie weit ich zu gehen bereit war. Dann senkte ich den Kopf.

Ich leckte über seine ganze Länge, von den Eiern bis zur Spitze, langsam, verschmierte die Eichel mit meinem Speichel. Ich gab ihm einen nassen Kuss auf den Kopf, umschloss ihn mit den Lippen und nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, schluckte ihn, bis meine Nase gegen sein Schambein stieß. Er bebte, und ich musste ihm die Schenkel mit den Händen zusammendrücken, damit ihm kein Schrei entfuhr.

Der Blowjob war wild. Ich wollte nicht, dass er schnell kam; ich wollte, dass er litt. Dass er sich auf die Lippen biss, um keinen Laut von sich zu geben, während ich ihn langsam und ganz in mich aufnahm, jede Bewegung nach der Stille des Hauses messend. Ich stieg mit dem Mund auf und ab, ließ einen Speichelfaden über seine Eier laufen, und von Zeit zu Zeit zog ich ihn ganz heraus und spuckte ihn an, damit er besser glitt. Jedes Mal, wenn irgendwo im Flur etwas knarrte, ließ ich ihn nicht los, sondern presste ihn mit der Kehle noch fester, spürte, wie der Schwanz in meinem Mund pulsierte.

Ich leckte ihm die Eier einzeln, während ich ihn weiter mit der mit meinem Speichel nassen Hand wichste. Er hatte den Kopf zurückgeworfen, die Halsader stand hervor, die Hände zu Fäusten auf den Armlehnen, um nicht zu stöhnen.

Ich zog mein Shirt aus. Ich hatte keinen BH an. Ich ließ das Licht des Monitors meine Kurven und die aufgerichteten Brüste zeichnen, während ich mich wieder auf ihn setzte. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand, führte ihn zu meinem Eingang und spießte mich mit einem einzigen Stoß auf ihn auf, bis zum Anschlag, spürte, wie sich meine Muschi um diese Härte öffnete, die ich schon auswendig kannte. Ich stieß einen erstickten Laut aus und blieb einen Moment still, presste ihn in mir zusammen und genoss, wie er mich ausfüllte.

Ich begann mich zu bewegen. Hoch und runter, die Hände auf seinen Schultern abgestützt, spürte, wie der Schwanz mit jedem Mal mit einem klebrigen Schmatzen ein- und ausglitt. Das feuchte, rhythmische, obszöne Geräusch füllte das Zimmer und prallte von den Wänden zurück. Ich nahm seine Hand und legte sie an eine Brust, damit er mir die Brustwarze drückte, während ich ritt. Ich war voll im Rausch, die Augen geschlossen, der Atem in Fetzen, als Bruno mir die Nägel in die Taille grub.

— Hör auf — sagte er mit dünner Stimme. — Hör auf. Caro ist an der Tür.

Die Kälte lief mir wie Eiswasser die Wirbelsäule hinunter.

Da stand sie. Im Türrahmen, im Nachthemd, die Hand noch am Rahmen. Meine Schwester, wie sie mit ansah, wie die Schüchterne der Familie ihren Freund im Dunkeln auffraß, bis zum Anschlag aufgespießt, die Brüste nackt und die Schenkel von meinem Saft glänzend. Sie sagte nichts. Ich auch nicht. Wir beide erstarrten für einen endlosen Moment, mit Brunos Schwanz noch immer tief in mir.

Und was ich fühlte, war keine Scham.

Die Schärfe, dabei erwischt worden zu sein, schlug mich wie ein elektrischer Schlag, der vom Kitzler bis in den Nacken durch mich hindurchfuhr. Ich musste die Nägel in die Rückenlehne des Sessels graben, um genau in diesem Moment nicht zu kommen, während sie mich ansah. Caro verengte die Augen, drehte sich halb um und schloss ihre Tür ohne einen einzigen Kommentar.

Bruno fragte mich keuchend, ob ich aufhören solle. Ich hielt ihm die Hand über den Mund und bewegte mich weiter. Langsamer. Tiefer. Bis auf den Grund und dort bleibend, rieb ich den Kitzler an seinem Schambein, wissend, dass auf der anderen Seite dieser Wand jemand war, der jetzt mein wahres Gesicht kannte. Ich beugte mich nach vorn, damit meine Brüste seinen Mund streiften, und er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, während ich meinen Arsch weiter kreisen ließ und ihn mit jedem Stoß in mir zusammenpresste.

Ich spürte, wie er noch härter wurde. Er packte mich an den Hüften und begann von unten selbst zu stoßen, lautlos, hackte ihn mir mit kurzen Schlägen rein, die mir die Luft abschnitten. Mein Orgasmus stieg mit einem Schlag hoch, unkontrollierbar, und als ich explodierte, musste ich auf das Kissen beißen, das ich über die Lehne geworfen hatte, um nicht zu schreien, während sich meine Muschi in Wellen um ihn zusammenzog. Er kam einen Augenblick später in mir, biss mir in die Schulter, um keinen Lärm zu machen, und füllte mich mit heißem Sperma, das mir die Schenkel hinablief, als ich mich erhob.

***

Ich dachte, diese Nacht sei ein Unfall gewesen. Eine dieser Sachen, die einmal passieren und sich nicht wiederholen. Ich lag falsch. Denn von da an, jedes Mal, wenn ich mit Bruno zusammen war, ging mein Kopf zurück zum Türrahmen, zur Silhouette meiner Schwester, zur Kante des Gesehenwerdens. Und ich brauchte es wieder.

Gefahr, habe ich gelernt, macht abhängig. Sobald man sie einmal probiert hat, schmeckt alles andere fad.

Ein paar Wochen später änderte sich die Kulisse. Wir hatten zwischen zwei Vorlesungen eine freie Stunde und die Fakultät war halb leer. Ich nahm Bruno an die Hand und zog ihn die Treppe zum Untergeschoss hinunter, in diesen Teil des Gebäudes, wo die alten Stühle und kaputten Projektoren lagern. Kalt, staubig, verboten. Perfekt.

Es gab kein Vorgeplänkel. Ich drückte ihn gegen eine feuchte Wand, öffnete seinen Gürtel und zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Er war schon halb hart, und mit zwei Handgriffen stand er wie ein Stein. Ich kniete mich auf den Zementboden, ohne mich um die Kälte an den Knien oder den Dreck an der Kleidung zu scheren. Die Spitze schlug gegen meine Lippen, und ich streckte die Zunge heraus, um sie von unten abzulecken, während ich ihm in die Augen sah.

Die Jogginghose störte mich, also schob ich sie mir bis zu den Knien herunter und steckte eine Hand direkt zwischen meine Beine, während ich mit dem Mund sein Schicksal besiegelte. Ich war klatschnass. Meine Finger sanken widerstandslos in die Muschi ein, tropfnass, und ich begann, meinen Kitzler in wütenden Kreisen zu reiben, während ich ihn ganz in den Mund nahm.

Ich nahm ihn bis tief in den Hals und hielt ihn dort, ohne zu atmen, bis mir die Tränen liefen und der Speichel über mein Kinn rann. Dann zog ich ihn mit einem nassen Geräusch ruckartig heraus, holte Luft und rammte ihn mir wieder in den Mund. Bruno packte mich im Nacken und begann, mich selbst zu bewegen, gab mir den Rhythmus vor, fickte mir den Mund mit kurzen Stößen, die mich würgen ließen.

Ich wichste mich mit Wut, hörte auf jedes Echo von Schritten auf der Treppe. Meine Finger waren von meinem eigenen Saft bedeckt, dick und warm, ein Faden hing zwischen Hand und Muschi, und ich führte sie Bruno ans Gesicht.

— Leck — befahl ich ihm und markierte ihn als meinen.

Er gehorchte ohne zu zögern, die Augen fest in meine gerichtet, saugte nacheinander an meinen Fingern und kostete, wie nass ich von ihm war. Das brachte mich an den Rand. Ich senkte den Kopf wieder, gierig, nahm ihn noch einmal ganz in den Mund, während ich mit der anderen Hand seine angeschwollenen Eier drückte. Ich spürte, wie gespannt sie waren, bereit zu platzen.

— Ich komm gleich — knurrte er, die Augen verdreht.

Ich streckte die Zunge heraus. Ich ging nicht vom Fleck. Ich packte ihn mit der Hand und schüttelte ihn über meinem geöffneten Mund aus. Den ersten Schwall fing ich auf der Zunge auf, heiß, dick, und die folgenden spritzten mir auf Kinn, Lippen und Wangen. Ein Schuss traf mein Kinn und lief den Hals hinunter. Ich verharrte einen Moment so, auf den Knien in dieser dreckigen Ecke, das Gesicht voller Sperma, streckte die Zunge heraus, um das aufzufangen, was mir entglitt, und schluckte langsam, kostend das Ende meiner Jagd. Ich steckte mir zwei Finger zusammen mit der Schwanzspitze in den Mund und sog die letzte noch in ihm verbliebene Tropfen heraus.

Und dann die zugeschlagene Tür.

Die Hintertür schlug gegen die Wand, ein metallisches Echo, das mich ruckartig in die Wirklichkeit zurückholte. Jemand war dort gewesen. Jemand hatte das stille Mädchen aus der ersten Reihe gesehen, wie es im Untergeschoss den letzten Tropfen herunterschluckte, verschmiert und auf den Knien, mit der Hand noch in der Muschi.

Ich wischte mich mit dem Handrücken ab, leckte mir die Finger sauber, zog die Hose hoch, und wir stiegen fast laufend die Treppe hinauf, das Herz im Hals, ohne den Mut zu haben, hinzusehen, wer es gewesen war. Bruno war bleich. Ich aber brannte innerlich und hatte immer noch ein klebriges Gesicht.

***

Die Angst, dass es herauskäme, hielt bis Mitternacht an.

Ich lag im Bett, spielte das Geräusch jener Tür immer wieder durch und hatte die Hand zwischen den Beinen, als der Handybildschirm aufleuchtete. Eine Nachricht von Vera, meiner besten Freundin, der einzigen Person, von der ich weiß, dass sie zu dieser Stunde in diesem Flur Unterricht hat.

„Ganz schön gierig von dir. Du hältst es nicht mal aus, bis du zu Hause bist.“

Ich starrte eine lange Weile auf die Nachricht. Ich wartete darauf, Scham zu spüren, Panik, den Drang, den Chat zu löschen und zu sterben. Nichts davon kam.

Was kam, war etwas anderes. Zu wissen, dass Vera mich in meiner tierischsten Version gesehen hatte, auf den Knien, voller Sperma, ohne auch nur die Spur des braven Mädchens, für das mich alle halten, machte mir keine Angst. Es gab mir eine Idee. Ich zwickte mir über dem Shirt an einer Brustwarze und spürte, wie die Muschi mir einen Stromschlag gab.

Denn etwas anderes ist es, fast erwischt zu werden. Und wieder etwas ganz anderes ist es zu wissen, dass dich jemand gesehen hat und dir statt zu urteilen um Mitternacht mit diesem Lächeln zwischen den Zeilen schreibt.

Ich antwortete nach einer langen Weile, den Daumen zögernd über der Tastatur.

„Und was hast du so lange zugesehen?“

Ich sah, wie die drei Punkte mehrmals auftauchten und wieder verschwanden. Die Antwort ließ auf sich warten. Als sie kam, war es nur ein einziges Wort, und ich starrte es an, bis ich mit dem Handy in der einen Hand und der anderen noch immer zwischen den Schenkeln einschlief, den Kitzler drückend.

„Lernen.“

Ich schaltete den Bildschirm aus und lachte allein in der Dunkelheit. Die Schüchterne der Familie. Das stille Mädchen aus der ersten Reihe. Wenn die wüssten.

Jetzt, wo noch jemand mein Geheimnis kennt, fängt das Spiel erst an. Und zum ersten Mal habe ich keine Angst vor dem, was kommt. Ich bin ungeduldig auf eine Weise, die ich bis zur nächsten Vorlesung kaum aushalte, mit pochender Muschi und Fingern, die schon wieder suchen.