Was mir dieser Fremde auf dem Heimweg antat

Es gibt Erinnerungen, die man in eine verschlossene Schublade legt und nur dann hervorholt, wenn man allein ist, Zeit hat und kein schlechtes Gewissen. Das hier ist eine davon. Es ist mehr als zwölf Jahre her, ich war dreiundzwanzig und wusste noch nicht recht, was ich mit gewissen Teilen von mir anfangen sollte. Ich erzähle es jetzt, weil ich glaube, dass man so etwas nur begreifen kann, wenn man es beim Namen nennt.

Es war ein Mittwochabend, nichts, was ihn von irgendeinem anderen Tag unterschieden hätte. Ich verließ um halb sieben die Arbeit, nahm wie immer den Bus und stieg drei Haltestellen vor meiner Wohnung aus, wie ich es tat, wenn ich noch ein Stück gehen wollte, um den Tag hinter mir zu lassen. Das Viertel war zu dieser Stunde ruhig: Familien auf dem Heimweg, irgendwo ein Kind, das auf dem Gehweg herumrannte, der Geruch von Essen, der aus den Fenstern der Häuser entwich.

Ich war vielleicht zwei Blocks gegangen, als sich von links ein Mann neben mich schob.

—Entschuldige —sagte er—, weißt du, wo die Hernán-Cortés-Straße an der Avenida del Río liegt?

Ich sah ihn an. Er mochte etwa fünfunddreißig sein, vielleicht etwas älter. Für jemanden, der sich verlaufen hatte, war er auffallend gut gekleidet: dunkles Langarmhemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, Stoffhose, Schuhe, die nicht billig waren. Das Haar war kurz geschnitten, an den Schläfen etwas ergraut, und sein Blick auf mich hatte etwas, das nicht bedrohlich war, aber auch nicht wirklich neutral. In dieser Ruhe lag etwas Berechnendes. Mein Blick fiel für einen Sekundenbruchteil auf die deutliche Beule in seiner Stoffhose, einen dicken, unübersehbaren Buckel, und ich hob die Augen wieder, bevor er es bemerkte. Oder bevor ich glaubte, dass er es bemerkt hatte.

Ich erklärte ihm die Kreuzung, die ich kannte, etwa sechs Blocks von dort entfernt. Er hörte aufmerksam zu, nickte und sah dann in die angegebene Richtung, als würde er die Entfernung abwägen.

—Ich gehe sowieso in die Richtung —sagte ich, ohne genau zu wissen, warum ich das sagte—. Ich kann dich bis zur Hälfte begleiten. Danach biege ich anders ab.

—Danke dir —sagte er.

Und wir gingen los.

Ich weiß nicht, warum ich das tat. Ich schätze, es war einer jener Nachmittage, an denen man froh ist, nicht allein gehen zu müssen, oder in denen der Körper vor dem Kopf entscheidet.

***

Die ersten Minuten waren das übliche Gerede zweier Fremder: Arbeit, Viertel, die Entfernungen zwischen den Dingen in dieser Stadt. Er sprach ruhig, ohne Eile, wie jemand, an den sich Fremde gern gewöhnt fühlen. Er fragte mich, was ich arbeitete und wie lange ich schon in der Gegend wohnte. Ich antwortete, ohne viel nachzudenken, ließ mich vom Rhythmus des Gesprächs und vom Lärm der Straße tragen.

Dann entstand eine kurze Stille, und er brach sie auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte.

—Ich erzähle dir etwas, das mir vor einiger Zeit passiert ist —sagte er—. Hat mit nichts zu tun, worüber wir gerade gesprochen haben, aber es kommt mir oft in den Sinn.

Ich nickte unverbindlich.

—Ein Freund von mir, jemand, den ich seit Jahren kenne, hat mich eines Tages auf der Toilette eines Einkaufszentrums zur Seite genommen. Er sagte, er wolle mich meinen Schwanz herausholen und vor ihm pinkeln sehen. Genau so, ohne jede weitere Erklärung.

Ich blieb fast unmerklich stehen. Ich ging weiter, aber in mir hatte sich etwas schlagartig verkrampft.

—Und was hast du gemacht? —fragte ich, weil mir keine andere Antwort einfiel.

—Ich hab’s gemacht —sagte er, ganz ohne Drama—. Mir kam die Bitte seltsam vor, aber sie störte mich nicht. Ich öffnete vor dem Pissoir den Reißverschluss, holte den ganzen Schwanz raus, und er stand nur einen Schritt entfernt und sah ihn sich an, während der Strahl lief. Ich habe ihn nicht versteckt. Danach habe ich ihn langsam ausgeschüttelt, damit er ihn gut sehen konnte, und als ich fertig war, habe ich ihn noch eine Weile weiter angefasst, einfach so, ohne Eile. Er wurde hart, während er zusah. Das war alles. Danach sind wir beide unserem Tag weiter nachgegangen.

Ich sagte nichts. Das Geräusch der Straße füllte den Raum zwischen uns.

—Was hättest du gemacht? —fragte er in demselben Tonfall, mit dem man fragen würde, ob ich den Kaffee mit Zucker nehme.

Was hätte ich gemacht?

Die Frage war absurd und zugleich völlig vernünftig. Irgendetwas in meiner Brust hatte sich auf eine Weise zusammengezogen, die noch keinen Namen hatte, oder vielleicht doch, nur wollte ich ihn nicht benutzen. Und etwas weiter unten in der Hose begann sich ohne Erlaubnis etwas zu regen.

—Weiß nicht —sagte ich zuerst. Dann, weil es stimmte und weil der Nachmittag etwas hatte, das mich ehrlich sein lassen wollte: —Wahrscheinlich dasselbe. Unter Männern müsste das doch kein Problem sein. Ihn rauszuholen und sich ansehen zu lassen, ist keine große Sache.

Er sagte einige Schritte lang nichts. Dann:

—Und wenn ich dir jetzt etwas Ähnliches vorschlagen würde? Dass du deinen Schwanz rausholst und ich ihn mir anschaue. Oder mehr, wenn dir danach ist.

***

Ich blieb stehen. Diesmal wirklich.

Ich sah ihn an, und er erwiderte meinen Blick ohne Nervosität, ohne Eile, mit jener Ruhe, die ich von Anfang an bemerkt hatte und die ich nun anders verstand. Das war nicht die Ruhe eines Desinteressierten. Es war die Ruhe von jemandem, der genau weiß, was er will, und bereit ist, auf die richtige Antwort zu warten. Er senkte den Blick einen Moment zu meinem Schritt, wo sich meine harte Erektion schon deutlich gegen den Stoff abzeichnete, und hob ihn wieder, ohne seine Miene zu verändern.

—Was für ein Vorschlag? —sagte ich, obwohl ich es längst wusste.

—Nichts Kompliziertes —antwortete er—. Zwei Blocks weiter ist ein Gebäude im Bau. Wir können kurz hineingehen. Du ziehst die Hose runter, lässt mich deinen Schwanz ansehen, und wenn du willst, lutsche ich ihn dir, bis du mir in den Mund kommst. Mehr nicht.

Ich lutsche ihn dir, bis du mir in den Mund kommst.

Ich hätte nein sagen sollen. Ich hätte mich umdrehen und einfach nach Hause weitergehen sollen wie an jedem anderen Mittwoch. Ich war dreiundzwanzig, es war ein gewöhnlicher Nachmittag in einem ruhigen Viertel, und dieser Fremde auf der Straße hatte mir gerade vorgeschlagen, ihn in einem halbfertigen Gebäude zu blasen.

Aber etwas in mir hatte längst entschieden, bevor ich überhaupt zu Ende gedacht hatte. Etwas, das lange still gewesen war und von diesem Gespräch ohne Vorwarnung aufgescheucht worden war, wie wenn man einen Stein umdreht und darunter etwas findet, das seit Monaten auf Licht wartet. Mein Schwanz pochte in der Unterhose, die Spitze war schon nass, und ich wusste, dass er es sah.

—In Ordnung —hörte ich meine eigene Stimme sagen.

***

Das Gebäude war eine halb hochgezogene Struktur, unverputzte Ziegelwände und rohe Betonböden. Zu dieser Stunde war es leer: keine Arbeiter, kein Werkzeuglärm, nur die besondere Stille halbfertiger Räume, die wie Zimmer sind, die noch nicht ganz geboren sind. Wir betraten es seitlich durch eine Öffnung, wo noch keine Tür war, nur der Eisenrahmen über der aufgewühlten Erde.

Innen fiel das Licht von draußen schräg zwischen den Säulen ein und ließ alles ein wenig unwirklich wirken, wie ein Foto mit überbelichteten Rändern. Ich blieb im ersten geschlossenen Raum stehen, den wir fanden, einem Zimmer ohne fertiges Fenster, aber mit Wänden auf allen vier Seiten. Die Stille dort war anders als auf der Straße. Dicker. Intimer.

Er stand vor mir, keine einen Meter entfernt. Er sagte nichts. Es war nicht nötig.

—Zieh ihn raus —sagte er schließlich leise—. Ich will ihn hart sehen.

Meine Hände gingen von allein zum Gürtel. Ich spürte sie unbeholfen, langsamer als sonst, als würde der Körper Vorsicht walten lassen, die der Kopf längst verworfen hatte. Ich war auf eine Weise nervös, die nicht genau Angst war, eher etwas, das der Erwartung ähnelt, sich aus einer Höhe zu stürzen, die man noch nicht richtig sieht, von der man aber schon weiß, dass man sich dem nicht entziehen kann.

Der Gürtel gab nach. Auch der Hosenknopf. Ich öffnete den Reißverschluss langsam, mit zitternden Fingern, und zog Hose und Unterhose auf einmal bis zur Mitte des Oberschenkels herunter. Der Schwanz sprang hervor, hart, dick, mit einer glänzenden, geschwollenen Eichel voller Lusttropfen. Ein transparenter Faden hing von der Vorhaut bis zu den Schamhaaren.

Die Erektion war komplett. Ich war seit vor dem Betreten des Gebäudes so gewesen, seit wir schweigend nebeneinander die Straße überquert hatten, und ihn dort stehen zu sehen, während er ihn ohne ein Wort betrachtete, machte alles noch intensiver. Die Spitze pochte sichtbar zwischen uns, jeder Schlag deutlich.

—Was für ein geiler Schwanz du hast —murmelte er, und das klang nicht wie ein billiges Kompliment, sondern wie eine ruhige Feststellung, fast wie die eines Sachverständigen—. Dick. Und du tropfst schon für mich.

Er streckte die rechte Hand aus und umfasste den Schaft meines Schwanzes fest, weder sanft noch grob, wie jemand, der genau weiß, wie viel Druck nötig ist. Er rüttelte einmal, zweimal daran, zog die Vorhaut ganz zurück, um die Eichel freizulegen, und mit dem Daumen verteilte er die Flüssigkeit an der Spitze über die ganze Eichel, bis sie glänzte. Ich spürte, wie meine Knie um einen Zentimeter nachgaben.

Er ging in die Hocke.

Er bat nicht um Erlaubnis, stellte keine Fragen. Er kniete sich einfach langsam hin, mit derselben Ruhe wie immer, setzte ein Knie auf den schmutzigen Beton und dann das andere, als wüsste er ganz genau, was als Nächstes passieren würde, und es keinen Grund gab, sich zu beeilen.

***

Er brachte mir den Mund an den Schwanz, aber er nahm ihn nicht sofort ganz auf. Zuerst streckte er die Zunge heraus und leckte die Eichel von unten nach oben, sehr langsam, in einem einzigen langen, feuchten Zug, der meinen Bauch anspannte. Dann noch einmal. Und noch einmal, jedes Mal umrundete er die Krone mit der Zungenspitze, blieb am Frenulum hängen, bis mein Bein zu zittern begann.

Erst dann öffnete er den Mund ganz und nahm ihn vollständig auf.

Er steckte ihn nicht stückweise rein, wie es jeder getan hätte, der es erst ausprobiert. Er schluckte ihn auf einmal, bis ich spürte, wie das Ende seines Halses gegen die Spitze meines Schwanzes stieß, und dort blieb er für ein paar Sekunden, reglos, durch die Nase atmend, mich in dieser engen Hitze gefangen spüren lassend. Als er sich zurückzog, tat er es langsam, die Lippen fest um den Schaft geschlossen, saugend mit einer Intensität, die mich zwang, die Handfläche an die Ziegelwand zu legen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

Der Unterschied zwischen jemandem, der weiß, was er tut, und jemandem, der es nicht weiß, ist so groß, dass er das gesamte Erlebnis verändert. Und er wusste es. Es gab keine Ungelenkigkeit. Da war eine Präzision, die mich vom ersten Moment an entwaffnete, eine Art, Zunge, Druck und Rhythmus einzusetzen, die mich dazu brachte, nichts anderes tun zu können, als ganz still zu halten und geschehen zu lassen, was geschah.

Er steigerte das Tempo. Der Mund kam über die ganze Länge meines Schwanzes und ging wieder zurück, die Zunge arbeitete an der Rückseite der Eichel jedes Mal, wenn er oben ankam, und dann glitt er bis ganz nach hinten in die Kehle, ohne Würgen, ohne Pause, nahm ihn immer wieder vollständig auf. Das Geräusch war in diesem leeren Raum obszön: feuchte Schmatzlaute, schweres Atmen, ein ersticktes Stöhnen von ihm, wenn er die Lippen fester um den Schaft schloss.

Mit einer Hand packte er mir die Eier, drückte sie behutsam und rollte sie zwischen den Fingern, während er mir weiter den Schwanz lutschte. Mit der anderen hielt er sich am Oberschenkel fest. Er berührte sich nicht selbst. Seine ganze Konzentration galt meinem Schwanz.

Manchmal sah er mich von unten an, mit vollem Mund. Das war das Schwerste für mich: dieser ruhige, fast klinische Blick, der im Widerspruch zu dem stand, was er gerade tat. In diesem Blick lag weder Eile noch Provokation, nur eine Konzentration, die erregender war als alles andere. Ich sah seine Lippen um den Schaft gespannt, den Speichel, der ihm am Mundwinkel bis zum Kinn lief, und ich wusste, dass er wusste, dass ich ihn ansah.

Er nahm den Schwanz kurz aus dem Mund, keuchend, und hielt ihn sich an die Wange, während er mir die Eier einzeln leckte, jeden ganz in den Mund nahm und langsam saugte. Die Zunge glitt noch weiter hinab, bis zur Basis des Hodensacks und zum Damm, und dort blieb sie einen Moment lang, die Zungenspitze gegen diesen Punkt drückend, der mich die Augen schließen und die Luft ausstoßen ließ, als hätte man mich geschlagen.

—Du bist steinhart —sagte er heiser, ohne mich loszulassen—. Du musst loslassen. Komm mir in den Mund, wann immer du willst.

Und er nahm ihn wieder auf.

Ich versuchte, an etwas anderes zu denken. Ich dachte an die Arbeit, an die Buslinie, an das Abendessen, das ich zu Hause essen würde. Nichts half. Es gab nur das: die feuchte Wärme des Mundes, der Druck der Lippen, die sich um den Schaft zusammenzogen und wieder lockerten, die Zunge, die darunter schlängelte, die raue Ziegelwand unter meiner Handfläche und das Gefühl, dass etwas, das seit sehr langer Zeit in mir geschlafen hatte, jetzt plötzlich erwachte und keinesfalls wieder einschlafen wollte.

Er begann, ihn schneller zu lutschen, die Hand begleitete die Basis, rauf und runter im gleichen Rhythmus wie der Mund. Meine Eier klebten inzwischen an meinem Körper. Ich spürte das Kribbeln an der Basis der Wirbelsäule beginnen und sich in mir hinaufziehen, durch den Schwanz, wie etwas Elektrisches und Unaufhaltsames.

Die Grenze kam früher, als mir lieb war. Der Körper hat seine eigenen Fristen und handelt nicht darüber.

—Hör nicht auf —sagte ich, und das war das einzige Mal, dass ich in all der Zeit sprach—. Ich komme. Ich komme dir in den Mund.

Er hörte nicht auf. Im Gegenteil: Er presste die Lippen fester zusammen, nahm meinen Schwanz bis ganz hinten in den Hals und blieb dort, schluckte um die Eichel herum, saugte mit einer gleichmäßigen Intensität, die mir alles aus dem Leib riss.

Ich kam ihm in den Mund in dicken Stößen, einer nach dem anderen, und spürte jede einzelne Kontraktion den Schaft hinab und gegen seine Zunge entladen. Es waren sechs, sieben Schüsse, ich habe nicht gezählt. Er bewegte sich nicht, wich nicht zurück, machte keine Geste. Er blieb still, der Schwanz noch immer in seinem Mund pochend, schluckte mein Sperma, während es herauskam, und wartete, bis ich ganz fertig war. Als ich gekommen war, saugte er weiter langsam, holte die letzten Tropfen heraus, leckte die Eichel sauber, bis sie trocken war.

Erst dann löste er sich. Er stand langsam auf, wischte sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab, steckte den Daumen in den Mund und sah mich mit genau derselben Ruhe an wie immer.

—Lecker —sagte er. Mehr nicht.

***

Ich schloss den Gürtel selbst, oder ich versuchte es zumindest. Meine Finger gehorchten mir nicht gut. Mein Schwanz war noch halb steif, empfindlich, und ich spürte ihn schwer in der Unterhose, als ich die Hose hochzog. Die Stille des Rohbaus war jetzt noch schwerer, als hätte der Raum etwas in sich aufgenommen, das nirgendwohin konnte.

Wir verließen das Gebäude auf demselben Weg, auf dem wir gekommen waren. Der Nachmittag war exakt derselbe geblieben: dieselben Häuser, dieselben Familien auf dem Heimweg, derselbe Geruch von Essen aus den Fenstern. Die Welt hatte von nichts mitbekommen.

Wir gingen noch eine halbe Blocklänge schweigend zusammen. Dann blieb er stehen.

—Ich kenne ein paar Leute —sagte er—, denen du gefallen würdest. Diskrete Männer, mit gutem Geschmack. Mit Geld. Die würden dir gut bezahlen, wenn du sie meinen Schwanz lutschen lässt, so wie ich eben deinen gelutscht habe. Oder für mehr, wenn du Lust hast.

Ich sah ihn an. Einen Moment lang wusste ich nicht, was ich sagen sollte.

—Nein —antwortete ich schließlich—. Danke, aber nein.

Er nickte, ohne nachzuhaken, als wäre auch das eine vollkommen gültige Antwort. Er verabschiedete sich mit einer kurzen Geste und bog in eine Seitenstraße ab. Ich ging geradeaus weiter, beschleunigte den Schritt und nahm einen anderen Weg als sonst, machte einen unnötigen Umweg, nur um sicherzugehen, dass ich ihm nicht noch einmal begegnen würde.

***

Den Rest dieses Nachmittags trug ich zwei Dinge gleichzeitig mit mir herum: eine diffuse Art von Scham, die nicht recht wusste, worauf sie zielen sollte, und darunter etwas, das ich nicht eingestehen wollte, das aber mit derselben Festigkeit da war wie alles andere Reale: Zufriedenheit. Eine vollständige Zufriedenheit, ohne Rückstand, von der Art, die man nicht immer bekommt, nicht einmal mit dem Menschen, den man am meisten liebt, oder in Situationen, die man sich wochenlang ausmalt. Ich spürte noch immer das Echo dieses Mundes an der Spitze meines Schwanzes, und als ich nach Hause kam und unter die Dusche stieg, wurde er nur vom Erinnern wieder hart. Ich wichste mich dort, während ich an seinen Blick von unten dachte, und kam zum zweiten Mal in weniger als einer Stunde, gegen die Fliesen gelehnt.

Im Laufe der Jahre habe ich einige Dinge über mich selbst verstanden, die an diesem Nachmittag noch nicht klar waren. Nicht jeder Weg, den man geht, führt dorthin, wo man glaubte, dass er hinführen würde, und das ist nicht immer schlecht.

Aber wenn ich einen Moment benennen müsste, in dem sich etwas verändert hat, einen Moment, in dem die innere Landkarte ein wenig neu gezeichnet wurde und nie ganz zu ihrer ursprünglichen Form zurückkehrte, würde ich diesen Mittwochnachmittag wählen, dieses halbfertige Gebäude und diesen ruhigen Blick von unten, der nicht um Erlaubnis bat und sie auch nicht brauchte.

Ich weiß nicht, wie er hieß. Wir haben keine Namen ausgetauscht. Damals war das nicht wichtig, und heute ist es das auch nicht.

Wichtig ist, dass es passiert ist, dass es real war, und dass ich mich noch immer mit einer Klarheit daran erinnere, die die meisten Erinnerungen nie haben.