Der Nachmittag, an dem ich ihn zum ersten Mal hineingelassen habe

Ich war siebenundzwanzig, als ich zum zweiten oder dritten Mal in dieses Lokal in der Innenstadt ging. Einer dieser Läden, die es zwar gibt, zu denen aber niemand zugeben würde, sie zu kennen: unauffällige Fassade, mattes Schild, hinten eine Reihe dunkler Kabinen, in denen man dafür bezahlt, sich im Privaten Erwachsenenfilme anzusehen. Ein eleganter Ort war das nicht. Er tat auch nicht so.

Ich war — bin — bisexuell. Damals machte ich daraus kein großes Thema, war auch nicht nötig. Es reichte mir, dass ich es selbst wusste und danach leben konnte, wenn die Situation es zuließ. Ich hatte vorher Erfahrungen mit Männern gemacht, wenige, immer in deutlich kontrollierteren Situationen als dort. An jenem Nachmittag betrat ich den Laden ohne konkrete Erwartungen. Nur mit dem Bedürfnis, die Welt für eine Weile hinter mir zu lassen und vielleicht, wenn es sich ergab, mir einen blasen zu lassen oder selbst jemandem einen zu blasen. Nicht viel mehr.

Es war ein Mittwoch am Nachmittag, kurz vor zwei. Der Angestellte hob kaum den Blick, als ich bezahlte. Ich erinnere mich, dass es nach Kiefern-Lufterfrischer roch und darunter nach etwas Älterem. Im Flur gab es sechs Kabinen, und nur in einer war das Licht an.

Ich nahm die daneben.

***

Die Kabine war klein: ein Plastikstuhl, ein in die Wand eingelassener Bildschirm, ein Münzautomat. In den Seitenwänden gab es Schiebefensterchen, ungefähr so groß wie ein Ziegelstein, durch die man in die Nachbarkabinen sehen konnte. Ich kannte sie noch vom letzten Mal. Ich wusste, wozu sie da waren.

Ich warf ein paar Münzen ein, wählte zufällig etwas aus dem Menü und setzte mich. Auf dem Bildschirm wechselten sich zwei Typen ab, die eine Frau fickten, die ununterbrochen stöhnte. Ich hörte sie sagen: „Steck ihn mir ganz rein, du Wichser“, während der eine sie von hinten nahm und der andere ihr den Schwanz in den Mund schob. In den ersten Minuten tat ich nicht viel außer hinsehen, ohne besonders aufmerksam zu sein, während mein Schwanz sich allmählich durch den Stoff der Hose verhärtete. Dann, nach einer Weile, hörte ich etwas von der anderen Seite der Wand. Das war nicht der Ton der Nachbarfilmaufnahme.

Es war ein Atemzug. Unterdrückt. Rhythmisch. Und darunter, kaum hörbar, das feuchte, unverwechselbare Geräusch einer Hand, die sich über einen harten Schwanz bewegte.

Ich schob das Fensterchen auf.

Auf der anderen Seite saß ein Kerl von etwa fünfundzwanzig Jahren. Dunkle Haare, breiter Kiefer, halb geschlossene Augen. Er hatte die Hose halb heruntergezogen und wichste sich mit der rechten Hand, langsam, fast gedankenverloren, wie jemand, der etwas Mechanisches tut und dabei an etwas anderes denkt. Kein großer Mann. Eher schlank. Aber das, was er zwischen den Fingern hatte, war schön. Ein gut proportionierter Schwanz mit einer leichten Aufwärtskrümmung, die ihm Charakter gab, die Spitze geschwollen und vor eigener Feuchtigkeit glänzend, und ein dicker Faden Vorsamen, der vom Eichelrand bis zum Daumen hing.

Er sah mich an.

Er hörte nicht auf. Er bedeckte sich nicht. Er sah mich einfach an und wichste weiter, diesmal langsamer, und stellte jeden Zentimeter so hin, dass ich ihn gut sehen konnte.

Das war schon Antwort genug.

Ich stand ein paar Sekunden da und sah zu, ohne etwas zu tun, während sich mein Mund mit Speichel füllte. Ich sah zu, wie die Vorhaut über die Eichel rauf und runter glitt, die dicke Ader an der Seite, die prallen Eier darunter. Mein Schwanz wurde in der Hose steinhart. Dann, weil es nichts Direkteres gibt als das Direkte, sprach ich ihn leise an:

—Kann ich ihn anfassen?

Der Kerl antwortete nicht mit Worten. Er zog die Hose halb hoch, wobei der harte Schwanz sich noch immer deutlich unter dem Stoff abzeichnete, stand auf und klopfte drei Sekunden später mit den Knöcheln an meine Tür.

***

Ich machte ihm auf.

Er kam ohne Eile herein. Er war so groß wie ich, vielleicht einen Zentimeter kleiner. Er trug ein graues T-Shirt und schwarze Jogginghosen, die er mit einem Ruck herunterzog, bevor er sich auf den Stuhl setzte, als gehöre die Kabine ihm. Das gefiel mir: die Ruhe. Er war nicht nervös. Ich ein bisschen schon. Sein Schwanz stand sofort vollständig auf, sobald er saß, dick, zur Decke zeigend, die Eier schwer über dem Rand des Stuhls hängend.

Ich kniete mich vor ihn.

Ich nahm ihn zuerst mit beiden Händen. Er war hart wie Stein, heiß, pulsierend gegen meine Finger. Ich bewegte ihn langsam, nur um Gewicht und Temperatur abzutasten, während er den Kopf an die Wand lehnte und zur Decke sah. Ich zog die Vorhaut zurück und sah, wie die Eichel glänzte, nass. Ich beugte mich vor und fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, der Ader entlang, und er stieß den ersten Atemzug durch die Nase aus. Er sprach nicht. Ich auch nicht.

Dann füllte ich den Mund mit Speichel und nahm ihn auf. Beim ersten Mal nur bis zur Hälfte, um mich an die Dicke zu gewöhnen. Danach weiter hinein, bis ich spürte, wie die Eichel mir gegen den hinteren Gaumen drückte, und ich durch die Nase atmen musste, damit ich nicht würgen musste. Ich merkte, wie sich sein Atem veränderte. Kleine Details: die Spannung, die seine Schenkel hinaufkroch, die Art, wie seine Finger die Stuhlkanten zusammendrückten, das unwillkürliche Anziehen der Hüften jedes Mal, wenn ich ihn mit der Zungenspitze an den Eiern streifte.

Ich blies ihn gut. Mit beiden Händen und dem Mund zugleich, hoch und runter, ließ ihm Fäden von Sabber auf die Eier tropfen, damit sie glitschig wurden, sog die Eichel mit fest geschlossenen Lippen direkt unter der Krone, bis er leise zu stöhnen begann. Ich leckte von unten, über die Eier, saugte sie mir einzeln in den Mund, ließ sie langsam wieder herausgleiten und nahm seinen Schwanz mit einem Ruck wieder ganz tief auf. Ich würgte ein wenig, und es gefiel mir, zu würgen. Er legte mir eine Hand in den Nacken, nicht um mich zu zwingen, nur um den Rhythmus zu spüren.

Er wollte mehr als das.

—Hast du ein Kondom? —fragte ich ihn, während sein noch sabbernder Schwanz an meiner Wange lehnte.

Er stand wortlos auf, ging kurz in seine Kabine und kam mit einem zurück. Er hielt es mir hin. Ich zog es ihm selbst über, langsam, zuerst mit den Zähnen die Packung aufreißend und dann mit den Lippen das Latex über die Eichel rollend, wobei ich mir die Zeit nahm, die ich wollte. Danach steckte ich ihn mir wieder bis in die Kehle in den Mund.

Es war das erste Mal mit Kondom für mich. Das Gefühl ist anders: weniger direkter Kontakt, weniger Geschmack, weniger Hitze, aber etwas bleibt gleich — die Bewegung, das Füllen und Leeren, die Art, wie ein Mann atmet, wenn er sich fallen lässt. Ich arbeitete mit dem Mund und mit einer Hand zugleich, gab selbst den Rhythmus vor, zog mit zwei Fingern an der Haut seiner Eier, während ich ihn tief blies. Er legte die Finger an meinen Kopf, ohne zu drücken, nur um zu wissen, wo ich war, und von Zeit zu Zeit schob er die Hüften nach oben, um ihn mir ein Stück tiefer reinzustoßen.

Wir machten das mehrere Minuten lang. Ich mit hartem, tropfendem Schwanz in meiner eigenen Hose, der Kiefer begann mir zu brennen, Sabber lief mir übers Kinn.

Dann sprach er zum ersten Mal, mit heiserer Stimme:

—Willst du, dass ich ihn dir reinstecke?

***

Ich hatte nicht darüber nachgedacht. Oder vielleicht doch, aber nicht bewusst, nicht als echte Möglichkeit für diesen Nachmittag. Es war etwas, das ich mir irgendwann einmal vorgestellt hatte, im abstrakten Komfort der Fantasie, wo alles leicht und ohne Folgen ist. Aber dort, in dieser kleinen Kabine, mit diesem harten Schwanz vor meinem Gesicht, war die Frage konkret.

Und ich wollte es. Ich wollte, dass er ihn mir endlich reinschiebt.

—Ja —sagte ich—. Aber ich brauche etwas zum Schmieren.

Der Kerl nickte. Ging wieder hinaus. Diesmal dauerte es länger. Als er zurückkam, trug er einen Tiegel Creme bei sich. Handcreme, die billige, aus der Apotheke. Nicht ideal, aber das, was da war.

Ich zog die Schuhe aus. Die Hose. Die Unterhose. Ich blieb im Hemd und mit aufgerichtetem Schwanz zurück, die Spitze rot, gegen meinen Bauch pochend.

Ich stellte mich hin und lehnte mich an die Wand, zur Leinwand hin, die Handflächen flach auf der kalten Oberfläche, den Arsch raus, die Beine gespreizt. Er stellte sich hinter mich. Ich hörte, wie er den Tiegel aufdrehte. Zuerst spürte ich seine Finger, langsam, wie sie die Creme entlang meiner Ritze verteilten, den Daumen auf und ab glitten ließen, bevor er zu drücken begann. Ein Finger. Dann zwei. Das war nichts, was er zum ersten Mal tat: Das war sofort klar. Er wusste, was er machte. Er wusste, wie man einen Typen öffnet. Er war weder grob noch hastig. Er bewegte die Finger innen mit Geduld, krümmte sie, suchte nach einem Punkt, von dem ich selbst nicht wusste, dass ich ihn hatte, bis mir ein Stöhnen entkam und mir die Knie weich wurden.

—So, jetzt —murmelte er.

Als ich den Druck seines Schwanzes am Arsch spürte, hielt ich den Atem an.

Er drang langsam ein. Sehr langsam. Ich spürte zuerst, wie sich die Eichel ihren Weg bahnte, straff, und dann, wie der Rest Zentimeter um Zentimeter in mich hineingleitend mich füllte. Zunächst ein Unbehagen, das nicht genau Schmerz war, sondern Fremdheit: das Gefühl von etwas, das dein Körper noch nicht erkennt, das er nicht einordnen kann. Ich hielt es aus. Atmete durch den Mund. Ich spürte, wie seine Hüften sich an meine Pobacken pressten, und wusste, dass er ganz drin war. Und irgendwann — ich weiß nicht genau wann — löste sich das Unbehagen in etwas anderes auf.

Druck. Hitze. Ein harter Schwanz, der sich in mir bewegte. Etwas, das bis ins Zentrum reichte und sich von dort in Wellen durch Beine und Bauch ausbreitete.

Ich hatte damals keinen Namen dafür. Jetzt habe ich einen: Ich wurde gefickt, und es machte mir verdammt Spaß.

***

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein, in einem Rhythmus, den er ganz allein vorgab, ohne zu fragen, weil Fragen nicht nötig waren. Mein Körper gab ihm alle Informationen, die er brauchte: Ich spannte den Arsch an, wenn er herausging, und öffnete mich wieder, wenn er eindrang. So ist das, wenn es passt: Der Körper lernt von selbst, ohne dass ihm jemand etwas beibringen muss.

Dann wurde er schneller. Er packte mich an den Hüften mit beiden Händen und begann, mich kräftiger zu stoßen, gab mir harte Schläge mit dem Becken gegen die Pobacken. Das Geräusch von aufeinanderprallendem Fleisch füllte die Kabine, vermischt mit dem Stöhnen aus dem Film. Er flüsterte mir ins Ohr, mit heißem Atem:

—Was für ein enger Arsch du hast, Bastard.

Und er fickte mich weiter, ohne langsamer zu werden. Ich nahm meinen Schwanz selbst in die Hand — den, der vor Vorsamen triefte — und fing an, mich zu wichsen, während er mich nahm. Das war die einzige Art, wie mein Kopf sich nicht in zu viele Dinge zugleich verlor. Die Bewegung meiner Hand verankerte mich im Jetzt, in der Kabine, in diesem Schwanz, der mich an einem Mittwochnachmittag von innen aufmachte, der mit keinem anderen Tag vergleichbar sein würde.

Wir blieben einige Minuten so in dieser Position, bis ich ihn bat aufzuhören.

—Wechseln wir —sagte ich keuchend—. Ich will dein Gesicht sehen.

Ich setzte mich auf den Stuhl, die Beine gespreizt und die Knie an die Brust gezogen. Er stellte sich vor mich, zwischen meine Knie, der harte rote Schwanz auf mich gerichtet. Ich hob die Hüften etwas an, packte seinen Schwanz mit der Hand und führte ihn mir selbst in den Arsch. Er glitt wieder hinein, diesmal aus einem anderen Winkel, und ich spürte die Spitze an einer Stelle in mich stoßen, die mir die Zähne zusammenbeißen ließ. Tiefer. Anders. Besser. Ein „au, verdammt“ entkam mir, das ich nicht zurückhalten konnte.

Er kam mit dem Gesicht näher.

Ich weiß nicht, warum ich ihn küsste. Es stand nicht auf dem Plan dieses Nachmittags, falls es überhaupt einen Plan gab. Aber ich biss ihm erst in die Lippe und dann schob ich ihm die Zunge in den Mund, und er erwiderte es ohne zu zögern, und eine lange Weile lang waren wir so: sein Mund auf meinem, sein Schwanz, der mit kurzen, tiefen Stößen in meinem Arsch arbeitete, meine Hände an seinen Schultern, damit ich das Gleichgewicht nicht verlor, seine Finger, die meine Oberschenkel nach oben pressten. Es war gleichzeitig eine seltsame und perfekte Szene. Zwei Fremde, die nicht einmal die Namen des anderen kannten, die in einer dreckigen Kabine fickten und sich küssten, als würde draußen die Welt untergehen.

Ich wichste mich weiter. Der Rhythmus meiner Hand folgte dem seiner Hüften. Jedes Mal, wenn er ihn mir bis zum Anschlag reinrammte, schloss ich die Faust um die Eichel, und der Schwanz tropfte Vorsamen über meine Knöchel.

Als er spürte, dass er kurz davor war, änderten sich seine Bewegungen. Kürzer. Grober. Sein Atem an meiner Wange wurde unregelmäßig, abgehackt. Er packte mich an den Seiten mit Kraft und flüsterte:

—Ich komm gleich, verdammt, ich komm gleich.

Ein Augenblick völliger Spannung. Alle Muskeln gleichzeitig hart. Dann ließ er alles in sich los, zitternd, mit dem Schwanz, der in mir gegen die Wände des Arsches pochte, während er sich im Kondom entleerte. Ich spürte jede einzelne Bewegung. Jede Entladung. Ihm entwich ein langes, gutturales Stöhnen, in meine Schulter gebissen.

***

Er blieb einen Moment lang still, sein Körpergewicht leicht auf mir ruhend, sein Schwanz noch in mir, langsam weich werdend. Dann zog er ihn vorsichtig heraus. Ich fühlte mich schlagartig leer, hohl, der Arsch noch offen und pochend. Er zog das verknotete, mit Sperma gefüllte Kondom ab und warf es in den Papierkorb in der Ecke. Er wischte sich mit einem Papier ab, das er aus der Tasche zog. Er sah mich einmal an, ohne etwas Besonderes zu sagen, mit einem winzigen halben Lächeln, und verließ die Kabine, während er die Jogginghose hochzog.

Ich blieb zurück.

Ich wichste weiter, allein, während auf dem Bildschirm vor mir etwas lief, das ich längst nicht mehr sah. Mit der freien Hand steckte ich mir zwei Finger in den Arsch, noch glitschig von Creme, und suchte selbst nach dem Punkt, den er bei mir gefunden hatte. Ich kam ein paar Minuten später, stehend, mit einem Knie auf dem Stuhl, um das Gleichgewicht zu halten. Ich kam mit einem Grunzen, das ich durch zusammengebissene Zähne drückte, ein dicker Schwall, der meine Hand und den Stuhl bespritzte, und ein paar Tropfen, die mir über den Oberschenkel liefen. Ich machte mich so gut es ging sauber, mit Papier und Speichel. Ich zog mich an.

Als ich in den Flur hinauskam, war der Kerl schon weg. Die Nachbarkabine hatte die Tür offen und das Licht aus. Der Angestellte hob immer noch nicht den Blick von seiner Zeitschrift. Die Straße empfing mich mit einem Nachmittagslicht, das mir stärker vorkam als sonst, und mit einem noch immer spürbaren, feuchten Arsch bei jedem Schritt.

***

Das ist lange her. Mehrere Jahre schon. Ich habe diesen Kerl nie wieder gesehen. Ich habe nie seinen Namen erfahren, und er meinen auch nicht. Auch das kann eine Form von Beziehung sein: kurz, wortlos, ohne sichtbare Folgen nach außen.

Geblieben ist die Erfahrung selbst. Die taktile Erinnerung an einen harten Schwanz, der sich in mir bewegte, an ein Kondom mit fremdem Sperma, verknotet in einem Papierkorb, an meinen eigenen Arsch, der an diesem Nachmittag etwas Neues lernte. Ich wusste nicht, dass ich das wollte, bis ich es hatte. An jenem Nachmittag habe ich etwas über mich gelernt, wonach ich nicht gesucht hatte, und das hat einen eigenen Wert, der nicht davon abhängt, ob der Ort schön oder elegant war oder die Situation die romantischste der Welt.

Das war sie nicht. Es war eine kleine Kabine, die nach Kiefern-Lufterfrischer und altem Plastik roch. Ein Fremder mit billiger Apotheker-Handcreme. Ein Kondom der billigsten Marke. Und doch denke ich, wenn ich an jenen Nachmittag denke, nicht an das, was fehlte. Ich denke an das, was da war: ein Schwanz, ein Mund, ein Arsch und die Lust von uns beiden.

Ich erzähle es jetzt, weil ich es kann. Weil es eine Zeit gab, in der dieser Teil von mir schweigend lebte, ordentlich in Fächern ohne Ausgang. Erzählen ist auch eine Form des Loslassens. Eine Art zu sagen: Das ist mir passiert, ich wurde gefickt, es hat mir gefallen, es war meins, und ich bereue nichts.

Wenn du dich in irgendetwas wiedererkannt hast, das ich geschrieben habe, dann weißt du schon: Du bist nicht allein.