Was dir niemand über Pornokinos erzählt

Ich habe darüber schon lange geschwiegen. Nicht, weil es mir peinlich wäre — diese Phase habe ich längst hinter mir —, sondern weil es zu den Erfahrungen gehört, die man für sich behält, Teil eines parallelen Lebens, das nur wenige kennen. Aber seit Wochen kreist es in meiner Erinnerung, besonders nachdem ich in diesem Raum so viele Geständnisse gelesen habe, und ich fand, es war Zeit, es zu teilen.

Das ist die Geschichte davon, wie Pornokinos zu einem festen Teil meines Lebens wurden.

***

Alles begann in der Jugend, wie die meisten Dinge, die zählen. Ich zählte die Tage, bis ich achtzehn wurde. Meine Freunde redeten über anderes — über Mädchen, Bier, den Führerschein —, aber ich hatte ein klares Ziel: in eines dieser Lichtspielhäuser zu kommen, die ich im Stadtzentrum sah, mit ihren abgegriffenen Leuchtschildern und den Plakaten, die Filme versprachen, die in keiner Videothek auftauchten.

Ich wusste nicht genau, was drinnen passierte. Ich hatte nur eine vage Vorstellung, zusammengesetzt aus kryptischen Bemerkungen, die ich hier und da aufgeschnappt hatte, aus Witzen, die niemand je ganz erklärte. Genug, um zu wissen, dass es dort mehr gab als Filme. Ich wusste, dass sich da drin Kerle in der Dunkelheit gegenseitig Schwanz lutschten, und schon allein diese Vorstellung hatte mir seit Monaten jedes Mal die Latte hart werden lassen, wenn ich daran dachte.

Am Morgen meines achtzehnten Geburtstags ging ich hin.

***

Der Laden lag in einer Seitenstraße in der Innenstadt, zwischen einem Eisenwarenladen und einem Kopiergeschäft. Von außen wirkte er harmlos: eine dunkle Fassade, ein Fenster mit Milchglas, ein Schild mit dem Eintrittspreis. Der Kerl an der Kasse sah mich von oben bis unten an, sagte nichts und gab mir das Ticket, ohne zu fragen.

Drinnen war alles Dunkelheit und ein eigentümlicher Geruch, den ich nie vergaß: etwas zwischen altem Tabak, Feuchtigkeit und eingetrocknetem Sperma. Der Saal hatte etwa dreißig Sitze, die meisten besetzt von Silhouetten, die sich kaum bewegten. Auf der Leinwand lutschten zwei Typen einer Blondine die Fresse und den Arsch, und sie stöhnte, als würden sie ihr die Seele herausreißen.

Ich setzte mich ganz nach hinten, so weit abseits wie möglich. Ich verschränkte die Arme vor der Brust und starrte auf die Leinwand, obwohl ich in Wahrheit nichts sah. Ich nahm jedes Geräusch viel zu bewusst wahr — das Stöhnen aus dem Film, das Knarren eines Sitzes, irgendwo in einer Ecke ein unterdrücktes Keuchen — und das Streifen des Stoffes meiner Kleidung am Ledersitz. Unten wurde mir der Schwanz schon ohne meine Erlaubnis hart.

Nach zwanzig Minuten setzte sich jemand neben mich.

In dieser Reihe war sonst niemand. Zwischen uns waren mindestens zehn freie Sitze gewesen, als er hereinkam, aber er wählte den direkt links von mir. Ich erstarrte. Ich schaute weiter auf die Leinwand.

Sein Bein begann, mein eigenes zu streifen. Kaum merklich, als wäre es zufällig. Ich bewegte mich nicht. Das Streifen wurde bewusster, langsamer, absichtlicher. Dann legte sich eine Hand auf meinen Oberschenkel, die Handfläche offen, und begann langsam nach oben zu gleiten, bis die Finger die harte Wölbung über meiner Jeans berührten. Mir schoss die Hitze ins Gesicht, und eine Ladung in die Schwanzspitze ließ mich die Augen schließen.

„Ist der Film gut?“ sagte er sehr leise.

Ich antwortete nicht. Seine Finger drückten meinen Schwanz durch den Stoff, maßen ihn ab, beurteilten mich.

„Ich hab eine Wohnung in der Nähe“, fuhr er fort, ohne sich zu beeilen. „Ein Freund ist auch da. Wir könnten zu dritt mehr Spaß haben. Wir blasen dir beide, bis du kaum noch laufen kannst.“

Ich stand auf und setzte mich weiter hinten auf einen anderen Sitz, mit dem pochenden Schwanz gegen den Reißverschluss. Der Kerl drängte nicht nach.

Vierzig Minuten später verließ ich das Kino, ohne dass noch etwas passiert wäre. Aber etwas hatte sich verändert. Ich ging mit dieser seltsamen Mischung aus Erleichterung und Enttäuschung zur Hauptstraße, die man empfindet, wenn man etwas vermeidet, das man im Grunde doch wollte.

***

Eine Woche später ging ich wieder hin.

Diesmal war ich etwas besser informiert. Ich hatte die Tage davor diskret versucht herauszufinden, was genau das für Orte waren und wie sie funktionierten. Was ich fand, reichte aus, um vorbereitet hinzugehen: Ich wusste, dass die Dunkelheit ein stillschweigendes Einverständnis war, dass derjenige, der sich näherte, es tat, weil er wollte, dass dich niemand zu irgendetwas zwang.

Ich setzte mich wieder an denselben Platz ganz hinten. Ich wartete.

Das Ritual war fast identisch: Jemand setzte sich in meine Nähe, der Kontakt begann über die Kleidung, die Hand glitt langsam über meinen Oberschenkel. Diesmal stand ich nicht auf. Ich blieb still sitzen, atmete schneller als normal, die Füße fest auf dem Boden, und ließ es einfach geschehen.

Der Kerl — um die Fünfzig, riechend nach billigem Kölnischwasser — öffnete mir den Reißverschluss, ohne mich anzusehen. Seine Finger glitten mit einer erstaunlichen Gewandtheit in meine Unterhose, suchten meinen Schwanz und holten ihn ins freie Licht des Saals. Ich spürte die Kälte auf der Haut und dann die Wärme einer Hand, die sich ganz um ihn schloss. Die Hand begann langsam auf und ab zu gehen, drückte fest an der Basis und ließ an der Spitze locker, presste einen Tropfen Lusttropfen heraus, den er benutzte, um die restliche Eichel zu schmieren.

Ich sagte nichts. Ich konnte nicht. Ich atmete nur durch den Mund, den Blick auf die Leinwand geheftet, wo eine Brünettesaal stöhnte, während sie gefickt wurde, während ein Unbekannter mir auf dem Sitz ganz hinten im Kino mit der Geduld eines Handwerkers einen runterholte. Nach wenigen Minuten kam ich, lautlos, auf die Lippe beißend, und spürte, wie das Sperma heiß auf seine Finger lief und seine Faust beschmierte. Er presste weiter bis zum letzten Tropfen, wischte sich dann mit einem Taschentuch aus der Tasche ab, verstaute meinen Schwanz behutsam wieder in der Hose und stand wortlos auf.

Als ich auf die Straße trat, kam mir die Stadt anders vor. Größer. Voller Möglichkeiten, die ich bis dahin nicht bedacht hatte.

***

Mit der Zeit verschwand die Angst ganz.

Ich legte mir die Gewohnheit ab, beim Eintreten die Arme zu verschränken und die Schultern anzuspannen. Ich lernte, die Gesten der Männer zu lesen, die hereinkamen: die, die nur schauen wollten, die, die mehr wollten, die, die sich mit einer Entschlossenheit hinsetzten, die keinen Zweifel ließ. Ich begann, die Stammgäste von denen zu unterscheiden, die zum ersten Mal kamen, so nervös, wie ich anfangs gewesen war.

Ich wurde einer der Stammgäste.

Ich ging nicht jede Woche, aber oft. Manchmal am Nachmittag, wenn der Ort fast leer war und das durch die Tür gefilterte Licht lange Schatten in den Gängen warf. Manchmal nachts, wenn mehr Leute da waren und die Atmosphäre sich mit etwas Elektrischem auflud, fast Greifbarem. In diesen Monaten entdeckte ich etwas, das ich nicht erwartet hatte: Die Männer an diesen Orten wussten genau, was sie taten. Es gab keine Ungeschicklichkeit und keine Eile. Alles war langsam, abgemessen, still. Die Hände bewegten sich mit einer Präzision, die ich in anderen Zusammenhängen nicht leicht wiederfand: Sie wussten, wann sie die Schwanzwurzel drücken mussten, um den Orgasmus hinauszuzögern, wann sie mit dem Daumen über das Frenulum fahren mussten, wann sie die Hand bis zu den Eiern hinabgleiten und sie massieren mussten, während sie mit der anderen weiter den Schwanz ritten.

Und dann kam das erste Mal, dass sich jemand hinkniete.

***

Es war an einem Mittwochnachmittag. Das Kino war fast leer — vier oder fünf Personen auf verschiedene Sitze verteilt — und der Typ, der sich neben mich setzte, hatte schon eine ganze Weile die Hand in meiner Hose, ohne Eile, holte mir langsam einen runter und flüsterte mir ins Ohr, wie hart ich wäre, wie schön er sei, wie sehr ihm das Wasser im Mund zusammenlief. Als er sich mit einer Selbstverständlichkeit auf den Boden sinken ließ, die mich sprachlos machte, begriff ich, dass ich eine andere Stufe von alldem erreicht hatte.

Er zog mir die Jeans bis zur Mitte der Oberschenkel runter, holte Schwanz und Eier über den Rand der Unterhose heraus und starrte meinen Schwanz eine Sekunde lang an, als würde er abmessen, was er vor sich hatte. Dann öffnete er den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie sich seine Kehle gegen die Eichel schloss. Er hustete nicht, verschluckte sich nicht. Er blieb so, mit der Nase an meinem Becken, schluckte seinen Speichel um mein Fleisch herum, und dann fing er an, sich zu bewegen.

Er blies, als wäre es sein Beruf. Er ging langsam auf und ab, presste die Lippen gegen den Schaft, hinterließ eine Spur warmen Speichels auf der ganzen Haut, und wenn er an die Spitze kam, umschloss er sie mit der Zunge, leckte Kreise, spielte mit dem Frenulum, bis mir die Beine zitterten. Dann ging er ohne Vorwarnung ruckartig wieder hinunter und schluckte ihn erneut bis zum Anschlag. Eine Hand hielt die Basis meines Schwanzes fest, die andere streichelte meine Eier, drückte sie sanft, zog sie jedes Mal leicht nach unten, wenn er spürte, dass ich kurz davor war zu kommen.

Die völlige Anonymität, die Dunkelheit, das Geräusch des Films im Hintergrund, während mir jemand seine ganze Aufmerksamkeit schenkte, ohne irgendetwas dafür zu verlangen: Diese Kombination hatte ich nicht vorausgesehen. Es gab nichts zu beweisen, keine Rolle zu erfüllen, keine Geschichte aufrechtzuerhalten. Nur den Sitz, die Dunkelheit und diesen Mann, der genau wusste, was er tat. Ich packte seinen Kopf, ohne nachzudenken, und begann selbst zu ficken, schob ihm meinen Schwanz im Rhythmus meines Atems in den Mund. Er wehrte sich nicht. Im Gegenteil: Er stöhnte mit dem Schwanz im Mund, und diese Vibration brach mich endgültig.

Ich kam mit dem Nacken an die Lehne gelehnt, den Blick zur Decke gerichtet, die Lungen völlig leer, und eine dicke Ladung Sperma lief dem Typen in den Hals. Er schluckte alles. Dann leckte er mit zwei oder drei sanften Zungenstrichen meine Spitze sauber, schob mir den Schwanz wieder in die Unterhose und stieg auf den Sitz nebenan, als wäre nichts geschehen. Sein Gesicht habe ich nie klar gesehen.

Ich ging auf die Straße, die Beine trugen mich kaum noch. Die Nachmittagssonne wirkte beinahe unanständig.

***

Aber was ich von dieser Zeit am stärksten erinnere, ist nicht ein einzelner Besuch, sondern eine Gewohnheit, die ich fast unbemerkt entwickelte: Ich begann, Frauenunterwäsche zu tragen.

Ich weiß nicht genau, wann das anfing. Ich glaube, es war schrittweise, wie alles, was mit Verlangen zu tun hat: zuerst ein Gedanke, den man verwirft, dann ein Bild, das zurückkehrt, dann eine Entscheidung, die man fast ohne Nachdenken trifft. Eines Morgens öffnete ich die Schublade und wählte etwas anderes. So einfach, so kompliziert.

Das erste Mal, dass ich mit einem Tanga unter der Jeans hinging, war ich überzeugt, es später zu bereuen. Ich setzte mich auf meinen gewohnten Platz mit diesem besonderen Gefühl, etwas zu tragen, das man nicht tragen sollte, etwas, das bei jeder Bewegung anders scheuerte und mich meinen eigenen Körper stärker spüren ließ. Der Schwanz, vom Spitzenstoff eingeengt und seitlich zusammengedrückt, wurde mir durch jede Bewegung von selbst hart.

Als der Mann an der Reihe die Hand in meine Hose steckte und den Spitzenbund fand, blieb er stehen.

Es gab einen Moment vollkommener Stille.

Dann machte er mit einer Ruhe, die mich völlig überraschte, weiter. Aber jetzt mit anderer Aufmerksamkeit. Seine Finger erkundeten vorsichtiger, folgten dem Rand des Tangas um die Hüfte, glitten hinten hinunter zwischen die Arschbacken, tasteten meinen Arsch über der Spitze ab. Er nahm sich Zeit. Er öffnete mir die Jeans, ließ mich die Hüfte gerade so anheben, dass er sie mir ein paar Zentimeter runterziehen konnte, und betrachtete im Halbdunkel den schwarzen Tanga, der straff um mein hartes Paket spannte. Und dann küsste er meinen Hals, ohne dass ich es erwartet hatte. Heiße, nasse Lippen, die mir knapp unter dem Ohr die Haut anknabberten.

„Wie geil, Schlampe“, flüsterte er mir ins Ohr.

Das war vorher nicht passiert. Weder der Kuss noch das Wort.

Er schob die Hand unter den Spitzenstoff, holte meinen Schwanz seitlich aus dem Tanga heraus und begann mich zu wichsen, ohne meinen Hals aus dem Biss zu lassen, während er mit der anderen Hand eine Brust über dem Shirt knetete und mir am Nippel zupfte, bis ich den Rücken durchbog. Er brachte mich so zum Kommen, die Zunge am Ohrläppchen, das Sperma über seine Hand und über den Spitzenstoff des Tangas, wo es einen warmen Fleck hinterließ, den ich bis nach Hause klebrig auf der Haut spürte.

***

Ich wiederholte es. Natürlich wiederholte ich es.

Mit der Zeit probierte ich verschiedene Kombinationen aus: Netzstrümpfe, Strapse, verschiedene Farben und Texturen. Jedes Mal, wenn ich mit etwas darunter ins Kino ging, lag etwas anderes in der Luft, als würde ich selbst eine Ladung erzeugen, die andere wahrnehmen konnten, ohne genau zu verstehen, warum.

Die Reaktionen der Männer, die es entdeckten, variierten stark. Manche standen auf und gingen, ohne Drama, es war einfach nicht das, was sie suchten. Andere blieben, aber mit neuer, vorsichtiger Aufmerksamkeit, als hätte der Kontakt plötzlich mehr Schichten, als sie erwartet hatten. Und es gab einen Typ Mann — es waren nicht viele, aber sie existierten —, der, wenn er den Tanga fand, der das Verborgene festhielt, die Fassung auf eine Art verlor, die sich unmöglich vorspielen ließ. Sie begannen schwer zu atmen, flüsterten mir ins Ohr, nannten mich Schlampe, Fummel, Prinzessin, baten mich, mich umzudrehen, mich auf allen vieren auf den Sitz zu stellen, ihnen den Arsch zu zeigen.

Das waren die Begegnungen, die sich lohnten.

Ich erinnere mich besonders an eine: ein großer Mann mit breiten Händen, der, nachdem er meinen Strumpfhalter entdeckt hatte, zwanzig Minuten lang meinen Hals und meine Titten über dem Shirt leckte, während er mir zwei eingespeichelte Finger in den Arsch steckte, erst den einen, dann den zweiten, mich langsam öffnend im Rhythmus der Filmmusik. Er zog mir die Kleidung nie ganz aus. Er streifte mir die Jeans nie ganz ab. Er öffnete mir nur so weit, dass er mich unter dem Stoff bearbeiten konnte, mit der Hand bis zum Handgelenk durch die Öffnung des Strumpfhalters, und mich mit den Fingern fickte, bis ich zitternd kam, mit offenem Mund gegen seine Schulter, um nicht zu schreien. Als ich fertig war, wischte er sich die Finger einfach am Tanga selbst ab, mit der größten Ruhe der Welt, und gab mir einen Kuss auf den Mund, der nach Speichel und etwas Saurem schmeckte.

Ein Mann, der dir in der Dunkelheit eines Kinos die Brust küsst, mit dem Film im Hintergrund und dem Rest des Saals völlig ahnungslos gegenüber dem, was auf deinem Sitz passiert, ist eine der seltsamsten und intensivsten Erfahrungen, die ich kenne. Die Anonymität macht es möglich. Die Dunkelheit gibt allem Erlaubnis. Und die Unterwäsche ist auf irgendeine Weise der Schlüssel, der in den Leuten etwas anderes aufschließt.

***

Es sind Jahre seit meinem ersten nervösen Besuch vergangen. Ich gehe immer noch hin, wenn auch seltener als früher — das Leben verändert sich, die Prioritäten auch, die Termine werden komplizierter. Aber hin und wieder, wenn ich diese besondere Art von Erleichterung brauche, die man nirgends sonst findet, weiß ich genau, wohin ich gehen muss.

In solchen Räumen gibt es etwas, das die Außenwelt nicht bietet: die Möglichkeit, jemand zu sein, der keine Geschichte hat, keinen Namen, nichts zu beweisen und nichts zu erklären. Nur ein Körper in der Dunkelheit, präsent und verfügbar, mit dem Schwanz draußen und dem Mund bereit, ohne die Schichten von Kontext, die wir in all den anderen Begegnungen mit uns herumtragen.

Ich habe Momente seltsamer körperlicher Intimität mit Männern geteilt, von denen ich nicht weiß, wie sie heißen, die ich auf der Straße nicht wiedererkennen würde. Sie haben mir den Schwanz bis zur Trockenheit gelutscht, sie haben mir die Finger reingesteckt, sie haben mir in den Mund und in den Tanga gespritzt, und ich habe den Gefallen mehr als einmal erwidert, auf den klebrigen Böden dieser Säle auf den Knien, mit einem fremden Schwanz im Hals und dem Geschmack fremden Spermas auf der Zunge. Ich habe Dinge über das Verlangen gelernt, die ich auf andere Weise nie gelernt hätte. Und ich habe verstanden, dass es Formen von Lust gibt, die gerade deshalb existieren, weil sie in Stille, in der Dunkelheit, ohne Zeugen und ohne Folgen geschehen.

Das ist nur eine der Geschichten. Es gibt noch viele mehr, und vielleicht erzähle ich sie eines Tages auch.