Die Dolmetscherin von Saigon ließ mich entdecken, wer ich war

Margaux Delacroix stieg mit der an den Rücken geklebten Leinenbluse und dem an die Brust gedrückten Hut vom Dampfer. Saigon roch nach verbrannten Gewürzen, reifem Obst und nach etwas anderem, etwas Süßem und Feuchtem, das sie nicht benennen konnte. Fünfundzwanzig Jahre alt, alleinige Erbin eines Exporthauses in Bordeaux, und zum ersten Mal auf dem Kai eines Hafens, von dem ihr Vater nur in Briefen gesprochen hatte.

Seit drei Monaten wusste sie, dass Männer sie nicht interessierten. Herausgefunden hatte sie das in der Kajüte einer belgischen Sängerin während der Überfahrt, einer älteren Frau, die sie eine einzige Nacht lang geküsst und dann in Suez wieder aus ihrem Leben verschwunden war. Seitdem betrachtete sie Frauen mit neuer Neugier, als hätte sie gerade erst gelernt, eine Sprache zu lesen, die immer schon vor ihr gelegen hatte.

Und dort, am Kai, gab es viel zu lesen. Die einheimischen Frauen, die Fischkörbe trugen, hatten hautfarben wie Milchtee, schmale Hüften, kleine, feste Brüste, die kaum von hauchdünnen Baumwollblusen bedeckt waren. Sie gingen barfuß, mit jener Eleganz, die nur entsteht, wenn man seit dem sechsten Lebensjahr eine Last auf dem Kopf trägt. Margaux sah ihnen nach, und ihr wurde der Mund trocken, während ihr zugleich unter den Unterröcken das Mösenfeucht wurde.

Eine Rikscha brachte sie über noch gepflasterte Alleen, zwischen Mangoständen und Kohlenverkauf, zum Hotel Continental. Der Junge, der sie trat, hatte den nackten Rücken, und der Schweiß schimmerte auf seinen Muskeln. Margaux zahlte gut und sah ihn kein zweites Mal an. Sie erkannte die Schönheit dieses jungen Körpers, aber er nützte ihr nichts. Der Schwanz eines Mannes war für sie so interessant wie ein Rohr.

Im Zimmer bereitete ihr das Dienstmädchen ein Bad mit Jasminsalz vor und zog sich zurück, nachdem es die Tür behutsam geschlossen hatte. Als sie allein war, öffnete Margaux mit unbeholfenen Fingern ihre Bluse, ließ den Rock zu Boden gleiten und zog die Strümpfe aus, indem sie sie bis zu den Knöcheln herunterstreifte. Vor dem Spiegel betrachtete sie sich einen Moment nackt: die schweren Brüste mit den rosigen, schon aufgerichteten Nippeln, den flachen Bauch, das blonde, dichte Dreieck zwischen den Schenkeln. Sie stieg in das warme Wasser und schloss die Augen. In ihrer Erinnerung tauchten wieder die Wäscherinnen am Fluss auf, die sie auf dem Weg gesehen hatte, bis zur Taille gebeugt, wie sie ihre Kleidung an den Steinen rieben, das geflochtene Haar zwischen den nackten Brüsten herabhängend.

Sie legte eine Hand an den Hals, dann an einen Nippel. Langsam drückte sie ihn zwischen Daumen und Zeigefinger, kniff stärker, bis der Schmerz sich in ein Ziehen direkt zwischen ihren Beinen verwandelte. Mit der anderen Hand umfasste sie die andere ganze Brust, hob sie an, presste sie in ihre Handfläche. Ihre andere Hand glitt über den Bauch, fand das nasse blonde Haar und schob sich zwischen die schon geschwollenen Lippen. Sie war so nass, dass das Badewasser nicht nötig war: Ihr eigener Saft glitt dick und warm zwischen ihren Fingern hervor.

Sie steckte zuerst einen Finger hinein, dann zwei. Sie krümmte sie in ihrer Möse, suchte nach jener schwammigen Stelle, die sie eines Nachts in Marseille allein entdeckt hatte, und fand sie. Mit dem Daumen rieb sie den geschwollenen Kitzler, schnelle Kreise, während die zwei Finger hinein- und hinausglitten und ein feuchtes Geräusch erzeugten, das von den Fliesen zurückgeworfen wurde. Sie dachte an eine der Wäscherinnen, die den Kopf hob, um sie anzusehen, an ihre schwarzen Augen, die sich in ihre bohrten, an die dunkle, kleine Zunge, die zwischen den Zähnen hervorspitzte. Sie stellte sich diese Zunge in ihrer Möse vor, wie sie ihren Kitzler leckte, und kam mit einem langen, rauen Stöhnen, das ihr aus der Kehle entwich, bevor sie sich den Mund noch zuhalten konnte. Ihre Beine zuckten im Wasser, die Nippel wurden hart wie Steine, und eine zweite Welle stieg in ihr auf, als sie die Finger herauszog und sie an die Nase führte, um an ihnen zu riechen.

Dann blieb sie reglos sitzen, den Kopf an den Wannenrand gelehnt und das Herz an Stellen schlagend, an denen es nicht schlagen sollte, noch immer mit den Fingern zwischen den Beinen, die faul an den geschwollenen Lippen ihrer eigenen Möse spielten.

Sie brauchte noch eine halbe Stunde, um sich anzuziehen. Die Seide des neuen elfenbeinfarbenen Kleides schmiegte sich an ihre Hüften und ließ den Rücken bis zum Beginn der Wirbelsäule fast nackt. Unterwäsche zog sie keine an: Allein die Vorstellung, wie die Seide an ihrer eben erst masturbierten Möse rieb, erschien ihr wie ein Versprechen. Mit noch geröteten Wangen ging sie hinunter ins Restaurant und hatte das Gefühl, alle Blicke im Saal blieben eine Sekunde zu lang an ihr hängen.

***

Ihr Termin war mit Monsieur Trinh, einem etwa siebzigjährigen Seidenexporteur. Sie hatte einen einzelnen Mann erwartet. Sie fand zwei.

—Meine Enkelin Lien begleitet mich als Dolmetscherin — sagte der Alte in einem abgenutzten Französisch —. Mein Englisch reicht nicht mehr für ernste Geschäfte, und mein Französisch geht denselben Weg.

Margaux streckte die Hand aus und vergaß beinahe zu atmen. Lien mochte zweiundzwanzig sein, nicht älter. Sie trug einen schwarzen Seidencheongsam mit silberbestickten Drachen, körpernah wie eine zweite Haut, bis zur Mitte des Oberschenkels offen. Als sie sich zum Gruß verneigte, glitten die Drachen über Brust und Rücken, als wären sie lebendig. Sie hatte langgezogene, leicht schräg stehende Augen, kurz geschnittenes Haar bis zum Nacken und einen kleinen Mund, der immer aussah, als stünde er kurz davor, sich über etwas Vertrauliches zu amüsieren.

—Sehr erfreut, Mademoiselle Delacroix — sagte sie in vollkommenem Französisch, ohne Akzent.

Margaux brauchte eine Sekunde zu lange, um ihre Hand loszulassen.

Das Abendessen dauerte lange. Sie sprachen über Zölle, Schifffahrtsrouten, die Preise ägyptischer Baumwolle und die englische Konkurrenz im Delta. Lien übersetzte präzise, aber jedes Mal, wenn sie sagte „mein Großvater meint, dass…“, neigte sie sich ein wenig zu Margaux hinüber, und der Ausschnitt des Cheongsams öffnete sich einen Hauch, und Margaux sah den oberen Rand eines kleinen, dunklen Nippels und verlor den Faden bei den Zöllen wieder. Sie stellte sich vor, ihn zu lutschen, ihn zu beißen, mit den Zähnen daran zu ziehen, bis Lien schrie.

Unter dem Tisch war Liens rechtes Bein durch den Schnitt des Rocks frei. Das gelbe Lampenlicht lag genau dort auf ihr, wo die Haut heller wurde. Margaux presste den Fuß auf den Boden, um nichts Dummes zu tun. Die nackte Möse unter der elfenbeinfarbenen Seide wurde mit jedem Atemzug der Vietnamesin nasser, und sie spürte den Saft an der Innenseite ihres Schenkels hinablaufen.

Als der Kaffee serviert wurde, entschuldigte sich Monsieur Trinh mit einer alten Geste.

—In meinem Alter ist elf Uhr nachts wie zwei Uhr morgens. Lien wird sich morgen um Sie kümmern. Sie kennt die Lager besser als ich und verhandelt mit weniger Geduld, also machen Sie es kurz.

Sie sahen ihm nach, wie er sich mit seinem Stock zum Fahrstuhl entfernte. Auf dem Tisch blieben die beiden Gläser mit Reislikör zurück und eine schwere Stille.

—Möchten Sie noch einen Drink an der Bar? — fragte Lien.

—Ja — sagte Margaux, viel zu schnell.

In der Bar spielte ein Orchester einen Walzer, zu dem niemand tanzte. Lien streifte im Vorübergehen mit einem Finger den Handrücken von Margaux, als sie ihr das Glas reichte. Es war kein Zufall. Margaux starrte auf die Stelle, die sie berührt hatte, als erwarte sie dort eine Spur.

—Der Garten des Hotels ist nachts sehr schön — sagte Lien, ohne sie anzusehen, während sie das Eis in ihrem Glas umrührte —. Soll ich ihn Ihnen zeigen?

***

Der Garten war ein Labyrinth aus Magnolien, Hibiskus und kletternden Orchideen. Die Laternen hingen niedrig, und der Mond stand hoch über den roten Ziegeldächern. Sie gingen bis ganz nach hinten, wo ein alter Banyanbaum seine Wurzeln wie Finger über den feuchten Boden streckte. Lien drückte sie mit sanfter Bestimmtheit gegen den Stamm, wie jemand, der ein Buch ins Regal stellt.

—Du hast mich angestarrt, seit ich mich gesetzt habe — sagte sie leise.

—Ich weiß — antwortete Margaux.

Sie küsste zuerst. Es war ein langsamer Kuss, kaum ein Druck, und dann drängte sich Liens Zunge vor, und Margauxs ganzer Körper antwortete auf einmal. Sie legte ihr die Hände an die Taille, an die Hüften und schob die rechte unter den Rand des Cheongsams, durch den Rockschlitz. Die Haut des Schenkels war warm, glatt, leicht parfümiert. Darunter trug sie nichts.

—Hier? — flüsterte Margaux.

—Hier — sagte Lien, packte ihr das Handgelenk und schob ihre Hand weiter hinauf, bis sie direkt auf der Möse lag.

Ihre Finger fanden das schwarze, gelockte Haar und darunter die nassen, glitschigen Lippen. Sie war durch und durch durchnässt. Die Vietnamesin hatte sich während des ganzen Abendessens von innen heraus einen runtergeholt. Margaux hatte keine Erfahrung mit fremden Körpern, aber von ihrem eigenen hatte sie viel gelernt. Sie streichelte mit zwei zusammengelegten Fingern, ohne Eile, zog kleine Kreise um den Kitzler und hörte, wie Liens Atem an ihrem Ohr immer abgehackter wurde.

—Steck sie rein — keuchte Lien —. Beide. Fick mich mit der Hand.

Das derbe Französisch in diesem perfekten Mund jagte Margaux einen Schlag zwischen die Beine. Sie versenkte zwei Finger bis zum Knöchelglied. Liens Möse schluckte sie, als hätte sie die ganze Nacht schon darauf gewartet, eng, brennend, in die offene Handfläche tropfend. Margaux begann, sie zu bewegen, zuerst langsam, dann in festem Rhythmus, hinein und hinaus, während sie mit dem Daumen weiter in engen Kreisen ihren Kitzler rieb.

—So — flüsterte Lien an ihrem Hals —. Fester. Steck sie mir fester rein, französische Schlampe.

Margaux hatte noch nie jemanden so mit ihr sprechen hören. Es gefiel ihr ungemein. Sie rammte die Finger tiefer, krümmte sie, suchte jene Stelle, die sie bei sich selbst zu finden wusste. Lien warf den Kopf gegen den Stamm zurück, klammerte sich mit beiden Händen an Margauxs Schulter und begann, sich auf ihre Hand zu reiten, indem sie die Hüften bewegte. Die Seide des Cheongsams war ihr bis zur Taille hochgerutscht. Die kleinen Brüste zuckten im Ausschnitt.

—Lutsch mir eine Titte — befahl sie.

Margaux schob mit der freien Hand die Seide von ihrer Brust, bückte sich und fing den dunklen Nippel mit dem Mund. Sie saugte daran, knabberte daran, zog mit den Lippen daran, während sie sie weiter mit den Fingern fickte. Sie schmeckte nach Jasmin und Schweiß. Lien stöhnte lauter, wand sich, und plötzlich spürte Margaux, wie sich die Möse mit solcher Kraft um ihre Finger zusammenzog, dass es beinahe wehtat.

Irgendwo im Garten keuchte noch jemand. Sie waren nicht die Einzigen. Doch sie waren hinter dem Stamm verborgen, und die tropische Nacht war allen Komplizin. Margaux hörte auf, das Geschehen ringsum wahrzunehmen, und konzentrierte sich nur noch auf die zunehmende Nässe unter ihren Fingern und auf die Art, wie Lien sich an ihrem Hals festhielt.

Liens Orgasmus kam mit einem langen Zittern, das von ihren Knien heraufstieg. Sie biss Margaux ins Ohrläppchen, um nicht zu schreien, und spürte einen warmen Schwall, der ihr das Handgelenk benetzte. Die Vietnamesin kam vollständig, über ihre Hand, gegen den Stamm des Banyanbaums. Margaux zog die nassen Finger heraus und führte sie, ohne nachzudenken, zum Mund. Der Geschmack war salzig, leicht säuerlich, dichter, als sie es sich vorgestellt hatte. Sie leckte jeden Finger langsam, einen nach dem anderen, und sah Lien dabei in die Augen.

Lien löste sich ein Stück von ihr, nahm ihr Gesicht mit beiden Händen und sah sie fest an.

—Jetzt ich bei dir. Aber nicht hier. In deinem Zimmer.

Margaux schloss die beiden Knöpfe des Cheongsams, die sich gelöst hatten, und folgte ihr durch den Garten, Hand in Hand, wie eine Schülerin, die vom Pausenhof zurückkehrt. Sie spürte ihre eigene nasse Möse, die unter dem Seidenkleid pochte und ihr bei jedem Schritt die Innenseite der Schenkel hinablief.

***

Die Suite im Continental hatte eine vier Meter hohe Decke, einen Ventilator mit trägen Flügeln und ein Himmelbett mit weißem Musselin. Lien schloss die Tür ab, zog die Schuhe aus, ohne hinzusehen, und ließ den Cheongsam mit einer einzigen Bewegung der Schultern fallen. Sie stand nackt mitten im Zimmer, die kleinen Füße auf dem persischen Teppich, und sah Margaux mit einer Geduld an, die zugleich furchteinflößend und hungrig war. Das schwarze Haar ihres Schamhaars glänzte noch feucht vom Garten.

—Du bist dran — sagte sie.

Margaux näherte sich wie jemand, der sich etwas annähert, das zerbrechen könnte. Sie begann mit dem rechten Nippel, streifte ihn mit einem Finger, sah, wie er unter dem Fingernagel hart wurde. Sie bückte sich und nahm ihn in den Mund, saugte ihn ganz, biss sanft darauf, dann weniger sanft. Lien stieß einen Seufzer aus und sagte etwas auf Vietnamesisch, das Margaux nicht verstand, aber in der Basis ihres Bauches spürte. Sie ging zur anderen Brust über und machte das Gleiche. Sie leckte die Vertiefung zwischen den Schlüsselbeinen, biss ihr in den Hals, folgte mit der Zunge der Linie der Wirbelsäule bis zur Rundung des Hinterns.

Auch sie zog sie langsam aus, wobei Liens Finger einen Knopf nach dem anderen lösten, als hätte sie keine Eile, bis die Zeremonie vorüber war. Als das elfenbeinfarbene Kleid zu Boden fiel, waren die beiden gleich: nichts als Haut und Atem. Lien sah ihre nasse blonde Möse und lachte leise.

—Du tropfst ja, Französin.

—Ich bin so seit dem Moment, als ich dich gesehen habe.

Margaux führte sie zum Bett und legte sie behutsam auf die Federn. Sie wollte alles berühren, alles kosten, keinen Zentimeter dieses Körpers verlieren, der sich die ganze Nacht unter der Seide gezeichnet hatte. Sie begann bei den Armen. Sie hob einen an und strich mit der Zunge über die unbehaarte Achselhöhle, parfümiert mit einem Öl, das nach Sandelholz roch. Lien schauderte und lachte leise, als kitzle es sie und erzeuge zugleich Lust.

Sie ging an den Rippen hinab, saugte an jeder Brustwarze, bis sie hart und glänzend vor Speichel waren, fuhr fort bis zum Nabel und biss in die gespannte Haut des Bauches. Mit beiden Händen spreizte sie ihr die Beine und legte sie sich über die Schultern. Liens Möse öffnete sich vor ihrem Gesicht, innen rosig, glänzend, geschwollen, der Kitzler zwischen den dunklen Lippen wie eine kleine Perle hervortretend.

Die erste Lickbewegung war lang, von unten nach oben, flach, und nahm mit der Zunge den ganzen Geschmack auf. Lien stöhnte und packte ihr mit beiden Händen ins Haar. Margaux schob die Zunge zwischen die Lippen, so tief hinein, wie sie konnte, leckte die inneren Wände von Liens Möse, als tränke sie aus einer Quelle. Der Geschmack füllte ihren Mund, ihre Nase, ihre Kehle. Sie wurde wahnsinnig.

Sie ging zum Kitzler hoch, umkreiste ihn mit der Zunge, strich mit der Spitze darüber, saugte ihn zwischen den Lippen. Lien schob die Hüften wortlos gegen ihren Mund, nur mit immer längeren, keuchenden Atemzügen. Margaux steckte ihr zwei Finger hinein, während sie weiter an ihr saugte, krümmte sie nach oben, suchte die Stelle. Sie fand sie. Lien schrie in das Kissen.

Es war kein einziger Orgasmus, es waren drei, aneinandergereiht, jeder tiefer als der vorherige. Der erste durchrüttelte ihren Bauch und presste ihre Möse um Margauxs Finger zusammen. Der zweite ließ sie die Hüften vom Bett heben und sich an den Stangen des Himmelbetts festklammern. Der dritte war länger, langsamer, ein anhaltendes Zittern, das fast eine Minute dauerte, während Margauxs Mund am Kitzler klebte und ohne Unterbrechung daran saugte. Margaux trank jeden Tropfen, als habe sie den Durst einer ganzen Überfahrt. Liens Saft lief ihr übers Kinn, über den Hals, bis zu den Brüsten.

Als sie den Kopf hob, lächelte Lien mit geschlossenen Augen und zerzaustem Haar auf dem Kissen, die Haut der Brust gerötet, die Nippel noch hart.

—Jetzt du — sagte sie und drehte sie mit einer Kraft auf das Bett, die Margaux nicht erwartet hatte.

Sie legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine mit einem einzigen Stoß und nahm zwischen ihnen Platz. Liens Mund wusste, was er tat. Margaux begriff in dreißig Sekunden, dass das nicht ihre erste Frau war und auch nicht die zehnte, und das beruhigte sie, statt sie zu stören, auf seltsame Weise. Lien begann damit, die Innenseite ihrer Schenkel zu küssen, langsam höher zu gehen, zu knabbern und Spuren zu hinterlassen. Dann blies sie auf die durchnässte Möse, und Margaux wand sich.

—Bitte — flüsterte sie.

—Bitte was — sagte Lien.

—Lutsch mich.

—Sag’s ordentlich.

—Lutsch mir die Möse. Lutsch sie mir ganz. Bitte.

Lien lächelte und fraß sie. Sie spreizte mit den Fingern die blonden Lippen auseinander und versenkte die Zunge dazwischen, lang, präzise, beharrlich. Sie leckte den Kitzler mit der Spitze, dann mit der ganzen flachen Zunge. Sie steckte die ganze Zunge hinein, zog sie wieder heraus, schob sie erneut hinein. Margaux klammerte sich mit beiden Händen an die Laken und bog den Rücken durch.

Lien steckte ihr langsam zwei Finger hinein, fast absichtlich langsam, und suchte mit der Zunge den genauen Punkt auf dem Kitzler. Die Finger begannen hinein- und hinauszugleiten, gewannen Rhythmus, krümmten sich innen. Margaux spürte, wie sich ihre Möse dehnte, noch nasser wurde, sich zusammenzog. Lien fügte einen dritten Finger hinzu. Margaux biss sich auf den Handrücken, um nicht das ganze Hotel zu wecken.

Ich wusste nicht, dass sich das so anfühlen konnte, dachte sie. Ich habe mich fünfundzwanzig Jahre lang darum gebracht.

Liens Zunge hörte nicht auf. Die drei Finger fickten sie in festem Rhythmus, stießen bis zum Anschlag hinein, platschten in der durchnässten Möse. Das feuchte Geräusch war obszön und schön zugleich. Margaux kam beim ersten Mal mit einem unterdrückten Schrei, der Bauch verkrampft, die Brüste auf und abgehend, die Schenkel um Liens Gesicht geschlossen. Die Vietnamesin wich nicht zurück: Sie saugte weiter am geschwollenen Kitzler und steckte weiter die Finger hinein, ohne ihr eine Pause zu gönnen.

—Noch mal — sagte Lien gegen ihre Möse.

Und Margaux kam noch einmal, fast sofort, mit durchgebogenem Körper und in den Baumwolllaken verkrampften Fingern, während ein eigener Schwall ihr den Hintern hinab bis ins Bett lief. Lien leckte ihn ebenfalls weg.

Danach kletterte sie an ihrem Körper hinauf, küsste sie, ließ Spuren von Margauxs eigenem Geschmack über den Bauch, zwischen die Brüste, an den Hals, und bot ihr den Mund mit Margauxs Geschmack noch darin an. Sie küssten sich eine lange Weile so, ohne zu sprechen, mischten Speichel und Säfte, zwei durchnässte Mösen, die aneinander rieben zwischen den zerwühlten Laken.

Schließlich fanden sie sich einander gegenüber liegend zurecht, jede mit einem Schenkel zwischen den Beinen der anderen, und rieben ihre Mösen an der festen Haut des fremden Oberschenkels, bis sie noch einmal kamen, fast gleichzeitig, mit aneinandergepressten Mündern und sich berührenden Nippeln. Margaux spürte den warmen Saft von Lien genau in dem Moment ihren Schenkel durchnässen, in dem sie ihren eigenen auf das Bein der Vietnamesin legte.

Danach lag Lien auf der Seite, auf einen Ellbogen gestützt, und fuhr Margaux mit der Spitze eines Fingers über die Brüste, zog langsame Kreise um jeden Nippel, der noch hart und geschwollen war.

—Morgen müssen wir die Lager besichtigen — sagte sie mit einem halben Lächeln.

—Morgen ist noch weit weg — antwortete Margaux und zog sie wieder an sich.

Irgendwann in der Morgendämmerung schliefen sie umarmt ein, mit geöffneten Balkontüren und dem schweren Geruch von Sex im Zimmer. Die warme Brise bewegte den Musselin des Betthimmels und brachte das ferne Geräusch der Vögel aus dem Garten mit sich.

***

Margaux erwachte bei Tagesanbruch mit Liens Hand auf ihrem Bauch. Das Licht der Tropen fiel wie ein dichter, orangefarbener Segen herein und malte Streifen auf ihren Rücken. Sie blieb ganz still, um den Moment nicht zu zerstören.

—Wie viele Tage bleibst du? — fragte Lien, ohne die Augen zu öffnen.

—Drei Wochen.

Lien lächelte an ihrer Schulter und ließ die Hand bis zu ihrer noch empfindlichen Möse hinabgleiten, spielte gedankenverloren mit dem blonden Haar.

—Mein Großvater hat Lager in Huế und in Phnom Penh. Gestern Abend habe ich ihm gesagt, ich solle dich überallhin begleiten und sie ansehen. Er hat sofort ja gesagt. Ich glaube, er hat etwas gemerkt.

—Und das stört ihn nicht?

—Mein Großvater hat vor dreißig Jahren seine Frau verloren und nie wieder geheiratet — sagte Lien —. Die Dinge, die wichtig sind, gelernt hat er schon vor langer Zeit, nicht zu beurteilen.

Margaux strich ihr über den Rücken bis zur Rundung der Hüfte. Sie dachte an den Vertrag, den sie unterschreiben musste, an ihren Vater, der in Bordeaux auf ein Telegramm wartete, an die Rückreise, die sich ihr jetzt wie eine Bedrohung darstellte. Dann dachte sie an die belgische Sängerin, an Suez, an wie wenig sie damals von dem verstanden hatte, was das hier war.

—Drei Wochen — wiederholte sie, als wären es zum ersten Mal viele.

Lien küsste ihre Schulter und stand auf, um die Vorhänge ganz zu öffnen. Saigon war bereits erwacht: Ausrufer, Glocken, Räder auf Stein. Margaux sah sie nackt im Licht, klein und ganz, mit der Spur ihrer eigenen Zähne noch sichtbar auf einer Brust, und wusste, dass diese Reise die erste von vielen sein würde.