Die Ex meines Mannes entfachte etwas, von dem ich nichts wusste

Ich dachte, meine Obsession begann und endete mit einem Verdacht. Monate brauchte ich, um zu verstehen, dass es keine Eifersucht war. Es war etwas anderes. Etwas, das noch keinen Namen hatte.

Ich lernte Mauricio kennen, als mir noch zwei Prüfungen zum Studienabschluss fehlten. Er war der typische Typ, den meine Freundinnen misstrauisch beäugten und den ich selbst nicht aus den Augen lassen konnte. Dunkelhäutig, groß, mit diesen hellen Augen, die nicht ganz zu seiner dunklen Haut passen wollten. Die Tattoos zogen sich über seine Unterarme und liefen über seine Brust hinab, zeichneten eine Landkarte, die ich jede Nacht mit der Zunge nachfuhr. Im Bett war er grob, wenn es nötig war, und zärtlich, wenn ich ihn darum bat. Ich mochte es, seinen harten Schwanz zu spüren, wie er in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt, sein Gewicht auf mir zu fühlen, das Gefühl, mich nicht bewegen zu können, während er mich bis zum Anschlag fickte.

Im ersten Jahr dachte ich, das Glück hätte sich in mir geirrt. Dass ein Typ wie er sich nicht in eine Frau wie mich hätte verlieben dürfen. Hässlich bin ich nicht, das weiß ich, aber es gibt Frauen und es gibt Frauen, und durch gemeinsame Freundinnen erfuhr ich, dass seine Exfreundinnen zur zweiten Kategorie gehörten. Eine von ihnen tauchte immer wieder in den Gesprächen auf, wie ein Geist, den er noch nicht ganz hatte vertreiben können.

Sie hieß Mariana.

Mauri war fünf Jahre mit ihr zusammen gewesen, bevor ich auftauchte. Fünf Jahre sind eine lange Zeit. Ich begann mich zu fragen, was Mariana hatte, das mir fehlte, und anfangs fragte ich das leise, fast ohne die Antwort hören zu wollen. Später fragte ich es ständig. Ich fragte es mich, während er duschte, während er zur Arbeit fuhr, während er mir morgens Kaffee einschenkte, ohne zu wissen, dass ich in meinem Kopf Berechnungen anstellte.

Das erste Mal öffnete ich seinen Computer aus Versehen. Ich suchte eine Datei für meine Abschlussarbeit, die falsch gespeichert worden war. Am Ende suchte ich nach etwas anderem.

Der Ordner hieß „mein Leben 2014“ und lag in einem anderen Ordner namens „alt“. Er war nicht passwortgeschützt. Es war auch nicht nötig, ihn zu verstecken, denn ich hätte nicht hineinschauen dürfen. Aber ich schaute.

Mariana am Strand, in einem weißen Bikini, der sich auf ihrer Haut abzeichnete und den Spalt zwischen ihren Arschbacken sehen ließ. Mariana in einer Küche, die nicht unsere war, lachend, ein Weinglas in der Hand. Mariana von hinten, mit ellenlangem schwarzem Haar, das sie zur Seite genommen hatte, um ihre Schulter zu zeigen. Sie hatte Sommersprossen auf den Schultern. Kleine braune Pünktchen, als hätte jemand Kaffeebohnen über sie gestreut.

Ich schloss den Computer. In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.

***

Ich öffnete diesen Ordner so oft wieder, dass ich irgendwann aufhörte zu zählen. Ich tat es, wenn Mauri zum Training ging, wenn er zu einer Baustelle fuhr, wenn er beim Einkaufen auf dem Markt länger brauchte. Ich berechnete sogar, wie viele Minuten mir seine Pausen ließen, um mich in sein Arbeitszimmer zu schleichen und wieder in die Küche zurückzukehren, bevor etwas auffiel.

Es gab noch mehr Fotos. Mariana in einem Bett, das ich nicht erkannte, in schwarzer Unterwäsche, die Brüste fast aus dem BH quillend und der Slip, der ihre Fotze abzeichnete. Mariana in einem Minirock, der lange, weiße, makellose Schenkel sehen ließ. Mariana völlig nackt, seitlich auf einem langhaarigen Teppich ausgestreckt, eine Brust mit dem Arm bedeckt und sonst nichts. Zwischen ihren Fingern zeichneten sich rosige Brustwarzen ab, und ihre Schamhaare waren ein sauber gestutzter dunkler Schatten, der mich jedes Mal die Beine zusammenpressen ließ, wenn ich das Foto vergrößerte.

Ich lud sie alle in einen Ordner auf meinem eigenen Laptop herunter. Ich nannte ihn „Uni-Unterlagen“ und vergrub ihn zwischen alten Notizen.

Anfangs empfand ich Wut. Eine heiße, schmutzige Wut, als hätte man mir etwas gestohlen. Danach empfand ich etwas anderes. Etwas, das sich mit der Wut vermischte, aber keine Wut war. Es begann mir zu gefallen, diese Fotos zu öffnen. Es begann mir zu gefallen, sie lange anzusehen. Es begann mir zu gefallen, die Hand in meinen Slip zu schieben, während ich sie betrachtete, mit zwei Fingern meine Klitoris zu reiben und zu kommen, während ich in meine Faust biss, damit mich niemand hörte, obwohl niemand zu Hause war, der mich hätte hören können.

Ich schnitt mir die Haare wie sie. Ich färbte sie in demselben blauschwarzen Ton. Ich kaufte ein Dessous-Set, das dem auf dem Bettfoto ähnelte, und zog es eines Abends für Mauri an. Er sagte, ich sähe wunderschön aus, packte mich an den Haaren, schleifte mich ins Bad und presste mich gegen die kalten Fliesen. Er zog mir den Slip bis zu den Knien, riss seinen Schwanz heraus und steckte ihn mir ohne Vorspiel von hinten hinein, packte mich an der Taille und stieß mit jener Kraft zu, die mich immer stöhnen ließ. Ich presste die Handflächen gegen die Wand und bog den Rücken durch, um ihn besser aufzunehmen. Mit jedem Stoß prallten meine Titten gegen die Fliesen. Er zog meinen Kopf an den Haaren zurück, biss mir in den Hals, flüsterte zwischen seinen keuchenden Atemzügen meinen Namen, und während er meine Fotze mit seinem Schwanz füllte, schloss ich die Augen und dachte an jemand anderen. Ich dachte an braune Sommersprossen auf weißen Schultern. Ich kam, während ich ihn innen zusammenpresste, und als er danach ebenfalls kam und sich mit einem Knurren in mir ergoss, war ich längst weit weg.

Das war das erste Zeichen. Ich ignorierte es.

***

Ich fand sie an einem Sonntagmorgen auf Instagram, mit drei Gläsern Wein im Körper und zitterndem Puls über dem Handy. Ihr Profil war öffentlich. Jeder konnte es aufrufen.

Aber die Frau von den alten Fotos gab es nicht mehr. Die heutige Mariana hatte die eine Hälfte des Kopfes rasiert, während die andere in einer glatten Strähne über ihr Auge fiel. Zwischen dem schwarzen Haar trug sie blaue Strähnen. Ein Ring durchbohrte ihre Nase. Ihre Arme waren mit feinen Tattoos bedeckt, anders als die von Mauri, sauberer, durchdachter. Sie trug weite Hemden, lockere Westen und zerrissene Jeans. Auf einem Foto umarmte sie ein Mädchen mit sehr kurzen Haaren von hinten. Auf einem anderen saß sie mit drei weiteren Frauen in einer Bar, und alle lachten, als teilten sie einen Witz, den ich niemals verstehen würde.

Ich setzte bei all ihren Fotos ein Herz. Bei allen. Eines nach dem anderen, drückte ich mit einer Verzweiflung auf den Bildschirm, die ich an mir nicht wiedererkannte. Danach bekam ich Angst, entfernte die Herzen einzeln wieder und setzte sie langsamer erneut. Sie sollte denken, ich hätte ihr Profil in Ruhe durchgesehen. Es sollte nicht auffallen, dass ich sie seit zwei Stunden betrachtete, die Hand zwischen meine Schenkel geschoben.

Ich begann, Screenshots zu speichern. Die, auf denen sie in Sportkleidung posierte, der pralle Arsch in den Leggings deutlich abgezeichnet; die, die sie aus dem Bett hochlud, in ein Laken gewickelt, das sich auf Höhe ihrer Brust öffnete; die vom Sommer im Pool irgendeiner Freundin, mit einem winzigen schwarzen Bikini, der ihre Titten fast unbedeckt ließ. Jetzt hatte ich einen neuen Ordner. Diesen nannte ich „Arbeit“ und versteckte ihn noch tiefer.

Ich liebte Mauri noch immer. Aber wenn er auf mich stieg und meine Beine öffnete, war ich nicht dort. Wenn sein Schwanz in meine Fotze sank, schloss ich die Augen, und es war eine andere Zunge, die mich leckte. Ich war auf Mariana, lutschte an ihren Titten und biss in ihre Brustwarzen. Ich lag unter Mariana, ihre Zunge an meiner Klitoris, und kam in ihrem Mund. Ich öffnete Mariana die Beine in einem nicht existierenden Bett und fuhr mit zwei Fingern über ihre Fotze, bis sie meinen Namen schrie.

***

Sie fing an. Oder ich fing an. Die Grenze verwischte sich schnell.

Ich kommentierte eine ihrer Storys mit einem Emoji, und sie antwortete. Sie wusste genau, wer ich war, ich musste nichts erklären. Sie fragte mich, wie es Mauri gehe, mit sanfter Ironie, ohne Bosheit. Ich sagte, gut. Ich sagte ihr, dass sie mit ihrem neuen Stil wunderschön aussah. Ich sagte ihr viele Dinge, die ich nicht hätte sagen dürfen.

Wir schrieben wochenlang. Sie war vorsichtig, höflich, beinahe galant. Sie stürzte sich nie auf mich. Ich war diejenige, die um zwei Uhr morgens lange Nachrichten schickte. Sie war diejenige, die am nächsten Morgen langsam und ohne Eile antwortete. Sie wusste, was sie tat. Ich wusste es nicht.

Als Mauri mir sagte, dass er wegen einer großen Baustelle zwei Wochen in einer anderen Stadt sein würde, schrieb ich ihr, noch bevor er die Haustür hinter sich geschlossen hatte.

—Willst du einen Abend vorbeikommen? —tippte ich, löschte es und tippte es erneut.

Sie brauchte zwei Stunden, um zu antworten. Sie sagte ja.

Am Freitag kam sie um neun. Sie trug ein offenes weißes Hemd über einem schwarzen Tanktop, dunkle Jeans und derbe Boots, die beim Gehen knarrten. Sie roch nach irgendetwas Holzigem. Als sie mich zur Begrüßung umarmte, vergrub ich die Nase an ihrem Hals und konnte mich nur schwer wieder lösen. Ich spürte ihre gegen meine gepressten Titten durch die Kleidung, und etwas entzündete sich in meinem Unterbauch.

Ich kaufte Wein, legte einen Film ein, den keine von uns ansah, und wir redeten bis drei Uhr morgens auf demselben Sofa. Immer näher. Jedes Mal berührten wir uns ein wenig mehr, als wäre es ohne Absicht. Eine Hand auf dem Knie, wenn eine von uns lachte. Eine Strähne, die hinters Ohr gestrichen wurde. Ein Bein, das am anderen liegen blieb, ohne dass eine von uns es wegbewegte.

In dieser Nacht schlief sie im Gästezimmer.

Am nächsten Tag sagte ich ihr, wenn sie wolle, könnten wir vor dem Schlafengehen noch eine Weile in meinem Zimmer reden. Ich sagte ihr, ich hätte ein großes Bett. Ich sagte ihr, wir würden nur reden.

Keine von uns wollte reden.

Wir blieben in dieser Nacht im selben Bett und in der folgenden und in der darauffolgenden. Jede Nacht näher. Jede Nacht mit weniger Kleidung. Jede Nacht so tuend, als geschehe nichts.

Das erste Mal lagen wir wie die Löffel. Ich mit dem Rücken zu ihr, ihren linken Arm unter meinem Kopf ausgestreckt und den rechten um meine Taille gelegt. Ich spürte ihren Atem in meinem Nacken. Ich spürte den langsamen Herzschlag ihrer Brust an meinem Rücken. Mitten in der Nacht, noch schlafend oder so tuend, begann sich ihr Becken zu bewegen. Langsam, kaum merklich, als dachte sie, ich würde es nicht bemerken. Ich bemerkte es. Ich erwiderte den Druck mit meinem Hintern und schob meinen Arsch nach hinten, um sie besser zu spüren. Ihre Hand glitt ein wenig höher, schlüpfte unter mein T-Shirt, strich über die Haut meines Bauchs und blieb dort liegen, reglos, brennend. Mein Atem stockte. Wir taten beide weiter so, als würden wir schlafen, aber mein Slip war völlig durchnässt, und ich wusste, dass sie es bemerkte.

In der fünften Nacht ließ ich den Pyjama in der Schublade. Ich legte mich in ein rotes Spitzen-Set, einen winzigen Slip, der meinen Arsch fast völlig frei ließ, und einen BH, der kaum etwas hielt. Sie kam in einem Seidennegligé, darunter trug sie nichts. Ich wusste es sofort, denn als sie sich an mich schmiegte, lag zwischen ihrer Haut und meiner nur diese dünne Seide, und ich spürte ihre harten Brustwarzen wie zwei heiße Punkte gegen meinen Rücken drücken.

In dieser Nacht tat die Berührung nicht länger so, als wäre sie unschuldig. Ihre Hand schob sich unter die Spitze, an meine Hüfte, und blieb dort liegen, als würde sie um Erlaubnis bitten. Dann glitt sie tiefer. Ihre Finger umrandeten den Slip von außen, streiften ihn kaum, bis ich spürte, wie sich die Spitze eines Fingers zwischen meine Schamlippen schob, über den Stoff. Mir entfuhr ein Keuchen, das ich nicht länger vortäuschen konnte. Sie hörte es und drückte fester, zeichnete mit dem Finger über die nasse Spitze meine Fotze nach, bis der Stoff an meinem Fleisch klebte. Ihr anderer Arm glitt höher und umfasste eine meiner Titten unter dem BH vollständig; sie drückte meine Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen und zog daran, mit einer Zartheit, die schlimmer war, als wenn sie mich gebissen hätte. Sie presste ihr Becken einmal, zweimal, dreimal kräftig gegen mich. Ich erwiderte jede Bewegung und rieb meinen Arsch an ihrem Schambein. Wir waren beide wach. Wir wussten es beide. Keine von uns öffnete den Mund. So kam ich, lautlos, während sich ihr Finger kaum über meinem Slip bewegte, und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie sie an meinem Nacken lächelte.

***

Am Morgen drehte ich den Kopf und fand sie vor, wie sie mich ansah.

—Hallo —sagte sie ganz leise.

—Hallo.

Sie küsste mich, ohne um Erlaubnis zu bitten. Und ich würde auch nicht darum bitten.

Wir küssten uns, als hätten wir uns jahrelang zurückgehalten, nicht nur wochenlang. Ihre Zunge, ihre Zähne an meiner Lippe, ihre Hände in meinem Gesicht, an meinem Hals, tiefer gleitend. Sie riss mir den BH auf, ohne ihn aufzuknöpfen, zerrte an der Spitze, bis meine Titten frei lagen und die aufgerichteten Brustwarzen zur Decke zeigten. Ich hörte sie „Scheiße“ sagen, als sie sah, wie sehr ich sie begehrte.

Mit offenem Mund glitt sie über meine Brust hinab, biss langsam in mich, saugte nacheinander an meinen Brustwarzen, bis sie schmerzten und ich trotzdem mehr verlangte. Sie lutschte an ihnen, als hätte sie Hunger, zuerst mit der flachen Zunge, dann mit den Zähnen, dann schloss sie den ganzen Warzenhof mit dem Mund ein und zog daran. Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und drückte ihn an mich, bog den Rücken durch und bot ihr mehr. Sie lachte gegen meine Haut und wanderte tiefer.

Mit den Fingern riss sie mir den roten Spitzen-Slip herunter. Der Stoff gab mit einem trockenen Geräusch nach. Sie sah, dass ich völlig nass war, dass meine Fotze im Morgenlicht offen und glänzend vor ihr lag. Sie lächelte.

—Ich habe auf dich gewartet —sagte sie. Ich weiß nicht, ob sie es mir oder sich selbst sagte.

Mit einer einzigen Bewegung zog sie das Negligé aus. Zum ersten Mal sah ich sie ganz und nicht auf einem Foto. Schöner als auf jedem Foto. Noch immer die Sommersprossen auf den Schultern, der inzwischen festere Körper, die neuen Tattoos, die ich vom Handy aus auswendig gelernt hatte, mittelgroße Titten mit dunklen, aufgerichteten Brustwarzen, der rasierte Venushügel mit einer schmalen Linie schwarzer Haare, die nach unten zeigte.

Sie setzte sich auf mich und begann, sich zu bewegen. Ihre Fotze an meiner, wir beide nass, wir beide heiß, wir beide lachten und sagten uns Dinge ins Ohr. Ich spürte ihre Klitoris an meiner reiben, ihre Feuchtigkeit, die sich mit meiner vermischte, diese Reibung glitschiger Haut an glitschiger Haut, die nichts ähnelte, was ich je zuvor gespürt hatte. Sie flüsterte mir „Schlampe, wie nass du bist“ ins Ohr und biss in mein Ohrläppchen. Ich grub die Nägel in ihren Rücken und bat sie um mehr.

So kam sie, ritt mich, die Augen geschlossen und den Mund geöffnet, während sie an meinen Haaren zog. Ich spürte, wie sie auf mir bebte, spürte die heiße Flüssigkeit zwischen unseren Schenkeln hinabrinnen. Und sie hörte nicht auf. Sie wanderte über meinen Körper hinab, hinterließ eine Spur aus Küssen, die meine Haut prickeln ließ, und legte sich zwischen meine Beine.

Mit zwei Fingern öffnete sie mich. Sie betrachtete meine Fotze, als wäre sie etwas Kostbares. Dann leckte sie mich mit einer Geduld von unten nach oben, die mich vor Lust weinen ließ. Die flache Zunge an meinen Schamlippen, die Spitze, die in meinem Eingang forschte, die Lippen, die sich um meine Klitoris schlossen und langsam daran saugten. Sie schob einen Finger hinein, dann zwei, und krümmte sie in mir, auf der Suche nach jenem Punkt, den Mauri nie gefunden hatte. Beim dritten Stoß fand sie ihn. Ich schrie. Mein ganzer Körper bog sich durch, und ich kam in ihrem Mund, bespritzte ihr Gesicht, während sich meine Beine unkontrollierbar um ihren Kopf schlossen.

Sie leckte weiter, bis ich sie wegschob, empfindlich, lachend und gleichzeitig weinend.

Als ich das Gesicht vom Kissen hob, um sie anzusehen, öffnete sie bereits eine Tasche neben dem Bett. Sie holte ein schwarzes Lederharness heraus. Sie holte einen dicken, dunklen Dildo mit ausgeprägten Adern heraus. Sie sah mich an und bat mit ihren Augen um Erlaubnis, während sie ihn in der Hand hielt.

Ich sagte ohne Worte ja.

Sie legte das Harness mit einer Ruhe an, die mich noch heißer machte. Als sie neben dem Bett stand und dieser Schwanz zwischen ihren Beinen hervorlugte, wurde mein Mund trocken. Ich kniete mich hin, ohne dass sie mich darum bat. Ich packte den Schwanz mit beiden Händen, führte ihn an meinen Mund und begann, daran zu lutschen. Sie hielt das Harness an der Basis fest, damit es nicht verrutschte, und sah von oben auf mich herab, die Augen halb geschlossen, auf ihre Lippe beißend. „So, so“, sagte sie, während ich ihn ganz lutschte, ihn bis zum Anschlag in den Mund nahm, bis die Spitze meinen Rachen berührte, und beim Herausziehen Speichelfäden daran hängen blieben. Ich wusste, dass sie körperlich nichts spürte, aber sie dabei zu beobachten, wie sie mich ansah, während ich diesen künstlichen Schwanz lutschte, war für sie beinahe genauso heiß wie für mich.

Sie brachte mich auf die Knie aufs Bett, mit dem Gesicht nach unten und erhobenem Arsch. Sie führte die Spitze des Dildos zwischen meine Arschbacken und danach über meine Fotze, wobei sie ihn mit meiner eigenen Feuchtigkeit benetzte. Anfangs drang sie langsam in mich ein. Ich spürte, wie sie mich öffnete, wie das Fleisch nachgab, wie sie Zentimeter für Zentimeter in mich glitt, bis ich spürte, wie sie gegen meinen Grund stieß. Mir blieb die Luft weg.

Danach war sie nicht mehr so langsam. Sie begann in einem Rhythmus zuzustoßen, der mich gegen sie prallen ließ, ihre Hüften schlugen mit einem feuchten Geräusch gegen meine Arschbacken. Ihre Hände lagen fest auf meinen Hüften und zeichneten meine Knochen nach. Sie zog mich nach hinten, während sie nach vorn stieß, rammte mir diesen Schwanz hinein, bis ich nicht mehr wusste, wo ich aufhörte. Mit einer Hand packte sie mich an den Haaren, zog meinen Kopf zurück und bog meinen Hals durch. Mit der anderen erreichte sie meine Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, während sie mich weiter fickte.

—Sag mir, dass es dir gefällt —sagte sie mir ins Ohr, über mich gebeugt, ihre Titten gegen meinen Rücken gepresst—. Sag mir, wie ich dich ficke, Schlampe.

—Ich liebe es —stöhnte ich in das Kissen—. Fick mich härter, hör bitte nicht auf.

Sie hörte nicht auf. Ich umklammerte die Laken, biss ins Kissen und sagte ihr, sie solle nicht aufhören. Ich kam einmal, zweimal, dreimal. Ich verlor den Überblick. Ich verlor den Verstand. Ich verlor das Wenige, das von dem Mädchen übrig war, das Mauri geheiratet hatte. Beim letzten Mal kam ich und schrie zum ersten Mal laut ihren Namen, während sie noch in mir war, ihre Finger meine Klitoris zusammenpressten, bis der Orgasmus meinen ganzen Körper schüttelte und ich bäuchlings aufs Bett fiel, zitternd und unfähig, mich zu bewegen.

Sie legte sich neben mich, verschwitzt, das Harness noch immer angelegt und der Dildo glänzend von mir. Sie umarmte mich von hinten, küsste meinen Nacken und flüsterte „Meine“ in mein Haar. Und zum ersten Mal seit Jahren hatte ich das Gefühl, genau dort zu sein, wo ich sein musste.

***

Einen Monat später verließ ich ihn.

Mauri verstand es nicht. Ich sagte ihm eine halbe Wahrheit, sagte ihm, dass ich nicht mehr verliebt sei und allein sein müsse. Ich sagte ihm nicht, mit wem. Das wird er selbst herausfinden, falls er es noch nicht herausgefunden hat.

Mariana und ich sehen uns inzwischen fast jeden Tag. Manchmal denke ich an das Mädchen zurück, das diesen alten Ordner auf einem fremden Computer geöffnet hatte, und ich verstehe nicht, wie sie es nicht früher bemerken konnte. Wie sie so lange brauchte, um zu wissen, wonach sie in Wirklichkeit suchte.

Manchmal glaube ich, zwischen der Bewunderung für eine Frau und dem Verlangen nach ihr liegt nur eine sehr kurze Entfernung. Kaum ein paar Fotos. Kaum ein paar Nächte im selben Bett.