Die Lehrerin, die an jenem Nachmittag auf meine Anzeige antwortete

Es fing an einem Dienstag im Mai an, schon fast, als der Süden kalt wurde, als das Handy auf dem Küchentisch vibrierte, während ich gerade einen nicht einmal richtig aufgewärmten Sandwichrest aß. Die Nachricht kam von einer unbekannten Nummer, und die Frage war schlicht: was ich verlangte.

Seit Monaten hatte ich die Anzeige in einem sozialen Netzwerk veröffentlicht, eine von denen, die sich zwischen Nagel- und Hausfriseur-Werbung tarnen. Da stand etwas wie »professionelle Massagen mit entspannendem Abschluss«. Jeder mit zwei funktionierenden Hirnzellen verstand, was gemeint war. Ich bediente nur Männer, weil ich mich so sicherer fühlte, weil ich die Situation besser kontrollieren konnte und weil sie, offen gesagt, die waren, die ohne Feilschen zahlten. Aber diese Nachricht kam nicht von einem Mann.

Marisela — später erfuhr ich, dass sie Marisela hieß, obwohl wir ohne Namen anfingen — fragte mich zweimal, ob ich mich an eine Sitzung mit einer Frau heranwagen würde. Die erste Antwort, die ich schrieb, sagte, nein, danke. Ich löschte sie, bevor ich sie abschickte. Die zweite sagte ja, aber teurer. Die löschte ich auch.

Ich bin lesbisch. Ich sage das, weil das bei meiner Arbeit mehr als eine verwirrt. Meine damalige Partnerin Daniela war seit sieben Jahren mit mir zusammen, und die letzten zwei verbrachten wir damit, uns im Flüsterton zu streiten, damit wir die Nachbarn nicht weckten. Sie wusste, was ich machte. Wir hatten darüber gesprochen, und theoretisch hatte sie es als vorübergehende Lösung akzeptiert, solange die Fabrik, in der ich zehn Jahre lang gearbeitet hatte, noch geschlossen blieb. In der Praxis drehte Daniela sich jedes Mal im Bett weg und tat so, als würde sie schlafen, wenn ich nach Hause kam.

Seit Monaten hatte ich sie nicht mehr angefasst. Seit Monaten hatte mich niemand mehr mit echter Lust angefasst, denn meine Kunden wollten, so nett sie auch gewesen sein mochten, etwas sehr Konkretes und sehr Schnelles: dass ich ihnen den Schwanz lutschte und sie in meinem Mund oder meiner Hand kommen ließ, kassieren und fertig. Als ich Mariselas Nachricht zum dritten Mal las, spürte ich etwas, das ich lange nicht gespürt hatte: echte Neugier. Und ein bisschen Angst.

Ich antwortete mit meinem Preis und stellte klar, dass es das erste Mal war, dass ich eine Frau annahm. Sie antwortete mit einer vierzehnsekündigen Sprachnachricht. Ihre Stimme war tief, ruhig, mit diesem Klang einer Frau, die es gewohnt ist, vor einer Klasse zu sprechen. Sie sagte mir, auch für sie sei es das erste Mal, für so etwas zu zahlen, und wenn ich zögerte, würde sie das verstehen. Ich zögerte nicht.

Wir verabredeten uns am nächsten Donnerstag um vier Uhr nachmittags bei ihr zu Hause, während ihre Tochter im Schwimmkurs war, der um sechs endete.

***

Ich machte mich in Ruhe zurecht. So hatte ich mich für mich selbst seit meinem dreißigsten Geburtstag nicht mehr hergerichtet, und das lag schon eine Weile zurück. Ich wählte ein Dessous-Set aus der unteren Schublade, weinrot, das ich nie eingeweiht hatte, weil Daniela die Rüschen störten. Darüber zog ich ein leichtes schwarzes Kleid an, ohne BH, und lange Strümpfe, die von selbst hielten. Ich schminkte mir die Augen. Ich parfümierte meinen Hals, meinen Nacken, meine Handgelenke und, warum auch immer, auch die Rückseiten meiner Knie.

Die Adresse lag in einer ruhigen Gegend mit flachen Häusern und wildem Wein an den Gittern. Marisela wohnte in einer Erdgeschosswohnung mit einem kleinen Patio und einer alten Feige. Ich klingelte und wartete. Dreißig Sekunden vergingen. Eine Minute verging. Ich fing an zu denken, dass sie es sich anders überlegt hatte und ich mit dem schlechtesten Gefühl der Welt wieder zurückfahren müsste. Und dann ging die Tür auf.

Sie war kleiner, als ich sie mir vorgestellt hatte. Sie mochte Mitte vierzig sein, dunkles Haar mit einigen grauen Strähnen an den Schläfen und große braune Augen, verängstigt. Sie trug einen weiten Pullover und eine Leinenhose. Sie roch nach Zitrusparfum und darunter nach einem älteren Duft, wie nach Toilettenseife.

—Komm rein —sagte sie und trat zur Seite.

Das Wohnzimmer lag absichtlich im Halbdunkel, nur eine Lampe brannte und der Vorhang war zugezogen. Auf dem niedrigen Tisch stand eine geöffnete Weinflasche und zwei Gläser. Auch ein Tablett mit Käse, das keine von uns anrühren würde.

—Werde nicht böse, wenn ich langsam trinke —sagte sie, während sie einschenkte—. Ich bin das nicht gewohnt.

—Nimm dir so viel Zeit, wie du willst —antwortete ich.

Wir redeten eine Weile über Belangloses. Über ihren Job —sie unterrichtete Literatur an einer Schule in der Gegend—, über meinen —ich log und sagte, ich studiere Krankenpflege—, über die Hitze, die diese Woche gewesen war, und über die Feige im Patio, die im Februar riesige Früchte trug. Ab und zu schaute Marisela mir eine Sekunde zu lange auf den Mund und wich dann aus. Ich ließ sie schauen.

Irgendwann füllte sich die Luft mit diesen winzigen Insekten, die im Mai um Lampen herum auftauchen. Eines geriet mir unter den Rücken-Ausschnitt. Ich wand mich ein wenig und bat sie, ohne lange nachzudenken, um den Gefallen.

—Kratzt du mich? Hier, ich komme nicht ran —sagte ich und drehte ihr den Rücken zu.

Sie brauchte zwei Sekunden, um zu begreifen, dass es eine Ausrede war. Ich spürte ihre kalte Hand auf meiner Haut, sanft, zögernd. Ihre Finger glitten meine Wirbelsäule hinab bis dahin, wo der Stoff des Kleids endete. Ich sagte nichts. Sie auch nicht.

Ich drehte mich um, ohne Abstand zu gewinnen. Wir standen nur eine Handbreit voneinander entfernt. Über ihrer Lippe hatte sie ein kleines Muttermal, das ich vorher nicht bemerkt hatte, und ihre Augen waren weit offen, als wartete sie darauf, dass ich für uns beide entschied. Ich entschied.

Ich küsste sie langsam. Nur eine Berührung, damit sie sich zurückziehen konnte, wenn sie wollte. Sie zog sich nicht zurück. Ich öffnete ihre Lippen mit der Zunge, und sie nahm meine mit einem Zittern auf, anfangs unbeholfen, tastete sich in meinem Mund, als hätte sie noch nie jemanden so geküsst. Ich küsste ihren Hals unter dem Ohr, und ein tiefes, fast beschämtes Stöhnen stieg ihr aus einem Teil von ihr auf, der lange verschlossen gewesen war. Ich strich mit der Zunge über den Rand ihres Ohrs und biss ihr ins Ohrläppchen, und ich spürte, wie ihre Knie gegen meine nachgaben. Ich packte eine ihrer Brüste über dem Pullover, ohne zu fragen, und sie ließ ein „ah“ hören, das beinahe eine Bitte war. Das war der erste Beweis dafür, dass der Nachmittag nicht reichen würde.

—Komm —sagte sie nach einer langen Weile mit heiserer Stimme—. Gehen wir ins Schlafzimmer.

—Gut —antwortete ich und folgte ihr den schmalen Flur entlang.

***

Das Schlafzimmer hatte eine helle Tagesdecke, eine Kommode mit leeren Parfümfläschchen und ein Kruzifix über dem Kopfteil. Ich sagte nichts zum Kruzifix. Marisela schloss die Tür, als würde die ganze Welt lauschen, und das gefiel mir. Mir gefiel der Gedanke, dass ich ihr Geheimnis war.

Wir küssten uns weiter im Stehen, neben dem Bett, mit dieser Ungeschicklichkeit der ersten beiden Male: ihre, weil sie noch nie mit einer Fremden gewesen war, und meine, weil ich noch nie mit einer Frau in einer Transaktion gewesen war. Ich schob die Hände unter ihren Pullover und fand warme Haut, weiche Flanken, einen Rücken mit einem BH-Verschluss, der keinem funktionalen Designer etwas gebracht hätte. Ich öffnete ihn aus dem Gedächtnis.

—Stopp —sagte sie plötzlich.

Ich hörte auf.

—Ist es okay, wenn ich das Licht anlasse? —fragte sie und sah zur Nachttischlampe—. Ich möchte dich sehen.

—Ist gut —sagte ich.

Sie zog mir das Kleid vorsichtig über den Kopf, als würde sie ein Geschenk auspacken. Als sie die weinrote Wäsche sah, blieb sie still stehen. Ich lächelte sie an.

—Gefällt es dir?

Sie nickte wortlos. Sie starrte auf meine Brüste, die vom Spitzen-BH zusammengedrückt wurden, als hätte sie in ihrem Leben noch nie Brüste gesehen, obwohl sie selbst welche hatte. Ich nahm ihre Hand und legte sie dorthin. Ich drückte sie fest, damit sie lernte. Ich fuhr mit dem Daumen über ihren, damit sie spürte, wie sich meine Brustwarze unter dem Stoff verhärtete. Marisela schluckte.

—Du kannst es mir ausziehen —sagte ich.

Sie zog es mir aus. Sie brauchte zwei Versuche mit dem Verschluss hinten, und als er schließlich zu Boden fiel, starrte sie meine Brüste mit einem hungrigen Gesicht an, das sie selbst nicht kannte. Sie beugte sich hinunter und saugte an einer Brustwarze, zuerst schüchtern, dann mit mehr Lust, und ich packte ihren Nacken und drückte sie fester an mich, damit sie nicht nachließ. Mit der anderen Hand fuhr ich ihr durchs Haar. Ich sagte leise, genau so, so, weiter, lutsch sie mir richtig. Und sie lutschte sie mir richtig. Sie leckte unter der Brust entlang, biss mich langsam, umschloss mich ganz mit dem Mund, und ich wurde nass, als wäre ich zwanzig.

Danach zog ich sie aus. Sie hatte nicht den Körper eines Models, und das war ihr bewusst. Ich merkte es daran, wie sie die Arme über den Bauch verschränkte, kaum hatte sie den Pullover abgestreift. Ich öffnete ihr langsam die Arme und küsste ihre Schultern, die Schlüsselbeine, die Brüste, die größer waren, als sie wirkten und alte Schwangerschaftsstreifen trugen, die sie anspannen ließen. Ich setzte genau dort, auf die Streifen, einen langen Kuss, bis sie nachgab. Hose und Höschen zog ich ihr zusammen in einem Ruck herunter. Als ich sie nackt sah, mit dem dunklen Büschel zwischen den Beinen und einem glänzenden Faden, der ihr bereits die Innenseite des Oberschenkels hinablief, lief mir das Wasser im Mund zusammen.

—Du bist triefend nass —sagte ich und strich mit zwei Fingern über ihre Muschi, ohne einzudringen.

—Ich weiß nicht, wie ich so bin —antwortete sie und bedeckte das Gesicht mit dem Arm.

—Ich weiß es schon.

Wir fielen ineinander verschlungen aufs Bett. Die Kleidung landete irgendwo. Später würde ich mich daran erinnern, dass die Unterwäsche am nächsten Tag unter dem Nachttisch auftauchte, sorgfältig zusammengefaltet, als hätte Marisela sie weggelegt, damit niemand sie sieht.

Ich legte sie auf den Bauch und fuhr ihr zuerst mit den Händen über den Rücken. Immerhin war ich für eine Massage bezahlt. Ich knetete ihre Schultern, den Halsansatz, die Flanken. Ich glitt hinunter zur Taille, und dann noch ein Stück weiter. Ich spreizte ihr die Pobacken mit beiden Händen und blies ihr langsam in die Mitte, gerade genug, damit sie die warme Luft gleichzeitig am Arsch und an der Muschi spürte. Ein Laut zwischen Lachen und Seufzen entfuhr ihr, der in ein Stöhnen überging, als ich mit der ganzen Zunge von unten nach oben leckte, von der Klitoris bis zum Rand des Anus.

—Ach Gott —sagte sie in das Kissen—. Ach Gott, was machst du mit mir.

—Ich hab noch gar nicht angefangen —sagte ich und versenkte meine Zunge von hinten in ihrer Muschi.

Ich nahm mir dort Zeit. Ich spreizte ihre Lippen mit den Daumen und leckte sie innen, suchte mit der Spitze die Klitoris und ging wieder hinunter. Marisela hob den Hintern gegen mein Gesicht, ohne es zu merken, bot ihn mir an. Ich schlug ihr vorsichtig mit den Zähnen auf eine Pobacke und drang mit der Zunge wieder ein, tiefer, bis mein Kinn nass wurde. Sie schmeckte kräftig, nach echter Frau, nicht nach Seife, und ich mochte es so sehr, dass ich weitermachte, bis ich spürte, wie sie zitterte. Im letzten Moment zog ich sie hoch, damit sie nicht so kam.

—Dreh dich um —bat ich.

Sie drehte sich um, das Gesicht rot, atmend durch den Mund, und ich positionierte mich hinter ihr, dicht an sie gedrängt, und umarmte sie von hinten, als sie sich wieder auf die Seite legte. Ich legte einen Arm um ihre Taille und drückte sie an mein Schambein. Ich küsste ihren Nacken. Ich biss ihr langsam an den Rand des Ohrs. Eine Hand stieg zu ihren Brüsten auf, und ich packte eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger und drückte zu, bis sie stöhnte. Die andere glitt über die Hüfte, über die Innenseite des Oberschenkels, bis ich sie fand. Sie war klatschnass. Nasser, als ich es bei jemandem erwartet hätte, der so verängstigt war.

—Ah, entschuldige —flüsterte sie.

—Entschuldige dich nicht dafür —sagte ich ihr ins Ohr—. Ich liebe, wie deine Muschi ist. So, für mich triefend.

Ich schob ihr ohne Eile zwei Finger hinein, bis ganz nach hinten, und sie zuckte zusammen und gab sich dann hin und schluckte sie ganz. Ich begann langsam zu bewegen, suchte den Winkel, las, was ihr den Atem stocken ließ. Als ich ihn fand, innen, diese schwammige Stelle, die wir Frauen kennen und die Männer ein ganzes Leben brauchen, um sie zu lernen, wiederholte ich es. Und noch einmal. Und noch einmal. Ich krümmte die Finger und rieb dort innen geduldig, während ich mit dem Daumen außen ihre Klitoris suchte. Ich drückte sie fester an mich, sprach leise Dinge, an die ich mich nicht erinnere, sagte ihr, dass ich sie fühlen wollte, sagte ihr, sie solle sich gehen lassen. Ich biss ihr vorsichtig in den Hals, ohne eine Spur zu hinterlassen.

—Komm —sagte ich ihr ins Ohr—. Komm in meine Hand, los, ich will es spüren.

Marisela kam so, an meinen Körper gepresst, ins Kissen beißend, um nicht zu schreien, während ich mit einer Hand eine Brust hielt und mit der anderen die Finger in ihr bewegte. Ich spürte, wie sich ihre Wände um meine Finger schlossen, ein langer Puls, und eine neue Nässe, die ihr den Oberschenkel hinablief. Als sie fertig war, blieb sie lange zitternd liegen. Ich legte die Stirn an ihren Nacken und ließ sie zittern, ohne die Finger herauszuziehen, und spürte die Nachbeben des Höhepunkts in ihr.

***

Ich wäre dort sofort eingeschlafen, an ihren Rücken gepresst, in ihrem Apfelshampoo riechend, wenn ich nicht wäre, wer ich bin. Aber ich bin unersättlich und war es immer. Einmal reicht mir nicht. Zwei Mal auch nicht.

Marisela drehte sich um, die Augen glänzend und das Gesicht rot, und begann sich zu entschuldigen, dass sie so schnell gekommen war. Ich verschloss ihr den Mund mit einem Kuss und strich ihr mit der Hand zwischen die Beine. Sie war noch heiß, geschwollen, mit einem Glanz, der mir den Verstand raubte. Ich führte die Finger vor ihren Augen zum Mund und saugte ihr Zeug langsam von ihnen, sie dabei anblickend, damit sie sah, wie es ging.

—Probier mal —sagte ich und steckte ihr einen Finger in den Mund.

Sie lutschte mir den Finger mit der ganzen Zunge, ohne meinen Blick loszulassen, und ich spürte einen Zug im Unterleib, der mich endgültig anzündete.

—Bleib ruhig —sagte ich.

Ich öffnete ihr die Beine mit dem Knie und setzte mich über sie, aber nicht so, wie man es mir in irgendeinem Handbuch beigebracht hätte, sondern so, wie der Körper es mir beibrachte. Ich schob ein Bein unter das meine und kreuzte das andere darüber, in dieser Scherenstellung, die für alles taugt, und presste meine Scham gegen ihre, genau so weit, dass sie aneinander rieben. Ich spürte die Wärme ihrer Muschi an meiner, die Nässe von uns beiden, die sich mischte, ihre geschwollene Klitoris gegen meine. Der erste Stoß entriss den Laut mir, nicht ihr. Ich war erregter, als ich mir eingestanden hatte.

Ich bewegte mich anfangs langsam, spürte, wie sich unsere Haut feucht verhakte, wie bei jedem Stoß meine Lippen ihre und ihre meine öffneten, wie unsere Klitoriden sich nach und nach suchten. Marisela sah mich von unten an, den Mund offen, erstaunt, dass so etwas möglich war, dass zwei Frauen sich auf diese Weise ficken konnten, ohne Plastik, ohne Lügen, Muschi an Muschi, und basta.

—Geht —sagte ich, als ich ihren Gedanken erriet—. So geht das. Schau.

Ich nahm ihre Hände und legte sie auf meine Hüften. Ich gab ihr den Rhythmus vor. Ich sagte ihr ohne Worte: mach mit. Sie begann, von unten gegen mich zu stoßen, zuerst unbeholfen, dann gierig, dann hungrig. Jede Reibung jagte mir etwas die Wirbelsäule hinauf, einen Strom, der nirgendwohin wollte.

Ich beschleunigte. Ich lehnte mich zurück, stützte die Handflächen auf ihren Schenkeln ab und ritt sie mit geschlossenen Augen. Ich sah ihre Muschi offen gegen meine, glänzend, vermischt mit meiner, und wäre fast allein vom Anblick gekommen. Ihre Brüste bebten bei jedem Stoß, die Schwangerschaftsstreifen bewegten sich an ihrem Bauch, ihr Mund blieb in einem ununterbrochenen Stöhnen geöffnet, das nie aufhörte. Marisela begann lauter zu stöhnen, ohne an die Tochter zu denken, oder an das Kruzifix, oder an die Nachbarin oben.

—Sag mir, wie du dich fühlst —bat ich keuchend—. Sag es.

—Du bist… du fickst mich —sagte sie rot werdend—. Du fickst mich, mein Gott, du fickst mich.

—Genau so ist es —sagte ich—. So werden sie dich von jetzt an ficken, wenn du willst.

Ich nahm eine Hand weg und suchte mir mit zwei Fingern die Klitoris, ohne mich weiter an ihr zu reiben, und bat sie, dass sie dasselbe tun solle. Wir masturbierten beide gleichzeitig, Scham an Scham, mit den Händen mit dem eigenen Vergnügen beschäftigt, einander ansehend, und das war zu viel. Auch ich dachte nicht mehr an Daniela. In diesem Zimmer gab es nur uns beide und das nasse Geräusch unserer Körper, die sich suchten, und das klebrige Schmatzen der Finger, und die Stöhner, die nicht mehr leise waren.

Diesmal kam ich zuerst, heftig, mit einem langen Schrei, der mir ungefragt entfuhr. Ich spürte, wie die Welle von unten hochstieg, mich ganz erschütterte, ihr den Oberschenkel durchnässte. Marisela folgte ein paar Sekunden später, packte meine Hüften mit beiden Händen, damit ich nicht wegdriftete, und drückte sich gegen mich, um die letzte Kontraktion herauszupressen. Ich sank auf sie, wir beide klebrig, wir beide atemlos, wir beide mit noch pochendem Schoß.

Sie blieb eine lange Weile still und strich mir mit einer beiläufigen Zärtlichkeit über den Rücken, die mir gefiel. Sie fuhr mit einem Finger durch die Nässe zwischen unseren Beinen, vermischt, und leckte ihn wieder ab, lernte. Dann sagte sie:

—Kann ich dich bitten, wiederzukommen?

Ich lachte in ihren Hals.

—Dann müsstest du mich noch einmal bezahlen —sagte ich.

—Ich zahle dir, was du willst.

Darauf antwortete ich in diesem Moment nicht. Ich stand auf, duschte mich in ihrer Dusche mit fremder Seife und ging, bevor die Tochter aus dem Schwimmbad zurückkam. An der Tür, während ich meine Schuhe band, packte Marisela mich am Arm und küsste mich noch einmal, ohne die Hast von vorhin, mit dieser traurigen Ruhe der Dinge, die gerade erst beginnen und schon wissen, dass sie nicht gut enden werden.

Das war der erste von vielen Nachmittagen. Die Lehrerin und ich, zweimal pro Woche, wenn die Tochter schwimmen ging. Daniela tat weiter so, als würde sie schlafen. Marisela zahlte weiter. Ich hörte über Monate auf, an das Happy End meiner Kunden zu denken, und fing an, auf ihres zu warten.