Meine beste Freundin küsste mich in der Nacht, als ich bei ihr schlief

Wir lernten uns im ersten Jahr der Sekundarschule kennen, als wir alle noch Fremde waren und niemand so recht wusste, wohin mit sich. Sie nahm die Bank ganz vorn. Ich die ganz hinten. Ich nahm in den ersten Monaten keine Notiz von Catalina; ich war viel zu sehr damit beschäftigt, mit den Mädchen Unruhe zu stiften, mit denen ich über alles und jeden lachte.

Dann begann ich, sie wahrzunehmen. Wie sie sich die Haare hinter das Ohr strich, wenn die Lehrerin etwas erklärte. Die Art, wie sie sich auf die Unterlippe biss, wenn sie nachdachte. Ihr Lachen, kurz und leise, fast ein Geheimnis, das sie nur mit mir herausließ.

Im April redeten wir schon in den Pausen. Im Juni blieben wir nach dem Unterricht noch im Hof. Im September wusste ich längst, dass mir etwas innen drin kaputtgegangen war und sich nicht mehr reparieren ließ.

Catalina war alles, was ich nicht war. Diszipliniert, still, intelligent ohne Angeberei. Wenn sie von einem Buch sprach, leuchteten ihre Augen auf eine Weise, die mich zwang, auf ihren Mund zu schauen. Und ich konnte nicht aufhören, auf ihren Mund zu schauen und mir vorzustellen, wie es wäre, ihn über meinem zu haben.

Wir beendeten die Schule, ohne dass etwas passiert wäre. Ich schrieb mich aus Gewohnheit für Verwaltung ein. Sie wählte etwas aus dem Gesundheitsbereich. Der Gedanke, sie nicht jeden Tag zu sehen, drückte mir die Brust mit einer kalten Hand zusammen.

Nach zwei Monaten wechselte ich das Studium. Ich sagte meinem Vater, ich wolle dasselbe studieren wie sie. Er log gut, als er sagte, ich wirkte impulsiv; es war nicht impulsiv. Es war die einzige Entscheidung, die in meinem Leben Sinn ergab.

***

Das erste Mal, dass ich bei ihr schlief, war im Mai des zweiten Studienjahrs. Ihre Eltern waren zu einer Feier außerhalb der Stadt gefahren. Ihr Bruder war bei seiner Freundin. Wir waren allein, in ihrem Zimmer, mit zwei Gläsern Wein, die wir unerlaubt aus dem Kühlschrank geholt hatten.

— Hast du es nie jemandem erzählt? — fragte Catalina, auf dem Bett sitzend, die Beine überkreuzt.

— Was erzählen?

— Was du fühlst.

Ich senkte den Blick auf das Glas. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

— Ich sag’s dir — fuhr sie fort, mit einer Stimme, die ich noch nie bei ihr gehört hatte. — Ich weiß es seit zwei Jahren.

Ich hob die Augen. Sie war ernst. Ihr Haar lag offen über der rechten Schulter, sie trug ein altes T-Shirt, das ihr ein wenig vom Hals rutschte, und ihre nackten Füße berührten im Bett die meinen.

— Und? — fragte ich, und meine Stimme brach.

— Und nichts. Ich habe nur darauf gewartet, dass du es mir sagst.

Sie machte die Nachttischlampe aus. Das Zimmer war nur noch vom blauen Licht erhellt, das durch das Fenster hereinströmte. Ich spürte, wie sich ihre Hand langsam um mein Handgelenk schloss und mich zu sich zog. Als sie mich küsste, zerbrach alles, was ich zwei Jahre lang für mich behalten hatte, mit einem Schlag.

Ihr Mund war warm und schmeckte leicht nach Weißwein. Sie küsste mich, als hätte sie schon lange darüber nachgedacht, wie man das macht. Ohne Hast. Ihre Finger zitterten ein wenig an meinem Hals. Sie schob mir langsam die Zunge in den Mund, suchte meine, und ich saugte an ihr mit einem Hunger, der mich selbst überraschte. Ich hörte sie leise gegen meinen Mund stöhnen und spürte, wie meine Unterhose augenblicklich feucht wurde.

— Sag mir, ich soll aufhören, wenn du willst, dass ich aufhöre — murmelte sie gegen meinen Mund.

— Hör nicht auf. Hör nicht auf, bitte.

Sie zog mir das T-Shirt aus, ohne den Blick von mir zu nehmen. Darunter trug ich keinen BH. Sie starrte mich einige Sekunden lang auf die Brüste, der Mund halb offen, und fuhr dann mit den Fingern über eine Brustwarze, bis sie hart wurde wie Stein. Ich war noch nie mit jemandem zusammen gewesen. Sie auch nicht, gestand sie mir später, aber in dieser Nacht bewegte sie sich mit einer Sicherheit, die mich entwaffnete. Sie schob mich sanft zurück, bis ich auf den Laken lag, zog sich selbst das T-Shirt aus und stand dann ebenfalls mit nackten Brüsten da, kleiner als meine, mit rosigen, bereits erigierten Brustwarzen. Sie küsste meinen Hals, mein Schlüsselbein, die Mitte meiner Brust. Als sie eine Brustwarze in den Mund nahm und kräftig daran saugte, bog ich den Rücken durch und entließ einen Stöhnenlaut, den ich nicht einmal selbst erkannte. Ich spürte ihr Haar auf meiner Haut, ihre Zunge, die darüber kreiste, ihre Zähne, die mich nur leicht markierten, und mein ganzer Körper stellte sich auf.

— Schau mich an — bat sie, als sie am Rand meiner Hose angekommen war.

Ich sah sie an. Ihr Gesicht hatte sich verändert, die Augen waren dunkel, die Lippen etwas geschwollen. Sie kniete zwischen meinen Beinen und hielt meine Hüften mit beiden Händen fest.

— Ich will nicht, dass du die Augen schließt — sagte sie. — Ich will, dass du alles siehst.

Ich schloss sie nicht. Ich sah, wie sie mir die Hose herunterzog, wie sie mir die Unterhose auszog, indem sie mit den Zähnen am Gummibund zog, wie sich ihre Lippen öffneten, als sie den Glanz zwischen meinen Beinen sah. Sie spreizte mir die Schenkel mit beiden Händen, ohne Eile, und blickte auf meine Muschi, als würde sie entscheiden, wo sie anfangen sollte.

— Du bist klatschnass — flüsterte sie.

— Wegen dir.

Sie senkte den Mund. Der erste Zug ihrer Zunge riss mich ganz auseinander, ein heißer Peitschenhieb vom Kitzler bis zum Eingang, und ich musste in den Handrücken beißen, um nicht zu schreien. Das Haus war leer und es war mir egal. Sie machte es sich da unten gemütlich, als hätte sie alle Zeit der Welt. Sie leckte mich langsam, von unten nach oben, mit flacher Zunge, und jedes Mal, wenn sie den Kitzler erreichte, hielt sie inne, um ihn mir einen Augenblick lang zu saugen, bevor sie wieder hinunterging. Die Stöhngeräusche entglitten mir aus dem Mund, ohne Erlaubnis. Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und drückte ihr Gesicht ohne Nachzudenken gegen mich.

— So — keuchte ich. — Genau da, Cata, genau da.

Sie schob mir einen Finger hinein. Dann zwei. Sie krümmte sie in mir und suchte eine Stelle, die meine Hüften vom Bett hochhob. Während sie mir unaufhörlich die Muschi leckte, fickte sie mich mit den Fingern, innen und außen, in einem Rhythmus, der immer schneller wurde, bis ich zu zittern begann. Ich spürte, wie sich alles in meinem Unterleib sammelte, eine Feuerkugel, die immer größer wurde, und als sie die Lippen um meinen Kitzler schloss und kräftig daran saugte, explodierte ich.

Ich kam gegen ihren Mund, die Schenkel fest um ihren Kopf geschlossen, und wusste nicht mehr, wie man atmete. Ich spürte, wie sie schluckte. Ich spürte, wie ihre Zunge sich weiter langsam bewegte und mich bis zur letzten Kontraktion ausmelkte, während ich mich in Zuckungen auf dem Laken auflöste. Catalina kam langsam wieder hoch, der Mund glänzend, legte sich neben mich, deckte mich ein wenig mit dem Laken zu und küsste meine Schläfe. Ich schmeckte mich selbst auf ihren Lippen, als sie mich wieder auf den Mund küsste.

— Jetzt du — flüsterte ich, noch immer zitternd.

Ich stieß sie auf den Rücken und zog ihr mit einem Ruck die Schlafanzughose herunter. Darunter trug sie nichts. Mir stockte der Atem, als ich sie dort offen sah, mit dem von dunklen Haaren nur leicht bedeckten Schoß und den geschwollenen, glänzenden Lippen. Ich positionierte mich zwischen ihren Beinen und senkte den Mund, ohne genau zu wissen, was ich tat, mich nur vom Instinkt führen lassend. Der erste Zug beschmierte mir die Lippen mit einem salzigen, dicken Geschmack, den ich noch nie gekostet hatte. Es gefiel ihr. Ich hörte sie stöhnen und mit einer Hand nach meinem Haar greifen.

In jener Nacht lernte ich, unbeholfen und aufmerksam, wie sich ihr Mund öffnete, wenn ich mit der Zunge genau über den Kitzler strich. Wie ihre Brustwarze unter meinen Fingern hart wurde, wenn ich die freie Hand anhob und sie drückte. Wie sie mir mit beiden Händen ins Haar griff, wenn sie kurz davor war zu kommen. Ich steckte probeweise einen Finger hinein und spürte, wie sie sich innen um mich schloss, mich zusammenpresste, so nass, dass alles von selbst glitt. Ich nahm noch einen zweiten dazu. Ich begann, sie mit den Fingern zu ficken, während ich weiter ihren Kitzler saugte, es nachahmend, was sie mit mir getan hatte, und nach wenigen Minuten spürte ich, wie sie sich aufbäumte, meinen Kopf gegen ihre Muschi presste und sich mit zusammengebissenen Zähnen und meinem Namen auf den Lippen kam. Ein heißer Schwall füllte mir den Mund, den ich ohne nachzudenken schluckte.

Ich lernte ihren Körper kennen, wie man eine neue Sprache lernt: stolpernd, mit dem Gefühl, dass jedes Wort ein ganzes Leben wert war. In jener Nacht fickten wir noch dreimal. Ich brachte sie mit Zunge und Fingern zum Kommen. Sie brachte mich zum Kommen, indem sie auf mir ritt und ihre Muschi an meiner rieb, wir an den Händen festgehalten, uns in die Augen schauend, bis wir beide gleichzeitig stöhnten, durchnässt voneinander.

Wir schliefen um fünf Uhr morgens in den Armen der jeweils anderen ein, nackt, klebrig, der Geruch von Sex in die Laken gezogen. Als ich aufwachte, war sie schon wach und sah mich an. Sie küsste mich auf die Stirn.

— Sag es niemandem — bat sie.

— Nein.

— Nie.

— Nie.

***

In den drei Jahren danach war Catalina zugleich alles und nichts. Wir sahen uns fast jeden Tag. Wir lernten zusammen, aßen zusammen, schliefen zusammen, wann immer es ging. Privat war ihr Körper meiner. In der Öffentlichkeit waren wir »die besten Freundinnen«.

Niemand wusste es. Weder meine Familie noch ihre, weder die Kommilitonen noch die Kommilitoninnen. Für alle waren wir diese zwei unzertrennlichen Mädchen, die immer im Duo lernten. Und ich nahm dieses Geheimnis an, weil mir jede Nacht in ihrem Bett ausreichte, um den nächsten Tag zu überstehen.

Ich lernte, sie zu lesen. Ich wusste, wann ihr Verlangen stieg, an der Art, wie sie mitten in einem Gespräch still wurde. Ich wusste, dass es eine Einladung war, ihr, wenn sie unter dem Esstisch mein Oberschenkel drückte, in fünf Minuten ins Bad zu folgen. Und ich folgte ihr. Und ich fickte sie gegen die Fliesen, mit einer Hand über ihrem Mund, damit ihr Bruder sie nicht vom Wohnzimmer aus hören konnte, während sie mit zusammengekniffenen Augen und halb heruntergezogener Hose auf meinen Fingern kam. Ich wusste genau, wo ich die Finger hinlegen musste, damit sie unter mir stillhielt, den Mund offen und die Augen geschlossen, und Wörter flüsterte, die niemals »ich liebe dich« waren. Sie sagte zu mir: »mehr«, sie sagte: »hör nicht auf«, sie sagte: »fick mich härter, los«, sie bat mich, ihr die Titten zu saugen, während sie kam. Nie sagte sie, dass sie mich liebte.

Denn nie sagte sie: Ich liebe dich. Nicht ein einziges Mal in drei Jahren.

Sie sagte mir andere Dinge. »Du bist das Einzige Gute, das ich habe.« »Ich weiß nicht, was ich ohne dich machen würde.« »Bleib heute Nacht.« Ich setzte aus diesen Sätzen eine Version von Liebe zusammen, die mir zum Weiterleben reichte, und legte ihr den Mund auf die Muschi, jedes Mal wenn das Schweigen drohte, die Wahrheit auszusprechen. Ich saugte an ihrem Kitzler, bis sie vor Lust weinte, und glaubte naiv, das sei eine Art, mir zu sagen, was sie mir nicht sagte.

— Warum sagst du es mir nie? — fragte ich eines Morgens, erschöpft davon, es nicht zu fragen.

Catalina lag nackt auf dem Bauch, das Gesicht ins Kissen gedrückt. Meine Schenkel waren noch klebrig von ihr. Sie brauchte eine Weile, um zu antworten.

— Weil es, wenn ich es dir sage, real wird — erwiderte sie. — Und wenn es real wird, weiß ich nicht, was ich mit meinem Leben machen soll.

Ich drehte mich weg. Ich starrte an die Decke.

— Und wenn du dich nie entscheidest?

— Dann ist nie etwas passiert.

Dieser Satz tat mir mehr weh als alles andere, was sie mir später noch sagte.

***

Ich machte es schließlich selbst zu Ende, an einem Nachmittag im November, fast vier Jahre nach jener ersten Nacht. Ich fand sie vor der Fakultät in den Armen eines Kommilitonen aus dem letzten Jahr. Sie taten nichts. Sie lachten nur. Aber ich sah, wie sie ihn ansah, und ich sah, wie sie mich auf der Straße nie ansah, und ich begriff, dass das Geheimnis mich nicht schützte: Es löschte mich aus.

Ich sagte es ihr noch in derselben Nacht in ihrem Zimmer. Sie weinte nicht. Ich auch nicht, bis ich zu Hause ankam.

Es vergingen Jahre, bevor ich wieder mit einer anderen Frau schlafen konnte, ohne an sie zu denken. Ich hatte kurze, lauwarme Beziehungen, die mir fast nichts hinterließen. Arschbacken, die nicht ihre waren, Münder, die nicht so schmeckten wie ihrer, fremde Finger zwischen meinen Beinen, die mich kommen ließen, ohne jemals die Stelle zu berühren, an der sie mich berührte. An den Wochenenden ging ich mit meinen Cousins singen, versuchte, wieder eine Person zu sein statt eines Echos. Manchmal gelang es mir. Manchmal nicht.

Vor einigen Monaten, bei einem Abendessen mit Freundinnen, fragte jemand nach der ersten Liebe. Ich sagte ihren Namen, bevor ich nachdenken konnte. Am nächsten Tag schrieb ich ihr zu ihrem Geburtstag. Wir redeten wochenlang, als wären nicht fünfzehn Jahre vergangen. Und eines Nachts schrieb sie »ich hab dich lieb«.

Ich brauchte einen ganzen Tag, um zu verstehen, dass es ein freundschaftliches »ich hab dich lieb« war.

— Ich habe einmal etwas Starkes für dich empfunden — sagte sie mir in einem anderen Gespräch. — Aber ich wusste damals nie, wie ich es dir sagen sollte. Und jetzt empfinde ich es so nicht mehr.

Ich bat sie um eine letzte Chance. Sie blockierte mich überall.

***

Heute, fast zwanzig Jahre nach dem ersten Mal, als ich bei ihr schlief, erinnere ich mich immer noch bis ins Detail daran, wie sie mich in jener Nacht küsste. Wie sie meine Hüften hielt. Wie sie mir mit den Händen die Schenkel öffnete und meine Muschi leck-te, als hätte sie es jahrelang geübt. Wie sie sagte »schau mich an« und mich zwang, die Augen nicht zu schließen, während sie mich zum Kommen brachte.

Die Erinnerung brennt nicht mehr. Sie begleitet mich, wie ein altes Lied, das ich auswendig singen kann. Catalina war meine erste Frau, meine erste Liebe, meine erste vollständige Hingabe. Sie hat mich gelehrt, wie man hungrig fickt und wie man maßlos liebt, und ohne es zu beabsichtigen, hat sie mir auch beigebracht, wie man loslässt.

Und obwohl das Herz sie in manchen Nächten noch immer stumm beim Namen nennt, ruiniert sie mir die Tage nicht mehr. Es schlägt nur. So wie alles schlägt, das einmal wahr gewesen ist.