Meine neue Schülerin erteilte mir eine Lektion, die ich nie vergessen werde

Ich heiße Aurora und bin zweiundvierzig Jahre alt. Mein kastanienbraunes Haar reicht mir bis zur Taille, ich habe helle Augen und einen zierlichen Körper, um den sich die Genetik besser gekümmert hat, als ich es verdiene. Ich unterrichte Kunstgeschichte an einer privaten Akademie im Zentrum von Valverde, einer jener Schulen, die Erwachsene auf den Hochschulzugang vorbereiten und auch Leute anziehen, die ein vor Jahren abgebrochenes Studium wieder aufnehmen wollen.

An jenem Montag Ende September begann das Semester. Ich wachte früh auf, duschte und zog ein weinrotes Langarmshirt, einen engen schwarzen Rock und kurze Stiefel an. Ich bürstete mein Haar, schminkte mich kaum und steckte mir die Creolen an, die meine Mutter mir geschenkt hatte, als ich die Staatsprüfung bestand. Ich sah viel länger als nötig in den Spiegel. Es war keine Eitelkeit. Es war Panik vor dem ersten Tag.

Als ich im Klassenzimmer ankam, kamen die Studierenden bereits herein. Fast alle waren um die zwanzig. Einige kamen in Gruppen, andere klebten am Handy. Und dann kam sie herein.

Sie war klein, vielleicht einen Meter fünfzig, schlank wie ein junger Zweig. Sie trug glattes blondes Haar bis zur Taille, große braune Augen und sehr helle Haut. Sie setzte sich ganz hinten in den Raum, allein, den Rucksack fest an die Brust gedrückt. Sie sah niemanden an. Sie suchte kein Gespräch. Ich holte die Liste hervor und begann mit dem Aufruf.

—Lucía Aldecoa —las ich.

Sie hob die Hand, ohne den Blick zu heben. Selbst ihr Name steht ihr gut, dachte ich, und ich erschrak darüber, dass ich das dachte.

Lucía war zwanzig Jahre alt, hatte das Abitur nur mit Mühe bestanden und war allein nach Valverde gezogen, um sich auf den Zugang vorzubereiten. Das fand ich in ihrer Akte heraus, an einem jener Nachmittage, an denen ich im Büro blieb und so tat, als würde ich Klausuren korrigieren, während ich in Wirklichkeit ihre immer wieder durchging. Sie schrieb mittelmäßige Noten. Das war mir egal.

Zwei Wochen lang beobachtete ich sie. Wenn sie aufstand, um einen Zettel wegzuwerfen, betrachtete ich die Kontur ihrer Schenkel unter den kurzen Jeansshorts und stellte mir vor, wie ich sie auf meinem Schreibtisch auseinanderzog. Wenn sie mit der einzigen Freundin sprach, die sie im Kurs zu haben schien, einem Mädchen mit rosa Haaren, studierte ich die Art, wie sie sich auf die Lippe biss, und dachte daran, wie es wohl wäre, wenn ich selbst sie dort beißen würde. Wenn sie lachte, hielt sie das Lachen gegen die Handfläche zurück, als schämte sie sich für ihre eigene Freude, und mir wurden mitten in einer Erklärung über Caravaggio die Höschen feucht.

Eines Nachmittags, beim Verlassen des Unterrichts, begegnete ich den beiden im Flur. Das Mädchen mit den rosa Haaren sagte etwas zu ihr, was sie erröten ließ, und ich hörte Lucía antworten:

—Ich hab’s dir tausendmal gesagt. Ich mag Kerle und Frauen. Lass mich endlich in Ruhe.

Ich blieb zwei Schritte weiter stehen, das Herz galoppierte, und meine Fotze zog sich zusammen. Ich wartete, bis die Freundin sich verabschiedete, Lucía einen Kuss auf die Wange gab und den Flur hinunterging. Dann trat ich näher.

—Lucía, ich muss mit dir über die Klausur von letzter Woche sprechen. Komm einen Moment ins Büro.

Sie nickte, ohne etwas zu fragen. Ich nahm sie am Arm, vielleicht fester als nötig, und führte sie den Flur entlang. Ich merkte, wie meine eigene Atmung aus dem Takt geriet, als wäre ich die Schülerin und sie die Lehrerin.

Das Büro war klein, mit einem Schreibtisch aus altem Holz, einem Regal voller Kunstbücher und einem Fenster zum Innenhof. Ich schloss die Tür. Ich schob den Riegel vor.

—Was ist mit meiner Klausur? —fragte sie. Ihre Stimme war tiefer, als ich erwartet hatte.

—Ich wollte dir die Note persönlich geben —log ich—. Du hast eine Eins geschrieben.

In Wirklichkeit hatte sie gerade so eine Vier geschafft. Diese Note hatte ich mir ausgedacht, als ich die Tür schloss.

—Eine Eins? —Sie runzelte die Stirn und stieß ein kurzes Lachen aus—. Ich schreibe nie eine Eins. Ich bin bis hierher gekommen, indem ich in jeder Prüfung abgeschrieben habe, die man mir vor die Nase gesetzt hat. Spickzettel sind mein Ding.

Ihre Offenheit entwaffnete mich. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich machte einen Schritt auf sie zu. Dann noch einen.

—Ich hab dich vorhin auf dem Flur gehört. Du hast gesagt, dass du auch Mädchen magst.

Lucía hob den Blick und hielt meinen zum ersten Mal seit dem ersten Unterrichtstag fest.

—Ja.

—Und ältere?

Sie lächelte. Es war kein schüchternes Lächeln. Es war etwas anderes, etwas, das ich erst nach einem Moment einordnen konnte, weil es nicht zu dem stillen Mädchen passte, das ich zwei Wochen lang beobachtet hatte.

—Kommt darauf an, wie viel älter.

Ich hob ihr Kinn mit zwei Fingern an. Meine Hand zitterte.

—Darf ich?

—Versuchen Sie’s, Professorin.

Ich küsste sie. Seit sieben Jahren hatte ich niemanden mehr auf den Mund geküsst, seit ich mit Marisol Schluss gemacht und mir geschworen hatte, mich nie wieder auf jemanden einzulassen, der mein Leben komplizieren konnte. Lucía konnte küssen. Viel zu gut. Sie schob mir die Zunge bis zum Zäpfchen, wickelte sie mit einer Kunstfertigkeit um meine, die nicht zu ihrem braven Gesicht passte, und ihre Hände packten mich über dem Rock an den Hintern und zogen mich gegen sich. Ich spürte ihr Schambein gegen meinen Oberschenkel gedrückt, ich spürte, wie meine eigene Fotze den Stoff meines Slips durchnässte, und ich hörte mich in ihrem Mund wie ein Mädchen stöhnen.

—Zieh das Shirt aus —befahl sie.

Es war keine Frage. Ich gehorchte. Ich, die ich zwei Wochen lang geplant hatte, wie ich sie geduldig verführen würde, wie ich ihren Hals küssen, wie ich sie mit der Langsamkeit eines Bildes, das sich allmählich offenbart, entkleiden würde, gehorchte. Ich zog das Shirt aus. Dann den Rock. Ich blieb vor ihr in BH und Slip stehen.

Lucía sah mich ohne Eile von oben bis unten an. Sie fuhr mit einem Finger über den Rand meines BHs, zog ihn mit einem Ruck nach unten und holte mir die Titten heraus. Sie zwickte mir mit Daumen und Zeigefinger in eine Brustwarze, bis mir ein Keuchen entkam.

—Für Mitte vierzig bist du gar nicht so übel —sagte sie—. Du hast festere Titten, als ich dachte.

Der Satz traf mich mitten ins Gesicht wie eine Ohrfeige, aber da war noch etwas anderes, etwas, das ich noch nicht einmal benennen konnte. Ich wollte sie langsam ausziehen, wollte ihre Schultern küssen, ihren Nabel, ihre Hüfte. Ich kniete mich vor sie und strich mit den Lippen über ihren Bauch. Ich begann es zu tun, und sie hielt mich auf.

—Lass den Kitsch, Aurora. Hier bestimme ich.

Sie griff mir ins Haar, zwang mich, zu ihr aufzusehen, und presste mir den Mund auf ihre Jeansshorts. Ich spürte ihre Wärme durch den Stoff. Dann zog sie mich hoch und stieß mich mit beiden Händen gegen den Schreibtisch. Das Holz schlug mir gegen das Steißbein. Sie riss mir den Slip mit einem Ruck herunter, ließ ihn an einem Knöchel hängen, spreizte mir mit einer Handbewegung die Beine und schob mir, ohne Vorwarnung, zwei Finger bis tief in die Fotze. Ich schrie und biss mir auf den Handrücken, um nicht noch lauter zu schreien. Sie hatte lange, kalte Finger und kam an einen Ort, den seit Jahren niemand mehr erreicht hatte. Sie stieß mit trockenem, mechanischem Rhythmus in mich hinein und sah mich dabei die ganze Zeit in die Augen, als würde sie ein Instrument prüfen. Jeder Stoß riss ein obszönes Glucksen aus meiner Fotze und ein Zucken in meinen Hüften.

—Ist das, was du wolltest? —fragte sie mir ins Ohr und drückte mit der freien Hand an meiner Brustwarze—. Dass dich ein Gör in deinem eigenen Büro fickt? Dass es dir bis tief rein in die Akten deiner Studenten steckt? Sag’s.

Ich konnte nicht antworten. Sie legte mir den Daumen an die Klit, begann schnelle Kreise zu ziehen, ohne mit den anderen beiden Fingern aufzuhören, und ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog. Ich kam in ihrer Hand nach drei Minuten, mit dem Nacken gegen eine Aktenmappe stoßend, mein Saft lief ihr über das Handgelenk, meine Fotze krampfte sich in Wellen um ihre Finger, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich kam beschämt, erleichtert und verwirrt zugleich. Sie zog die Finger mit einem nassen Geräusch heraus, steckte sie sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen, und lutschte sie einzeln ab.

—Du schmeckst lecker, Aurora. Für eine traurige Alte schmeckst du verdammt lecker.

Lucía zog ihre Shorts und den Slip mit der Gleichgültigkeit aus, mit der man sich Schuhe auszieht. Ihre Fotze war blond, kaum rasiert, die Lippen klein und schon glänzend. Sie kletterte auf dem Schreibtisch über mich, spreizte mir die Beine ganz weit und drückte ihre Lust gegen meine. Sie begann, sich an mir zu reiben, stützte sich dabei mit den Unterarmen zu beiden Seiten meines Kopfes ab, rieb meine Klit an ihrer, schob die Lippen ihrer Fotze mit einer Präzision an meine, die mich aufheulen ließ. Sie lief mir über. Ich lief ihr über. Ich hörte das klebrige Geräusch, wenn unsere Fotzen bei jedem Hüftstoß aufeinanderprallten.

—Sieh mich an —verlangte sie und packte meinen Kiefer—. Sieh mir zu, wie ich dich ficke, verdammt.

Es dauerte weniger als eine Minute. Als sie kam, tat sie es lautlos, biss sich auf die Lippe wie im Unterricht, nur dass jetzt meine Sahne ihre Oberschenkel und ihren Bauch beschmierte. Sie presste ihre Fotze so fest an meine, dass ich dachte, sie würde mir den Knochen brechen. Dann richtete sie sich auf.

—Warte —sagte ich, denn ich war immer noch empfindlich, weil ich sie noch ein bisschen mehr auf mir haben wollte, weil ich sie noch einmal küssen wollte, ohne dass sie mich kitschig nannte.

Lucía sah mein Gesicht. Sie lächelte mit diesem Lächeln, das mir nicht länger schüchtern vorkam, und streckte die Hand nach dem Stiftebecher auf meinem Schreibtisch aus. Sie holte zwei dicke, schwarze, von den Filzstiften für die Tafel heraus. Einen steckte sie sich in den Mund und befeuchtete ihn mit der Zunge, ohne mich aus den Augen zu lassen, mit einer so kalkulierten Obszönität, dass sich meine Fotze schon allein beim Anblick zusammenzog. Dann spreizte sie mir die Beine erneut.

—Ich bin noch nicht fertig mit dir, Professorin.

Den einen schob sie mir von vorn ein, langsam, Zentimeter für Zentimeter, drehte ihn in mir, damit er genau dort rieb, wo sie mich schon mit den Fingern erwischt hatte. Den anderen legte sie an die andere Öffnung, kalt und hart gegen meinen zusammengezogenen Anus.

—Schatz, warte, da war noch nie…

—Still. Öffne dich. Locker dich.

Sie küsste mich auf die Stirn mit einer Zärtlichkeit, die nicht zu dem passte, was sie gerade tat. Sie spuckte mir auf den Arsch, um ihn zu schmieren, strich mit einem Finger um meinen Anus, bis er sich entspannte, und erst dann begann sie, den zweiten Filzstift einzuführen. Sie tat es langsam, gerade genug, aufmerksam auf mein Gesicht. Sie war beidhändig. Das merkte ich, als sie begann, beide gleichzeitig zu bewegen, jeder in seinem eigenen Rhythmus, und ich sah, dass ihre Hände parallel arbeiteten mit der Präzision einer Pianistin: Der vordere drang mit kurzen, tiefen Stößen ein und aus, der hintere sank nur wenig ein und drehte sich um seine Achse, dehnte mich, brannte in mir, zwang mich, den Mund zu öffnen. Der eine störte mich, der andere machte mich wahnsinnig; beide zusammen ließen mich von oben bis unten zittern. Sie beugte sich hinab, leckte mir die Klit, während sie die beiden Filzstifte weiter bewegte, und ich begann laut um Dinge zu betteln, die ich nicht als meine erkannte.

—Mehr, verdammt, tiefer, härter, mach mich noch mal fertig, hör nicht auf…

—Genau. Genau das bist du.

Ich kam ein zweites Mal, diesmal weinend, mit den beiden Öffnungen, die sich um die Stifte krampften, und ihrer Zunge, die meine geschwollene Klit schrammte. Ich schrie gegen meinen Unterarm. Ein heißer Schwall entwich mir, machte ihren Kiefer nass und lief mir über die Pobacken bis auf das Holz des Schreibtischs.

—Siehst du? —sagte sie, zog die Filzstifte langsam heraus und legte sie wieder in den Becher, als wären es ganz gewöhnliche Stifte—. Das Problem mit denen, die sich romantisch geben, ist, dass sie in Wahrheit genau so behandelt werden wollen. Ein guter Fick, ohne Poesie. Das ist alles.

Ich blieb liegen, die Beine gespreizt, die Fotze pochte, und der Schreibtisch war kalt an meinem Rücken. Ich wusste nicht, wie ich den Kopf heben sollte.

—Und du? —fragte ich mit schwacher Stimme—. Willst du etwas von mir?

Lucía zog sich den Slip hoch. Dann die Hose. Sie suchte ihr Shirt auf dem Boden.

—Aurora, ich habe einen Freund.

—Einen Freund?

—Ja. Er wartet den ganzen Sommer schon auf mich. Heute Nachmittag gehe ich zu ihm. Ich werde bei ihm auftauchen, mit deinem Geschmack noch im Mund, und ich werde ihm nicht sagen, warum es ihm heute so gut gefällt, mich zu küssen.

Sie zog das Shirt an. Sie band sich die Schnürsenkel der Turnschuhe. Sie kämmte sich mit den Fingern durchs Haar. Ich hatte mich nicht bewegt.

—Sag das niemandem —fügte sie hinzu, bevor sie ging—. Dir zuliebe, nicht meinetwegen. Mir ist das egal.

Sie schloss die Tür langsam.

***

Ich blieb sehr lange reglos sitzen. Ich weiß nicht, wie lange. Als ich mich aufrichtete, war der Schreibtisch feucht von meiner und ihrer Sahne, und mir taten Stellen weh, mit denen ich nicht gerechnet hatte. Ich sammelte die Kleidung vom Boden auf, zog mich an und ordnete die Akten, gegen die ich gestoßen war. Ich warf die beiden Filzstifte in den Papierkorb und holte sie dann, nachdem ich es mir anders überlegt hatte, wieder heraus, wickelte sie in Papier und steckte sie in meine Tasche, um sie in einen anderen Container in einer anderen Straße zu werfen.

Den Rest des Semesters sah Lucía mich nicht mehr an. Weder wenn ich Klausuren zurückgab, noch wenn ich sie direkt ansprach, noch wenn wir in der Cafeteria aufeinandertrafen. Sie saß wieder ganz hinten, allein, und lachte mit ihrem Mädchen mit den rosa Haaren, als würde ich nicht existieren. Ich fing an, ein- oder zweimal im Monat dem Unterricht fernzubleiben, unter Berufung auf Migräne, gegen die die Direktion nichts einwandte, weil ich immer zuverlässig gewesen war. Ich dachte sogar darüber nach, einen Versetzungsantrag zu stellen.

Ich weiß bis heute nicht, ob ich es bereuen soll, es mit einem Mädchen getan zu haben, das mich nicht wollte, oder ob ich mich freuen soll, dass es wenigstens passiert ist, nach sieben Jahren, in denen ich niemanden mehr angefasst hatte. Vielleicht beides zugleich. Das Einzige, was ich weiß, ist, dass ich aufatmete, als der Juni kam und ich feststellte, dass Lucía Aldecoa im folgenden Kurs nicht auf meinen Listen stehen würde.

Ich atmete auf, und danach weinte ich die ganze Nacht auf dem Sofa, mit einem vergessenen Filzstift in den Händen.