Was am 8M im Badezimmer mit einer Unbekannten passierte

Ich wollte nicht zur Demo gehen. Seit Wochen hatte ich es vor mir hergeschoben, doch an diesem Morgen wachte ich mit einer Wut auf, für die ich keinen Ort fand, und zog mir ohne groß nachzudenken das lilafarbene T-Shirt an. Zweiunddreißig Jahre alt, seit fünf Jahren verheiratet, mit diesem stillen Gefühl, dass etwas in mir schon seit Langem nach Luft verlangte.

Valencia kochte. Die Avenida del Marqués del Turia war ein Meer aus Transparenten, Trommeln und heiseren Stimmen, die von den Balkonen zurückprallten. „Keine weniger!“, „Wir wollen sie lebend!“. Für März brannte die Sonne schon erbarmungslos. Die Luft roch nach Orangenblüten, sauberem Schweiß und dem süßen Rauch der Räucherstäbchen, die von Hand zu Hand gingen.

Ich war allein unterwegs. Ich trug kein Schild. Nur die zur Faust geballte Hand in der Tasche und das Bedürfnis, etwas herauszuschreien, das ich zu Hause nicht sagen konnte.

Ich sah sie in der Nähe des Mercado Central. Kurz geschnittenes Haar in leuchtendem Violett gefärbt, enges weißes T-Shirt mit schwarzen Buchstaben, das sich vor Hitze an ihre Titten schmiegte, Cargo-Hose und ein kleines Piercing in der Unterlippe. Sie war höchstens fünfundzwanzig. Sie bewegte sich durch die Menge, als kenne sie jede Lücke, und schrie mit einer heiseren Stimme, die sich über den Chor erhob.

Wir berührten uns zum ersten Mal auf der Plaza del Ayuntamiento. Ein Arm, der mir ungefragt über die Schultern glitt, ein Mund, der sich an mein Ohr näherte, um sich über den Lärm hinweg verständlich zu machen.

—Was für ein Wahnsinn, oder?! —rief sie.

Ich lachte nervös. Die Berührung war warm und selbstverständlich, als wären wir den ganzen Nachmittag schon zusammen gewesen. Hüften, die beim Gehen aneinanderstießen, Brüste, die sich beim Rufen streiften, Finger, die sich ineinander verschränkten, „damit wir uns im Gedränge nicht verlieren“. Keine von uns sagte ihren Namen. Das war nicht nötig.

—Bist du oft bei sowas dabei? —fragte sie mich, ihr heißer Atem am Hals.

—Nein… das erste Mal seit Jahren. Ich hatte einfach Lust, mal wieder zu schreien.

—Dann schrei lauter. Heute ist alles erlaubt.

Wir blieben dicht an dicht, ließen uns vom violetten Strom treiben, der langsam Richtung Parterre zog. Jede Berührung schien noch etwas mehr Elektrizität aufzuladen. Eine Hand, die eine Sekunde zu lange an meiner Taille blieb. Finger, die meine Rücken entlangglitten, als wäre es ein Versehen. Ich spürte meinen Puls an Stellen, an denen ich ihn nicht spüren wollte.

Das passiert mir nicht. Das passiert mir gerade nicht.

Als die Demo vor dem Corte Inglés ins Stocken geriet, spürten wir beide fast gleichzeitig den Druck in der Blase.

—Ich geh kurz aufs Klo —sagte ich leise.

—Ich komm mit. Ich muss auch gleich.

Wir gingen in die Frauen-Toilette im Erdgeschoss. Kaltes weißes Licht, Geruch nach Zitrusseife und Desinfektionsmittel, die Kabinen groß und sauber. Die Schlange war kurz, und die wenigen wartenden Frauen hatten ihre Köpfe woanders, lachten untereinander. Sie wählte die größte Kabine, die barrierefreie. Ich folgte ihr ohne nachzudenken. Ich schloss den Riegel.

Ich zog meine Jeans und den schwarzen Spitzen-Slip herunter, setzte mich und ließ einen langen, heißen Strahl heraus. Das Geräusch füllte den Raum. Ich wischte mich in Ruhe ab, zog die Kleidung halb hoch und stand auf.

Sie sah mich unverwandt an, während sie sich die Hose herunterzog. Als sie sich setzte, erhaschte ich einen Blick auf einen Pubis mit schwarz getrimmtem Haar, dreieckig geschnitten, und eine feine violett gefärbte Linie, genau in derselben intensiven Farbe wie ihr Haar, die vom Venushügel herab bis zum Kitzler reichte. Ich hielt einen Moment still. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Es gefiel mir. Mir gefiel dieses Detail, dieser verspielte Zug mitten in so viel Ernst.

Sie ließ ihren Strahl mit Nachdruck laufen, ohne den Blick von mir abzuwenden. Das Geräusch war intim, fast obszön in der Stille der Kabine.

—Ich mag es, dass wir hier so sind… ohne Show —murmelte sie, während sie fertig wurde.

Ich schluckte.

—Ich bin nur zum Pinkeln hergekommen.

Sie wischte sich langsam ab, stand auf, ohne sich die Kleidung hochzuziehen, und machte einen Schritt auf mich zu.

—Bist du sicher?

—Ja… ich bin hetero. Ich habe einen Mann. Ich suche nicht… so was.

Sie kam noch näher. Unsere Körper waren nur einen Fingerbreit voneinander entfernt. Ich spürte ihre Wärme durch den Stoff.

—Ich bin auch hetero —sagte sie mit einem halben Lächeln—. Aber schau doch, wo wir sind. Wir haben den ganzen Nachmittag gegen das Patriarchat gebrüllt, uns ständig berührt, zusammen geschwitzt. Das hier ist nicht mit einem Typen ficken, der dich benutzt und dann abhaut. Das hier ist Sororität. Wir geben uns, was uns zusteht, ohne jemanden um Erlaubnis zu fragen. Niemand wird es erfahren. Es ist unser Geheimnis vom 8M.

Ihr Geruch hüllte mich ein. Sanftes Parfüm, warme Erregung, der saubere Rest von Pisse, und dieses violette Haar, das mich nicht klar denken ließ. Draußen auf der Straße drangen die entfernten Rufe herüber: „Mein Körper gehört mir!“, „Mein Lust gehört mir!“.

—Lass mich dich nur ein bisschen berühren —flüsterte sie noch leiser—. Du musst nichts tun. Nur fühlen. Wenn es dir nicht gefällt, sagst du Stopp, und ich höre auf. Aber ich glaube, es wird dir gefallen.

Ich schloss für einen Moment die Augen. Mein Puls hämmerte zwischen meinen Beinen, als hätte er ein Eigenleben.

—Nur… ein bisschen —sagte ich mit dünner Stimme—. Aber ich… ich werde dich nicht anfassen.

Sie lächelte kaum merklich.

—Abgemacht.

***

Es begann mit einem langsamen Kuss. Weiche Lippen, die Lippen streiften, eine Zunge, die erst behutsam erforschte. Dann biss sie mir sanft in die Unterlippe und saugte an meiner Zunge, bis mir ein leises Stöhnen entwich, von dem ich nicht einmal wusste, dass es in mir steckte.

Sie schob mir das lilafarbene T-Shirt hoch, befreite meine Titten und beugte sich langsam hinab. Eine flache Zunge um den Nippel herum, sanfte Sauger, die intensiver wurden, kontrollierte Bisse, die mir den Rücken gegen die kalte Wand der Kabine bogen.

—Du zitterst… —murmelte sie an meiner Haut.

—Es ist… es ist viel.

—Es ist noch wenig.

Sie schob eine Hand unter meinen Slip. Finger, die das gestutzte Haar streiften, meinen geschwollenen Kitzler fanden und langsame, präzise Kreise zogen, als wüsste sie genau, wo und wie. Ich keuchte. Ich klammerte mich an ihre Schultern, ohne die Kraft zu messen.

—Du bist klatschnass… merkst du das?

—Ja…

Sie schob langsam zwei Finger hinein, krümmte sie in mir, fickte mich mit einem ruhigen, aber tiefen Rhythmus, während der Daumen weiter Kreise zog.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll.

—Nein… hör nicht auf.

Sie drehte mich sanft, aber bestimmt um. Sie stellte mich mit dem Gesicht zur Wand, zog mir Jeans und Slip bis zur Mitte der Oberschenkel herunter. Sie ging hinter mir in die Hocke. Mit beiden Händen spreizte sie mir die Arschbacken und begann zu lecken. Erst den Arsch, die warme Zunge, die in langsamen Kreisen über das Loch glitt. Dann ging sie zum Fötzchen hinunter, saugte an den Lippen mit kontrolliertem Hunger, schob die Zunge hinein, während drei Finger wieder und wieder ein- und ausgingen, der Rhythmus immer drängender.

—Verdammt… du schmeckst so gut…

Ich drückte unwillkürlich das Becken nach hinten. Ich presste den Arm an den Mund, um die Stöhner zu dämpfen. Ich erkannte mich nicht wieder. Ich erkannte die Frau nicht wieder, die sich all das in der Toilette eines Einkaufszentrums gefallen ließ, mit einer Tür, die sie nur durch zwei Zentimeter Melamin vom Rest der Welt trennte.

Sie stand wieder auf. Sie presste sich an meinen Rücken. Ich spürte ihre Muschi mit dieser violetten Linie, die mir den Arsch streifte. Sie schob mir auf einmal vier Finger hinein und fickte mich mit einer gemessenen, aber unerbittlichen Härte.

—Komm, wenn du willst… aber komm heftig.

Der Orgasmus kam wie eine langsame Welle, die sich plötzlich in Gewalt verwandelte. Ich spürte, wie mir heiße Nässe die Schenkel hinablief, Kontraktionen, die mir die Knie wegzogen, ein langer Schrei, den ich gegen den Unterarm zu ersticken versuchte und der trotzdem irgendwo entkam.

Sie hörte nicht auf. Sie drehte mich wieder herum, setzte mich auf den Rand des Waschbeckens, öffnete mir die Beine weit und stürzte sich mit dem Mund auf meine Muschi. Flache Zunge. Lange Sauger am Kitzler. Finger, die unablässig rein- und rausgingen. Der zweite Orgasmus kam fast ohne Vorwarnung, eine Welle nach der anderen, Flüssigkeit tropfte ihr von den Handgelenken und fiel auf die Fliesen.

Ich japste nach Luft. Mein ganzer Körper zitterte, meine Möse war rot und geschwollen, mein Blick verloren an der Decke mit den weißen Lichtern.

Sie richtete sich auf. Ihr Gesicht glänzte. Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und sah mich mit einem Lächeln an, das nicht unschuldig war.

—Jetzt wirst du mir als Ausgleich für alles, was ich dir gegeben habe, einen blasen. Das ist keine Bitte. Das ist nur fair.

—Ich… noch nie…

—Macht nichts. Mund auf und dem Instinkt folgen.

Sie setzte sich auf das Waschbecken, spreizte die Beine. Sie fasste mir sanft, aber fest ins Haar und zog nach unten. Ich fiel auf die kalten Fliesen in die Knie. Ihre Muschi war nur eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt. Schwarzes, natürliches Haar rahmte geschwollene Lippen ein, und diese feine violett gefärbte Linie, die wie ein Pfeil zur Mitte hinabführte. Es gefiel mir so sehr, dass mir ein Seufzen entwich.

Ich näherte den Mund. Leckte zuerst die violette Linie von oben bis unten, kostete den seltsamen Kontrast von gefärbtem Haar und nasser Hitze darunter. Dann saugte ich langsam am Kitzler, ohne genau zu wissen, ob ich es richtig machte.

—Stärker… saug…

Ich gehorchte. Ich saugte intensiver, schob die Zunge zwischen die Lippen und das Haar, trank die heißen Säfte, die meinen Mund füllten. Sie stöhnte leise und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht.

—So… steck sie rein… leck das Loch…

Ich schob die Zunge so tief hinein, wie ich konnte. Ich fickte sie mit ihr, während ich weiter ununterbrochen den Kitzler leckte, fasziniert von dieser violetten Linie, die meine Nase streifte, jedes Mal wenn ich atmete.

Sie kam mit einem rauen Stöhnen und einem Ruck an meinen Haaren, der mich zwang, dort zu bleiben, wo ich war. Ein heißer Schwall überflutete meinen Mund und mein Gesicht, lief an meinem Kinn und Hals hinab. Ich schluckte, was ich konnte. Ich leckte weiter, bis sie mich losließ.

***

Sie stand auf. Sie zog sich ebenso ruhig wieder an, wie sie sich ausgezogen hatte. Sie strich sich vor dem Spiegel mit den Fingern den violetten Pony zurecht und sah mich über die Schulter an.

—Frohen 8M.

Es gab keinen Abschiedskuss. Keine Namen. Nur einen langen Blick und ein halbes Lächeln.

Wir gingen hinaus, ohne noch etwas zu sagen. An der Tür der Toilette trennten wir uns, ohne uns anzusehen. Sie tauchte in die violette Flut des Einkaufszentrumsgangs ein und verschwand innerhalb weniger Sekunden zwischen den lilafarbenen T-Shirts. Ich blieb einen Moment lang reglos stehen, meine Möse pochte noch, mein Mund war voller fremdem Geschmack, mein Gesicht klebrig, die Erinnerung an diese violette Linie irgendwo in mir eingebrannt, an einem Ort, den es vorher nicht gegeben hatte.

Ich wusch mir das Gesicht, trocknete mich mit Papier ab, fuhr mir mit den Fingern durchs Haar. Ich sah die Frau im Spiegel an. Es war ich, aber auch eine andere. Diese andere hielt meinen Blick ohne mit der Wimper zu zucken aus.

Ich ging hinaus. Ich schloss mich wieder dem Chor der Parolen an. „Allein, betrunken, wollen wir nach Hause kommen!“, „Mein Körper gehört mir!“. Ich lief mit der Demonstration bis zum Schluss, schrie lauter als zuvor, lachte mit Unbekannten und ließ mir von der Nachmittagssonne trocknen, was innen noch feucht war.

Am Abend aß ich mit meinem Mann zu Abend. Ich erzählte ihm von den Transparenten, von der Batucada, von der alten Frau im Rollstuhl mit dem Schild „Ich bin seit fünfzig Jahren dabei“. Ich erzählte ihm alles außer dem Badezimmer. Ich lachte, wenn es zu lachen galt, nickte, wenn es zu nicken galt, und mitten beim Essen entschuldigte ich mich, um auf die Toilette zu gehen, zog den Slip herunter und sah, dass ich immer noch violette Spuren im Schamhaar hatte. Ich sah sie lange an.

Niemand bemerkte etwas. Niemand wusste etwas. Nur ich weiß, was ich an diesem Nachmittag unter den weißen Lichtern im Erdgeschoss gelernt habe. Und manchmal, wenn ich mit der Einkaufsliste in der Tasche an der Tür dieses Einkaufszentrums vorbeikomme, schaue ich zum Schild der Toiletten hinüber und lächle für mich allein.