Das Geheimnis meiner Mutter und ihrer langjährigen Freundin

Ich habe eine Tante namens Renata, obwohl sie gar nicht wirklich meine Tante ist. Zwischen uns besteht kein Blutband: Wir nennen sie so wegen der tiefen Freundschaft, die sie mit meiner Familie verbindet. Sie ist die Seelenfreundin meiner Mutter, seit die beiden Teenager waren, ich glaube seit der Schule, vielleicht sogar schon davor. Für mich gehörte sie immer ganz selbstverständlich zum Bild meines Hauses.

Sie kommt einmal in der Woche zum Abendessen, ohne dass sie offiziell eingeladen wird. Sowohl meine jüngere Schwester als auch ich nennen sie Tante, und wir lieben sie mit einer Hingabe, die schwer zu erklären ist. Sie hat unzählige Male auf uns aufgepasst, wenn meine Eltern es nicht konnten, durfte uns aus der Schule abholen, und meine Mutter würde für sie ohne mit der Wimper zu zucken die Hand ins Feuer legen.

Renata lebt allein in einer Zweizimmerwohnung ein paar Straßen von unserem Haus entfernt. Sie hat keine bekannte Familie, zumindest nicht für uns, und wir haben nie von einem Partner an ihrer Seite erfahren. Laut meiner Mutter war sie eine kurze Zeit mit einem Mann verheiratet und sie haben sich getrennt, aber das war, bevor ich geboren wurde. Jedes Mal, wenn ich nach diesem Thema fragte, wurde das Gespräch sofort abgebrochen, als gäbe es eine Tür, die niemand öffnen wollte.

Sie ist gleich alt wie meine Mutter, wirkt aber etwas älter, vielleicht wegen ihrer sehr hellen Haut. Rundes Gesicht, weiche, mit Sommersprossen gesprenkelte Wangen, große, hellgrüne Augen, die sofort auffallen, wenn man sie ansieht. Sie trägt braunes, glattes Haar, fast immer offen, und ein leichtes Lächeln, das jede Abwehr entwaffnet.

Sie ist keine schlanke Frau. Sie hat breite Hüften, kräftige Oberschenkel, volle Arme und eine nur leicht angedeutete Taille. Aber das, was sie am meisten ausmacht, ist ihre riesige, pralle Brust, die sie hartnäckig unter weiten T-Shirts zu verstecken versucht. Es war, als hätte sie ihr ganzes Leben lang unauffällig bleiben wollen, während sie einen Körper mit sich herumtrug, der das nicht zuließ.

Als Jugendliche lud ich mehrmals Freunde zu mir nach Hause ein, und sie war oft da. Außer einem, der sie eines Nachmittags mit den Augen auszog, als er den Busen bemerkte, den sie unter ihrer Kleidung verbarg, ignorierten die anderen sie völlig. Die meisten waren völlig gebannt von meiner Mutter, die eine andere Art von Schönheit hatte, offensichtlicher, begehrter.

Die wenigen Male, in denen ich bemerkte, dass Renata männliche Aufmerksamkeit auf sich zog, waren im Urlaub, am Strand. Sie trug schlichte, einteilige Badeanzüge, vermutlich weil sie sich für ihre Kurven schämte, aber selbst dieser Stoff konnte so eine Brust nicht verbergen. Mit dieser blassen Haut und diesen grünen Augen hätte jeder gesagt, dass sie eine Schlange von Verehrern haben müsste. Sie dagegen wich ihnen allen aus.

Einmal in Florianópolis kam ein Mann auf sie zu, um in bester Laune mit ihr zu plaudern, und sie fertigte ihn mit einer kühlen Eleganz ab, die keine Widerrede zuließ. Beim Abendessen an diesem Tag lachten wir eine Stunde lang über die Episode. Renata lachte mit uns, aber in ihrem Lachen lag etwas, das ich erst viele Jahre später verstehen würde.

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Vor einigen Jahren bat mich mein Vater, ihm ein paar Lieder auf sein Handy zu laden, weil er mit Technik ein totales Desaster ist. Mitten beim Kopieren der Dateien nahm ich mir die Freiheit, ein Backup seines Telefons zu machen. Es war voller Familienfotos, und ich fand es schade, dass sie wegen seiner Tollpatschigkeit mit jedem Gerät, das einen Bildschirm hatte, verloren gehen könnten.

Diese Gewohnheit wiederholte sich mehrmals; tatsächlich mache ich das noch immer gelegentlich. Bei einem dieser Backups stieß ich zufällig auf ein Hausvideo von meinen Eltern beim Ficken. Und ich kann nicht sagen, dass es eine Andeutung war, eine zärtliche Umarmung oder eine schamhaft unter den Laken verborgene Silhouette: Es war meine Mutter auf allen vieren am Bettrand, mit dem Arsch hochgereckt, und mein Vater dahinter, sie an den Hüften packend, ihr seinen Schwanz bis zum Anschlag reinrammend, während sie ohne jede Scham stöhnte. Man sah ihre Fotze offen, jedes Mal wenn er den Schwanz herauszog, glänzend, nass, und meine Mutter verlangte nach mehr, verlangte es härter, sagte „so, Papi, mach mich ganz kaputt“ mit einer Stimme, die ich noch nie von ihr gehört hatte. Am Ende packte mein Vater sie am Haar, riss ihren Kopf nach hinten und spritzte seine Ladung auf ihren Rücken, einen dicken, weißen Strahl, der bis zum Ansatz ihres Pos herunterlief. Sie drehte sich um, strich mit zwei Fingern darüber, steckte sie in den Mund und lächelte ihn an, während sie ihm direkt in die Augen sah. Ich hörte ein anschließendes Gespräch, das ich niemals hätte hören wollen.

Bei einer anderen Durchsicht des Backups tauchten Fotos auf. Meine Mutter nackt, kniend, mit herausgestreckter Zunge und offenem Mund, wartend auf den Schwall, die Brüste frei und die Nippel steif, hart, als hätte man ihr Eis darübergezogen. Auf einem anderen Foto hatte sie den Schwanz meines Vaters ganz im Mund, die Wange von der Wölbung gezeichnet, ein Speichelfaden hing von ihrem Kinn. Meine Mutter mit ihrer Fotze weit auseinandergezogen von zwei Fingern, sich der Kamera ganz zeigend, die Haut gerötet von den Schlägen. Meine Mutter mit nacktem Arsch und einer fremden Hand, rot auf ihrer Backe abgedrückt. Ich war jung, und ich bin nicht stolz darauf, ihre Intimität verletzt zu haben, ich weiß sehr genau, dass ich falsch gehandelt habe. Aber ich habe es niemandem gezeigt. Ich trug das Geheimnis schweigend mit mir herum und versuchte, es zu vergessen.

Das Problem war der Tag, an dem ich einen Ordner fand. Er hatte einen kürzesten Namen, nur einen einzigen Buchstaben: R. Was ich darin sah, veränderte die Art, wie ich die beiden wichtigsten Frauen meines Lebens betrachtete.

Es waren etwa zwanzig Fotos und ein Video.

Ich öffnete die ersten Bilder und erkannte sofort das Schlafzimmer meiner Eltern. Die Tagesdecke, die Nachttischlampe, das schief hängende Bild an der Wand. Ich begann durch die Fotos zu blättern, und mir sackte etwas in die Brust. Es war Renata. Renata, auf dem Ehebett meiner Eltern sitzend, mit einem Lächeln, das ich nie bei ihr gesehen hatte.

Ich war kurz davor zu weinen. Das Erste, was ich dachte, war das Schlimmste: Der Hurensohn von meinem Vater betrügt meine Mutter mit ihrer Seelenfreundin, die zwei sind beide Abschaum. Mit zitternden Händen blätterte ich weiter. Renata zog sich das T-Shirt aus, blieb im BH, zeigte den Bauch und diese gewaltige Brust, die sie ihr ganzes Leben lang versteckt hatte.

Auf den nächsten Bildern griff sie sich an die Brüste, drückte sie über dem BH zusammen, lachte allein vor der Kamera. Danach erschien sie auf allen vieren auf dem Bett, mit dicken Beinen und einem weißen Baumwollslip, wenig schick, zwischen den Arschbacken versunken, was in diesem Zusammenhang noch provozierender wirkte. Auf einem anderen Foto hatte sie den Slip bis zur Hälfte des Oberschenkels heruntergezogen und man sah eine behaarte, fleischige Muschi, deren dicke Lippen fest aneinander gepresst waren. Zu diesem Zeitpunkt liefen mir die Tränen schon von selbst, und ich dachte darüber nach, wie ich den Mut aufbringen sollte, meiner Mutter zu erzählen, was ihr Mann da trieb.

Dann blätterte ich ein Foto weiter und konnte es nicht glauben.

Auf dem nächsten Bild war Liliana zu sehen. Meine Mutter.

Auch sie trug nur einen BH, einen aus schwarzer Spitze, der den Ansatz ihrer Brüste freigab, nicht ganz so groß wie die von Renata, aber ebenso wunderschön. Auf den folgenden Fotos sah man die beiden zusammen: Meine Mutter berührte Renatas Brust durch den Stoff, Renata griff meiner Mutter in den BH und kniff ihr an einer Brustwarze, beide lachten wie zwei Mädchen, die einen privaten Witz teilen, der in Wahrheit längst keiner mehr war.

Danach erschienen sie ohne BH. Wenn die Brüste meiner Mutter herrlich waren, gehörten die von Renata einer anderen Welt an. Trotz ihres Alters hatten sie einen perfekten Fall, eine blendend weiße Haut, von kaum bläulichen Adern durchzogen, Brustwarzen in einem so blassen Rosa, dass sie fast mit dem Hof verschmolzen, aber spitz, lächerlich hart, nach oben zeigend. Da begriff ich schlagartig, warum sie sie verbarg: nicht aus Scham, sondern um etwas zu bewahren, das sie nur für sehr wenige reservierte.

Auf dem nächsten Foto lutschte meine Mutter Renata eine Brustwarze. Man sah ihre herausgestreckte Zunge, die daran presste, und Renata hatte eine Hand im Nacken meiner Mutter und drückte sie gegen die Titte. Auf dem darauffolgenden hatte Renata den Mund um die andere Brustwarze meiner Mutter, und meine Mutter sah mit halb geschlossenen Augen und schlaffem Mund in die Kamera, als würde sie nach mehr verlangen.

Ich war völlig verwirrt. Meine Mutter in einer intimen Szene mit einer anderen Frau, die ich als zweite Mutter betrachtet hatte.

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Wenn ich es aber ruhig bedachte, war es nicht genau eine sexuelle Szene. Ich selbst war mit meinen Freundinnen aus der Uni schon oft nur in Unterwäsche dagestanden, wir hatten uns aus Spaß an den Brüsten herumgefasst, uns Küsschen auf die Wange und sogar auf den Mund gegeben, ohne dass das etwas bedeutet hätte. Es war eine Art, uns Zuneigung zu zeigen, zu lachen, einander zu vertrauen.

Wenn ich meinen Freundinnen an die Titten fasste und sie mir auch, ohne dass irgendetwas Seltsames passierte, warum sollte es dann ein Verbrechen sein, dass meine Mutter mit ihrer langjährigen Freundin dasselbe tat? Ich klammerte mich an diesen Gedanken, um den Schock loszuwerden, obwohl ich im Innersten wusste, dass mir keine meiner Freundinnen mit solcher Hingabe an einer Brustwarze genuckelt hatte und sich mir mit solcher Natürlichkeit die Beine geöffnet hätte. Und dennoch sagte mir etwas in meinem Körper, dass das hier anders war.

Es war anders wegen der Blicke. Wegen der Art, wie sie sich suchten. Wegen der Art, wie die Finger der einen einen Sekundenbruchteil länger auf der Haut der anderen verweilten, als es irgendein unschuldiges Spiel erlauben würde. Da war eine Intimität, die ich kannte, weil ich sie selbst einmal gefühlt hatte, und die nichts mit der von zwei Freundinnen zu tun hatte, die sich Scherze machten.

Weil ich unverbesserlich neugierig bin, schaute ich weiter und fand noch mehr. Auf den letzten Fotos lagen die beiden bereits völlig nackt auf dem Bett. Renata lag auf dem Rücken, die Beine gespreizt, und zeigte ihre behaarte Muschi, die Lippen leicht geöffnet, glänzend. Meine Mutter zwischen diesen Beinen, auf die Ellbogen gestützt, das Gesicht an den Schoß ihrer Freundin gedrückt, die Zunge draußen, einen Zentimeter vor der Klitoris. Auf einem anderen leckte sie sie bereits: der Mund geschlossen über Renatas Vulva, die Wangen vom Saugen eingefallen, und Renata mit einer Hand, die die Bettdecke packte, und der anderen, mit der sie sich selbst eine Brust drückte, der Mund offen in einem Schrei, der auf dem Foto eingefroren war.

Das nächste Foto war Renata, die es ihr zurückgab. Meine Mutter lag da, die Beine angewinkelt und weit gespreizt, die frisch rasierte Fotze rosig, feucht, und Renata kniete neben ihr, beugte sich vor, spreizte mit zwei Fingern diese Lippen auseinander und hatte die Zunge tief in ihr drin. Man sah die Zungenspitze hinein- und wieder herausgleiten, glänzend vor Flüssigkeit. Meine Mutter hatte die Augen geschlossen und den Mund zu einer Mimik des Vergnügens verzogen, die ich bis dahin nur von Pornodarstellerinnen kannte.

Auf dem letzten Foto lagen die beiden in der Scherenstellung, die Muschis aneinander gepresst, aneinander reibend, die Brüste wippten im Rhythmus mit. Sie hielten sich an den Händen, als wollten sie Druck aufbauen, sahen sich in die Augen und lächelten, mit einer jahrelangen Vertrautheit, die plötzlich eine andere Bedeutung bekam. Schließlich beschloss ich, das Video zu öffnen. Es hätte für meinen Kopf sehr schlecht enden können, aber ich machte trotzdem einen Doppelklick.

Es dauerte fast drei Minuten. Renata und meine Mutter erschienen im BH, offensichtlich filmten sie und machten gleichzeitig Fotos. Beide zogen das Kleidungsstück aus und blieben mit entblößter Brust zurück. Sie lachten, betatschten sich die Brüste mit den Fingerspitzen, sahen einander in die Augen und gaben sich einen kurzen Kuss, nur ein Streifen von Lippen.

Dann lachten sie wieder und küssten sich richtig. Ein langer Kuss, mit der Zunge meiner Mutter, die in Renatas Mund eindrang, Renatas Hand, die ihr über den Rücken bis zum Arsch hinunterglitt und eine Backe packte und drückte. Sie lösten sich voneinander mit einem Faden Speichel zwischen ihren beiden Mündern und lachten, das Lachen abgehackt. Renata senkte den Kopf und lutschte meiner Mutter eine Brust, sog sie mit eingefallenen Wangen, und meine Mutter warf den Kopf nach hinten und stieß ein leises Stöhnen aus, sehr echt, sehr sie selbst, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Meine Mutter drückte ihr Gesicht nach unten, und Renata gehorchte. Sie zog ihr mit den Zähnen den Slip herunter, biss in den Gummibund, und lag dann mit der Nase an der rasierten Scham meiner Mutter. Sie begann langsam zu lecken, von unten nach oben, mit breiter, flach gedrückter Zunge, als würde sie ein Eis schlecken, das sie heiß liebte. Meine Mutter packte sie am Haar, wickelte es um die Faust und bewegte ihren Kopf im gewünschten Rhythmus, rieb sich an diesem Mund. Man hörte sie mit bebender Stimme sagen: „So, Rena, leck mich so, tiefer, du Fotze, du machst mich noch kommen.“

Und als ich dachte, das Video könne mich nicht mehr überraschen, hörte ich die Stimme meines Vaters, rau, zufrieden, von hinter der Kamera:

— Wie hübsch ihr beide seid.

Die Kamera bewegte sich. Mein Vater trat ins Bild, nackt, der Schwanz hart, dick, nach oben gerichtet. Meine Mutter streckte eine Hand aus und griff ihn, begann, ihn zu wichsen, während Renata ihr weiter die Muschi leckte. Dann sagte Renatas Stimme, heiser, mit einem Lächeln: „Komm, gib ihn mir auch mal“, und mein Vater ging zu ihr und steckte ihr den Schwanz in den Mund. Renata lutschte ihn mit geschlossenen Augen, ganz, bis zum Anschlag, während meine Mutter ihr durchs Haar strich und sagte: „Genau, schluck ihn ganz, zeig meinem Mann, wie du ihn lutschst.“ Das Video schnitt genau dort ab. Ich wusste nie, was danach passiert ist, und bis heute weiß ich nicht, ob ich es wissen will.

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Es dauerte ein paar Wochen, bis ich die drei wieder anblicken konnte, ohne auszuweichen. Jedes Familienessen wurde zu einer schauspielerischen Übung. Meine Mutter, die wie immer das Essen servierte, Renata, die den von ihr selbst zubereiteten Nachtisch brachte, mein Vater, der schlechte Witze machte. Und ich dazwischen, mit einem Geheimnis, das schwerer wog als alle vorherigen.

Mit der Zeit ließ ich es los. Ich erinnerte mich daran, dass auch ich mit meinen Freundinnen ähnliche Dinge tat — nicht dieselben, aber ähnliche —, entschied, dass ich nicht über sie zu urteilen hatte, und schob die Erinnerung in eine Ecke meines Gedächtnisses, wo sie nicht störte. Ich dachte nicht mehr daran, bis jetzt, da ich mich hingesetzt habe, um es aufzuschreiben.

Als Abschluss dieser Geschichte muss ich noch etwas erzählen, das später passierte. Ein paar Jahre darauf, schon jenseits der fünfundvierzig, wurde Renata schwanger. Wir erfuhren nie, wer der Vater war. Sie sagte immer, es sei durch künstliche Befruchtung geschehen, aber ich hatte vom ersten Tag an meine Zweifel, und nach dem, was ich in jenem Ordner gesehen hatte — den Schwanz meines Vaters in Renatas Mund, während meine Mutter ihr übers Haar strich —, bekamen diese Zweifel eine Form, die ich lieber nicht benenne.

Mit der Schwangerschaft veränderte sich ihr Körper auf unglaubliche Weise. Die ohnehin schon riesige Brust wurde noch imposanter, die von Milch geschwollenen Titten zogen die Brustwarzen nach unten. Als ihre Tochter geboren wurde, wirkte sie auf einen Schlag zehn Jahre jünger. Kurz nach der Geburt kaufte sie eine größere Wohnung, ließ die Einzimmerwohnung hinter sich, und aus einer Tante wurde für uns auch noch eine Cousine.

Renata kommt weiterhin jede Woche zum Abendessen. Meine Mutter sieht sie immer noch so an, wie sie sie auf jenen Fotos ansah, auch wenn ich diesen Blick jetzt lesen kann. Manchmal, wenn sie in der Küche zusammen lachen und ich sehe, wie ihre Körper sich „aus Versehen“ berühren, wenn der Arm der einen die Titte der anderen streift und keine von beiden ausweicht, wenn die Finger meiner Mutter sich einen Sekundenbruchteil zu lange auf Renatas Taille legen, beobachte ich sie aus dem Augenwinkel und frage mich, wie viel sie im Laufe so vieler Jahre miteinander geteilt haben mögen, wie oft sie sich in dem großen Bett gegenseitig die Muschi geleckt haben, wie oft mein Vater sie gefilmt hat, wie oft er auf beide zugleich abgespritzt hat. Was für eine Art von Liebe ist das, die keinen Namen braucht, um zu existieren.

Ich habe nie wieder solche Fotos gefunden, aber ich habe auch nie wieder danach gesucht. Ich habe beschlossen, dass das Beste für mich und für alle ist, nicht mehr in der Intimität anderer herumzuschnüffeln. Sie sind gute Eltern, sie ist eine gute Tante, meine Cousine ist wunderschön. Ich muss nicht mehr wissen. Und doch lächle ich jedes Mal, wenn ich sehe, wie sie sich über den Tisch hinweg diesen verschwörerischen Blick zuwerfen, über das Geheimnis, das ich mit ihnen teile, ohne dass sie es wissen.