Die Venezolanerin aus dem Imperial erwählte mich am helllichten Nachmittag

Madrid im Mai ist tückisch. Die Mittagssonne fällt einem wie ein warmes Bügeleisen auf den Nacken, und am Nachmittag kühlt die Luft schlagartig ab, sobald die Brise über die Castellana zieht. Ich ging ziellos umher, den Kaffee noch auf der Zunge und das T-Shirt feucht vom langen Vormittag in Lavapiés.

Ich sah sie aus dem Hotel Imperial kommen, als würde die ganze Straße für eine Sekunde langsamer werden, um sie vorbeizulassen. Das beigefarbene Leinenkleid schmiegte sich an jene Stellen, an denen die Hitze den Stoff bereits feucht werden ließ. Sie trug eine riesige Sonnenbrille und ein teures Parfüm, eine dichte Mischung aus Vanille, Jasmin und etwas Holzartigem, die sich wie eine Wolke um sie herum ausbreitete. Als sie vor dem Schaufenster von Loewe stehen blieb, ließ die Sonne den Glanz ihres Schlüsselbeins aufleuchten.

Sie war knapp fünfzig, hatte hellbraune Haut und üppige Kurven, die kein Kleiderschnitt zu verbergen versuchte. Sie ging langsam, sich jedes einzelnen Schrittes bewusst, mit jener Sicherheit, die nur die Jahre verleihen – und die Tatsache, dass man das Bedürfnis hinter sich gelassen hat, irgendjemandem gefallen zu müssen. Sie war eine Frau, die niemandem mehr etwas beweisen musste, und gerade deshalb konnte man den Blick unmöglich von ihr abwenden. Unter dem Leinen ahnte man das Gewicht ihrer Titten, ohne BH, die bei jedem Schritt kaum merklich wippten, und die Kontur ihres Höschens zeichnete sich auf einem großen, runden Arsch ab, einem von der Sorte, den man mit beiden Händen packen will.

Ich ging auf sie zu. Als ich einen Meter entfernt war, traf mich ihr Parfüm noch stärker.

—Entschuldige, dass ich so direkt mit dir rede, sagte ich leise, nur für sie bestimmt, aber es ist unmöglich, an dir vorbeizugehen, ohne sogar meinen eigenen Namen zu vergessen.

Sie drehte sich langsam um. Sie schob die Brille ein wenig herunter. Ihre Augen waren dunkel, mit kleinen Fältchen in den Winkeln, die beim Lächeln deutlich hervortraten. Ihr Lachen klang rau, mit einem Hauch von Rauch und langen Nachmittagen.

—Bist du einer von denen, die nur ein Kompliment machen und nach Hause gehen, fragte sie, oder von denen, die danach auf einen Drink einladen und erzählen, was sie wirklich tun würden?

Ich reichte ihr meine Karte. Als sie sie nahm, streiften ihre weinroten Nägel meine Finger. Ihre Haut war warm und vom Wetter leicht feucht.

—Renata, sagte sie und streckte mir die Hand entgegen. Und ja, ich bin neugierig. Sehr sogar. Meine Tochter und ihr Mann fahren übermorgen mit dem Kleinen in die Berge. Ich bleibe allein in der Suite. Wenn du willst, komm am Donnerstagabend vorbei. Aber bring Hunger mit, ja? Es ist eine Weile her, dass ich diese Art von Appetit gestillt habe.

Sie zwinkerte mir zu und ging davon. Das Schwingen ihrer Hüften hinterließ eine Spur aus Parfüm und dem leisen Knirschen des Leinens auf ihrer Haut in der Luft. Mir wurde auf der Stelle, mitten auf der Castellana, die Hose hart, während ich ihr beim Weggehen auf den Arsch starrte.

***

Am Donnerstag um halb acht kam die Nachricht:

»Warte lieber nicht bis heute Abend. Komm jetzt zur Gran Vía. Ich will schon anfangen zu spielen, bevor wir nach oben gehen. Zieh etwas an, das man schnell ausziehen kann. Wir sehen uns vor der Boutique an der Ecke.«

Als ich ankam, roch die Luft bereits nach anbrechender Nacht: Zigarettenrauch, das Parfüm von Frauen, die zum Abendessen gingen, die klebrige Süße eines Churro-Standes. Renata wartete in einem engen schwarzen Kleid, das an jeder ihrer Kurven klebte. Der Ausschnitt ließ die Spitze sehen, die gegen ihr warme Fleisch ankämpfte. Als sie näher kam, vermischte sich ihr Parfüm mit einem intimeren, animalischeren Duft.

—Komm her, flüsterte sie. Ihr Atem roch nach Minze und Weißwein. Geh mit mir. Und entferne dich nicht.

Sie hakte sich bei mir unter und wir gingen die Gran Vía hinauf, zwischen den Menschen, die aus Kinos und Theatern strömten oder hineingingen. Jedes Mal, wenn wir an eine dunklere Stelle kamen, hinter einer Säule oder in der Nähe eines verschlossenen Hauseingangs, blieb sie stehen, tat so, als würde sie ein Schaufenster betrachten, und drückte meine Hand mit ihrer gegen ihre Taille. Ich spürte die Wärme ihres Körpers durch den Stoff, das leichte Zittern ihres Atems, wenn jemand zu dicht an uns vorbeiging.

Im zweiten Hauseingang führte sie meine Hand direkt über dem Kleid an ihre Brust. Ihre Brustwarze war hart und zeichnete sich unter der Spitze ab. Sie drückte sie selbst mit meinen Fingern.

—Spürst du das? murmelte sie. Ich bin schon so, seit ich aus der Dusche gekommen bin, und denke darüber nach, was ich mit dir anstellen werde. Außerdem trage ich kein Höschen. Steck deine Hand hinein und überzeug dich davon, wenn du Eier hast.

Ich sah mich um. Ein Taxi fuhr vorbei, ein Paar stritt mitten auf der Straße. Ich schob ihr das Kleid auf einer Seite gerade weit genug hoch und schob meine Hand zwischen ihre Schenkel. Sie war klatschnass. Ihre Muschi brannte, war geschwollen und glitschig, und sobald ich mit der Fingerspitze ihre Klitoris berührte, stieß sie ein kurzes Keuchen aus, das sie verschluckte, indem sie sich auf die Lippe biss.

—Ist dir das nicht peinlich? fragte ich halb im Ernst, ohne die Hand herauszuziehen.

—Die Scham habe ich in einem anderen Jahrzehnt zurückgelassen, antwortete sie, ohne mich anzusehen, die Augen auf eine Schaufensterpuppe gerichtet, während ich langsam Kreise zwischen ihren Beinen zog. In deinem Alter macht man sich Sorgen darüber, was die anderen denken. In meinem lernt man, dass niemand so genau hinsieht, wie man glaubt. Und wenn sie hinsehen, umso besser: Dann sollen sie sich fragen, was sie verpasst haben.

Etwas an dieser Gelassenheit war magnetisch. Es war weder die nervöse Schüchternheit eines ersten Dates noch die unbeholfene Dringlichkeit der Jugend. Sie war eine Frau, die genau wusste, was jede ihrer Gesten wert war, und sie einsetzte wie jemand, der gezinkte Karten verteilt. Ich, der ich mich für erfahren hielt, fühlte mich neben einer Profi der Lust plötzlich wie ein Anfänger.

—Das gefällt mir, sagte sie und lachte leise; ihre raue Stimme vibrierte neben meinem Ohr. Dass man uns sieht, ohne irgendetwas zu wissen. Dass du mich ansiehst, als wären wir die Einzigen auf der Straße. Mach weiter. Noch ein bisschen, und ich komme hier im Stehen.

Ich schob zwei Finger in sie. Sie schloss sich um sie, presste sie mit den inneren Wänden ihrer Muschi zusammen, und ihr ganzer Oberschenkel zitterte gegen meinen Handrücken. Sie zog meine Finger heraus, führte sie an den Mund und lutschte langsam daran, während sie mir in die Augen sah, damit ich genau wusste, wonach sie schmeckte.

—Noch nicht, sagte sie. Im Bett. Wenn ich hier komme, falle ich der Länge nach um.

Am Eingang des Imperial beugte sie sich, als wollte sie ihre Sandale zubinden. Ich presste mich einen Augenblick von hinten an sie, gerade lange genug, damit sie meinen harten Schwanz spürte, der sich durch die Hose gegen ihren Arsch abzeichnete. Eine Gruppe Touristen ging einen Meter entfernt vorbei und lachte laut, ohne etwas zu ahnen. Mein Herz schlug mir in den Ohren.

—Verdammt, Renata, murmelte ich. Man wird uns sehen.

—Das ist doch gerade der Reiz, mein Schatz, antwortete sie, drückte mich mit dem Arsch zurück und rieb sich halb herum an meinem Hosenschlitz. Komm mit mir nach oben. Ich habe genug von der Straße.

***

Die Suite roch nach frischen Laken und ihrem Parfüm. Das Licht der Stadt drang orange durch das Panoramafenster und zeichnete lange Linien auf das Bett. Sie schloss die Tür mit dem Rücken und drückte mich gegen die Wand.

—Zieh mir das Kleid aus, sagte sie. Ich will, dass du mich ganz siehst, bevor du mich anfasst.

Ich zog langsam den Reißverschluss herunter. Das Kleid fiel mit einem Flüstern zu Boden. Darunter war nichts als Haut: die großen Titten, die ihrem eigenen Gewicht folgend herabhingen, die dunkelbraunen Brustwarzen, hart wie Steine, der weiche, warme Bauch, der kurz gestutzte Schamhügel und der Glanz der Feuchtigkeit, der noch immer die Innenseiten ihrer Schenkel bedeckte. Ich betrachtete sie ohne Eile, ließ meinen Blick über jede Kurve wandern und sah, wie sich ihr Atem veränderte, als sie spürte, dass ich sie musterte. Sie hatte den Körper einer Frau, die gelebt hatte – großzügig, warm, geschaffen für Berührungen, nicht für Fotos.

—Mein Mann, sagte sie leise, fasst mich an, als wäre ich aus Glas. Als könnte ich zerbrechen. Ich will nicht so behandelt werden. Seit fünf Jahren hat mich niemand mehr gevögelt, wie es sich gehört.

—Und wie willst du behandelt werden? fragte ich.

—Mit Hunger. Ich will, dass du meine Muschi leckst, bis ich schreie, dass du mir den Schwanz bis zum Anschlag hineinschiebst und mich mit deinem Saft füllst. Ohne Rücksicht.

Ich küsste sie. Es war kein sanfter Kuss, sondern einer von denen, die unmissverständlich klar machen, was danach kommt. Mit einer Hand hielt ich ihren Nacken, mit der anderen packte ich eine ihrer Titten ganz und drückte sie, während ich ihre Brustwarze zwischen den Fingern zwickte. Sie stöhnte an meinem Mund, ein tiefer Laut, der in meiner Brust vibrierte, und grub ihre Nägel in meine Schultern, während sie über meiner Hose nach meinem Schwanz suchte. Direkt an der Tür holte sie ihn heraus und begann, ihn langsam zu wichsen, mit fester Hand, wobei sie seine Größe und Härte prüfte.

—Was für einen Schwanz du hast, murmelte sie und drückte ihn von der Wurzel bis zur Spitze. Damit werden wir gut zurechtkommen.

—Langsam, murmelte sie danach, löste sich ein wenig von mir, ihre Lippen noch immer an meinen. Das Gute verschlingt man nicht. Das Gute kostet man aus. Muss ich dir das etwa auch noch beibringen?

Soll sie mir beibringen, was sie will, dachte ich. Ich würde bis Sonntag bei ihr bleiben und lernen.

Ich führte sie zum Bettrand und setzte sie hin. Ich kniete mich vor sie, spreizte ihre Knie und küsste langsam die Innenseiten ihrer Schenkel, immer weiter nach oben. Ihre Haut roch nach Parfüm und nach etwas Tieferem, Salzigem und Heißem. Als ich ihre Muschi erreichte, war sie bereits für mich geöffnet, glänzend, die geschwollenen Lippen und die Klitoris wie eine harte Perle zwischen den Falten hervorlugend. Zuerst leckte ich sie einmal lang von unten nach oben, flach und langsam, und sie stieß die Luft mit einem Ruck durch die zusammengebissenen Zähne.

—Ja, so, flüsterte sie und vergrub die Finger in meinem Haar. Hör nicht auf.

Ich bearbeitete sie mit der Zunge, zunächst in weiten Kreisen, dann immer enger über ihrer Klitoris, die ich sanft saugte und mit der Zungenspitze wieder und wieder neckte. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach jenem Punkt in ihr, der sie die Schenkel gegen meine Ohren pressen ließ. Ich zog sie glänzend und triefend heraus und schob sie wieder in sie hinein, während ich ihre Klitoris mit dem ganzen Mund leckte.

—Leck sie richtig, keuchte sie. Ach, du Hurensohn, wie gut du das machst. Hör nicht auf, hör nicht auf, ich komme gleich.

Sie drängte ihre Hüften gegen meinen Mund, immer unverhohlener, bis sie jede Kontrolle aufgab. Sie kam am ganzen Körper zitternd, mit einem rauen Stöhnen, das sie gegen ihren eigenen Arm biss, damit man es auf dem Flur nicht hörte, und ich spürte, wie sie sich in Krämpfen um meine Finger schloss, die ihr von innen durch den Körper liefen. Ich leckte sie langsam weiter und nahm die Feuchtigkeit auf, die ihr über den Damm lief, bis sie meinen Kopf wegstieß, weil sie die Berührung an ihrer nun äußerst empfindlichen Klitoris nicht länger ertrug.

—Komm, sagte sie keuchend und zog an meinem Arm. Jetzt will ich dich. In den Mund.

***

Sie kniete sich auf den Teppich und öffnete meinen Reißverschluss mit einer Ruhe, die im Gegensatz zu der Dringlichkeit von vorhin stand. Sie hatte es nicht eilig. Sie genoss den Augenblick, die Kontrolle, das Wissen, genau zu wissen, was sie tat. Sie holte meinen Schwanz heraus, betrachtete ihn eine Sekunde lang, als würde sie ein Schmuckstück taxieren, und leckte langsam von meinen Eiern bis zur Spitze, bevor sie ihn ganz in den Mund nahm. Sie sah von unten zu mir hoch, mit dem Lächeln einer Frau, die gelernt hatte, sich für nichts zu schämen, und machte mich mit absichtsvoller Geduld wahnsinnig.

Sie nahm ihn tief in den Mund, ließ ihn bis an ihren Rachen gleiten, und kam anschließend langsam wieder hoch, wobei sie mit der Zunge Kreise um die Eichel zog. Mit einer Hand hielt sie meine Eier und drückte gerade fest genug zu, während sie mit der anderen Hand die Wurzel wichste und der Rest meines Schwanzes in ihrem Mund versank. Von Zeit zu Zeit zog sie ihn ganz heraus, leckte langsam an seiner Unterseite entlang, saugte nacheinander an meinen Eiern und schluckte ihn erneut bis zum Würgereiz, der sanft ausfiel, während ihre Augen vor Anstrengung glänzten.

—Schau nur, wie hart er ist, flüsterte sie, ihre Stimme vom bearbeiteten Hals rau. Ganz für mich.

—Komm noch nicht, murmelte sie danach und löste sich für eine Sekunde von mir; ihr Kinn glänzte von Speichel. Ich will, dass du durchhältst. Ich will das Bett.

Ich half ihr auf und legte sie hin. Die Matratze knarrte unter ihrem Gewicht. Ich spreizte ihre Beine weit, positionierte mich dazwischen und rieb die Eichel auf und ab über ihre triefende Spalte, spielte mit ihrer Klitoris, bis sie begann, mich zwischen den Zähnen zu beschimpfen. Dann stieß ich mit einem einzigen Stoß bis zu den Eiern in sie. Renata bog den Rücken durch und stieß ein langes Stöhnen aus, während sie sich an den Laken festhielt.

—Endlich, keuchte sie. Endlich behandelt mich jemand nicht wie eine Oma. Steck ihn ganz hinein, halt dich nicht zurück.

Zunächst stieß ich kräftig, aber langsam zu, las ihren Rhythmus und ließ sie jeden Zentimeter spüren, der in sie hinein- und wieder herausglitt, und dann ohne Pause, als sie selbst begann, nach mehr zu verlangen. Das Geräusch unserer Körper erfüllte die Suite – das trockene Schlagen meiner Hüften gegen die Innenseiten ihrer Schenkel, das Schmatzen ihrer nassen Muschi, die meinen Schwanz verschluckte –, vermischt mit ihrem abgehackten Atem und den dreckigen Worten, die ihr an meinem Ohr entkamen. Ihre Nägel bohrten sich in meinen Rücken und ihre Beine schlangen sich um meine Hüften, als hätte sie Angst, dass ich aufhören könnte. Ich packte eine ihrer Titten und nahm ihre Brustwarze in den Mund, ohne aufzuhören, sie zu stoßen, biss sanft hinein, und sie stieß einen Schrei aus, den sie nicht mehr ersticken konnte.

—Bleib nicht stehen, befahl sie. Härter. Zerbrich mich. Ich will es morgen noch spüren, wenn ich mich hinsetze.

Ich drehte sie um, brachte sie auf die Knie, mit dem Rücken zu mir, und spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen. Ich spuckte zwischen ihren Arsch und ihre Muschi und schob ihn wieder hinein, während ich ihren gekrümmten Rücken, ihre schmale Taille und ihren großen, bei jedem Stoß zitternden Arsch betrachtete. Mit einer Hand packte ich ihr Haar, wickelte es um meine Faust und zog gerade so weit nach hinten, dass sie den Kopf heben musste. Die andere Hand grub ich in ihre Hüfte und hinterließ meine Fingerabdrücke in ihrem Fleisch.

—Ja, ja, du Hurensohn, keuchte sie in das Kissen und drängte sich mir entgegen. Gib ihn mir ganz. Ganz.

Ich führte meine Hand nach vorn, suchte ihre Klitoris und rieb sie im Rhythmus meiner Stöße. Sie zog sich so fest zusammen, dass ich beinahe auf der Stelle gekommen wäre. Ich befeuchtete meinen Daumen mit dem Speichel, der ihr zwischen den Beinen herauslief, setzte ihn an ihren Arsch und drückte kaum merklich hinein. Daraufhin stieß sie ein noch tieferes Stöhnen aus, ein lang gezogenes »Ah«, das pure Hingabe war.

—Steck ihn hinein, keuchte sie. Steck ihn auch dort hinein, nur ein bisschen.

Ich schob ihn langsam bis zum Knöchel hinein, während ich sie weiter in ihre Muschi fickte. Der Schweiß rann ihr über den Rücken und glänzte im orangefarbenen Licht des Panoramafensters. Jeder Stoß entlockte ihr ein anderes Keuchen, rauer und animalischer als das vorherige.

Danach setzte sie sich auf mich. Das Gewicht ihres Körpers auf meinem, ihre Hände auf meiner Brust, die Titten, die vor ihrem Gesicht herabhingen, ihre Hüften, die sich mit einer Sicherheit bewegten, wie sie nur die Jahre verleihen. Sie ritt mich mühelos, ließ meinen ganzen Schwanz in ihr auf und ab gleiten, sodass die Eichel an ihrem Eingang entlangschabte, bevor sie sie wieder bis zum Anschlag verschluckte. Sie sah mir beim Reiten in die Augen, ohne auch nur eine Sekunde den Blick abzuwenden, als wollte sie sicher sein, dass mir nichts entging.

—Sieh mich an, sagte sie. Ich will, dass du dir dieses Gesicht merkst. Das Gesicht einer alten Frau, die dich fickt wie keine vor ihr.

Ich packte ihre Titten mit beiden Händen und drückte sie, woraufhin sie sich nach vorn beugte, damit ich daran saugen konnte, während sie mich weiter ritt. Mit zwei Fingern zwickte sie ihre Klitoris selbst und suchte den genau richtigen Rhythmus. Ich spürte, wie sie innerlich zu zittern begann, sich in immer enger werdenden Wellen um meinen Schwanz zusammenzog.

So kam sie erneut, auf mir, am ganzen Körper zitternd, den Kopf in den Nacken gelegt und mit einem Stöhnen, das sie nun nicht mehr zu verbergen versuchte. Ihre Muschi schloss sich in Krämpfen um meinen Schwanz, zog daran und melkte mich. Ich hielt nicht mehr lange durch. Ich packte ihre Hüften und rammte sie gegen mich, stieß meinen Schwanz bis zum Anschlag in sie und kam mit kurzen, tiefen Stößen in ihr, wobei ich Schwall um Schwall abspritzte, während sie sich langsam weiterbewegte, um auch den letzten Tropfen aus mir herauszuholen. Sie ließ sich auf meine Brust sinken, verschwitzt, und lachte leise an meinem Hals, während ihr Sperma bereits an der Innenseite ihres Oberschenkels hinunterzulaufen begann.

—Verdammt, wie gut das getan hat, murmelte sie. Das hat mir gefehlt.

***

Wir blieben im Halbdunkel umarmt liegen und rochen nach teurem Parfüm, Schweiß und Sperma, während die Stadt auf der anderen Seite der Scheibe weiter ihren Lärm machte.

—Weißt du, was das Beste daran ist, in meinem Alter zu sein? fragte sie nach einer Weile und malte mit einem Fingernagel Kreise auf meiner Brust.

—Was?

—Dass ich keine Zeit mehr verschwende. Ich weiß, was ich will, ich weiß, wie ich darum bitte, und ich weiß, wann man es mir richtig gibt. Sie hob den Kopf und sah mich mit diesem rauen Lächeln an. Und du hast es mir richtig gegeben. Sehr richtig.

Ich lachte. Sie streckte sich nach dem Weinglas auf dem Nachttisch, nahm einen Schluck und reichte es mir.

—Meine Familie kommt am Sonntag zurück, sagte sie. Bis dahin hast du Zeit, mir zu beweisen, dass die Straße nicht das Einzige war, was du konntest. Und dich so oft in mir zu entleeren, wie es nötig ist.

Ich trank, gab ihr das Glas zurück und zog sie wieder an mich. Ich spürte, wie mein Schwanz an ihrem Oberschenkel erneut hart wurde, und sie lachte leise, senkte die Hand und packte ihn wieder. Draußen leuchtete Madrid weiter. Drinnen hatte Renata – fünfzig und ein paar Jahre alt und gerade erst ihrem eigenen Hunger begegnet – bereits andere Pläne, und mir fiel kein besserer Ort ein, um die nächsten drei Tage zu verbringen.