Ich war immer der Schatten des Körpers meiner Mutter

Marisa, meine Mutter, ist neunundvierzig Jahre alt und hat dichte Locken, die ihr bis auf die Schultern fallen, der perfekte Rahmen für ihr rundes Gesicht und ihre übertrieben weiblichen Züge. Sie hat eine schmale Nase, genau wie ich, und volle Lippen, die sie in ein fast herausforderndes Rot schminkt. Ihre Augen sind groß, braun, so ausdrucksstark, dass man, wenn sie einen wirklich ansehen, das Gefühl hat, nirgends Schutz finden zu können.

Ihr Körper fällt nie nicht auf. Große, schwere Brüste, die sich unter jedem Ausschnitt abzeichnen und sogar unter einem Winterpullover. Sie hat eine ausgeprägte Taille mit diesen kleinen Falten, die dich daran erinnern, dass sie eine Frau aus Fleisch und Blut ist, mit ihrer Geschichte, ihren Narben, ihrem ganzen Leben auf dem Körper, und keine Plastikfigur aus einem OP-Saal.

Breite Hüften, volle Oberschenkel, die beim Gehen mitschwingen und den Männern auf dem Gehweg die Köpfe verdrehen. Kurz gesagt: eine riesige Frau in jeder Hinsicht, die Sinnlichkeit und natürliche Schönheit ausstrahlt in einem Alter, in dem viele aufgeben.

Als meine jüngere Schwester Lucía geboren wurde, fing Mama an, sich verführerischer zu kleiden. In meiner damaligen Unschuld verstand ich nicht, warum, aber mit den Jahren begriff ich es: Jede Frau verdient es, sich schön und begehrt zu fühlen, und sie, die sich jahrelang aus Unsicherheit verhüllt und ganz dem Haus verschrieben hatte, entschied sich endlich, in ihrem eigenen Körper zu wohnen. Niemand hatte ihr je gesagt, dass es sich lohnte, ihn zu zeigen.

Während meiner gesamten Jugend quälte mich derselbe Gedanke: Meine Alte war attraktiver als ich. Und nicht ein bisschen. Viel. Ich halte mich für ein hübsches Mädchen, ich habe ein Gesicht, das immer gelobt wurde, aber mein Körper ist eher schlank, ohne Kurven, die Aufmerksamkeit erregen. Neben ihr wirkte ich wie die Entwurfsfassung einer Frau, noch nicht fertig.

Es passierte mir oft, mit Mama die Straße entlangzugehen und dass jemand sie mit einer Grobheit anpöbelte, während ich komplett ignoriert wurde. Ehrlich gesagt finde ich Straßenpöbeleien abscheulich. Aber in jenen Jahren machte es mich, dass sie und nie ich die Adressatin war, unsichtbar, unzulänglich, als würde mir etwas Wesentliches fehlen.

Damals litt ich unter etwas, das ich nicht einmal sicher als Mobbing bezeichnen kann. Es waren fiese Witze, anzügliche Kommentare meiner Mitschüler über den Körper meiner Mutter. Heute weiß ich mit etwas Abstand, dass es ein Haufen Idioten war. Aber damals wollte ich sterben, ich wollte sie umbringen und, gleich danach, auch meine Alte, in welcher Reihenfolge auch immer.

—Mit solchen Titten säugt deine Mutter halbe Nachbarschaft —sagte mir einer eines Morgens und lachte sich kaputt.

—Dich haben sie in der Klinik vertauscht, Flachland, von dem Körper hast du nichts geerbt —setzte ein anderer noch einen drauf.

Sowas, nicht jeden Tag, aber oft genug, dass ich mich bis heute daran erinnere. Mama ging zu jedem Treffen mit einem tiefen Ausschnitt, also war sie am nächsten Tag immer Gesprächsstoff. Das Schlimmste kam, als jemand einen Fake-Account anlegte und mir per Nachricht ein bearbeitetes Foto von ihr schickte, ein demütigendes Bild, das sie offensichtlich nur zusammengeschustert hatten, um mich zu verletzen. Ich war am Boden zerstört. Ich konnte nicht glauben, dass jemand so sehr danach verlangte, mir weh zu tun. Wenn du mit meiner Mutter fantasieren wolltest, dann mach’s still, was hattest du davon, es mir zu schicken. Es war zutiefst erniedrigend, aber wenigstens war es privat und ich konnte irgendwie damit umgehen.

Was hätte ich tun sollen? Den Kopf senken und weitermachen.

Zum Glück verschwanden die Kommentare innerhalb eines Jahres ganz. Ich nehme an, sie sind reifer geworden, auch wenn die aufdringlichen Blicke blieben. Mir reichte es, dass sie keine ekelhaften Sachen mehr sagten. Ich glaube, mein Freund half auch dabei. Einer von denen, die mich am meisten genervt hatten, entschuldigte sich kurz nachdem wir es ernst miteinander angefangen hatten. Ob aus Reife oder weil mein Freund mit ihm geredet hatte, habe ich nie erfahren, aber ich genoss jede Sekunde dieser peinlichen Entschuldigung. Natürlich nahm ich sie an.

Das sollte jedoch nicht das Ende sein.

Eines Nachmittags, mein Freund war bei uns zu Hause, kam Mama unachtsam aus ihrem Zimmer, in Hausklamotten, die mehr zeigten, als sie gewollt hätte. Wir sahen sie beide. Mein Freund erstarrte für einen Sekundenbruchteil, der mir wie eine Ewigkeit vorkam, und drehte dann sofort den Kopf zu mir. Ich weiß nicht, ob er die Wut in meinen Augen noch mitbekam, aber der Arme wurde rot wie eine Tomate. Mama entschuldigte sich, sagte, sie habe nicht gewusst, dass er da sei, ging zurück in ihr Zimmer, zog sich um und tauchte wieder auf, als wäre nichts gewesen.

Wir verbrachten den Rest des Nachmittags umarmt, uns küssend, Zukunftspläne schmiedend. Diese Phase war wunderschön: Wir hingen stundenlang aneinander, lachten, träumten von dem Haus, das wir eines Tages haben würden. Ich liebte ihn mit einer Intensität, die mir in der Brust wehtat.

Am nächsten Tag, allein zu Hause mit Mama, riss ich eine der Sachen an, die ich in meinem Leben am meisten bereue. Ein brutaler Streit, genährt von all dieser angestauten Peinlichkeit.

—Ma, du hast mich schon wieder blamiert —sagte ich kurz vorm Weinen.

—Was ist denn passiert, Flor?

—Gestern bist du halb nackt vor meinem Freund aufgetaucht.

—Ich hab mich schon entschuldigt, ich wusste nicht, dass ihr da wart. So schlimm war das auch nicht, ihr seid beide groß.

—Immer dasselbe. Das ganze letzte Jahr haben sie mich wegen deiner Aufmachung aufgezogen. Weißt du, was sie mir wegen dir alles gesagt haben?

—Entschuldige mal, kommt meine Tochter jetzt zu mir und sagt mir, wie ich mich anzuziehen habe? Schämt dich, wie ich aussehe?

—Alle denken, du suchst etwas, und die haben’s mich wissen lassen.

—Dreh mal den Ton runter, ich rede vernünftig mit dir —antwortete sie immer noch ruhig—. Wenn ein paar charakterlose Jungs sich mir gegenüber danebenbenahmen, waren sie das Problem, nicht ich. Ich muss mich nicht für eine Horde Unreifer verhüllen, die sich nicht zu benehmen wissen. Und falls du’s noch nicht begriffen hast: Ich bin eine erwachsene Frau und ziehe mich an, wie es mir passt.

—Ich hasse dich. Hoffentlich hätte ich keine Mutter, die wie etwas anderes aussieht —spuckte ich aus und ging weinend davon, die Tür knallend.

Heute schäme ich mich für jedes Wort an diesem Nachmittag. Wir waren ein paar Tage lang auf Abstand, redeten nur das Nötigste, bis ich sie wegen einer Kleinigkeit um Hilfe bitten musste. An ihrer Zärtlichkeit merkte ich, dass sie mir längst vergeben hatte, ohne dass ich mich überhaupt entschuldigen musste.

In jener Nacht waren wir allein. Mein Vater war wegen der Arbeit unterwegs und meine Schwester hatte bei einer Freundin übernachtet.

Mein Freund war zum Abendessen bei uns geblieben, aber dann wieder nach Hause zum Schlafen gegangen. Ich hätte mir gewünscht, dass er geblieben wäre, obwohl sie uns noch nicht zusammen schlafen ließen, außer in ganz seltenen Fällen.

Ich brauchte ewig, um einzuschlafen. Ich ging den Streit mit Mama durch, wie unfair ich zu ihr gewesen war, wie gut mein Freund sich ihr gegenüber immer verhalten hatte, ohne je übergriffig zu werden, die Küsse, die mir noch fehlten, die Streicheleinheiten, die ich ihm nicht gegeben hatte. Ich dachte an ihn, an seinen Körper, an seinen Schwanz, an das, was ich ihm noch nicht zu geben wagte.

Ich erinnerte mich an einen Nachmittag, an dem er verschwitzt vom Training zurückgekommen war und mich aus irgendeinem Grund, den ich nicht ganz verstehe, das noch geiler machte. Ich hatte ihn begleitet und wir waren zu Fuß zu ihm nach Hause gegangen, das leer war, also ging ich mit rein. Wir küssten uns, kaum dass wir durch die Tür kamen. Ich brannte, unten durch die Jeans war meine Möse klatschnass.

Er hielt mich an, sagte, er müsse duschen. Und ich hatte plötzlich, ohne nachzudenken, das Verlangen, mein Gesicht in seinen Hals, auf seine Brust zu drücken, ihn ganz einzuatmen. Ich biss ihn in den Hals, leckte ihm über das Schlüsselbein, sog den salzigen Schweiß von seiner Haut, während er mich gewähren ließ, mit schon stockendem Atem. Ich schleifte ihn ins Zimmer und drückte ihn aufs Bett. Ich riss ihm das T-Shirt weg, öffnete seine Jeans und zog ihm die Boxershorts mit einem Ruck herunter. Sein Schwanz war schon hart, zeigte mir ins Gesicht, die Spitze glänzend von dem Tropfen, der hervorgetreten war. Ich kniete mich zwischen seine Beine, packte ihn mit beiden Händen und sah ihn einen Augenblick lang an, als würde ich überlegen, wo ich anfangen sollte.

Ich fuhr mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze, langsam, der dicken Ader folgend, die unten entlanglief. Dann nahm ich ihn mit einem Ruck in den Mund, so weit ich konnte, und er stöhnte, dass es den ganzen Raum füllte. Ich begann, ihm gierig einen zu blasen, den Kopf auf und ab bewegend, die Lippen um den Schaft gepresst, die Sabberfäden an seinem Schwanz entlang bis zu den Hoden laufen lassend. Ich nahm seine Eier in die Hand, massierte sie, während ich ihm weiter einen blies, und er grub mir die Finger ins Haar.

—So, Flor, so, hör nicht auf —keuchte er.

Ich zog mit der Zunge Kreise um die Spitze, lutschte ihn, als wäre er ein Bonbon, und nahm ihn dann wieder ganz in den Mund, bis mir die Spitze den Rachen berührte und ich würgen musste. Ich blieb dort, hielt durch, die Augen voller Tränen, Speichel lief mir vom Kinn, und er hielt meinen Nacken und bestimmte den Rhythmus. Ich leckte ihm die Hoden, einen und dann den anderen, nahm sie einzeln in den Mund und arbeitete mich wieder am Schaft hinauf, leckte ihn komplett ab. Ich machte das alles, um das auszugleichen, was ich ihm noch nicht zu geben wagte, damit er mit dem Mund spüren konnte, was ich ihm unten noch nicht schenkte.

—Ich komm gleich, Flor —keuchte er.

—Komm mir in den Mund.

Ich streckte die Zunge heraus und legte sie an die Spitze, während er sich schnell selbst wichste und exakt auf mich zielte. Der erste Schuss traf meine Zunge, heiß und dickflüssig, dann kam einer an den Gaumen, und noch einer lief mir übers Kinn. Ich schloss den Mund und schluckte alles, langsam, sah ihm dabei in die Augen, während er weiter an seinem Schwanz zog, um auch den letzten Tropfen rauszuholen. Ich fuhr mit der Zunge über die Spitze, säuberte ihn, lutschte den Rest von ihm weg. Ich war immer bereit, mich ihm so hinzugeben, jeden Tropfen zu schlucken, für ihn auf die Knie zu gehen.

In meinem Bett liegend, diesen Erinnerungen nachhängend, schob ich die Hand in die Pyjamahose. Meine Möse war feucht, glitschig, pulsierend. Erst strich ich mir über die Lippen, dann begann ich, mit zwei Fingern in langsamen Kreisen über die Klitoris zu reiben und die Augen zu schließen. Ich stellte mir den Schwanz meines Freundes wieder in meinem Mund vor, den Geschmack seiner Ladung auf meiner Zunge. Ich steckte einen Finger hinein, dann zwei, und krümmte sie, um genau die Stelle zu finden, die mich verrückt machte. Mit der anderen Hand drückte ich eine Brust, kniff mir in die harte Brustwarze. Ein leises Stöhnen entwich mir. Ich rieb die Klitoris immer schneller, spürte, wie sich innen alles zusammenzog, bis ich mit der Hand vor dem Mund und hochgehobenen Hüften von selbst aus dem Bett kam. Ich blieb ein paar Minuten so liegen, keuchend, die Finger noch in mir, und spürte die letzten Zuckungen. Entspannter schlief ich gegen ein Uhr nachts ein.

***

Gegen drei weckten mich Stimmen von unten.

Ich bekam es mit der Angst zu tun, dass da gerade eingebrochen wurde, also schnappte ich mir mein Handy, falls ich die Polizei rufen müsste, und ging barfuß, nur in Socken, hinaus, um keinen Lärm zu machen. Vorsichtig öffnete ich die Tür zu meinem Zimmer. Die Stimmen kamen aus dem Wohnzimmer. Von der Treppe aus, die L-förmig abknickt, konnte ich das Erdgeschoss über das Geländer beobachten, ohne gesehen zu werden.

Und da sah ich ihn. Meinen Freund, vor dem Sofa stehend, die Hose bis zu den Knöcheln herunter, den harten Schwanz offen in der Luft.

Ich wollte runtergehen, um ihn zu umarmen, als ich bemerkte, dass meine Mutter auf dem Sofa saß, seinen Schwanz bis zum Anschlag im Mund.

Mit einem Schmerz, der mir die Brust durchbohrte, beschloss ich, die Gefühle zu kontrollieren, die Tränen runterzuschlucken und abzuwarten, was passierte. Das konnte mein Freund mir nicht antun, und noch schlimmer, meine eigene Mutter. Sie scheißten auf mich und auf die ganze Familie. Ich hob das Handy und fing an zu filmen, um es meinem Vater zu zeigen, wenn er von der Reise zurückkam.

Mama hielt ihm den Schwanz mit einer Hand fest und massierte mit der anderen seine Hoden, während sie ihren Kopf in einem obszönen Rhythmus auf und ab bewegte. Man hörte die Geräusche aus dem Hals, das Klatschen des Speichels, ihre gedämpften Stöhner, wenn sie ihn bis zum Anschlag nahm.

—Du bläst so gut —stöhnte er—. Du bist die Beste.

—Siehst du? Mach ich’s besser als deine Kleine? —fragte sie, nahm ihn für einen Moment aus dem Mund und ließ einen Speichelfaden von ihrer Lippe bis zur Spitze hängen.

—Viel besser. Aber ich werde es ihr nie sagen.

—Sie ist noch viel zu jung. Und außerdem wette ich, sie ist eine Prüde.

Mama nahm ihn wieder in den Mund, diesmal langsamer, die Lippen um den Schaft gepresst. Ich sah, wie sie ihn ohne Mühe ganz schluckte, bis ihre Nase sein Schambein berührte. Sie blieb so, mit dem Schwanz im Hals versenkt, und hielt durch, während er den Kopf zurückwarf und ein raues Stöhnen ausstieß. Er packte sie mit beiden Händen im Nacken und begann, ihr Gesicht vor- und zurückzubewegen, fickte ihren Mund in seinem Rhythmus. Sie ließ es mit sich machen, völlig hingegeben, mit Sabber am Kinn, der zwischen ihre Brüste tropfte.

—Flor hat mir das nie gemacht —murmelte er—. Du bist was anderes.

—Warte —sagte sie und löste sich für einen Moment, keuchend—, sonst bringst du mich zu früh zum Kommen und das will ich nicht.

—Siehst du, wie das wirklich ist? Wie viel sie noch lernen muss, um eine Frau wie dich zu sein.

Mama zog T-Shirt und BH mit einer Bewegung aus, und ihre riesigen Brüste fielen schwer herab, mit dunklen, harten Nippeln. Sie packte seinen Schwanz, spuckte darauf, um ihn zu schmieren, und wickelte dann die Brüste um den Schaft, drückte sie mit den Händen zusammen. Sie begann, ihn zwischen ihnen zu reiben, auf und ab, und jedes Mal, wenn die Spitze zwischen dem Ausschnitt hervorlugte, saugte sie daran, knabberte sanft daran, bedeckte ihn wieder mit Speichel. Er sah ihre Brüste an, wie sie sich gegen seinen Schwanz bewegten, mit offenem Mund, unfähig, seine Lust zu verbergen.

—In meinem Leben habe ich nie so viel Lust gespürt —keuchte er—. Du bist eine Göttin, Marisa.

—Du hast noch gar nichts probiert, verwöhntes Gör.

Ich hatte meinen Freund noch nie mit so einem Gesicht des Ekstase gesehen. Ich konnte die Tränen schon nicht mehr zurückhalten, aber wenigstens weinte ich lautlos. Ich wollte dort unten auf der Stelle sterben und ihnen das Leben für immer ruinieren.

—Ich will dich hart ficken, Marisa —sagte er mit von Begierde gebrochener Stimme—. So richtig hart, wie ich es noch nie konnte.

—Was du willst.

Mama stand auf, zog den Rock und den Slip mit einem Ruck aus und stützte sich auf allen vieren aufs Sofa, den Arsch angehoben und die Beine gespreizt. Ich sah ihre geschwollene Möse, feucht glänzend, und das Arschloch direkt darüber, eng zusammengezogen. Mein Freund, der mit mir immer vorsichtig gewesen war, stellte sich hinter sie, packte seinen Schwanz und fuhr mit der Spitze über ihre Schamlippen, machte ihn nass, bevor er begann, sie langsam zu penetrieren.

—Ist es so gut? —fragte er und schob ihn Stück für Stück hinein.

—Fester.

—So?

—Fester, fester, damit man’s hört.

Er packte sie an den Hüften mit beiden Händen und begann, sie richtig zu nehmen. Das trockene Aufeinanderknallen der Becken, das Schmatzen ihrer nassen Möse, die Stöhner, die meiner Mutter bei jedem Stoß entkamen, waren zu hören. Ich sah ihre Brüste unter ihr schwingen und den Rhythmus markieren. Ich sah, wie er sie mit einer Wut in sie hineinrammte, die er mir gegenüber nie gezeigt hatte. Er gab ihr einen Klaps auf den Arsch, dann noch einen, und hinterließ die rote Handspur auf ihrer weißen Haut. Unmöglich, dass ich ihm so etwas geben könnte. Es war logisch, dass er eine Frau suchte, die mit ihm mithalten konnte, und mich links liegen ließ. Aber warum musste es ausgerechnet sie sein? Bei so vielen Frauen auf der Welt, warum wählte er ausgerechnet meine Mutter?

—Hoffentlich wäre deine Tochter nach dir gekommen —sagte er, ohne sich zu stoppen, mit stockender Stimme—. Wir würden das hier nicht machen, wenn sie so genießen könnte.

—Oh, wie du mich fickst —stöhnte sie, mit dem Gesicht gegen die Sofalehne gepresst—. Du bist ja so gut, du kleiner Bastard. Reiß mir die Fotze auf.

Er griff ihr ins Haar, wickelte es sich um die Faust und zog sie nach hinten, sodass ihr Rücken sich bog. Er stieß ihr den Schwanz weiter bis ganz nach hinten rein, mit brutalen Hieben, und sie hörte nicht auf zu schreien. Dann ließ er sie los, drehte sie um, legte sie auf dem Sofa auf den Rücken und hob ihr die Beine an, indem er sie sich auf die Schultern legte. Er sank wieder in sie hinein, fast in zwei gebogen, und fickte sie weiter, während er ihr die Brüste aussaugte, die ganzen Brustwarzen in den Mund nahm, daran biss.

Mama richtete sich keuchend auf, suchte etwas in einem Glas auf dem Tischchen —Vaseline, begriff ich später—, schmierte sich die Finger ein und bestrich seinen Schwanz gründlich damit, dann steckte sie sich die Finger in den eigenen Arsch, machte sich selbst gleitfähig. Sie bereitete sich auf etwas vor, zu dem ich mich nie getraut hatte. Sie legte sich wieder auf den Rücken, griff ihre Beine hinter den Knien, spreizte sie maximal und sah ihn an, den Arsch offen zur Schau gestellt.

—Gib mir alles, du verwöhntes Gör. In den Arsch.

—Willst du mir die Fantasie erfüllen?

—Was, hat meine heilige Tochter dich nie gelassen?

—Sie wollte nie.

—Na gut, lass mich dir zeigen wie. Am Anfang langsam.

Von der Treppe aus sah ich, wie mein Freund die Spitze seines Schwanzes an ihren Arsch setzte und drückte. Ich sah, wie sich das kleine Loch langsam öffnete, nachgab, bis der Kopf mit einem Ruck hineinrutschte und sie einen tiefen Laut ausstieß, zwischen Schmerz und Lust. Er drückte weiter, ohne zu stoppen, bis er ganz drin war, bis zu den Hoden. Einen Moment blieb er reglos, mit verzerrtem Gesicht, und dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß wieder hinein, dann immer schneller. Auf seinem Gesicht erschien ein Ausdruck, den ich nie zuvor gesehen hatte. Es war offensichtlich: Sie gab ihm eine Lust, die außerhalb meiner Reichweite lag.

—Ich liebe das, ich liebe das —wiederholte Mama, mit einer Hand an der Klitoris und sich selbst reibend—. Hör nicht auf. Fick mir den Arsch.

—Gefällt dir, wie ich dir den Arsch ficke?

—Ich bin begeistert. Fester. Mach ihn kaputt.

Ich hasste sie aus tiefstem Herzen. Sie war eine Verräterin, sie wälzte sich mit meinem Freund herum, während ich auf der Treppe erstickte, ließ sich von hinten nehmen wie eine Schlampe, kam auf eine Art, die ich ihm nie hatte geben können. Er stieß sie mit einer Härte, die er bei mir nie hatte, und sie schrie immer wieder vor Lust, die Finger wild auf ihrer Klitoris. Ich sah, wie sie so kam, den Schwanz im Arsch und die Hand an der Möse, den ganzen Körper aufbäumend, zitternd, sich mit einem rauen Schrei zusammenziehend, der mir durch die Ohren schnitt.

—Ich halt’s nicht mehr aus, ich komm —warnte er.

—Rein, gib mir alles rein.

Ich sah, wie er sich anspannte, ihn bis zum Anschlag hineinrammte und dort blieb, zitternd, während er ihr seine Ladung in den Arsch spritzte. Er stieß ein langes, tierisches Stöhnen aus. Dann zog er sich langsam zurück, und ich sah das kleine Loch offen und geschwollen, mit dem Sperma, das ihr über den Damm bis zur Möse lief. Er brach über ihr zusammen, atemlos, der Schwanz immer noch tropfend.

—Du musst öfter zu mir kommen —schnurrte Mama, streichelte ihm durchs Haar, immer noch mit gespreizten Beinen und austretender Ladung—. Jemand wie meine Tochter wird dich nie so befriedigen wie eine richtige Frau.

—Jederzeit. Das hier wird unser Geheimnis sein.

Ich schleppte mich besiegt in mein Zimmer, legte mich ins Bett, zog mir die Decke über den Kopf und weinte untröstlich. Ich wollte auf jede nur mögliche Weise verschwinden.

***

Ich schnappte mir das Handy, suchte das Video und drückte auf Play. Ich wollte es meinem Vater zeigen, damit er sah, dass seine Frau, während er sich auf Reisen für die Familie den Rücken krumm machte, mit dem Freund seiner Tochter schlief.

Das Bild war gut zu erkennen, aber über dem Ton klingelte es.

Ich sah meine Mutter mit meinem Freund, aber das Klingeln wurde lauter.

Die Szene lief weiter, und das Klingeln wurde ohrenbetäubend.

Das Klingeln wiederholte sich, bis ich die Augen öffnete.

Alles war ein Albtraum gewesen. Der Nachmittag mit meinem Freund, die ewige Unsicherheit gegenüber Mamas Sinnlichkeit und die Schuld wegen des Streits hatten sich in diesem schrecklichen Traum vermischt. Es war nicht der einzige meiner Jugend; ich hatte drei oder vier, in denen mein Freund mich ihretwegen verriet.

Aber dieser war ohne Zweifel der schlimmste von allen. Denn ich wachte durchnässt auf und wusste nie, ob von Tränen, Schweiß oder von etwas, das ich lieber nicht benennen möchte.