Der alte Mann vom Kiosk, der zu ihrer Sucht wurde
Don Ovidio war ein Mann in den Sechzigern, mit einem runden Bauch wie ein Fass und grauen Haaren, die mit billigem Pomade nach hinten gekämmt waren. Er bediente einen Kiosk an einer ruhigen Ecke im Viertel Las Acacias, von denen, die lose Zigaretten, Süßigkeiten und vergilbte Magazine verkaufen. Aber am meisten vertrieb er mit seinem Mund.
Jedes Mal, wenn eine Frau mit kurzem Rock oder enger Hose vorbeikam, ließ der Alte irgendeine Unverschämtheit los, die die Prüdesten erröten ließ und die zum Lachen brachte, die ihn schon kannten.
—Was für einen Arsch du hast, Süße! Komm, ich lad dich auf einen Kaffee ein und bring dich dazu zu schreien wie noch niemand zuvor — sagte er, oder Dinge, die noch viel schlimmer waren und die sich nicht lohnen, alle zu wiederholen.
Die Nachbarinnen sahen ihn angeekelt oder gleichgültig an. Aber manche, neugierig oder auf Aufmerksamkeit aus, blieben eine Weile zum Reden stehen. Und aus diesen Gesprächen, so hieß es auf der Straße, hatte Don Ovidio mehr als ein Treffen herausgeholt. Er war weder gut aussehend noch reich, aber er hatte eine schamlose Schlagfertigkeit, einen Ruf, der ihm vorausging, und, wie die Eingeweihten sagten, einen Schwanz, der seinem Alter und seinem Bauch nicht entsprach.
***
Dalia fiel nicht auf. Sie war sechsundzwanzig, hatte Kurven, die aus der Kleidung quollen, ein Paar riesiger Brüste, die ihre Schürze spannten, breite Hüften, einen hohen, runden Arsch und ein Gesicht mit vollen Lippen, wie gemacht zum Saugen. Sie arbeitete in einer Bäckerei ein paar Straßen weiter und kam jeden Tag am Kiosk vorbei. Am Anfang ignorierte sie die Grobheiten des Alten und beschleunigte ihre Schritte.
—Komm her, Schöne, ein Alter wie ich bringt dir mehr bei als jeder Bengel aus dem Viertel! Dir fehlt eine Pille, die dir die Gedanken zurechtrückt! —rief er ihr lachend zu.
Doch an einem erstickend heißen Sommernachmittag, halb tot vor Hitze und die Routine satt, blieb Dalia stehen. Die Sonne brannte stark auf den Gehweg. Sie kaufte ein Eis und, während sie es am Tresen lehnend aß, sah Don Ovidio sie mit einem schiefen Lächeln an.
—Schau mal, wie du an dem Eis lutschst. Man sieht, dass du eine Frau bist, die ihren Mund zu benutzen weiß.
Sie sah ihn fest an, ohne zu lächeln, ging aber auch nicht weg.
—Du unverschämter Alter —murmelte sie und blieb dort lehnen, während sie das Eis langsamer als nötig ableckte.
—Ovidio heiße ich. Nicht „Alter“. Und du bist Dalia, die von der Bäckerei, die jeden Tag vorbeigeht, ohne zu grüßen, und mir die Latte hart macht, ohne es zu merken.
Sie lachte, ein wenig nervös, und spürte, wie ihr die Hitze ins Gesicht stieg und an eine andere Stelle hinunterglitt.
—Du bist widerlich. Und du bist derjenige, der allen Vorbeigehenden so einen Mist erzählt.
Sie fingen an zu reden. Er erzählte ihr von seinem Leben: seit zehn Jahren Witwer, allein in einem alten Haus mit einem dürren Hund. Sie beklagte sich über die Arbeit, über den knauserigen Chef, über die Hitze, die nicht nachließ. Es war etwas an der Art, wie der Alte ihr zuhörte, schamlos, aber aufmerksam, mit den Augen fest auf ihren Ausschnitt gerichtet, das sie entwaffnete.
—Eine Frau wie du sollte nicht herumlaufen und sich langweilen, mit diesen vergeudeten Brüsten und diesem vergeudeten Arsch — sagte er und zwinkerte ihr zu—. Komm morgen wieder, dann machen wir weiter.
Dalia spürte ein Kribbeln zwischen den Beinen, das sie nicht erwartet hatte, eine feuchte Wärme, die ihre Unterhose sofort nass machte, dort am Tresen, stehend. Sie spielte es herunter und ging, die Schenkel zusammenpressend.
***
Am nächsten Tag kam sie zurück. Diesmal blieb sie länger. Don Ovidio ließ halb die Rolllade herunter, tat so, als würde er Kisten ordnen, und bat sie herein. Der Laden war klein, mit Regalen voller Krimskrams und dem Geruch nach abgestandenem Tabak.
—Setz dich hierher —sagte er und deutete auf einen Hocker hinter dem Tresen.
Sie setzte sich. Er stellte sich dicht neben sie, streifte ihren Arm, den Bauch an ihre Schulter gepresst. Dalia spürte durch die abgetragene Hose des Alten einen dicken Buckel, der sich an ihre Seite drückte.
—Du machst mich scharf, Dalia. Seit Tagen wichse ich mir wegen dir einen runter. Lass mich dich ein bisschen anfassen, mehr nicht. Du wirst sehen, was ich für Hände habe.
Sie zögerte. Die Hitze, sein Blick, die Enge des Kiosks, dieser harte Buckel, der an ihrem Arm rieb. Etwas an der Dreistigkeit des Mannes machte sie an.
—Du bist verrückt, Alter. Aber … nur anfassen.
Don Ovidio schob ihr die Hand ins Dekolleté und riss ihr mit einem Ruck eine Brust aus dem BH. Er sah sie an wie ein Kind vor einem Schaufenster, wog sie in seiner Hand, drückte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis Dalia einen Laut ausstieß.
—Schau dir diese Titten an, verdammt nochmal. Schau, wie deine Brustwarze hart wird, Dalia. Dein Körper sagt das eine und dein Mund das andere, aber da unten bist du eine Schlampe.
Sie stöhnte lauter. Er befreite die andere Brust, beugte sich vor und nahm sie ganz in den Mund, saugte an der Brustwarze mit Lippen und Zunge, biss sie ganz leicht und zog dann mit den Zähnen daran. Dalia wölbte sich auf dem Hocker, die Augen geschlossen. Er schmeckte nach Zigaretten, billigem Minzbonbon, nach altem Mann, aber der Mund des Mannes arbeitete mit einer Technik, die sie bei keinem der Bengel aus dem Viertel je zuvor gespürt hatte.
—Ich werde dich ganz auffressen —murmelte der Alte an ihrem Hals, schob ihr die Shorts hoch und fuhr mit der Hand darunter—. Ich werde dir die Fotze lutschen, bis du mich anflehst aufzuhören.
Mit zwei Fingern schob er ihre Unterhose zur Seite und fand sie klatschnass. Er strich mit ihnen über die Lippen und dann über den Kitzler, beschrieb langsame Kreise. Dalia keuchte, öffnete die Beine weiter und klammerte sich mit beiden Händen an den Rand des Tresens.
—Ovidio … hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.
—Schau mal, wie du tropfst, Süße. Du bist ganz nass wegen eines Alten. Was würde dein Chef sagen, wenn er dich so sehen würde, mit den Brüsten draußen und der Fotze für mich offen?
Er ging auf die Knie, trotz seines Alters und seines Bauchs, mit einem Grunzen vor Anstrengung. Er riss ihr die Shorts und die Unterhose mit einem Zug herunter und spreizte ihre Beine mit beiden Händen. Er vergrub das Gesicht zwischen ihren Schenkeln und begann zu lecken, zuerst mit flacher Zunge von oben nach unten, dann suchte er mit der Spitze ihren Kitzler, saugte daran, als wäre er ein hartes Bonbon. Dalia packte seinen kahlen Kopf und drückte ihn an sich, die Hüften gegen sein Gesicht wiegend.
—Ja, genau so, du widerlicher Alter, leck mir die Fotze, hör nicht auf.
Er schob ihr einen dicken Finger hinein, während er weiter an ihrem Kitzler saugte, dann zwei, krümmte sie drinnen, berührte diesen Punkt, der sie erbeben ließ. Dalia spürte, wie der Saft an der Innenseite ihrer Schenkel hinablief, wie der Alte sich die Lippen leckte, wie seine Zunge schneller wurde, in einem Rhythmus, der nicht nachließ. Als er noch einen dritten Finger dazunahm und ihn tief in sie hineinstieß, kam Dalia in einem Orgasmus, der sie ganz durchschüttelte, die Schenkel gegen den Kopf des Alten gepresst, und sie quietschte leise, um nicht den halben Block aufzuwecken.
***
Aber Don Ovidio hörte dort nicht auf. Er richtete sich auf, öffnete den Hosenschlitz, schob die weiße Unterhose eines Großvaters herunter und zeigte ihr, dass der Ruf kein Märchen war. Ein dicker, langer Schwanz, mit hervortretenden Adern und einer violetten Eichel, die ihr ins Gesicht zeigte.
—Schau, was ich für dich habe. Diesen Schwanz wirst du dir bis an den Tag deines Todes merken.
Dalia sah ihn zwischen Angst und Erregung an, die Lippen leicht geöffnet. Sie nahm ihn mit der Hand, langsam, maß ihn ab. Sie konnte die Finger nicht ganz darum schließen. Sie schüttelte ihn ein paar Mal, und ein dicker Tropfen Lusttropfen benetzte ihre Handfläche.
—Der ist zu viel für mich, Alter. Der ist riesig.
—Lutsch ihn zuerst. Mach ihn schön nass, dann passt er dir weich rein.
Sie stieg vom Hocker und kniete sich auf den schmutzigen Boden des Kiosks. Sie nahm ihn so weit in den Mund, wie sie konnte, schloss die Lippen darum und saugte. Der Alte packte sie am Haar und begann, ihren Kopf zu bewegen, gab den Rhythmus vor. Dalia sabberte, verschluckte sich, zog den Schwanz heraus und rieb ihn sich über die Wangen, über die Brüste, und steckte ihn sich wieder bis ganz nach hinten hinein.
—So, Schlampe, genau so, lutsch diesen Schwanz, lass ihn verschwinden. Schau, wie dir die Tränen in die Augen steigen. Die Bäckereifrau aus dem Viertel auf den Knien, wie sie mir den Schwanz lutscht.
Er lachte heiser und hob sie an den Haaren hoch. Er drehte sie um und beugte sie über den Tresen, mit den Brüsten auf die Bonbons gedrückt und dem Arsch weit herausgestreckt. Er spreizte ihre Backen mit beiden Händen, spuckte und drückte die Eichel gegen ihre nasse Fotze.
—Mal sehen, ob du das aushältst.
Er drang langsam ein, Stück für Stück, gab ihr Zeit. Dalia stöhnte lang, zwischen Schmerz und Lust, spürte, wie er sie auf Millimeter öffnete, wie er sie dehnte, wie er sie von innen füllte, wie noch nie zuvor.
—Langsam, Alter, langsam, du zerbrichst mich in der Mitte.
—Du gewöhnst dich schon dran. Entspann dich, atme.
Als er bis zum Anschlag in ihr versunken war, mit den Eiern gegen ihren Kitzler gepresst, blieb der Alte für einen Moment still und genoss es. Dann packte er sie an den Hüften und begann sich mit festem Rhythmus zu bewegen, zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein. Der Tresen knarrte. Die Bonbons hüpften. Der ganze Kiosk schien bei jedem Stoß zu beben. Sie antwortete, indem sie sich ihm entgegenstieß, ihn suchte, seinen Schwanz von innen zusammendrückte.
—So, härter, du verfickter alter Bastard, härter.
—Gefällt es dir? Gefällt dir der Schwanz des Alten, Bäckereimädchen? Sag, dass es dir gefällt.
—Ich liebe es, ich liebe es, hör nicht auf.
Don Ovidio legte einen Arm um ihren Körper, ohne ihre Brust loszulassen, und wurde schneller. Mit der anderen Hand knetete er ihre Arschbacken, gab ihr ein paar Ohrfeigen, die im leeren Kiosk widerhallten, schob ihr einen von Speichel nassen Finger in den Arsch und spürte, wie sie sich überall zusammenzog. Er schwitzte, keuchte, ließ aber nicht nach.
—Du bist eine echte Frau, Dalia. Eine von diesen Schlampen, die es nicht mehr gibt.
Ein zweiter Orgasmus durchschüttelte sie, länger als der erste, mit zitternden Beinen und der Fotze, aus der es ihr die Schenkel hinunterlief. Der Alte stieß noch zwei, drei Mal bis zum Anschlag zu und kam dann mit einem rauen Grunzen in ihr, füllte sie mit heißer Milch, reglos an ihrem Rücken, holte Luft, während sein Schwanz noch tief in ihr steckte. Als er sich löste, rann Dalia ein weißer Faden über die Rückseite ihres Schenkels. Beide lachten, als wären sie Mitwisser eines verbotenen Geheimnisses.
***
Das war erst der Anfang. Dalia kam am nächsten Tag wieder, und am darauffolgenden. Der Kiosk wurde zu ihrem geheimen Ort. Don Ovidio erwartete sie mit der schon halb heruntergelassenen Rolllade und seinem gewohnten Lächeln.
Einmal ließ er sie sich hinter dem Tresen hinhocken, während er einen Kunden bediente, und sie musste ihm den Schwanz aus der Hose ziehen und ihm direkt dort einen blasen, auf den Knien, das Lachen zurückhaltend, während der Alte mit einem Nachbarn über das Wetter redete und eine Gelassenheit vortäuschte, die er nicht hatte, und ihr eine Hand auf den Kopf legte, damit sie nicht nachließ. Dalia leckte ihm die Eier, lutschte die Eichel, nahm ihn tief in den Mund, während der Nachbar sich eine Schachtel Zigaretten holte. Als der Mann weg war, hob Don Ovidio sie hoch, setzte sie auf den Tresen, spreizte ihre Beine und rammte seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein, noch immer hart, und fickte sie hastig gegen die Wand, lachend über den Streich.
—Beinahe wären wir erwischt worden — sagte sie, mit vom Geruckel abgebrochener Stimme.
—Umso besser. So erinnerst du dich den ganzen Nachmittag an mich, mit voller Fotze.
Er kam wieder in ihr, und danach schob er ihr die Finger hinein, um seine auslaufende Milch aufzufangen, und steckte sie sich in den Mund. Dalia lutschte sie, ohne den Blick abzuwenden.
***
An einem anderen Nachmittag lud er sie in seine Wohnung über dem Kiosk ein. Es war eine kleine Wohnung, mit abgenutzten Möbeln und dem Geruch von Enge, aber sauber. Er brachte sie ohne Eile ins Bett und zog sie langsam aus, sah sie an, als wäre es das erste Mal, küsste ihre Brüste, ihren Nabel, die Innenseite ihrer Schenkel.
—Ich liebe deinen Körper, verdammt nochmal —sagte er—. Ich liebe diesen Arsch, diese Titten, diese pralle Fotze.
Er legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine und vergrub das Gesicht dort, saugte an ihrem Kitzler und schob die Zunge tief in sie hinein. Er legte die Arme unter ihre Schenkel und hob sie ein wenig an, fraß sie von unten nach oben, ohne ihr eine Chance zu lassen. Zwischendurch leckte er ihr den Arsch, nur leicht, mit der Zungenspitze, und Dalia zuckte zusammen.
—Dreckiger, alter Drecksack.
—Dir gefällt es, und du willst es nicht zugeben.
Er ließ sie bettelnd zurück, mit zitternden Beinen. Danach positionierte er sich auf ihr und drang langsam ein, genoss jeden Laut, presste seinen Bauch gegen ihren, sah ihr in die Augen, während er sich bis zum Anschlag in sie bohrte.
—Sag mir, was du willst, Bäckereimädchen. Sag es mit schmutzigem Mund.
Dalia, rot, sprach ihm zum ersten Mal in ihrem Leben schamlos ins Ohr.
—Fick mich hart, Alter. Zerreiß mir die Fotze. Füll mich wieder mit Milch.
Er wurde schneller, brachte sie in den Vierfüßlerstand, packte sie am Haar wie Zügel und stieß ohne Gnade von hinten in sie, während der Klang von Haut auf Haut das Zimmer füllte. Er biss sie in die Schulter, schob ihr wieder den Finger in den Arsch und brachte sie noch einmal bis zum Ende, kam diesmal auf ihr, ließ heiße Milch auf ihren Rücken und auf ihre Arschbacken spritzen und rieb dann die Eichel an ihrer beschmierten Haut.
***
Mit der Zeit wurden die Treffen zur Gewohnheit. An manchen Nachmittagen erzählte er ihr Geschichten aus seinem Leben, von Frauen, die er gekannt hatte, von Reisen, die er nie unternommen hatte, halbe Lügen, die sie zum Lachen brachten. Dalia hörte zwischen den Regalen herumgackernd zu, stahl sich ein Bonbon, ließ sich umarmen, mit der Hand des Alten selbstverständlich unter ihrem Rock.
—Warum gefällst du mir so sehr? —fragte sie ihn einmal.
—Weil du genauso unverschämt bist wie ich. Und weil du dich nicht als Heilige aufführst. Und weil du die köstlichste Fotze hast, die ich seit Jahren probiert habe.
Sie wusste nicht, was sie antworten sollte, blieb aber.
***
So vergingen Monate. Dalia fing an, andere Dinge beiseitezuschieben; sie dachte öfter an den Alten und an ihre Nachmittage, als sie zugeben wollte. Einmal überredete er sie, nach dem Schließen zu bleiben, und fickte sie im dunklen Hinterraum, beide eingezwängt zwischen den Getränkekisten, sie mit hängenden Brüsten und den Beinen um die Taille des Alten geschlungen, das Lachen und die Stöhner unterdrückend, wenn draußen ein Auto bremste. Er hielt ihr den Mund mit einer Hand zu, während er den Schwanz von unten nach oben in sie rammte, und lachte an ihrem Hals entlang jedes Mal, wenn sie sich auf die Lippen biss, um nicht zu schreien.
—Du bist eine Gefahr —sagte sie danach, mit der Unterhose in der Hand und der Milch des Alten, die ihr an der Innenseite des Schenkels hinunterlief.
—Und du eine Wundertüte —antwortete er und zündete sich mit zitternder Hand eine Zigarette an.
Manchmal überfielen Dalia Zweifel.
—Ich bin noch jung. Was mache ich mit einem Alten wie dir?
Er wurde für einen Moment ernst, dann streichelte er ihr das Gesicht.
—Was immer du willst. Hier zwingt dich niemand zu irgendetwas. Die Tür steht immer offen.
Und gerade deshalb ging sie nicht weg.
***
Eine Nacht später, nach einem dieser langen Nachmittage, an denen ihnen die Zeit entglitt, lagen sie verschwitzt und außer Atem auf dem Bett, die Laken mit Sperma und Schweiß verschmiert. Der Ventilator drehte sich langsam an der Decke. Dalia spürte noch immer, wie die Milch des Alten ihr den Arsch hinunter bis ins Laken lief.
—Du bist die beste Fickerei, die hier seit Jahren vorbeikam, Dalia —sagte er und sah an die Decke, der Schwanz noch halb steif, auf seinem Schenkel ruhend.
Sie, erschöpft, den Körper voller Biss- und Knutschflecken, lachte.
—Und du bist der schmutzigste und geilste Alte im Viertel. Niemand hat es mir je so gegeben wie du.
—Daran besteht kein Zweifel.
Sie schliefen umarmt ein, er sofort schnarchend, sie noch eine Weile wach, dachte über die Absurdität und die Bequemlichkeit von all dem nach und darüber, wie sich ihre Fotze schon zusammenzog, nur wenn sie sich an den letzten Stoß erinnerte.
***
Am nächsten Tag war alles wie immer. Dalia ging auf dem Weg zur Arbeit vorbei, und Don Ovidio brüllte ihr irgendeine Obszönität vom Tresen aus zu, genau wie am ersten Tag. Aber jetzt war es eine private Obszönität, ein Witz, den nur sie beide verstanden.
—Komm her, Schöne, ich mach dir den Treuerkundenrabatt! Und oben drauf lass ich dir die Fotze genau so, wie du sie magst!
Sie hob die Hand, ohne sich umzudrehen, lächelte und presste genau dort auf dem Gehweg die Schenkel zusammen. Später, wenn er die Rolllade herunterließ und das Viertel ruhig wurde, würde sie zurückkommen. Sie würde die gewohnte Tür aufdrücken und sich wieder dem unverschämten Alten hingeben, der sie mit seiner Schlagfertigkeit, seiner unerwarteten Geduld, diesem Schwanz, der sein Alter um Erlaubnis nicht bat, und dieser Art, sie für eine Weile fühlen zu lassen wie die begehrteste Schlampe von Las Acacias, erobert hatte.
Und so ging die Geschichte von Don Ovidio und Dalia, Nachmittag für Nachmittag, weiter, zwischen losen Zigaretten, billigen Süßigkeiten, erstickten Stöhnen hinter dem Tresen und einem Geheimnis, das das ganze Viertel ahnte, das aber niemand zu bestätigen wagte.
