Der Nachbar aus dem Park und sein peinliches Geheimnis

Seit drei Jahren gehe ich im Park der Siedlung joggen, seit ich nach meinem Dreißigsten beschlossen habe, meinen Körper ernst zu nehmen. Es ist kein spektakulärer Park, aber er hat diese Qualität alter Parks: große Bäume, grün gestrichene Eisenbänke, ein Brunnen, der in der Regenzeit gut funktioniert. Ich gehe gern um sechs Uhr abends los, wenn die Hitze schon etwas nachgelassen hat und es noch genug Licht gibt, um ohne Sorge zu laufen.

In diesem Park gibt es ein bekanntes Gesicht. Mauricio. Er ist Ende vierzig und lebt mit seiner Mutter in dem blauen Haus in der Parallelstraße zu meiner. Señora Consuelo und meine Mutter kennen sich schon lange, seit wir Mädchen waren, also habe ich den Namen Mauricio mein ganzes Leben lang in Gesprächen von Erwachsenen gehört. Er hat eine kognitive Verzögerung; die medizinischen Einzelheiten kenne ich nicht, weil ich nie gefragt habe, aber man hat es mir schon als Kind so erklärt, und ich habe es ohne langes Nachdenken einfach hingenommen. Er ist ein großer Mann, fast ein Meter achtzig, mit immer schlecht geschnittenem Haar und einer dicken Brille mit Gestell, die wirkt, als sei sie aus einer anderen Zeit. Er bewegt sich langsam und spricht angestrengt, aber er war immer freundlich. Wenn ich ihm im Park begegnete, grüßte er mich mit diesem breiten, ein wenig kindlichen Lächeln, das manche Menschen haben, die nie gelernt haben, zu verbergen, was sie fühlen.

An jenem Dienstag ging ich mit Kopfhörern auf den Ohren und dem Kopf voller Arbeit joggen. Ich hatte eine harte Woche im Büro hinter mir und musste den Körper auslasten, um schlafen zu können. Ich machte meine vier Runden auf der Parkstrecke, dehnte mich ein wenig am Brunnen, und als ich gerade nach Hause gehen wollte, sah ich Mauricio in der Ferne, wie er mir mit seiner welpenhaften Energie zuwinkte. Ich ging zu ihm hin, weil ich keinen Vorwand hatte, ihn zu ignorieren.

—Sandra, hallo —sagte er und sprach jede Silbe sorgfältig aus, als würde jedes Wort ihn Mühe kosten.

—Hallo, Mauricio. Wie geht es dir? Ist deine Mutter zu Hause?

—Mama war in der Messe. Sie kommt spät zurück. Sandra, hilfst du mir? —Er hielt mir das Handy hin, so ein altes Smartphone mit einem Riss in einer Ecke des Bildschirms—. Ich weiß nicht, wie ich die Musik anmache, es kommt kein Ton mehr.

Ich dachte, das wäre eine Sache von zwei Minuten. Señora Consuelo war ein guter Mensch, und Mauricio stellte keine Gefahr dar; ich kannte ihn mein ganzes Leben. Ich sagte zu, mit hineinzukommen.

***

Das Haus roch schwer, wie die Orte, in denen ältere Leute wohnen: eine Mischung aus billigem Parfüm, Medikamenten und etwas anderem, das schwer zu identifizieren war. Es war etwas schmutzig, die Böden waren nicht gefegt, auf den Stuhllehnen lag zusammengefaltete Kleidung. Mauricio deutete auf das Sofa im Wohnzimmer und reichte mir das Handy mit beiden Händen, als wäre es etwas Wertvolles.

Ich setzte mich, entsperrte den Bildschirm —es gab kein Passwort— und ging in die Audioeinstellungen. Es war ein einfaches Problem: Die Medienlautstärke stand auf Null. Ich behob es in dreißig Sekunden.

—Jetzt geht’s, Mauricio —sagte ich, ohne den Blick vom Handy zu heben.

Aber als ich es ihm zurückgeben wollte, rutschte mein Finger in die Fotogalerie. Ich öffnete sie aus Versehen. Und blieb stehen.

Das erste Bild war ich.

Ich beim Joggen, von hinten gesehen, im Park. Danach ein anderes Foto von mir von vorn, aufgenommen, ohne dass ich es wusste. Noch eins von der Seite. Ich blätterte mit dem Daumen weiter, und es hörte nicht auf: ich in enger Sportkleidung, ich beim Dehnen am Brunnen, ich, wie ich mit den Kopfhörern um den Hals zum Ausgang des Parks gehe. Dutzende Fotos. Vielleicht mehr als hundert. Alle an verschiedenen Tagen aufgenommen, bei unterschiedlichem Licht, aus verschiedenen Winkeln. Bei mehreren sah man, dass er auf meinen Hintern gezoomt hatte, auf das Dekolleté, auf die BH-Kante, die sich durch den verschwitzten Stoff abzeichnete.

Ich hob den Blick. Mauricio stand im Türrahmen zur Küche und sah mich mit diesem offenen Ausdruck an, den er immer hatte, ohne jeden Anflug von Schuld oder Angst.

—Mauricio, wer hat diese Fotos gemacht?

—Ich —sagte er schlicht, als wäre das das Natürlichste der Welt.

—Warum hast du Fotos von mir?

Er brauchte einen Moment. Dann setzte er sich langsam auf den Stuhl gegenüber, legte die Hände auf die Knie und sah mich fest an.

—Weil ich dich sehr mag, Sandra. Wenn ich nicht schlafen kann, sehe ich sie an und mir geht es gut.

Ich wollte wütend reagieren. Das wäre richtig gewesen. Aber da war etwas in seinem Ton —dieser völlige Mangel an Bosheit, diese ungefilterte Ehrlichkeit, die daher kommt, dass man nie gelernt hat zu lügen—, das mich entwaffnete, noch bevor ich mich überhaupt wappnen konnte.

—Wie, dir geht es gut?

Er wurde ein bisschen rot. Er sah einen Moment zu Boden und schaute mich dann wieder an.

—Ich fasse mich an —sagte er—. Den Schwanz. Hier. —Er deutete schamlos, aber auch ohne jede Absicht zu provozieren, auf seinen Schritt—. Wenn ich deine Fotos sehe, werde ich hart und wichse mir einen runter, bis ich abspritze. Danach schlafe ich ein und denke an dich. Mama weiß es nicht, ich sage es ihr nie. Willst du es ihr sagen?

Ich hätte eigentlich sofort aufstehen sollen. Ich hätte das Handy nehmen, die Fotos löschen und aus dem Haus gehen sollen. Aber ich tat es nicht. Ich blieb sitzen, verarbeitete das eben Gehörte, und spürte etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: eine Neugier, die mir durch die Brust sank und sich tiefer festsetzte, zwischen den Beinen, als warme Feuchtigkeit, die anfing, meine Sportleggings nass zu machen.

—Und was stellst du dir vor, wenn du dich anfasst?

—Ich stelle mir vor, du lutschst mir den Schwanz —sagte er und deutete wieder darauf, mit derselben Wörtlichkeit wie immer—. Dass du ihn dir ganz in den Mund steckst. Wie in den Filmen, die ich nachts auf dem iPad sehe. Und manchmal stelle ich mir vor, ich stecke ihn dir in die Muschi und ficke dich hart, bis ich in dir abspritze.

Mehr sagte er nicht. Mehr musste er nicht sagen. Jedes seiner Worte, gesprochen mit dieser langsamen, ungefilterten Stimme, zog mir den Magen auf eine Weise zusammen, die ich seit Jahren nicht gespürt hatte.

Ich blätterte weiter durch die Fotos, ohne genau zu wissen, warum ich immer noch da saß. Und dann fand ich sie: Am Ende des Rollen, vermischt mit Bildern seiner Mutter, der Straße und eines streunenden Hundes, gab es Fotos von ihm. Fotos, die er selbst von sich gemacht hatte, mit ausgestrecktem Arm nach unten, und auf denen er von der Hüfte abwärts nackt war.

Ich blieb beim ersten stehen. Dann beim zweiten.

Mauricio hatte einen riesigen Schwanz. Nicht übertrieben wie im Porno, sondern proportional zu seinem großen Körper und dick genug, dass ich den Blick nicht davon losreißen konnte. Voller hervortretender Adern, mit einem breiten, glühenden Kopf, glänzend von Präejakulat an der Spitze. Das nächste Foto hatte er aus einem anderen Winkel gemacht, näher dran, mit der Hand darum gelegt, um den Größenunterschied zu zeigen: Die Finger schlossen sich nicht einmal ganz darum. Auf einem dritten sah man unten seine Eier, schwer und prall, gegen den Oberschenkel hängend.

Mir trocknete der Mund aus. Ich presste unbewusst die Schenkel zusammen und spürte das Reiben der Naht der Leggings an der schon geschwollenen Klitoris. Nie in meinem Leben hatte ich so ein Foto angesehen und so deutlich gespürt, wie sich meine Nippel hart gegen das Top stellten.

Ich schloss die Galerie. Gab ihm das Handy zurück. Und blieb noch ein paar sehr lange Sekunden schweigend sitzen.

—Mauricio —sagte ich schließlich—, kannst du ein Geheimnis für dich behalten?

Er nickte sofort, mit dieser plötzlichen Ernsthaftigkeit, die manche Menschen haben, die nicht zu spielen wissen.

—Meine Geheimnisse sind sehr gut —sagte er—. Niemand weiß von den Fotos und von den Filmen. Das sind meine Geheimnisse.

—Wenn wir hier etwas machen, darfst du es niemandem sagen. Nicht deiner Mutter, niemandem, der in dieses Haus kommt. Verstehst du?

Er nickte wieder, diesmal langsamer, als würde er das Gewicht dessen abwägen, was ich von ihm verlangte.

—Ich verstehe, Sandra.

***

Ich stand auf und ging zu ihm hinüber. Er bewegte sich nicht; er sah mich vom Stuhl aus an, die Hände still auf den Knien, mit dieser Ruhe, die keine Gleichgültigkeit war, sondern einfach, dass er nicht wusste, was er sonst tun sollte. Ich zog den Pullover langsam aus. Darunter trug ich ein enges Sport-Top mit Trägern, und vom Schweiß des Laufs zeichnete sich die Form meiner Brüste sehr deutlich ab, die Nippel schon hart und wund an dem Stoff reibend. Mauricio versuchte nicht einmal, es zu verbergen: Er ließ den Blick sinken und hielt ihn dort, den Mund leicht geöffnet.

—Steh auf —sagte ich.

Er stand auf.

—Zieh die Hose runter. Und die Unterhose auch.

Er tat es ohne Zögern, mit dieser Gehorsamkeit, die keine Unterwerfung war, sondern reine Wörtlichkeit: Man hatte ihn um etwas gebeten, und er tat es. Die Baumwollhose fiel zu Boden, dann die weiße Unterhose, und sein Schwanz sprang schlagartig nach vorn, hart, so steif, dass er zur Decke zeigte. Es war beeindruckend. Aus der Nähe noch größer als auf dem Foto. Die Haut gespannt, an der Spitze fast violett, ein dicker Faden Präejakulat hing vom Kopf. Die schweren Eier darunter, fest an der Wurzel. Der ganze Schambereich mit schwarzem, ungestutztem, sehr dichtem Haar, und dieser Geruch von eingeschlossenem Mann, der mir langsam die Nase füllte.

Ich kniete mich vor ihm auf den schmutzigen Teppich.

Der Geruch kam vor allem anderen: stark, organisch, ohne jede Verkleidung. Nach Schweiß eines ganzen Tages, nach Haut, die seit dem Morgen nicht gewaschen worden war, nach altem Sperma, das an der Vorhaut klebte. An einem anderen Tag, in einem anderen Zusammenhang, hätte ich vielleicht aufgestanden und wäre ohne ein Wort gegangen. Aber in diesem Moment, in diesem halb schmutzigen Wohnzimmer mit dem schräg durch das Fenster fallenden Abendlicht, erschien mir der Geruch vollkommen ehrlich. Kein Parfüm darüber, keine Maskerade. Nur er, ohne Schichten. Und dieser Geruch machte meine Muschi mit jedem Atemzug noch nasser.

Ich nahm ihn mit der rechten Hand. Er war so dick, dass sich meine Finger nicht ganz darum schließen konnten. Ich bewegte ihn langsam, zog die Haut nach unten, bis der Kopf vollständig freigelegt war, rot und glänzend, und dann wieder nach oben, spürte, wie er zwischen meinen Fingern pulsierte, und hörte, wie er die Luft durch die Nase ausstieß, als hätte er das schon lange zurückgehalten.

—Ist es so, wie du es dir vorgestellt hast? —fragte ich und sah von unten zu ihm auf, die Lippen schon einen Zentimeter von der Spitze entfernt.

—Besser —sagte er—. Viel besser als in den Träumen.

Ich leckte über die Spitze und nahm den Faden Präejakulat auf, ließ ihn sich zwischen meiner Lippe und seiner Eichel ziehen, bevor ich ihn schluckte. Er schmeckte salzig, dick, mit diesem bitteren Grundton, den frisch auslaufendes Sperma hat. Er stieß ein Geräusch aus, das nicht genau ein Stöhnen war, eher das Geräusch von jemandem, der gerade etwas erkennt, worauf er schon lange gewartet hat. Ich fuhr mit der flachen, offenen Zunge die ganze Länge entlang, von der Wurzel bis zur Spitze, ohne Eile, spürte jede hervortretende Ader unter dem Kontakt und ging dann hinunter zu den Eiern. Ich nahm einen ganz in den Mund und bearbeitete ihn mit der Zunge gegen den Gaumen, dann den anderen, saugte sie langsam, während ich mit der Hand weiter die Haut des Schafts auf und ab schob. Ich bemerkte, dass seine Hand sich vorsichtig in meinem Haar abstützte. Nicht drückend. Nur dort ruhend, schwer und warm.

Ich ging wieder zur Spitze. Küsste sie, leckte sie in Kreisen, strich mit der Zunge unter dem Frenulum entlang, bis er am ganzen Körper zitterte. Dann öffnete ich den Mund so weit ich konnte und nahm ihn langsam hinein.

Die Breite war ein echtes Hindernis; ich musste meinen Kiefer anpassen und mit der Zunge arbeiten, um auszugleichen, was ich nicht umfassen konnte. Ich spürte, wie mir der Kopf bis ganz hinten an den Gaumen kam und noch immer die Hälfte draußen blieb. Mir traten die Augen vor Anstrengung feucht. Ich zog mich zurück, holte Luft und senkte mich wieder, diesmal die Lippen um den Schaft gepresst und die Zunge darunter massierend. Er blieb vollkommen still, als hätte er Angst, dass jede Bewegung alles beenden könnte.

—Gefällt dir, wie ich ihn lutsche? —fragte ich, zog ihn für einen Moment heraus, ein Faden Speichel verband mich mit der Spitze.

—Ja, Sandra. Sehr. Sehr.

—Sag mir, was du willst.

—Dass du mir weiter einen bläst. Ganz. Dass du ihn schluckst.

Ich lächelte und gehorchte. Ich wechselte zwischen tiefem Aufnehmen in den Mund, bis die Spitze mir gegen die Kehle stieß, und ihn ganz herauszunehmen, um ihn mit der Hand zu bearbeiten, wobei ich Speichel und Präejakulat als Gleitmittel benutzte. Ich spuckte auf ihn, damit er besser glitt, und sah zu, wie mein Speichel den Schaft hinunter bis zu den Eiern lief. Mit der anderen Hand packte ich seine Hoden und drückte sie sanft, spürte, wie sie noch mehr anschwollen. Seine Oberschenkel spannten sich jedes Mal an, wenn ich das Tempo erhöhte, und entspannten sich wieder, wenn ich langsamer wurde. Er war völlig lenkbar: Er reagierte auf jede Veränderung, ohne irgendetwas erzwingen zu wollen, ohne meinen Kopf festzuhalten oder zu stoßen. Er nahm nur an.

In einem Moment zog ich mich einen Augenblick zurück, um Luft zu holen, und sah ihm ins Gesicht. Er hatte die Augen halb geschlossen und einen Ausdruck intensiver Konzentration, als würde er sich mit aller Kraft bemühen, ganz da zu bleiben und den Faden von dem, was geschah, nicht zu verlieren. In diesem Moment erschien er mir aufrichtig schön: jemand, der nicht lügen und nicht verbergen kann, der annimmt, ohne so zu tun, als würde ihm weniger widerfahren, als tatsächlich geschieht.

—Zeig mir deine Titten —sagte er mit dieser schweren, angestrengten Stimme—. Bitte. Ich will sie sehen.

Ich hob das Top hoch und gab sie frei. Ich hatte sie weiß, rund, mit sehr rosigen und aufgerichteten Brustwarzen, mit der Kühle des bereits getrockneten Schweißes auf der Haut. Er streckte eine riesige Hand aus und strich mit den Fingerspitzen beinahe ehrfürchtig darüber. Dann zwickte er mir mit Daumen und Zeigefinger eine Brustwarze fester als erwartet, und ich stieß einen kurzen Laut aus. Mit der anderen Hand packte er die andere Brust ganz, wog sie in der Hand und tat dann genau das, was ich ihm von seinen Fotos gesagt hatte: Er führte die Finger an die Nase und roch daran, schloss die Augen, sog meinen Schweiß ein.

Was für einen Wahnsinn mache ich hier, dachte ich. Aber ich bewegte mich nicht. Im Gegenteil: Ich griff mit einer Hand an meine Sporthose, zog sie nur so weit herunter, dass ich die Finger in den Slip stecken und anfangen konnte, mich an der Muschi zu berühren, während ich noch immer vor ihm kniete. Ich war durchnässt. Meine Finger glitten ohne jede Mühe, von der Klitoris zum Eingang und wieder zurück, und ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, nur weil ich seinen geschwollenen Schwanz vor meinem Gesicht sah.

—Sandra —sagte er und sah auf meine Hand zwischen den Beinen—, fasst du dich auch an?

—Auch, Mauricio. Schau, was du mit mir machst. Ganz nass von deinem Schwanz.

Ich nahm sein Handgelenk und führte seine Hand zu meinem Schritt. Ich schob ihm die Finger in den Slip und lenkte sie bis er die Nässe spürte. Er ließ einen langen, keuchenden Laut hören, als wäre das Berühren dort unten etwas viel Größeres, als er sich je hätte vorstellen können. Zuerst bewegte er die Finger unbeholfen, dann fand er fast zufällig die Klitoris und blieb dort, drückte mit dem Daumen, während ich mich wand. Ich schob zwei seiner Finger in mich hinein und zeigte ihm, wie er sie bewegen sollte, nach vorn, suchend nach dem Punkt darüber, und als er ihn fand, musste ich mich am Oberschenkel von ihm festhalten, um nicht umzufallen.

—So, genau so —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Hör nicht auf.

Ich ging zurück zum Schwanz. Ich nahm ihn wieder in den Mund, während er mich weiter mit den Fingern bearbeitete, und so, ihn lutschend und mich gleichzeitig mit seinen Fingern fickend, kam der erste Orgasmus plötzlich, in Wellen um seine Knöchel herum zusammenpressend. Ich schrie mit vollem Mund um ihn herum. Mein ganzer Körper vibrierte, ich zitterte, an seinen Beinen abgestützt.

Ich nahm das Tempo noch intensiver wieder auf. Ich griff ihm an die Eier, drückte mit der Faust die Wurzel, damit er noch etwas länger durchhielt und nicht gleich kam, und bearbeitete die Spitze mit schneller Zunge und geschlossenem Mund, während mir der ganze Speichel übers Kinn lief. Er brachte die Finger wieder zu meinem Kopf, und diesmal drückte er tatsächlich ein wenig, nicht mit Gewalt, aber mit Dringlichkeit, wie jemand, der kurz davor ist zu fallen und Halt sucht. Sein Atem war völlig unregelmäßig geworden.

—Sandra —sagte er abgehackt—. Ich komme gleich. Ich komme jetzt gleich.

—Komm mir in den Mund. Alles. Halt dich nicht zurück.

Ich nahm ihn tief und hielt die Bewegung ohne Pausen aufrecht, sog ihn mit eingefallenen Wangen, und ich hörte einen langen, fast überraschten Laut, bevor sein ganzer Körper für einen Sekundenbruchteil erstarrte und dann zusammenbrach. Der erste Schwall traf mir tief in den Hals und ich verschluckte mich fast an der Menge. Der zweite füllte mir den ganzen Mund. Der dritte und vierte liefen mir an den Mundwinkeln heraus. Es war viel, sehr viel, als hätte er sich monatelang nicht kommen lassen. Dick, warm, mit diesem starken Geschmack, der mir die Nase von innen füllte. Ich schluckte es in zwei Zügen, ohne Eile, und was überlief, fing ich mit den Fingern auf und schmierte es mir an die Brüste, damit er es sehen konnte. Er stieß, mit kaum geöffneten Augen, einen gebrochenen Laut aus, als er sah, wie sein Abspritzen mir zwischen die Titten lief.

Ich leckte noch einmal über die Spitze, nahm den letzten Tropfen auf, und spürte, wie sein Schwanz weiter pochte, immer noch hart, ohne heruntergehen zu wollen.

Er atmete noch schwer, die Augen geschlossen, zurückgelehnt auf dem Stuhl, die Hände locker an den Seiten.

Ich stand auf. Wischte mir mit dem Handrücken übers Kinn, fuhr mit den Fingern über die Brüste, um den Rest auf der Haut zu verteilen, und zog das Top wieder zurecht, wobei ich spürte, wie der Stoff sich mit seinem Sperma darunter an meine Brustwarzen klebte. Ich zog den Pullover wieder an. Ich ging ins Bad, spülte mir den Mund mit Leitungswasser aus und sah mich im Spiegel an: geschwollene Lippen, glänzende Augen, ein dunkler Fleck in der Leggings auf Höhe des Schritts, der mir den ganzen Weg nach Hause auffallen würde.

Als ich wieder herauskam, saß er noch immer in derselben Position da, der nasse Schwanz schwer zwischen den Oberschenkeln hängend, noch halb aufgerichtet, während er Luft holte.

—Mauricio —sagte ich von der Tür aus—, erinnerst du dich an das, worüber wir wegen der Geheimnisse gesprochen haben?

Er öffnete die Augen. Nickte.

—Die Fotos löschst du heute. Alle.

Er nickte wieder, mit dieser plötzlichen Ernsthaftigkeit, die bei ihm auftauchte, wenn etwas wichtig war.

—Und wenn du das hier jemals wiederholen willst, sagst du es mir. Ohne es jemand anderem zu sagen. Verstanden?

—Verstanden, Sandra.

Ich verabschiedete mich und ging auf die Straße. Die Sonne war noch warm, und die Siedlung hatte diese Stille der Nachmittage unter der Woche. Ich ging die zwei Minuten, die sein Haus von meinem trennten, ohne an etwas Bestimmtes zu denken, nur mit dem Gefühl der Luft im Gesicht und diesem seltsamen Zustand von Klarheit, der manchmal nach etwas kommt, das man nicht geplant hatte, und mit der noch immer lebendigen Feuchtigkeit zwischen den Beinen.

In jener Nacht schlief ich gut. Besser als seit Wochen.