Die Dame, die mich zuerst auf die Probe stellte

Elena war 65, als wir uns kennenlernten. Ich hatte gerade mein drittes Studienjahr begonnen und bot seit etwas mehr als einem Jahr meine Dienste als männlicher Begleiter an. Sie war seit drei Jahren Witwe, nachdem sie fast vier Jahrzehnte mit einem Unternehmer verheiratet gewesen war, wie man sie auf den Wirtschaftsseiten sieht. Alte Familie, altes Geld, die Art von Frau, die man in bestimmten Restaurants sieht und sofort weiß, dass sich hinter diesem Blick eine ganze Welt verbirgt.

Als ich zum ersten Mal zu ihr nach Hause kam — ein Penthouse in einer Wohngegend im Zentrum, mit weitem Blick über die Dächer — geschah absolut nichts. Das fiel mir bereits auf.

Sie selbst empfing mich, ohne Assistenten oder Hausangestellte in Sicht, obwohl man merkte, dass es sie gab. Sie führte mich in ein Wohnzimmer mit Möbeln aus dunklem Holz, in Bronze gerahmten Ölgemälden und einem Kaminsims mit Reisefotografien. Wir setzten uns einander gegenüber: sie in einen grünen Ledersessel, ich auf einen Stuhl, der eindeutig dekorativ war, sich aber als bequemer herausstellte, als er aussah.

Was dann folgte, war ein Gespräch. Kein Treffen, keine Vorstellung, nicht einmal ein vorsichtiges Herantasten mit zweideutigen Bemerkungen. Ein Gespräch, Punkt.

Sie fragte mich, warum ich tat, was ich tat. Nach meinem Studium. Ob ich eine Partnerin hatte. Nach meinen langfristigen Plänen. Sie fragte mit derselben Natürlichkeit, mit der man dich in einem formellen Bewerbungsgespräch fragen würde, mit geradem Rücken und auf mich gerichteten grauen Augen, ohne auch nur eine Sekunde den Blick abzuwenden.

Ich antwortete ehrlich. Das war das Mindeste, was ich jemandem gegenüber tun konnte, der nichts zu verbergen versuchte.

Als sie mir zugehört hatte, entstand eine lange Pause. Eine Pause, die man nicht mit Worten füllt.

— Finde ich dich attraktiv? — fragte sie.

Es war keine kokette Frage. Es war eine direkte Frage, wie alles an ihr.

— Ja — antwortete ich, und es stimmte.

Sie war blond, trug das Haar zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, hatte graue Augen und eine Art, sich zu kleiden, durch die ihre Kleidung wichtig wirkte, ohne protzig zu sein. Sie trug Ohrringe aus dunklem Stein und an der rechten Hand einen Ring, der kein Ehering war. Sie sprach mit einer gewissen Langsamkeit, wählte jedes Wort sorgfältig und hatte eine Ausstrahlung, die ich damals nicht recht zu beschreiben wusste: Sie imponierte, ja, aber nicht auf bedrohliche Weise. Eher füllte sie den Raum mühelos aus, als hätte sie schon vor langer Zeit gelernt, dass sie nicht mehr Platz einnehmen musste, als sie ohnehin einnahm.

Bevor wir uns verabschiedeten, bat sie mich, einige Tests machen zu lassen. Sie erklärte mir, dass sie dasselbe tun würde, denn Gegenseitigkeit sei wichtig, wenn wir Vertrauen aufbauen wollten. Sie stellte es nicht als Bedingung dar, sondern als vernünftigen Vorschlag zwischen zwei vernünftigen Menschen.

Für diesen ersten Besuch wollte ich kein Geld nehmen. Sie bestand ruhig darauf, und schließlich gab ich nach.

Ich ging auf die Straße hinaus und dachte, das sei das seltsamste Bewerbungsgespräch meines Lebens gewesen. Und auch das ehrlichste.

***

Ein paar Tage später rief sie mich an. Sie bestellte mich für sieben Uhr abends wieder zu sich.

Ich kam mit den Laborergebnissen in einem Umschlag. Ihre lagen auf dem Tisch, vierfach gefaltet, als würden sie dort schon eine Weile auf mich warten. Wir sahen sie schweigend durch, tauschten sie aus und legten sie wieder an ihren Platz.

— Gut — sagte sie, und das war alles.

Wir setzten uns wieder in dasselbe Wohnzimmer. Sie sagte, sie habe mich als angenehmen jungen Mann empfunden, gebildet und mit etwas, das nicht jeder besitze: der Fähigkeit zuzuhören, ohne nervös zu werden. Danach kam sie direkt zur Sache.

Sie erzählte mir, ihre Ehe sei lang und stabil gewesen und in all dem, was niemand öffentlich erwähnte, völlig mittelmäßig. Ihr Mann sei kein schlechter Mensch gewesen, aber gewisse Dinge hätten zwischen ihnen nie existiert, weder am Anfang noch am Ende. In vierzig Jahren habe ihr kein einziger Mann auch nur ein einziges Mal voller Lust die Muschi geleckt, und es habe Nächte gegeben, in denen sie mit der Hand zwischen den Schenkeln eingeschlafen war und sich gefragt hatte, ob das alles sei, was sie noch ausprobieren würde. Sie sei 65 und das bedeute nicht, dass sie aufgehört habe, sich einen harten Schwanz zwischen den Beinen zu wünschen, und sie sehe keinen Grund, so zu tun, als wäre es anders.

Sie sagte es ohne Bitterkeit. Nur als Hintergrundinformation. Wie jemand, der genug Zeit gehabt hat, die Dinge zu ordnen, und sie nicht mehr dramatisieren muss.

An diesem Abend lud sie mich zum Essen ein. Wir gingen in ein Restaurant, das ich mir allein niemals hätte leisten können: gedämpftes Licht, weiße Leinentischdecken, Kellner, die die Namen der Stammgäste kennen. Elena kannten sie.

Man sah uns an. Nicht alle, aber einige. Vor allem der Tisch hinten, ein Paar mittleren Alters, das alle paar Minuten Blicke zu uns herüberwarf, mit jener falschen Diskretion von Leuten, die glauben, niemand bemerke es.

Ich musste unwillkürlich lächeln. Elena sah es.

— Was findest du so lustig?

— Sie beobachten uns — sagte ich.

— Ich weiß. — Sie trank einen Schluck Wein, ohne dorthin zu sehen. — Sollen sie doch schauen. Ich bin eine Witwe und niemandem Rechenschaft schuldig. Und die Frau dort hinten vögelt seit Monaten den Geschäftspartner ihres Mannes in einem Hotel an der Avenida, also bin heute Abend nicht ich die Skandalöseste im Saal.

Ich lachte, und sie ebenfalls. Das war das erste Mal, dass ich sie wirklich lachen sah. Es war ein kurzes, direktes Lachen, ohne Berechnung.

Nach dem Essen gingen wir in eine Bar mit Livemusik. Sie bestellte Whisky mit Eis. Wir tanzten zwei langsame Stücke, anfangs etwas unbeholfen, und irgendwann zwischen dem ersten und dem zweiten legte sie ihre Stirn an meine Schulter, während ich sie ganz selbstverständlich an der Taille hielt. Ich spürte ihre Brust an meiner und weiter unten den Druck ihres Bauchs gegen meinen, ohne jede Bemühung, es zu verbergen. Der erste Kuss geschah dort, im Stehen neben der Bar, mit Musik im Hintergrund und ohne jede Vorbereitung. Sie schob ihre Zunge mit einem Hunger in meinen Mund, der nicht zu der Ruhe ihres Gesichts passte, und ich erwiderte den Kuss ebenso, packte sie über dem Kleid am Arsch und drückte mit der ganzen Hand zu. Sie löste sich für eine Sekunde, atmete an meinem Hals und küsste mich wieder.

Sie schmeckte gut.

Ich begleitete sie nach Hause. In dieser Nacht geschah nichts weiter. Ich verabschiedete mich an der Tür und ging mit noch immer hartem Schwanz in der Hose durch die Straßen des Zentrums, fragte mich, was genau diese Frau suchte, ohne eine klare Antwort zu finden.

***

Unser drittes Treffen fand eine Woche später in ihrer Wohnung statt.

Sie trug ein eng anliegendes schwarzes Kleid mit langen Ärmeln. Auf dem Tisch stand eine geöffnete Flasche Rotwein, und zwei Gläser waren bereits eingeschenkt, als hätte sie genau berechnet, wie viel Zeit sie brauchte, damit alles fertig war, bevor ich eintraf.

Wir tranken. Wir redeten nicht viel. Irgendwann stand ich von meinem Stuhl auf, setzte mich neben sie aufs Sofa und küsste sie. Sie wich nicht zurück. Sie erwiderte den Kuss ruhig, die Hände zunächst still in ihrem Schoß, dann glitt eine langsam zu meinem Gesicht. Die andere wanderte geradewegs zu meinem Schritt und drückte meinen Schwanz durch den Stoff, maß ihn mit der Hand und wog ihn ohne Eile. Sie lächelte an meinem Mund.

— Ich habe die ganze Woche daran gedacht — sagte sie und drückte fester zu.

Ohne ein weiteres Wort nahm sie mich an der Hand und führte mich durch den Flur.

Das Schlafzimmer war groß. Ein Bett mit schmiedeeisernem Kopfteil, eine Stehlampe, die warmes, gedämpftes Licht spendete, und eine Tür, die auf eine Terrasse mit Stühlen und einem kleinen Tisch führte. Es roch nach einem dezenten Parfüm, das sich in der Kleidung, den Vorhängen und der Luft festgesetzt hatte.

Ich zog langsam den Reißverschluss ihres Kleides herunter. Ich küsste ihren Nacken, den Rand ihrer Schulter. Der Stoff fiel lautlos zu Boden, und ich drehte mich zu ihr um: ein elfenbeinfarbener BH, dazu passende Höschen und dunkle Strümpfe bis zur Mitte ihrer Schenkel, gehalten von einem feinen Strumpfhalter, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Sie sah vorbereitet aus, wie jemand, der nichts dem Zufall überlässt, wenn er lange auf etwas gewartet hat.

Ich öffnete ihren BH, und ihre Titten sanken schwer in meine Hand. Ich packte jede mit einer Hand und leckte ihre Nippel nacheinander. Sie waren groß und dunkel und wurden beim zweiten Zungenstrich hart. Elena warf den Kopf zurück und stieß ein kurzes Stöhnen aus, als hätte sie gerade an etwas gedacht, dessen Existenz sie vergessen hatte. Ich biss vorsichtig in eine Brustwarze, und sie grub mir die Fingernägel in den Hals.

— Weiter — murmelte sie. — Genau so weiter.

Ihr Körper war der einer Frau in ihrem Alter, und er war es ohne Entschuldigung: echte Kurven, echte Haut, nichts künstlich Erzwungenes. Etwas daran erschien mir ehrlicher als jede Inszenierung von Jugend, und diese Ehrlichkeit hatte ihre eigene Anziehungskraft.

Ich trat einen Schritt zurück, um mich auszuziehen. Sie ließ den Blick nicht von mir. Als mein Schwanz aus der Hose kam, bereits hart und nach oben gerichtet, entfuhr ihr ein leises Geräusch, fast ein Seufzer. Sie streckte die Hand aus und berührte meine Brust mit den Fingerspitzen, glitt dann über meinen Bauch nach unten und packte meinen Schwanz mit der geöffneten Hand, schloss sie langsam um den Schaft, als würde sie sich etwas notieren.

— Gott — sagte sie leise, mehr zu sich selbst als zu mir.

Ich setzte sie auf die Bettkante und zog ihr einen Strumpf nach dem anderen aus, wobei ich den Strumpfhalter geduldig löste. Ich küsste ihre Beine vom Knie aufwärts, langsam, ohne Eile. Ich zog ihr das Höschen aus und ließ es zu Boden fallen. Ihre Muschi war leicht behaart, getrimmt, und zwischen den Lippen glänzte bereits Feuchtigkeit. Ich legte sie auf die Laken zurück und öffnete ihre Beine mit den Händen, hielt sie an der Innenseite ihrer Schenkel gegen die Matratze.

Ich öffnete den Mund zwischen ihren Beinen und begann, mich mit der Zunge zu bewegen, ohne Eile und aufmerksam. Zuerst fuhr ich über die äußeren Lippen und leckte sie vollständig ab, dann spreizte ich alles mit den Fingern und strich mit der flachen Zunge von unten bis zur Klitoris. Anfangs machte sie ein kleines Geräusch, fast zurückhaltend, als hätte sie gelernt, Lust viel zu lange für sich zu behalten. Ich machte weiter. Ich leckte ihre Klitoris in Kreisen, dann von oben nach unten, fing sie zwischen meinen Lippen ein und saugte daran. Ich schob ihr zwei Finger hinein und krümmte sie, um genau den Punkt an der vorderen Wand zu finden, während mein Mund weiterhin an ihrer Klitoris klebte.

— Oh Gott — sagte sie mit gebrochener Stimme. — Oh Gott, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Ich hatte sie noch nie fluchen hören. Es war, als würde ich eine andere Frau hören.

Ich legte die andere Hand auf ihren Bauch und drückte ihn gegen die Matratze. Ich schob einen dritten Finger hinein und beschleunigte meine Zunge an ihrer Klitoris. Nach und nach wurde der Klang lauter, sie hielt sich nicht mehr zurück: Sie stöhnte, keuchte, sagte meinen Namen zwischen zusammengebissenen Zähnen, packte ihre Titten und knetete selbst ihre Nippel, während ich ihre Muschi leckte. Sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen und rieb ihre Klitoris gegen meinen Mund, nun ohne jede Scham. Als sie kam, spannten sich ihre Beine an und sie presste meinen Kopf mit einer Kraft zwischen ihre Schenkel, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ein langes, tiefes Stöhnen erfüllte den ganzen Raum, während ich mit der Zunge spürte, wie ihre Muschi innen pulsierte.

Einige Sekunden blieb sie reglos liegen und atmete, die Schenkel noch immer um mein Gesicht geschlossen. Als sie lockerte, arbeitete ich mich langsam an ihrem Körper hoch und hinterließ eine Spur von Küssen auf ihrem Bauch, ihren Titten und ihrem Hals, bis ich sie auf den Mund küsste. Sie leckte sich über die Lippen und schmeckte ihren eigenen Saft, ohne sich abzuwenden.

— Niemand hat mir das je so gemacht — sagte sie, die Augen noch immer geschlossen.

Ich streichelte ihr Gesicht und fragte sie, ob sie weitermachen wolle.

Sie nickte ohne zu zögern.

Ich stand auf, um zwischen den Kleidern auf dem Boden nach dem Kondom zu suchen.

— Warte — sagte sie.

Ich setzte mich neben sie. Sie richtete sich auf und kniete sich neben mich aufs Bett. Sie packte meinen Schwanz und streichelte ihn langsam, maß jeden Zentimeter, ließ ihre geschlossene Hand auf und ab gleiten. Dann beugte sie sich vor und begann, ihn zu küssen: zuerst die Spitze, dann den ganzen Schaft, dann die Eier, wobei sie sich für jeden Teil Zeit nahm. Ihre Lippen waren dunkelrot geschminkt, und sie nahm ihn nach und nach in den Mund, zuerst die Eichel, dann immer tiefer, bis ich spürte, wie er hinten an ihre Kehle stieß. Sie zog sich nicht zurück. Sie blieb einige Sekunden so, die Nase fast an meinem Bauch, und begann sich dann zu bewegen.

Eine ganze Weile bearbeitete sie ihn mit dem Mund, ohne Eile, mit einer Konzentration, die nichts Mechanisches hatte, als würde sie es wirklich gern tun und nicht irgendeiner Pflicht nachkommen. Sie lutschte ihn ganz, nahm ihn heraus und leckte meine Eier einzeln, während sie meinen Schwanz mit der Hand weiter wichste, und nahm ihn danach wieder bis zum Anschlag in den Mund. Sie sah mit glänzenden Augen von unten zu mir hoch und zog ihn immer wieder aus dem Mund, strich ihn über ihre Wange, ihr Kinn und ihre mit Speichel und der Flüssigkeit beschmierten Lippen, die mir bereits aus der Spitze zu tropfen begann.

— Ich liebe deinen Geschmack — murmelte sie und nahm ihn wieder in den Mund.

Als sie merkte, dass ich mich zu sehr anspannte, hörte sie auf. Sie wischte sich mit dem Daumen über den Mundwinkel und sah mich an.

— Noch nicht — sagte sie. — Ich will ihn zuerst in mir spüren.

Dann rückte sie ein wenig von mir ab und fügte mit derselben Ruhe hinzu, mit der sie über alles sprach:

— Wofür glaubst du, waren die Tests? In meinem Alter ist eine Schwangerschaft nicht das, worüber ich mir Sorgen mache. Ich will dich unverfälscht spüren, ohne etwas dazwischen.

Ich ließ das Kondom liegen, wo es war.

Sie setzte sich rittlings auf mich. Sie führte meinen Schwanz mit der Hand an ihren Muschilippen auf und ab, beschmierte sich mit ihrer eigenen Feuchtigkeit und ließ ihn langsam in sich gleiten. Anfangs drang er etwas schwer ein: Ihr Körper hatte seit Jahren niemanden mehr aufgenommen, und ich spürte, wie sich ihr Fleisch Zentimeter für Zentimeter um mich öffnete. Ich schlug Gleitmittel vor. Sie hatte es auf dem Nachttisch liegen lassen, als hätte sie gewusst, dass wir es brauchen würden. Sie trug etwas davon auf meinen Schwanz und etwas zwischen ihren Beinen auf und ließ sich wieder auf mir nieder.

Diesmal war er ganz drin. Sie blieb einige Sekunden reglos sitzen, mein ganzer Schwanz bis zum Anschlag in ihr, den Mund geöffnet, ohne einen Laut von sich zu geben. Dann sagte sie ganz leise:

— Verdammt. Wie voll das macht.

Sie begann sich zu bewegen. Auf und ab, anfangs in langsamem Rhythmus. Abwechselnd blickte sie zur Decke oder zu mir. Ich hielt ihre Hüften und Schenkel und begleitete ihre Bewegungen, stieß jedes Mal nach oben, wenn sie sich senkte, und versuchte, noch ein wenig tiefer in sie zu gelangen. Ich packte ihre Titten mit beiden Händen und drückte sie, spielte mit ihren Nippeln zwischen meinen Fingern. Der Rhythmus steigerte sich von selbst, ohne dass einer von uns es beschloss, als würde er seinen eigenen Weg finden.

Dann beugte sie sich nach vorn, stützte die Hände auf meine Brust und beschleunigte. Ihr Arsch federte bei jedem Senken gegen meine Schenkel, und das Geräusch von Fleisch auf Fleisch vermischte sich mit ihren Stöhnen. Sie schloss die Augen. Ich sah ihren angespannten Kiefer und das lose Haar, das ihr auf einer Seite ins Gesicht fiel, und spürte, wie sich ihre Muschi bei jeder Bewegung um mich zusammenzog, wie sie sich innen zusammenkrampfte und ankündigte, was kommen würde. Sie begann abgehackte Worte zu sagen, keine ganzen Sätze: "So, mehr, verdammt, hör nicht auf, gib ihn mir ganz, oh Gott." Sie stieß ein langes, hohes Stöhnen aus und sank mit meinem Schwanz noch immer in ihr auf meine Brust, am ganzen Körper zitternd, während ihre Muschi in Wellen um meinen Schwanz pulsierte, die ich eine nach der anderen spürte.

Ich umarmte sie. Ich küsste ihre Schläfe. Ich wartete, bis sich ihre Atmung beruhigte, doch ich war noch immer hart in ihr, und sie bemerkte es.

Danach drehte ich sie vorsichtig um, ohne aus ihr herauszugleiten, und legte mich auf sie. Ich küsste ihren Mund und ihren Hals. Ich packte ihre Beine unterhalb der Knie und öffnete sie zu den Seiten, sodass die ganze Öffnung mir gehörte. Ich begann mich zu bewegen. Sie bog den Rücken durch und legte die Hände auf meinen Rücken, suchte nach etwas, woran sie sich festhalten konnte.

Ich steigerte das Tempo. Härter, tiefer, mit Stößen, die ihren Körper auf dem Bett nach oben schoben. Sie grub mir die Nägel in die Haut und stieß einzelne Worte aus, die keine Sätze bildeten, nur Laute. Ich legte ihr ein Bein über die Schulter, um tiefer einzudringen, und sie stieß ein neues, tieferes Stöhnen aus, als sie die veränderte Stellung spürte.

— So — keuchte sie. — Da. Fick mich kaputt.

Ich packte ihre Hüfte fest und legte mich mit aller Kraft ins Zeug. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Ich spürte meinen Schwanz ganz bis zum Ende in sie eindringen und ihre Muschi um mich herum tropfen. Elena kam ein weiteres Mal unter mir, leiser, aber länger, der ganze Körper zitternd, und ich hielt noch ein wenig durch, bis ich nicht mehr konnte und alles in ihr verspritzte, Schwall um Schwall, während mein ganzer Körper gegen sie bebte. Ich blieb eng an sie gepresst und bis zum Anschlag in ihr, leerte mich aus, ohne mich zu bewegen, und spürte, wie der Sperma ihre Muschi füllte und etwas davon an der Seite ihres Fleisches nach unten zu laufen begann.

Ich fiel auf sie. Mein Schwanz war noch immer in ihr und pulsierte.

Wir blieben eine ganze Weile so liegen, ohne uns zu bewegen, unser Atem vermischt, während ich spürte, wie sie mich alle paar Sekunden sanft von innen drückte, als könnte ihr Körper kaum glauben, was geschehen war. Ich zog mich langsam aus ihr zurück und legte mich neben sie. Sie drehte sich zu mir, legte den Kopf auf meine Schulter und ihre offene Hand auf meine Brust. Mit der anderen berührte sie sich zwischen den Beinen, strich mit den Fingern über ihre nasse Muschi und führte sie ohne jede Dramatik zum Mund, während sie mich dabei ansah.

— Es war sehr lange her — sagte sie leise.

Ich antwortete nicht. Das war auch nicht nötig.

***

Diese Nacht war die erste von vielen. Wir sahen uns ein- oder zweimal pro Woche, über Monate, die zu Jahren wurden. Ich brachte sie an Orte, die sie noch nicht besucht hatte. Sie führte mich an andere, die ich allein niemals kennengelernt hätte. Wir sprachen über Bücher, Politik, ihr Leben, bevor sie Witwe geworden war, und über mein Leben, bevor irgendetwas zu dem geworden war, was es schließlich wurde. Manchmal stritten wir, respektvoll, aber ohne die Dinge zu beschönigen. Sie brachte mir bei, einen guten Wein von einem mittelmäßigen zu unterscheiden. Und ich brachte ihr, glaube ich, bei, dass man sich für nichts entschuldigen muss, wenn man ordentlich gefickt werden will, und dass es zum Wissen darum gehört, es laut auszusprechen.

Ich weiß nicht, ob das, was wir hatten, einen genauen Namen besitzt. Damals suchte ich nicht danach, und heute tue ich es noch immer nicht. Ich weiß, dass es echt war, dass es gut war und dass echte Dinge nur selten ein Etikett brauchen, um Bestand zu haben.