Meine reife Nachbarin ertappte mich, und alles änderte sich

Mateo war zwanzig und besaß die Energie eines jungen Mannes, der glaubt, die Welt beginne in seinem eigenen Bett. Groß, mit breiten Schultern vom Rudern und den Sommern im Schwimmbad, dunkelbraunem Haar, das er seit September nicht mehr kämmte, weil es ihm inzwischen egal war. Er studierte im zweiten Jahr Informatik an der staatlichen Universität und führte das bequeme Leben eines jungen Mannes, der bei seinen Eltern wohnte, ohne schon das Gewicht zu spüren, alles selbst bezahlen zu müssen. Sein Vater arbeitete bei einem Logistikunternehmen im Industriegebiet, seine Mutter als Koordinatorin in einer Zahnklinik. Sie gingen um halb acht aus dem Haus. Er wachte um neun auf, duschte und hatte die Wohnung gut zwei Stunden lang für sich, bevor er den Bus zum Campus nehmen musste.

Diese zwei Stunden hatten ein Ritual, das Mateo niemandem gegenüber zugegeben hätte: Er schloss sich in seinem Zimmer ein, zog seinen Schwanz aus der Pyjamahose und wichste sich, während er an die Nachbarin dachte.

Dieser Mittwochmorgen war wie die vorherigen. Er ging in sein Zimmer, stellte das Glas Kaffee auf den Nachttisch, öffnete den Laptop und suchte in seinem Verlauf. Das Fenster seines Zimmers ging auf den Innenhof hinaus, den sich die vier Reihenhäuser der Häuserzeile teilten: durch niedrige Hecken getrennte Gartenstreifen und eine gemeinsame Wäscheleine, an der sich manchmal die Kleidungsstücke verschiedener Häuser vermischten. Das Fenster hatte keine Jalousie, weil das nie eine Rolle gespielt hatte. Bis zu diesem Jahr.

Er startete das Video, das er seit Wochen gespeichert hatte: eine Frau mittleren Alters mit dunklem Haar und tiefer Stimme, die kniend einen dicken Schwanz mit weit geöffnetem Mund bis zum Anschlag lutschte. Er lehnte sich auf dem Bett zurück, zog die Pyjamahose mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter und packte seinen bereits halb harten Schwanz. Seine Hand fand langsam den Rhythmus, fuhr die ganze Länge auf und ab, drückte die Basis und glitt bis zur Eichel, während sein Kopf dem Video noch ein paar Sekunden folgte, bevor er sich an einen anderen Ort verlor. Wie fast immer dachte er schließlich an Carmen. An Carmen, die sich bückte. An Carmen auf den Knien. An Carmen, deren reifer Frauenmund sich für ihn öffnete.

***

Carmen war siebenundvierzig und wohnte seit elf Jahren im rechten Reihenhaus. Sie war mit Rodrigo verheiratet, einem Vertreter für Industrieausrüstung, der zehn bis zwölf Tage im Monat außer Haus verbrachte. Sie war eine Frau mit entschlossener Ausstrahlung: weder groß noch klein, von rundlicher Statur, die die Jahre an den richtigen Stellen mit üppigen Kurven geformt hatten. Schwere Titten unter den Blusen mit Knöpfen, die sie stets bis zum Hals geschlossen trug. Breite Hüften und ein riesiger, runder Arsch, der sich so deutlich abzeichnete, dass Mateo ihn schon beim ersten Kaffee am Morgen bemerkte, wenn sie im Hof die Wäsche aufhängte. Ein Arsch von der Sorte, die man mit beiden Händen packen und auseinanderziehen wollte, bis man alles sah.

Schwarzes Haar mit silbernen Strähnen, das sie zu einem lockeren Knoten hochsteckte, aus dem sich stets einzelne Strähnen über ihren Nacken lösten. Hornbrillen, die ihr einen strengen Anblick verliehen, der schlecht zu dem Duft nach Lavendel und Kaffee passte, der von ihr ausging, wenn sie neben der Hecke ein paar Worte mit ihm wechselte. Sie hatte die Stimme einer Frau, der man zuzuhören gewohnt war: fest, artikuliert, ohne dass sie sie heben musste. Sie benutzte sie, um die Nachbarn mit ausgewogener Höflichkeit zu begrüßen und die Kinder zurechtzuweisen, die auf dem Gehweg mit dem Ball spielten. Nie hatte er sie auf andere Weise beachtet. Bis zum Januar, als sie an einem Sonntag in einer engen Jogginghose herauskam und sich bückte, um einen Blumentopf vom Boden aufzuheben, und Mateo, der mit dem Kaffee in der Hand am Fenster stand, den Blick nicht von der Furche zwischen ihren Pobacken lösen konnte, die der gespannte Stoff betonte.

Seitdem hatten die zwei Morgenstunden einen Namen. Und ein festes Bild: Carmen, vorgebeugt, den Arsch auf sein Gesicht gerichtet, der Stoff in ihre Muschi geschnitten.

***

Er war fast am Punkt ohne Wiederkehr, die Hand bewegte sich schnell über seinen ganzen Schwanz, ein Faden Lusttropfen lief über seine Knöchel, sein Kopf war bereits ganz bei Carmen —auf den Knien, die Titten aus dem BH, der Mund offen und wartend auf seinen Saft—, als er den Schlag gegen das Fenster hörte. Es war kein harter Schlag. Nur das klare, entschlossene Geräusch von Knöcheln gegen den Holzrahmen.

Er erstarrte, den harten Schwanz in der Hand und die Pyjamahose um die Knöchel gewickelt. Seine Augen brauchten eine Sekunde, um scharf zu sehen.

Carmen stand im Hof neben der niedrigen Hecke, die Arme verschränkt und mit einem Ausdruck, der nicht genau Empörung war, sondern etwas Kälteres: Erkenntnis, Urteil, eine bereits getroffene Entscheidung. Sie trug eine dunkelgrüne, zugeknöpfte Bluse und einen langen grauen Rock, und die Sonne um halb zehn schien ihr direkt ins Gesicht, sodass die Gläser ihrer Brille glänzten.

Mateo bewegte sich nicht. Nicht, weil er es nicht gekonnt hätte, sondern weil sein Gehirn mehrere Sekunden lang keine Befehle mehr schickte. Der Laptop lief noch neben ihm, die Frau im Video stöhnte mit einem Schwanz bis in den Hals. Er klappte ihn abrupt zu und zog die Hose irgendwie hoch; die Erektion zeichnete sich noch immer unter dem dünnen Stoff ab.

Carmen wandte den Blick nicht ab. Sie wartete mit der Geduld einer Frau, die bereits entschieden hatte, was sie tun würde, und nur darauf wartete, dass der andere nachkam. Ihre Augen senkten sich für eine Sekunde zu der ausgebeulten Schrittgegend des Jungen. Dann kehrten sie nach oben zurück.

—Komm runter —sagte sie, ohne die Stimme zu heben—. Hintertür. Wir müssen reden.

Sie wartete keine Antwort ab. Sie drehte sich um und ging in ihr Haus, und Mateo sah, wie ihr Arsch sich bei jedem Schritt unter dem Rock bewegte.

***

Mateo zog sich in vierzig Sekunden an: Hose, T-Shirt, keine Socken. Er stieg mit pochenden Schläfen die Hintertreppe hinunter, und sein Schwanz war noch immer nicht ganz schlaff. Die Angst war nicht abstrakt: Sie war Carmens Stimme, die seine Mutter anrief, oder, noch schlimmer, es Rodrigo an einem seiner Heimkehrwochenenden erzählte. Es war der Klatsch im Häuserblock, die konkrete Scham, dass jemand genau wusste, woran er dachte, während er sich in die Hand spritzte.

Er sprang über die niedrige Hecke und klopfte an die Hintertür.

—Komm rein —sagte ihre Stimme von drinnen.

Carmens Küche war genau das, was er sich in allen Varianten dieses Szenarios vorgestellt hatte: dunkle Marmorarbeitsflächen, der Duft von Kaffee, der noch nicht ganz durchgelaufen war, ein ungeschnittenes Brot auf dem Holzbrett. Fotos am Kühlschrank: Carmen lächelnd neben einem glatzköpfigen Mann bei etwas, das wie eine Hochzeit aussah, ein Bergfoto mit Schnee, eine Geburtstagskarte mit Kinderhandschrift. Carmen lehnte an der Arbeitsfläche, die Arme verschränkt, die Brille perfekt aufgesetzt, und sah ihn eintreten, als hätte sie diese Haltung einstudiert.

—Setz dich —sagte sie und deutete auf den Holzstuhl neben der Theke.

Mateo gehorchte. Er legte die Hände auf die Knie, damit man nicht sah, wie sie zitterten.

—Was du da gemacht hast —begann sie mit jenem Ton, der nicht lauter wurde und doch den ganzen Raum füllte—, ist nicht nur unanständig. Es ist respektlos gegenüber den Nachbarn, deinen Eltern und dir selbst. Was würden sie sagen, wenn sie es wüssten?

—Ich weiß. Es tut mir leid. Es wird nicht wieder vorkommen.

Es entstand Schweigen. Carmen sah ihn einige Sekunden lang an, den Kopf leicht zur Seite geneigt.

—Mit welchem Video? Woran hast du gedacht, während du ihn dir gewichst hast?

Die Frage traf ihn völlig unvorbereitet. Vor allem das Wort. Sie hatte es selbst benutzt, mit ihrer Stimme als Klinikkoordinatorin, ohne sie zu senken.

—An Sie —sagte er, bevor er es filtern konnte—. Ich habe an Sie gedacht. An Ihre Titten. An Ihren Arsch.

Das Schweigen, das folgte, war anders als das vorige.

Carmen rückte ihre Brille zurecht. Eine kleine, beinahe automatische Bewegung, aber Mateo bemerkte sie. Er sah auch die Röte, die ihr den Hals hinaufstieg, bevor sie die Lippen zusammenpresste und ihre Haltung wiedergewann. Er sah, wie sich ihre Schenkel unter dem Rock ein wenig zusammenpressten.

—Sei nicht lächerlich —sagte sie, mit weniger Nachdruck als zuvor.

Mateo stand auf. Langsam, ohne Hast, mit einer Ruhe, von der er nicht wusste, woher er sie nahm, die aber in diesem Moment vollständig da war.

—Seit Monaten hängen Sie die Wäsche in diesen engen Hosen auf. Sie bücken sich, um die Pflanzen zu gießen, und Ihre Bluse steht zwei Knöpfe weiter offen, als nötig wäre. Sie steigen die Leiter zur Wäscheleine hinauf, und Sie wissen ganz genau, wie sich dieser Rock beim Gehen abzeichnet. —Er trat einen Schritt näher—. Ich wichse mich jeden Morgen, während ich an Sie denke, Carmen. Jeden. Und Sie wissen es.

Carmen wich nicht zurück. Aber sie hielt ihn auch nicht auf.

—Ich bin verheiratet —sagte sie. Der Satz klang eher wie eine Erinnerung als wie ein Argument.

—Rodrigo ist seit zehn Tagen weg —antwortete Mateo—. Und Sie sind hier allein, der Kaffee ist für zwei aufgebrüht, Sie reden mit mir, statt meine Mutter anzurufen. Und Sie fragen mich, woran ich mich wichse.

Er blieb direkt vor ihr stehen. Zwanzig Zentimeter trennten sie. Er konnte Lavendel und Kaffee riechen, und darunter noch etwas anderes, Wärmeres und weniger Verhülltes. Den Geruch einer Frau, die schon viel zu lange nicht mehr richtig gefickt worden war.

—Das darf nicht passieren —flüsterte Carmen, ohne sich zu bewegen.

—Es passiert bereits —sagte er.

Er küsste sie, ohne um Erlaubnis zu bitten, und sie ließ es zu.

***

Carmen war diejenige, die zuerst die Lippen auseinanderzog. Ihre Hände glitten mit einer Dringlichkeit, die nichts Passives an sich hatte, über Mateos T-Shirt: Sie packte ihn fest im Nacken und zog ihn zu sich, und der Kuss, der als Kräftemessen begonnen hatte, wurde zu etwas völlig anderem. Sie schob ihm hungrig die Zunge bis tief in den Mund, mit dem Hunger von Jahren, und er erwiderte den Kuss, packte sie an der Taille und presste sie gegen die Arbeitsplatte, bis sie durch die Hose den Wulst seines Schwanzes an ihrem Bauch spürte.

Carmen senkte eine Hand und betastete ihn über dem Stoff. Sie drückte langsam zu, maß ihn ab, und löste den Mund vom Kuss nur, um Speichel zu schlucken.

—Heiliger Gott —murmelte sie—. Was für einen harten Schwanz du hast.

—Wegen Ihnen. Jeden Morgen so.

—Rede mich nicht mit Sie an, während du meinen Schwanz anfasst —stieß sie aus, beinahe lachend, mit einer Vulgarität, von der Mateo nicht fassen konnte, dass sie diesem Mund entkommen war—. Schluss damit. Jetzt nicht mehr.

Sie öffnete den Knopf seiner Hose, ohne den Blick von seinen Augen zu lösen, und schob die Hand hinein. Als sich ihre Finger um den nackten Schwanz schlossen, atmeten beide gleichzeitig aus. Sie drückte ihn von der Basis bis zur Eichel, langsam, lernte ihn mit der Handfläche kennen, und strich mit dem Daumen über die bereits feuchte Spitze.

—Donnerwetter —flüsterte sie—. Donnerwetter, donnerwetter.

Mateo knöpfte ihre Bluse langsam auf, Knopf für Knopf, und sah ihr über die Brille hinweg in die Augen, die sie noch immer trug. Als der letzte Knopf nachgab, machte sie Anstalten, sie abzunehmen. Er hielt ihr Handgelenk fest.

—Lass sie auf.

Carmen hielt den Atem an. Und gehorchte.

Unter der Bluse trug sie einen dunklen Spitzen-BH, der nicht für jeden Tag gedacht war, und Mateo bemerkte es, ohne etwas zu sagen. Er zog ihr die Träger herunter, öffnete den Rückenverschluss mit einem unbeholfenen Ruck und befreite ihre Titten mit beiden Händen. Einen Moment lang betrachtete er sie. Schwer, weiß, mit dunklen, breiten Brustwarzen, die sich bei der frischen Luft in der Küche verhärteten. Er beugte sich hinunter und nahm eine ganz in den Mund, so viel er hineinbekam, biss vorsichtig mit den Zähnen hinein und zog sie nach oben, bis er sie mit einem feuchten Geräusch losließ. Carmen stieß einen kurzen Laut aus und packte ihn mit beiden Händen am Haar.

—Härter —bat sie mit rauer Stimme—. Saug sie härter.

Mateo tat, was sie sagte. Er lutschte abwechselnd an beiden Brustwarzen, wechselte zwischen Zunge und Zähnen und drückte ihre Titten mit den Händen zusammen, bis er sein Gesicht zwischen ihnen vergraben konnte. Er strich seinen Schwanz durch ihren Ausschnitt, zwischen den beiden Titten hindurch, presste sie um seinen Schwanz, und Carmen senkte den Blick, um zu sehen, wie die Eichel zwischen ihrem eigenen Fleisch auftauchte und wieder verschwand.

—Verdammt —flüsterte sie—. Es ist Jahre her, dass jemand …

Mit beiden Händen hob er ihren langen Rock bis zur Taille. Weiße Baumwollunterwäsche, schlicht und ohne jeden Anspruch. Ein dunkler Fleck im Stoff, der jedes Argument über Gleichgültigkeit zunichtemachte.

—Wie lange bist du schon nass? —murmelte Mateo, mehr zu sich selbst als zu ihr, und strich mit einem Finger über den Stoff.

Carmen drehte das Gesicht zum Fenster. Der Finger drückte zu, und sie zuckte.

—Halt den Mund.

—Nein.

Er schob die Hand in ihren Slip. Er fand eine feuchte, dicke Muschi mit gestutzten, aber üppigen Haaren und dicken Lippen, die sich mit einer Leichtigkeit um seine Finger öffneten, die alles bestätigte. Er schob auf einmal zwei Finger tief hinein, und Carmen klammerte sich an seine Schultern und spreizte an Ort und Stelle die Beine.

—Ja —keuchte sie—. Oh, ja.

Er drehte sie mit einer festen Hand in der Mitte ihres Rückens zur Arbeitsplatte, und sie ließ sich führen. Sie stützte die Unterarme auf den kalten Marmor und wartete, den Rock um die Taille zerknittert und den riesigen Arsch unbedeckt. Mateo zog ihr die Unterwäsche bis zu den Oberschenkeln hinunter —ein Faden ihrer Flüssigkeit blieb zwischen Stoff und Muschi kleben— und kniete sich hinter sie.

Der Anblick verschlug ihm für einige Augenblicke die Sprache. Kurven, die die Jahre dichter und wirklicher gemacht hatten, Haut mit jener besonderen Beschaffenheit von Frauen, die nicht ständig auf den Spiegel achten. Zwei breite, schwere Pobacken, dazwischen eine tiefe Spalte, aus der das rosige Loch ihres Arsches hervorschaute, und darunter die offene, glänzende, vom monatelang zurückgehaltenen Verlangen geschwollene Muschi. Und zwischen alldem die unverkennbare Hitze von jemandem, der sich monatelang genau dies verweigert hatte.

Er spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen vollständig auseinander und führte den Mund ohne Vorwarnung näher.

Carmen fuhr zusammen und packte die Kante der Arbeitsplatte mit den Fingern.

—Gott —flüsterte sie—. Gott, Gott, Gott.

Er leckte ihre Muschi von hinten, mit der ganzen Zunge, leckte von unten nach oben und streifte dabei auch ihr anderes Loch, und Carmen stieß ein langes Stöhnen aus, das durch die Küche hallte. Er schob die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, saugte an ihrer geschwollenen Klitoris und hielt sie langsam saugend im Mund, während er erneut zwei Finger in sie schob. Er arbeitete langsam, erkundete das Gelände, achtete darauf, was sie die Finger in den Marmor krallen und was sie sie lösen ließ. Er benutzte Zunge und Hände mit der Geduld eines Mannes, der vor Mittag nirgendwohin musste.

Carmen verlor ihre Beherrschung in mehreren Schichten: zuerst die erzwungene Stille, dann die Laute, die sie zu unterdrücken versuchte, indem sie sich auf die Lippe biss, schließlich die gebrochene Stimme, die um mehr bat, ohne genau zu sagen, was. Sie schob ihren Arsch gegen seinen Mund, rieb ihre Muschi an seiner Zunge und spreizte die Beine so weit, wie es die um ihre Oberschenkel verhedderte Unterwäsche erlaubte.

—Mach weiter —sagte sie mit der Stirn auf dem Unterarm—. Bitte. Hör nicht auf. Leck mich. Leck mich ganz. Mein Mann hat nie … —Sie brach mitten im Satz ab.

—Nie was? —Mateo hob den Mund gerade weit genug zum Sprechen, während er ihr weiter die Finger hineinschob und sie in ihr drehte—. Sagen Sie es.

—Er leckt mich nie —flüsterte sie mit geschlossenen Augen—. Nie. Kein einziges Mal in elf Jahren.

—Dann werde ich dich jeden Tag lecken —sagte Mateo dicht an ihrer Muschi und versenkte erneut die Zunge in ihr.

Mateo brauchte keine weiteren Worte. In diesem Schweigen verstand er alles. Er saugte kräftiger an ihrer Klitoris, ließ sie nicht los, bewegte die Finger in ihr in einem Rhythmus, der schneller wurde, als er spürte, wie ihre Muskeln sich zusammenzuziehen begannen. Er biss ihr ganz langsam in die linke Pobacke, während er die Finger weiterbewegte, und das war es, was sie zum Höhepunkt brachte.

Carmen kam mit gebeugten Knien und einem Zittern, das ihr den ganzen Rücken hinablief. Ihre Muschi pulsierte in Wellen um Mateos Finger, jede länger als die vorige, und ein Schwall heißer Flüssigkeit ergoss sich in seine Handfläche. Ein kurzer Schrei entwich ihr, den sie gegen den Unterarm zu verschlucken versuchte. Er wartete, bis der letzte Krampf vorüber war, bevor er sich erhob, das Kinn glänzend und die Finger nass. Er leckte sie einen nach dem anderen vor ihr ab, während Carmen über die Schulter zu ihm sah, keuchend, die beschlagene Brille auf der Nase.

***

—Dreh dich um —sagte er.

Carmen sah ihn mit noch trüben Augen über die Schulter an. Sie drehte sich um. Ihre Wangen glühten, der Knoten war völlig zerfallen, lose Strähnen lagen auf ihrem Hals und ihren Schultern, die Brille saß leicht schief, und der Ausschnitt war noch immer offen, sodass ihre beiden Titten über dem unverschlossenen BH hingen. Mateo richtete ihr mit einem Finger die Brille.

—Du musst nicht mehr so tun, als wärst du hier, um mich zu tadeln.

—Ich habe nicht so getan —sagte sie ohne Überzeugung.

Mateo zog die Hose bis zu den Knöcheln hinunter. Sein Schwanz sprang nach oben, hart, mit purpurfarbener Spitze und einem dicken Tropfen, der daran hing. Carmen sah ihn an und wandte dann den Blick ab. Er fasste sie sanft am Kinn und führte ihr Gesicht zurück.

—Hier. Sieh ihn an.

Sie sah ihn an. Unbewusst fuhr sie mit der Zunge über ihre Unterlippe.

—Geh auf die Knie —sagte Mateo in dem ruhigen Ton eines Mannes, der bereits weiß, dass man es ihm tun wird.

Carmen schluckte. Sie ließ sich langsam auf den Boden sinken, stützte eine Hand auf seinen Oberschenkel, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und der zerknitterte Rock breitete sich um ihre Knie aus. Sie packte seinen Schwanz mit der rechten Hand, maß ihn aus der Nähe erneut ab, und fuhr mit der Zunge in einem einzigen langsamen Lecken von der Basis bis zur Spitze. Sie sah ihm über die Brille hinweg in die Augen.

—Hast du ihn dir so vorgestellt? —fragte sie.

—Genau so.

Sie nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund, schloss die Lippen und begann, ihn mit einer Technik zu lutschen, die nicht die einer Anfängerin war. Sie bewegte sich auf und ab, erzeugte mit den Wangen ein Vakuum, fuhr bei jedem Zurückziehen mit der Zunge unter seiner Eichel entlang, zog ihn ganz heraus, spuckte einen Speichelfaden darauf und nahm ihn wieder tiefer in den Mund. Mateo legte eine Hand in ihren Nacken, ohne zunächst zu drücken, hielt sie nur fest und spürte den zerfallenen Haarknoten zwischen seinen Fingern.

—Verdammt, Carmen —flüsterte er—. Du lutschst zum Niederknien.

—Es ist eine Weile her, dass ich das getan habe —sagte sie und ließ ihn mit einem feuchten Geräusch für eine Sekunde aus dem Mund gleiten—. Gewöhn dich nicht an das Kompliment.

Mit der anderen Hand griff sie nach seinen Eiern und knetete sie langsam, dann nahm sie seinen Schwanz wieder bis zum Anschlag in den Mund, bis die Spitze ihren Rachen streifte. Sie hustete ein wenig, wich zurück, schluckte und senkte ihn erneut hinab. Mateo begann, seine Hüften ganz langsam gegen ihren Mund zu bewegen, und Carmen ließ ihn gewähren. Den Blick auf die Augen des Jungen geheftet, die Brille der Klinikkoordinatorin leicht beschlagen, während ihre freie Hand zwischen ihre Schenkel glitt, um sich selbst zu berühren.

—Steh auf —sagte er, als er merkte, dass er gleich kommen würde—. Noch nicht.

Er half ihr unter den Armen auf und drehte sie wieder mit dem Rücken zur Arbeitsplatte. Er wollte sie so, ihren riesigen Arsch gegen seinen Bauch gepresst. Er hob ihren Rock hinten wieder an und legte seinen Schwanz zwischen ihre Pobacken, ließ ihn durch die mit Speichel und Flüssigkeit feuchte Spalte gleiten, ohne ihn schon hineinzuschieben, und rieb ihn an ihr.

—Steck ihn rein —keuchte Carmen gegen den Marmor—. Bitte. Steck ihn jetzt rein.

Er drang mit einem einzigen Stoß ohne Kondom bis zum Anschlag in sie ein. Carmen stieß einen Laut aus, der als Protest begann und als etwas völlig anderes endete. Sie klammerte sich an die Marmorkante und ließ zu, dass Mateos Rhythmus mit ihr machte, was er wollte. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie kräftig zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zu den Pobacken hinein, während das Geräusch von Fleisch auf Fleisch sich mit dem Tropfen der Kaffeemaschine vermischte.

Eine lange Weile fickten sie in dieser Stellung. Nur die Geräusche der Küche waren zu hören: der Kaffee, der in der Maschine fertig durchlief, das leise Knarren der Holzschränke, ihre aus dem Takt geratene Atmung und das Schmatzen von Carmens nasser Muschi, wenn sein Schwanz bis zum Anschlag in sie eindrang. Mateo sprach ihr leise ins Ohr, keine vorbereiteten Beschimpfungen, nur das, was er sah und wollte, und Carmen antwortete mit kurzen Sätzen, die keine Versprechen, aber auch keine Verneinungen waren.

—Ja —sagte sie—. Genau so. Härter. Härter, verdammt, hör nicht auf.

—Du bist ja verdammt nass, Carmen. Er rutscht ganz ohne Mühe in dich.

—Halt den Mund und fick mich weiter.

Er griff ihre Titten von unten, die in dieser Stellung herabhingen, und drückte sie kräftig, wobei er ihre Brustwarzen zwischen den Fingern zwickte, während er den Rhythmus beschleunigte. Er hörte, wie Carmen sich auf die Lippe biss, um nicht zu laut zu schreien, doch trotzdem entwichen ihr bei jedem Stoß kurze, raue Stöhner. Die Wohnung gehörte zwei Stunden lang nur ihm. Ihre gehörte ihr bis Freitag.

—Leg dich auf die Seite —sagte er und zog sich für einen Moment aus ihr zurück.

Er setzte sie auf die Arbeitsplatte, spreizte ihre Beine mit den Händen in den Kniekehlen vollständig auseinander und drang ihr wieder von vorn in dieser Stellung ein. Carmen klammerte sich an seinen Hals, und er beobachtete, wie ihre Titten sich bei jedem Stoß bewegten. Die ganze Küche verschwand. Es gab nur noch die Muschi dieser Frau, die seinen Schwanz verschlang, den nach Lavendel und Sex vermischten Geruch und Carmens schiefe Brille, unter der ihre Augen nach oben rollten.

—Ich komme wieder —flüsterte sie an seinem Ohr—. Ich komme wieder, hör nicht auf, hör nicht auf.

Mateo beschleunigte. Er grub die Finger in ihre gespreizten Schenkel und fickte ihre Muschi mit aller Kraft, stieß ihren Arsch gegen den Marmor.

Als sie zum zweiten Mal kam, spürte er es am Druck und daran, wie sie für einige Augenblicke vollkommen still wurde, als hätte ihr Körper alles andere unterbrochen. Ihre Muschi schloss sich in festen Krämpfen um seinen Schwanz und benetzte seine Schenkel mit einem heißen Rinnsal. Carmen biss ihm auf die Schulter, um nicht zu schreien.

—Auf die Titten —keuchte Mateo, als er merkte, dass er nicht länger konnte—. Wohin soll ich spritzen?

—Auf die Titten —sagte sie mit gebrochener Stimme—. Ins Gesicht. Wohin du willst. Aber nicht in mich.

Er hob sie von der Arbeitsplatte und brachte sie wieder auf die Knie. Carmen öffnete den Mund, ohne dass er darum bitten musste, streckte die Zunge heraus und drückte auch ihre Titten mit beiden Händen zusammen, um sie ihm anzubieten. Mateo wichste sich zwei-, dreimal vor diesem Gesicht und kam mit einem langen Grunzen. Der erste Strahl zog über ihre Wange und den Brillenrahmen. Der zweite landete auf ihrer Zunge. Die nächsten, dickeren, verteilten sich auf ihren Brustwarzen, ihrem Ausschnitt und dem geöffneten BH. Carmen nahm alles entgegen, ohne die Augen zu schließen, ließ es auf sich spritzen, und als der letzte Schwall ihre Lippen befleckte, nahm sie seine Eichel in den Mund und leckte die letzten Tropfen ab.

Einen Moment lang blieben sie reglos; er mit zitternden Knien und einer Hand auf der Arbeitsplatte, sie kniend, während sein Sperma ihr vom Kinn bis zum Hals lief, ohne ein Wort zu sagen.

***

Mateo zog die Hose wieder hoch. Carmen strich mit zwei Fingern über ihre Wange, nahm das Sperma, das an den Brillengläsern klebte, auf und leckte es langsam ab, bevor sie aufstand. Sie wischte die Reste mit einem Küchentuch ab, mit langsamen Bewegungen, die nicht von jemandem stammten, der es bereute, sondern von jemandem, der erst wieder zu sich kam. Sie schloss den BH und knöpfte ihre Bluse von unten nach oben schweigend zu, während er sich fertig anzog. An der Fassung ihrer Brille klebte noch ein weißer Rest.

—Rodrigo kommt am Freitag zurück —sagte sie schließlich. Nicht als Warnung. Nur als Tatsache, an die beide dachten.

—Ich weiß —antwortete Mateo.

Carmen rückte ihre Brille zurecht und sah auf den Kaffee, der während der ganzen Zeit in der Maschine kalt geworden war.

—Das darf nicht noch einmal passieren —sagte sie, ohne ihn anzusehen.

Mateo betrachtete sie eine Sekunde lang. Er nickte, ohne etwas zu sagen, und keiner von beiden glaubte es wirklich.

—Morgen gehen meine Eltern um halb acht aus dem Haus —sagte er, bevor er die Hintertür öffnete—. Und ich werde mich wichsen, während ich an deinen Mund denke. Wieder.

Carmen antwortete nicht. Aber sie presste die Schenkel zusammen.

Mateo sprang über die Hecke und ging in sein Zimmer. Später, während er auf die Zeit für den Bus wartete, sah er sie vom Fenster aus die Wäsche von der Leine nehmen: die grüne Bluse über dem Arm gefaltet, den grauen Rock ausgeschüttelt, bevor sie ihn auf die Leine hing, und die engen Jogginghosen, mit denen im Januar alles begonnen hatte. Als sie sich bückte, um die Waschschüssel aufzuheben, spannte sich der Rock über ihrem Arsch, und Mateo legte unwillkürlich die Hand auf die Beule.

Kein einziges Mal hob sie den Blick zu seinem Fenster.

Am folgenden Donnerstag um zwanzig nach neun war Carmens Hintertür nicht abgeschlossen.