Mit vierzig befummelte mich ein Fremder im Kino

Ich hatte diesen Abend seit Tagen nur für mich reserviert. Meine Tochter war für das Wochenende bei ihrem Vater, die Stille in der Wohnung begann mich zu bedrücken, und meine Freundin Carla hatte mich überredet, auszugehen. Wir wollten uns um neun im Kino im Einkaufszentrum treffen, zur Premiere eines Horrorfilms, auf den von uns beiden keine so recht Lust hatte, der aber als Vorwand diente.

Ich kam zwanzig Minuten zu früh. Die Nachricht von Carla kam genau in dem Moment rein, als ich mein Ticket am Automaten abzog.

„Es tut mir leid, mit den Kindern ist was dazwischengekommen. Ich schaffe es nicht. Genieße den Film allein, wir machen das ein anderes Mal.“

Ich starrte auf den Bildschirm meines Handys, das Ticket noch in der Hand. Mit zweiundvierzig lernt man, solche Dinge nicht zu dramatisieren. Ich konnte nach Hause gehen, die Karte zurückgeben, eine Flasche Wein öffnen und auf dem Sofa einschlafen wie so oft an anderen Abenden. Oder ich konnte reingehen.

Ich ging rein.

Der Saal war für eine Premiere überraschend leer. Ich zählte kaum ein Dutzend Köpfe über die Reihen verteilt, fast alle in der Mitte. Mein zugewiesener Platz war oben rechts, in einer Reihe, in der nur noch eine andere Person saß: ein Mann, zwei Sitze von meinem entfernt.

Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an, während ich mich setzte. Etwas über Vierzig, schätzte ich, obwohl der kurze, gepflegte Bart ihn schwer genau einordnen ließ. Weißes Langarmhemd, dunkle Hose, eine Uhr, die jedes Mal das Licht auffing, wenn er sich bewegte. Er hatte diese ruhige Art von Männern, die keinen Platz einnehmen müssen, damit man merkt, dass sie da sind. Ich nahm an, dass man ihn auch versetzt hatte, und dachte nicht weiter darüber nach.

Ich hatte einen sandfarbenen Bleistiftrock an, eine Seidenbluse und High Heels, die ich mir für die Momente aufgespart hatte, in denen ich mich wieder wie ich selbst fühlen wollte. Darunter trug ich einen schwarzen Spitzenstring, mehr aus Gewohnheit als aus Erwartung. Ich zog die Schuhe unauffällig aus, sobald das Licht ausging, und legte die nackten Füße auf die Fußstütze.

Der Film begann mit dem üblichen Donnern aus Schreien und falschen Stillemomenten. Nicht lange, und mir fiel etwas auf, das nichts mit der Leinwand zu tun hatte.

Er sah mich an.

Es war kein Gefühl, es war eine körperliche Gewissheit, dieses Kribbeln im Nacken, das man erkennt, bevor man es denkt. Ich drehte den Kopf nicht. Ich starrte weiter nach vorn und tat so, als wäre ich konzentriert, während sich in mir etwas beschleunigte, das viel zu lange geschlafen hatte.

Dann erschien seine Hand auf der Armlehne, die seinen Sitz von dem freien Platz zwischen uns trennte. Ohne Eile. Ohne mich zu berühren. Einfach da, sichtbar, wie eine auf den Tisch gelegte Frage.

Endlich sah ich ihn an. Und er sah auf die Leinwand, völlig im Film versunken, als gehöre ihm diese Hand nicht. Der Widerspruch verwirrte mich. Ich dachte, ich hätte mir das eingebildet, dass Langeweile und der Wein, den ich nicht getrunken hatte, mir einen Streich spielten. Ich wandte mich wieder dem Film zu.

***

Ein paar lange Minuten vergingen. Und die Hand bewegte sich.

Diesmal nicht zur Armlehne, sondern zu meinem Knie. Nur eine Berührung, die Fingerspitzen auf der nackten Haut genau dort, wo der Rock endete. Ich zuckte zusammen. Ich riss den Kopf herum, und er starrte immer noch nach vorn, sein Profil vom blauen Schimmer der Leinwand beleuchtet, ruhig, undurchschaubar.

Ich hätte aufstehen müssen. Ich weiß. Eine Frau in meinem Alter, mit meinem geordneten Leben, mit meinem Job und meiner Tochter und meinen Regeln, hätte aufstehen und ohne ein Wort den Platz wechseln sollen.

Ich tat es nicht.

Ich blieb reglos sitzen, den Atem angehalten, während diese Finger langsam Kreise auf meinem Knie zogen und höher wanderten. Zentimeter für Zentimeter, mit einer Geduld, die fast unerträglich war. Jedes Mal, wenn ich dachte, er würde aufhören, rückte er ein Stück weiter vor. Der Rock gab nach, knit­terte unter dem Vorrücken seiner Hand, und ich bewegte mich immer noch nicht, das Herz schlug mir gegen die Rippen, und eine Hitze stieg aus meinem Bauch bis ins Gesicht. Ich spürte bereits, dass meine Möse nass war, dass der Stoff des Strings an den Lippen klebte, und es war mir auf absurde Weise peinlich, dass ein Fremder in wenigen Sekunden feststellen würde, wie sehr ich es wollte.

Als seine Finger die Innenseite meines Oberschenkels erreichten, schnellte meine eigene Hand zu seinem Handgelenk, um ihn aufzuhalten.

Zum ersten Mal drehte er den Kopf. Und er lächelte. Es war kein entschuldigendes oder bittendes Lächeln, sondern eines der Komplizenschaft, das von jemandem, der ganz genau weiß, was er tut. Er hob einen Finger an die Lippen und bat mich um Schweigen.

Das Letzte, was ich wollte, war ein Aufsehen in einem dunklen Saal voller Fremder. Das war die Ausrede, die ich mir selbst gab, während ich langsam meine Hand von seinem Handgelenk nahm und sie in meinen eigenen Schoß sinken ließ.

Er deutete es als das, was es war: als Zustimmung.

***

Seine Hand wanderte ganz nach oben. Er schob den Stoff meines Rocks mit einer Geschicklichkeit beiseite, die mich verstehen ließ, dass das nicht das erste Mal war, und über meiner Unterwäsche begann er mich mit kalkulierter Langsamkeit zu streicheln. Die Finger glitten entlang der Spitze, drückten durch den Stoff auf die Klitoris, zeichneten die Kontur der Lippen nach, pressten genau dort, wo ich schon völlig durchnässt war. Ich biss mir auf die Unterlippe, um keinen Laut von mir zu geben. Mit zweiundvierzig kannte ich meinen Körper auswendig, wusste genau, was mir gefiel und wie, und gerade deshalb überraschte mich so sehr, wie schnell ich auf einen vollkommen Fremden in der letzten Reihe eines Kinos reagierte.

Er bemerkte es. Er ertastete den feuchten Fleck, der bereits durch die Spitze gedrungen war, und stieß ein leises Lachen aus, kaum mehr als ein Hauch Luft, und ich wusste, dass er das Offensichtliche gespürt hatte. „Du bist klatschnass“, flüsterte er mir ins Ohr, so leise, dass es kaum mehr als ein warmer Atem an meinem Hals war, und diese zwei Worte nagelten mich an den Sitz. Mir brannte das Gesicht vor Scham, und gleichzeitig war genau diese Scham Teil dessen, was mich anmachte. Das war das Verstörendste an allem.

Seine Finger schoben das Band des Strings zur Seite und fanden den direkten Weg zu meiner Möse. Ich schloss die Augen. Ein Finger glitt zwischen die Lippen, war sofort nass, und wanderte dann hoch zur Klitoris, zog kleine, präzise, feuchte Kreise. Auf der Leinwand kreischten weiter die billigen Schockeffekte, und niemand, absolut niemand in diesem Saal, hatte auch nur die geringste Ahnung, dass mir in der letzten Reihe ein Fremder die Finger einführte.

Zuerst kam ein Finger hinein, dann zwei, die langsam bis zum Anschlag in mich eindrangen, während der Daumen weiter meine Klitoris bearbeitete. Er begann sich mit einem genauen, aufmerksamen Rhythmus zu bewegen, las meine Reaktionen an der Spannung meiner Beine und daran, wie mir der Atem stockte. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Armlehnen und spreizte die Knie fast ohne es zu merken, bot ihm mehr, und ich betete, dass die paar Reihen weiter unten sitzende Gruppe sich nicht umdrehte, obwohl ein dunkler Teil von mir fast wollte, dass sie es täten. Das Geräusch seiner Finger, die in mich hinein- und wieder herausglitten, kam mir ohrenbetäubend vor, auch wenn es unter dem Soundtrack begraben blieb, und jedes Mal, wenn er die Finger nach oben krümmte und genau diesen Punkt tief in mir traf, entwich mir ein Keuchen, das ich hinunterschlucken musste.

Das Verrückteste war seine Gleichgültigkeit. Während seine Hand mich mit den Fingern fickte, sah er den Film an. Kein einziges Mal drehte er sich zu mir um, um sich an dem zu weiden, was er mir angetan hatte. Diese Distanz, diese kalkulierte Kühle, machte mich geiler als jede Liebkosung.

Und dann begann er, mit mir zu spielen.

Er beschleunigte genau bis zu dem Punkt, an dem ich das Gefühl hatte, die Kontrolle zu verlieren, die Finger drangen hart in mich ein, der Daumen drückte auf die geschwollene Klitoris, und dann bremste er ohne Vorwarnung. Er zog die Finger fast ganz heraus, ließ nur noch die Fingerspitze meinen Eingang streifen und reduzierte die Bewegung auf eine qualvolle Langsamkeit, hielt mich schwebend, zitternd, am Rand von etwas, das sich jedes Mal entfernte, sobald ich glaubte, es schon zu haben. Er wiederholte es ein, zweimal, dreimal. Er folterte mich, und er tat es mit einer Ruhe, die an Grausamkeit grenzte. Er führte sich die nassen Finger an die Nase, atmete tief ein, und schob sie dann wieder in mich hinein, als wäre nichts gewesen. Ich war kurz davor, ihn leise anzuflehen, er möge mich kommen lassen.

Ich beschloss, es ihm heimzuzahlen.

***

Ich drehte den Kopf kaum und senkte den Blick zu ihm. Die Spannung in seiner Hose war unübersehbar. Sein Schwanz zeichnete sich unter dem dunklen Stoff ab, hart, gespannt gegen die Naht gedrückt, und ihn so zu sehen, zu merken, dass hinter all dieser Fassade aus Ruhe ein ebenso deutliches Verlangen wie meines steckte, gab mir ein Stück der Macht zurück, die ich verloren hatte. Ich führte meine Hand zu ihm, langsam, und streichelte ihn durch den Stoff. Ich fuhr mit der ganzen Handfläche über die Länge, drückte die Spitze mit den Fingern, spürte, wie er unter meiner Hand zuckte.

Ich öffnete den Reißverschluss mit einem festerem Puls, als ich erwartet hatte. Ich schob die Hand hinein, schob die Unterwäsche beiseite und holte ihn heraus. Er war heiß, dick, pochte in meiner Handfläche, und ein Tropfen Vorsekret glänzte bereits an der Spitze. Ich begann, ihn mit dem Handgelenk zu masturbieren, ohne die Leinwand aus den Augen zu lassen, genau wie er es bei mir gemacht hatte. Ich fuhr über die Eichel, strich mit dem Daumen über die Feuchtigkeit des Kopfes, glitt zur Wurzel hinab und drückte fest zu, um wieder in einem langsamen, quälenden Rhythmus hinaufzugehen.

Endlich reagierte er.

Seine Beherrschung brach. Mir entwich ein Stöhnen, als seine Finger wieder in mich eindrangen, diesmal mit einer anderen Dringlichkeit, ohne Pausen, ohne Spielchen, jetzt drei Finger, die meine Möse hart fickten, während der Daumen die Klitoris nicht losließ. Der Rhythmus seiner Finger wurde dringlich, präzise, und diesmal hörte er nicht auf. Ich wichste ihn weiter parallel, schneller werdend, und spürte, wie sein Schwanz in meiner Hand noch härter wurde. Er brachte mich ohne Erbarmen bis zum Ende, und der Orgasmus traf mich wie eine Welle, die seit Jahren auf sich warten ließ, ein Krampf, der sich von meiner Möse bis in die Brust hinaufzog, die Wände schlossen sich um seine Finger, meine Beine schlossen sich um seine Hand, intensiv, lautlos, ich biss mir auf die Lippe, bis es wehtat, um nicht zu schreien. Ich sackte gegen die Lehne zusammen, die Beine zitterten, der String war ein einziges Desaster, und der Atem ging mir stoßweise.

Bevor ich die Hand zurückzog, packte ich seinen Schwanz noch einmal fest in die Faust und schüttelte ihn entschlossen. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie sich neben mir sein Bauch zusammenzog, und plötzlich spritzte mir ein heißer Strahl auf die Finger und durchnässte in kurzen Wellen meine Handfläche weiter. Er kam lautlos, ohne eine Regung im Gesicht außer einem Muskel, der sich an der Kieferlinie spannte, während der Film weiter vor sich hin lief. Ich pumpte ihn langsam bis zum letzten Tropfen weiter, presste mit dem Daumen die Eichel aus, bis ich spürte, dass sein Schwanz sich in meiner Hand zu ergeben begann.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich mich wieder gefasst hatte. Als ich die Augen öffnete, hatte er die Finger – die, die in mir gewesen waren, glänzend von meiner eigenen Feuchtigkeit – an seine eigene Mundnähe geführt und sah mich halb von der Seite an mit demselben Lächeln wie zuvor. Er leckte sie einzeln ab, ohne den Blick abzuwenden, und hielt mir dann Zeige- und Mittelfinger hin, wartend. Ich verstand, was er erwartete, ohne dass er etwas sagte. Und zu meinem eigenen Erstaunen beugte ich mich vor und öffnete den Mund. Ich ließ diese Finger ganz tief hinein, schloss die Lippen darum und saugte langsam daran, kostete mich selbst, die Feuchtigkeit meiner Möse auf meiner eigenen Zunge. Ich weiß nicht, ob es das Adrenalin war oder der Reiz des Ganzen, aber es war mir egal. Ich tat es mit offenen Augen, seinen Blick haltend, bis zum Schluss, mit der noch von seinem Sperma verschmierten Hand auf meinem Oberschenkel.

Als ich mich zurückzog, stand er auf.

So einfach. Er steckte seinen Schwanz weg, zog den Reißverschluss hoch, richtete sein Hemd zurecht, schenkte mir einen letzten Blick und ging mit erstaunlicher Gelassenheit zum Ausgang, während ich dort zurückblieb, allein im Halbdunkel, den Film noch mitten im Lauf und den ganzen Körper vibrierend.

Ich saß ein paar Sekunden wie festgenagelt da, ungläubig. Dann nahm ich ohne nachzudenken die Schuhe, hielt sie in der Hand und ging ihm nach. Das Foyer war fast leer. Ich fand ihn nirgendwo. Er war verschwunden, genauso wie er aufgetaucht war.

***

Ich ging auf die Toilette, mehr um mich zu beruhigen als aus irgendetwas anderem. Ich sah mich im Spiegel an: zerzaustes Haar, gerötete Wangen, die Bluse verknittert dort, wo ich sie gegen die Lehne gedrückt hatte, eine zweiundvierzigjährige Frau, die noch am selben Nachmittag gezweifelt hatte, ob es die Mühe wert wäre, das Haus zu verlassen. Ich wusch mir die Hand unter dem Wasserstrahl, sah zu, wie das Wasser die Reste seines Spermas in den Abfluss spülte, und strich mir mit einem feuchten Finger zwischen die Schenkel, um zu säubern, was der String nicht hatte halten können. Ich lächelte meinem Spiegelbild zu und erkannte mich selbst kaum wieder.

Als ich den Hahn zudrehte, fand ich einen gefalteten Zettel auf dem Rand des Waschbeckens. Ich öffnete ihn. Eine Telefonnummer und nur eine einzige Zeile, mit fester Handschrift geschrieben.

„Meld dich, wenn du das nächste Mal ins Kino gehst.“

Ich lachte für mich allein, wie eine Jugendliche, und biss mir wieder auf die Lippe. In meinem Alter hatte ich gelernt, Fremden nicht zu trauen, nicht an Zufälle zu glauben, allem zu misstrauen, das zu leicht kam. Und doch faltete ich den Zettel sorgfältig zusammen und steckte ihn in die Handtasche, als wäre er ein Schatz.

Ich fuhr mit heruntergelassenen Fenstern nach Hause und ließ mir die Nachtluft durchs Haar wehen. Der Fahrersitz klebte an meinem immer noch nassen String, und jede Bodenwelle erinnerte mich daran, dass meine Möse immer noch pochte. Ich holte den Zettel erst heraus, als ich in meinem Bett saß, das Licht aus. Ich speicherte die Nummer im Handy unter einem Namen, der keiner war, weil ich nicht wusste, wie er hieß, und weil ich es im Grunde lieber nicht wissen wollte.

Ich schrieb ihm zwei Wörter: „Beim nächsten Mal.“

Es kam keine Antwort. Nur die Lesebestätigung, eine kleine, stille Zeile am Ende der Nachricht. Und das war in dieser Nacht mehr als genug, um mich noch lange wach zu halten, mit der Hand zwischen den Beinen, während ich mir all die Filme ausmalte, die ich noch nicht gesehen hatte.