Der reife Mann, der mich für meine Unterwäsche bezahlte

Alles hatte mit einer Anzeige begonnen, auf die ich nicht einmal zu antworten gedacht hatte. Eine dieser Seiten, auf denen Leute Dinge verkaufen, die sie nicht benutzen, und in der mir mitten in der Nacht eine Nachricht mehr Geld bot, als ich in einer Woche für etwas verdiente, das ich jeden Tag als selbstverständlich hinnahm. Mit sechsundzwanzig glaubte ich, solche Dinge passierten nur anderen. Es stellte sich heraus, dass sie auch mir passierten, und dass sie mir viel mehr gefielen, als ich zuzugeben bereit war.

Er hieß Ernesto. Er mochte Anfang, Mitte vierzig sein, hatte graumeliertes Haar, nach hinten gekämmt, und große Hände, auf die ich bei unserem ersten Treffen nicht aufhören konnte zu starren. Es war tagsüber, auf der Terrasse eines halb leeren Cafés. Ich reichte ihm eine kleine Tasche mit einer zusammengefalteten Tanga und er reichte mir einen Umschlag, als würden wir ein Bürogeschäft abschließen. Mehr war da nicht. Aber als ich an jenem Nachmittag nach Hause ging, lief ich anders, spürte bei jedem Schritt das Streifen des Stoffes auf meiner Haut und dachte mehr an ihn, als mir lieb war.

In jener Nacht konnte ich nicht richtig schlafen. Ich ertappte mich dabei, jedes Detail an ihm durchzugehen: die langsame Art, wie er sprach, als hätte er alle Zeit der Welt, die Art, wie seine Augen einen Augenblick zu lange auf meinem Dekolleté geblieben waren, bevor sie zu meinem Gesicht hochwanderten. Im offensichtlichen Sinn war er kein schöner Mann. Er war etwas anderes, eine Sicherheit eines älteren Mannes, der nichts mehr beweisen muss, und genau diese Sicherheit entwaffnete mich. In jener Nacht steckte ich mir unter der Pyjamahose die Hand zwischen die Beine, dachte an ihn und kam, indem ich ins Kissen biss, damit niemand aufwachte, mit meinen Fingern triefend von meinem eigenen Saft und der Vorstellung seiner rauen Hände zwischen meinen Schenkeln. Die nächsten Tage brachte ich damit zu, Ausreden zu erfinden, um nicht zuzugeben, dass ich auf seine Nachricht wartete.

Zwei Wochen später schrieb er mir wieder.

—Würdest du mir noch eine geben? —fragte er, und dann, nach einer Pause, die ich selbst als bloßen Text spüren konnte—: Dieses Mal nachts, wenn du dich traust.

Wenn ich mich traute. Als gäbe es etwas zu entscheiden.

In jener Nacht machte ich mich anders zurecht. Ich zog einen langen, leichten Rock an, ganz anders als die enge Jeans beim ersten Treffen, und dazu eine kurze Bluse, die den Nabel zeigte. Darunter nichts. Ich wollte, dass er es bemerkte, wollte, dass sein Blick an mir hängenblieb, ohne dass ich ein Wort sagen musste. Aber ich bin vorsichtig, und bevor ich losging, klebte ich mir Nippelpasties auf, damit unterwegs niemand erraten konnte, dass ich keinen BH trug. Erst als ich ein paar Straßen von ihm entfernt war, im Halbdunkel einer ruhigen Straße, nahm ich sie ab und steckte sie in die Tasche. Unter dem Rock trug ich auch keinen Tanga: Ich wollte mit nackter Möse unter dem Stoff bei ihm ankommen, das frische Luftgefühl an meinen Schenkeln hinaufsteigen spüren bei jedem Schritt.

Ich kam an mit hämmerndem Herzen. Er lehnte an seinem Auto und wartete auf mich, und als er mich sah, lächelte er auf eine Art, die nicht freundlich war. Es war das Lächeln von jemandem, der genau weiß, was er vor sich hat.

—Du bist wunderschön —sagte er, und das klang beinahe wie eine Warnung.

Wir wiederholten das Ritual. Ich gab ihm das Kleidungsstück, er gab mir das Geld. Aber dieses Mal trat er nicht zurück. Er blieb stehen und sah mich an, wog etwas ab, und als er sprach, war seine Stimme eine Tonlage tiefer.

—Ich mache dir einen Vorschlag. Wenn du mich dich anfassen lässt, gebe ich dir das Doppelte.

Er sagte nicht, wo. Das war nicht nötig. Ich wusste genau, was er meinte, und die Hitze, die mir den Hals hinaufstieg, hatte nichts mit Scham zu tun.

—Einverstanden —sagte ich, und es überraschte mich, wie fest meine eigene Stimme klang.

Es ging nicht ums Geld. Ich will ehrlich sein, auch wenn es kostet. Das Geld war eine Ausrede, eine Erlaubnis, die ich mir selbst gab. Was mich wirklich anmachte, war etwas anderes: mich wie eine Schlampe zu fühlen, für die ein Mann bezahlte, damit er sie anfasste, sie anpackte, als wäre ich etwas, das man für eine Nacht kaufen konnte. Dieser Gedanke, der mich bei Tageslicht befangen gemacht hätte, ließ mich nachts so sehr im Schritt schmelzen, dass meine Schenkel nass wurden.

Wir stiegen ins Auto, in der Dunkelheit der Straße. Er hob langsam eine Hand über die Bluse und schob sie dann, mit Geduld, darunter. Als seine Handfläche meine Brust bedeckte, hielt ich den Atem an. Er hatte raue, schwielige Haut, die Hand eines Mannes, der sein Leben lang mit ihr gearbeitet hatte, und dieser Kontrast zum Weichen meiner Titte riss mir einen Laut ab, den ich nicht hinunterschlucken konnte.

—Sanft —murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

Er drückte zu, ohne Eile, maß mich ab, kniff mit Zeige- und Daumenfinger meine Brustwarze, bis sie hart wurde wie Stein, und ich spürte, wie jeder Druck direkt in meine Möse wanderte. Ich bog mich unwillkürlich auf dem Sitz, und er merkte es. Dann glitt die andere Hand nach unten, unter den Rock, und seine rauen Finger trafen auf meine nackte Möse, ohne dass etwas dazwischenlag.

—Schlampe —murmelte er mit langsamem Lächeln—. Du kommst ohne Höschen.

—Ja —keuchte ich.

Er schob einen Finger hinein. Nur einen, bis ganz nach innen, ganz langsam, und ich spürte, wie er sich durch meine nassen Falten bahnte, wie meine Möse ihn zusammendrückte, ohne dass ich es ihr befohlen hätte. Er zog ihn heraus, sah ihn im schwachen Licht der Straße glänzen und führte ihn an den Mund.

—Du läufst —sagte er und lutschte den Finger ganz ab—. Du läufst für einen Fremden in einem Auto.

Mein Gesicht brannte vor Demütigung und Lust, beides zugleich. Er steckte die Hand wieder hinein, jetzt zwei Finger, und begann, sie in mir zu stoßen, während sein Daumen in langsamen Kreisen über meine Klitoris strich. Ich spreizte die Beine weiter, sank tiefer in den Sitz und nahm die Augen nicht von der Wölbung, die sich in seiner Hose abzeichnete. Sein Kiefer spannte sich an. Zu wissen, dass ich der Grund dafür war, machte mich noch geiler als seine eigenen Finger, die sich in mir bewegten.

—Komm —befahl er, ohne die Stimme zu heben—. Komm auf meine Hand und geh nach Hause.

Und ich kam. Schnell, dreckig, mit den Zähnen in die Lippe gebohrt, damit ich im Auto nicht schrie, seine Finger mit meiner Möse zusammendrückend, während mir die Beine von selbst zitterten. Er bewegte sie weiter, bis mir ein weiterer Laut entfuhr und ich seine Hand wegdrücken musste.

Wir hätten stundenlang so bleiben können. Aber ich musste zurück, auf der anderen Seite dieser Straße wartete ein normales Leben, und als ich aus dem Auto stieg, zitterten meine Beine wirklich. Ich ging mit stockendem Atem bis zur Ecke, mit noch immer pochender Möse, fühlte mich zugleich benutzt und mächtig und wusste nicht recht, wie es möglich war, beides auf einmal zu fühlen.

Noch in derselben Nacht, bereits in meinem Bett, kam seine Nachricht.

—Morgen. Lass mich sie probieren.

Ich zögerte keine Sekunde, mit Ja zu antworten.

***

Ich verbrachte den nächsten Tag mit dem Kopf woanders. Bei der Arbeit machte ich dumme Fehler, las dieselbe E-Mail dreimal und verstand sie nicht, sah alle halbe Stunde auf die Uhr. Innen dachte ich nur an eines: daran, wie ich mich in jener Nacht präsentieren würde.

Ich wollte, dass er mich wie die dreisteste Schlampe sah, die er je gehabt hatte. Ich wollte ihm etwas geben, an das er sich erinnerte. Also rüstete ich mich sorgfältig aus, wie jemand, der eine Falle vorbereitet. Außen Straßenkleidung, ein schlichtes Kleid, eine leichte Jacke, nichts, was Aufmerksamkeit erregte. Darunter ein schwarzer Netz-Body, durch den sich alles erahnen ließ, mit dunkel durch das Muster zeichnenden Brustwarzen, und ein roter Tanga, der an sich schon fast eine Provokation war, so dünn, dass er kaum meinen Schlitz bedeckte. Ich sah mich vor dem Gehen im Spiegel an und erkannte mich für einen Augenblick nicht. Die Unbekannte gefiel mir.

Ernesto hatte mir die Adresse einer Wohnung gegeben. Ich fuhr in einem engen Aufzug nach oben und ging im Kopf noch einmal durch, was geschehen würde, und als ich schließlich klingelte, war ich schon feucht, der Tanga klebte an meiner Möse, bereit, ungeduldig.

Er öffnete in Hemd, der Kragen offen. Er sah mich von oben bis unten an, noch angezogen, und als ich ihm zeigte, was ich darunter trug —ich zog die Jacke langsam aus, ließ das Kleid zu Boden fallen—, entwich ihm die Luft aus dem Mund, als hätte ich ihm einen Schlag versetzt.

—Sieh dich an —sagte er—. Du scheinst dafür gemacht zu sein.

—Wofür? —fragte ich spielerisch, weil ich die Antwort längst kannte.

—Um einen Alten wie mich wahnsinnig zu machen. Damit ein Alter wie ich dich fickt.

—Das stand nicht in der Abmachung —flüsterte ich und biss mir auf die Lippe.

—Wir werden sehen, was in der Abmachung steht.

Er führte mich zum Sofa und lehnte sich zurück. Zunächst war es fast zärtlich, fast unbeholfen in seiner Ungeduld: Er zog mich neben sich, schob mir die Träger des Bodys von den Schultern und begann, mir die Titten einzeln zu lutschen, gierig an den Brustwarzen saugend, mit geschlossenen Augen, als würde er etwas zurückholen, das er jahrelang nicht gekostet hatte. Er knabberte daran, ließ sie mit einem Schmatzen los, nahm sie sich wieder ganz in den Mund. Ich hielt seinen Kopf, strich ihm durch das Haar und spürte jeden Zug seines Mundes wie einen Strom, der mir direkt in die Möse lief. Ich legte den Kopf zurück und ließ die Lust durch mich hindurchjagen.

—So —flüsterte ich—. Hör nicht auf. Saug sie fest.

Und er saugte sie fest, bis sie rot waren, bis ich mit dem Becken in die Luft stieß und nach etwas, irgendetwas suchte, das mich füllte. Er steckte eine Hand zwischen meine Beine, schob den Tanga zur Seite und versenkte ohne Vorwarnung drei Finger mit einem Mal in mir. Ich schrie auf. Es entfuhr mir, ich konnte es nicht zurückhalten.

—Still —sagte er und lächelte gegen meine Titte—. Und lass mich sehen, wie du nass wirst.

Er fickte mich mit der Hand weiter, während er weiter an meinen Brustwarzen saugte, und ich machte das Sofa nass, seinen Handrücken nass, alles nass. Er zog sich zurück, streifte das Hemd ab und forderte mich mit einer Geste auf, ihm die Hose auszuziehen. Ich öffnete sie mit unbeholfenen Fingern. Als sein Schwanz frei hervorschnellte, entfuhr mir fast ein Keuchen: dick, rot, mit einer deutlichen Ader über den Rücken, die Spitze schon glänzend vor Flüssigkeit. Größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte.

—Lutsch ihn —sagte er und drückte ihn mir an die Lippen—. Ich will dich mit diesem kleinen Mund voll sehen.

Ich nahm ihn ganz in den Mund, so weit meine Kehle es zuließ. Erst lutschte ich ihn langsam, kostete ihn, fuhr mit der Zunge über die Spitze und darunter, über die Ader, über die Eier. Er packte mich am Haar, führte mich, begann einen Rhythmus vorzugeben, fickte mir den Mund ohne Brutalität, aber ohne um Erlaubnis zu bitten. Ich ließ es mit mir machen. Mir lief Speichel übers Kinn, die Augen füllten sich mit Wasser, und es war mir völlig egal. Ich sah ihn von unten an und er sah mich von oben mit diesem schiefen Lächeln an.

—Braves Mädchen —murmelte er—. Was für ein braves Mädchen.

Als er meinen Kopf losließ, keuchte ich, und er hatte seinen Schwanz ganz von meinem Speichel glänzen. Mit diesen riesigen Händen nahm er mich an der Hüfte und hob mich auf sich, rittlings, meine Beine zu beiden Seiten seines Körpers, ich saß ihm frontal auf dem Schoß. Durch den schwarzen Netzstoff und den verrutschten Tanga spürte ich ihn hart, heiß, unter mir pochen, und ich begann mich ohne nachzudenken an ihm zu reiben, suchte die Reibung, jagte genau diesen Punkt, an dem Druck so unerträglich gut wurde. Die Spitze seines Schwanzes glitt zwischen meinen Schamlippen, schlug gegen die Klitoris, drohte einzudringen, ohne es je zu tun.

—Zieh ihn aus —bat ich mit brüchiger Stimme und zerrte an meinem Tanga.

Er tat es. Er riss ihn mir buchstäblich mit einem einzigen Zug ab, mit dem Geräusch von reißendem Stoff, das mir einen weiteren Schlag zwischen die Beine jagte. Und ich rieb mich weiter, jetzt Haut auf Haut, seine Härte glitt zwischen meinen nassen Schenkeln, ohne je einzudringen, die Spitze drückte an den Eingang, zog sich zurück, drückte wieder. Das war der Teil, der mich am meisten wahnsinnig machte, ich gebe es zu: dass es keine echte Penetration gab. Dass wir genau am Rand blieben, an dieser Grenze, wo alles Versprechen ist und noch nichts. Das Verbot lag nicht in der Handlung, sondern in dem, wofür wir uns entschieden, es nicht zu tun.

—Weiter gehen wir nicht —sagte er, las meine Gedanken, mit schiefem Lächeln und packte meine Hüften, um mich zu bremsen, wenn ich zu tief herunterging—. Du willst es doch nicht, oder?

—Nein —log ich halb, und die Lüge war Teil der Lust.

—Sag es. Sag, dass du nicht willst, dass ich ihn in dich stecke.

—Ich will nicht, dass du ihn in mich steckst —keuchte ich, bewegte die Hüften wie eine Verrückte gegen ihn, glitt auf diesem harten Schwanz, ohne mich von ihm durchdringen zu lassen—. Nein.

—Braves Mädchen.

Er richtete sich ein wenig auf und begann auf andere Weise an mir entlangzugleiten, nach oben, indem er seinen Schwanz zwischen meine Brüste schob. Ich zog den Body ganz aus und presste sie ihm mit den Händen zusammen, formte eine warme Mulde für ihn und ließ ihn meine Titten nach Belieben ficken. Er spuckte zwischen meine Brüste, um es besser zu schmieren, und sein Schwanz begann auf und ab zu gleiten, die Spitze ragte mir bei jedem Stoß unter dem Kinn hervor. Ich streckte die Zunge heraus, um sie jedes Mal zu lecken, wenn er hochkam, und küsste die Spitze schnell, bevor sie wieder hinunterglitt. Ich sah ihm dabei ins Gesicht: den angespannten Kiefer, die schweißperlige Stirn, die Augen, die mit einer Mischung aus Dankbarkeit und etwas Dunklerem in mir festhingen. Ihn so zerfallen zu sehen, einen Mann, der bei Tageslicht zweifellos respektabel und unerreichbar wirkte, war der eigentliche Preis der Nacht.

—Du bringst mich gleich zum Kommen —keuchte er—. Du bringst mich gleich zum Abspritzen, Schlampe.

—Tu es —sagte ich und streckte wieder die Zunge heraus, drückte seine Titte fester um seinen Schwanz—. Ich will es sehen. Spritz auf mich.

—Wohin willst du es?

—Ins Gesicht. Auf die Titten. Wohin du willst.

Und er kam. Er beendete es dort, auf mir, mit einem rauen Stöhnen, das ihm scheinbar aus der Tiefe der Brust kam, packte seinen Schwanz und entlud mir Stoß auf Stoß zähen Spermas über den Körper. Es traf mich an den Hals, ans Kinn, zwischen die Brüste, einer in meinen offenen Mund. Ich schmeckte das Salz auf der Zunge und schluckte es, ohne nachzudenken, und sah ihm in die Augen. Er stieß ein noch rauheres Keuchen aus, als er mich das tun sah, strich mir mit dem Daumen über die Lippe, nahm den Rest auf und steckte ihn mir in den Mund, damit ich auch das noch lutschen sollte. Ich lutschte ihn.

Mit der freien Hand fuhr er hinunter, suchte meine Klitoris zwischen den glitschigen Falten und rieb sie mit dem Daumen, schnell kreisend, ohne mir eine Pause zu gönnen.

—Jetzt du —sagte er—. Komm für mich. Komm mit meinem Saft über das ganze Gesicht.

Ich kam. Noch einmal. Ich ritt seine Hand, mit seinem Sperma, das mir über die Brust tropfte, ganz zitternd auf ihm, das Gesicht brennend und den Mund offen, stöhnend, ohne mich darum zu scheren, leise zu sein. Ich brach über ihm zusammen, als ich fertig war, klebrig und keuchend, seinen Schwanz noch immer hart und pochend an meinem Bauch spürend.

Es gab die ganze Nacht über keine Küsse. Keinen einzigen. Und diese Abwesenheit kühlte das Ganze nicht ab, im Gegenteil, sie machte alles intimer und schmutziger zugleich, als wären Küsse das Einzige, was uns beiden zu persönlich gewesen wäre.

Danach blieben wir eine Weile schweigend, er holte Atem, ich saß auf der Sofakante und spürte, wie mein Herz langsam in seinen Rhythmus zurückfand. Ich wischte mich mit einem Handtuch ab, das er mir reichte, und zog mich ohne Eile an, mir seines Blicks auf meinem Rücken bewusst, während ich das Kleid über meine noch geröteten Titten hochzog.

—Du kannst dir nicht vorstellen, was du mir gegeben hast —sagte er an der Tür.

—Ich glaube, ich kann es mir schon vorstellen —antwortete ich und ging, ohne zurückzusehen, mit dem zerfetzten Tanga in der Tasche und der pochenden Möse noch immer unter dem Kleid.

***

Das ist jetzt einen Monat her. Durch so eine Laune des Schicksals —eine Reise von ihm, eine Änderung meiner Arbeitszeiten, das Leben, das sich einmischt, wo es nicht gerufen wird— sind wir einander nicht wieder begegnet. Manchmal sage ich mir, es sei besser so, es sei Wahnsinn gewesen, diese Unbekannte, die ich im Spiegel sah, sei nicht wirklich ich.

Aber jede Nacht schiebe ich mir vor dem Schlafengehen die Hand zwischen die Beine und komme, während ich an ihn denke, an seinen Schwanz, der zwischen meinen Titten rutscht, an seine rauen Finger, die in jenem Auto meine Möse öffneten, an seinen heißen Samen, der mir in den Mund tropfte. Danach prüfe ich mein Telefon und warte darauf, seinen Namen auf dem Bildschirm zu sehen. Ich denke an seine rauen Hände, an seinen warmen Mund, der mir an den Brustwarzen saugt, an jene Grenze, die wir beschlossen haben nicht zu überschreiten und die sich gerade deshalb tiefer in mir eingebrannt hat als alles andere. Und wenn diese Nachricht kommt, denn ich weiß, dass sie kommen wird, habe ich schon entschieden, was ich anziehen werde. Ein rotes Babydoll, dieses Mal, ohne etwas darunter. Etwas Neues für ihn, etwas, das er noch nicht gesehen hat. Und dieses Mal, sage ich mir, dieses Mal lasse ich ihn bis ganz tief hinein.

Ich habe es zusammengefaltet in der Schublade liegen, wartend. Genau wie ich.