Sie war 37, und ich konnte nicht aufhören, sie anzusehen
Ich war vierundzwanzig, als ich Valeria kennenlernte, und es gab in der ganzen Stadt keine ehrlichere Art, jenen Sommer zu beschreiben, als zu sagen, dass die Hitze für alles zu viel war — außer für die Lust.
Ich ging fast jeden Morgen ins Viertelgym, in den Semesterferien. Ein unscheinbarer Laden, mit Spiegeln, die dringend geputzt werden mussten, und Geräten, die mit allzu großer Vertrautheit knarrten, aber er war nah und billig. Sie tauchte an einem Dienstag im August auf.
Ich sah sie hereinkommen, als ich gerade ging. Sie trug schwarze Leggings, die nichts der Fantasie überließen, ein Sportshirt, an der Taille zusammengeknotet, und braunes Haar, zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Sie hatte breite Hüften, eine sichtbar schmale Taille und eine Art zu gehen, die den ganzen Flur einnahm. Wir trafen an der Tür aufeinander und traten beide im selben Moment zur Seite, sodass wir uns gegenseitig den Weg versperrten. Wir machten es noch einmal. Sie lachte.
—Sieht so aus, als wüsste keiner von uns, auf welche Seite er ausweichen soll — sagte sie.
—Du hast recht — antwortete ich und wich schließlich nach links aus.
Sie ging vorbei. Bevor sie ins Gym hinein ging, drehte sie noch einmal den Kopf und sah mich mit einem kurzen, verschwörerischen Lächeln an, als wäre der Zusammenstoß eine Prüfung gewesen, die ich gerade so bestanden hatte. Ich ging mit einem bereits halb steifen Schwanz unter der kurzen Hose auf die Straße und mit diesem Bild im Kopf: ihr runder Hintern, fest in die Leggings gepresst, die Linie ihres Tangas nur leicht abgezeichnet.
***
In den folgenden Tagen änderte ich meine Zeiten, um morgens zu gehen. Ich sah sie noch zweimal, bevor wir mehr als nur ein Erkennen mit dem Blick austauschten. An ihr gab es etwas, das nicht ganz in die Atmosphäre des Ortes passte: Sie benutzte die Geräte mit echter Disziplin, ohne sich ständig im Spiegel zu betrachten, ohne das Performance-Ritual, das viele so pflegen. Sie konzentrierte sich. Sie schwitzte. Und wenn sie fertig war, wischte sie sich das Gesicht mit einem Handtuch ab und verschwand ohne Zeit zu verlieren.
Eines Tages trafen wir uns im Dehnungsbereich und sprachen zum ersten Mal in Ruhe miteinander. Sie hieß Valeria, war siebenunddreißig, arbeitete bei einer Versicherung. Sie hatte einen neunzehnjährigen Sohn, der in jenem Jahr mit dem Studium anfing. Sie war alleinerziehend.
—Und der Vater? — fragte ich, weil ich jung war und nicht gut einschätzen konnte, wann man den Mund halten sollte.
—Ist verschwunden, bevor er geboren wurde — sagte sie ohne Drama, wie jemand sagt, dass es regnet —. Ich habe es satt, das zu wiederholen, aber es tut nicht mehr weh.
Sie sagte es mit einer Kühle, die keine Verbitterung war, sondern etwas Interessanteres: Klarheit. Sie wusste genau, wer sie war und wo sie stand.
An jenem Nachmittag gingen wir zusammen hinaus und tranken Kaffee in einer Bar zwei Blocks weiter. Wir redeten fast zwei Stunden lang. Sie erzählte mir, dass sie nachts malte, Öl auf Leinwand, hauptsächlich Landschaften, obwohl sie in letzter Zeit versuchte, menschliche Figuren zu malen. Ein paar Bilder verkaufte sie an Bekannte und auf lokalen Kunstmessen. Ihr Sohn Nicolás hatte die Liebe zum Zeichnen geerbt, nicht aber die Geduld.
—Neunzehn Jahre und Geduld fallen meist nicht zusammen — sagte ich.
Sie sah mich über ihre Tasse hinweg an.
—Mit vierundzwanzig auch nicht.
Ich lachte. Es störte mich nicht, dass sie mich so durchschaute.
***
Noch am selben Nachmittag schrieb sie mir per WhatsApp. Sie hatte meine Nummer gespeichert, ohne dass ich es bemerkt hatte. Ihre erste Nachricht war kurz: »Danke für den Kaffee. Morgen schlage ich dich beim Bankdrücken.« Ich antwortete: »Das will ich sehen.« Und damit begann alles andere.
Per Chat war sie jemand anderes. Nicht wirklich anders, eher direkter. Weniger vorsichtig an den Kanten. Sie erzählte mir, dass sie seit fast einem Jahr mit niemandem mehr gefickt hatte, dass ihr Leben eine Routine hatte, die sie über Wasser hielt, sie aber nicht erfüllte, dass sie sich manchmal als Frau unsichtbar fühlte, dass Arbeit und Nicolás und die Bilder sie genug beschäftigten, um nicht nachzudenken, aber nicht genug, um nichts zu fühlen.
»Was ich am meisten vermisse«, schrieb sie eines Abends, »ist nicht, einen Schwanz in mir zu haben. Es ist, dass dich jemand ansieht und du merkst, dass er dich wirklich ansieht.«
»Obwohl der Schwanz auch nicht schlecht ist, will ich dich nicht anlügen«, fügte sie eine Minute später hinzu.
Ich sagte ihr, dass ich sie ansah. Und dass ich mich auch um das andere kümmern konnte.
»Ich weiß«, antwortete sie. »Und ich mag es mehr, als ich sollte. Seit Tagen fasse ich mich an und denke dabei an dich.«
In jener Nacht schlief ich schlecht. Nicht aus Unruhe, sondern wegen etwas Körperlicherem, Dringlicherem. Ich stellte sie mir in ihrer Wohnung vor, mit eingeschaltetem Licht, dem offenen Haar, das ich noch nie so gesehen hatte, der Hand zwischen den Beinen, die Finger nass von ihrem eigenen Saft in ihrer Fotze. Ich fragte sie, ob wir uns sehen könnten. »Ja«, sagte sie. »Am Freitag. Bei mir zu Hause. Komm mit Hunger.«
***
Ich kam um neun Uhr abends an. Sie wohnte im vierten Stock eines ruhigen Hauses, in einem ordentlichen Viertel mit Bäumen auf dem Bürgersteig. Als sie die Tür öffnete, trug sie ein dunkelgrünes, eng anliegendes Kleid mit dünnen Trägern. Das Haar, endlich offen, fiel ihr bis auf die Schultern. Sie roch nach etwas Zitrischem, Sauberem.
Das Wohnzimmer war großzügig und gut durchdacht eingerichtet. Eigene Bilder an der Wand, ein scheinbar ungeordnetes Bücherregal, ein niedriger Tisch mit schon geöffnetem Wein und etwas zu essen. Nicolás war ausgegangen. Er hatte eine Nachricht am Kühlschrank hinterlassen, mit einem bunten Magneten festgemacht: »Komme spät. Tschau.«
—Das hat er geschrieben — sagte Valeria, als sie mich den Zettel lesen sah —. Es macht ihm nichts aus. Er ist alt genug zu verstehen, dass seine Mutter auch ein Leben hat.
Wir setzten uns aufs Sofa. Wir aßen wenig und redeten viel, oder wir redeten wenig und die Stille erledigte den Rest. Beim dritten Glas Wein stellte sie das Glas auf den Tisch, drehte sich zu mir und sah mich auf eine Weise an, die keinerlei Mehrdeutigkeit zuließ.
—Wir drehen uns schon viel zu lange im Kreis — sagte sie —. Ich will, dass du mich fickst.
Ich küsste sie, bevor sie den Satz zu Ende gesprochen hatte.
Ihre Lippen waren weicher, als ich es mir vorgestellt hatte, und sie küsste mit einer Konzentration, die mich überraschte: erst langsam, als würde sie mich abtasten, dann intensiver, als sie fand, wonach sie suchte. Ihre Zunge kam mit einem monatelang aufgestauten Hunger in meinen Mund. Meine Hände glitten über ihren Rücken über dem Kleid, wanderten hinunter zum Hintern und ich drückte ihn mit beiden Händen fest, spürte das feste Fleisch in meinen Handflächen. Sie stieß ein kurzes Stöhnen in meinen Mund und schmiegte sich noch enger an mich, rieb mir das Becken gegen das Bein. Ich spürte schon durch den Stoff, wie heiß sie war.
—Warte — sagte sie und löste sich nur ein wenig, mit heiserer Stimme —. Ich will, dass das gut wird.
—Und was heißt »gut«?
—Dass wir keine Eile haben. Dass du mit mir alles machst. Dass du nichts zurückhältst.
Ich sagte ihr, dass ich keinerlei Eile hatte. Dass ich sie zum Zittern bringen würde.
Sie biss sich auf die Lippe.
—Zeig’s mir.
***
Ich schob die Träger ihres Kleides von den Schultern. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste sanken schwer, als der Stoff bis zur Taille glitt: groß, echt, mit dem Gewicht und der Form einer Frau, die nicht zu Tricks gegriffen hat, mit dunklen Brustwarzen, die schon hart waren und sich aufrichteten, sobald Luft sie berührte. Ich beugte mich vor und nahm eine Brustwarze mit dem Mund, saugte kräftig daran, biss sie langsam, ließ sie los, um sie in Kreisen zu lecken. Ich spürte, wie sie die Schultern anspannte und ein kurzes, unterdrücktes Geräusch ausstieß, als hätte sie die Gewohnheit, keine Geräusche zu machen, und ihr Körper stritt dagegen an. Ich wechselte zur anderen Brustwarze und wiederholte es, langsamer, bis sie mich im Nacken packte und mein Gesicht an ihre Brüste drückte.
—Fester — murmelte sie —. Saug sie fester.
Ich gehorchte. Ich biss mit den Zähnen genau so fest in die Brustwarze, dass sie den Rücken durchbog und mir die Nägel in die Schulter grub.
Meine Finger suchten unter dem Kleid den Rand ihres Slips. Der Stoff war weich, Spitze, und darunter war die Haut heiß, feucht. Ich schob den Tanga zur Seite und berührte sie direkt. Ihre Fotze war am Laufen: Meine Finger glitten mühelos zwischen den geschwollenen Lippen hindurch, fanden die harte Klitoris und kreisten langsam darum. Sie spreizte die Knie, ohne dass ich sie darum bitten musste, der Rock des Kleides bis zur Taille hochgeschoben, das ganze Schamdreieck offen auf dem Sofa.
—So — sagte sie leise, die Augen geschlossen —. Steck sie mir rein.
Ich führte ihr zwei Finger auf einmal ein. Ihre Fotze schloss sich heiß und eng um sie, glitschig und nass. Ich begann, sie hinein- und herauszubewegen, krümmte sie, um den Punkt oben zu treffen, während der Daumen der Klitoris in Kreisen arbeitete. Sie fing an, die Hüften gegen meine Hand zu bewegen, meine Finger zu ficken, den Mund offen und den Atem abgehackt.
—Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören — wiederholte sie wie ein Gebet.
Als sie zum Orgasmus kam, schrie sie nicht: Sie blieb reglos, mit geschlossenen Augen und halb geöffnetem Mund, und für einige Sekunden schien es, als hätte sie aufgehört zu atmen. Ihre Fotze pulsierte stark um meine Finger, drückte sie in Wellen zusammen, und ich spürte, wie ein heißer Schwall meine Handfläche durchnässte. Dann atmete sie langsam aus und öffnete die Augen.
—So etwas ist mir schon lange nicht mehr passiert mit jemandem, der mich kaum berührt — sagte sie noch immer keuchend —. Ich bin gerade gekommen.
Ich zog meine glänzenden, feuchten Finger heraus und steckte sie mir in den Mund. Ich lutschte daran und sah sie an. Sie biss sich auf die Lippe.
Ich stand auf und nahm sie an der Hand. Sie zog das Kleid aus, blieb nackt zurück, nur der nasse Tanga hing an einem Knöchel, und führte mich ins Schlafzimmer.
***
Das Zimmer war ordentlich, nur vom Licht des Flurs erhellt, das durch die angelehnte Tür fiel. An der Wand lehnte ein großer Spiegel, gegenüber dem Bett, einer von denen, mit denen man sich vor dem Ausgehen ganz sehen kann. Valeria setzte sich auf die Bettkante und begann, mein Hemd aufzuknöpfen, mit Fingern, die ihre Lust nun nicht mehr verbargen.
—Du hast einen sehr schönen Körper — sagte sie und strich mit den Händen über meine Brust, hinunter über den Bauch bis zur Gürtelschnalle.
—Du auch.
—Das weiß ich schon — erwiderte sie mit einer Sicherheit, die nicht arrogant war, sondern etwas anderem, Tieferem entsprang.
Sie machte meinen Gürtel ohne Eile auf und zog mir Hose und Boxer gleichzeitig herunter. Als sie mich sah, hielt sie kurz inne. Mein Schwanz stand hart wie Stein und zeigte ihr direkt ins Gesicht. Sie sagte leise etwas, fast mehr zu sich selbst, das ich nicht ganz hörte, aber verstand: etwas über die Größe, etwas über die Gier.
Sie schob mich sanft auf die Matratze, kniete sich zwischen meine Beine und nahm mich zuerst mit den Händen, langsam, spürte Gewicht und Dicke ab. Sie drückte die Basis, strich mit dem Daumen über die bereits von Lusttropfen nasse Spitze, führte ihn zum Mund und leckte daran.
—Lecker — sagte sie.
Dann senkte sie den Kopf und begann mit dem Mund. Sie hatte es nicht eilig und machte auch keine Show daraus; sie tat es so wie alles andere, mit echter Konzentration. Sie nahm ihn auf einmal ganz tief in sich, schluckte ihn bis zur Kehle hinunter und blieb dort einige Sekunden, bevor sie sich sehr langsam zurückzog und den Schwanz glänzend von Speichel zurückließ. Sie ging wieder hinab. Ihre Zunge schlang sich jedes Mal um die Eichel, wenn sie hochkam, und mit einer Hand hielt sie meine Basis, während die andere meine Eier streichelte und sie mit genauem Druck zusammendrückte.
Ich spürte die Hitze, den Druck, die Zunge, die sich mit einer Präzision bewegte, die mich zwang, die Augen zu schließen und ihr Haar zu packen. Sie lutschte ihn mit stummer Gier, der Mund machte nasse Geräusche, der Speichel lief ihr übers Kinn bis zu den Brüsten. Einmal nahm sie den Schwanz aus dem Mund und rieb ihn sich über das ganze Gesicht, über die Lippen, über den Hals, und sah mich von unten mit glänzenden Augen an. Dann nahm sie ihn wieder auf, tiefer, bis sie würgte. Sie zog sich leicht hustend zurück, mit einem Lächeln.
—Stopp — sagte ich nach einer Weile und packte ihr Haar, um ihren Kopf anzuheben.
Sie hob den Kopf und sah mich an, mit geschwollenen Lippen und einem Faden Speichel am Kinn.
—Warum?
—Weil ich sonst in deinem Mund komme und es vorbei ist, bevor es angefangen hat.
Sie lächelte. Ein ganzes, echtes Lächeln, das ihr das ganze Gesicht veränderte.
—Das nennt man ein Kompliment — sagte sie und kletterte aufs Bett —. Und damit du’s weißt, es hätte mich nicht gestört, dich zu schlucken. Aber so ist besser. Ich will dich in mir.
***
Sie legte sich auf den Rücken und wartete auf mich. Ich zog ihr den Tanga runter, der immer noch an ihrem Knöchel hing, und nahm mir Zeit, sie anzusehen, bevor ich irgendetwas anderes tat. Valeria hatte den Körper einer Frau, die ihn pflegt, nicht aus Eitelkeit, sondern aus Selbstachtung: Narben, die eine Geschichte erzählen, Kurven, die sich nicht entschuldigen, eine sauber rasierte Fotze mit rosigen, vor Lust geschwollenen Lippen, glänzend vor Nässe. Sie spreizte die Beine für mich ohne Scham und zeigte mir alles.
Ich ging sie mit dem Mund vom Hals bis zur Innenseite der Oberschenkel entlang ab, biss ihr leicht in die weiße Haut an der Innenseite und spürte, wie sie bebte. Dann küsste ich sie dort, wo sie es am meisten brauchte: Ich legte den Mund auf ihre Fotze und zog die Zunge einmal ganz von unten nach oben, langsam, kostend. Sie schmeckte salzig, süß, glühend heiß.
—Dort — sagte sie mit einer Stimme, die nicht mehr versuchte, sich zu kontrollieren —. Dort, bitte.
Ich grub meine Zunge in ihren Eingang, drang so tief wie möglich mit ihr ein und ging dann zur Klitoris hinauf und saugte sie, als sauge man an einem Bonbon. Ich spreizte mit den Fingern ihre Schamlippen, um sie gut freizulegen, und bearbeitete die Spitze mit schnellen, ununterbrochenen Zungenbewegungen. Sie drückte meinen Kopf zwischen ihre Schenkel, bog den Rücken durch und hob das Becken gegen meinen Mund.
—Ja, genau so, nicht aufhören, friss mich ganz auf — keuchte sie und klammerte sich mit beiden Händen an meinem Haar fest.
Ich schob ihr zwei Finger hinein, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, und sie kam zum zweiten Mal in jener Nacht, mit einem langen Zittern, das durch ihre Beine bis in die Füße lief. Ich spürte, wie sich die Fotze um meine Finger zusammenzog, wie sich der Geschmack veränderte, intensiver wurde.
Als sie mir mit den Händen bedeutete, dass ich hochkommen sollte, tat ich es, kroch über sie und hinterließ Feuchtigkeitsspuren auf ihrem Bauch und ihren Brüsten.
Ich setzte die Spitze meines Schwanzes an ihren Eingang. Ich drang langsam ein, weil sie es so wollte. Zuerst spürte ich den Widerstand einer Frau, die das lange nicht mehr gehabt hatte: Ihre Fotze presste sich um mich wie eine heiße, nasse Faust, aber geschlossen. Ich schob ihn Stück für Stück hinein, zog mich wieder ein wenig zurück, ging wieder etwas weiter hinein, bis ich ihn ganz versenkte und den Grund erreichte. Ihr Gesicht veränderte sich: nicht vor Schmerz, sondern vor etwas Komplexerem, einer Mischung aus Spannung und Erleichterung, die sich nicht in ein einziges Wort fassen ließ. Ein langer, tiefer Laut entwich ihr, einer von denen, die von ganz unten kommen. Ich sah ihr in die Augen.
—Gut? — fragte ich, ohne mich zu bewegen, damit sie sich an die Dicke gewöhnen konnte.
—Ja — sagte sie mit glasigen Augen —. Du bist groß. Beweg dich. Hör nicht auf. Fick mich.
Ich hörte nicht auf.
***
Es war lang und echt, von jener Art Sex, bei dem die Zeit ihre gewohnte Form verliert. Ich begann langsam, bis ganz nach hinten hinein und fast vollständig wieder hinaus, damit sie jeden Zentimeter spürte. Sie begann, den Hintern unter mir zu bewegen, den Rhythmus zu suchen, und als sie ihn fand, grub sie mir die Fersen in den Rücken, damit ich schneller machte.
—Fester — bat sie —. Mach mich kaputt.
Ich packte ihre Handgelenke und drückte sie über ihrem Kopf gegen das Kissen, dann fickte ich sie richtig. Die Stöße brachten das Bett zum Knarren, ein rhythmisches Pochen gegen die Wand, und Valerias Brüste hüpften mit jedem Hieb. Ihre Fotze war so nass, dass man die feuchten Geräusche hörte, jedes Mal wenn ich herauskam und wieder eindrang, ein obszönes Platschen, das zusammen mit ihren Stöhnen das Zimmer füllte.
—So, so, tiefer, nicht aufhören, fick mich weiter — wiederholte sie, die Stimme abgehackt.
Ich ließ los und drehte sie auf die Seite, ein Bein über meine Schulter gehoben, und fickte sie von der Seite. In dieser Position ging er tiefer hinein, und sie merkte es: Sie stieß einen kurzen, schrillen Schrei aus, legte eine Hand auf den Bauch, knapp unter dem Nabel, als würde sie mich genau dort spüren.
—Genau da, genau da — murmelte sie.
Dann drehte ich sie auf alle viere. Ich packte ihre Hüften und stieß ihr von hinten hinein, sah zu, wie ihr runder Hintern jedes Mal bebte, wenn ich gegen mein Becken schlug. Sie senkte die Brust auf die Matratze, bog den Rücken durch und streckte den Hintern heraus, bot sich mir ganz dar. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, nicht zu hart, und sie ließ ein heiseres Lachen hören.
—Noch einen — sagte sie.
Ich gab ihr noch einen, härter. Der Abdruck blieb rot auf ihrer hellen Haut. Ich drückte den Daumen in ihren Arsch, während ich sie weiter in der Fotze fickte, und sie begann lauter zu stöhnen, ohne sich noch zu schonen.
—Du wirst mich noch mal kommen lassen — keuchte sie.
Ich folgte ihren Signalen. Nicht, weil ich passiv gewesen wäre, sondern weil da etwas daran war, sie so zu sehen, hingegeben an das, was ihr Körper nach so langer Zeit verlangte, das intensiver war als alles, was ich ihr hätte aufzwingen können. Ich erkannte, wann ich langsamer machen musste, wann schneller, wann den Winkel ändern. Sie nahm und gab im gleichen Maß zurück.
Ich drehte sie wieder auf den Rücken und legte ihr die Beine auf meine Schultern, sodass ich sie fast in zwei Hälften bog. Aus diesem Winkel ging mein Schwanz ihr bis tief in die Seele, und sie spürte es: Mit jedem Stoß hob sie sich im Bett, und sie musste die Hände ans Kopfteil stemmen, um nicht dagegenzuschlagen.
Sie kam zum dritten Mal in dieser Nacht so, mit den Beinen auf meinen Schultern und offenen Augen, die mich unverwandt ansahen. Ihre Fotze zog sich so fest um meinen Schwanz zusammen, dass sie mich beinahe mit sich riss. Ein langer, gebrochener Laut entwich ihr, und ich spürte, wie mein Schwanz von einer neuen Welle heißen Safts durchnässt wurde, der ihr über den Arsch bis auf das Laken lief.
Als ich an meine Grenze kam, kündigte ich es mit bereits gebrochener Stimme an:
—Ich komme gleich.
—Drin — sagte sie ohne zu zögern und bohrte mir die Fersen in den Rücken, damit ich ja nicht auf die Idee käme herauszugehen —. Drin. Ich nehme die Pille. Ich will es spüren.
Es waren die einzigen Worte, die sie sagte, bevor alles vorbei war. Ich stieß bis ganz tief hinein und kam in langen Wellen, lud Monate der Lust in ihr ab und spürte, wie die Fotze mir jeden Schwall ausmelkte. Sie umarmte mich mit den Beinen, drückte mich an ihren Körper und flüsterte mir ins Ohr: »So, alles, gib mir alles«, bis ich aufgehört hatte zu zittern.
Als ich schließlich herauskam, lief ein dicker Faden Sperma von ihren Lippen hinunter zum Arsch. Sie senkte die Hand, fing es mit zwei Fingern auf und führte es zum Mund.
—Schmeckt gut — sagte sie und lächelte mit derselben Gelassenheit, mit der sie alles andere sagte.
***
Wir blieben noch eine ganze Weile schweigend nebeneinander im Dunkeln liegen. Sie hatte ein Bein über meinem und den Kopf auf meinem Arm. Sie atmete langsam. Ich starrte an die Decke.
Im Spiegel konnte man vom Bett aus den Flur sehen. Und vom Flur aus, wenn jemand draußen gestanden hätte, das ganze Bett.
Die Tür zu Nicolás’ Zimmer stand einen Spalt offen.
Ich weiß nicht, ob er vorher angekommen war. Ich weiß nicht, ob er schon eine Weile dort war, ob er etwas gehört, etwas gesehen hat oder ob er einfach schlief und gar nichts merkte. Sicher wissen ließ sich das nicht, und Valeria sagte dazu nichts. Aber die Möglichkeit ließ mich noch lange nach jener Nacht nicht los.
***
Valeria wachte vor mir auf. Als ich die Augen öffnete, lag sie mit dem Rücken zu mir, das offene Haar auf dem Kissen und die Kurven unter dem Laken abgezeichnet. Ich legte den Arm um sie, und sie bewegte sich schlaftrunken zu mir hin, presste ihren nackten Hintern an mein Becken. Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat: Mein Schwanz wurde wieder hart, eingeklemmt zwischen ihren Pobacken.
Sie spürte es und drehte den Kopf, die Augen noch halb geschlossen, mit einem trägen Lächeln.
—Schon wieder — sagte sie verschlafen.
—Schon wieder.
Ich hob ihr ein Bein über meines, in derselben Löffelstellung, in der wir lagen, und schob meinen Schwanz von hinten in sie, ganz langsam und ohne Geräusch. Ihre Fotze war noch warm und glitschig vom Sperma der Nacht zuvor, und er glitt ohne jeden Widerstand ganz hinein. Sie stieß einen langen, zufriedenen Seufzer aus und bog den Rücken leicht durch, um mich besser aufzunehmen.
Es war langsam, fast lautlos, ein gleichmäßiges Hin und Her ohne Eile. Ich streichelte ihr von hinten die Brüste, kniff die Brustwarzen, fuhr mit der Hand über ihren Bauch, bis ich ihre Klitoris fand und sie in Kreisen rieb, während ich sie von hinten nahm. Sie reagierte, indem sie kaum merklich die Hüften bewegte, mich mit der Fotze festhielt, mir Dinge ins Ohr murmelte, die nicht ganz Worte waren.
—So, ohne Eile — flüsterte sie —. Den ganzen Vormittag, wenn du willst.
Ich fickte sie so, bis ich spürte, dass sie wieder bebte, zurückhaltender als in der Nacht zuvor, fast wie ein langer, stiller Schauer, der ihren ganzen Körper durchlief. Ich kam danach, in ihr, ohne etwas zu sagen, zog sie an mich und gab ab, was mir noch blieb.
Wir blieben noch lange so, aneinandergepresst, ohne herauszugehen.
***
An jenem Morgen tranken wir in der Küche Kaffee zum Frühstück, ohne viele Worte, uns gegenüber sitzend, mit dem Sonntagslicht, das durch das Fenster fiel. Sie hatte sich die Haare hochgenommen und trug ein weites T-Shirt, nichts darunter: Die Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab, und ihre nackten Beine waren unter dem Tisch übereinandergeschlagen. Sie sah aus wie jemand, der seit langer Zeit zum ersten Mal gut geschlafen hatte, und wie jemand, der gerade gründlich gefickt worden war.
Bevor ich ging, sagte sie an der Tür:
—Ruf mich nicht an, wenn das für dich zum Problem wird.
—Es wird kein Problem — antwortete ich.
—Gut — sagte sie —. Denn ich will auch nicht, dass es eins wird. Und ich habe dir noch einiges anzutun.
Ich ging die Treppe hinunter mit diesem letzten Bild im Kopf: Valeria, an den Türrahmen gelehnt, barfuß, mit einem Lächeln, das nichts dafür verlangte. Es gab noch mehr Nächte. Viele mehr. Aber keine hatte genau dieselbe Dichte wie jene erste, als die Sonne in die Küche fiel und wir beide, ohne es auszusprechen, wussten, dass etwas begonnen hatte.