Was ich im Zimmer meiner Tante hörte

Ich bin 33 Jahre alt, und diese Geschichte ereignete sich letzten Sommer. Seit einigen Jahren lebte ich allein in Sevilla: ein sicherer Job, gute Freunde, ein komfortables, aber etwas monotones Leben, seit ich sechzehn Monate zuvor meine letzte Beziehung beendet hatte. Nichts Ungewöhnliches. Bis ich den Anruf meiner Tante Cristina bekam.

Meine angeheiratete Tante ist 59 Jahre alt. Ich sage das, weil Cristina die Art von Frau ist, bei der Alter nur eine Zahl ist: Sie hat ihr Leben lang auf sich geachtet, treibt Sport, ernährt sich gut, und man sieht es. Sie ist blond, trägt ihr langes Haar fast immer hochgesteckt, hat helle Augen, Hüften, für die sie sich nicht entschuldigen muss, und eine Brust, die das auch nicht tut. Sie war nicht der Typ Frau, der irgendwo unbemerkt blieb, und das wusste sie. Aber sie hatte auch eine Art an sich, die einen schon entwaffnete, als man noch ein Kind war: direkt, mit Humor, ohne Posen oder Künstlichkeit. Man mochte sie leicht.

Sie hatte sich zwei Jahre zuvor getrennt, nachdem der Bruder meines Vaters sie mit einer Kollegin betrogen hatte. Es gab kein öffentliches Drama und keinen Anwaltkrieg. Cristina packte ihre Sachen und machte mit derselben Gelassenheit weiter, mit der sie alles tat. Sie stand mit der ganzen Familie in gutem Kontakt, besonders mit mir. Sie sagte immer, ich sei ihr Lieblingsneffe, und ich verbarg nie, dass sie meine Lieblingstante war. Auch das hatte sich durch die Trennung nicht geändert.

Diesen Sommer hatte sie ein kleines Haus in Zahara de los Atunes gemietet. Sie leitete eine private Akademie und hatte lange Ferien. Sie rief mich im Juni an. — Ich habe einen Pool, einen Garten und bin drei Minuten vom Strand entfernt — sagte sie —. Und ab Mitte Juli bin ich allein. Was meinst du? Zwei Freundinnen von ihr würden die ersten zwei Wochen dort sein, aber danach wäre sie ohne Gesellschaft. Ich sagte ihr, ich käme sie mal an einem Wochenende besuchen. Sie antwortete, davon sei nichts zu halten, ich solle mindestens eine ganze Woche bleiben und ihr Gesellschaft leisten. Ich sagte, wir würden sehen, obwohl ich im Grunde schon wusste, dass ich kommen würde.

Ich kam am 19. Juli gegen Mittag an. Als sie die Tür öffnete, trug sie einen sandfarbenen Pareo über dem Badeanzug und hatte die Haare zu einem lässigen Dutt zusammengesteckt. Von der Sonne gebräunt, barfuß, mit einem Glas Weißwein in der Hand. Sie begrüßte mich mit ihrer üblichen Umarmung: lang, ohne Eile, mit der Wärme von jemandem, der sich wirklich freut. Für einen endlos wirkenden Moment spürte ich die Wärme ihres Körpers an meinem, ihr Parfum, ihre weichen Wangen, die meine streiften. Das Haus war genau so, wie sie es beschrieben hatte: klein, perfekt, mit einem von Bougainvilleen umgebenen Pool und einer Terrasse, von der man das Meer fast sehen konnte. Wir gingen vor Ablauf einer halben Stunde in den Pool. Das Wasser war kalt und tat nach der Fahrt gut.

Die Tage folgten einem leichten Rhythmus, den ich mehr zu schätzen wusste, als ich erwartet hatte. Wir wachten spät auf, frühstückten zusammen auf der Terrasse, während die Sonne noch nicht zu sehr brannte. Wir gingen bis mittags an den Strand, kamen zurück, aßen etwas Leichtes und machten Siesta. Nachmittags Pool. Abends aßen wir in einer Strandbar des Ortes oder im Garten des Hauses, mit einer Flasche Wein und einem Gespräch, das länger dauerte als geplant. Ich hatte keinen einzigen Moment das Gefühl, die Stille füllen zu müssen. Das passierte mir nicht mit vielen Menschen.

Was ich mir nicht vorgestellt hatte, war, wie schwierig es sein würde, mit ihr zusammenzuleben. Ich meine das nicht negativ. Cristina bewegte sich in diesem Haus mit einer Natürlichkeit, die es unmöglich machte, nicht hinzusehen. Im Badeanzug am Pool, die Hüften klar gezeichnet und die feste Brust, die am Pareo streifte, wenn sie sich bückte, um etwas aufzuheben. Morgens in der Küche, die Augen noch halb geschlossen und ein Top mit Trägern, unter dem sie nichts trug. Abends in kurzen Shorts und demselben Top, scharf vom Licht der Terrasse umrissen. Ich schaute verstohlen hin und sah dann weg. Ich erinnerte mich daran, dass sie meine Tante war, dass ich sie seit meiner Kindheit liebte, dass das, was ich zu fühlen begann, eine absurde Fantasie war. Der Körper jedoch folgt seiner eigenen Logik, wenn man tagelang mit jemandem wie ihr zusammenlebt, mit dieser Wärme und dieser ständigen Nähe.

Eines Abends, beim Essen im Garten, sprachen wir über die Trennung. Cristina erzählte davon ohne Drama, aber auch ohne auszuweichen. Was sie am meisten verletzt habe, sagte sie, sei nicht der Verrat gewesen, sondern die Erkenntnis, dass sie sich seit Jahren in ihrem eigenen Haus unsichtbar gefühlt habe. — Im Moment geht es mir besser als in den letzten zehn Jahren — sagte sie, und sie meinte es ernst. Sie wirkte auf eine Weise gelassen, die keine Resignation war—. Ich muss niemanden ertragen und niemanden um Erlaubnis für irgendetwas bitten. Danach fragte sie mich nach meiner letzten Beziehung. Ich erzählte ihr das Wesentliche. Wir stießen darauf an, dass wir beide allein glücklich seien, und lachten darüber, dass wir beide von unterschiedlichen Wegen aus zum selben Schluss gekommen waren.

Die erste Nacht, in der ich nicht schlafen konnte, war die vierte meines Aufenthalts. Es war gegen ein Uhr morgens, als ich mit Durst und einer Hitze aufwachte, die der Ventilator nicht ganz vertreiben konnte. Ich trank Wasser, legte mich wieder auf den Rücken und starrte an die Decke, und dann hörte ich es. Ein von der Wand gedämpftes Geräusch, das ich erst einen Moment später einordnen konnte: ein sanftes, unterdrücktes Keuchen, mit einem rhythmischen Takt, der keinen Zweifel ließ. Und darunter, kaum wahrnehmbar, das stetige Summen von etwas Elektrischem.

Ich blieb reglos im Bett liegen. Mein Herz schlug plötzlich so schnell, dass es nichts mit dem Schreck zu tun hatte. In meinem Kopf begannen sich Bilder mit einer Präzision zu formen, die mich selbst überraschte. Cristina. Auf der anderen Seite der Wand. Allein. Und diese Geräusche waren genau das, wonach sie klangen.

Ich stand auf, ohne genau zu wissen warum. Ich öffnete die Tür leise und blieb im Türrahmen des Wohnzimmers stehen, in völliger Dunkelheit. Von dort waren die Geräusche deutlicher. Ihre Seufzer hatten einen Takt, der langsam anstieg, beharrlich, als würde sie sich die Zeit nehmen, die sie brauchte. Ich stellte sie mir auf dem Rücken liegend vor, eine Hand zwischen den Beinen, die Schenkel unter den Laken gespreizt, wie sie ruhig an ihrem eigenen Fotzenloch arbeitete, während das Gerät gegen sie vibrierte. Die Stöhnlaute entkamen ihr leise, angespannt, und dann wurden sie wieder leiser, als versuche sie, sie zu unterdrücken, damit kein Lärm entstünde. Ich stand da und lauschte, während mein Schwanz sich in der Hose verhärtete, und spürte, wie mir das Blut in den Schritt schoss, während der Rest des Hauses reglos blieb.

Ich hörte mehrere Minuten lang zu, die mir zugleich kurz und endlos vorkamen. Das Summen stieg und fiel, und ihre Atmung veränderte sich, kürzer, abgehackter, mit einer Feuchtigkeit, die ich selbst von dem anderen Zimmer aus fast erahnen konnte. Ich dachte an ihre Hand, die mit präzisem Druck glitt, an ihre Finger, die sich öffneten, um den besseren Winkel zu finden, an die beharrliche Reibung am Kitzler, daran, wie sie den Rücken krümmen musste, wenn sie sich dem Höhepunkt näherte. Und dann kam das Ende: ein tieferes, unterdrückteres Stöhnen, als würde sie es hinunterschlucken, um niemanden zu wecken, gefolgt von einer Stille, die mir den Mund austrocknete. Ich ging mit hundert Puls zurück in mein Zimmer und konnte nichts dagegen tun. Oder das sagte ich mir jedenfalls.

Ich legte mich ins Bett und brauchte genau vier Minuten, bis ich abspritzte. Ich konnte mich nicht erinnern, das seit sehr langer Zeit mit solcher Intensität getan zu haben. Ich starrte an die Decke, fühlte mich gleichermaßen lächerlich und zufrieden, und mein Kopf war immer noch mit dem beschäftigt, was ich auf der anderen Seite der Wand gehört hatte. Ich schlief ein, bevor ich zu viel darüber nachdenken konnte, was gerade passiert war.

Am nächsten Morgen begrüßte Cristina mich mit ihrem gewohnten Lächeln und einem frisch gemachten Kaffee auf dem Tisch der Terrasse. Nichts an ihrem Gesicht deutete darauf hin, dass irgendetwas Ungewöhnliches geschehen war. Wir gingen an den Strand, aßen zusammen, Siesta, Pool, Abendessen. Alles wie an den Tagen zuvor. Ich sah sie an und suchte nach irgendeiner Spur von dem, was ich in der Nacht zuvor gehört hatte, fand aber nichts. Das beunruhigte mich mehr, als wenn ich etwas gefunden hätte.

Das zweite Mal passierte es zwei Nächte später. Und ich gestehe, nicht gerade stolz, dass ich in dieser Nacht die Tür absichtlich einen Spalt offen ließ. Ich blieb im Bett, das Telefon in der Hand, ohne wirklich auf den Bildschirm zu schauen, und wartete. Um Viertel nach zwölf dieselben Geräusche. Das Summen. Die Seufzer, die sanft begannen und an Tiefe gewannen. Diesmal mischten sich Geräusche von Laken dazu, ein leises Rascheln von Stoff, das feuchte Geräusch ihrer eigenen Finger, die sich schneller bewegten. Ich stellte mir vor, wie sie zwei Finger in den Mund nahm, um sie anzufeuchten, sie dann zwischen ihre Beine führte und beharrlich drückte, sie langsam einführte, wieder herauszog und erneut hineinschob, während das Gerät weiter neben ihr arbeitete und sie zwang, schneller, härter zu werden. Jeder Atemzug, den sie ausstieß, klang zerbrochener als der vorherige.

Ich stand auf und ging direkt zum Sofa im Wohnzimmer, in die Dunkelheit, und setzte mich hin, um zuzuhören. Diesmal dauerte es länger. Ihre Geräusche wurden dringlicher, schwerer zu unterdrücken, und ich blieb dort reglos sitzen, mit stockendem Atem, die Hand über der Hose um meinen Schwanz geschlossen, während ich an Dinge dachte, an die ich nicht hätte denken sollen. Ich spürte den harten, heißen, im Takt dessen, was ich hörte, pochenden Buckel. Ich wichste mich langsam, ohne den Blick von der geschlossenen Tür ihres Zimmers zu nehmen, und stellte mir ihre feuchte Muschi vor, die zitternden Schenkel, die Brüste, die unter dem Laken auf und ab gingen, ihr vor Lust erhitztes Gesicht, während sie sich noch einmal fallen ließ. Als es vorbei war und die Stille sich wieder ausbreitete, brauchte ich mehrere Minuten, bis ich vom Sofa aufstehen konnte. Ich ging in mein Zimmer zurück, als würde ich durch Wasser laufen. Ich legte mich ins Bett und schlief lange nicht ein.

***

Am Ende dieser ersten Woche, als ich schon zu berechnen begann, wann ich nach Sevilla zurückkehren sollte, kam Cristina in mein Zimmer, während ich ein Nickerchen machte. Die Vorhänge waren heruntergelassen, eine leichte Brise bewegte den Stoff. — Es ist sieben — sagte sie und schüttelte mich an der Schulter —. Aufstehen, es ist noch hell. Ich sagte ihr, dass ich es gemütlich hatte und mich nicht bewegen wollte, dass dies mein letztes Nickerchen dort sein würde. Sie schwieg einen Moment. Diese Art von Schweigen, in dem jemand das nächste Argument formuliert.

— Wie, letztes? Du gehst? — fragte sie. — Morgen oder übermorgen — sagte ich —. Ich bin jetzt schon fast eine Woche hier, ich will nicht übertreiben. Sie setzte sich auf den Bettrand. — Du hast in Sevilla nichts Wichtigeres als das hier — sagte sie —. Und ich bleibe den Rest des Monats allein. Bleib noch ein paar Wochen. Sie hatte in allem recht. Ich hatte keine Pläne. Ich sagte ja.

Ihre Reaktion war auf die liebenswerteste Weise übertrieben. Sie warf sich mit einer begeisterten Umarmung auf mich, die ich nicht erwartet hatte, ihr Körper fiel auf meinen, während ich noch im Bett lag, halb aus dem Mittagsschlaf erwacht. Ihr Gewicht auf meinem. Die Wärme ihrer Haut. Der Geruch ihres Haares, vermischt mit Sonnencreme und etwas Süßerem. Ihr Gesicht streifte meines, während sie danke, Schatz, danke sagte. Es waren vielleicht fünf oder sechs Sekunden, aber mein Körper wartete keine fünf Sekunden, um seine eigenen Entscheidungen zu treffen.

Die Erektion kam ohne Vorwarnung und ohne jede Möglichkeit, sie aufzuhalten. Und Cristina spürte sie. Ich merkte, wie ihr Körper auf meinem für einen Moment erstarrte, wie in ihr etwas für eine Sekunde, zwei, drei stillhielt. Sie wich nicht abrupt zurück. Sie richtete sich langsam auf, gelassen, als würde sie jede ihrer Bewegungen einzeln wählen. Ihre Augen senkten sich einen Moment zu meinem Schritt, dann kehrten sie zu meinem Gesicht zurück, und in dieser winzigen Sekunde des Schweigens verstand ich, dass sie genau gesehen hatte, was geschah. Mein Atem wurde flach. Sie befeuchtete leicht die Lippen.

— Es tut mir leid — sagte ich —. Ich konnte nicht... das war nicht meine Absicht. Es tut mir wirklich leid, Tante. Sie sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht ganz zu deuten wusste. Da war Überraschung, ja, aber auch etwas Schärferes, Bewussteres. Cristina legte mir eine Hand auf die Brust und nahm sie nicht sofort wieder weg. Sie ließ sie dort, warm, fest, und spürte, wie mein Herz schlug.

— Jungchen — sagte sie schließlich —. Macht nichts. Es war meine Schuld, weil ich mich einfach so auf dich draufgeworfen habe. Körper reagieren nun mal, und das war's. Na los, steh auf, es ist noch hell. Und sie verließ das Zimmer, als wäre nichts gewesen. Ich blieb noch fünf Minuten länger liegen, starrte an die Decke, zwischen Verlegenheit und etwas, das nicht genau Verlegenheit war.

Ich stand auf, zog mir die Flip-Flops an und ging in den Garten. Cristina war am Pool und legte mit derselben gewohnten Gelassenheit die Handtücher zurecht, als wären die letzten zehn Minuten nie passiert. Als sie mich auftauchen sah, sagte sie etwas über die Strandbar, in der sie an diesem Abend essen wollte, und ich nickte, ohne genau gehört zu haben, was sie gesagt hatte. Da war etwas an der Art, wie sie vor dem Verlassen meines Zimmers gelächelt hatte, etwas an diesem Abstand von zwei oder drei Sekunden, in denen sie sich nicht von mir entfernt hatte, das nicht ganz zu der Normalität passte, die sie jetzt vorgab. Oder vielleicht war ich derjenige, der sah, was er sehen wollte. Also stieg ich ins kalte Wasser des Pools und beschloss, nicht weiter darüber nachzudenken. Zumindest für diesen Nachmittag. Der Rest des Monats lag noch vor uns.