Die Nacht, in der ich die Tür für meinen Sohn offen ließ

Ich heiße Lorena, bin dreiundvierzig Jahre alt und seit vierzehn Jahren geschieden, ohne dass mir je ein Mann wieder Lust auf einen Neuanfang gemacht hätte. Mateo habe ich praktisch allein großgezogen, seit er fünf war, mit langen Schichten in einer Versicherungsagentur und kurzen Nächten vor dem Fernseher. Bis ich mich eines Märzmorgens, barfuß auf dem Weg zu einem Glas Wasser, mit ihm traf, als er aus dem Bad kam.

Das Handtuch hing ihm schief, nur knapp an der Hüfte verknotet. Seine Schultern waren noch nass, die Haare klebten ihm an der Stirn, und er hatte einen Körper, den ich nie bewusst wahrgenommen hatte. Er war nicht mehr der dünne Junge, dem ich die Schnürsenkel gebunden hatte. Er war ein neunzehnjähriger Mann mit festem Rücken und ruhigem Atem. Unter dem nassen Stoff zeichnete sich die Wölbung seines Schwanzes ab, schwer, zur Seite hängend. Ich sah ihn zwei Sekunden länger an, als es anständig gewesen wäre, und flüchtete in mein Zimmer, die Muschi nass und das Herz gegen meine Rippen hämmernd.

Nein, das nicht.

Das sagte ich mir die ganze Nacht immer wieder, wälzte mich in den Laken hin und her und hörte ihn auf der anderen Seite des Flurs atmen. Es half nichts. Ich schob mir zwei Finger zwischen die Beine, bis ich mich allein zum Orgasmus brachte, biss ins Kissen und stellte mir den Schwanz meines Sohnes unter diesem Handtuch vor. Am nächsten Tag ging ich zum Frühstück hinunter, trug ein altes T-Shirt ohne BH und eine Shorts, die ich seit Jahren nicht mehr angehabt hatte. Ich bückte mich, um die Milch aus dem unteren Regal zu nehmen. Ich sah mich nicht um. Musste ich auch nicht. Ich spürte sein Schweigen.

Es fing so an, mit dummen Details. Das T-Shirt ohne BH. Die kürzeren Shorts. Den Rücken zu beugen, um etwas vom Boden aufzuheben, wenn er durchs Wohnzimmer ging, im Wissen, dass sich meine Muschi unter dem Stoff abzeichnete. Mir in den Finger zu beißen, wenn ich mit ihm sprach. Kleine Dinge, die mich nicht vollständig verrieten, die es mir erlaubten, so zu tun, als wäre es nicht absichtlich.

Vier Monate vergingen so, und nichts geschah. Mateo behandelte mich wie immer. Er küsste mich beim Gehen auf die Wange, noch einmal, wenn er zurückkam, half mir beim Tischdecken, stritt abends mit mir über Politik. Ich ging jede Nacht wütender auf mich selbst ins Bett, sicherer darüber, was ich wollte, und immer verängstigter davor, es zu wollen.

Als Carmen, eine Kollegin, mir vorschlug, das Wochenende im Strandhaus ihres Mannes Andrés zu verbringen, sagte ich zu, noch bevor ich überhaupt darüber nachdachte. Ich bat Mateo, mit uns zu kommen. Er sagte zu, ohne irgendetwas zu ahnen.

***

Am Mittwoch kaufte ich einen Bikini. Es war kein Bikini, es war ein Faden. Etwas, das ich mich vor niemandem je zu tragen getraut hätte. Ich versteckte ihn ganz unten in der Tasche und versuchte, nicht daran zu denken, was ich vorhatte.

Wir kamen am Samstagmittag an. Carmen und Andrés öffneten schon Bier auf der Veranda. Begrüßungen, Umarmungen, das Rauschen des Meeres in der Ferne. Mateo wechselte im hinteren Zimmer die Kleidung. Ich zog mich in meinem um. Als ich mit einem lockeren Pareo über dem Faden herauskam, hob Carmen die Augenbrauen. Andrés hielt für einen Moment die Dose in der Luft.

—Soll ich dir mit dem Sonnenschirm helfen, Mama? — sagte Mateo von der Veranda.

—Später. Lass uns erst an den Strand gehen.

Wir gingen zu viert hinunter zum Strand. Ich breitete das Handtuch aus, ließ den Pareo fallen und löste mir den Knoten am Rücken, als wäre nichts. Carmen unterdrückte einen Protest. Andrés hustete. Mateo starrte auf einen festen Punkt am Horizont, als hätte man ihm verboten, den Blick zu senken.

—Mateo, Sohn, machst du mir Sonnencreme drauf? Mein Rücken ist ganz weiß.

So etwas sagt eine Mutter. So hörte es auch jeder. Aber die beiden Hände, die sich eine Minute später auf meine Schulterblätter legten, waren nicht die irgendjemandes. Es waren seine, warm von der Sonne, unbeholfen, zögernd. Sie glitten die Wirbelsäule hinunter, blieben auf Höhe der Taille stehen, gingen wieder nach oben. Ich schloss die Augen.

—Auch die Beine.

Ich hörte ihn schlucken. Er strich mir mit der offenen Hand langsam über die Beine, und für einen Moment, als er an den inneren Rand meines Oberschenkels kam, spürte ich, wie seine Finger zwei Zentimeter vor meiner Muschi zitterten. Der String hatte sich zwischen meine Schamlippen geschoben und war durchnässt, und nicht vom Meer.

—Und vorne auch. Ich will nicht verbrennen.

Ich drehte mich um, die Brüste nackt, ohne Pareo, ohne weitere Ausreden. Ich hielt seinem Blick stand. Er senkte die Augen auf die Flasche. Er nahm sich bestimmt drei Sekunden Sonnencreme und verteilte sie mit der Präzision eines Chirurgen, der eine offene Wunde meiden will. Aber meine Nippel stellten sich unter seinen Fingern hart wie Steine auf, und als er mir die Creme über die linke Brust strich, streifte er mit dem Daumen einen davon. Es war eine winzige Berührung. Wir beide taten so, als wäre nichts geschehen. Ich sah wieder zu seiner Shorts, und die Beule ließ sich nicht mehr verbergen: Sein Schwanz drückte hart gegen den Oberschenkel, zeichnete sich durch den nassen Stoff ab. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Carmen stand auf und ging wortlos ans Ufer. Andrés blieb zu lange, viel zu lange, bis sie ihn aus dem Wasser heranpfiff.

***

—Mama, kannst du das Oberteil anziehen?

Wir waren allein im Meer, bis zum Hals untergetaucht. Carmen und Andrés waren am Strand entlang spazieren gegangen.

—Warum? Ich bin eine erwachsene Frau, ich habe einen schönen Körper. Stört dich das?

—Es ist nicht das — sagte er. Aber er presste den Kiefer zusammen, als wäre er kurz davor, auf etwas zu beißen.

—Bist du eifersüchtig, weil Andrés mich ansieht?

Er antwortete nicht. Ich schmiegte mich an seinen Rücken. Ich legte die Arme über seine Schultern und verschränkte die Beine um seine Taille, alles unter Wasser, alles unsichtbar für die anderen. Ich drückte meine nackten Brüste gegen seine nasse Haut, die Nippel zwischen seine Schulterblätter gepresst. Er wurde vollkommen steif, in jeder Hinsicht.

—Mir ist kalt — log ich.

Ich drehte ihn um, bis wir uns gegenüberstanden. Ich hakte die Beine um seine Hüfte. Ich rieb mich an ihm, ließ den harten Schwanz, kaum von den Shorts bedeckt, genau zwischen meine Muschilippen geraten, mit dem nassen Stoff dazwischen. Ich rieb mich langsam an ihm, auf und ab, spürte jeden seiner Pulsschläge gegen meine Klitoris. Ich atmete ihm über den Mund. Ich strich mit der Zunge über seine Unterlippe, einen Moment lang, nur einen einzigen.

—Was ist los mit dir, mein Schatz?

—Die Kälte, Mama — sagte er mit gebrochener Stimme —. Es ist die Kälte.

—Ach, die Kälte — flüsterte ich und biss ihm ins Ohrläppchen —. Ich habe die Fotze in Flammen, Sohn.

Ich ließ ihn los. Mit zitternden Knien ging ich ans Ufer und der String war innen so nass, dass ich ihn klebrig an mir spürte. Ich sah mich nicht um. Ich wusste, dass er mir auf den Hintern starrte. Ich wusste, dass er mich nicht mehr wie ein Sohn ansah.

***

Zurück zu Hause machte ich noch in derselben Nacht den ersten ernsthaften Test. Ich ließ die Badezimmertür ganz offen, drehte den Wasserhahn auf und stellte mich unter das heiße Wasser. Ich fuhr mir langsam mit dem Schwamm über den Körper, die Hand offen, als würde ich es allein genießen. Ich seifte mir die Brüste ein, kniff mir in die Nippel, ließ die Hand zur Muschi hinabgleiten und spreizte mit zwei Fingern die Lippen, im genau richtigen Winkel, damit man es vom Flur aus sehen konnte. Ich hörte ihn im Flur. Er kam nicht rein. Er ging nicht weg. Durch einen Spalt sah ich ihn mit dem Rücken zur Wand des Wohnzimmers stehen, die Hand in der Hose, schnell darin bewegend. Ich steckte einen Finger hinein, dann zwei, der Atem am Mosaik festgeklebte. Als ich hörte, wie er auf der anderen Seite der Wand einen Stöhnen unterdrückte, kam ich lautlos zum Höhepunkt und biss mir auf die Lippe, bis sie ein wenig blutete.

In jener Nacht schlief ich nackt. Ich ließ die Tür einen Spalt offen. Ich wartete. Er kam nicht.

Am Morgen zog ich ein Wickelkleid an, niedrige Absätze und nichts darunter. Ich brachte ihn wie jeden Montag zur Uni. Ich fuhr mit den Beinen ein wenig weiter auseinander als sonst. Der Stoff rutschte mir von selbst hoch, und ich zog ihn nicht zurecht. An der Ampel legte ich die Hand auf seinen Oberschenkel, als wäre es eine liebevolle Geste einer Mutter. Ich ließ sie langsam höher wandern. Für einen Moment ließ ich sie auf der Beule liegen, fast ohne Druck, fast wie aus Versehen. Ich spürte seinen Schwanz unter der Jeans pulsieren und drückte einen Moment länger als nötig zu, bevor ich die Hand wieder wegnahm.

—Wir sind da — sagte ich, als wir vor der Uni hielten.

Er stieg aus, ohne mich anzusehen. Beim Abschied bebte seine Stimme. Ich sah, wie er die Beule unauffällig zurechtrückte, bevor er über die Straße ging.

***

Auf dem Heimweg an jenem Nachmittag hielt ich bei einem Zeitungskiosk. Ich kaufte einen Film. Ich wählte ihn absichtlich. Auf dem Cover stand „Tabu“. Mutter und Sohn. Ich bezahlte bar und steckte ihn in die Tasche.

Als Mateo zurückkam, hatte ich schon Pasta gekocht und eine Flasche Wein geöffnet. Ich hatte ein langes weißes T-Shirt an, nichts darunter. Ich hatte geduscht, mich parfümiert, mich nur leicht geschminkt. Wir aßen allein, bei gedämpftem Licht, und redeten über irgendeinen Unsinn. Ich leckte die Soße von meinem Finger und hielt sie ihm hin, damit er probierte. Er leckte sie ab, ohne den Blick zu heben, die ganze Zunge um meinen Finger gelegt, und ich dachte daran, wie ich ihm in dieser Nacht etwas ganz anderes umlegen würde.

Nach dem Essen ließ ich das Geschirr im Spülbecken und ging in mein Zimmer. Ich legte den Film im Fernseher ein. Ich drehte den Ton lauter. Ich ließ die Tür offen. Ich zog das T-Shirt aus. Ich legte mich auf den Rücken, die Beine weit gespreizt, eine Hand zwischen den Schenkeln, die mir die Muschi öffnete, die andere auf einer Brust, während ich den Nippel kniff. Ich strich mit dem Mittelfinger kreisend über die Klitoris und ließ absichtlich ein langes Keuchen los. Ich wartete.

Zwanzig Minuten. Zweiundzwanzig. Fünfundzwanzig.

Ich hörte ihn im Flur stehen. Dann trat der Schatten ins Zimmer. Ich schloss die Augen, als wäre ich ganz auf mich selbst konzentriert. Ich spürte ihn nahe bei mir, fast über dem Bett, ohne sich zu trauen. Ich schob mir zwei Finger in die Muschi, bis ganz hinein, und zog sie glänzend wieder heraus. Ich ließ ein leises Stöhnen los und führte die Finger zum Mund, leckte sie vor ihm ab.

—Mateo — flüsterte ich, ohne die Augen zu öffnen —. Schäm dich nicht. Setz dich. Das ist normal.

Er setzte sich an den Bettrand. Er trug Boxershorts, der Körper angespannt wie eine Saite, und der Schwanz zeichnete sich knallhart durch den Stoff ab, an der Spitze schon mit einem dunklen Fleck. Der Bildschirm machte im Hintergrund weiter Geräusche. Ich nahm seine Hand und führte sie zu meinem Schoß. Er zog sie instinktiv weg.

—Bitte. Hilf mir. Ich brauche es.

Ich legte sie ihm wieder hin. Ich spreizte seine Finger mit meinen, fuhr ihm langsam damit über die Lippen meiner Muschi, machte sie mit meinem Saft nass und schob seinen Mittelfinger hinein. Ich ließ ihn mit meinen Händen über seinen laufen hinein und hinaus gleiten, bis er den Rhythmus begriff. Er begann, ihn allein zu bewegen, erst zögernd, dann neugierig, dann gierig. Er steckte zwei hinein, dann drei, krümmte sie nach innen suchend, und ich wölbte mich ihm wie eine läufige Hündin entgegen. Er legte den Daumen an meine Klitoris und rieb mich, während er weiter in mich eindrang, und ich dachte, ich würde genau dort kommen, mit der Hand meines Sohnes in mir. Ich schloss die Augen zum allerersten Mal wirklich.

Ich schob meine Hand in seine Boxershorts und packte seinen Schwanz. Er war steinhart, heiß, pulsierend, dicker als ich es mir vorgestellt hatte. Ich schob die Haut zurück und spürte die klebrige Spitze. Ich streichelte ihn von oben nach unten, drückte ihn an der Wurzel, fuhr mit dem Daumen über die Eichel und verteilte seine eigene Flüssigkeit, und er stieß ein fast kindliches Wimmern aus, den Kopf in den Nacken werfend.

—Ist es gut, mein Schatz? — fragte ich.

—Ja — sagte er. Und an seiner Stimme wusste ich, dass es keinen Weg mehr zurück gab.

***

Ich zog ihn aus. Ich streifte ihm die Boxershorts ab und nahm ihn mir in den Mund, bevor er etwas sagen konnte. Vierzehn Jahre hatte ich keinen Mann mehr gekostet. Ich hatte das heiße Gewicht, den Druck, den Geschmack sauberer Haut vergessen. Ich fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, langsam, und saugte dann jeden Hoden einzeln, mit geschlossenen Augen, während ich seinen steifen Schwanz gegen seinen Bauch hielt. Danach nahm ich ihn ganz in mich, bis er mir in der Kehle steckte, und er stieß ein Stöhnen aus, das das Bett erzittern ließ. Ich zog den Speichel in Fäden von seinen Lippen bis zur Eichel und nahm ihn wieder auf, bewegte den Kopf auf und ab, drückte mit der Hand die Wurzel, drehte das Handgelenk an der Spitze, so wie ich mich erinnerte, dass man es machte. Er packte mich mit einer Hand am Haar, fest, mit der anderen suchte er eine Brust und drückte den Nippel zwischen die Finger. Ich lutschte seinen Schwanz, bis ich spürte, wie er noch dicker wurde, bis er anfing, meinen Kopf unbewusst nach unten zu stoßen.

—Mama, ich komme gleich — keuchte er.

Als ich spürte, wie es ihm nah wurde, ließ ich ihn los. Ich wollte nicht, dass es schon vorbei war. Ich fuhr mit der Zunge über die Innenseite seines Oberschenkels, blies auf die nasse Spitze, und er zuckte mit der Hüfte.

—Noch nicht, mein Schatz. Noch nicht.

Ich legte ihn auf den Rücken. Ich setzte mich breitbeinig über ihn und rieb meine Muschi an seinem Schwanz, machte ihn ganz nass, rieb meine Klitoris an der Eichel. Dann nahm ich ihn mit der Hand und setzte ihn an meinen Eingang. Ich sank langsam auf ihn nieder, sah ihm ins Gesicht und beobachtete, wie sich seine Augen mit jedem Zentimeter, den ich ihn verschluckte, um Millimeter weiteten. Er füllte mich ganz. Ich hatte meinen Sohn in mir und hatte mich in meinem Leben nie vollständiger gefühlt.

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, mit den Händen auf seiner Brust abgestützt, die Hüfte auf und ab, spürte, wie er hinein und herausglitt, wie seine harte Haut an meinen Wänden rieb. Dann beugte ich mich vor und presste ihm die Brüste an den Mund. Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, biss ganz leicht hinein, und ich begann, ihn härter zu reiten, mit dem Hintern gegen seine Schenkel schlagend, mit dem feuchten Geräusch meiner triefenden Muschi, die ihn ganz verschluckte.

—Fick mich, Sohn — sagte ich ihm ins Ohr —. Fick deine Mutter. Steck ihn mir ganz rein.

Etwas in ihm schaltete um. Er packte mich an der Taille, drückte die Finger in meine Pobacken und begann von unten zu stoßen, mich gegen sich zu schlagen, und rammte ihn mir mit jedem Stoß bis ganz nach hinten. Ich stöhnte hemmungslos, ohne an irgendetwas zu denken, den Mund an seinem Hals, ihn beißend. Er drehte mich um. Er legte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine, bis sie an seiner Schulter ruhten, und stieß ihn mir mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Er fickte mich hart, mit den Händen, die meine Brüste pressten, und sah mir in die Augen, und ich hielt seinem Blick stand, während ich mich ihm ganz öffnete.

—Ich gehöre dir — sagte ich keuchend —. Jetzt gehöre ich dir. Alles an mir gehört dir, mein Schatz.

Alles verschwamm. Der Orgasmus kam von ganz tief innen, lang, in Wellen, presste seinen Schwanz mit der krampfenden Muschi zusammen, und er hielt noch zwei Stöße aus und kam dann mit abgehacktem Keuchen in mir, entleerte sich in heißen Schüben, die ich bis in den Bauch aufsteigen fühlte. Er brach auf mir zusammen. Ich streichelte seinen nassen Rücken, während das Sperma mir zwischen den Schenkeln herablief. Vierzehn Jahre des Wartens hatte es gebraucht, und ich war mit meinem Sohn in mir gekommen.

***

Drei Jahre sind seitdem vergangen. Mateo ist jetzt zweiundzwanzig. Er hat eine Freundin, die ich ihm vorstelle, wenn ich sie eben vorstellen muss. Ein hübsches, sanftes Mädchen, das sonntags zum Essen bei uns bleibt und von nichts weiß. Mateo lächelt sie an, reicht ihr die Hand, lässt sich auf Pläne mit ihr ein. Und nachts kommt er in mein Zimmer, öffnet mir die Beine und fickt mich wie einen Mann, nicht wie eine Mutter.

Mit ihr erfüllt er, was ein wohlerzogener Sohn seines Alters eben erfüllen muss. Mit mir erfüllt er etwas anderes. Die Freundin bekommt, was auch immer sie bekommt, aber diejenige, die jede Nacht Matos Erguss schluckt, bin ich. Und das erfüllt mich nach vierzehn Jahren Einsamkeit mit einer Ganzheit, die ich niemandem erklären werde.