Mein Schwiegersohn überraschte mich einen Monat nach der Beerdigung

Ich heiße Marisol und bin dreiundfünfzig Jahre alt. Ich lebe in Montevideo, in einem Haus in einer ruhigen Wohngegend, mit einem Vorgarten und einem Zitronenbaum im Hinterhof. Mein ganzes Leben lang war ich eine anständige Frau, von meiner Mutter mit der Vorstellung erzogen, dass man den Körper pflegt, nicht zur Schau stellt. Kleider bis zur Mitte der Wade, Blusen hochgeschlossen am Hals, kein starkes Make-up. Das war meine Schule, und ich habe sie nie in Frage gestellt.

Vor zwei Jahren bin ich verwitwet. Hernán und ich waren fast dreißig Jahre verheiratet. Er war kein schlechter Mann, im Gegenteil, aber das Bett war schon lange kein Ort mehr, an dem wir uns begegneten, bevor er krank wurde. Wir haben einmal im Monat gevögelt, wenn überhaupt, und es dauerte so lange wie eine Tasse Kaffee: er oben, zwei Minuten, ein Grunzen, schneller Abspritz ins Innere und schlafen. Ich habe es hingenommen, weil man über solche Dinge nicht spricht und weil ich dachte, dass es für alle Frauen wie mich so sei.

Als er starb, habe ich viel geweint. Ich habe um die Jahre geweint, um die Gesellschaft, um die Leere, die ein Mensch hinterlässt, auch wenn er dich manchmal nicht berührte. Aber einen Monat später, als ich wieder allein in einem leeren Doppelbett schlief, entdeckte ich etwas, das ich beschämend fand zu entdecken. Mein Körper lebte noch. Meine Fotze wurde nachts von selbst feucht, ohne dass jemand sie berührte. Ich wachte mit harten Brustwarzen auf und einer Hand, die schon zwischen meinen Beinen steckte und mich rieb, ohne dass ich es merkte. Ich war nicht müde. Ich war hungrig, wach, innerlich gereizt.

Andrés, Hernáns Bruder, kam eines Nachmittags vorbei. Er war zwei Jahre älter als ich, ebenfalls schon seit Langem Witwer. Er brachte ein Tablett mit Gebäck mit und die ehrliche Absicht, eine Weile bei mir zu sein. Wir setzten uns ins Wohnzimmer auf das Sofa. Ich fing an, ihm von Hernán zu erzählen, und ohne es zu merken, endete ich damit, an seiner Schulter zu weinen. Er legte den Arm um meinen Rücken, sagte mir etwas Sanftes ins Ohr, bot mir an, mich für einen Moment hinzulegen, weil ich erschöpft aussah.

Ich legte meinen Kopf auf seinen Schoß, und dann spürte ich es. Eine unerwartete Härte unter dem Stoff seiner Hose. Sein Schwanz, dick und pochend an meiner Wange, nur durch zwei Stoffschichten von meinem Mund getrennt. Ich blieb still und tat so, als würde ich es nicht bemerken, aber ich bemerkte es. Auch er rührte sich nicht. So vergingen eine, zwei, drei Minuten, und meine Hand, die auf seinem Knie lag, wanderte einen Zentimeter nach oben. Nur einen Zentimeter. Dann noch einen. Bis die Fingerspitze die harte Wölbung streifte und ich sie unter meiner Hand pochen spürte. Andrés sog scharf die Luft ein.

—Marisol — sagte er heiser.

—Sagen Sie nichts, Andrés.

***

Ich brachte ihn in mein Schlafzimmer, weil es der einzige Ort war, an dem ich das, was ich tun würde, tun konnte, ohne vor Scham zu sterben. Er zog mich unbeholfen aus, wie ein Mann, der sich an das Handwerk auch nicht mehr so recht erinnerte. Er zog mir das Kleid herunter, löste mir den BH mit einem Ruck und blieb stehen und sah meine schlaffen Brüste einer Fünfzigjährigen an, mit dunklen, schon harten Brustwarzen. Statt Scham fühlte ich, wie sich meine Fotze zusammenzog. Ich nahm seine Hand und legte sie mir auf eine Brust. Er drückte sie und senkte den Mund, um sie mir zu saugen.

—Fester — sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich —. Saugen Sie fester an mir.

Sein Körper war nichts Besonderes, und meiner auch nicht mehr. Aber seit einem Monat hatte meine Haut keine andere Haut mehr gespürt, und das war ein Feuer, das man mit guten Manieren nicht löscht. Ich öffnete ihm mit ungeschickten Fingern die Hose und holte seinen Schwanz heraus. Er war kleiner als der von Hernán, dünner, aber hart wie Eisen und troff mit einem klaren Tropfen von der Spitze. Ich nahm ihn in die Hand und drückte zu. Er stöhnte.

Ich kniete mich an den Bettrand. In dreißig Jahren hatte ich Hernán nie bis zum Schluss einen geblasen. Es ekelte mich an, ich schämte mich, ich weiß nicht. Bei Andrés dachte ich nicht darüber nach. Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz auf, bis ich die Spitze gegen meinen Hals stoßen spürte. Ich zog ihn heraus, leckte ihn von unten nach oben, saugte ihm die Eier einzeln, nahm ihn wieder tief in den Mund. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und flüsterte schmutzige Dinge, die ich einem Schwager nicht zugetraut hätte, dass sein Bruder mich nie so zum Kommen gebracht habe, dass er seit Jahren habe sehen wollen, wie mein Mund ihn aufnimmt.

Ich kniete am Bettrand, sein Schwanz zwischen meinen Lippen, saugte ihn hungrig, als ich ein ganz leises Geräusch im Flur hörte. Andrés, mit geschlossenen Augen und dem Kopf weit zurückgelehnt, hörte nichts. Ich schon. Ich drehte den Kopf kaum, ohne ihn loszulassen, und dann sah ich ihn.

Matías. Mein Schwiegersohn. Der Mann meiner Tochter Carolina. Er stand im Türrahmen, vollkommen erstarrt, und sah mich an, mit dem Schwanz seines Onkels bis zum Anschlag in meinem Mund.

Unsere Blicke trafen sich in dem exakt gleichen Moment, in dem Andrés abspritzte. Ich spürte den heißen Strahl gegen meinen Gaumen explodieren, einmal, dann noch einmal, noch einmal, während ich schlucken musste, ohne etwas dagegen tun zu können, und meine Augen an denen meines Schwiegersohns festgenagelt waren. Ich spürte, wie mir das dicke Sperma aus dem Mundwinkel lief, am Kinn hinunter auf die Brust. Ich spürte, wie mein ganzes Gesicht rot wurde, auf eine Weise, die keine frühere Scham je erreicht hatte. Matías trat einen Schritt zurück, dann noch einen, und verschwand. Ich hörte die Haustür zuschlagen.

—Geh — sagte ich zu Andrés und wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab.

—Was ist passiert?

—Zieh dich an und geh, bitte. Frag nichts.

***

Drei Wochen vergingen. Drei endlos lange Wochen. Carolina kam zweimal allein vorbei, ohne Matías, und ich umarmte sie jedes Mal fest, in der Hoffnung, dass sie irgendwann etwas sagen würde, in Tränen ausbrechen würde, mich fragen würde, wie ich das hatte tun können. Sie sagte nichts. Das bedeutete, dass auch er nichts gesagt hatte. Warum? Diese Frage verfolgte mich jede Nacht.

Und gleichzeitig war da, irgendwo in mir, an einer Stelle, die ich lieber nicht ansehen wollte, noch etwas anderes. Das Bild von Matías im Türrahmen ging mir immer und immer wieder durch den Kopf. Sein Gesicht. Es war kein angewidertes Gesicht. Es war das Gesicht eines Mannes mit einem steifen Schwanz in der Hose. Genau so, genau so begann ich es zu sehen, wenn ich mich nachts berührte. Ich steckte zwei Finger hinein, drei, und kam, während ich an ihn dachte, wie er mir zusah, wie ich seinem Onkel einen blies. Etwas, das ich nicht benennen konnte, bis er zurückkam.

An einem Samstag Nachmittag war ich in meinem Zimmer und machte das Bett. Das Radio lief leise. Ich hörte die Haustür und nahm an, dass es Carolina war. Ich drehte mich nicht um, als ich Schritte im Flur hörte. Als die Tür zu meinem Zimmer mit einem trockenen Knall hinter mir zufiel, erschrak ich.

—Cara? — fragte ich.

Eine Hand packte mich fest im Nacken und drückte mich mit dem Gesicht nach unten auf die Matratze. Das war nicht die Hand meiner Tochter. Ich wollte mich umdrehen, ich konnte nicht. Die Stimme, die ich hörte, erkannte mein ganzer Körper, noch bevor mein Kopf sie ganz verarbeiten konnte.

—Bleiben Sie ruhig, Schwiegermutter.

Matías. Ich spürte sein Gewicht auf mir, ein Knie zwischen meinen Beinen, warmen Atem hinter meinem Ohr und an meinem Arsch, unmöglich zu ignorieren, den steinharten Schwanz meines Schwiegersohns, der sich durch die Kleidung drängte.

—Matías, bitte — sagte ich mit dem Gesicht gegen das Laken —. Nein.

—Nein was? — und die Hand, die mich festhielt, lockerte sich ein wenig, damit ich atmen konnte —. Nicht das, was Sie gerade denken? Dass Sie sich seit drei Wochen anfassen und dabei an mich denken, hm?

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Denn ja, genau das dachte ich. Weil ich ihn genau dort wollte. Weil mein Körper seit drei Wochen wieder auf etwas wartete, und dieses Etwas war, beschämenderweise, genau das. Ich spürte, wie er mir die Hand unter das Kleid schob und sie am Oberschenkel hochzog. Als seine Finger meine Unterhose berührten, war ich schon völlig nass.

—Sehen Sie sich doch an — murmelte er und strich mit zwei Fingern über den feuchten Stoff —. Schwiegermutter, Sie laufen ja schon aus.

—Matías…

—Wenn Sie mir sagen, ich soll gehen — murmelte er, und seine Stimme ließ mir die Haut prickeln —, dann gehe ich sofort und komme nicht wieder. Wenn Sie nichts sagen, bleibe ich. Aber tun Sie später nicht so unschuldig.

Er wartete, mit den Fingern reglos fest auf meiner nassen Fotze. Ich schloss die Augen. Ich sagte nichts. Ich öffnete die Beine nur ein wenig. Das war alles, was nötig war.

***

Ich spürte, wie er mir das Kleid langsam hochschob, bis mein Rücken nackt war und mein Arsch frei. Seine Finger glitten über meine Haut, als würde er langsam, einzeln, alle Dinge aufzählen, die er mit mir tun würde. Die Strümpfe rissen mit einem trockenen Geräusch, als er sie mit einem Ruck hinunterzog. Dann packte er mich am Gummibund der Unterhose und riss sie mir in einem einzigen Zug weg, der mich aufstöhnen ließ. Mein Gesicht brannte, und gleichzeitig pochte irgendwo in meinem Unterleib etwas, das keine Angst war.

Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und beugte sich hinunter. Ich spürte, wie seine heiße Zunge von der Klitoris bis zum Arschloch hochglitt, ohne um Erlaubnis zu fragen, ohne Ekel, hungrig. Ich schrie gegen das Kissen. Hernán hatte mich in dreißig Jahren nicht ein einziges Mal dort unten mit dem Mund berührt. Matías leckte mir die Fotze von hinten minutenlang, steckte mir die Zunge hinein, zog mit den Zähnen an den Lippen, strich mit der Spitze über meinen Arsch, während ich mich wie eine Verrückte gegen sein Gesicht riss. Ich spürte den ersten Orgasmus kommen, kurz und wütend, und seine Zunge zwischen meinen Beinen einklemmen.

—Drehen Sie sich um — befahl er, der Mund glänzend von meinem Saft.

Ich gehorchte. Ich sah ihn zum ersten Mal an, seit er hereingekommen war. Er stand in meinem Zimmer, die Augen glänzend und der Atem schwer, und zog sich den Gürtel aus. Das war nicht der schüchterne Schwiegersohn von den Sonntagsgrillabenden. Das war ein Mann, der gekommen war, um etwas Konkretes zu holen, und der wusste, dass ich es ihm geben würde.

—Wissen Sie, wie lange ich schon an Sie denke? — sagte er und zog die Hose runter —. Seit lange vor der Beerdigung. Jedes Mal, wenn ich Carolina gefickt habe, habe ich an Sie gedacht, Schwiegermutter. An diese Titten. An diese Fotze.

Ich antwortete nicht. Meine Stimme kam nicht. Sein Schwanz sprang hart heraus und zeigte auf mich. Er war groß, viel größer als alles, was ich in meinem Leben angefasst hatte. Dick, mit hervortretenden Adern, die Spitze violett und schon feucht. Für einen Moment hatte ich das absurde Gefühl, mein Körper würde nicht wissen, was er damit anfangen sollte. Für einen anderen Moment wusste ich, dass er es doch würde.

Er kam zum Bett. Er nahm mich sanft am Haar, ohne mir weh zu tun, aber ohne um Erlaubnis zu bitten. Er führte mich zu sich.

—Zeigen Sie mir, wie Sie es mit meinem Onkel gemacht haben — sagte er.

Und obwohl mich der Satz hätte beleidigen müssen, tat er es nicht. Er bewirkte das Gegenteil. Ich öffnete den Mund und nahm ihn an. Zuerst passte er nicht hinein, ich musste den Kiefer weit öffnen und ihn sich langsam hineindrücken lassen. Ich blies ihm langsam einen, schluckte ihn so weit ich konnte, zog ihn dann ganz heraus, leckte die Spitze und nahm ihn wieder auf. Ich ließ ihm die Eier vollsabbern, saugte sie einzeln, während ich ihm mit der anderen Hand einen runterholte. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und begann, meinen Rhythmus zu steuern, ihn immer tiefer in mich zu stoßen, bis ich würgte und mir die Tränen kamen.

—So, Schwiegermutter, so. Ganz in die Kehle.

Ich nahm ihn ganz langsam in mich auf, und als ich hörte, wie er mit den Zähnen einen dumpfen Laut ausstieß, wusste ich, dass das etwas anderes werden würde. Dass Matías’ Verlangen alt war, von vorher, und dass meins auch älter war, als ich zuzugeben bereit gewesen wäre.

Er nahm mir den Schwanz aus dem Mund und riss mir das Kleid von oben über den Kopf. Er sah mich nackt an, in demselben Bett, in dem ich mit seinem Schwiegervater geschlafen hatte, und lächelte. Er warf mich rücklings auf die Matratze, spreizte mir mit beiden Händen die Beine und machte es sich zwischen ihnen bequem. Mit der Hand führte er seinen Schwanz an die Fotzenöffnung und strich von oben nach unten daran entlang, machte ihn in meinem Saft nass und rieb mit der Spitze an meiner Klitoris.

—Bitten Sie darum — sagte er.

—Matías…

—Bitten Sie darum, Schwiegermutter.

—Fick mich — sagte ich, und meine Stimme klang gebrochen, ohne Luft —. Fick mich bitte.

Er stieß auf einmal zu, bis ganz zum Anschlag. Ich spürte, wie er mich auf eine Weise von innen öffnete, die ich nicht mehr für möglich gehalten hatte, wie er mich ganz ausfüllte, wie sich meine Fotze um diesen dicken Schwanz dehnte, bis es wehtat und dann nicht mehr. Ich stöhnte laut, schamlos, gegen meinen eigenen Arm. Er blieb einen Augenblick still, bis zu den Eiern tief in mir, und begann dann, sich zu bewegen. Zuerst langsam, dann schneller, bis das ganze Bett gegen die Wand schlug.

—Genau so — murmelte er —. Sagen Sie, was es ist.

—Ich brauche es — sagte ich, und meine Stimme brach —. Ich brauche es schon so lange, Matías. Fick mich hart, bitte.

—Sagen Sie, wer ich bin.

—Mein Schwiegersohn. Du bist mein Schwiegersohn. Der Mann meiner Tochter.

Er lachte leise an meinem Hals und stieß noch tiefer in mich hinein. Er packte mich von hinten hinter den Knien und hob mir die Beine an die Brust, sodass ich ihm ganz offen lag. Aus diesem Winkel drang er in einen Ort in mir vor, den noch niemand erreicht hatte. Jeder Stoß riss mir einen Laut aus der Kehle. Ich hörte das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Haut, das nasse Geräusch meiner durchweichten Fotze, die seinen Schwanz immer und immer wieder verschluckte, meine eigenen erstickten Schreie.

—Dreh dich um — sagte er und zog sich abrupt zurück —. Auf alle Viere.

Ich drehte mich ohne nachzudenken. Ich ging auf alle Viere, den Arsch erhoben zu ihm, gedemütigt und zugleich entflammt. Er rammte mir den Schwanz von hinten mit einem trockenen Stoß hinein und packte mich am Haar, zog mir den Kopf nach hinten.

—Hat mein Onkel dich so gefickt, Schwiegermutter? So?

—Fester — flehte ich ihn an —. Fester, Matías, bitte.

Er fickte mich härter. Er klatschte mit der offenen Hand auf meinen Arsch, einmal, dann noch einmal, bis er brannte. Er steckte den vom eigenen Saft nassen Daumen in mein Arschloch, und ich schrie vor einer neuen, schmutzigen Lust, von der ich nicht wusste, dass es sie gab. Ich spürte, wie mein eigener Körper ihm antwortete, wie meine Hüften zurückwichen, um ihn zu suchen, wie sich der Orgasmus in mir aufbaute wie eine Welle, die seit Jahren zurückgehalten wurde. Als ich kam, kam ich ganz. Ich zitterte von Kopf bis Fuß, die Fotze krampfte sich in Spasmen um seinen Schwanz zusammen, ich biss ins Kissen, um nicht das ganze Viertel zu wecken.

—Genau so, Schwiegermutter — sagte er atemlos, ohne sich zu bewegen —. Genau so. Komm auf meinen Schwanz.

Er kam mit einem langen Stöhnen in mir, bis zum Anschlag, und spritzte Schwall um Schwall heißes Sperma in meine Gebärmutter, während ich weiterbebte. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, wie er sich in mir leerte, und ein weiterer kleiner Orgasmus riss mich über den ersten hinweg.

***

Danach lagen wir still. Er zog sich langsam heraus, und ich spürte, wie es mir am Oberschenkel hinunterlief. Meine Brust hob und senkte sich, als wäre ich Kilometer gerannt. Er hatte den Kopf auf mein Schlüsselbein gelegt. Zum ersten Mal seit Hernáns Tod fühlte ich mich von einer guten Müdigkeit erschöpft, nicht von der grauen Müdigkeit der Trauer.

—Carolina darf das nie erfahren — sagte ich zur Decke.

—Niemals — wiederholte er.

—Und das hier passiert nicht noch einmal.

Es entstand Stille. Dann richtete er sich auf einen Ellenbogen auf, sah mich an und lächelte auf eine Weise, die ich an ihm nicht kannte. Mit der Hand strich er mir zwei Finger zwischen die Beine, nahm seine eigene, mit meiner vermischte Ladung auf und schmierte sie mir auf die Lippen. Ich öffnete den Mund und leckte ihm die Finger ab, ohne nachzudenken.

—Das entscheiden Sie. Aber belügen Sie sich nicht, Marisol. Sie wissen, dass ich wiederkomme.

Eine Stunde später stand ich unter der Dusche und versuchte, die Schuld mit Seife und heißem Wasser von mir abzuwaschen, immer noch mit der geschwollenen, pochenden Fotze. Als ich die Hand ausstreckte, um den Hahn zuzudrehen, öffnete sich die Badezimmertür. Matías trat nackt ein, der Schwanz wieder hart, und küsste mich zum ersten Mal auf den Mund. Er küsste mich, als hätte er ein Recht darauf, stieß mir die Zunge bis ganz nach hinten und drückte mich gegen die Fliesen. Und ich ließ es zu.

Er drehte mich mit dem Gesicht zur Wand, spreizte mir mit einem sanften Tritt die Beine und stieß im Wasserstrahl von hinten in mich. Dieses Mal fickte er mich langsam, sehr lange, biss mir in den Hals, packte mir mit beiden Händen die Brüste und flüsterte mir Dinge ins Ohr, die mich seinen Schwanz noch fester in mir zusammendrücken ließen. Ich kam so zweimal gegen die Fliesen, unter dem heißen Wasser. Dann zog er mich aus der Dusche, warf mich auf den nassen Badezimmerteppich und ließ mich ein drittes Mal mit dem Mund zwischen meinen Beinen kommen, bevor er selbst auf meinen Brüsten abspritzte.

An diesem Nachmittag hatte ich zwischen Bett und Dusche vier Orgasmen, bevor er sich anzog und zu meiner Tochter nach Hause ging.

***

Das ist inzwischen eine ganze Weile her. Matías kommt fast jede Woche vorbei, manchmal zweimal. Carolina glaubt, ihr Mann sei ein vorbildlicher Schwiegersohn, aufmerksam gegenüber der Witwe, bereit, für mich beim Supermarkt vorbeizufahren und die Glühbirne im Flur zu wechseln. Und zum Teil ist er das. Er ist auch alles andere. Er fickt mich auch auf dem Küchentisch, an dem ich sonntags mit meiner Tochter esse, er füllt mir den Mund mit Sperma auf demselben Sofa, auf dem sie sitzt und Mate trinkt, er lässt mir die Fotze voll auslaufen, bevor er zu ihr ins Bett geht.

Es gibt Tage, an denen mir die Schuld den Hals zuschnürt und ich daran denke, meiner Tochter alles zu gestehen. Ich stelle mir vor, vor ihren Füßen auf die Knie zu gehen und um Verzeihung zu bitten. Dann vergeht ein Tag, dann noch einer, die Klingel läutet, ich öffne die Tür, und da steht er, mit diesem Gesicht, mit diesem Schwanz, der mich schon ganz kennt, und ich trete zur Seite, damit er hereinkommen kann.

Meine Mutter sagte, dass man über die Intimitäten des Schlafzimmers nicht spricht. Ich spreche auch nicht. Aber ich lebe sie. Ich lebe sie auf eine Weise, die sie sich nie vorgestellt hat, und, Gott verzeihe es mir, ich will nicht, dass es aufhört.